Buch

Seit ihrer Ankunft in der historischen Hauptstadt der Konföderierten behindern Stolz und Ignoranz der Südstaatler die Arbeit von Judy Hammer, Virginia West und Andy Brazil. Die Profis aus dem Norden sollen den Polizeiapparat von Richmond modernisieren und gegen das um sich greifende Verbrechen vorgehen. Polizeichefin Judy Hammer ist verzweifelt, denn die einst vornehme Stadt steckt tiefer in der Krise, als ihre Bürger es wahrhaben wollen: Das Geschäftszentrum ist verwaist, Fabriken stehen still, Touristen bleiben fern. Da bringt ein sadis tischer Mord die Südstaatenmetropole jäh zur Besinnung. Endlich erkennen die Bürger, dass Fortschritt und mit ihm das moderne Verbrechen vor ihren Türen nicht Halt machen und sie die größte Bedrohung fahrlässig ignoriert haben: das Gewaltpotenzial der eigenen Sprösslinge. Während alle noch unter Schock stehen, suchen Judy Hammer und ihr Team mit Hochdruck nach dem Killer. Der rüstet im Verborgenen zu seinem letzten blutigen Amoklauf.

Autorin

 Patricia Cornwell war Polizeireporterin und Computerspezialistin in der Gerichtsmedizin, bevor sie für ihre Thriller um Kay Scarpetta in den USA, in Großbritannien und Frankreich mit hohen literarischen Auszeichnungen bedacht und zur »erfolgreichsten Thrillerautorin der Welt«. (Der Spiegel) wurde.

Patricia Cornwell

Kreuz des Südens

Aus dem Englischen von Jerry Hofer

GOLDMANN

1

Vielversprechend brach in der historischen Stadt Richmond, Virginia der letzte Montagmorgen des Monats März an. Auf den Straßen und im Internet herrschte wenig Verkehr. Drogendealer schliefen, Huren waren müde, trunkene Autofahrer wieder nüchtern, Kinderschänder brachen zur Arbeit auf, Alarmanlagen schwiegen, häusliche Gewalt ruhte, und selbst im Leichenschauhaus war wenig Betrieb. In Richmond, das auf sieben oder acht Hügeln erbaut ist, je nachdem wer gerade zählt, lauten die Namen der prominenten Familien seit dem unvergessenen Bürgerkrieg immer noch gleich. Richmond ist ein urbanes Zentrum von ungebrochenem Stolz, dessen Wurzeln bis in das Jahr 1607 zurückreichen. Mit der Errichtung eines Kreuzes nahm damals ein kleiner Haufen versprengter englischer Glücksritter die Region im Namen König James' in Besitz. Die unausbleibliche Siedlung an den Wasserfällen des James River, naheliegenderweise The Falls genannt, litt, wie zu erwarten war, unter der antibritischen Stimmung der ansässigen Bevölkerung, unter den Schikanen von Handelsposten und Militärstützpunkten, unter den täglichen Entbehrungen, unter Indianerrevolten, unter Überfällen und Skalpierungen, unter Friedensabkommen, die nicht eingehalten wurden, und daran, dass Menschen zu jung starben. Die Indianer entdeckten das Feuerwasser und den Kater am nächsten Morgen. Sie tauschten Gewürze, Mineralien und Felle gegen Beile, Munition, Kleidung, Töpfe und noch mehr Feuerwasser.

Schließlich kamen aus Afrika schwarze Sklaven. Thomas Jefferson gestaltete den Hügel Monticello, entwarf das Capitol und das Staatsgefängnis. Er gründete die University of Virginia, verfasste die Unabhängigkeitserklärung und wurde bezichtigt, mehrere halbblütige Bastarde in die Welt gesetzt zu haben.

Schließlich kam auch die Eisenbahn, es wurden Schienen verlegt, die Tabakindustrie blühte, und niemand hatte Grund, sich über irgendetwas zu beklagen. Alles in allem stieg der Lebensstandard in der vornehmen Stadt stetig, bis Virginia sich 1861 entschloss, aus der Union der Nordstaaten auszuscheren und Hauptstadt der Konföderierten zu werden. Das ließ sich die Union nicht gefallen. Richmond bekam der Bürgerkrieg ziemlich schlecht. Als der Krieg vorbei war, versuchte die Stadt ohne Geld und Sklaven so gut es ging weiterzumachen. Kämpferisch blieb sie ihrer verlorenen Sache treu. Das Kriegsbanner - das Kreuz des Südens wehte immer noch, als die Richmonder ins nächste Jahrhundert aufbrachen, und sie überlebten weitere schreckliche Kriege, die nicht ihre Angelegenheit waren, weil sie anderswo ausgefochten wurden.

Gegen Ende des 20. Jahrhundert war es um die Hauptstadt Virginias ziemlich schlecht bestellt. Die Mordrate hatte den zweithöchsten Stand in der Nation erreicht. Der Tourismus lag danieder. Die Kinder nahmen Messer und Revolver mit zur Schule und gingen bereits im Bus aufeinander los. Bürger und Geschäftsinhaber hatten das Zentrum verlassen und waren in die umliegenden Bezirke geflüchtet. Die Steuereinnahmen gingen zurück. Die Honoratioren und der Stadtrat waren zerstritten, der Gouverneurspalast im klassizistischen Vorkriegsstil rottete vor sich hin.

Die Delegierten der Generalversammlung schlugen mit Fäusten auf den Tisch und beleidigten sich gegenseitig, wenn sie in die Stadt kamen, und der Vorsitzende des Komitees für Transportwesen trug bei seinen Auftritten stets eine versteckte Handfeuerwaffe bei sich. Zigeuner auf ihrem Weg nach Süden oder Norden machten hier Station, und Richmond wurde Drogendealern, die entlang der Interstate 95 ihr Unwesen trieben, zweites Zuhause.

Es war genau der richtige Zeitpunkt, dass eine Frau auf den Plan trat und Hausputz machte. Vielleicht hatte auch nur niemand genau hingehört, als die Stadt ihren ersten weiblichen Polizeichef engagierte.

Diese Frau führte soeben ihren Hund spazieren. Märzenbecher und Krokusse standen in der Blüte, der erste Silberstreif schimmerte am Horizont, es herrschte eine für die Jahreszeit ungewöhnliche Temperatur von 21 Grad Celsius. Die Vögel saßen auf den Ästen der Bäume und sangen ihr Morgenlied, und Chief Judy Hammer war in Hochstimmung. »Braves Mädchen, Popeye«, sprach sie ihrem Boston Terrier gut zu.

Popeye war kein besonders netter Name für eine Hündin, die mit ihren großen blauen Augen bisher immer nur Wände angestarrt hatte. Doch als der Tierschutzverein sie im Fernsehen gezeigt und Hammer zum Telefon gegriffen hatte, um sie zu adoptieren, hieß sie bereits Popeye und hörte auf keinen anderen Namen.

Hammer und Popeye trödelten nicht auf ihrem Gang durch das restaurierte Viertel Church Hill, den historischen Stadtkern von Richmond, nicht weit jener Stelle, wo die Engländer ihr Kreuz errichtet hatten. Zielstrebig gingen Herrin und Hund vorbei an Vorkriegs-Villen mit schmiedeeisernen Gartenzäunen, überdachten Hausaufgängen und echten und imitierten Schieferdächern, mit Türmchen, steinernen Türeinfassungen, geschnitzten Holzpaneelen und Rauchglas, mit verschnörkelten Veranden und Giebeln, mit den pittoresken erhöhten, so genannten englischen Kellern und dicken Schornsteinen für offenes Feuer.

Sie folgten der East Grace Street bis zum Panoramablick an ihrem Ende, der zu den beliebtesten der ganzen Stadt zählte. Auf der einen Seite des Steilhangs lag die Radiostation WRVA, auf der anderen Seite Hammers neoklassizistische Villa aus dem 19. Jahrhundert, die gegen Ende des Bürgerkriegs von einem Mann aus der Tabakindustrie erbaut worden war. Hammer liebte die alte Ziegelbauweise, die eingefassten Gesimse, das flache Dach, den Eingang aus Granit. Sie war süchtig nach Orten mit Vergangenheit und hatte immer darauf bestanden, im Herzen ihres eigenen Wirkungsbereichs zu wohnen. Sie sperrte die Haustür auf, schaltete die Alarmanlage aus, befreite Popeye von der Leine, ließ sie eine Runde »sitz«, »mach hübsch«, »platz« absolvieren und belohnte sie mit einem Leckerbissen. Dann ging sie in die Küche und machte Kaffee, ihr allmorgendliches Ritual. Nach dem Spaziergang und Popeyes täglicher Lektion in Verhaltensverbesserung setzte sie sich ins Wohnzimmer, überflog die Zeitung und ließ ihren Blick aus der Fensterfront über die großen Bürogebäude, das Capitol, das Medical College von Virginia und das riesige Gebäude des Biotechnologischen Forschungszentrums der University of Virginia schweifen. Man sagte, Richmond sei auf dem Weg, die »Stadt der Wissenschaft«, der Aufklärung und der Gesundheitsvorsorge zu werden.

Doch als die Erste Ordnungshüterin über die Gebäude und Straßen der Innenstadt blickte, war sie sich der bröckelnden Schornsteine, der verrostenden Eisenbahnanlagen und Brücken, der aufgegebenen Fabriken, zugestrichenen und zugenagelten Fenster der Tabak-Lagerhäuser nur zu bewusst. Sie wusste, dass an die Innenstadt grenzend und gar nicht so weit, von wo sie lebte, es fünf soziale Wohnungsbauprojekte gab, zwei weitere in der Southside. Die politisch unkorrekte Wahrheit war, dass es sich hierbei um Keimzellen des sozialen Chaos und der Gewalt handelte, und dass es offenkundig war, dass der Bürgerkrieg noch immer im Süden verloren wurde.

Hammer blickte über Richmond, das sie mit der Aufgabe betraut hatte, seine anscheinend hoffnungslosen Probleme zu lösen. Es wurde hell, und Hammer fürchtete, dass der Winter noch ein letztes Mal grausam zuschnappen könnte. Wäre das nicht typisch? Mit einem Strich alles ausgelöscht, was in ihrem maßlos nervenaufreibenden Leben noch an Schönheit geblieben war?

Als sie die Entscheidung, die sie nach Richmond führte, getroffen hatte, war sie nicht bereit gewesen, auch nur einen Gedanken darauf zu verschwenden, dass sie im Grunde genommen vor ihrem eigenen Leben davonlief. Ihre beiden Söhne waren erwachsen und hatten sich schon lange von ihr abgenabelt; lange bevor deren Vater, Seth, krank geworden und im letzten Frühjahr verstorben war. Judy Hammer hatte tapfer weitergemacht und sich in die Mission ihres Lebens geworfen wie ein Kreuzritter in seinen Umhang.

Sie war von ihrem Posten als Chefin des Police Department Charlotte, North Carolina, zurückgetreten, wo man sie für die Wunder, die sie in ihrer Funktion bewirkt hatte, angefeindet und gefeiert hatte. Sie hatte beschlossen, dass es ihre Aufgabe sei, auch in anderen Städten des Südens aufzuräumen und neue Strukturen zu errichten. Sie hatte dem NIJ, dem National Institute of Justice, einem dem Justizministerium angegliedertem Rechtsforschungsinstitut, ein Projekt vorgeschlagen. Dieses Projekt gab ihr die Möglichkeit, sich die uneffektiven Police Departments des Südens vorzunehmen, dort jeweils ein Jahr zu wirken und sie in einer Organisation zu vereinen, in der das Prinzip Einer fü r Alle - Alle für Einen gelten würde. Hammers Philosophie war einfach. Sie glaubte nicht an den Satz: Mehr Rechte für die Polizei. Sie wusste aus Erfahrung, dass wenn Polizisten - Streifenbeamte ebenso wie Offiziere, aber auch der Polizeichef selbst - die Richtlinien verließen und ihr eigenes Ding machten, das Ganze in einer Katastrophe endete. Die Kriminalitätsraten stiegen, die Aufklärungsquote sank. Niemand kam mehr zurecht. Die Bürger, die durch Polizeigewalt geschützt werden sollten, verrammelten ihre Türen, entsicherten ihre Waffen, kümmerten sich nicht mehr um ihre Nachbarn, zeigten Polizisten den Finger und machten sie für alles verantwortlich. Hammers Vorbild für Aufklärung und Wandel war das New Yorker Modell für polizeiliche Verbrechensaufklärung, das als COMSTAT computergestützte Statistik - bekannt geworden war.

Diese Abkürzung bezeichnete ein Konzept, das sehr viel komplexer war, als die technische Ermittlung von Kriminalitätsmustern und Verbrechensschwerpunkten einer Stadt. COMSTAT legte Zuständigkeit und Verantwortlichkeit in die Hände eines jeden einzelnen Polizisten. Damit konnte kein kleiner Beamter oder sein Vorgesetzter sich mehr drücken, wegschauen, die Schultern zucken, auch nicht wissen, sagen, da wär nichts zu machen oder er würde sich noch drum kümmern. Ausreden wie hat mir niemand gesagt, hab ich vergessen, wollte ja, fühlte mich nicht wohl, war am Telefon oder hatte gerade frei, gab es nicht mehr, denn jeden Montag und jeden Freitag rief Chief Judy Hammer alle Verantwortlichen zusammen und machte ihnen die Hölle heiß.

Zwar kam Hammers Schlachtplan eindeutig aus dem Norden, doch wie es das Schicksal so wollte, war, als sie dem Stadtrat von Richmond ihre Vorschläge unterbreitete, dieser gerade von inneren Machtkämpfen, Arbeitsverweigerung und Amtsmissbrauch lahm gelegt. Und so schien es seinerzeit nicht die schlechteste Idee, jemand von außerhalb die Probleme der Stadt lösen zu lassen. So kam es, dass man Hammer einen Vertrag als Interimschefin für die Dauer eines Jahres gab und ihr erlaubte, zwei hochbegabte Kräfte mitzubringen, mit denen sie in Charlotte zusammengearbeitet hatte. Hammer nahm ihren Feldzug in Richmond auf. Bald schon stieß sie auf Sturheit, kurz darauf begegnete ihr blanker Hass. Die Stadtoberhäupter wollten, dass Hammer und ihr Team vom NIJ wieder verschwanden. Es gab nicht das Geringste, das die Stadt von New York lernen wollte, und die Richmonder sollten verdammt sein, wenn sie auch nur den kleinsten Rat aus dem verräterischen, verlogenen Charlotte annehmen würden. Gerade Charlotte, das ständig bemüht war, ihnen den Bankhandelsplatz streitig zu machen, und versuchte, die fünfhundert erfolgreichsten Firmen abzuwerben.

Mit verzerrtem Gesicht und Wutausbrüchen verlieh die VizePolizeichefin, Deputy Chief Virginia West, ihrem Ärger Ausdruck, während sie um den Park der Universität von Richmond joggte. Die Schieferdächer der hübschen neogotischen Collegegebäude begannen sich aus dem Dunkel zu lösen, langsam ging die Sonne auf. Studenten waren noch keine zu sehen, nur zwei junge Frauen übten sich bereits im Sprint. »Ich kann nicht mehr«, keuchte West zu Officer Andy Brazil.

Brazil schaute auf seine Uhr. »Noch sieben Minuten«, sagte er, »dann kannst du langsamer machen.«

Sonst nahm sie nie Befehle von ihm entgegen. Virginia West war bereits Deputy in Charlotte gewesen, als Brazil noch zur Polizeiakademie ging und Artikel für den Charlotte Observer schrieb. Dann hatte Hammer sie beide mit nach Richmond genommen. West war die Leiterin der Aufklärung, Brazil war für Recherchen zuständig, leitete die Öffentlichkeitsarbeit und arbeitete an der Entwicklung der Website.

Obwohl man sagen konnte, dass West und Brazil in Hammers NIJ-Team Kollegen waren, war West der Meinung, dass sie höher rangierte, und daran würde sich auch nichts ändern. Sie war stärker. Nie würde er ihre Erfahrung haben. Sie ging besser mit der Schusswaffe um, und sie war die bessere Kämpferin. Einmal hatte sie einen Verdächtigen sogar getötet, auch wenn sie nicht sehr stolz drauf war. Ihre Affäre mit Brazil damals in Charlotte war nur der völlig normalen Intensität ihrer Mentorenschaft zu verdanken gewesen. Er hatte sich verknallt, und sie hatte sich drauf eingelassen, bis es vorbei war. Na und?

»Siehst du hier vielleicht noch jemand, der sich abrackert? Außer den beiden Mädchen vielleicht, die entweder im Laufteam sind oder an einer Essstörung leiden«, schimpfte West atemlos. »Nein! Und rat mal warum! Weil es so dämlich ist wie Scheiße! Ich sollte beim Kaffee sitzen und Zeitung lesen, genau jetzt.«

»Wenn du aufhören würdest zu reden, könntest du auch in einen Rhythmus kommen«, antwortete Brazil, der mühelos neben ihr mithielt. Er trug ein dunkelblaues Sweatshirt mit der Aufschrift Charlotte Police Department und Turnschuhe, die leicht quietschten, wenn sie auf den roten Tartanbelag trafen. »Du solltest endlich diese Charlotte-Scheiße ausziehen«, brabbelte sie weiter. »Es ist auch so schon schlimm genug. Sollen uns die Cops hier noch mehr hassen?«

»Ich glaub nicht, dass sie uns hassen.« Brazil versuchte es positiv zu sehen, dass die Richmond-Cops so unfreundlich und abweisend gewesen waren.

»Klar hassen sie uns.«

»Niemand mag Veränderungen«, erinnerte sie Brazil. »Aber du schon«, sagte sie.

Dies war eine Anspielung auf ein Gerücht, das West knapp eine Woche, nachdem sie hier angekommen waren, zu Ohren gekommen war. Brazil hatte irgendwas mit seiner Vermieterin laufen, einer reichen alleinstehenden Dame, die in Church Hill wohnte. West hatte nicht weiter gefragt. Sie hatte auch nicht versucht, was herauszubekommen. Sie wollte es gar nicht wissen. Sie hatte sich geweigert, bei Brazil vorbeizufahren, geschweige denn, ihn zu besuchen.

»Ich denke, ich mag Veränderungen, wenn sie gut sind«, sagte Brazil.

»Genau.«

»Und du wärst lieber in Charlotte geblieben?« »Absolut.«

Brazil erhöhte ein wenig die Geschwindigkeit, gerade genug, um ihr seine Rückseite zu zeigen. Sie würde es ihm nie verzeihen, dass er sie gebeten hatte, mit ihm nach Richmond zu kommen, dass er sie schon wieder zu etwas überredet hatte, weil man ihm nie widerstehen konnte, weil er Worte mit Klarheit und Überzeugung äußerte. Er hatte sie auf den Schwingungen von Gefühlen hinweggetragen, die er eindeutig nicht mehr empfand. Er hatte seine Liebe kunstvoll in Poesie gekleidet, die er jetzt, verdammt noch mal, einer anderen vortrug.

»Hier gibt es nichts für mich«, sagte West, die Wörter aneinander reihte, wie sie Türen und Gatter einhängte oder Zäune reparierte. »Ich meine, sind wir doch ehrlich.« Sie wollte nichts schönmalen, bevor sie nicht bei den nackten Tatsachen war. »Das alles stinkt mir ganz gewaltig.« Sie ächzte. »Gott sei Dank ist es nur für ein Jahr.« Er antwortete, indem er beschleunigte.

»Als ob wir so was wie 'ne M*A*S*H-Truppe für die Police Departments wären«, fügte sie hinzu. »Wir machen uns zu Idioten. Was für eine Zeitverschwendung. Ich kann mich nicht erinnern, jemals so viel Zeit vergeudet zu haben.«

Brazil sah auf seine Uhr. Er schien ihr gar nicht zuzuhören, und sie wünschte, sie könnte ihn überholen, mit seinen breiten Schultern und seinem hübschen Profil. Die Morgensonne sprenkelte Gold über sein Haar. Die beiden Collegemädchen stürmten vorbei, verschwitzt, und ohne ein Gramm Fett am Körper, ihre muskulösen Beine vibrierten, wie Brazil zu sehen glaubte. West war deprimiert, sie fühlte sich alt. Plötzlich blieb sie stehen, den Oberkörper nach vorne gebeugt, die Hände auf den Knien.

»Genug!«, rief sie und atmete schwer.

»Noch sechsundvierzig Sekunden.« Brazil lief auf der Stelle, als ob er Wassertreten würde, und sah zu ihr zurück. »Lauf weiter.«

»Meinst du wirklich?«

»Flieg wie der Wind.«

Sie machte eine unmissverständliche Handbewegung. »Mist«, keuchte sie, als ihr Handy am Bund ihrer Shorts vibrierte. Sie ging von der Laufbahn rüber zur Zuschauertribüne und den gestählten Körpern, die ihr Komplexe machten, aus dem Weg.

»West«, sagte sie.

»Virginia? Ich bin's...« Hammers Stimme klang undeutlich. »Chief Hammer?«, fragte West laut. »Hallo?«

»Virginia. sind Sie da?« Hammers Stimme war kaum noch zu verstehen.

West presste eine Hand über ihr anderes Ohr und versuchte etwas zu hören.

». das ist doch Blödsinn.«, tönte plötzlich eine männliche Stimme dazwischen.

West ging ein paar Schritte, um aus dem Funkloch rauszukommen.

»Virginia.?«, kratzte Hammers Stimme. ». kann ich jederzeit machen. nach den üblichen Regeln.«. Die männliche Stimme war wieder da.

Der Mann hatte einen südlichen Akzent, war offensichtlich Südstaatler. West empfand sofort Abneigung.

». Zeit genug. töten. muss. Rechnung.« Der Südstaatler sprach in verzerrten Bruchstücken. ». eine schäbige Hündin, sie ist es nicht wert. zu erschießen.« Plötzlich sprach ein zweiter Südstaatler. »Wie viel.?«

»Kommt darauf an. vielleicht ein paar Hundert.«

». nur wir zwei.«

»Wenn. mand. findet.«

». nicht eingeladen.«

»Was?« Hammers Stimme war weg.

». benutze eine. kalte Stupsnase. nicht dein Stück. Scheiße!... blau...«

»Chief Hammer.« West wollte weitersprechen, doch dann realisierte sie, dass die Südstaatler das vielleicht auch hören könnten.

». diese dreckigen schwarzen Stinker.« fing der erste Südstaatler wieder an. ». es gibt keinen einzigen, der schlau genug. dreckigem Sumpf.«

». Hast du verstanden, Bubba. anderem. Decke.«

»Okay, Fleck... alter Kumpel... morgen früh?«

West schwieg entsetzt, als sie den beiden Männern dabei lauschte, wie sie einen ganz klar rassistisch motivierten Raubmord verabredeten, ein Verbrechen aus schierem Hass, um eine Rechnung zu begleichen. Es hatte geklungen, als ob der Mord am frühen Morgen stattfinden würde. Sie fragte sich, ob kalte Stupsnase ein Dialektwort für einen kurzläufigen Revolver war und blau sich auf eine Waffe bezog, die aus blauem Stahl gefertigt war, im Gegensatz zu rostfreiem Stahl oder vernickeltem. Ganz eindeutig planten diese Psychopathen, die Leiche in einen Sack zu stecken und sie in einen dreckigen Sumpf, den Dismal Swamp, zu werfen. Kratzen in der Leitung.

». Loraine.« Bubbas zerstückelte Stimme war wieder zu hören. »Bei den alten Pumpen. stell den Motor ab. Scheinwerfer aus. nicht aufwecken.« Rauschen, dann schien die Leitung wieder frei zu sein.

»Chief Hammer?«, sagte West. »Chief Hammer, sind Sie noch da?«

»Bubba.«, krächzte der zweite Fremde wieder. »Jemand ist in der.«

Rauschen, Kratzen, Piep. Aus.

»Gott verdammt noch mal«, murmelte West, als die Leitung unterbrochen war.

Bubbas richtiger Name war Butner Fluck IV. Er gehörte jedoch nicht wie so viele furchtlose Männer, die ein Faible für Pickups, Waffen, Oben-ohne-Bars und das Kreuz des Südens hatten, zum Bubba-Clan, sondern war als Sohn eines Theologen von der Northside in der Nähe des Ginter Park aufgewachsen. Die alten Häuser dort waren in Verfall begriffen, aber es war sehr beliebt, Kanonenkugeln aus dem Bürgerkrieg auf der Veranda liegen zu haben. Butner stammte von einer langen Reihe Ahnen ab, die alle den Spitznamen »But« trugen, und es war seinem gelehrten Vater, Dr. But Fluck, nicht in den Sinn gekommen, dass sein Sohn in der heutigen Zeit mit diesem Namen nicht glücklich werden würde.

Als der kleine But in die erste Klasse kam, waren Hänseleien, Spott und Hohn aufgrund seines Namens, der so sehr an das allgemein gebräuchliche Schimpfwort fuck erinnerte, an der Tagesordnung gewesen. Seine Mitschüler flüsterten es in der Klasse, riefen es im Bus und auf dem Pausenhof, sie schrieben es auf Zettel, reichten diese von Bank zu Bank oder legten sie ihm ins Schließfach. Wenn er seinen Namen schrieb, dann lautete dieser But Fluck. Der Lehrer hingegen schrieb Fluck, But. Von welcher Seite er es auch betrachtete, es gab kein Entrinnen. Und selbstverständlich fielen seinen Kameraden auch noch andere Wortspiele ein: Mother-But-Flucker, Butter-Flucker, But-Flucker-Boy, Buttock-Flucker, was dann so viel wie Arschficker hieß. Bald konzentrierte er sich nur noch auf die Schule, und als er Klassenbester wurde, kamen noch weitere Namen dazu: But-Head, Fluck-Head, Mother-Flucking-But-Head und so weiter.

Zu seinem neunten Geburtstag wünschte sich But ein paar Tarnanzüge und mehrere Spielzeuggewehre. Er entwickelte sich zu einem starken Esser. Er verbrachte viel Zeit im Wald, wo er einer imaginären Beute hinterherjagte. Er vergrub sich in einem immer dicker werdenden Stapel von Zeitschriften und Magazinen über Söldner, Anarchisten, Fernlastwagen, Angriffswaffen, Bürgerkriegs-Schlachtfelder und leicht bekleidete Frauen. Er sammelte Hefte über Autopflege und -reparatur, Roboter und Schaltungen, Überlebenstraining, Fischen, Wanderungen in der Wildnis, er klaute Zigaretten und benutzte anstößige Wörter. Als er zehn war, änderte er seinen Namen in Bubba und wurde ab diesem Zeitpunkt von jedem gefürchtet.

An diesem frühen Montagmorgen fuhr Bubba gerade von der Nachtschicht bei Philip Morris nach Hause. Er hatte seinen CB-Funk mit Gegensprechanlage laufen, sein mobiles Telefon war am Zigarettenanzünder angeschlossen. Auf dem CD-Spieler war Eric Clapton eingelegt. Sein rostfreier Colt Anaconda.44 mit dem 20-Zentimeter-Lauf und dem Bushnell-Holo-Zielfernrohr auf B-Quadrat-Basis klemmte in Reichweite unter dem Sitz.

Auf dem Dach seines Jeep Cherokee ragten mehrere Antennen auf. Irgendwie hatte Bubba übersehen, dass im Gebrauchtwagen-Führer genau dieses Auto als nicht empfehlenswert vermerkt war. Meistens waren sie gebraucht nur noch Schrott und hatten in der Regel 100 000 Meilen mehr drauf, als der Tacho auswies. Bubba hatte jedoch keinen Grund gehabt, seinem guten Freund Joe »Fleck« Bruffy zu misstrauen, der ihm den Wagen für nur 3000 Dollar mehr verkauft hatte, als in der Gebrauchtwagenliste Blue Book stand.

Es war genau jener Fleck, mit dem Bubba gerade per Handy gesprochen hatte, als plötzlich zwei Stimmen in der Leitung waren. Bubba konnte nicht sagen, worüber die zwei Frauen gesprochen hatten, doch der Name Chief Hammer war klar verständlich gewesen. Er wusste, dass das etwas zu bedeuten hatte.

Bubba war in einer presbyterianischen Umgebung aufgewachsen, wo man an Ideen wie Vorherbestimmung und Gottes Wille glaubte, die Bibel auslegte, eine Sprache für Eingeweihte sprach und bunte Gebetsstolen trug. Er hatte dagegen rebelliert. Im College hatte er sich, um seinem Vater eins auszuwischen, für fernöstliche Religionen interessiert, doch keines von Bubbas Rollenspielen hatte die Essenz seiner frühen Indoktrinierung auslöschen können. Bubba glaubte daran, dass hinter allem ein Sinn steckte. Trotz aller Rückschläge und persönlicher Niederlagen glaubte er daran, dass wenn er genug gutes Karma angehäuft beziehungsweise sein Yin und Yang in Ordnung gebracht hätte, er den Grund seines Daseins entdecken würde.

Als Bubba den Namen Chief Hammer hörte, spürte er plötzlich, wie eine gewisse Düsternis von ihm fiel, die ihn seit jeher drohend verfolgt hatte, und es überkam ihn eine Woge jungenhafter Freude, ein Gefühl der Macht. Als er den Midlothian Turnpike hinunterfuhr, zu Muskrats Autowerkstatt, um ein unsichtbares Leck in der Windschutzscheibe reparieren zu lassen, war er endlich das, was er immer hatte sein wollen: ein Krieger auf einer Mission! Bubba griff nach dem CB-Mikrophon und schaltete sein Kenwood-Radio auf Sicherheitskanal um.

»Einheit 1 an Einheit 2.« Er wollte Honey aufwecken, seine Frau.

Keine Antwort.

Bubba fuhr auf der vierspurigen Verkehrsader der Southside aus dem Bezirk Chesterfield hinaus und in die Stadt hinein. Er sah in den Rückspiegel. Ein Richmonder Polizeiauto scherte hinter ihm ein. Bubba ging vom Gas. »Einheit 1 an Einheit 2«, versuchte es Bubba noch mal. Keine Antwort. Irgendein Scheißkerl in einem weißen Ford Explorer versuchte sich vor Bubba einzufädeln. Bubba gab Gas. »Einheit 1 an Einheit 2!« Bubba hasste es, wenn seine Frau nicht sofort antwortete. Der Cop klebte an Bubbas hinterer Stoßstange. Dunkle Sonnenbrillengläser starrten direkt in seinen Rückspiegel. Bubba bremste wieder ab. Der Dreckskerl im Explorer versuchte erneut, sich vor Bubba zu setzen, er hatte den rechten Blinker eingeschaltet. Bubba gab wieder Gas. Er überlegte, welche Art der Kommunikation er als nächstes einsetzen sollte, und griff nach dem Handy. Dann änderte er seine Meinung. Vielleicht sollte er noch einmal versuchen, seine Frau über CB-Funk zu erreichen. Er wollte sich nicht ärgern. Sie hätte verdammt noch mal die ersten beiden Rufe beantworten sollen. Zum Teufel mit ihr. Er riss das Mikro an sich, beobachtete den Cop im Rückspiegel und ließ auch den Explorer nicht aus den Augen. »Hey, Fleck«, rief er seinen Kumpel über CB, »meld dich.«

»Einheit 2«, kam die Stimme seiner Frau aus der Gegensprechanlage.

Bubbas Handy läutete.

»Tut mir Leid. ach Gott.«, sagte Honey und keuchte. »Ich war. oh Gott. lass mich erst zu Atem kommen. dieser Hund.«

Bubba ignorierte sie. Er ging ans Handy.

»Bubba?«, sagte Gig Dan, Bubbas Chef bei Philip Morris.

»Bin auf Sendung«, rief Fleck über CB.

»Einheit 2 an Einheit 1«, beharrte Honey ängstlich in der Gegensprechanlage.

»Jau, Gig«, sagte Bubba ins Handy, »was liegt an?«

»Du musst wieder reinkommen. Ich brauche dich für die zweite Hälfte der zweiten Schicht«, sagte Gig. »Tiller rief an. Er ist krank.«

Scheiße, dachte Bubba. Gerade heute, wo so viel zu tun war und er so wenig Zeit hatte. Es machte ihn fix und fertig, wenn er nur daran dachte, heute abend um acht Uhr wieder anzutanzen und zwölf Stunden durchzuarbeiten. »Zehn-4«, sagte Bubba zu Gig.

»Wann wollen wir uns über die Gelbaugen hermachen?« Fleck hatte immer noch nicht aufgegeben.

Um der Wahrheit die Ehre zu geben, so sehr liebte Bubba die Waschbärenjagd nun auch wieder nicht. Dreckige schwarze Stinker waren sie, nichts weiter. Auch seine Jagdhündin Half Shell hatte ihre Probleme mit ihnen. Und Bubba hatte Angst vor Schlangen. Außerdem war Fleck immer ein bisschen besser als er. Wie es schien, verlor Bubba ständig Geld an ihn. »Bevor die Schlangen aufwachen, würde ich sagen.« Bubba versuchte so zu klingen, als ob er sich absolut sicher wäre. »Also los, lassen wir es krachen.«

»Geht klar, alter Kumpel«, antwortete Fleck. »Aber pass auf, ich steck dich wieder in den Sack.«

2

Smoke war ein Kind, das besonderer Fürsorge bedurfte. Dies war bereits in der zweiten Klasse offenbar geworden, als er seiner Lehrerin das Portemonnaie stahl, eine Mitschülerin verprügelte, einen Revolver in die Schule mitbrachte, mehrere Katzen anzündete und dem Direktor mit einem Rohr den Wagen zertrümmerte.

Seit diesen ersten Abwegen in seiner Heimatstadt Durham, North Carolina, war Smoke zweiundfünfzigmal wegen Körperverletzung, Betrug, Diebstahl, Erpressung, Erregung öffentlichen Ärgernisses, verbotenem Glücksspiel, Schulschwänzerei, Unehrlichkeit, unanständiger Kleidung, Besitz von Pornographie und wegen ordnungswidrigem Verhalten im Bus auffällig geworden.

Sechsmal war er wegen Verbrechen, die von sexueller Nötigung bis hin zum Mord reichten, verhaftet und erst auf Bewährung, dann auf Bewährung mit strengen Auflagen wieder entlassen worden. Man versuchte es mit einem FestnahmeErsatz-Programm, dann brachte man ihn wieder ins Gefängnis, dann in ein Therapieprogramm in einem Zeltlager in der Wildnis, dann kam er in eine Bezirksklinik für Verhaltensstörungen, wo ein psychologisches Gutachten angefertigt wurde und man ihn erneut therapierte.

Im Gegensatz zu den meisten jugendlichen Kriminellen hatte Smoke Eltern, die bei jedem seiner Gerichtsauftritte anwesend waren. Sie besuchten ihn während der Haft. Sie bezahlten Anwälte und feuerten sie, sobald Smoke sich beschwerte und irgendwas an ihnen auszusetzen hatte. Smokes Eltern schrieben ihren Sohn in vier verschiedenen Privatschulen ein und gaben jedes Mal der Schule die Schuld, wenn es wieder mal nicht klappte.

Smokes Vater, ein hart arbeitender Banker, hatte keinen Zweifel, dass sein Sohn ungewöhnlich intelligent war und nur niemand ihn verstand. Smokes Mutter vergötterte ihren Sohn und ergriff stets Partei für ihn. Keine Sekunde zweifelte sie an seiner Unschuld. Beide Eltern waren der Meinung, ihr Sohn sei ein Opfer korrupter Polizisten, die ihn auf dem Kieker hatten und Fälle aufklären mussten. Als Smoke schließlich in die C. A. Dillon-Besserungsanstalt in Butner kam, schrieben sie beleidigende Briefe an den Bezirksstaatsanwalt, den Bürgermeister, den Generalstaatsanwalt, den Gouverneur und an einen US-Senator.

Selbstverständlich blieb Smoke dort nicht lange, denn als er sechzehn wurde, war er nach dem Gesetz des Staates North Carolina kein Jugendlicher mehr und wurde entlassen. Seine Straftaten im Jugendstrafregister wurden gelöscht, seine Fingerabdrücke und die Fotos aus der Täterkartei entfernt - er hatte keine Vergangenheit mehr. Seine Eltern dachten, es sei klug, wenn er sich in einer anderen Stadt niederließ, in der die Polizei Strafregister für gewöhnlich nicht löschte, Smoke jedoch nicht kannte und ihn auch nicht belästigten würde. Smoke zog also nach Richmond, Virginia. Und an diesem Morgen hatte er ganz besonders niederträchtige Gedanken und war so richtig auf Ärger aus. »Wir haben noch zwanzig Minuten«, sagte er an Divinity gewandt.

Er fuhr den Ford Escort, den sein Vater ihm zum bestandenen Führerschein geschenkt hatte, sie saß neben ihm und lehnte sich an seine Schulter. Divinity begann Smokes Kinn zu küssen und rieb ihre Hand zwischen seinen Beinen, um zu sehen, ob jemand zu Hause war.

»Wir haben alle Zeit der Welt, Baby«, hauchte sie in sein Ohr. »Scheiß auf die Schule. Scheiß auf den kleinen Wichser, den du abholen willst.«

»Wir haben was vor, schon vergessen?«, sagte Smoke. Er hatte Turnschuhe an, einen locker sitzenden Trainingsanzug, ein Tuch um den Kopf und eine Sonnenbrille auf. Er schlängelte sich durch die Straßen einen Block hinter der Crestar Bank an der Patterson Avenue im West End der Stadt. Dann entdeckte er an der Kensington Street ein kleines Haus in Ziegelbauweise. Kein Auto vor der Tür, keine Zeitung im Briefkasten - es schien niemand da zu sein. Er fuhr in die Einfahrt hinein.

»Wenn doch jemand da ist, suchen wir nach der Städtischen High School«, erinnerte er sie.

»Oh ja, wir haben uns total verfahren«, sagte Divinity und stieg aus.

Sie läutete zweimal an der Tür, alles blieb ruhig. Smoke rutschte auf den Beifahrersitz, und Divinity fuhr ihn zurück zur Crestar Bank. Der Himmel war blass und wolkenlos, und der Verkehr nahm langsam zu. Es war der Anfang einer neuen Arbeitswoche, die Leute brauchten Bargeld zum Parken und fürs Mittagessen. Am Geldautomaten der Bank war zurzeit nichts los, das war gut so. Smoke stieg aus. »Du weißt, was du zu tun hast«, sagte er zu Divinity. Während sie wegfuhr, ging er auf die Bank zu und versteckte sich um die Ecke beim Drivethru, wo er nicht gesehen werden konnte. Nach kurzer Zeit kam ein junger Mann in einem Honda Civic und parkte vor dem Geldautomaten. Smoke kam aus seinem Versteck, er hatte es nicht eilig. Der junge Mann war ganz mit seiner Transaktion beschäftigt und bemerkte nicht, wie Smoke sich in einem Winkel näherte, der nicht im Einzugsbereich der automatischen Kamera lag. Smoke war so schnell, dass sein Opfer viel zu überrumpelt war, um zu reagieren. Er klatschte ein Stück breites Klebeband auf die Kameralinse, ein anderes klebte er über die Augen des Mannes. Dann drückte er ihm den Lauf seiner GlockPistole ins Kreuz.

»Keine Bewegung«, sagte Smoke ruhig. Der Mann stand stocksteif.

»Reichen Sie das Geld nach hinten, ganz langsam.« Der Mann tat wie ihm befohlen. Smoke sah sich um. Von der Patterson Avenue kam gerade ein anderes Auto auf den Automaten zu. Smoke riss den Klebstreifen von der Kameralinse und rannte um die Ecke. Dann begann er zu joggen, durch die Libbi Avenue, durch die Kensington. In der Einfahrt des kleinen Ziegelhauses, wo Divinity mit dem Escort auf ihn wartete, ging er wieder ganz normal.

»Wie viel hast du bekommen, Baby?«, fragte sie, als Smoke in den Wagen stieg, als sei nichts gewesen. »Zwanzig, vierzig, sechzig, achtzig, hundert«, zählte er. »Lass uns abzischen.«

Judy Hammer konnte es nicht glauben. Das war das Bizarrste, das ihr je passiert war. Zwei White Supremacists namens Bubba und Fleck wollten eine Schwarze namens Loraine ermorden. Sie wohnte in der Nähe irgendwelcher alter Pumpen, wo die Killer ihr mit abgestelltem Motor und ausgeschalteten Scheinwerfern auflauern wollten. Auch Geld war im Spiel. Vielleicht mehrere hundert Dollar. Hammer lief nervös auf und ab, Popeye trippelte ängstlich hinter ihr her. Das Telefon läutete.

»Chief Hammer?« Es war West.

»Virginia. Was zum Teufel war das?«, fragte Hammer. »Können wir das irgendwie verfolgen?«

»Nein«, antwortete West. »Ich wüsste nicht wie.«

»Ich vermute, wir haben beide dasselbe gehört.«

»Ich telefoniere vom Handy«, warnte West. »Besser nicht zu viel Einzelheiten. Aber es klingt, als sollten wir das sehr ernst nehmen.«

»Ich bin völlig Ihrer Meinung. Wir sprechen nach der Sitzung drüber. Vielen Dank, Virginia.« Hammer wollte auflegen. »Chief? Weshalb haben Sie mich vorhin auf der Laufbahn angerufen«, fragte West. »Ach ja, richtig.«

Hammer durchforstete ihre Gedanken, versuchte sich zu erinnern, weshalb sie West angerufen hatte, als plötzlich die beiden Rednecks in ihr Gespräch gedrungen waren. Sie lief auf und ab, Popeye immer neben ihr her. »Oh, jetzt fällt's mir ein. Wir bekommen schon Reaktionen auf die Ankündigung unserer neuen Website«, sagte Hammer vergnügt. »Seit Andys Artikel in der Zeitung war.«

»Mir macht der Artikel ja Sorgen«, antwortete West. »Ich meine, wir hätten vorher drüber reden müssen, Schadensbegrenzung betreiben, Chief.«

»Ich finde, das ist schon in Ordnung.«

»Was sagen die Leute?«

»Sie beschweren sich«, antwortete Hammer.

»Ich bin erschüttert.«

»Seien Sie nicht zynisch, Virginia.«

»Gab's irgendeine Reaktion auf seine Äußerungen über zunehmende Jugendkriminalität? Richmonds Banden-Mentalität im Banden-Leugnen, oder wie er's wieder ausgedrückt hat? Über die im Land dringend benötigte radikale Jugendstrafrechtsreform?«

Es entging Hammer keineswegs, dass wann immer West über Brazil sprach, sie so schneidend war, dass es weh tat. Hammer wusste, wann West verletzt war. Hammer bemerkte aber auch bei Brazil eine gewisse Niedergeschlagenheit; Augen, die nicht mehr ganz so sprühten; eine gewisse Lustlosigkeit statt der kreativen Energie, die ihn immer so ausgezeichnet hatte. Hammer wünschte sich, die beiden würden sich wieder vertragen.

»Die Telefone hören nicht mehr auf zu läuten, seit die Zeitung mit dem Artikel draußen ist«, antwortete Hammer. »Wir rütteln die Leute auf. Und genau dazu sind wir hier.« Hammer legte auf. Sie holte sich die Zeitungsseite mit Brazils Artikel über den geplanten Internet-Einstieg vom Kaffeetisch und las ihn noch mal durch.

... In der vergangenen Woche haben Kinder unserer Stadt mindestens siebzehn kaltblütige Verbrechen begangen; darunter Vergewaltigung, bewaffneter Raub und schwere Körperverletzung. In elf dieser scheinbar unzusammenhängenden Gewalttaten hatte der Täter sein fünfzehntes Lebensjahr noch nicht vollendet. Von wem also lernen Kinder zu hassen und anderen Schaden zuzufügen? Nicht nur aus Filmen und Video-Spielen, sondern von anderen und von einander. Wir haben ein Bandenproblem, und - erkennen wir es klar - Kinder, die ausgewachsene Verbrechen begehen, sind keine Kinder mehr.

»Vermutlich ist meine Popularität gerade wieder mal im Keller«, sagte Hammer zu Popeye. »Du brauchst ein Bad. Ein bisschen von der guten Cremespülung?«

Popeyes schwarzweißes Fell erinnerte ein bisschen an einen Smoking. Aber ihre Haare waren sehr kurz, und die gefleckte, rosafarbene, äußerst sensible Haut wurde leicht trocken und gereizt.

Popeye liebte es, wenn ihre Herrin sie jede Woche einmal in ein Schaff mit warmem Wasser stellte, sie mit einem medizinischen Shampoo gegen Lichtempfindlichkeit einschäumte und ihr anschließend exakt sieben Minuten lang die wohltuende Haferflocken- und Pramoxinspülung gegen Juckreiz ins Fell massierte - genau nach Gebrauchsanweisung. Popeye liebte ihre Herrin. Sie stand auf ihren Hinterbeinen und schleckte ihr die Knie.

»Aber das Bad muss heute warten, fürchte ich, sonst komme ich zu spät.« Popeyes Besitzerin seufzte, beugte sich zu ihr nieder. »Ich hätte wohl besser nicht davon sprechen sollen, nicht wahr?«

Popeye leckte ihrer Besitzerin das Gesicht und empfand Mitleid. Sie wusste, dass ihre Herrin den Schmerz, die Mitschuld und die Trauer über den plötzlichen Tod ihres Mannes leugnete. Nicht, dass Popeye Seth gekannt hätte, aber sie hatte Gespräche über ihn belauscht und Fotos gesehen. Popeye konnte sich nicht vorstellen, dass ihre Besitzerin mit einem faulen, reichen, dicken, weinerlichen Fettwanst verheiratet gewesen war, der nichts tat außer essen, ein bisschen im Garten arbeiten und fernsehen.

Popeye war froh, dass es Seth nicht mehr gab. Popeye verehrte ihre Besitzerin. Popeye wünschte, sie könnte mehr für diese mutige, gutherzige Dame tun, die Popeye vor einem Schicksal als Waise bewahrt hatte oder davor, von irgendeiner unglücklichen Familie mit grausamen Kindern adoptiert zu werden.

»Nun gut.« Ihre Besitzerin erhob sich wieder. »Ich muss mich fertig machen.«

Hammer nahm rasch eine Dusche, dann warf sie sich einen Bademantel über, stand in ihrem mit Zedernholz ausgeschlagenen begehbaren Kleiderschrank und überlegte, was sie anziehen sollte. Hammer verstand etwas von der geheimen Macht der Kleidung. Alles war wichtig: Auto, Bürodekor, Schmuck, und was sie bei Geschäftsessen aß, mittags oder abends. An manchen Tagen waren Perlen und Röcke angesagt, andere Tage verlangten nach distanzierenden Anzügen. Farben, Stile, Stoffe, Kragen oder keine, gemustert oder uni, Taschen oder Plissee, Uhren, Ohrringe und Parfüms, Fisch oder Huhn, alles spielte eine Rolle.

Sie schob Kleider hin und her, überlegte, wog ab, stellte sich vor, und schließlich entschied sie sich für einen marineblauen Hosenanzug mit Taschen und Aufschlägen. Dazu wählte sie schwarze Schnürschuhe mit flachen Absätzen und einen dazu passenden Gürtel sowie ein weißblau gestreiftes Hemd aus Baumwolle mit französischen Manschetten. Aus ihrer Schmuckschatulle holte sie sich einfache goldene Ohrringe und ihre Breitling-Armbanduhr aus rostfreiem Stahl. Die Manschettenknöpfe bestanden aus Gold und Lapislazuli; sie hatten Seth gehört. Es dauerte eine Zeit, bis sie sie in die Knopflöcher gefummelt hatte, und sie erinnerte sich an die Zeiten, als Seth zu den seltenen Gelegenheiten, da er sich fein gemacht hatte, ihr durchs ganze Haus gefolgt war, wie Popeye, unfähig, sich die Knöpfe festzumachen, die Taschenklappen zu richten, die passenden Socken oder eine Krawatte auszuwählen.

Es wäre eine Überlegung wert gewesen, die Schmuckstücke, Brieftaschen, Portemonnaies und anderen männlichen Accessoires zwischen ihren Söhnen aufzuteilen, doch Hammer sträubte sich, sie wegzugeben. Immer wenn sie etwas von Seth trug, hatte sie das unheimliche Gefühl, dass er wollte, dass sie der Mann war, der er niemals gewesen war. Er wollte, dass sie stark war. Vielleicht wollte er ihr helfen, denn nun konnte er es. Er war immer ein guter Mensch gewesen, doch immer im Widerstreit mit seinen Schwächen und seiner privilegierten Vergangenheit. Er hatte eine vermögende, erleichterte, verzweifelte, ärgerliche Hammer zurückgelassen, die unter der Last ihrer Angst litt wie Seth seinerzeit an seinem Übergewicht. »Popeye, komm her« rief Hammer.

Popeye lag faul auf dem Küchenboden in einem Kegel aus Sonnenschein und hatte nicht die Absicht, ihren Platz zu wechseln.

»Wir gehen jetzt schön ins Körbchen, Popeye.« Popeye betrachtete ihre Besitzerin durch zusammengekniffene Augen. Sie gähnte und fand es albern, dass ihre Besitzerin immer das Wort wir benutzte, als ob sie, Popeye, nicht schlau genug wäre, das zu durchblicken. Popeye wusste, dass ihre Besitzerin nicht die Absicht hatte, mit ihr in diesen kleinen Plastikkorb zu kriechen, genauso wenig wie sie eine Entwurmungspille schlucken, oder sich vom Tierarzt eine Spritze geben lassen würde, obwohl sie auch zu diesen Gelegenheiten das Wort wir benutzte.

»Popeye!« Die Stimme ihrer Besitzerin wurde strenger. »Ich bin in Eile. Komm schon. Ab ins Körbchen. Hier ist dein Eichhörnchen.«

Sie warf Popeyes Lieblingsstofftier in den Korb. Popeye war das völlig egal. »Also gut, dann dein Fuzzi.«

Mit ihrem Fuß stieß sie das schmutzige Hühnchen aus Schafwolle, dem Popeye die Augen abgekaut hatte und das sie regelmäßig in der Toilette versenkte, in den Korb. Popeye war das egal. Dann ging ihre Besitzerin festen Schritts durch die Küche und nahm Popeye auf. Popeye verfiel in eine Salvador-Dali-artige Bette-dich-matt-über-alles-und-spiel-krank-Pose. Ihre Besitzerin stopfte Popeye in den Korb und schloss das Türchen aus Drahtgeflecht.

»Wir müssen in Zukunft artiger sein«, sagte ihre Besitzerin und gab Popeye mehrere kleine Stücke Hundekuchen. »Ich bin ganz bald wieder da.«

Hammer schaltete die Alarmanlage an und ging hinaus zu ihrer nachtblauen Crown-Victoria-Dienstlimousine. Dann fuhr sie die East Grace hinunter, an der Rückseite der St. JohnsKirche vorbei, bog in die 25. Straße ein, fuhr vorbei an Tobacco Row, wo jetzt Luxusapartments standen und Pohlig Bros. immer noch Kartonagen aller Art fertigte. Ein Graffiti-Künstler hatte Fleisch ist Mord, esst Getreide und Anita Hill hat schon damit angefangen an die Wand eines verlassenen Tabaklagers gesprüht, daneben rostige Feuerleitern; abgestorbener wilder Wein rankte an den alten Ziegeln empor, eine Reklametafel wies auf Gebrauchtreifen bei Cowboy Tires hin, und Strickland Foundry and Machine Company wollte immer noch nicht aufgeben.

Auf der anderen Seite der Broad Street, nach dem Colosseum, stand das hässliche, in Plattenbauweise gebaute Police Department mit blauem, bereits ausgeblichenem Mosaikdekor, wo Hammer nun ihre Tage verbrachte. Das Richmond Police Department war dunkel, zu klein und voller Asbest, hatte fensterlose Korridore und atmete den abgestandenen Geruch von verschwitzten Leuten und schmutzigen Taten. Sie wünschte den Polizisten, an denen sie vorbeikam, einen guten Morgen, und sie erwiderten den Gruß aus purer Angst. Hammer verstand das Trauma Veränderung. Sie verstand Misstrauen gegen alles, was von außen kam, besonders, wenn die Maßnahmen auf Bundesebene abgesegnet worden waren. Unmut und Feindseligkeit waren ihr nichts Neues, doch so schlimm wie hier hatte sie es noch nie erlebt. Um Punkt sieben Uhr ging sie in den Konferenzraum. Dort warteten bereits an die dreißig wenig enthusiastische Commander, Captains, Detectives und Officers und folgten ihr mit starren Blicken. Eine auf einen Großbildschirm projizierte Computeranalyse der Stadt zeigte die Statistiken für Mord, Vergewaltigung, Raub, schwere Körperverletzung, Einbruch, Diebstahl und Autodiebstahl - die großen Sieben - während der jüngsten 28tägigen COMSTAT-Periode und im Jahresvergleich an. Charts veranschaulichten Zeiträume, Wahrscheinlichkeiten, Wochentage, an denen Verbrechen gehäuft stattfanden, in welchen Bezirken und während welcher Schichten. Hammer nahm zwischen West und Brazil in ihrem Sessel an der Stirnseite des Tisches Platz.

»Schon wieder ein Überfall am Geldautomaten«, flüsterte West Hammer ins Ohr. Hammer sah sie scharf an.

»Wir haben es gerade erst erfahren. Die Kollegen sind noch am Tatort.«

»Mist«, sagte Hammer und Wut stieg in ihr hoch. »Ich will die Details, und zwar sofort!«

West stand auf und verließ den Raum. Hammer blickte in die Runde.

»Schön, Sie alle hier zu sehen«, begann sie. »Wir haben heute morgen eine Menge zu besprechen.« Sie verlor keine Zeit. Ein Blick, ein Lächeln. »Wir beginnen mit dem ersten Bezirk. Major Hanger? Ich weiß, es ist früh.«

»Das ist es doch immer«, murmelte Hanger. »Aber ich weiß, so macht man das in New York.«

Er nickte Officer Wally Fling, Hammers administrativem Assistenten zu, der zum ersten Mal die Computer-Software bediente, weil sie ansonsten jeder hasste. Fling drückte verschiedene Tasten, bis ein Torten-Diagramm den Schirm füllte. »Ich will die Torte jetzt noch nicht, Fling«, sagte Hanger. Fling drückte weitere Tasten, und das nächste Tortendiagramm erschien, diesmal für den vierten Bezirk. »Tut mir leid«, sagte Fling nervös und versuchte es noch einmal. »Ich nehme an, Sie wollen den ersten Bezirk.«

»Das wäre sehr freundlich. Und bitte keine Torten.« Hanger bekam wieder seine Torte, diesmal für den zweiten Bezirk. Verwirrt hackte Fling auf die Tastatur ein, und es erschien das Emblem des Police Department mit der dazugehörigen Unterzeile: Höflichkeit, Professionalität, Respekt. HPR. Dieses Motto hatte sich Hammer ebenfalls vom New York Police Department geborgt.

Mehrere Anwesende ächzten und buhten. Brazil sah Hammer mit einem Ich- habe-Sie-gewarnt-Blick an. »Wieso können wir nicht ein eigenes Logo haben?«, fragte Captain Cloud, der an diesem Tag Commander war und glaubte, ein Recht zu haben, das fragen zu dürfen. »Jaah«, stimmten einige verärgert klingende Stimmen zu. »Das sieht so aus, als ob wir zweite Wahl wären.«

»Vielleicht dürfen wir auch noch ihre ausrangierten Uniformen tragen.«

»Das ist eine von den Sachen, die uns wirklich stinken, Chief.« Zwei weitere Tortendiagramme huschten über den Bildschirm. »Officer Fling«, sagte Hammer, »bitte gehen Sie zurück auf das Logo. Sprechen wir darüber.«

Nun erschien eine Pin-Karte mit Beschlagnahmungen von Handfeuerwaffen auf dem Bildschirm. Kleine gelbe Revolver deuteten auf die Problemzonen der Stadt hin. »Fling, gib auf!«

»Versuch's mal mit COMSTAT für Idioten.«

»Scheiße«, sagte Fling, als er plötzlich wieder im Hauptmenü war.

»Los Fling, schieb wieder Streifendienst.« Er drosch viermal auf die Enter-Taste, und eine Fehlermeldung hieß ihn, damit Schluss zu machen.

»Okay, okay«, versuchte Hammer die Anwesenden zu beruhigen. »Captain Cloud, ich möchte hören, was Sie zu sagen haben.«

»Nun ja«, nahm Cloud den Faden auf, wo er ihn fallen gelassen hatte, »das ist genau dasselbe wie mit dem Stadtwappen. George Washington auf dem Pferd. Ich frage Sie, was hat George Washington mit Richmond zu tun? Was, bitte schön? Das haben wir von einer anderen Großstadt ausgeborgt. Von Washington D.C. nämlich.«

»Amen.«

»Ganz deiner Meinung.«

»Ich wette, er hat hier noch nicht mal übernachtet.«

»Wirklich eine Schande. Erst Washington D.C. und jetzt klauen wir Ideen aus New York. Das lässt uns doch total blöd aussehen«, sagte Cloud.

»Okay«, Hammer erhob ihre Stimme. »Ich fürchte, zum jetzigen Zeitpunkt können wir nichts, aber auch gar nichts gegen das Stadtwappen unternehmen. Also lassen Sie uns auf unser Motto zurückkommen. Captain Cloud, bitte vergessen Sie nicht, dass es zur Verantwortlichkeit gehört, wenn man auf ein Problem hindeutet, auch eine Lösung vorzuschlagen. Haben Sie ein neues Motto im Kopf?«

»Nun, ich habe gestern Abend ein wenig herumgespielt.« Cloud litt unter hohem Blutdruck. Der Kragen seines weißen Uniformhemds war am Hals zu eng, sein Gesicht beinahe purpurrot. Nun stand er im Mittelpunkt und schwitzte. »Ich dachte darüber nach, was einfach, aber direkt wäre, und bitte erwarten Sie jetzt nicht, dass das wirklich kreativ oder poetisch oder sonstwas ist - aber wenn man sich fragt, worum's uns allen geht? Ich denke, die Frage kann mit wenigen Wörtern beantwortet werden: Taktik und Initiative gegen Kriminalität.« Cloud blickte in die Runde. »Kurz TIK. Das kann sich jeder leicht merken und es braucht auch nicht mehr Platz als HPR, wenn wir es auf Gegenstände aufdrucken oder auf unsere Abzeichen sticken lassen.«

»Sagt mir gar nichts.«

»Mir auch nicht.«

»Nee!«

»Okay, okay«, fuhr Cloud fort, »ich hab noch was in der Tasche. Wie war's mit Taktik und Initiative gegen Kriminalität, den Tätern an den Kragen? TIK TAK.«

»Finde ich nicht gut.« »Dito.«

»Moment mal«, fuhr Cloud mit Überzeugung fort. »Alle beschweren sich ständig, dass wir so lange zum Tatort brauchen oder zu einer Adresse, wo die Alarmanlage losgegangen ist. Und wie oft wird gemosert, dass wir zu viel Zeit für die Aufklärung von Fällen benötigen. Ich denke, TIK TAK sendet da ein positives Zeichen einer neuen Dienstauffassung an die Leute, dass wir einfach mehr und härter arbeiten werden.«

»Es klingt aber auch so, als würden wir ständig auf die Uhr sehen. Als ob wir es nicht erwarten könnten, bis die Schicht zu Ende ist.«

»Oder dass gleich was Schlimmes passiert.« »Ja, 'ne Zeitbombe!«

»Naja, wir können es ja auch umdrehen: TAK TIK, womit wir wieder bei Taktik wären.« »Das haut nicht hin, Cloud.«

Cloud machte einen letzten Versuch: »Und wie war's mit Hilfe in Not, HIN?«

»Vergiss es.«

Cloud war am Boden ze rstört. »Okay, okay«, sagte er. Hammer hatte die ganze Zeit nichts gesagt, denn sie wollte ihrer Truppe die Chance geben, sich Gehör zu verschaffen. Doch nun hielt sie es nicht mehr aus.

»Darüber kann sich jeder von uns Gedanken machen«, sagte sie. »Ich bin immer für Neues zu haben. Vielen Dank, Captain Cloud.«

»Ich habe mir bereits Gedanken gemacht«, sagte Andy Brazil. Niemand sprach. Die Polizisten begannen ihre Notizen durchzusehen, mit ihren Stühlen zu rücken, standen auf, um sich Kaffee zu holen. Cloud bediente sich aus einem Beutel mit Pfefferminzbonbons, zerriss laut ein Blatt Papier. Fling startete den Computer neu, die Festplatte ratterte und rodelte, als sie wieder anlief.

Hammer bedauerte Brazil. Es tat ihr leid, dass er geschnitten wurde, obwohl er nichts dafür konnte. Es war nicht seine Schuld, dass Frauen und Schwule jeden Alters die Augen nicht mehr von ihm lassen konnten. Und er konnte nichts dafür, dass er erst fünfundzwanzig Jahre alt war, und talentiert, und außerdem sensibel. Und er hatte nicht das Geringste getan, um den bösartigen Gerüchten Nahrung zu geben, dass sie ihn zu ihrem sexuellen Vergnügen mit nach Richmond genommen hatte und er dann mit seiner Zimmervermieterin ins Bett gegangen wäre.

»Bitte sehr, Officer Brazil.« Hammer tendierte dazu, streng mit ihm zu sein. »Wir müssen vorankommen.«

»Ich denke, am besten wäre es, wenn wir gar kein Motto hätten«, sagte Brazil. Stille.

»Buchstaben klingen wie eine Therapie, als müssten wir reanimiert werden.«

Niemand sah ihn an. Papier raschelte, Pistolengürtel knarzten. »Als ob wir am Abnibbeln wären«, sagte er. Stille.

Dann sagte Cloud: »Das fand ich die ganze Zeit schon. Endlich hat es jemand gesagt, bevor es auf unsere Einsatzwagen gepinselt wird.«

»Die Leute werden sich über uns lustig machen«, gab Brazil zu bedenken. »Besonders da der Schwerpunkt von COMSTAT auf Verantwortung liegt. Und was ist, wenn jemand auf der Straße, bei HIN etwa, einen unserer Buchstaben mit einem V übermalt?« Nun herrschte völlige Ruhe, jeder dachte nach. Einige schrieben die Buchstaben nieder, arrangierten sie neu, machten ein Puzzle daraus. Hammer wusste sofort, worauf Brazil aus war. »HVN«, las Fling von seinem Zettel ab. »VIN«, assistierte Captain Cloud. »Sie bekommen HIV«, sagte Brazil.

»Interessant«, sagte Hammer, um wieder für Ruhe zu sorgen. »Sie alle zusammen haben mich überzeugt, die Sache in neuem Licht zu sehen. Vielleicht sollten wir lieber doch auf das Motto verzichten. Diejenigen, die gegen ein Motto sind, sollen die Hand heben.«

Alle Hände gingen hoch, außer der von Cloud. Er nippte von seinem Kaffee, blickte auf sein halb aufgegessenes Hörnchen und machte eine niedergeschlagene Miene. »Dann kann ich ja das Motto vom Computer löschen«, sagte Fling und begann zu tippen. »Fling, Sie löschen gar nichts!«, sagte Hammer.

3

Auf dem CD-Spieler rappten Puff Daddy & The Family, während der Fahrtwind durch ein offenes hinteres defektes Wagenfenster, das nicht mehr zuging, in Smokes Escort blies. Smoke hatte sich im Auto umgezogen. Divinity war weg, der Geruch ihres süßlichen Parfüms hing jedoch immer noch in der Luft, als Smoke und der vierzehnjährige Weed Gardener zur Mills E. Godwin High School fuhren. Smoke hatte Geld in der Tasche. Unter dem Sitz klemmte die Neun-Millimeter-Glock, die er auf der Straße für zwanzig Crack-Rocks eingetauscht hatte. High spielte er in Gedanken den Raubüberfall am Geldautomaten immer und immer wieder durch - seine Lieblingsszene aus dem Film, der sein Leben war. Und er wurde besser, immer dreister. Er stellte sich vor, wie cool es wäre, wenn er einfach in den Proberaum der Schulband platzte und zwölf, dreizehn oder sogar fünfzehn Schüler abballern würde. Dazu den arschigen Dirigenten, Mr. Curry, der sich für so verdammt schlau hielt und Smoke nicht mitspielen ließ, weil Smoke keinen Ton und auch den Takt auf der Trommel nicht halten konnte. Und Weed durfte das Becken spielen, obwohl er es von einem Mülltonnendeckel nicht unterscheiden konnte. Und warum? Weil Weed gut in Kunst war und nie Ärger machte. Aber das würde alles ein Ende haben.

... Who you know do it better... Smoke rappte dahin, asynchron, in der falschen Tonlage, sein Blut wurde immer hitziger.... Don't make an ass out of yourself... I'm gonna make you love me baby...

Weed fiel mit ein und mimte das Schlagzeug, klopfte mit den Händen auf die Schenkel und das Armaturenbrett und zuckte auf seinem Sitz, als ob er einen eingebauten Synthesizer als zentrales Nervensystem hätte und einen Drumbeat als Puls.

Smoke hasste es. Er hasste es, wenn Weed überall, wo er ging und stand, Regenbogenfarben und Bilder sah, die er malen wollte. Er konnte es nicht ausstehen, wenn Weeds Bilder in der Bibliothek ausgestellt waren. Wenigstens war Weed blöd. Er war sogar so blöd, dass er keine blasse Ahnung hatte, dass Smoke sich nur mit ihm angefreundet und angefangen hatte, ihn mit dem Auto zur Schule abzuholen, weil er Weed fertig machen wollte. Ridiculous... you're in the danger zone you shouldn't be alone. Smokes Sprechgesang wurde lauter.

Er drehte die Lautstärke auf und pumpte die Bässe hoch, so weit es ging. Ständig drückte er den Fensterheber für das linke Hinterfenster und fluchte, wenn die Scheibe auf halber Strecke stecken blieb. Die Luft knallte rein, die Musik dröhnte, und Weed spielte weiter.

»Hey, Schwachkopf, lass das bleiben«, sagte Smoke und griff nach Weeds Hand, um sein Solo zu stoppen. Weed hörte auf. Smoke war es fast, als könnte er Weeds Angst riechen.

»Hör zu, Schwachkopf«, fuhr Smoke fort. »Vielleicht überleg ich's mir und geb dir, wovon du immer geträumt hast, das beste Angebot in deinem kümmerlichen, nichtssagenden Leben.«

»Oh.« Weed fürchtete sich schon davor, was Smoke ihm anbieten würde.

»Du willst doch cool sein, oder? Genau so einer wie ich, richtig?« »Möglich.«

»Möglich?«, blaffte Smoke.

Er schnippte ihm so kräftig gegen die Nase, dass sie zu bluten anfing. Weed schossen Tränen in die Augen. »Also, was war das, was du eben gesagt hast, Schwachkopf?« Smokes Stimme klang schneidend vor Hass. Das Blut rann Weed übers Gesicht und tropfte auf seine künstlich gebleichte Route-66-Jeans.

»Wenn du mir das Auto vollblutest, kick ich dich auf die Straße. Wie würde dir das gefallen, wenn du nur noch 'ne Bremsspur wärst?«, fragte Smoke.

»Gar nicht«, sagte Weed still.

»Ich weiß genau, wie gern du ein Hecht wärst und nur auf meine Antwort wartest«, sagte Smoke. »Und nach reiflicher Überlegung habe ich mich entschlossen, dich mal probieren zu lassen, obwohl du dem Standard noch lange nicht entsprichst.« Weed wollte kein Hecht sein, ein Krimineller, und zu Smokes Bande gehören. Sie verprügelten Leute, stahlen Sachen, brachen in Autos ein, schlugen Löcher in Restaurantdächer und schleppten kistenweise Alkohol ab. Sie taten Dinge, von denen Weed noch nicht einmal was wissen wollte. »Also, was sagst du?« Smoke hielt die Hand hoch, die Finger bereit, wieder zuzustoßen.

»Ja, Mann.«

»Zuerst sagst du mal danke, Schwachkopf. Du sagst, ich fühl mich so sehr geehrt, dass ich mir fast in die Hosen scheiß.«

»Das wäre verdammt cool, Mann.« Weed verbarg seine Angst hinter markigen Worten, die er sich mühsam abrang. »Denk an all die Scheiße, die wir machen könnten, Mann. Und ich darf die Farben tragen, ja?«

»Chicago Bulls, genau wie dein verfickter Michael Jordan. Vielleicht machen sie dich größer. Vielleicht blasen sie dir den Schwanz auf, und du kannst anfangen, die Mädchen zu ficken.«

»Wer sagt, dass ich sie nicht jetzt schon ficke?«, fragte Weed ein wenig großspurig.

»In deinem ganzen scheiß Drecksleben hast du noch gar nix gefickt. Nicht mal 'ne Melone.«

»Das weißt du nicht.«

Smoke lachte auf seine grausame, spöttische Art.

»Du hast ja keine Ahnung«, fuhr Weed fort und gab sich so abgebrüht wie möglich, denn er wusste, was sonst passieren würde. Schwäche machte Smoke nur noch hinterhältiger. »Du weißt doch gar nicht, was du mit 'ner Muschi anfangen sollst, selbst wenn sie sich an deinem Bein reibt und schnurrt.« Smoke grölte. »Ich hab dein Gerät gesehen, beim Wichsen.«

»Wichsen und ficken ist nicht dasselbe«, ließ Weed ihn wissen.

Smoke bog auf den Parkplatz der Mills E. Godwin High School ein; sie war nach dem ehemaligen Gouverneur von Virginia benannt, und die Heimat der Eagles. Smoke hielt an und wartete darauf, dass Weed ausstieg.

»Kommst du nicht?«, fragte Weed.

»Ich hab zu tun«, sagte Smoke. »Aber du wirst zu spät kommen.«

»Oh, ich hab ja solche Aaaangst.«

Smoke lachte. »Schau, dass du rauskommst, Schwachkopf.«

Weed stieg aus. Er öffnete die Hintertür, griff nach seinem Rucksack mit Büchern, Heften und den Tomaten- und SenfSandwiches, die er sich gemacht hatte, bevor Smoke ihn abgeholt hatte.

»Nach der Schule bewegst du deinen Arsch genau wieder hierher«, sagte Smoke. »Genau hierher. Dann nehme ich dich mit zum Clubhaus. Da kannst du dann anfangen, deinen Traum zu verwirklichen.«

Weed wusste von dem Clubhaus. Smoke hatte ihm alles darüber erzählt.

»Wir haben Bandprobe«, sagte Weed und zitterte innerlich.

»Hast du nicht.«

»Doch, habe ich. Jeden Montag, Mittwoch und Freitag. Wir üben marschieren, Smoke.« Weeds Blut gefror, und sein Magen zog sich zusammen.

»Heute hast du was anderes vor, Schwachkopf. Um drei bewegst du deinen Arsch hierher.«

Wieder glitzerten Tränen in Weeds Augen, als Smoke davonbrauste. Weed liebte die Band. Er liebte es, auf den Trainingsplatz der Baseballmannschaft zu gehen und mit seinen fünfundvierzig Zentimeter großen Sabian-Becken aus Messing zu marschieren und von der rotweißen SpielzeugsoldatenUniform zu träumen, die er während der Azalea Parade am Samstag tragen würde. Mr. Curry sagte, Sabian wären die Besten, und Weed war verantwortlich dafür, sie sauber und glänzend zu halten, die Lederschlaufen so zu richten, wie sie gehörten, mit geflochtenen Knoten.

Flaggen wehten vor dem stolzen Schulgebäude aus gelben Ziegeln, in dessen Klassenzimmer nun neunzehnhundert Schüler aus der gehobenen Mittelschicht lautstark hineindrängelten und schubsten. Weeds Stimmung wurde besser. Zumindest wohnte sein Vater im richtigen Schulbezirk. Weed hatte einige seiner Kleider und noch ein paar Sachen im Hause seines Vaters untergebracht und gab auch vor, dort zu wohnen. Wenn er nicht auf die Godwin ginge, gäbe es keine Kunst und keine Musik in seinem Leben.

Das letzte Klingeln kündigte den Beginn des Unterrichts an. Weed knallte die Tür zu seinem Schließfach zu und rannte durch leere Gänge mit verschiedenfarbigen Wänden. Aus den Klassenzimmern, an denen er vorbeikam, drang Schwätzen und Gelächter und das Rumsen und Seitenrascheln von Büchern, die auf Tische schlugen und aufgeblättert wurden. Weed hatte eine panische Angst, zu spät zu kommen, und das seit vielen Jahren.

Seine Mutter arbeitete die ganze Zeit und war fast nie zu Hause, oder sie schlief noch und konnte ihn nicht rechtzeitig für die Schule wecken. Manchmal verschlief er, was dann zur Folge hatte, dass er in Panik zur Bushaltestelle raste, ohne Bücher, ohne Brote, kaum angezogen. Für ihn hieß den Bus zu versäumen, das Leben selbst zu verpassen. Dann säße er allein in einem leeren Haus, mit dem Echo von Wortgefechten, die sich seine Eltern geliefert hatten, bevor sie sich trennten, und dem lauten, vor Selbstbewusstsein strotzenden Organ seines nun toten Bruders Twister.

Weed hastete um die Ecke zu den Naturwissenschaften. Am Tisch vor Mrs. Fans Biologieraum, wo Weed eigentlich in dieser Sekunde einen Test schreiben sollte, begann Mr. Pretty gerade seine Gangaufsicht.

»Halt«, rief Mr. Pretty, als Weed vorbeirannte und die Glocke aufhörte zu läuten.

»Ich muss in Mrs. Fans Unterricht«, keuchte Weed.

»Weißt du, wo das ist?«

»Ja, Sir, Mr. Pretty. Genau da.« Weed deutete auf die rote Tür, die weniger als zwanzig Schritte entfernt war, und wunderte sich, was das für eine blöde Frage war.

»Du bist zu spät«, sagte Mr. Pretty.

»Es hat gerade aufgehört zu klingeln«, sagte Weed. »Man kann sie ja fast noch hören.«

»Zu spät ist zu spät, Weed.« »Es war keine Absicht.«

»Du hast bestimmt keine Entschuldigung«, sagte Mr. Pretty, der in der 9. Klasse Westliche Zivilisation unterrichtete.

»Ich hab keine Entschuldigung«, sagte Weed voller Entrüstung, »weil ich nicht zu spät kommen wollte. Aber meine Mitfahrgelegenheit ist gerade erst angekommen. Ich konnte nichts dran ändern. Ich bin den ganzen Weg gerannt, um nicht zu spät zu kommen. Und jetzt halten Sie mich auf, Mr. Pretty.« Mr. Pretty unterlag dem inneren Zwang, Schüler nicht zu bestrafen, sondern zappeln zu lassen. Er war jung, sah gut aus und hatte ein unersättliches Bedürfnis, sein Publikum nicht gehen zu lassen. Er war berüchtigt dafür, dass er die Kinder, während sie von einem Bein aufs andere traten und zu den Räumen rüberstarrten, wo sie eigentlich hätten sein sollen und der Unterricht und Tests inzwischen ohne sie begannen, so lange aufzuhalten wie möglich.

»Mach nicht mich oder das Auto verantwortlich, nur weil du zu spät bist«, sagte Mr. Pretty hinter seinem kleinen Pult im gebohnerten leeren Gang.

»Ich mache Sie nicht verantwortlich, ich sage nur, wie es ist.«

»Wenn ich du wäre, würde ich auf mein Mundwerk achten, Weed.«

»Was? Soll ich mit einem Spiegel rumrennen?«, fragte Weed. Vielleicht hätte Mr. Pretty Weed in den Unterricht gehen lassen, aber jetzt war Mr. Pretty sauer und beschloss, die Dinge noch ein bisschen hinauszuzögern.

»Wollen wir doch mal sehen. Dritte Stunde. Weißt du noch, worüber wir am Freitag gesprochen haben?« Weed erinnerte sich an gar nichts mehr von Freitag, außer dass er sich nicht gerade darauf gefreut hatte, das Wochenende mit seinem Vater zu verbringen.

»Ah, vielleicht hilft das deinem Gedächtnis auf die Sprünge«, sagte Mr. Pretty knapp. »Was geschah im Jahr 1556?« Weeds Nerven lagen blank. Er konnte Mrs. Fans Stimme durch die geschlossene Tür hören. Sie teilte gerade die Testfragen aus und gab Anweisungen.

»Nun komm schon. Ich weiß, dass du es weißt«, triezte Mr. Pretty Weed weiter. »Was war da los?«

»Ein Krieg.« Weed spuckte aus, was ihm als Erstes in den Sinn kam.

»Eine ziemlich vage Antwort, da es doch so viele Kriege gab. Aber sie ist falsch. 1556 wurde Akbar Kaiser von Indien.«

»Kann ich jetzt in Mrs. Fans Unterricht gehen?«

»Und dann?«, fragte Mr. Pretty. »Was passierte dann?«

»Was?«

»Ich hab zuerst gefragt.«

»Was denn?« Weed wurde wütend. »Was dann passierte«, sagte Mr. Pretty. »Kommt darauf an, was Sie unter dann verstehen«, erwiderte Weed schlagfertig.

»Dann wie dann in der Chronologie der Ereignisse, die ich im Unterricht verteilt habe«, sagte Mr. Pretty spitz. »Bestimmt hast du wieder nicht einen Blick darauf geworfen.«

»Hab ich wohl. Und auf dem Blatt steht, wir müssen nichts auswendig lernen, was nicht fett gedruckt ist. Und die Sache mit Indien und was danach passierte ist nicht fett.«

»Ach wirklich?«, fragte Mr. Pretty hochmütig. »Und wie kommt es, dass du dich erinnerst, was fett und was nicht fett war, wenn du dich an sonst nichts erinnerst?«

»Ich erinnere mich, wenn was fett ist.« Weed hob seine Stimme, als würde er plötzlich fett sprechen.

»Das tust du nicht!«

»Tu ich wohl!« Wütend zog Mr. Pretty einen Kugelschreiber aus seiner Hemdtasche und kritzelte verschiedene Wörter auf eines der Aufsichtsformulare.

»Nun lass mal sehen, du Klugscheißer«, sagte Mr. Pretty in einer Stimme, die verriet, dass er seine Beherrschung verlor. »Ich habe hier zehn Wörter aufgeschrieben, einige fett, einige nicht. Du hast eine Minute Zeit, dir das anzusehen.« Er gab Weed die Liste: protegieren, Piktogramm, Pogrom, Versailles, Moliere, Faberge, Fabian, Waterloo, Edikt, lasziv. Nicht eines der Wörter stellte für Weed einen vertrauten Begriff dar. Mr. Pretty riss die Liste wieder an sich. »Welche Wörter waren fett?«, fragte Mr. Pretty.

»Ich kann sie nicht aussprechen.« »Versailles!«, stieß Mr. Pretty hervor.

Weed betrachtete die Liste in seinem Kopf und lokalisierte das einzige Wort, das mit einem V begann. »Das vierte. Nicht fett«, sagte er. »Pogrom!«

»Das dritte. Nicht fett.«

»Fabian!«, schoss es aus Mr. Pretty heraus.

»Das vierte Wort von hinten. Auch nicht fett.«

»Piktogramm!«, schrie Mr. Pretty. Sein hübsches Gesicht war vor Wut verzerrt.

»Das ist fett«, sagte Weed, »genau so wie das fünfte und das zehnte.«

»Ach wirklich?« Mr. Pretty war völlig außer sich. »Und wie lauten die Wörter fünf und zehn, wenn du schon denkst, dass du so schlau bist?«

Weed sah die Wörter Moliere und lasziv in seinem Kopf und sprach sie auf seine Weise aus: »Mauler und Lassiff.« »Was bedeuten sie?«

Mr. Pretty war sehr laut, und Mrs. Fan riss die Tür auf, aus Sorge, es könnte etwas nicht in Ordnung sein. »Psssssst!«, sagte sie. »Na, was glaubst du, Weed?« Mr. Pretty senkte verächtlich seine Stimme. Weed überlegte angestrengt.

»Mauler ist, wenn jemand widerspricht, und Lassiff ist das, was wir im Kunstunterricht benutzen.«

Officer Fling riet ebenfalls. Er war auf die nächste Ebene gesprungen, drückte daraufhin die F3-Taste für thematisches Display und wählte Entfernen, um endlich die letzte Torte loszuwerden. Dann ging er mit der Maus auf Priorität eins, zwei und drei für den vierten Bezirk. Das wollte im Augenblick aber niemand sehen.

Hammer knipste die Deckenbeleuchtung an. Für die Präsentation von COMSTAT war nicht mehr als eine Stunde vorgesehen, und sie hatten schon weit überzogen. Sie war entmutigt und frustriert, aber entschlossen, es sich nicht anmerken zu lassen.

»Ich sehe, wir sind noch alle unerfahren auf diesem Gebiet«, sagte sie und tat vernünftig. »Ich weiß, manches geht nicht einfach über Nacht. Wir werden die Computeranalyse jetzt bis Freitagmorgen um sieben ruhen lassen. Ich bin sicher, dass wir uns bis dahin eingearbeitet haben?« Niemand antwortete. »Officer Fling?«, sagte sie.

Seine Hände lagen bewegungslos auf der Tastatur. Er schaute niedergeschlagen und deprimiert.

»Glauben Sie, Sie bekommen das bis Freitag hin?«, fragte Hammer.

»Nein, Ma'am.« Fling war wenigstens ehrlich. Die Tür ging auf, Virginia West kehrte zurück und setzte sich auf ihren Platz.

»Okay, Officer Fling, das geht in Ordnung«, sagte Hammer mit zuversichtlicher Stimme. »Sonst jemand, der lernen möchte, mit dem Programm umzugehen? Es ist wirklich sehr anwenderfreundlich. Es wurde ja gerade nicht für Programmierer oder Ingenieure entwickelt, sondern für die Polizei.« Niemand sprach.

»Officer Brazil, könnten Sie mir dabei helfen«, sagte Hammer.

»Sicher«, antwortete er, und es klang Zweifel in seiner Stimme.

»Ich glaube, es wäre gut, wenn Sie kurzfristig einspringen könnten«, sagte Hammer. »Officer West? Sie kennen sich mit dieser Software doch auch sehr gut aus. Sehen Sie beide mal, ob sie das nicht zum Laufen bringen. Ich rechne damit, dass es bei der nächsten COMSTAT-Präsentation glatt läuft.«

»Wer erklärt sich bereit zu lernen?«, fragte West und sah in die Runde. »Los, Jungs, etwas mehr Mut.«

Lieutenant Audrey Ponzi hob ihre Hand. Als nächstes ging Captain Clouds Hand hoch, und auch Officer Fling entschied sich, einen neuen Versuch zu wagen.

»Ausgezeichnet«, sagte Hammer. »Major Hanger? Wenn Sie bitte Ihre Ausführungen fortsetzen würden. Wir machen ohne Computer weiter. Wir müssen jetzt vorankommen.« Hanger sah hastig seine Notizen durch und nippte nervös an seinem Kaffee.

»Es hat sich nicht viel geändert seit unserem letzten Treffen«, begann er. Wir haben in etwa dieselbe Anzahl von Autoeinbrüchen, meistens Jeeps, aus denen die Airbags gestohlen wurden.

»ABBAs«, rief Fling dazwischen.

Alle Augen wandten sich Captain Cloud zu, der Air Bag Auto Brüche und das Akronym ABAB aufgebracht hatte. Die Presse hatte ABBAs daraus gemacht und war trotz verschiedener Proteste des Police Department nicht mehr davon abzubringen. »Egal«, resümierte Hanger, »wir vermuten, dass die meisten gestohlenen Airbags in zwei Ersatzteilläden landen, die die Russen kürzlich eröffnet haben. Vermutlich derselbe RussenClan, der letzten Sommer einen Laden beim Farmers' Market aufgemacht hat, auf der 17th Street, genau gegenüber vom Havana '59. Sie verkaufen dort so ziemlich alles, was man sich überhaupt nur vorstellen kann. Was zur Verunsicherung nur noch beiträgt.« Er sah hinüber zu Cloud.

»Die stecken doch alle unter einer Decke«, sagte Fling. »Das vermuten wir«, sagte Hanger.

»Lassen Sie uns zu den Airbags zurückkehren«, sagte Hammer.

»Nun, die Vorgehensweise bei diesen Diebstählen ist immer die gleiche.« Hanger vermied das Wort ABBAs. »Die Besitzer kehren zu ihren Autos zurück, sehen, dass eine Scheibe eingeschlagen ist und die Airbags fehlen. Und dann gehen sie in einen der Ersatzteilläden, lassen sich neue Airbags einbauen, und ironischerweise kann es passieren, dass die Airbags, die für die gestohlenen eingebaut werden, exakt die sind, die aus dem fraglichen Auto gestohlen wurden. Man zahlt also für denselben Airbag zweimal und denkt, dass man für seine dreihundert Dollar das Stück einen neuen bekommt, wo es in Wirklichkeit der gestohlene ist. Da scheint mir weltweit ein ziemlicher Reibach mit gemacht zu werden.«

»Aber wenn man doch denselben Airbag zurückbekommt, dann ist er doch gar nicht gebraucht, weil er nie jemand anderem gehört hat«, sagte Fling. »Heißt das...«

»Was tun wir dagegen?«, fragte Hammer in scharfem Ton.

»Wir sind dabei zu versuchen, einen verdeckten Ermittler in wenigstens einen der Läden einzuschleusen«, antwortete Hanger.

»Kann man den Weg der Airbags zurückverfolgen?«, fragte Hammer.

»Nicht, solange sie keine FINs anbringen«, sagte Hanger und bezog sich auf die Fahrzeug-Identifikationsnummern, mit denen man mittlerweile selbst die Türen markierte. »Ich dachte schon daran, vielleicht könnte man uns irgendwie erlauben auszuhelfen. Vielleicht ist ja das NIJ daran interessiert.«

»Um uns wie zu helfen?« Hammer runzelte die Stirn.

»Eine Studie in Auftrag zu geben über den Nutzen von ABINs.« »ABINs?«

»So könnten wir sie nennen«, erklärte Hanger. »Airbag-Identifikationsnummern. Die Sache ist doch die: Wenn Ihr eigener gestohlener Airbag wieder in Ihr Fahrzeug eingebaut wird, dann würden ABINs auf jeden Fall nutzen.«

»Stimmt.«

»Das würde die Sache sehr vereinfachen.«

Hanger nickte. »Nicht nur, dass wir hier Aufsehen erregen würden, ich bin ziemlich sicher, dass eine ganze Menge gestohlener Airbags auch ins Ausland exportiert werden. Wenn wir also ein System von ABINs entwickeln würden, wäre auch Interpol daran interessiert. Das könnte uns einige Anerkennung bringen.«

»Verstehe.« Hammer kämpfte gegen ein wachsendes Gefühl von Hoffnungslosigkeit an. »Noch was?«

»Zwei weitere gestohlene Saturn. Sieht nach Methode aus.«

»Wie viele sind es insgesamt?«

»Zwölf Autos von General Motors im letzten Monat.«

»Schon irgendwelche Erkenntnisse?«, fragte Hammer.

»Scheint, als seien mehrere Jugendliche in die Sache verwickelt. Wir glauben, die haben sich Generalschlüssel für Saturn von einem Jungen namens Beeper besorgt, vermutlich in der Gegend der Swansboro-Grundschule am Midlothian Turnpike.«

»Irgendwelche Hinweise auf Jugendbanden?«, fragte Hammer.

»Kann man nicht sicher sagen«, antwortete Hanger. »Was heißt das?«

»Nun, wir alle müssen uns auf die Aussage dieser kleinen Ratte verlassen, die uns schon einmal angelogen hat.«

Hammer ließ die Sache auf sich beruhen.

»Leider gab es schon wieder einen Überfall vor einem Geldautomaten. Deputy Chief West wird Ihnen weitere Details geben.«

»Opfer ist ein männlicher Amerikaner asiatischer Herkunft, Alter zweiundzwanzig Jahre.« West sah auf ihren Notizblock. »Fuhr vor den Automaten der Crestar Bank, Patterson Nummer 5802. Außer ihm war niemand dort. Er hat nichts Ungewöhnliches bemerkt. Plötzlich pappt ihm jemand Klebeband über die Augen, er spürt den Lauf einer Waffe im Rücken. Ein Mann, er kann nicht sagen welcher Rasse, verlangt Geld. Als das Opfer das Klebeband endlich entfernt hatte, war der Verbrecher längst verschwunden.«

»Das mit dem Klebeband ist neu?«

»Absolut«, sagte West.

»Das macht sechs Geldautomaten-Überfälle«, sagte Hammer. »Vier in der Southside, zwei im West End. Durchschnittlich einer pro Woche seit Anfang Februar.«

»Sollten diese Überfälle etwas miteinander zu tun haben, bin ich über den letzten sehr beunruhigt«, sagte West. »Lassen Sie sie uns durchgehen. Die ersten vier Überfälle finden spätabends oder am frühen Morgen statt, wenn es dunkel ist. Es sind immer ein Mann und eine Frau. Sie lenkt ab, indem sie das Opfer nach dem nächsten Postamt oder einer Telefonzelle oder nach was auch immer fragt. Dann kommt der Mann, öffnet seine Jacke, gerade weit genug, um den Griff einer Waffe vorschauen zu lassen, und sagt: Ich will das Geld, das du aus dem Automaten geholt hast. Vielleicht ist die Waffe echt, vielleicht nicht. Der Typ nimmt das Geld und läuft. Dann haben wir den fünften Geldautomatenfall in Church Hill. Wieder ist es dunkel, aber diesmal zieht der Täter die Waffe. Er steigt in den Wagen des Opfers, schaltet die Innenbeleuchtung aus, sodass das Opfer sein Gesicht nicht sehen kann. Er droht ihm, wenn er je der Polizei helfen würde, ihn zu identifizieren, würde er ihn umbringen; er kenne sein Autokennzeichen und könnte ihn jederzeit finden. Dann zwingt er das Opfer, eine Strecke zu fahren. Der Täter springt mit dem Geld aus dem Wagen. Und jetzt der Überfall im West End. Und diesmal ist es hell. Hier kann man möglicherweise ein Eskalationsschema erkennen. Eine Eskalation, die blutig enden könnte.«

»Haben wir irgendwelche weiteren Erkenntnisse über diese Fälle?«, fragte Cloud.

»Nichts, was uns weiterhilft. Einige der Opfer glauben, dass die Frau eine Schwarze ist, die anderen denken, er ist schwarz und sie weiß. Alter unbekannt. Vermutlich Jugendliche. Kein Hinweis auf ein Auto, falls sie eines benutzen«, antwortete West. »Die Quintessenz ist, wir wissen es nicht.«

»Videos aus der Überwachungskamera?«

»Nicht zu gebrauchen.«

»Weshalb nicht?«, fragte Hammer.

»Auf dem ersten sieht man nur den Rücken von ihr, außerdem war es dunkel«, sagte West. »Auf den anderen vieren sieht man überhaupt nichts.«

»Alle Kameras funktionierten?«

»Alles okay.«

»Und die heute Morgen?«

»Scheint in Ordnung.«

»Kann irgendwer auch nur etwas entfernt Ähnliches aus den anderen Bezirken berichten?«

Niemand meldete sich.

»Was ist mit dem dritten Bezirk? Von Ihnen haben wir noch gar nichts gehört, Captain Webber«, drängte Hammer weiter.

»Ein paar Russen haben einen Antiquitätenladen auf der Chamberlayne, in der Nähe der Azalea Mall, eröffnet«, sagte Webber. »Noch haben sie nichts Illegales getan.«

»Haben Sie irgendeinen Grund zu glauben, sie könnten?«, forschte Hammer.

»Nun, da ist halt die Russen-Sache.«

»Woher wissen wir, dass das keine Zigeuner sind?«, fragte der für Raub zuständige Officer Linton Bean. »Können Zigeuner Russen sein?«

»Mir scheint, sie können alles sein, solange sie umherwandern und Leute betrügen.«

»Ja, aber die, die bei uns durchgekommen sind, waren meistens Rumänen, Iren, Engländer und Schotten. Die Fahrensleute. Nun, so nennen sie sich eben. Die werden richtig sauer, wenn wir sie Zigeuner nennen.«

»Wie wär's, wenn wir sie Stromer und Diebe nennen?« »Ich hab noch nie von russischen Zigeunern gehört.« »Meine Schwester war letztes Jahr in Italien. Sie sagte, dass es da drüben Zigeuner gibt.«

»Ich weiß aus Erfahrung, dass es spanische Zigeuner in Florida gibt.«

»Das ist es eben«, sagte Detective Bean. »Es gibt kein Land, das Zigeuner heißt. Man kann von überall her stammen und Zigeuner sein, inklusive Russland.«

»Was sollen wir nun mit all dem anfangen«, unterbrach Hammer.

»Die Streifen verstärken in Wohngebieten wie etwa Windsor Farms, wo vor allem ältere Leute mit Geld wohnen«, sagte Bean. »Vielleicht sollten wir eine Einsatztruppe bilden.«

»Tun Sie das«, sagte Hammer und schaute auf die Uhr. »Lieutenant Noble ist Commander des Tages im zweiten Bezirk. Was haben Sie zu berichten?«

»Letzte Woche haben wir einen Wiederholungstäter verhaftet«, sagte Noble, der präzisen Polizeijargon sprach, was ihm jedoch jeder übel nahm.

»Sehr gut«, sagte Hammer.

»Wir überprüfen auch alte Haftbefehle, aber bis jetzt haben wir noch keinen Verdächtigen im TreppenhausVergewaltigungsfall ausgemacht. Und wenn ich noch etwas sagen darf, Chief Hammer?«

»Bitte«, sagte Hammer.

»Ich bin mir nicht sicher, ob es eine gute Idee war, alle Bürger mit dem Mist über Banden zu verärgern, den Brazil in der Sonntagszeitung geschrieben hat.«

»Das war kein Mist«, sagte Brazil.

»Nennen Sie mir eine Bande«, forderte ihn Noble heraus.

»Das ist alles nur eine Frage der Semantik. Es kommt darauf an, was genau man unter dem Begriff Bande versteht«, sagte Brazil.

Hammer nickte. »Jugendliche begehen die schlimmsten Verbrechen. Sie bringen es sich gegenseitig bei, beeinflussen sich gegenseitig, formieren sich zu Gruppen und Banden. Es gibt sie, und wir müssen sie identifizieren.«

»Die meisten Kinder, die in Schulen marschieren und andere umlegen, gehören keiner Bande an, sondern sind Einzelgänger«, sagte Noble.

»Dann schauen wir doch mal auf das Massaker von Jonesboro«, konterte West. »Ein Vierzehnjähriger rekrutiert einen Elfjährigen, um den Feueralarm auszulösen, nicht wahr? Und was würde passieren, wenn vier, fünf, sechs Kinder daran beteiligt gewesen wären? Vielleicht wären zwanzig Kinder und Lehrer dabei umgekommen.«

»Da hat sie irgendwo Recht.«

»Muss zugeben, das macht nachdenklich.«

»Dann müsste man die verdammte Nationalgarde hinzuziehen.«

»Kinder können ganz schön gefährlich sein. Sie kennen keine Grenzen. Sie denken, Töten wäre ein Spiel«, fügte West hinzu.

»Das ist wahr. Sie haben keine Vorstellung von Konsequenzen.«

»Was passiert, wenn mal ein charismatischer Bandenführer auftaucht, der wirklich organisieren kann? Stellen Sie sich das vor«, sagte Brazil.

Ansichten und Argumente flogen hin und her, und Hammer überlegte angestrengt, wie sie das nächste Thema zur Sprache bringen könnte.

»Jüngste Erkenntnisse«, sagte sie, »deuten darauf hin, dass zwei weiße Männer aus Rassenhass einen Raubmord an einer Schwarzen, die möglicherweise Loraine heißt, begehen könnten. Die Männer führen möglicherweise die Namen oder AliasNamen Bubba und Fleck.«

Für einen Augenblick war alles still, die Gesichter völlig perplex.

»Würde es Ihnen etwas ausmachen, Chief, uns zu sagen, woher Sie das haben?«

Hammer sah West an und bat sie still um Hilfe. »So leid es uns tut, wir können die Quelle in diesem Augenblick nicht preisgeben«, sagte West. »Bitte seien Sie einfach nur aufmerksam, halten Sie Augen und Ohren offen.«

»Sofern nichts weiter anliegt?«, sagte Hammer. Niemand ergriff das Wort.

»Dann habe ich zwei Belobigungen auszusprechen, und beide Betroffenen sind glaube ich anwesend.« Hammer lächelte. »Officer Patty Passman von der Funkzentrale und Officer Rhoad.«

Die beiden traten vor. Hammer händigte jedem eine Urkunde aus und schüttelte ihnen die Hand. Verhaltener Applaus.

»Officer Passman rettete letzten Monat einem Mann, der an einem Hotdog zu ersticken drohte, das Leben, indem sie rechtzeitig den Rettungsdienst verständigte«, sagte Hammer, »und Officer Otis Rhoad stellte im vergangenen Monat dreihundertachtundachtzig Strafzettel für falsches Parken aus. Das ist absoluter Rekord.«

»Buuuuuh!«

»Genau, die meisten auf unsere Privatautos!« Passman starrte Rhoad an.

»Rhoad gewinnt doch bloß einen Preis fürs Quasseln mit dem Funkgerät!«

»Funksau!«

Passman lief vor Ärger rot an.

»Rodeo!«, schrie Fling, obwohl der Zwischenruf keinerlei Sinn machte.

»Genug«, sagte Hammer. »Ich sehe Sie hier alle wieder am nächsten Freitag.«

Der Blinker des Ford Explorer drohte schon fast seinen Geist aufzugeben, als der Fahrer des Wagens, der bereits eine Ausfahrt verpasst hatte, noch einmal versuchte, vor Bubba einzuscheren. Bubba beschleunigte, und der Explorer kehrte wieder in die Fahrspur zurück, wo er hingehörte. Der Polizeiwagen klebte immer noch an Bubbas hinterer Stoßstange, und Bubba bremste ab, um zu zeigen, dass er Drängler nicht tolerierte, wer auch immer sie waren. Bubba war ein Cowboy, der sein Vieh auf der offenen Prärie des Straßenverkehrs im Griff hatte.

»Einheit 2 an Einheit 1.« Honey auf der Gegensprechanlage klang zunehmend besorgt.

Bubba war zu beschäftigt, um mit seiner Frau zu sprechen. »Fleck«, wandte er sich wieder an seinen Kumpel, »die Bienenkönigin summt, 'n Bulle bläst mir in den Arsch, und ein Sechzehner-Flitzer versucht, mir die Nase zu putzen.« Bubba sprach im Fernfahrer-Code und ließ Fleck wissen, dass seine Frau versuchte, ihn zu erreichen, dass ein Cop an seiner hinteren Stoßstange klebte und ein Arschloch mit Vierradantrieb versuchte, sich vor ihm in die Spur zu drängeln. »Ich lass dich mal.« Fleck klinkte sich aus. »Ich schmeiß dich mal aus der Leitung, erwisch dich später wieder, Kumpel.« Auch Bubba klinkte sich aus. Langsam fing der Kerl im Explorer an zu kochen, und er wäre vermutlich gewalttätig geworden, aber der Cop auf der anderen Fahrspur hielt ihn irgendwie davon ab. Er gab auf, aber er behielt das letzte Wort, indem er hupte, Bubba den Stinkefinger zeigte und ihm ein stummes Wichser zurief. Dann verschwand er im Verkehrsgewühl. Bubba wurde wieder langsamer, um dem Cop klar zu machen, dass er von seiner hinteren Stoßstange verschwinden solle. Der Cop kommunizierte zurück, indem er sein Rot- und Blaulicht einschaltete und die Sirene aufheulen ließ. Bubba scherte aus und fuhr auf den Parkplatz eines Einkaufszentrums.

4

Officer Jack Budget ließ sich Zeit. Ohne jegliche Eile nahm er sein silbereloxiertes Klemmbrett mit Formularhalter und stieg aus seinem glänzenden, mit roten und weißen Streifen versehenen weißen Einsatzwagen. Er zog sich den Dienstgürtel zurecht und ging auf den roten Jeep zu, auf dessen hinterer Stoßstange, die er seit mehreren Meilen vor sich hatte, die Flagge der Konföderierten klebte, und auf dessen Nummernschild in Großbuchstaben BUB-AH stand. Der Fahrer, offensichtlich ein Redneck, kurbelte das Fenster runter.

»Darf ich annehmen, dass man Sie Bubah nennt?«, fragte Budget.

»Nein, es heißt Bubba«, sagte Bubba frech.

»Zeigen Sie mir Ihren Führerschein und Ihre Zulassung.« Officer Budget war ebenfalls recht forsch. Er wäre es wohl nicht gewesen, wenn Bubba nicht damit angefangen hätte. Bubba zog sein Nylonportemonnaie aus der Gesäßtasche, ließ den Klettverschluss ratschen und nahm den Führerschein heraus. Im Handschuhfach wühlte er nach den Fahrzeugpapieren und drückte schließlich dem Polizisten beide Ausweise in die Hand. Budget studierte die Scheine mehrere Minuten lang.

»Haben Sie irgendeine Ahnung, weshalb ich sie aufgehalten habe, Mr. Fluck?«

»Vermutlich wegen meinem Aufkleber auf der Stoßstange«, sagte Bubba.

Budget ging nach hinten, um sich die Stoßstange anzusehen, und tat so, als ob er die Flagge der Konföderierten erst jetzt entdecken würde.

»Nun ja«, sagte er, während Bilder von spitzen weißen Kapuzen und brennenden Kreuzen seine Vorstellung belagerten.

»Sie versuchen wohl immer noch, den Krieg zu gewinnen und Schwarze einzufangen, um Ihre Baumwolle zu pflücken.«

»Das Kreuz des Südens hat damit nichts zu tun«, sagte Bubba indigniert. »Das was?«

»Das Kreuz des Südens.«

Budgets Backenmuskeln verhärteten sich. Es war noch nicht so lange her, dass auch er mit dem Bus zur städtischen High School gekarrt worden war und beobachten konnte, wie ein Platz nach dem anderen frei blieb, weil schwarze Kinder, die darauf gesessen hatten, verhaftet oder auf der Straße getötet worden waren. Er war mit allen möglichen Namen diskriminiert worden: Sambo, Affe, Onkel Tom... Er war in der niggerhood aufgewachsen, wie die schwarzen Stadtviertel von den Rednecks genannt wurden. Selbst heute noch konnte es ihm bei Notrufen passieren, dass der Anrufer ihn bat, zur Hintertür zu kommen.

»Sie kennen sie wahrscheinlich als die offizielle Flagge der Konföderierten«, erklärte ihm das Redneck-Arschloch. »Dabei war das Kreuz des Südens eigentlich bloß das Kampfbanner. Die offiziellen konföderierten Flaggen waren die Stars and Bars und das Stainless Banner. Die Seestreitkräfte hatten den Navy Jack.«

Budget wusste nichts von den offiziellen konföderierten Flaggen, die während des Bürgerkriegs aus verschiedenen Gründen in und wieder aus der Mode gekommen waren. Er wusste nur, dass er entsprechende Aufkleber, Tätowierungen, T-Shirts und Badetücher, die man überall im Süden sah, hasste. Konföderierte Flaggen, die von Veranden und auf Gräbern wehten, machten ihn wütend.

»Im Kern geht's doch um Rassismus, Mr. Fluck«, sagte Budget kalt.

»Im Kern geht's um staatliche Souveränität.«

»Schwachsinn.«

»Zählen Sie doch die Sterne. Einer für jeden Staat in der Konföderation, plus Kentucky und Missouri. Elf Sterne«, informierte ihn Bubba. »Da ist kein einziger Sklave im Kreuz des Südens. Überzeugen Sie sich.«

»Der Süden wollte ausscheren, weil er seine Sklaven behalten wollte.«

»Das ist nur die halbe Wahrheit.«

»Sie geben also zu, dass es zumindest ein Teil davon ist.«

»Ich gebe gar nichts zu«, ließ ihn Bubba wissen.

»Sie sind ziemlich wild gefahren«, sagte Officer Budget, der Bubba am liebsten aus dem Jeep gezogen und ihn rechts und links geohrfeigt hätte.

»Bin ich nicht.« Bubba weigerte sich, auch das zuzugeben.

»Sind Sie wohl.«

»Nicht ich.«

»Ich war direkt hinter Ihnen. Ich muss es wissen.« »Dieser Kerl im Explorer hat versucht, sich vor meine Nase zu setzen«, sagte Bubba. »Er hatte den Blinker gesetzt.« »Na und?«

»Haben Sie Alkohol getrunken?«, fragte Budget. »Noch nicht.«

»Nehmen Sie irgendwelche Medikamente, Drogen?« »Zur Zeit nicht.«

»Aber manchmal?«, fragte Budget, da er wusste, dass manche Drogen und Gifte wie etwa Marihuana oder Arsenverbindungen noch eine ganze Weile im Blut nachweisbar waren.

»Nichts, was Sie wissen müssten«, antwortete Bubba.

»Lassen Sie das lieber mich beurteilen, Mr. Fluck.« Officer Budget lehnte sich in Richtung des offenen Fensters, in der Hoffnung, er würde Alkohol riechen. Leider vergebens.

Bubba zündete sich eine Zigarette an. Er rauchte Merit Ultima, denn Merits wurden genauso wie Marlboros und Virginia Slims, um nur einige zu nennen, von Philip Morris hergestellt. Bubba war gegenüber seinem Arbeitgeber und allen Produkten, die aus Amerika kamen, sehr loyal. Bubba hatte nicht die Absicht zu verraten, dass er Medikamente gegen seine nervösen Magenbeschwerden und seine Allergie gegen Staubmilben, Schimmelpilz und Katzenhaare einnahm. Das ging Officer Budget nichts an. »Aspirin«, antwortete Bubba. »Das ist alles?«, fragte Officer Budget streng. »Manchmal ein Abführmittel.« »Mr. Fluck, Sie.«

»Was haben Sie gesagt?«, fuhr Bubba dazwischen.

»... sind sich sicher, dass Sie nichts anderes einnehmen?«, beendete Budget seine Frage.

»Ich habe verstanden, was Sie gesagt haben, und werde es Ihrem Vorgesetzten melden!«, schrie Bubba vor Wut.

»Tun Sie das, Mr. Fluck. Ich.«

»Sehen Sie!«

»Ich werde Ihnen sogar den Termin machen. Sie können sich gerne beim Chef beschweren, Mr. Fluck, aber.« »Schon wieder!«

Ganze Generationen von grausamen Schulkindern trampelten durch Bubbas Hirn. Sie schrien diese schrecklichen Namen, brüllten vor Lachen. Bubba sah sich wieder als fettes Kind, das sich pausenlos verstecken musste. Genug war genug, er konnte es nicht mehr aushalten.

»Was ist los?«, schrie nun auch Budget. »Ich muss mir das nicht anhören!«

»Sie können das unserem Chief erzählen, Mr. Fl...« »Hören Sie auf!«

»Mann, Sie haben ein Problem«, sagte Budget.

Auch Weed hatte ein Problem. Er hatte es gerade rechtzeitig in seine Biologiestunde geschafft, um zuzusehen, wie die anderen gerade ihre Tests abgaben. Nun kontrollierte Mrs. Fan die Hausaufgaben, die Weed nicht gemacht hatte. Verzweifelt blickte er im Raum umher, sah Würmer, Hirschembryos, Nashornkäfer, Termiteneier und Hundeinnereien in Formaldehyd, und Schmetterlinge und Schlangenhäute, die mit Stecknadeln an Tafeln festgemacht waren. Und er saß in Smokes Falle.

Später, im Unterricht über Westliche Zivilisation, rief Mr. Pretty Weed dreimal auf, doch Weed wusste keine einzige Antwort. Seine Angst wurde immer schlimmer. Bei Mrs. Grannis konnte er zum ersten Mal Luft holen. Es war die fünfte Unterrichtsstunde, sie unterrichtete Kunst IV und V. Sie war sehr jung und hübsch, hatte sanfte blonde Locken und Augen, so grün wie eine Sommerwiese. Schon oft hatte sie Weed gesagt, dass er der erste Grundstufenschüler in der Geschichte der Schule sei, der jemals in ihrem Fortgeschrittenenkurs gesessen habe. Gewöhnlich durften nur Oberstufenschüler am Kurs IV teilnehmen und nur die Abschlussklasse am Kurs V. Aber Weed war etwas Besonderes. Er hatte eine sehr seltene Begabung.

Es war viel darüber debattiert worden, ob es gut wäre, Weed so schnell so viele Klassen überspringen zu lassen, zumal er auf fast allen anderen Gebieten weit hinter seinen Altersgenossen hinterherhinkte. Lange hatten der Fachrat und die psychologische Beratung über die Frage seiner Reife und seiner sozialen Anpassungsfähigkeit gesprochen. Am Ende war sogar die Direktorin, Mrs. Lilly, hinzugezogen worden und hatte vorgeschlagen, dass Weed Kunstkurse an der Staatlichen Universität von Virginia oder an der Kunstakademie belegte. Doch das County sah außer den Morgen- und Abendbussen keine weiteren Transporte vor, und Weed hatte keine Möglichkeit hinzukommen. Also hatte Godwin beschlossen, das Experiment zu wagen. Weed hatte zwischen 11.40 Uhr und 12.31 Uhr Freizeit und Mittagessen und musste sich verstecken. Keinesfalls wollte er Smoke irgendwo über den Weg laufen. Weed war verzweifelt und hatte sich einen geheimen, ebenso verrückten wie tolldreisten Plan ausgedacht. Um 11.39 Uhr ging er in Mrs. Grannis' Unterrichtsraum. Sein Selbstbewusstsein lag danieder. Er hatte Angst vor dem, was ihm bevorstand, und an Mrs. Grannis' Gesichtsausdruck konnte er ablesen, dass sie merkte, dass er nicht er selbst war.

»Wie geht's dir heute, Weed?«, fragte sie mit einem unsicheren Lächeln.

»Ich wollte fragen, ob ich hier vielleicht in der Mittagspause arbeiten kann?«, fragte er.

»Aber sicher. Woran würdest Du gern arbeiten?« Weed starrte auf die Computer auf den rückwärtigen Pulten. »Computergrafik«, sagte er. »Ich arbeite an einem Projekt.«

»Das freut mich zu hören. Gerade auf diesem Gebiet gibt es ungewöhnlich viele Job-Angebote. Du weißt ja, wo die CDs sind«, sagte sie. »Und dann bis nachher in der fünften Stunde.«

»Ja, Ma'am«, sagte Weed, zog einen Stuhl heran und setzte sich vor den Computer. Er öffnete eine Schublade, wo die Grafik-Software ordentlich aufgestapelt war, und nahm sich heraus, was er brauchte. Er schob Corel Draw in das Laufwerk, wartete, bis Mrs. Grannis den Raum verlassen hatte, und loggte sich dann bei AOL ein.

Nach der Freistunde begann die Mittagspause, doch Weed hatte nicht die Absicht zu essen. Er lief den Gang hinunter zum Band-

Übungsraum. Niemand war da außer Jimbo »Sticks« Sleeth, der auf dem roten Pearl-Schlagzeug übte.

»Hallo, Sticks«, sagte Weed.

Sticks spielte einen Wirbel auf der Snaredrum und hielt mit den Füßen den Rhythmus auf den Pedalen von Hi-Hat und Basstrommel. Er hatte die Augen fest geschlossen, der Schweiß rann ihm die Schläfen runter. Weed ging hinüber zu einer kleinen Kammer und holte sich den Kunststoffkoffer mit den Sabians. Er öffnete ihn und hob liebevoll die schweren Becken aus Messing heraus. Er überprüfte die Schlaufen, ob auch die Knoten hielten, führte die Finger hinein, die Daumen drüber und hielt die Becken im richtigen Winkel vor sich, das linke etwas höher als das rechte.

Sticks öffnete die Augen und nickte Weed zu. Weed schlug auf das linke Becken, prallte mit dem rechten ab, unterstrich damit das Schlagzeug und die Snaredrum mit einem euphorischen hellen Sound.

»Do it, baby!«, schrie Sticks und legte los. Es klang wie ein musikalisches Gemetzel. Sticks schlug, hämmerte und dröhnte in einem Rhythmus, der das Blut hochkochen ließ, und Weed vollführte eine Mischung aus Marsch und Tanz und ließ die Becken knallen und fliegen, wirbeln und blitzen. »Go! Go! Oh yeah!« Sticks war begeistert. Weed legte einen Moonwalk hin, während heller Klang aus den Becken schwoll, mal in Stakkato, dann wieder lang. Er überhörte das Läuten, aber schließlich sah er die Uhr an der Wand. Schnell packte er die Becken weg und lief zu Mrs. Grannis' Kunstraum. Er kam zwei Minuten zu früh und war der Erste. Sie schrieb gerade etwas auf einer weißen Tafel und drehte sich um, um zu sehen, wer gekommen war. »Konntest du während deiner freien Zeit viel schaffen?«, fragte sie Weed.

»Ja, Ma'am.« Weed wich ihrem Blick aus.

»Ich wünschte, jeder wäre so computerversessen wie du.« Sie begann wieder zu schreiben. »Hast du schon eine Lieblingssoftware?«

»QuarkXPress, Adobe Illustrator und Photoshop.«

»Du scheinst den Bogen ja wirklich raus zu haben«, sagte sie, er suchte sich einen Platz an einem der Tische aus und verstaute seinen Rucksack unter dem Stuhl.

»Leichtigkeit«, murmelte Weed.

»Hast du schon aufgeschrieben, was du dir zu deinem Fisch gedacht hast?«, fragte Mrs. Grannis und fuhr fort, das Projekt dieser Woche in langen, verschlungenen Buchstaben an die weiße Tafel zu schreiben.

»Ja, Ma'am«, antwortete Weed mürrisch und öffnete sein Heft.

»Ich kann's gar nicht erwarten, deine Geschichte zu hören«, fuhr sie fort, ihn zu ermutigten. »Du bist der Einzige in der Klasse, der sich einen Fisch ausgesucht hat.«

»Ich weiß«, sagte er.

Die Aufgabe der letzten zwei Wochen war gewesen, aus Pappmache eine Figur zu formen, die für den jeweiligen Schüler Symbolkraft hatte. Die meisten suchten sich ein Symbol aus der Mythologie oder der Folklore aus, wie zum Beispiel Drachen oder Tiger oder Raben oder Schlangen. Doch Weed hatte einen grausamen blauen Fisch geschaffen. Der klaffende Mund war voll blutiger Zähne, und aus kleinen Spiegeln hatte er glitzernde Augen gemacht, die jeden anfunkelten, der vorbeilief.

»Ich bin sicher, dass auch die anderen Schüler es nicht erwarten können zu hören, was hinter deinem Fisch steckt«, sagte Mrs. Grannis und fuhr fort zu schreiben.

»Machen wir als nächstes Aquarelle?«, fragte Weed interessiert und versuchte zu entziffern, was sie schrieb.

»Ja. Eine Stilllebenkomposition mit reflektierenden Elementen und Oberflächen mit Struktur.« Sie schrieb schwungvoll. »Und ein 2-D-Objekt, das aussieht wie ein 3-D-

Objekt.«

»Mein Fisch ist dreidimensional«, sagte Weed, »weil er echten Raum einnimmt.« »Das ist richtig. Und welche Wörter benutzen wir dazu?«

»Über, unter, durch, hinter und herum«, rezitierte er. In Kunst konnte Weed sich an alles erinnern, es musste noch nicht mal fett sein.

»Freistehend oder umgeben von negativen Flächen«, fügte er hinzu.

Mrs. Grannis legte ihren Magic Marker weg. »Und wie würdest du deinen Fisch dreidimensional gestalten, wenn er tatsächlich nur zweidimensional wäre?«

»Mit Licht und Schatten«, antwortete er schnell.

»Chiaroscuro.«

»Kann ich leider nicht aussprechen«, sagte Weed. »Eben, was man macht, um ein Weinglas dreidimensional aussehen zu lassen anstelle von flach. Dasselbe wie bei einer Glühbirne, einem Eiswürfel oder etwa Wolken am Himmel.« Weed sah die Schachteln mit den Pastellfarben, das 140 Gramm schwere Grumbacher Papier, das er nur für Reinzeichnungen verwenden durfte. Da stand ein Regal voll von Klebstoff, Farbstiften und Schachteln mit Crayola-Temperafarben, die er für seinen Fisch benutzt hatte. Auf dem Tisch in der Ecke des Raums befanden sich die Computer für Grafik, die ihn daran erinnerten, was er Geheimes getan hatte.

Jetzt kamen auch die Schüler herein und rückten Stühle. Sie grüßten Weed auf ihre typisch wohlmeinende, kumpelhafte Art.

»Hey, Weed, wie geht's so?«

»Wie kommt es, dass du immer schon vor uns hier bist? Machst wohl schon Hausaufgaben?« »Hast du die Mona Lisa schon fertig?«

»Du hast Farbe auf den Jeans.«

»Mensch, das sieht mir aber nicht wie Farbe aus. Hast du geblutet, Mann?«

»Hm, hm«, log Weed.

Mrs. Grannis' Augen wurden dunkler, als sie ihn und seine Jeans ansah. In der kleinen Sprechblase über ihrem Kopf erschien ein Fragezeichen. Weed hatte nichts zu sagen. »Kann jetzt jeder vorlesen, was er über sein Symbol geschrieben hat?«, wandte sie ihre Aufmerksamkeit wieder der Klasse zu.

»Stöhn.«

»Ich hab keine Ahnung, was meines bedeuten soll.« »Niemand hat gesagt, dass wir was schreiben sollen.« »Lasst uns kurz über Symbole sprechen«, sorgte Mrs. Grannis wieder für Ruhe. »Was ist ein Symbol? Matthew?« »Etwas, das etwas anderes bedeutet.« »Und wo finden wir Symbole? Joan?« »In Pyramiden. Und auf Schmuck.« »Annie?«

»In den Katakomben, weil sich die Christen damit ausdrücken konnten, ohne dass man sie verstand.«

»Weed. Wo finden wir noch Symbole?« Mrs. Grannis' Gesicht wurde weich vor Sorge, als sie ihn ansah.

»In Kritzeleien und dem, was ich in der Band spiele«, sagte Weed.

Brazil saß an seinem Schreibtisch und zeichnete Entwürfe auf einen Block. Er versuchte sich an einem neuen Logo für den Newsletter, während die Vorsitzende der vom Gouverneur ins Leben gerufenen Blue-Ribbon-Verbrechenskommission ihn über die Lautsprechanlage des Telefons wahnsinnig machte. »Ich denke, es ist eine schreckensreiche Fehleinschätzung«, ertönte Lelia Erharts durchdringende, eingebildete Stimme aus dem Apparat.

Brazil drehte die Lautstärke herunter.

»Auch nur anzudeuten, geschweige denn unterstellen, wir haben Bande hier, verursacht Bande«, tönte sie. Das Logo war für die Website und musste Aufmerksamkeit erregen, und da ja nun beschlossen worden war, dass HPR gestrichen war, musste Brazil von neuem beginnen. Er hasste Newsletter, aber Hammer hatte darauf bestanden. »Und nicht jede Kinder sind kleines Gangster. Viele sind falsch geleitet, verirrt, misshandelt und beleidigt und brauchen unsere Hilfe, Officer Brazil. Sich niederlassen auf diese wenige Böse, auch wenn sie gehen zusammen in kleine Gruppe, Gang bilden, wie sie sagen, bedeutet Öffentlichkeit zu geben eine sehr falsches, unwahre und unrichtiges Bild. Mein Komitee ist ganz völlig für Vorbeugung und das tun vor nächstes Schritt. Das, der Gouverneur hat gesagt, ich soll Ihnen sagen.«

»Der letzte Gouverneur«, erinnerte sie Brazil freundlich.

»Was das ist relevant, wie macht das schon aus?«, kauderwelschte Erhart, die in Wien und Jugoslawien aufgewachsen war und nicht besonders gut Englisch sprach.

»Das macht sehr viel aus, denn Gouverneur Feuer ist noch nicht dazu gekommen, eine neue Kommission zu ernennen. Ich glaube, wir tun gut daran, nicht über seine Politik und die von ihm zu vergebenden Posten zu spekulieren.«

Es folgte eine spannungsgeladene, wütende Pause.

»Wollen Sie sagen, er könnte meine Kommission zerlösen und zerstören? Dass er und ich werden sein ein Problem in meine Verhältnis?«, sagte Erhart.

Brazil war klar, dass ein gutes Logo Aufmerksamkeit erregen musste, ohne es zu übertreiben. Vielleicht, weil sie gerade über Banden gesprochen hatten, kritzelte er plötzlich Richmond Police Department im Graffiti-Stil.

»Wow«, murmelte er und war richtig aufgeregt.

»Wow bitte was?«, klang Erharts ärgerliche Stimme durch das Büro.

»Tut mir leid«, beteuerte Brazil. »Was haben Sie gesagt?« »Sie mir jetzt sofort erklären was Sie haben gemeint mit wow, als Sie eben gesagt haben«, befahl sie.

Auf einmal stand Chief Hammer in der Tür. Brazil rollte mit den Augen und legte den Finger an seine Lippen.

»Ich glaube, Sie sind geworden unverschämt«, fuhr Erhart fort.

»Nein, Ma'am. Ich habe das Wort wow nicht in Zusammenhang mit Ihnen gebraucht«, antwortete Brazil ehrlich.

»Ach wirklich? Und was Sie haben gemeint damit?!«

»Ich arbeite hier an etwas und war plötzlich sehr erstaunt darüber.«

»Oh, ich verstehe. Hier ich nehme meine köstliche Zeit, zu rufen an Ihr Telefon, und Sie arbeiten an etwas anderes, zusätzlich zu unsere Unterhaltung während ich zu Ihnen spreche?«

»Ja, Ma'am, aber ich höre Ihnen zu.« Brazil sah Hammer an und versuchte nicht zu lachen. Ihr ging Erhart ohnehin auf die Nerven.

West trat ins Zimmer. »Was...?«

Hammer bedeutete ihr, still zu sein. Brazil nahm den Bleistift zwischen die Zähne und verdrehte die Augen. »Sie mir hören zu jetzt, Officer Brazil, ich werde Ihnen ganz einfach nicht erlauben, eine Kommissionsäußerung zu zitieren, was immer Sie schreiben in nächstes Artikel, um so genannte Bande. Sie hängen an seidenes Faden, an Glied ganz alleine in diese Fall.«

Brazil nahm den Bleistift aus dem Mund und schrieb den letzten Satz nieder. West blickte verwirrt, und Hammer schüttelte empört den Kopf.

»Wir Mitglieder in der Blue-Ribbon-Kommission sind Anwälte von Kinder, nicht Kopfgeldjäger«, predigte sie weiter. »Sogar wenn Kinder formulieren kleine Gruppe, was völlig ist perfekt und normal, sicherlich wir alle haben gehabt unsere kleine Klischee, wenn wir waren in Schule, und sie bezeichnen als Bande ist genau so wie schlecht gesagte Tatsache, dass Millionen gutgemeinte Männer, die spielen Nikolaus, sind alles Kinderbelästiger, oder genau so wie die Clowns, oder dass das Internet wird so. Das ist das, womit alles fängt an. Wegen Macht, was uns einredet die Medien. Können Sie nicht erblicken, dass Sie haben geöffnet eine geflutete Tor mit viel Wasser? So ich frage Sie vernünftig, dass Sie pressen eine Pflock in kleines rundes Loch genau jetzt.«

Brazil biss sich in die Hand. Er räusperte sich mehrere Male. »Ich verstehe, was Sie.« Seine Stimme überschlug sich. Er räusperte sich wieder, hatte Tränen in den Augen, ein feuerrotes Gesicht und konnte nur mit größter Mühe ein hysterisches Prusten unterdrücken. Hammer sah aus, als wollte sie Erhart auf den Mond schießen, wie üblich, und Wests Gesicht spiegelte denselben Ausdruck wider.

»Dann ich kann fröhlich zusammenfassen, dass wir werden nichts mehr hören über diese Bandenzubehör?«, sagte Erhart, die wieder einmal einen eindrucksvollen Beweis für ihre kreative Ausdrucksweise lieferte. Brazil konnte nicht sprechen. »Sind sie noch wo?«

Brazil drückte mehrere Knöpfe seines Telefons gleichzeitig, um den Eindruck zu vermitteln, es sei mit der Leitung etwas nicht in Ordnung. Dann legte er auf.

»Bandenzubehör!«, japste er.

»Großartig«, sagte West. »Nun wird sie uns anrufen. Da wird noch was auf uns zukommen, Andy. Jedes Mal, wenn du sie in der verdammten Leitung hattest, passiert das. Dann ruft sie die Chefin an oder mich. Vielen herzlichen Dank dafür.«

»Wir haben was zu besprechen«, sagte Hammer und kam ganz ins Zimmer rein. »Heben wir uns Lelia für später auf. Sie kostet uns so schon viel zu viel Zeit.«

»Warum können Sie nicht mal mit Gouverneur Feuer drüber sprechen«, sagte Brazil, atmete tief ein und wischte sich die Augen.

»Das werde ich tun, sobald er mich darum bittet«, antwortete Hammer. »Wir brauchen eine sehr einfach gehaltene Gebrauchsanweisung für COMSTAT. Wir müssen dieses Computerproblem in den Griff bekommen. Wo stehen wir? Drei Monate machen wir das hier, der vierte Monat unseres Jahres fängt gerade an, und die können immer noch nicht den Computer bedienen. Sie verstehen doch beide, wie schlecht das ist?«

»Ja.« Brazil war wieder ernst. »Das versteh ich. Wenn wir denen nicht mal das hinterlassen können, dann sind wir vermutlich gescheitert.«

»Es tut mir Leid, Ihnen noch mehr aufhalsen zu müssen, aber wir brauchen diese Bedienungsanleitung. So-schnell-wiemöglich.«

»Wie bald ist So-schnell-wie-möglich?«, fragte West misstrauisch.

»Von heute an gerechnet zwei Wochen, allerhöchstens.«

»Du liebe Zeit.« West setzte sich auf das kleine Sofa. »Ich arbeite jetzt schon rund um die Uhr, Streife, mit Detektiven rumfahren, Inspektoren und was nicht alles.«

»Mir geht's genauso«, sagte Brazil. »Und dann hab ich noch diese Website-Geschichte.«

»Ich weiß, ich weiß.« Hammer, die durchs Fenster auf die Skyline der Stadt geschaut hatte, drehte sich um. »Ich habe einen Computer zu Hause und werde mir auch Gedanken machen. Wir sitzen alle im selben Boot. Was wir machen müssen, ist die Zuständigkeiten zwischen uns aufteilen. Andy, Sie sind mehr im Programmiergeschäft, Befehle und all das. Sie müssen den technischen Teil übernehmen, und Sie, Virginia, Sie können mithelfen, das in sehr einfache Schwarzweiß-Begriffe umzuwandeln, etwas, das die Kollegen verstehen.«

West wusste nicht, ob sie beleidigt worden war oder nicht.

»Und ich versuche, das Konzept, die Philosophie, den Kontext zu liefern«, sagte Hammer. »Sie, Andy - Sie sind der Schriftsteller -, schreiben das dann alles zusammen.«

»Ich sehe ja ein, dass das getan werden muss«, sagte West, »aber wenn Sie mich fragen, werden die Leute hier von COMSTAT erst dann wirklich überzeugt sein, wenn sie sehen, dass es funktioniert.«

»Sie werden nie sehen, ob es funktioniert, wenn sie es nicht bedienen lernen«, zog Hammer den logischen Schluss. Sie ging aus dem Büro, Brazil und West sahen sich an.

»Scheiße«, sagte West. »Da kannst du mal sehen, in was du uns reingeritten hast.«

»Ich?«, rief Brazil.

»Ja, du.«

»Sie hat die Gebrauchsanleitung vorgeschlagen, nicht ich.«

»Sie hätte keine vorgeschlagen, wenn du nicht schreiben könntest.« West sah die Lücken in ihrer Beweisführung, war aber nicht bereit, das zuzugeben.

»Oh, ich verstehe. Nun ist alles meine Schuld, weil ich etwas kann und nun gebeten wurde, mein Können spezifisch einzusetzen, und dir befohlen wurde, dabei mitzuhelfen, irgendwie.«

West brauchte eine Sekunde, um das zu entschlüsseln. »Was heißt irgendwie?«, fragte sie. »Mir scheint, von mir wird mehr verlangt als irgendwie.« Brazils Telefon läutete.

»Brazil. Oh, hallo.« Seine Stimme wurde sanft, und er hörte zu, während die andere Person sprach. ». so fürsorglich«, sagte Brazil und hörte wieder zu. »Am üblichen Ort«, versprach er, und die Person redete weiter. »Ich freue mich darauf«, sagte Brazil, und dann: »Ich muss auflegen.« »Tut mir Leid«, sagte er zu West.

»Machst du dir eine Vorstellung, wie sehr ich es hasse, Computerhandbücher zu schreiben«, sagte sie mit einer erregten, angespannten Stimme und stellte sich Brazils reiche, wunderschöne Vermieterin vor. »Und außerdem bist du nicht berechtigt, private Telefongespräche vom Arbeitsplatz aus zu führen!«

»Ich habe nicht angerufen. Sie rief mich an. Und außerdem musst nicht du das Schreiben übernehmen, sondern ich«, antwortete Brazil.

»Na ja, das Niederschreiben, nachdem alles gesagt und getan ist, ist ja wohl die leichteste Übung.«

Brazil wurde langsam ärgerlich. »Es steht dir nicht zu, zu sagen, das sei leicht.«

»Ich kann sagen, was ich will«, antwortete sie.

»Kannst du nicht.«

»Oh doch«, behauptete sie.

»Dann schreib du's doch.«

»Verdammt noch mal, nein«, sagte sie. »Ich hab genug zu tun.«

»Verzeihung«, sagte eine Stimme hinter ihnen. Fling stand draußen vor der Tür mit einem Block in der Hand, und wagte nicht einzutreten. West und Brazil beendeten ihre Auseinandersetzung und starrten ihn an. »Ich bin schon draußen«, sagte West und ging.

»Officer Brazil«, sagte Fling, »ich wollte Sie nur an Ihren Termin um 1 Uhr 56 in der Godwin High School erinnern. Soweit ich informiert bin, sprechen Sie dort vor allen Schülern in der großen Aula.«

»Verdammt«, murmelte Brazil und sah in seinen Terminkalender. »Wissen Sie, wie man von hier aus dort hinkommt?«

»Nein«, sagte Fling. »Ich war da nicht.«

»Was?« Brazils Gedanken überschlugen sich.

»Ich bin auf die Hermitage gegangen«, sagte Fling.

»Warte!« Brazil sprang von seinem Schreibtisch auf. »Virginia, komm zurück!«

»In der Hungary Springs Road.« Fling dachte wehmütig zurück. »Wissen Sie, Godwin ist nicht die einzige gute Schule in der Gegend.«

West kam zurück in Brazils Büro, trotzig, wie es schien, in ihrem khakifarbenen Anzug, der einen hübschen Kontrast zu den dunklen Augen und ihrem dunkelroten Haar bildete. Ihre Figur war sehr viel besser, als sie es verdient hatte, so wenig, wie sie dafür tat.

»Was ist?«, fragte sie ungeduldig.

»Sie sollten auch mal die Hermitage besuchen und mit den Schülern da reden, wissen Sie.« Fling hörte nicht mehr auf.

»Das ist es eben, wenn man mit der einen Schule anfängt, was ist dann mit den anderen?«

»Für den Fall, dass du es vergessen hast«, sagte Brazil zu West und band sich die Bänder seiner Stiefel fest, »laut Einsatzbefehl gehst du mit mir zusammen zur Godwin.«

»Scheiße«, sagte sie.

5

Muskrats Autowerkstatt war Bubbas zweites Zuhause. Ganz besonders heute war er dankbar dafür. Es war ihm egal, dass Officer Budget ihn nur mit einer Verwarnung hatte gehen lassen. Bubba war traumatisiert. Der Cop hatte ihn bei seinem Namen genannt und damit alte Wunden aufgerissen, Demütigungen ausgesprochen, und dann war er so unfair und gemein gewesen, Bubba vorzuwerfen, er hätte Vorurteile. Muskrats Autowerkstatt lag hinter seinem Haus, einem langgestreckten Ziegelflachbau, mitten auf einem schrottübersäten Grundstück an der Clopton Street, zwischen Midlothian und Hull. Der Zaun, der das große Areal umgab, bestand aus alten Eisenbahnschwellen, die wie Bauklötze aufeinander gestapelt waren. Überall verstreut lagen Getriebeteile im hart gefahrenen Dreck. Auf Tachoantriebe waren leere Ölflaschen gestülpt gegen Regenwasser. Autos, Vans, Kleinlastwagen, ein Traktor-Anhänger und ein historisches Feuerwehrfahrzeug, das jedes Jahr in der Azalea-Parade zum Einsatz kam, standen kreuz und quer herum, wie Muskrat sie abgestellt hatte. Bubba fuhr vor das offene Werkstatttor, stellte den Motor ab und stieg aus.

Muskrats automobiles Königreich heiterte ihn gleich auf. Die meisten Teile, die aus einem früheren Stadium der Fahrzeugevolution zu stammen schienen, waren - für einen Autoschlächter - gut in Schuss. Bubba umrundete einen vorzeitlichen luftdruckgetriebenen Wagenheber und eine Kugellagerpresse. Dann bahnte er sich seinen Weg durch Stapel von Blumentöpfen, die Windungen von Gartenschläuchen, vorbei an Kotflügeln, Scheinwerfern, Motorhauben, Stoßdämpfern, Autositzen, aufgeschichtetem Brennholz und an großen Fässern, die von Schrottteilen überquollen. Bubba war überzeugt, obwohl er selten davon sprach, dass es Bermudadreiecke für Kraftfahrzeuge gab. Er glaubte, dass Autos und Lastwagen, die von Hochwasser oder Hurricanes weggetragen wurden oder vielleicht verschwunden und als gestohlen gemeldet worden waren, in Läden wie Muskrat's landeten, wo man sich ihrer annahm und sie dazu benutzte, den Menschen zu helfen, ihre Fahrt durch dieses Leben fortzusetzen. Bubba hatte die Absicht, diese Erkenntnis in Click and Clacks Auto Talk im Internet oder an Miss Lonely Parts zu schicken, eine Kolumne, die in Wirklichkeit von einem Mann geschrieben wurde.

»Hey, Scrat!«, rief Bubba.

Er ging ins Innere der Werkstatt, wo ein alter Ofen mit Hilfe einer Mischung aus Altöl und Brennholz bullerte.

»Scrat? Wo zum Teufel steckst du?«, versuchte es Bubba noch einmal.

Muskrat war nicht immer leicht zu finden im wüsten Durcheinander von Heizgebläsen, Batterien, Ölwannen, Fettspritzen, Ketten, Abschleppseilen, Expandergummis, Benzinleitungen, Vakuumschläuchen, selbst gemachten Überbrückungskabeln, Böcken aus alten Felgen und Kupplungen. An Auspuffrohren hingen Bremsscheiben wie Apfelküchlein. Schleifmaschinen, eine Kettenwinde zum Heben von Motorblöcken, hunderte amerikanischer und metrischer Schraubenschlüssel, Ratschen, Zangen, Meißel, Ahlen, Schraubstöcke, Lochstanzen, Federn, Bohrereinsätze, Zündkabel, Zündkerzen, Holz- und Gummihämmer, Hämmer zum Ausbeulen von Blech...

»Wie kommt's, dass du heizt, Scrat?«

»Tut meinen Gelenken gut. Was willst du heute versuchen zu reparieren?«

Muskrats Stimme klang gedämpft unter einem aufgebockten Mercury Cougar Baujahr 1996 hervor.

»Wer hat versucht zu reparieren?«, sagte Bubba anklagend. Muskrat lag flach auf seinem Rücken auf einer Mechanikerpritsche. Er rollte unter dem Auto vor, war plötzlich da wie ein Zauberer im Blaumann mit einer NAPA-Auto-Parts Mütze. »Was willst du damit sagen, ich hätt's versucht?«, fragte Muskrat. Er war mindestens siebzig Jahre alt und hatte Hände, die rauh und hart waren wie Horn.

»Die Windschutzscheibe leckt schon wieder«, sagte Bubba. »Du hast sie repariert, Scrat.«

»Oh oh«, sagte Muskrat milde, schnappte sich von einer Industrierolle, die über ihm hing, ein Blatt Toilettenpapier und begann seine Brille zu putzen.

»Dann fahr den Wagen mal rein, Bubba. Ich schau's mir an. Aber ich hab's dir gesagt, lass die Jungs von Harding Glass dir eine neue Scheibe einbauen. Oder schmeiß den ganzen verdammten Kübel weg und kauf dir einen anderen, der nicht jede Minute zusammenbricht.«

Bubba ging hinaus, hörte gar nicht zu. Er stieg in seinen Jeep und ließ den Motor vor Wut aufheulen. Er konnte und wollte nicht glauben, dass ihn sein Kumpel Fleck übers Ohr gehauen hatte. Es konnte nicht sein, dass Fleck ihm einen Haufen Schrott verkauft hatte. Allein die Möglichkeit rief andere erlittene Ungerechtigkeiten wach. Bubba fuhr in die Werkstatt und über die Grube neben den Mercury.

»Ich muss dir was sagen, Scrat, die Polizei ist brutal in dieser Stadt.«

»Ach ja?«, murmelte er und schaute sich die Windschutzscheibe an.

»Ich hab das Gefühl, irgendwas sagt mir, ich sollte was dagegen unternehmen.«

»Dir sagt immer irgendetwas irgendwas.«

»Die Gründe sind ziemlich kompliziert, Scrat, aber der neue Chief, diese Frau, die erst kürzlich herkam, der muss ich helfen, Scrat.«

»Und immer hast du komplizierte Gründe, Bubba. Wenn ich du wäre, würd ich mich da raushalten.«

Bubba konnte nicht aufhören, an Chief Hammer zu denken. Er hatte ihren Namen heute Morgen auf dem Handy gehört. Dafür gab es einen Grund. Das war kein Zufall. »Es wird Zeit, dass wir mobil machen, Scrat.«

»Wer ist wir?«

»Bürger wie wir«, sagte Bubba. »Wir müssen einschreiten.«

»Ich kann deine undichte Stelle nicht finden«, sagte Muskrat.

»Genau da.« Bubba deutete auf die obere Kante der Windschutzscheibe in der Nähe des Rückspiegels. »Das Wasser tropft von diesem Punkt aus rein. Willst du eine Zigarette?« Bubba zog ein Päckchen heraus.

»Du darfst nicht so viel rauchen, Junge«, sagte Muskrat. »Kau Kaugummi. Das ist das, was ich mache, wenn mich die Sucht packt. Mit all dem Benzin und was sonst noch hier ist.«

»Du vergisst, dass ich Zahnhalsentzündung habe. Meine Kiefer bringen mich noch um.« Bubba knirschte mit den Zähnen. »Ich hab dich gewarnt, lass dir die verdammten Kronen nicht andrehen«, sagte er und griff nach einer Plastikflasche mit Sprühvorrichtung, voll mit Wasser, und wickelte einen Luftschlauch ab.

»Wahrscheinlich wärst du besser dran, wenn du dir den ganzen Mist ziehen und dir ein Gebiss machen lassen würdest, wie ich es habe.«

Muskrat grinste und zeigte ihm sein Gebiss. »Ich krabbel rein mit dem Schlauch und blas dagegen, und wenn ich es dir sage, fängst du an zu sprühen«, sagte Muskrat.

»Genau dasselbe, was wir letztes Mal gemacht haben«, sagte Bubba.

»Hat viel genutzt.«

»Genau so viel wie die Reparatur deiner Kronen.« Muskrat ließ nicht locker. »Geh zum Zahnarzt. An deiner Stelle würde ich mir Beißer machen lassen, die nicht aussehen wie Klaviertasten. Außerdem brauchst du 'ne neue Windschutzscheibe. So sicher wie das Amen in der Kirche. Das Auto hatte mal 'n schweren Unfall.« Muskrat hatte ihm das schon mal gesagt. »Deshalb geht auch immer alles kaputt. Und dass du immer versuchst, alles selbst zu reparieren, Bubba.«

»Das Auto hatte keinen Unfall, mein Lieber«, sagte Bubba.

»Da kannst du aber Gift drauf nehmen. Wo glaubst du, kommt die ganze Scheiße her? Aus der Fabrik vielleicht?«

»Ich lass nicht zu, dass du so über Fleck redest«, sagte Bubba.

»Ich hab kein Wort über Fleck geredet.«

»Fleck ist mein guter alter Kumpel. Seit wir vor ewigen Zeiten zusammen in der Sonntagsschule waren.«

»Vor ewigen Zeiten, als du noch in die Kirche gegangen bist und deinem Vater zugehört hast«, erinnerte ihn Muskrat. »Vergiss nicht, dass du der Pfarrerssohn warst.«

Bubba zuckte zusammen, als er sich an einen weiteren Spitznamen erinnerte: Flucking Pfarrerssohn. Er hatte ihn völlig vergessen. Für einen Augenblick konnte er nichts sagen. Seine Därme rebellierten.

»Ich will nur eines sagen, Bubba, zu deinem Besten: Es hat Fleck nicht geschadet, der Freund des Pfarrerssohnes zu sein. Nicht jeder hat eine so hohe Meinung von Fleck wie du.« Muskrat kannte alle Geschichten über jeden in der Stadt, der je ein Auto hatte, das repariert werden musste; inklusive des alten Dodge von Mrs. Prum, die zufälligerweise die Direktorin für Christliche Erziehung an der alten Zweiten Presbyterianischen Kirche im historischen Zentrum der Innenstadt war, wo Dr. But Fluck gepredigt hatte.

»Schau, es ist schon halb eins. Ich muss mit der Nachtschicht heute früher anfangen. Als ob mein Tag so nicht schon schlimm genug gewesen wäre. Ich denke, wir sollten uns besser um dieses Leck kümmern«, sagte Bubba. In diesem Moment fuhr ein Escort auf den Hof und parkte vor der Werkstatt.

»Ich mach so schnell ich kann«, sagte Muskrat. Er löste die Leiste zwischen Scheibe und Dach, schob das Dämmmaterial beiseite und betrachtete sich den gummiartigen schwarzen Polyurethanwulst in der Abstandsrinne. »Wenigstens hast du das nicht versucht, selbst zu reparieren«, sagte Muskrat.

»Hatte keine Zeit«, antwortete Bubba.

»Gott sei Dank, wo Du die Sachen ja immer noch schlimmer machst«, sagte Muskrat unverblümt.

Sie sahen den jungen Burschen nicht hereinkommen. Als er unmittelbar vor ihnen stand, fuhren sie beide zusammen.

»Hallo«, sagte der Bursche. »Wollte Sie nicht erschrecken.«

»Du solltest dich nicht so anschleichen, Junge« sagte Muskrat.

»Mein Fenster klemmt«, meinte der Bursche. Er sah ordentlich und sauber aus.

»Warte da vorne und gedulde dich«, sagte Muskrat. »Ich komme, sobald ich hier fertig bin.« Bubba hatte noch nicht ausgeredet.

»Die Verkabelung meiner Anhängerkupplung habe ich selbst gemacht.«

»Und die Blinker hast du verkehrt herum angeschlossen«, konterte Muskrat.

»Na und? Kleinigkeit.«

»Dann werde ich dich mal an eine Kleinigkeit erinnern. Wie war das mit dem Keilriemen?« Muskrat sah ihn mit hochgezogenen Brauen an.

»Du hast mir nicht gesagt, wie du's haben willst«, antwortete Bubba.

»Fünf Stunden lang hast du damit rumgemacht, und trotzdem war alles falsch - gerippt auf glatt anstatt gerippt auf gerippt und glatt auf glatt, und dabei hast du deine Lichtmaschine geliefert, die Servolenkung und die Wasserpumpe. Nur gut, dass du nicht am Motor dran warst, sonst würdest du jetzt einen neuen brauchen. Bubba, du kannst jetzt zu sprühen anfangen.«

»Entschuldigen Sie bitte«, sagte der Junge höflich. »Wissen Sie, wie lange das noch dauert?«

»Du musst noch 'ne Minute warten«, sagte Muskrat. Bubba fuhr mit der Sprühflasche dem Rand der Windschutzscheibe entlang, sprühte Wasser auf die Stelle nahe des Rückspiegels, während Muskrat Druckluft gegen die Dichtung blies.

»Und davor«, setzte Muskrat wieder an, wo er stehen geblieben war, »hast du den Lichtschalter im Kofferraum ausgewechselt. Das hast du auch falsch gemacht. Deshalb hat die Birne immer gebrannt und dir ständig die Batterie leer gesaugt. Und davor hast du die Bremsen neu belegt und die Klötze falsch herum eingebaut. Und du hast die Rückzugfeder und den Sicherungsstift der Handbremse vergessen, und der Hebel ist dir in die Trommel gefallen.«

Bubba zwinkerte dem Burschen zu, als ob er sagen wolle, Muskrat übertreibt. Muskrat ging hinüber zur Werkbank, wo er mehrere Kartuschen Polyurethan in die Heizbox gestellt hatte. Er holte sich die Spritzpistole und ließ eine Kartusche reinfallen.

»Erinnerst du dich noch, als du die Traggelenke vergessen hast, die Achsschenkelbolzen abfielen und beide Reifen nach rechts und links wegknickten?« Muskrat hörte nicht auf.

»Der kann Geschichten erzählen«, sagte Bubba zu dem Burschen.

Wassertropfen liefen die Innenseite der Scheibe runter. Muskrat drückte einen dicken Klecks schwarzer Polyurethanmasse über die Dichtung, leckte sich die Finger und drückte ihn platt. Dann stieg er aus und wiederholte das Ganze von außen mit einem dünnen Wulst.

»Jetzt müssen wir ungefähr fünfzehn Minuten warten, dann können wir noch mal testen«, sagte er.

»Wenn du's genau wissen willst, ist keine einzige Dichtung in dem ganzen Ding mehr heil. Ich wette, dass der Wind ganz schön laut ist.«

Bubba hatte nicht die Absicht, das zuzugeben. Muskrat ging hinüber zu einem Behälter mit Lösungsmittel und tauchte seine Hände in die trübe Flüssigkeit.

»Was brauchst du?«, fragte Muskrat schließlich den Burschen.

»Mein linkes hinteres Fenster klemmt.« Der Junge war höflich, aber er hatte kalte, harte Augen.

»Wahrscheinlich ist dir der Motor verreckt«, unterstützte Bubba den Mechanikermeister. »Aber du musst schon noch warten. Ich war zuerst da.«

»Wir haben etwas Zeit«, sagte Muskrat zu Bubba, »ich schau mir das mal an.«

Muskrat trocknete sich die Hände ab und ging hinaus zum Escort. Er öffnete die Hintertür, nahm die Verkleidung ab. Der Bursche sah sich um.

»Bubba, wie wär's, wenn du mir die Kabelzange von da drüben bringst?«

»Und du hast Glück«, sagte er zu dem jungen Kunden. »Es ist nicht der Schalter und auch nicht der Motor. Der Zug zwischen Tür und Pfosten hier ist gerissen. Ich muss es nur spleißen. Wie heißt du übrigens?«

»Smoke.«

»Ungewöhnlicher Name«, sagte Muskrat.

»So nennt man mich hier.« Er zuckte mit den Schultern. »Ich hoffe, Sie bekommen Ihr Problem in den Griff«, sagte er zu Bubba. »Ich bin neu in der Gegend. Die Leute scheinen wirklich nett zu sein.«

»Das ist der Süden«, prahlte Bubba. »Ich vermute, Sie sind von hier.«

»Könnte von nirgendwo anders sein. Bin mehr Südstaatler als je zuvor.«

»Wie das?«, fragte Smoke lächelnd, und Bubba kam es vor, als sei auch Hohn dabei gewesen.

»Geboren auf der Northside, umgezogen zur Southside.« »Ach ja? Wo denn da?«

»Forest Hills. Drüben bei Clarence«, antwortete Bubba und fühlte sich durch das Interesse und die höfliche Art des Burschen geschmeichelt. »Du kannst mein Haus gar nicht verfehlen. Das mit dem Jagdhund im Zwinger. Half Shell. Sie bellt in einer Tour, dabei kann sie keiner Fliege was zuleide tun.«

»Kein guter Wachhund, wenn sie immer bellt«, sagte Smoke. »Leider.«

»Jagen Sie mit ihr?«

»Darauf kannst du Gift nehmen«, antwortete Bubba.

»Scheint, dass wir Burschen aus dem Süden so ziemlich alle heiß auf Waffen sind.«

»Darauf kannst du wetten.«

Muskrat verzwirbelte die Drahtenden und war fertig. »Als ich so alt war wie du«, sagte Bubba zu Smoke, »habe ich angefangen, solche Sachen wie das da selbst zu reparieren.«

»Ich bin mechanisch nicht besonders begabt«, sagte Smoke.

»Du kannst es lernen, Sohn«, sagte Bubba gönnerhaft. »Besorg dir das richtige Werkzeug, ein paar Bücher, und dann heißt's Probieren geht über Studieren. Dasselbe mit den Sachen am Haus. Du kannst dir deine eigene Terrasse bauen, dein Dach reparieren - Mensch, vor ein paar Tagen habe ich ein neues Garagentor gekauft, bei Sears. Hab's selber installiert.«

»Ehrlich«, antwortete Smoke. »Mit Fernsteuerung und allem?«

»Da kannst du aber drauf wetten. Das gibt dir eine Befriedigung, die du für Geld nicht kaufen kannst«, sagte Bubba.

»Sie müssen da einen ziemlich großen Laden haben.«

»Musste die Garage erweitern. Hab alles, von der Spezialzange bis zu einem DeVilbis-Luftkompressor. 2,15 Kubikmeter pro Minute und 25,8 Kilo je Quadratzentimeter und 1,7 Kubikmeter pro Minute zu 90 zur Diagnose von Werkzeugen wie den Sunpro Sensor. Da kannst du die verschiedenen absoluten Drücke messen, Luftmenge, Luftfluss...«

»Ich kann so 'n Scheiß nicht brauchen, und du auch nicht, Bubba«, sagte Muskrat, setzte die Türverkleidung wieder ein und stand auf. Dann ließ er den Motor an und probierte das Fenster. Es surrte nach oben.

»Weich wie Seide«, rief er stolz und wischte sich die Hände an der Hose ab.

»Super, vielen Dank«, sagte Smoke. »Wie viel schulde ich Ihnen?«

»Das erste Mal geht aufs Haus«, sagte Muskrat. »Super, danke«, sagte Smoke.

»Hey, die Waffen- und Messershow ist in zwei Wochen«, erinnerte sich Bubba plötzlich, »ich such noch günstige Patronen für meine neue Beretta 92FS 9 Millimeter Para, die beste Militär-Faustfeuerwaffe der Welt. Die muss ich dir zeigen, Muskrat. Mit Pistolengürtel, Holster, Magazintasche. Die gleiche haben sie in den großen Schlachten Just Cause, Desert Storm, Desert Shield, Restore Hope und Joint Guard benutzt.«

»Was du nicht sagst«, meinte Muskrat.

»Ich überlege grade, ob ich mir den Präsentationskoffer dazu kaufen soll. Walnussholzunterteil, Glasdeckel, Walnussholzgriffe«, sagte Bubba verträumt.

»Unnötig, wenn du vorhast, damit zu schießen.«

»Darauf kannst du einen lassen.

Hochgeschwindigkeitspatronen Winchester 115 grain Silvertip.«

»Wieso bist du eigentlich nicht in der Schule?«, fragte Muskrat Smoke.

»Mittagspause. Aber jetzt muss ich mich beeilen.« Muskrat wartete, bis Smoke mit seinem Auto weggefahren war.

»Hast du die Augen des Burschen gesehen?«, fragte Muskrat. »Sahen aus, als ob er was getrunken hätte.«

»Als ob du und ich das in diesem Alter nicht auch getan hätten«, sagte Bubba. »Was glaubst du. Ist dies Urethan schon trocken?«

»Müsste eigentlich. Aber versprich dir nicht zu viel.« Sie nahmen wieder den Druckluftschlauch und die Sprühflasche. Das Leck war immer noch da. Muskrat nahm sich Zeit. Ausgiebig studierte Muskrat das Problem; dann hatte er es. »Du hast einen Haarriss in der Dachkante«, sagte er.

6

Weed weigerte sich, seine Geschichte vorzulesen, was Mrs. Grannis daran zweifeln ließ, dass er überhaupt eine geschrieben hatte. Sie war sehr enttäuscht, und auch die anderen Schüler in der Klasse wussten nicht, was sie davon halten sollten. Weed war immer so eifrig gewesen. Der kleine Wunderknabe im Kunstleistungskurs. Auf einmal war er unkooperativ und verschlossen, und je mehr ihn Mrs. Grannis drängte, desto verstockter wurde er. Zum Schluss wurde er sogar frech. »Weshalb ich den Fisch gemacht habe, ist meine Sache«, sagte er und griff nach seinem Rucksack unter dem Pult.

»Du hattest eine Hausaufgabe, wie jeder andere auch«, sagte Mrs. Grannis streng.

»Niemand sonst hat einen Fisch gemacht.« Weed sah zur Uhr hoch.

»Das ist erst recht ein Grund, dass wir was über deinen hören wollen«, antwortete Mrs. Grannis. »Komm schon, Weed.«

»Lies es uns vor.«

»Hey, das ist nicht fair. Wir haben unsere Geschichte auch vorgelesen.«

Es war 1 Uhr 48. Die fünfte Stunde endete in drei Minuten. Mrs. Grannis fühlte sich schrecklich. Weed benahm sich unmöglich. Er saß starr auf seinem Stuhl, den Kopf nach vorne gebeugt, als ob er geschlagen werden sollte. Seine Klassenkameraden rückten nervös mit den Stühlen und warteten auf die Klingel.

»Nun«, brach Mrs. Grannis das Schweigen. »Morgen beginnen wir mit Aquarellen. Und vergesst nicht, jetzt gleich in der nächsten Stunde haben wir ein ganz besonderes Programm.«

Henry Hamilton war der Star unter den Pitchern der Baseballmannschaft. Er hasste alles, was ihn nach 14 Uhr auf seinem Platz festhielt. Er zog eine Grimasse, flegelte sich auf seinen Stuhl und stöhnte laut. Eva Grecci stöhnte auch, denn sie hatte ein Auge auf Hamilton geworfen. Und Randy Weispfenning war ebenfalls nicht glücklich.

»Es sind zwei hochrangige Polizisten da, die vom National Institute of Justice, dem NIJ, nach Richmond gekommen sind«, sagte Mrs. Grannis. »Sie haben sich dankenswerterweise bereit erklärt, heute mit uns zu diskutieren.«

»Worüber?«

»Straftaten, vermute ich«, sagte Mrs. Grannis. »Ich kann es schon nicht mehr hören.«

»Ich auch nicht. Meine Mutter liest nicht mal mehr die Zeitung.«

»Mein Vater meint, ich sollte in der Schule eine kugelsichere Weste tragen.« Hamilton lachte und duckte sich, als Weispfenning versuchte ihn zu boxen.

»Das ist nicht lustig«, sagte Mrs. Grannis. Es läutete. Jeder sprang auf, als ob es brennen würde. »Auf zum Hexenmeister von Oz...«, sang Hamilton und begann, eine imaginäre Spielstraße entlangzulaufen. Eva Grecci lachte viel zu laut.

»Weed«, sagte Mrs. Grannis. »Ich muss dich eine Minute sprechen.«

Mürrisch schlich er an ihr Pult. Der Raum leerte sich, die beiden waren allein im Zimmer.

»Das ist das erste Mal, dass du deine Hausaufgabe nicht gemacht hast«, sagte sie sanft. Er zuckte nur mit den Schultern. »Willst du mir nicht sagen warum?«

»Darum.« Tränen glitzerten in seinen Augen.

»Das ist kein Antwort, Weed.«

Er blinzelte und sah weg. Gefühle kamen in ihm hoch. In einer Stunde sollte er Smoke auf dem Parkplatz treffen. »Ich habe es einfach nicht geschafft«, sagte er und dachte an seine fünf Seiten lange Geschichte in seinem Rucksack.

»Ich bin sehr überrascht, dass du es nicht geschafft hast«, sagte sie sehr ruhig.

Weed antwortete nicht. Den halben Samstag hatte er damit verbracht; hatte vier Entwürfe angefertigt, bevor er minutiös die Reinschrift mit schwarzer Tusche anfertigte, aus perfekt geformten Buchstaben, in der Kalligraphie, die er sich mit Hilfe eines Kastens beigebracht und dann in seinen kühnen, unnachahmlichen, funkigen Stil abgewandelt hatte. Das zweite Klingelzeichen ertönte.

»Wir müssen los ins Auditorium«, sagte Mrs. Grannis.

Er fühlte, wie sie in seinem Gesicht nach einem Hinweis forschte. Weed wusste, dass sie hoffte, der Kunstausschuss hätte keinen Fehler gemacht, indem er ihn an den höheren Weihen von Godwins Kunsterziehung teilhaben ließ.

»Ich will keinen Cops zuhören«, sagte Weed.

»Weed?« Es gab keine Diskussion. »Du setzt dich neben mich.«

Brazil parkte seinen Streifenwagen auf dem Halbrund vor dem Eingang der High School. Obwohl er während der Fahrt noch permanent geschimpft hatte, freute er sich, in dieser Umgebung zu sein. Als er ausstieg, starrten ihn umherstehende Schüler und Schülerinnen an. Es kam ihm gar nicht in den Sinn, dass sein hochgewachsenes, wie gemeißeltes uniformiertes Erscheinungsbild umwerfend aussah und dass die Aufmerksamkeit, die man ihm so oft entgegenbrachte, etwas damit zu tun haben könnte.

Seine körperliche Existenz hatte er nie richtig wahrgenommen. Dies lag teilweise daran, dass er ein Einzelkind und der Gnade einer Mutter ausgeliefert war, die immer viel zu elend und schließlich zu betrunken gewesen war, um ihn als eigenständiges Lebewesen zu betrachten. Wenn sie ihn ansah, erkannte sie durch ihre trüben Augen nur ein verschwommenes Abbild ihres Mannes, den man getötet hatte, als Brazil zehn war. Es war Brazils verstorbener Vater, auf den sie einschrie, den sie schlug und anflehte, sie nicht zu verlassen.

»Hast du eine Ahnung, wo wir hin müssen?«, fragte West und knallte die Autotür zu.

Brazil schaute auf den Zettel, den Fling ihm gegeben hatte. »Rein und dann links«, las er vor.

»Wo rein?«

»Uh.« Brazil suchte nach weiteren Informationen. »Steht nicht da. Wir müssen durch Türen, geradeaus, bis zum grünen Gang, noch mal durch Türen, durch einen blauen Gang, bis wir ein Schwarzes Brett mit Fotos sehen.«

»Verflucht«, sagte West, als sie gingen.

»Danach«, sagte Brazil, »können wir es gar nicht mehr verfehlen.«

»Das ist eine Verschwörung, das sag ich dir, Andy. Sie haben Fling ganz bewusst auf Hammer angesetzt, um sie mürbe zu machen.«

»Ich weiß nicht«, sagte Brazil, öffnete ihr die Tür, und schon waren sie in der Halle. »Der letzte Chief hatte ihn drei Jahre lang erduldet.«

»Der letzte Chief wurde auch wegen Inkompetenz gefeuert.«

»Ah.« Brazil erspähte eine hübsche junge Lehrerin, die mit einem ihrer Schüler vorbeiging. »Entschuldigen Sie bitte«, sagte Brazil und lächelte sie an. »Wir versuchen, das Auditorium zu finden. Ich bin Officer Brazil, und das ist Deputy Chief West.«

»Natürlich«, antwortete Mrs. Grannis enthusiastisch, »Sie sind genau die, zu denen wir unterwegs sind. Ich bin Mrs.

Grannis und dies ist Weed. Sie können mit uns kommen. Es ist gleich da vorne. Ich bin sicher, alle haben bereits Platz genommen und warten schon ungeduldig auf Sie.«

»Was sagt man dazu?«, sagte Brazil zu Weed. »Nichts«, antwortete Weed.

»Ach, komm schon«, sagte West. »Wie ich höre, bringt man euch hier 'ne Menge mehr bei als nichts.«

»Weed ist unser Star-Künstler«, sagte Mrs. Grannis stolz und klopfte Weed auf die Schulter.

Er entzog sich ihr. Er hatte die Unterlippe vorgeschoben in einer Mischung aus Feindseligkeit und den Tränen nahe. »Das ist cool, Mann«, sagte Brazil und verkürzte seinen Schritt. »Welche Art von Kunst?«

»Wozu ich Lust hab.«

»Wirklich?«, fragte Brazil. »Machst du Skulpturen?« »Ja.«

»Wie steht's mit Tuschezeichnungen?« »Ja.«

»Aquarelle?« »Fang grad damit an.« »Pappmache?« »Ist einfach.«

»Impressionismus? Magst du Cezanne? >Le Chäteau Noir<?« »Was?« Weed sah zu Brazil hoch. »Was haben Sie gesagt?« »Cezanne. Einer meiner Lieblingsmaler. Schau ihn dir an.« »Wo lebt er?« »Er lebt nicht mehr.«

Weed zog die Stirn in Falten und folgte den beiden Polizisten und Mrs. Grannis ins Auditorium. Es war rappelvoll. Die Schüler drehten sich um und fragten sich, was Mrs. Grannis und Weed wohl mit den zwei wichtigen Gästen zu tun hatten. Weed trug seinen Kopf hoch, ging ganz lässig dahin, in seinen ausgebeulten Jeans, und setzte sich mit Mrs. Grannis in die zweite Reihe, wo auch die anderen Lehrer saßen. Brazil und West gingen auf die Bühne und setzten sich aufs Podium, wo sie von Scheinwerfern angestrahlt wurden. West klopfte aufs Mikrophon, es bummerte laut.

»Kann mich jeder hören?«, fragte sie. »Ja«, kamen die Stimmen zurück. »Auch ganz hinten?« »Ja.«

»Wo sind eure Revolver?« Lachen ging durch die Reihen.

»Damit fangen wir an«, sagte West, und ihre Stimme wurde lebhaft. »Was soll der ganze Käse mit Waffen? Klar, ich trag eine.«

»Was für eine?«

»Eine, die ich nicht mag«, antwortete sie. »Weil ich überhaupt keine Waffen mag. Ich mag noch nicht mal Polizistin sein, und wisst ihr weshalb? Weil ich wünschte, wir bräuchten keine Waffen und keine Polizisten.«

Sie und Brazil sprachen etwa zwanzig Minuten. Danach ging die Direktorin, Mrs. Lilly, nach vorn, während der Applaus weiterging. Brazil beugte sich zu ihr hinab und reichte ihr das Mikrophon. Sie blinzelte in das blendende Licht und sagte an, dass nun ein paar Fragen gestellt werden dürften.

Nach einem kurzen Zwischenstopp bei Sears, wo er eben mal zehn Garagentor-Fernbedienungen geklaut hatte, war Smoke in die Schule zurückgefahren. Er erhob sich von seinem Sitz am Außengang der zehnten Reihe.

»Ich frage mich«, sagte er laut und völlig ernsthaft, »ob Sie glauben, dass es Kinder gibt, die böse zur Welt kommen?«

»Ich glaube, einige ja«, antwortete die Polizistin offen.

»Ich möchte doch eher glauben, dass das nicht stimmt«, rief Mrs. Lilly ein wenig empört.

»Wir alle möchten glauben, dass das nicht stimmt«, sagte der blonde uniformierte Polizist. »Aber ich denke, was am Ende zählt, ist, dass Menschen Entscheidungen treffen. Niemand zwingt euch, bei der Prüfung zu mogeln, ein Auto zu stehlen oder jemanden zu verprügeln.«

Smoke stand immer noch im Halbdunkel und hörte mit aufmerksamer, unschuldiger Mine zu. Er war noch nicht fertig. »Aber was machen Sie, wenn jemand wirklich böse ist und nichts ihn verändern kann?«, fragte er laut und selbstbewusst.

»Ihn einsperren.« Die Polizistin schien zu meinen, was sie sagte. Gelächter.

»Alles, was man tun kann, ist zu versuchen, die Gesellschaft vor solchen Leuten zu schützen«, fügte sie hinzu.

»Ist es nicht so, dass die Leute, die von ihrer Erbanlage her böse sind, auch über eine größere Intelligenz verfügen und schwerer zu fangen sind?«, fragte Smoke.

»Kommt ganz darauf an, wer sie versucht zu fangen«, sagte der blonde Polizist ein wenig kokett.

Das Gelächter schwoll an, und gleichzeitig begann es zu läuten. Smoke verließ das Auditorium als Erster durch den Seiteneingang und ging direkt zum Parkplatz. Um seine Lippen spielte ein brutales Lächeln. Er dachte an den blonden Cop und dessen Begleiterin mit den großen Titten und stellte sich mit ihnen im direkten Zweikampf vor. Allein der Gedanke geilte ihn auf.

Als er auf seinen Escort zusteuerte und ihn aufsperrte, pulsierte ein Gefühl der Macht in seinen Adern und ließ ihn schweben. Er setzte sich hinters Lenkrad und steigerte sich in eine intensive Erregung, während er auf den Halbkreis abfahrbereiter gelber Schulbusse starrte und die Hunderte von Schülern, die lachend, sorglos und voller Freude aus dem Gebäude strömten. Smoke ließ den Motor an und fuhr zu der verabredeten Stelle auf den Parkplatz. Schüler auf dem Weg nötigte er auszuweichen oder andere Richtungen einzuschlagen. Er würde für andere keinen Meter zurückstecken. Während er auf Weed wartete, herrschte Trubel um ihn herum. Weed würde bald leiden wie ein Hund und ihn, Smoke, berühmt machen. Smoke hatte wieder Lust, sich zu berühren, doch er hielt sich zurück. Wenn er sich selbst befriedigte, war er nicht mehr zu bremsen. Dann war er zu allem in der Lage. Er würde wieder diesen leicht metallischen Geschmack im Mund verspüren, und die Energie zwischen seinen Beinen würde aufwallen und ihm zu Kopf steigen. Dann konnte er sich in jede Rolle hineinsteigern.

Er brauchte nur dieselbe Phantasie immer und immer wieder durchzuspielen: Wie er verschwitzt und schmutzig auf einem Dach der Innenstadt, mit einer AR-15 im Anschlag, die Hälfte all dieser verfluchten Cops töten, ein Magazin nach dem anderen durch sein Sturmgewehr jagen, Hubschrauber vom Himmel holen und die Nationalgarde niedermetzeln würde. Smoke trieb seine Phantasie nie viel weiter als bis zu diesem Punkt. Der rationale Teil seines Gehirns realisierte, dass das letzte Szenario höchstwahrscheinlich mit seinem Tod oder seiner Festnahme enden würde; keines von beiden war wichtig, wenn die Lust ihn so intensiv und siedend packte, dass er in diesen Tagen sogar wenig anderes gemocht hatte, als mit Plänen zu spielen.

Es war fünf nach drei, als Weed zum Auto kam. Kraftlos hielt er den Rucksack in der Hand. Smoke war still, als Weed einstieg, die Tür schloss und den Sicherheitsgurt anlegte. Smoke fuhr los. Langsam bahnte er sich seinen Weg vom Parkplatz, bog in die Pump Road ein und folgte ihr in südlicher Richtung zur Patterson Avenue. Weed wurde zusehends nervöser, leckte sich die Lippen und starrte zum Seitenfenster hinaus.

»Wieso hast du den Cops all diese Fragen gestellt?« Es hatte ihn all seinen Mut gekostet, zu fragen. Smoke gab keine Antwort. »Die Fragen waren gar nicht schlecht.«

Smoke schwieg und bog nach Osten in die Patterson Avenue ab. Nun fuhr er schneller. Er spürte Weeds Angst, und die Hitze der Wut erfüllte ihn wie eine Feuersbrunst.

»Die Cops waren ganz schön bescheuert.« Weed versuchte große Töne zu spucken. »Hey, hast du Hunger, Smoke? Ich hab mein Sandwich nicht gegessen. Willst du's haben?« Es folgte eine lange Stille. Smoke bog nach Süden in die Parham Road ein.

»Hey, Smoke, warum redest du nicht mit mir?« Weeds Stimme drohte zu versagen. »Hab ich irgendwas getan?« Als ob sie ein eigenständiges Lebewesen sei, schnellte plötzlich Smokes rechte Hand vor. Sie krallte sich mit aller Kraft zwischen Weeds Beinen fest.

»Wann, habe ich dir gesagt, sollst du am Parkplatz sein?«, schrie Smoke. Weed kreischte auf. Seine Hände unter den überkreuzten Schenkeln, warf er den Oberkörper nach vorne, bis sein Kopf praktisch auf seinem Schoß lag. »Um wie viel Uhr, du dreckiger kleiner Scheißhaufen!«

»Um drei!« Weed heulte. Die Tränen liefen ihm übers Gesicht wie kleine Bäche.

»Warum hast du das gemacht? Ich habe nichts getan.« Plötzlich hatte er Schluckauf. »Smoke, ich habe nichts getan!«

»Und um wie viel Uhr bist du bei meinem Auto angekommen, du kleiner Drecksack!« Smoke packte ihn im Genick. »ES WAR FÜNF NACH DREI!« Er schüttelte ihn. Weed schrie.

»Wenn ich sage drei, was heißt das dann, Schwachkopf?«

»Ich konnte nicht weg. Mrs. Grannis hat mich festgehalten!« Weed würgte und keuchte, und als Smoke ihn an den Haaren packte und einige davon mit der Wurzel ausriss, machte er schreckliche Grimassen und schrie: »Es tut mir Leid, Smoke! Es tut mir Leid! Bitte, tu mir nicht mehr weh!« Smoke schubste ihn weg und begann zu lachen. Er schaltete den CD-Spieler ein und drehte 2 Pac auf. Jedes zweite Wort warfuck und nigger. Smoke griff unter seinen Sitz, schnappte sich die Glock, rammte Weed den Lauf in die Rippen und genoss, wie sehr der kleine Scheißer zitterte. Weed legte sein Gesicht in die Hände. Er furzte und rülpste. »Wenn du hier drinnen pisst oder scheißt, schieß ich dir den Schwanz ab«, sagte Smoke.

»Bitte, Smoke«, bettelte Weed mit dünner, versagender Stimme. »Bitte nicht, Smoke.«

»Tust du von nun an, was ich dir sage?«

»Ja. Ich tu alles, was du willst, Smoke. Ich verspreche es.« Smoke steckte die Pistole wieder unter den Sitz. Er drehte 2 Pac noch lauter und begann mitzurappen. Sie sprachen nicht mehr miteinander. Smoke überquerte den Fluss in Richtung Huguenot Road, umging die mautpflichtige Strecke und fuhr auf Umwegen hinüber nach Forest Hill. Weed war sehr still geworden. Er wischte sich die Augen und hielt seine Beine fest überkreuzt. Weed war so mickrig, dass seine Turnschuhe kaum den Boden berührten. Smoke hatte ein Gespür für Timing. Er wusste genau, wie er Leute dazu brachte, zu tun, was er wollte.

»Na, geht's besser?«, fragte Smoke und drehte 2 Pac leiser.

»Ja«, antwortete Weed eingeschüchtert.

Nun fuhren sie auf dem Midlothian Turnpike, an der German Road vorbei.

»Weißt du, was ein Eid ist?«, fragte Smoke. Jetzt war er friedlich, gelassen und ließ sich Zeit, als ob sie einfach nur spazierenfahren würden oder sich einen Hamburger kaufen wollten.

»Nein«, antwortete Weed leise.

»Du musst lauter sprechen«, sagte Smoke. »Ich kann dich kaum verstehen.«

»Ich weiß nicht, was das ist«, sagte Weed etwas lauter.

»Bist du je bei den Pfadfindern gewesen?«

»Nein.«

»Um einer zu sein, musst du einen Eid leisten. Bei meiner Ehre verspreche ich, mein Bestes zu geben... und so weiter und so fort, was auch immer. Das ist ein Eid. Etwas, worauf du schwörst, und wenn du's brichst, passiert etwas wirklich Schlimmes.«

Die Geschäfte auf diesem Abschnitt des Midlothian Turnpike hatten alle mit Autos, Lastwagen und allem, was damit zusammenhängt, zu tun. Ein Spezialitätenrestaurant hatte seinen Betrieb eingestellt, vor einem Sexshop parkte nur ein einziges Auto. Smoke bog in eine ungepflasterte Seitenstraße ein, fuhr mitten durch einen Wohnwagenpark, dessen kahle, staubige Vorplätze voll gestellt waren mit Metallstühlen, Blumentöpfen und Gartenzierrat aus Keramik. Abgemagerte Katzen stieben aus dem Weg. Windspiele klimperten, und geparkte Sattelschlepper glänzten in der Sonne.

Sie fuhren auf den rissigen, mit Unkraut überwucherten Parkplatz des Southside Motel, das seit Jahren mit Brettern vernagelt und außer Betrieb war. Quer über die Zufahrt zum Motel war eine Kette gespannt, die vor den Zimmern angebrachten Kästen der Klimaanlagen rosteten vor sich hin, schmuddelige Vorhänge wehten durch zerbrochene Fensterscheiben im Wind. Vor den Zimmern wucherten Wacholderstauden und verdeckten bereits große Bereiche des Gebäudes. Sämtlicher Rasen war lange abgestorben und mit Glasscherben übersät. Smoke fuhr um das Gebäude herum und hielt neben einem Müllwagen.

»Erinnerst du dich, als wir letzte Woche hier durchgefahren sind?«, fragte Smoke. »Weißt du noch die erste Regel, dass hier hinten niemand seinen Wagen abstellt? Siehst du all die Schilder: Privatgrundstück? Betreten verboten?«

»Ja«, antwortete Weed, sah sich um und hatte Angst.

»Die Cops kommen nicht hierher, aber ich werd es trotzdem nicht riskieren. Die sehen dein Auto, und du bist geliefert.« Er legte wieder den Gang ein und fuhr zurück zur Vorderseite. Weed hielt seinen Mund, als Smoke zurücksetzte und den Escort neben einer unbefestigten verrotteten Straße am Rand des Wohnwagenparks abstellte.

»So komme ich hierher«, sagte Smoke, stellte den Motor ab und griff hinunter nach seiner Glock. »Du musst einen anderen Weg nehmen, denn hier wohnt nur weißes Gesocks. Du würdest Aufmerksamkeit erregen. Die könnten sogar die Cops rufen.«

»Und wie soll ich hierher kommen?«, fragte Weed, stieg aus und warf verstohlene Blicke umher.

»Du kommst über die Schnellstraße, Jiffy Tune, Turnpike Autoteile, einer dieser Läden da draußen auf dem Strip, und dann gehst du durch den Wald hinter dem Motel«, sagte Smoke, steckte die Pistole in den Gürtel und zog sein Chicago-Bulls-Sweatshirt darüber.

Mit schnellen Schritten ging er die unbefestigte Straße entlang, Weed humpelte hinterher, so schnell er konnte, er hatte immer noch Schmerzen. Smoke wusste, dass sein jüngster Rekrut sich fragte, ob man ihm nun hinter dem aufgegebenen Motel, in der Mitte von Nirgendwo, das Hirn rausblasen würde, und Smoke ließ ihn in dieser Furcht. Smoke wusste, wie Angst funktionierte. Das hatte er bereits als kleiner Junge gelernt, wenn er jemanden oder etwas leiden ließ. Wenn er Panik in den Augen sah, wenn er die Todesangst im rasenden Herz der schwächeren Kreatur fühlte, die er zu Tode quälte, dann war das sein größter Lohn.

Smoke stammte aus einem besseren Elternhaus als die meisten. Seine wohlsituierten, aufgeschlossenen Eltern waren ihm nie im Weg gewesen, hatten nie versucht, ihn zurückzuhalten, oder geglaubt, dass ihr Sohn böse sei. Sie zogen es vor, ihm alles zu erlauben, anstatt ihn zu heimlichem Handeln zu erziehen. Sie dachten, wenn sie vertrauensvoll und offen wären, würden ihre drei Kinder die richtigen Entscheidungen treffen. Für Smokes ältere Geschwister, er hatte einen Bruder und eine Schwester, schien diese Philosophie richtig gewesen zu sein. Sie waren erfolgreiche Collegestudenten, trafen sich mit netten Leuten und hatten normale Ambitionen. Smoke war immer anders gewesen. Während langwieriger Gutachter- und psychologischer Beratungsgespräche in Durham und der Erziehungsanstalt in Butner hatte er sich nie über seine Familie beklagt, dass er schlecht behandelt worden wäre oder ihm irgendetwas gefehlt hätte. Er hatte nie jemandem die Schuld gegeben für das, was er war, sondern immer die volle Verantwortung übernommen. Er hatte sich selbst als Psychopath diagnostiziert und arbeitete hart daran, ein guter zu werden. Smoke zweifelte nicht daran, dass eines Tages die Welt seinen Namen kennen würde.

Im Augenblick ließ Smoke Weed zufrieden. Weed war ihm dafür dankbar, und entsprechend kooperativ. Sie schlurften über zerbrochenes Glas und lose Steine. Der dichte Wald schirmte die Rückseite des Motels vom viel befahrenen Highway ab. Smoke ging durch verkrüppelte Wacholderbüsche auf eine große Sperrholzplatte zu, die an eine Wand gelehnt war. Er verengte die Augen zu schmalen Schlitzen, sah sich um und horchte. Dann schob er die Platte beiseite und trat durch einen verbogenen Aluminiumrahmen, der einmal Teil einer gläsernen Schiebetür gewesen war, ins Innere.

»Wer macht heute die Bar?«, fragte Smoke das Mädchen und die drei Burschen in dem schmuddeligen, muffig riechenden Motelzimmer. »Wir haben was zu feiern. Weed, dies ist deine neue Familie. Das ist Divinity, und die drei Arschlöcher da drüben sind Dog, Sick und Beeper.«

»Sind das ihre richtigen Namen?« Weed musste einfach fragen.

»Ihre Sklavennamen«, antwortete Smoke.

7

Die Hechte, wie die Gang sich nannte, lungerten auf fleckigen, sauer riechenden Matratzen, tranken Wodka aus Plastikbechern und rauchten Zigaretten. Sie sahen Weed an, lachten und schienen amüsiert.

Divinity war dunkelhäutig, obwohl Weed nicht glaubte, dass sie eine Schwarze war. Möglicherweise ein bisschen Hispano oder bisschen von allem. Sie trug keinen BH, ihr enges schwarzes Unterhemd enthüllte mehr, als Weed je zuvor zu Gesicht bekommen hatte. Ihre schlanken Beine in den abgetragenen Jeans waren weit gespreizt. Sie war wirklich hübsch. Dog war groß und sah niederträchtig und dumm aus, Sick litt unter Akne, hatte einen dunklen Bürstenhaarschnitt und fünf Ringe in seinem rechten Ohr. Beeper schien etwas netter, aber vielleicht war es auch nur, dass er genauso klein war wie Weed. Jeder von ihnen hatte eine Nummer auf den rechten Zeigefinger tätowiert, und keiner von ihnen schien von den fiesen Matratzen und dem verrotteten braunen Teppichboden unter ihnen Notiz zu nehmen.

Im Zimmer standen ein paar einfache Eichenholzstühle, die Weed an Schulmöbel erinnerten, Fernsehtische, Schachteln mit Papiertüchern und Plastikbechern. Auf den Fensterbrettern klebten Kerzen aller Art und Größe im eigenen Wachs. Das Mobiliar des Motels war so verzogen, dass sich die Furniere aufbogen. In den Ecken aufgestapelt standen Kartons mit Kreide und Radiergummis, ein Diaprojektor, Bücher aus öffentlichen Büchereien, eine Pinnwand aus Kork, Zierkissen, mindestens ein Dutzend leere Brieftaschen und Damenportemonnaies und ebenso viele Paare lederner Tennisschuhe in allen Größen. Kästen voll mit alkoholischen Getränken türmten sich bis hinauf zur wasserfleckigen Decke. Smoke zündete eine der Kerzen an, Divinity goss Wodka in einen Plastikbecher und gab ihn ihm. »Werde ich einen neuen Namen bekommen?«, fragte Weed.

»Gib ihm auch einen«, befahl Smoke Divinity. Sie goss Weed einen Becher voll ein und lachte, als er nur zögerlich danach griff.

»Na mach schon.« Smoke blickte Weed scharf an. Weeds Daddy trank ständig Schnaps. Weed hatte das noch nie getan. Er wusste, dass Schnaps seinen Vater gemein machte, ihn aus dem Haus trieb und nicht mehr zurückkommen ließ, manchmal das ganze Wochenende nicht, wenn Weed zu Besuch war. Der Wodka brannte und schnürte Weed fast die Kehle zusammen. Sofort spürte er eine Hitze im Gesicht, und sein Gehirn wurde leichter.

»Nein«, sagte Smoke gedehnt und hielt seinen Becher Divinity hin, damit sie ihm nachgoss. Er bedeutete ihr, auch Weeds Becher wieder nachzufüllen. »Du hast einen so beschissen blöden Namen - Weed, Unkraut -, den werde ich dir lassen. Wir könnten keinen besseren für dich finden, oder?«, sagte er an seine Gang gewandt.

»Nein, Liebling.« Divinity seufzte, als sie sich auf ihre Matratze zurücksinken ließ, die Hände unter ihrem Kopf verschränkt, die Brüste der Decke entgegengereckt. Smoke erwischte Weed, wie er sie anstarrte. »Hast du noch keine Titten gesehen, Schwachkopf?«, fragte er. Weed kippte seinen zweiten Becher Wodka runter. Hoffentlich würde ihm nicht schlecht werden.

»Natürlich habe ich schon welche gesehen«, stotterte er.

»Wetten dass nicht, Schwachkopf.« Smoke lachte. »Außer vielleicht auf Fotos, wenn du versuchst, mit deinem süßen kleinen Schwanz abzuspritzen.«

Jeder lachte, auch Weed. Weed versuchte großspurig zu sein und keine Angst zu zeigen.

»Scheiß drauf«, prahlte er. »Ich hab größere Titten gesehen als ihre.«

»Zeig sie ihm.« Smoke klickte mit den Fingern nach Divinity. Sie zog ihr Hemd hoch und lächelte Weed ins Gesicht. Er starrte sie mit offenem Mund an, und sein Kopf war so heiß, dass er dachte, er hätte Fieber. Sie hatte Tätowierungen von Blumen und Blüten an Stellen, die für ihn außerhalb jeder Vorstellung waren.

»Du darfst hinsehen, aber wenn du sie berührst, schieß ich dir die Eier weg«, sagte Smoke drohend. »Jeder kennt die Regel, stimmt's?«

Beeper, Sick und Dog nickten triefäugig. Sie schienen nicht das geringste Interesse an Divinity oder ihren Geräten zu haben. Smoke ließ sich neben sie auf die Matratze fallen. Er begann sie zu berühren und zu küssen, und seine Zunge schien ihm aus dem Mund zu wachsen. Weed hatte noch niemals gesehen, wie sich jemand so in Gegenwart anderer Leute benahm. Er konnte nichts damit anfangen, und er wollte davonlaufen, so schnell er konnte, und in einer anderen Welt aufwachen. »Okay, Baby, fertig zum Kochen?«, fragte Smoke und vergrub seine Zunge in ihrem Ohr. »Ja, Liebster.«

Gelangweilt griff sie hinter sich und bekam eine Schachtel zu fassen, in der sich Spritzen und ein Wegwerfkugelschreiber befanden. Mit wachsendem Terror sah Weed, wie Smoke begann, eine Nadel in die Kerzenflamme zu halten, während Divinity den Kugelschreiber mit dem Kolben der Wodkaflasche zerschlug. Dann zog sie die dünne Tintenpatrone heraus und tupfte sich einen Tropfen auf die Innenseite ihres Handgelenks, als ob sie die Temperatur von Babymilch überprüfen würde. »Das haben wir, Süßer«, sagte sie.

»Beweg deinen Arsch hier rüber«, befahl Smoke und sah Weed an.

Weed war wie paralysiert.

»Was hast du vor, Smoke?« Seine Stimme drohte wieder zu versagen.

»Du bekommst jetzt deine Sklavennummer, Schwachkopf.«

»Ich brauche keine. Wirklich, ich brauche keine.«

»Und ob du eine brauchst. Und wenn du nicht sofort deinen kümmerlichen Arsch genau hierher bewegst« - er klopfte auf die Matratze, wo er und Divinity saßen -, »dann muss ich die Jungs rufen, um dich zu überzeugen.«

Weed ging hinüber und setzte sich auf die Matratze. Ein heftiger, übler Geruch stieg ihm in die Nase. Er hielt die Beine fest geschlossen und umklammerte sie mit seinen Armen, seine Hände zusammengekrampft, um seine Finger so gut wie möglich zu verstecken. Smoke drehte langsam die Nadel in der Flamme.

»Streck deine rechte Hand aus«, befahl er.

»Ich brauche keine Nummer.« Weed versuchte nicht so zu klingen, wie er sich fühlte, aber er wusste, dass er so klang.

»Wenn du sie jetzt nicht rausstreckst, hacke ich sie dir ab.«

Divinity goss einen Becher Wodka voll und gab ihn Weed. »Hier, Schätzchen, das wird dir gut tun. Ich weiß, es fühlt sich nicht schön an, aber wir haben uns das alle machen lassen, weißt du?«, sagte sie und streckte ihm ihre wunderschöne Hand mit der selbst tätowierten »2« entgegen.

Weed trank den Wodka und fing dabei fast Feuer. Seine Gedanken drifteten völlig ab, und als er die Hand ausstreckte, stellte er verblüfft fest, dass er die Stiche und tiefen Kratzer der rot glühenden Nadel ertragen konnte. Er weinte nicht. Er legte einen Schalter um, der den Schmerz auslöschte. Er sah nicht hin, als Divinity Tinte in die Wunde laufen ließ und sie dort fest verrieb. Weed schwankte. Smoke musste ihm zweimal befehlen, still zu sitzen.

»Du bist Sklave Nummer fünf, kleiner Scheißer«, sagte Smoke. »Nicht schlecht, was? Nun gehörst du zu den Top Ten, ach, was sag ich, den Top Five. Das macht dich zum Hecht erster Klasse. Und von einem Hecht erster Klasse wird gottverdammt viel erwartet. Stimmt's, ihr Arschlöcher?«

»Aber hallo.«

»Ich sehe, ihr habt verfickt gut verstanden.«

»Schätzchen, mach dir keine Sorgen. Es ist gleich vorbei«, versicherte Divinity Weed.

»Wir nehmen dich bei uns auf, Schwachkopf«, sagte Smoke und stach wieder mit der Nadel in Weeds Zeigefinger über dem ersten Fingerknochen. »Du wirst für uns einen kleinen Kunstjob erledigen.«

Weed fiel fast in sich zusammen, und Divinity musste ihn aufrecht halten. Sie lachte und rieb ihm den Rücken. »Wir werden dieser Stadt zeigen, wer wir sind. Ein für alle Mal«, fuhr Smoke fort zu brabbeln. Er war voll mit Wodka und mit sich selbst. »Du hast doch Farben, oder nicht, du kleiner Kunstwichser?«

Smokes Worte verwirbelten sich in Weeds Kopf wie die Sterne der Milchstraße.

»Der ist weg, Mann«, sagte Beeper. »Was sollen wir mit ihm machen?«

»Gar nichts im Moment«, sagte Smoke. »Ich hab noch eine Besorgung zu machen.«

Es war fast acht Uhr abends. Virginia West war froh. Wenn sie Überstunden machte, hatte sie wenigstens nicht mehr die Kraft, sich über das Geschirr im Waschbecken zu ärgern, die schmutzige Wäsche am Boden oder die saubere, die über Stuhllehnen hing oder von Kleiderbügeln fiel.

Sie musste auch nicht darauf warten, dass Brazil sie anrufen und ihr vorschlagen würde, eine Pizza essen oder einfach nur spazieren zu gehen, wie damals in Charlotte. Sie wusste von ihrer Net-Box, dass er es niemals versucht hatte. Und warum sollte er auch? Sie sorgte schließlich dafür, dass er wusste, dass sie nie zu Hause war, sodass, wenn es ihm auch nur einfiele anzurufen, er es letztendlich doch nicht tun würde, weil es ja zwecklos wäre. Sie war arbeiten oder ausgegangen, dachte nicht an ihn, war nicht interessiert.

Tatsächlich war acht Uhr abends früher als gewöhnlich. Meistens kam West erst um zehn oder elf nach Hause. Dann war es sogar schon zu spät, ihre Familie auf der Farm anzurufen. Sie besuchte sie auch kaum noch, weil sie jetzt so weit weg wohnte. Die Zeit war West zum Feind geworden. Stillstand bedeutete ihr unerträgliche Leere und Einsamkeit. Dann floh sie aus ihrem gemieteten Stadthaus aus dem 19. Jahrhundert an der Park Avenue, die früher Scuffletown Road geheißen hatte und in Richmonds Fan-Distrikt lag.

Der Name Fan bedeutete Außenseitern, aber auch dem Großteil der Richmonder Bürger, die sich für die Stadtgeschichte nicht interessierten, so gut wie nichts. Doch ein kurzer Blick auf die Karte brachte Einsicht in die Materie. Der Begriff kam von fanned out, was bedeutete, dass sich die Gegend mehrere Meilen westlich der Innenstadt fächerförmig ausbreitete, die malerischen Straßen mit Namen wie Erdbeere, Pflaume und Hain sich wie die Finger einer Hand spreizten. Die charakteristischen Häuser waren aus Ziegel- oder Naturstein und hatten Schiefer- oder Schindeldächer, Blenden aus Buntglas, prächtige Veranden und Geländer, Kreuzblumen, Rosetten und Kuppeln. Die Stilrichtungen reichten von Queen Anne und Neo-Georgian bis hin zur römischen Villa.

Wests Stadthaus bestand aus Erdgeschoss plus zwei Stockwerken, das Erdgeschoss aus graubraunem Granit, die darüber liegenden Stockwerke aus rotem Ziegelstein. Bänder aus Buntglas liefen um die Schiebefenster im ersten Stock und die weiß gestrichene Veranda. Obwohl die Park Avenue einst zu den teuersten Adressen der Stadt gehört hatte, war die Gegend, seit die Virginia Commonwealth University sich bis hierher ausgebreitet hatte, wieder erschwinglich geworden. Doch ehrlich gesagt fing West an, das Stadtviertel Fan zu hassen, da der ständige Lärm ihr auf die Nerven ging und ihr Stimmungsschwankungen bescherte, die sich wiederum auf Niles, ihren Abessinischen Kater, übertrugen.

Das Problem war, dass West sich völlig blauäugig ein Haus ausgesucht hatte, das nur wenige Schritte vom Geburtshaus des ehemaligen Gouverneurs Jim Gilmore entfernt lag, das immer mehr von Touristen überrannt wurde. Ihr gegenüber lag das stets überfüllte Lokal Robin Inn, ein beliebter Treffpunkt für Studenten - und Polizisten, die große Portionen Lasagne und Spaghetti liebten und körbeweise Weißbrot mit Knoblauch aßen. Auf der Straße einen Parkplatz zu finden war ein Lotteriespiel mit Gewinnchancen, die gegen Null tendierten. Mittlerweile hasste sie sowohl Autos als auch Studenten. Sie hasste sogar deren Fahrräder.

Im Eingang ließ West ihre Tasche fallen. Niles kam aus dem Büro und schaute seine Besitzerin mit schielenden blauen Augen an. West warf ihre Jacke auf das Sofa im Wohnzimmer und schlüpfte aus ihren Schuhen.

»Was hast du in meinem Büro gemacht?«, fragte sie Niles. »Du weißt, dass das für dich verboten ist. Wie bist du überhaupt reingekommen? Ich weiß, dass ich die Tür zugemacht habe, du kleiner Flohbeutel.«

Niles fühlte sich nicht angesprochen. Er wusste genauso gut wie seine Besitzerin, dass er keine Flöhe hatte. »Mein Büro ist das ungemütlichste Zimmer im ganzen Haus«, sagte seine Besitzerin und ging in die Küche. Niles ging hinterher. »Was hast du da drin nur verloren, hm?« Sie öffnete den Kühlschrank, griff sich eine Flasche Miller-Bier und schraubte die Kappe ab. Niles sprang aufs Fensterbrett und starrte sie an. Seine Besitzerin war immer so in Eile, dass sie lediglich darauf achtete, Türen, Schubladen und Fenster geschlossen und Dinge weggeräumt zu haben, die Niles in ihrer Abwesenheit eventuell verzehren könnte; wie zum Beispiel einzelne Nägel und Schrauben, Schnurknäuel, Knödel oder ein halbes Ei, oder ein Wurstbrot, das auf einem Teller im Waschbecken lag. Sein Frauchen trank einen großen Schluck Bier und starrte ihr persönliches Informationszentrum an, ein teures graues Telefon mit Bildschirm, zwei Amtsleitungen, Net-Box und ebenso vielen Telefonnummern im Speicher, wie es Niles' Besitzerin eingefallen war zu programmieren. Sie überprüfte den Anrufbeantworter, doch niemand hatte eine Nachricht hinterlassen. Sie scrollte sich durch die Net-Box, um zu sehen, ob wer angerufen hatte, ohne eine Nachricht zu hinterlassen, doch auch das war nicht der Fall gewesen. Sie trank wieder einen großen Schluck Bier und seufzte.

Niles blieb auf dem Fensterbrett sitzen und starrte auf sein leeres Schüsselchen hinunter.

»Hab schon verstanden!«, sagte seine Besitzerin und nahm noch einen Schluck.

Sie ging hinaus in den Vorraum und kam mit der Tasche und dem Katzenfutter zurück.

»Ich sag dir jetzt was«, meinte sie und füllte seine handgetöpferte Keramikschüssel auf. »Wenn du noch einmal über meine Tastatur steigst oder unter dem Schreibtisch spielst und irgendwas ausstöpselst, dann war's das, verstanden!« Niles sprang auf den Boden, ohne einen Ton von sich zu geben, und knabberte an seinem langweiligen fettfreien, fleischlosen Futter.

West verließ die Küche und ging in ihr Büro. Sie fürchtete sich schon jetzt davor, was sie dort vorfinden könnte. Abessinier waren ungewöhnlich intelligente Katzen, und Niles befand sich mit Sicherheit jenseits der Norm. Das war ein Problem, denn Niles war sehr neugierig und hatte sonst nichts zu tun. »Gottverdammt!«, schrie West. »Wie zum Teufel hast du das geschafft?«

Auf ihrem Computerbildschirm leuchtete eine Karte mit den Verbrechensschwerpunkten der Stadt. Das konnte einfach nicht sein. Sie war sich sicher, dass der Computer ausgeschaltet war, als sie am Morgen das Haus verlassen hatte. »Ach du heilige Scheiße«, murmelte sie, als sie sich vor den Terminal setzte. »Niles! Komm sofort hierher!« Außerdem konnte sie sich nicht erinnern, dass die Farben der Karte Orange, Blau, Grün und Purpur gewesen waren. Was war nur mit den hellgelben und weißen Zwischenräumen passiert? Was bedeuteten all die kleinen hellblauen Fisch-Icons, die im zweiten Bezirk, Sektor 219, auftauchten. West starrte auf die Icons, die man in der Befehlsleiste am unteren Rand des Bildschirms aktivieren konnte. Plus-Zeichen deuteten auf Morde hin, Raubüberfälle waren Minus-Zeichen, schwerer Diebstahl Sternchen, Einbrüche Dreiecke und Kfz-Diebstähle kleine Autos. Aber es gab keine Fisch-Icons in COMSTATs Computer-Netzwerk, absolut nicht. Sie hatte nicht die geringste Erklärung dafür, weshalb der Sektor 219 mit Fischen gefüllt und mit einer blutroten Linie umrandet war. West griff zum Telefon.

8

Auch Andy Brazil wohnte im Stadtviertel Fan. Jedoch in der Plum Street, in einem fünf Meter breiten Reihenhaus mit Flachdach und schmucklosen Ziegelwänden. Sein Heim war einfachst ausgestattet, mit knarzenden Holzfußböden, auf denen abgetretene Teppiche lagen.

Das Haus gehörte einer alten Jungfer namens Ruby Sink, einer abgebrühten Geschäftsfrau und Gschaftelhuberin, die als eine der Ersten erfahren hatte, dass das NIJ-Team in die Stadt kommen würde. Zufällig hatte sie eine leer stehende Wohnung, für die sie seit Monaten Mieter suchte. Brazil hatte sie unbesehen genommen.

Ebenso wie West bereute er die Entscheidung in Bezug auf seine Unterbringung. Die Falle, in die er sich hatte locken lassen, war nunmehr offenkundig. Miss Sink war reich, einsam und eine zwanghafte Schwätzerin. Sie kam rüber, wann immer es ihr beliebte, angeblich, um in dem kleinen Garten nach dem Rechten zu sehen oder um sich zu vergewissern, dass keine Reparaturen anfielen, oder um Brazil selbst gebackenes Bananenbrot oder Plätzchen zu bringen und sich nach Brazils Job und seinem Privatleben zu erkundigen.

Brazil ging die Stufen zum Eingang hinauf. Vor der Tür, ans Fliegengitter gelehnt, lag ein Paket. Auf dem braunen Packpapier erkannte er Miss Sinks penible, schräge Handschrift und war mit einem Schlag deprimiert. Es war spät. Er war erschöpft. Er hatte noch nicht gegessen. Seit Tagen war er nicht mehr einkaufen gewesen. Das letzte, was er wollte, war einer von Miss Sinks Kuchen oder eine Schachtel voller Plätzchen, die unweigerlich einen Besuch oder einen Anruf zur Folge haben würden. »Bin zu Hause!«, rief er sarkastisch in die leeren Räume hinein. »Was gibt's zu essen?«

Die einzige Antwort, die er erhielt, war das Tropfen des Wasserhahns von der Gästetoilette auf der anderen Seite der dunkel getäfelten Diele. Brazil begann sich sein Uniformhemd aufzuknöpfen, und ging in Richtung Schlafzimmer im ersten Stock, das kaum groß genug für das Doppelbett und die zwei Schubladentruhen war.

Er löste den Verschluss seines Holsters und legte seine Pistole, eine Sig Sauer 9 Millimeter, auf eines der Nachtkästchen. Dann legte er seinen Dienstgürtel ab, zog die Stiefel aus, die Hose und die sonstige Ausrüstung. Sich mit den Händen die Nieren reibend, ging er in Socken, Shorts und verschwitztem Unterhemd in die Küche. Sein Büro hatte er sich im Esszimmer eingerichtet. Als er daran vorüberging, bekam er den Schreck seines Lebens. Der Computer war an.

»Mein Gott«, rief er, zog einen Stuhl heran und legte die Hände auf die Tastatur.

Auf dem Bildschirm leuchtete die Karte mit den Verbrechensschwerpunkten der Stadt. Sektor 219 war mit kleinen hellblauen Fischen angefüllt und leuchtend rot umrandet. Diese spezielle Gegend des zweiten Bezirks wurde begrenzt vom Chippenham Parkway im Westen, Jahnke Road im Norden, Gleisanlagen im Osten und dem Midlothian Turnpike im Süden. Brazils erster Gedanke war, dass irgend etwas Schreckliches innerhalb dieser Grenzen geschehen sein musste, seit er vor zwanzig Minuten über Funk End Of Tour gemeldet hatte. Vielleicht hatte es Ausschreitungen gegeben, eine Bombendrohung, einen Unfall mit einem ChemieLastwagen, oder vielleicht wurde gar ein Hurrikan gemeldet.

Er ging zum Telefon und rief den Funkraum des Department an. Funkerin Patty Passman antwortete.

»Einheit 11«, sagte Brazil knapp. »Was ist los in der Southside, speziell im Sektor 219?«

»Sie haben um 19.24 Uhr EOT gemeldet«, antwortete Passman. »Ich weiß«, bestätigte Brazil.

»Weshalb fragen Sie dann wegen Sektor 219? Haben Sie irgendwelche Hinweise über Funk erhalten?«

»Zehn-10«, sagte Brazil und meinte damit, dass das nicht der Fall war. »Ist dort irgendetwas los?«

»Zehn-10«, antwortete Passman. Im Hintergrund waren Funksprechgeräusche zu hören.

»Ich dachte nur, wenn Sie fragen, ob ich irgendwelche Hinweise über 219 hätte, dass Sie vielleicht meinten, es könnte dort was los sein«, sagte Brazil.

»Zehn-10, Einheit 11«, sagte Passman, die gar nicht anders mehr konnte, als im Zehnercode zu sprechen. »Zehn-12, Einheit 11«, sagte sie und meinte, dass er mal einen Moment warten sollte. Nach einer Weile meldete sie sich wieder: »Zehn-18«, keine besonderen Vorfälle.

»Ist irgendetwas sonst im Gange?« Brazil musste einfach weiterfragen.

»Wie lange muss ich mich eigentlich noch zehn-9en?« Sie wurde zunehmend ungeduldig und hatte keine Lust mehr, sich zu wiederholen.

»Ist zum Beispiel ein Lastwagen mit Fischen umgekippt?«

»Wie bitte?«

»Irgendwas, das vielleicht mit Fischen zu tun hat? Mit blauen Fischen?«

»Zehn-12«, sagte sie und bedeutete ihm damit, noch mal zu warten. »Hey, Mabie!«

Aus Unachtsamkeit drückte Passman die Mithörtaste. Brazil und alle, die ein Funkgerät hatten, inklusive Verbrechern und Hobbyfunkern, konnten nun jedes Wort mithören. »Kam irgendwas über Fische rein?« Passman sprach laut und deutlich mit Funker Johnnie Mabie. »Fische? Wer will das wissen?«

»Einheit 11.« »Was für Fische?«

»Blaue Fische. Vielleicht ein umgestürzter Lastzug oder irgendein Problem mit einem der Fischmärkte oder was.«

»Da muss ich einen Inspektor rufen. Einheit 709.« Entsetzt schaltete Brazil seinen Funkempfänger an. »Sieben Null Neun«, dröhnte die Stimme des Inspektors in Brazils Esszimmer.

»Irgendwas los mit Fischen im Zweiten, besonders in 219?«, fragte Funker Mabie. »Wessen Fische?«, antwortete 709. »Von irgendjemand.«

»Ich meinte, ist Fische ein konkreter Fall«, präzisierte 709, »oder meinen Sie Fische allgemein?«

»Fische«, tönte Passman aus dem Lautsprecher. »Ein Unfall mit Fischen zum Beispiel.«

»Zehn-10«, sagte 709 nach längerer Pause. »Könnte Fisch möglicherweise ein Codewort sein, ein Alias?« Passman kam zurück ans Telefon, das sie in Wirklichkeit nie verlassen hatte. Sie gab die Frage an Brazil weiter. Doch auch er wusste von niemandem mit dem Alias Fische oder Blaue Fische. Er dankte ihr und legte auf.

Zum selben Zeitpunkt begannen andere Einheiten mit witzigen Fragen über Fische und fischende Leute die Funkleitstelle zu belagern. Sie wiesen auf Vorfälle hin, gewisse Situationen, falsche Alarme, Geisteskrankheiten, Prostituierte, Zuhälter, nannten den ein oder anderen Namen. Brazil schaltete seinen Empfänger aus und war wütend, dass die Cops von Richmond nun noch einen weiteren Grund hatten, sich über ihn lustig zu machen.

Reporter und Kamerateams waren ausgeschwärmt wie die Fliegen und belagerten das La Petite France. Sie warteten auf Gouverneur Mike Feuer und seine Gattin Ginny, die gleich nach dem Power Dinner und herzlichen Gesprächen mit dem Chef de Cuisine auf die Straße treten würden. Die Medien waren nicht etwa an den Teilnehmern der Virginia Development Section des Magazins Forbes interessiert, die dort drinnen speisten. Vielmehr war Gouverneur Feuer am Wochenende zur Pressekonferenz erschienen und hatte widersprüchliche Aussagen in Bezug auf Verbrechen und Tabak gemacht. Der Polizeireporter der Richmond Times, Artis Roop, fühlte sich auf den Schlips getreten, weil ihm der Gouverneur die Information nicht vorab gegeben hatte.

Vier Wochen lang hatte Roop an einer Serie über den Einfluss von Schwarzmarktzigaretten auf das Verbrechen im Speziellen und auf das Leben im Allgemeinen gearbeitet. Roop dachte, wenn der Preis eines Päckchens Marlboro etwa auf 13 Dollar, 26 Cent steigen würde, wie Finanzanalytiker kürzlich das Ende des Zigarettenhandels vorausgesagt hatten, würden die Bürger Tabak künftig schwarz anbauen: an versteckten Orten wie etwa in Maisfeldern oder in bewaldeten Gärten, oder in Gärten, die von hohen Mauern umgeben waren, in Gewächshäusern, Waldlichtungen, Privatparks, Privatclubs und überall dort, wo das ATF, American Bureau of Tobacco and Firearms, nicht hinsehen könnte. Die Bürger würden anfangen, illegal ihre eigenen Zigaretten zu produzieren, und man könnte ihnen noch nicht mal einen Vorwurf daraus machen. Das Land würde zurückgeworfen in die Zeiten der heimlichen Destillen oder besser gesagt, der Smokes, Rauchhöhlen, worunter sich Roop Einrichtungen vorstellte, in denen illegale Tabakprodukte hergestellt würden. Außerdem, so theoretisierte er, würden besonders in Virginia die Leute unbehelligt ihre Rauchhöhlen betreiben können, denn es verging kein einziger Tag, an dem es nicht irgendwo überwachte Feuer, Waldbrände, Müllbrände oder Lagerfeuer gab. Rauchschwaden aus Wäldern, Müllkippen und den Schornsteinen historischer Villen würden nicht notwendigerweise mehr Verdacht erregen. Roop war schlau genug zu wissen, dass wenn er sich zu den zwanzig oder dreißig aggressiven Medienvertretern hinzugesellen würde, die sich vor der Restauranttür drängelten, er sicher keine Vorzugsbehandlung bekäme. Deshalb hatte er den weisen Entschluss gefasst, in seinem Auto sitzen zu bleiben und wie üblich den Polizeifunk abzuhören. Als er von einem Fischunfall im 2. Bezirk, Sektor 219, hörte, war er erstaunt und aufgeregt. Er war ein erfahrener Rechercheur und sicher, Fischunfall sei ein Codewort für eine große Sache, und er würde ihr auf den Grund gehen, sobald er mit dem Gouverneur fertig war.

Noch während er Scheiße dachte und auf den Bildschirm starrte, wurde Brazil aber auch schon bewusst, dass es sich bei dem, was er sah, in keinster Weise um eine COMSTAT-Karte handelte. Was er sah, war ein gut gemachter, origineller Bildschirmschoner, den jemand auf die neue Website des Police Department runtergeladen hatte. »Ich glaub, ich spinne!« Er war völlig konsterniert. Der Anrufbeantworter blinkte. Er hörte die Nachrichten ab. Es waren drei Anrufe. Der erste kam von seiner Mutter, die beinahe zu betrunken war, um sprechen zu können, und wissen wollte, warum er niemals anrief. Der zweite war von Miss Sink, die fragte, ob die Pastete aus Süßkartoffeln, die sie vorbeigebracht hatte, angekommen sei, und die dritte war von West, die wollte, dass er sofort bei ihr anrief.

Obwohl er nie mit ihr telefonierte, wusste Brazil ihre Nummer auswendig. Er schaltete auf Freisprechmodus. Sein Herz schlug wie verrückt, seine Hände flogen über die Tastatur, aber was brachte das schon? Er wusste nicht, wie er den Bildschirmschoner wieder loswerden sollte. Er konnte ihn auch nicht verändern. »Virginia?« Brazil fuhr sich mit den Fingern durch die Haare und würgte seine Nervosität hinunter, bevor er sich verriet. »Ich sollte dich zurückrufen«, sagte er lässig.

»Da ist was ganz Merkwürdiges mit dem Computer«, sagte sie und tat ganz sachlich.

»Mit deinem auch?« Er konnte es nicht glauben. »Fische?«

»Ja. Und stell dir vor: Ich gehe heute Morgen aus dem Haus, und der Computer ist ausgeschaltet, ja? Dann komm ich heim, und er ist nicht nur eingeschaltet, sondern da leuchtet auch dieser Stadtplan von 219 mit all den kleinen blauen Fischen, die darin herumschwimmen.«

»War irgendjemand heute in deinem Haus?«

»Nein.«

»Deine Alarmanlage war an?« »Ist sie immer.«

»Du bist dir sicher, dass du nicht nur glaubst, du hättest den Computer ausgeschaltet?«

»Ach, ich weiß es nicht. Aber ist ja auch egal. Was sollen die beschissenen Fische? Vielleicht solltest du mal vorbeikommen.«

»Vermutlich hast du Recht«, sagte Brazil zögernd, und sein Herz schlug so laut, als wollte es sich gewaltsam Gehör verschaffen.

»Wir müssen dem auf den Grund gehen«, sagte West.

Eine geschlagene Stunde kämpfte Chief Hammer mit ihrem Computer und versuchte herauszufinden, wie die Karte mit den Verbrechensschwerpunkten auf ihren Bildschirm gekommen war und weshalb sich darauf Fische befanden. Sie drückte Tasten, machte zwei Neustarts, während Popeye unruhig hin-und herlief, rein in die Spielzeugschachtel und wieder raushüpfte, mit den Pfoten kratzte, sich auf die Hinterbeine stellte, auf die Möbel sprang und schließlich auf Hammers Schoß. »Wie soll ich mich denn konzentrieren?«, fragte Hammer zum zehnten Mal.

Popeye starrte hinauf zu Hammer, die mit dem Cursor auf das X ging und noch mal versuchte, die Karte von ihrem Bildschirm zu löschen. Das war verrückt. Der Computer war blockiert. Vielleicht hatte Fling die Software ruiniert. Das war eben das Risiko, wenn alle PCs sich in den Server unten in der Innenstadt einloggen mussten. Wenn Fling einen Virus in das System geladen hatte, war jeder im Richmond-Netzwerk davon betroffen. Popeye starrte auf den Bildschirm und berührte ihn mit ihrer Pfote.

»Hör auf!«, sagte Hammer.

Popeye stieg auf verschiedene Tasten gleichzeitig, und plötzlich war das Bild verschwunden. Dafür erschien eine Darstellung, die Hammer noch nie gesehen hatte. Die Überschrift lautete: RPD DIE HECHTE SCHLAGEN ZU. Darunter befanden sich mehrere Zeilen in Programmiersprache, die keinen Sinn ergaben: IM to $im_on and available and AOL% findwindow(„AOL Frame 2.5", O&) und so weiter.

»Popeye! Nun sieh mal, was du gemacht hast. Jetzt bin ich im Betriebssystem, wo ich absolut nicht hingehöre. Ich werde dir was sagen, ich bin kein Neurochirurg. Ich gehöre hier nicht hin. Ich brauch nur irgend 'ne Taste zu drücken, und schon würde das ganze Netzwerk abstürzen. Was zum Teufel hast du gemacht, und wie komme ich hier wieder raus?« Popeye stieg wieder auf mehrere Tasten, und die Karte mit den Fischen war wieder da. Popeye sprang auf den Boden, streckte sich und trottete aus dem Zimmer. Dann kam sie zurück mit ihrem ausgestopften Eichhörnchen und begann es hin und her zu schwenken. Hammer drehte sich in ihrem Sessel und sah den Hund an.

»Hör zu, Popeye«, sagte Hammer. »Du warst den ganzen Tag zu Hause. Als ich heute Morgen wegging, war auf dem Computer das Hauptmenü. Wie konnte es passieren, dass ich, als ich hier vorhin reinkam, die Karte mit all den kleinen Fischen fand? Hast du irgendwas gesehen? Vielleicht hat der Computer Geräusche gemacht, bevor alles losging? Wir haben keine Fische bei unseren COMSTAT-Symbolen, ich wüsste nicht wo.« Sie griff zum Telefon und rief Brazil an. Sie erwischte ihn, als er gerade zur Tür hinaus wollte.

»Andy? Es gibt Probleme«, sagte sie mit Grabesstimme.

»Fische?«, fragte er.

»O Gott. Sie auch?«

»Und Virginia. Genau dasselbe.«

»Das ist schrecklich.«

»Ich bin gerade auf dem Weg zu ihr.«

»Ich komme«, sagte Hammer.

9

Im Sexshop war noch was los, als Smoke um zwanzig nach acht zwischen einem Chevrolet Blazer mit Acht-Zoll-Superlift und 39x18.5-Spezialreifen und einem flachen Silverado 2500 parkte. Er stellte den Motor ab und wartete darauf, dass der Strom erschöpfter, benommener männlicher Kundschaft mit Hoffentlich-sieht-mich-meine-Mutter-oder-meine-Frau-nicht-Gesichtern endlich abriss.

Aus der Tür kam ein schmächtiger alter Mann im Overall, blickte hierhin und dorthin, die Wirkung von Viagra verblasst, das Gesicht grau, erschöpft und ängstlich im kränklichen Licht der Neonbeleuchtung. Er stopfte sich ein Halstuch in die Gesäßtasche, kontrollierte seinen Hosenschlitz. Dann fasste er sich an den Hals, wie um den Puls zu prüfen, und ging mit wackeligen Beinen zu seinem El Camino. Smoke wartete, bis er den Kies aufspritzen hörte und der Wagen auf den Midlothian Turnpike bog.

Er kannte seinen Weg durch den Wald so gut, dass er bis zur Sperrholzwand seines Clubhauses nicht einmal die Taschenlampe brauchte.

Die Kerzen waren schon lange runtergebrannt, seine Bande war verschwunden - bis auf das jüngste Mitglied. Weed saß zusammengekauert auf der Matratze in seinem eigenen Erbrochenen, die Hände und Fußgelenke mit Gürteln gefesselt. Er zitterte und wimmerte.

»Halt's Maul«, sagte Smoke und leuchtete in Weeds entsetztes Gesicht.

»Ich habe nichts getan«, murmelte Weed in einem fort. Smoke löste schnell die Gürtel und achtete darauf, dass er nicht durch die Nase atmete.

»Vielleicht sollte ich dich auf die Müllhalde werfen«, sagte er angeekelt. »Du bist nichts als 'ne dreckige kleine Fotze. Hier den ganzen Raum voll kotzen und zu heulen wie 'ne Tunte. Ich sag dir eins, Mr. Picasso, bevor du auch nur einen Fuß nach draußen setzt, machst du hier sauber, verstanden.«

West rannte wie besessen in ihrem Haus umher, hob Sachen auf, machte Ordnung, warf Pizza- und Hühnchen-Schachteln weg, stopfte Geschirr in die Spülmaschine, Niles turnte ständig vor ihren Füßen rum wie ein Fußball.

»Geh mir aus dem Weg«, befahl sie ihm. »Wo ist deine Maus? Geh, such deine Maus.«

Niles dachte nicht daran. West hastete ins Schlafzimmer, setzte sich auf die linke Seite, wo sie nie schlief, und hopste auf und ab. Sie boxte ins Kissen, zerknüllte die Laken, dann rannte sie in die Küche und holte zwei Weingläser aus dem Schrank. Erst rieb sie sie mit einem dreckigen Tuch, dann goss sie etwas Mineralwasser in jedes, rannte zurück ins Schlafzimmer und stellte sie auf die Nachtkästchen. Schließlich nahm sie die größten Sportsocken, die sie hatte, und warf sie auf den Boden. Sie war außer Atem, als sie in ihr Büro stürzte und in ihren Schubladen nach einer Ansichtskarte suchte oder einem Brief von jemand anders als Brazil, der irgendwie persönlich aussah. Er hatte ihr oft geschrieben, damals in den Tagen, die ihr heute nichts mehr bedeuteten. Sie fand eine Schmuckkarte eines Blumenhändlers, noch im Kuvert mit ihrem Namen drauf. Sie ging schnell in die Diele und warf die Karte auf den Tisch, gut sichtbar für jeden, der durch die Haustür hereinkam.

Die Nacht war sternenlos. Kein Mond schien. Bubba war zu spät dran, um den Zeitverlust wieder gutzumachen. Es blieb ihm nichts anderes übrig, als die Geschwindigkeitsbegrenzung auf der Commerce Road zu überschreiten. Ihm blieb keine Zeit für nostalgische Gedanken, als er beim Spaghetti Warehouse vorbeibrauste, wohin er seine Frau Honey am letzten Muttertag entführt hatte, obwohl sie gar keine Kinder hatten. Bubba wollte keine, denn Bubba glaubte, die Flucks, besonders die, die Butner hießen, wären degeneriert und hätten das Ende der Fahnenstange erreicht.

Bubba rauchte und schoß vorbei an Sieberts Abschleppdienst, Feuerwache Nr. 13, Cardinal Gummiwaren, Estes Express, Crenshaw Lastwagenzubehör, John's Fische & Geflügel und all den anderen Geschäften, die an der Interstate 95 lagen. Es hatte zu regnen begonnen. Wassertropfen bahnten sich ihren Weg durch den Haarriss im Dach des Jeep und den Polyurethanschaum, quollen unterhalb des Rückspiegels hervor und fielen auf das Armaturenbrett. Der Lucky-Strike-Wasserturm und die oberste Kante der Marlboro-Werbetafel leuchteten am Horizont, egal in welche Richtung er fuhr, und erinnerten ihn, dass die Zigarettenherstellung immer weiterging wie das Leben.

Bubba war wütend auf Muskrat, weil der sich geweigert hatte, noch irgendetwas für Bubbas lecken Jeep zu tun. Bubba war auch sauer auf Honey, die ihrem Namen keine Ehre gemacht hatte, als er endlich nach Hause gekommen war. Sie hatte sich weder für die klebrigen Kraft-Makkaroni mit Käse noch für die verbrannte Tombstone-Pizza, beide mit zu viel lieblos darüber gestreuter Parm-Plus-Gewürzmischung, entschuldigt. Es war ihr egal gewesen, dass Bubbas rituelles Glas Capri-Sonne zu lau, der Jell-O-Käsekuchen zu warm war oder man mit dem vom Frühstück übrig gebliebenen Maxwell-House-Kaffee die Fahrbahn hätte schwärzen können.

Honey hatte sich erst über Cheez Whizz und Miracle Whip, die beide Philip Morris der Welt geschenkt hatte, lustig gemacht und war dann in eine weinerliche Litanei verfallen, dass Bubba ihr nicht entkommen könne, da sie die Wagenschlüssel versteckt habe. Er wusste nicht, was in sie gefahren war. Vor diesem Abend hatte sie ihn noch nie davon abgehalten, rechtzeitig zur Arbeit zu erscheinen. Auch wenn sie nicht wissen konnte, dass er zu spät dran war, weil er ja früher kam, um die zweite Hälfte der Schicht für Tiller zu übernehmen. Philip Morris glitzerte wie ein Juwel und ragte erhaben wie eine Stimmgabel inmitten des ganzen Blechs und der unerträglichen Kakophonie des schrecklichen Verkehrs und der endlosen Baustellen entlang der 195 in den Himmel. Das Areal um das knapp drei Quadratkilometer große Werk inklusive aller Büro- und Produktionsflächen war makellos, die ausladenden Grünflächen dienten oft als Hubschrauberlandeplatz für die höheren Ränge, die Bubba hoch verehrte und doch nur selten sah. Sämtliche Büsche waren perfekt getrimmt. Japanischer Ahorn, Holzapfelbäume, Bradford-Birnen und Eichen waren großzügig und wohl plaziert.

Über die Jahre hatte Bubba die Überzeugung gewonnen, dass Philip Morris eine Mission auf Erden zu erfüllen hatte, die, wie der Wille Gottes, noch nicht völlig offenbart, sondern lediglich angedeutet worden war; selbst den handverlesenen höheren Angestellten gegenüber. In jenes Gebäude mit so viel funkelndem Glanz und Glorie und umgeben von so herrlichen Gärten, dass sie von der Präsidentengattin Lady Bird Johnson selbst eingeweiht worden waren, hatte Bubba noch nie seinen Fuß gesetzt.

Große Videowände richteten sich von allen vier Gebäudeecken an die Arbeiter, die Technik der Industrie war so geheim, dass nicht einmal Bubba die Hälfte von dem verstand, was er jeden Tag tat. Bubba wusste nur, dass alles so erleuchtet war, dass es nicht von dieser Welt sein konnte. Er hatte sich eine Theorie zurechtgelegt, über die er nur mit jenen diskutierte, die über die Zeit hinweg sich dem geheimen Bund der Alien Ship Helpers (Helfer des außerirdischen Schiffs) ASCH, angeschlossen hatten.

ASCHlinge glaubten, dass die vierzehntausend Zigaretten, die jede Minute, vierundzwanzig Stunden am Tag, sieben Mal die Woche produziert wurden, in Wahrheit Brennstoffstäbe waren, die von der gewaltigen Maschine konsumiert wurden, welche das Raumschiff durch den Raum bewegte, einen Raum von so ungeheuren Dimensionen, dass nur Glaube ihn begreifen konnte. Diese Brennstoffstäbe waren unwirksam, es sei denn, man verbrannte sie. Und dafür brauchte man die Mithilfe von Millionen von Menschen, die sie entzündeten und für die notwendige kollektive Verbrennung sorgten. Nur so wurde das Raumschiff bei Warp-Speed durch die geheimen Dimensionen bewegt.

Bubba erschien es völlig glaubhaft, dass das gute und liebende Bewusstsein vor langer Zeit erkannt hatte, dass der Planet es nicht schaffen würde, wenn ES ihm nicht zu Hilfe kam. Aus dieser Erkenntnis folgerte gemäß Newtons Drittem Gesetz, dass, wenn alle Aktionen eine gleichwertige entgegengesetzte Reaktion hervorrufen, es eine böse Macht geben musste, die darauf aus war, dass alles so blieb, wie es war, ja sogar wollte, dass es sich verschlimmerte.

So erklärte sich, dass je mehr Brennstäbe produziert und auf dem Planeten entzündet wurden, das Böse immer mehr in die Enge getrieben und aggressiver wurde. Es studierte die Geschichte, um herauszufinden, welches Mittel in der Vergangenheit funktioniert hatte. Daraus entwickelte es eine destruktive, entzweiende Kampagne für die Rechte der Nichtraucher, und sofort entstanden Diskriminierung, Hass und Zensur, und der Gesundheitsminister kam zu Ruhm. Glühende Anti-Raucher-Kampagnen, eine Prozessflut ohnegleichen, horrenden Steuern und blutige Rangeleien auf dem politischen Parkett griffen um sich wie das Kreuz des Südens, und streit-und mordlustige Truppen zogen in einen sinnlosen Krieg, der auf allen Rundfunk- und Fernsehsendern verfolgt werden konnte. Allein die ASCHlinge wussten, dass wenn diese Schmutzkampagnen dazu führten, dass die Menschen nicht mehr rauchten, auch keine Verbrennung mehr stattfinden würde, außer in Autos, was jedoch nicht zählte. Die Produktion von Brennstoffstäben würde zum Erliegen kommen. Das Herz des Raumschiffs würde stillgelegt. Das Raumschiff der Aliens hätte keine andere Wahl als den Kurs zu wechseln, ansonsten würde ihm die Energie ausgehen und es musste in den Weltraum abtreiben. Das alles ging Bubba durch den Kopf, und er war in großer Sorge, als er beim Pförtnerhäuschen ankam und Fred, der Wachmann, sein Fenster öffnete. »Wie geht's, Bubba?«, fragte Fred.

»Bin spät dran«, sagte Bubba.

»Kommt mir vor, als ob du zu früh dran wärst. Siehst nicht gerade aus, als ob du bester Laune wärst.«

»Hab heute die Zeitung noch nicht gelesen, Fred. Keine Zeit. Wo stehen wir?«

Freds Gesicht verdunkelte sich. Auch er war ein geheimes Mitglied der ASCHlinge und konspirierte oft mit Bubba, wenn der mit seinem schrottreifen Jeep vorfuhr und seinen Parkausweis hochhielt.

»Hast du's nicht auf der Dow-Jones-Videowand in der Innenstadt gesehen, vor Scott und Stringfellow?«

»Bin da nicht vorbeigekommen.«

»Bubba, es wird immer schlimmer.« Fred sprach die Wahrheit mit leiser, ängstlicher Stimme aus. »Elf dreiundneunzig das Päckchen jetzt. Gott steh uns bei.«

»Nein, das kann nicht wahr sein«, sagte Bubba. »Ist es aber. Ich sag dir was, die sprechen schon von Steuern und Vereinbarungen, die den Preis noch höher treiben, bis zu zwölf Dollar das Päckchen.«

»Und was dann?«, rief Bubba ärgerlich. »Schwarzmarkt. Schmuggel. Entlassungen. Und was ist mit der Sache?«

»Der Sache wird's nicht helfen, das steht mal fest«, stimmte Fred zu und schüttelte den Kopf. Bubba hielt den Verkehr auf. »Das kannst du wohl sagen. Die meisten Stäbe, besonders Marlboros, werden im Ausland landen. Was heißt, dass das Schiff dann die Richtung ändert und dem Rauch in den Fernen Osten folgt. Und wo bleibt dann Amerika?«

»Auf der Strecke, Bubba. Ich bin froh, dass ich schon über fünfundsechzig bin und morgen, wenn ich will, in Rente gehen kann. Im Mausoleum vom Hollywood-Friedhof hab ich meine Schublade bereits sicher. Wenn ich noch heute Nacht abkratze, weiß ich doch eines: bin immer im richtigen Lager gestanden.« Fred zündete sich eine Parliament an und schüttelte erneut den Kopf. Die Autoschlange hinter Bubba wurde länger. »Die Leute heutzutage sehen nicht mehr über ihre verdammte Hutkrempe hinaus, die um einiges schöner ist als deine und meine, Bubba, wegen all dieser Leute, die klagen und reich damit werden, dass sie irgendeinen blöden Husten vortäuschen und ihre Wehwehchen Leuten mit viel Geld in die Schuhe schieben. Ich frage dich, Bubba, haben wir denen etwa die gottverdammten Glimmstengel in den Mund gesteckt und gesagt, sie sollen das Zeug inhalieren? Haben wir ihnen die Augen verbunden, sie an die Wand gestellt und gesagt, wir würden sie erschießen, wenn sie nicht rauchen würden? Haben wir sie jede Nacht vom Highway runter in die Tankstellen gescheucht? Haben wir Humphrey Bogart gezwungen, in seinen Filmen zu rauchen?«

Die Ungerechtigkeit und die geradezu verbrecherische Zielsetzung des Ganzen brachten Fred zur Raserei. Die Autoschlange reichte bereits bis zur Commerce Road, andere Philip-Morris-Angestellte würden ebenso zu spät kommen wie Bubba. »Du sagst es, Bruder«, stimmte Bubba aus vollem Herzen zu. »Warum verklagen wir nicht ganz einfach die Kläranlagenbetreiber, weil sie uns zwingen zu scheißen.«

»Amen.«

»Warum zerren wir nicht Kentucky Fried Chicken vor Gericht, weil wir an einem Herzschlag sterben werden.« Bubba war inspiriert.

»Wie geht's übrigens deinem Cholesterinspiegel, Bubba?«

»Honey sagt immer, dass ich mich untersuchen lassen soll. Aber wer zum Teufel hat schon Zeit dafür?«

»Nun, ich hab da eine neue Theorie«, sagte Fred. »Ich habe beschlossen, wenn dein Körper dir sagt: iss Eier oder nimm noch ein bisschen Salz, dann spricht er zu dir und sagt dir, was er braucht.« Fred drückte die Zigarette aus. »Klar, wenn ich hohen Blutdruck kriege, prozessiere ich dem süßen Norton-SalzMädchen auf der Packung glatt den Regenschirm aus der Hand!«

Bubba wieherte, Fred lachte, dass ihm die Tränen in die Augen schossen. Er begann, die Autos um sie herum zu winken. Die Fahrer, mit gehetzten Gesichtern, rasten vorbei und begaben sich in die Schlacht um einen Parkplatz.

Auch Brazil war in Panik. Es dämmerte ihm, dass weder er noch sonst jemand in der Lage war, die neue Website zu reparieren. Und das, wo er Hammer gebeten hatte, mit der Website so lange zu warten, bis das Police Department jemand anderen als Fling hatte, um die Software zu bedienen. Im Gegensatz zu West, die für nichts, das sie nicht in die Hand nehmen oder entzwei sägen konnte, Geduld aufbrachte, hatte Brazil Ahnung von Computern und war sogar ziemlich gut im Lesen von Gebrauchsanleitungen und Hilfemenüs. Aber gegen Computerviren war Brazil machtlos. Er war überzeugt, dass es sich bei den blauen Fischen um den Ausbruch eines neuen Virus handelte, der sich unbemerkt eingeschlichen hatte. Vielleicht, weil man allgemein dachte, dass man nur keine unsicheren Disketten zu verwenden brauchte, und schon war alles in Ordnung. Wie konnte er nur so naiv gewesen sein, so sorglos, da er doch verdammt gut wusste, dass man sich einen Virus auch über das Internet einfangen konnte, und er damit das gesamte COMSTAT-Programm in Gefahr gebracht hatte.

Brazil saß in seinem BMW Z3, sein Herz schlug ihm bis zum Hals. Das Leder roch noch neu, der Lack war makellos, und doch liebte er den Wagen nicht so sehr wie den alten BMW 2002, der seinem Vater gehört hatte. Brazil hatte ihn eingemottet und ihn in seinem Elternhaus in Davidson untergestellt. Er hatte es für das Beste gehalten. Es war Zeit für einen Neuanfang gewesen, Zeit, die Vergangenheit hinter sich zu lassen. Vielleicht war es auch Zeit, sich von seiner alkoholkranken Mutter zu lösen.

Er fuhr über die zahlreichen Kreuzungen und durch die Einbahnstraßen des Fan, wich Radfahrern und Fußgängern aus und den Menschenmengen, die in und aus Kneipen drängten, Helen's, Joe's Inn, Soble's, Konsta's, Commercial Tap House, Southern Culture, aus Lebensmittelgeschäften und Waschsalons. Brazil fürchtete sich davor, Hammer die Wahrheit über COMSTAT zu sagen, und was noch schlimmer war: Es gab in Wests Gegend keine Parkplätze. Brazil hatte kein Glück, und er stöhnte, als er Hammer in den kleinen Straßen auf und ab fahren und ungeduldig Gas geben sah. Was sie nicht bekam, versuchte sie immer besonders schnell zu erreichen. Brazil hielt vor einem Hydranten, während ein Mercedes-Zwölfzylinder geräuschvoll seinen Parkplatz in der Kurve verließ und ein Jeep Cherokee versuchte, sich in die Lücke zu zwängen. Brazil sprang aus seinem Wagen, spurtete zum Jeep rüber und gebot mit erhobener Hand Einhalt. Am Steuer saß eine hübsche junge Frau. Sie blickte finster, als sie die Scheibe runterkurbelte.

»Ich war zuerst hier«, sagte sie.

»Darum geht's nicht«, antwortete Brazil.

»Und ob's darum geht.«

»Polizei von Richmond.«

»Das ganze Department?«, spottete sie.

»Ein Officer.«

»Ein Officer? Nur einer?«, fragte sie sarkastisch.

»Sie haben keinem Grund, frech zu werden, Ma'am.«

»Polizeibeamte fahren keine BMWs, und außerdem tragen Sie Jeans«, erwiderte sie. »Ich habe Leute gestrichen satt, die mir den Parkplatz wegschnappen wollen, nur weil ich eine Frau bin.«

Brazil zückte seinen Ausweis und zeigte ihn ihr. Aus den Augenwinkeln sah er wieder Hammer vorbeibrausen. »Wir fahren alle möglichen Autos und tragen nicht immer Uniform«, klärte Brazil die Frau auf, deren Parkplatz er in Besitz nehmen würde. »Kommt drauf an, was wir gerade zu tun haben, Ma'am, und das Geschlecht hat damit gar nichts zu tun.«

»Alles Schwachsinn«, sagte sie und ließ eine Kaugummiblase zerplatzen. »Wenn ich ein Mann wäre, würden Sie hier nicht stehen.«

»Und ob.«

»Was wollen Sie denn jetzt machen? Mir einen Strafzettel geben für etwas, was ich nicht getan habe. Wie üblich. Wissen Sie, wie viele Strafzettel ich bekomme, nur weil ich eine Frau bin und einen Wagen mit Vierradantrieb fahre?«

Brazil hatte keine Ahnung.

»'ne Menge«, sagte sie. »Wenn ich einen Suburban oder -Gott möge es verhüten - einen Ford F-350 Crew Cab mit einer 4,6-Liter-Maschine führe, säße ich wahrscheinlich in der Todeszelle.«

»Ich gebe Ihnen keinen Strafzettel«, sagte Brazil. »Aber ich fürchte, Sie befinden sich in einer U.Z. Und ich muss Sie zu Ihrer eigenen Sicherheit auffordern, wegzufahren.«

»Eine Uzet?« Plötzlich schien sie Angst zu bekommen und verriegelte ihre Türen. »Sie meinen, hier gibt es Rauschgifthändler mit Maschinenpistolen?«

»Dies hier ist eine unsichere Zone«, sagte Brazil in seinem höflichsten Polizeitonfall. »Es hat hier eine Serie von Einbrüchen besonders in Jeeps gegeben.«

»Oooooh«, sagte sie und erinnerte sich dunkel. »Ich habe darüber gelesen. Die ABBA-Geschichte.«

»Sie wollen ganz sicher Ihren Jeep hier nicht parken, Ma'am«, sagte Brazil. Wieder schoss Hammer vorbei, diesmal wohl in die andere Richtung.

»In dem Fall besser nicht«, sagte die Frau, entspannte sich und wusste es endlich zu schätzen, dass der Polizist gut aussehend und zuvorkommend war. »Vielen Dank, dass Sie mich drauf aufmerksam gemacht haben. Sind Sie neu in der Gegend? Kann ich Sie irgendwie kontaktieren, wenn ich wieder mal Informationen über U.Z.s und die ABBA-Sache brauche?« Brazil gab Mrs. Moody seine Karte und entließ sie. Er schaffte es, Hammer, die schon wieder durch die Straße raste, per Handzeichen zu stoppen und sie in die Parklücke einzuweisen. Dann stieg er in seinen Wagen und parkte ihn fünf Straßen weiter, in der Nähe des runtergekommenen Viertels West Cary, wo Leute von Balkonen auf ihn hinunterstarrten und sich ausrechneten, was sie für den Wagen beim Ausschlächter bekommen würden.

10

In seiner blauen Uniform, den Sicherheitsschuhen an den Füßen und dem Ohrschutz über dem Kopf eilte Bubba, schon etwas verschwitzt, im Laufschritt durch zwei Filter-Räume. Er lief unter dem Besucherdeck durch, das nicht mehr gebraucht wurde, seit Philip Morris mit kleinen Bähnchen organisierte Werksbesichtigungen durchführte.

Er hastete über spiegelnde Fußböden, an makellos sauberen beigelackierten Produktionsmaschinen der Marken Hauni, Protos II und G. D. Bologna vorbei, ließ Nischen mit Computern und OSCAR-Einheiten hinter sich, in denen der Lärm und das Rattern der Produktion niemals versiegten und zwei Dinge grundsätzlich nicht vorkamen: Schmutz und Zeitverschwendung.

Fahrerlose, hellgelbe, mit Kisten voll Zigaretten beladene nimmermüde Roboterkarren summten vor und zurück. Sie legten nur Pausen ein, um an computergesteuerten Magneten ihre Batterien aufzuladen. Nie gönnten sie sich Ruhe, nie faulenzten sie oder gründeten Gewerkschaften. Grau uniformierte Wartungsarbeiter fuhren in Versorgungskarren durch die Gegend und gaben Acht, wenn sie um Ecken bogen oder frequentierte Kreuzungen passierten.

Riesige Spulen Zellulose drehten sich schneller, als man zuschauen konnte. Tausende weiße Zigaretten flossen Bänder hinunter und wurden in Kanäle gespeist, die sie in Reihen von sieben, sechs und sieben Stück für die Produktion von Softpacks und in Reihen von sechs und sieben und sieben Stück für die Fliptop-Schachteln ordneten. Ein Stößel stieß sie sodann in eine Metalltasche, wo sie in doppeltbreite Aluminiumfolie gewickelt wurden, an der schon die Zuschnitte für die Schachteln hafteten.

Diese wurden sodann etikettiert und seitlich verklebt. Die Schachteln kamen in große Trockenrevolver. Den Abschluss bildete Zellophanpapier mit Aufreißband. Dann wanderten die Schachteln in Reih und Glied in Stapeltürme, wo sie als 10er-Stangen in Kartons geschoben wurden. Aufzuganlagen trugen sie hinauf zu den Abgabestationen, von wo sie schließlich auf Förderbändern aus dem Gebäude zu den wartenden Lastwagen transportiert wurden. Bubba war außer Atem, als er in Bucht acht ankam, wo er Produktionsleiter oder, förmlicher, Tech III war, die höchste Lohnstufe. Seine Verantwortung war gigantisch. Er war der alleinige Chef einer Fertigungseinheit, die darauf ausgerichtet war, in 24 Stunden 12842508 Zigaretten zu produzieren beziehungsweise 4280836 Stück während Bubbas Achtstundenschicht. Bei Philip Morris war keine Fertigungseinheit jemals unbeaufsichtigt, und Bubbas Vorgesetzter Gig Dan war gezwungen gewesen, die letzte Hälfte der zweiten Schicht und die ersten sechzehn Minuten der dritten auszuhelfen. Dan war erleichtert, aber dennoch stinksauer, als Bubba vor Schweiß triefend und schwer atmend ankam.

»Was zum Teufel ist in dich gefahren, Bubba?«, fragte Dan so laut, dass man es durch den Ohrschutz hören konnte.

»Die Cops haben mich rausgeholt«, log Bubba.

»Einen Strafzettel zu bekommen hat viereinhalb Stunden gedauert?« Dan kaufte ihm das nicht ab.

»Zuerst hat er mich ewig belehrt, und dann fiel der Funk aus oder so. Ich sag dir, ich war ganz schön genervt. Die schikanieren einen immer mehr. Wird Zeit, dass einige von uns da mal initiativ werden...«

»Im Augenblick solltest du vor allem bei deiner Fertigung initiativ werden, Bubba!«

Gig Dan schrie über den Maschinenlärm hinweg. »Unser Ziel heute waren 15 Millionen, und wir lagen bereits um 719164 Stück zurück, bevor du dir überlegt hast, dass du lieber noch ein bisschen an deinen Rosen schnuppern wolltest!«

»Ich hab doch gar nicht.«, versuchte Bubba zu protestieren.

»Rate mal, was los ist. Die letzte Auswertung zeigt, dass wir für diese Schicht bei 3822563,11 liegen, was noch 458272,0 unter dem liegt, was wir schaffen wollten, als wir schon unter unserem Soll waren. Und warum? Zweimal ist das Filterpapier gerissen, der Ausschuss ist dreimal so hoch, weil der Umfang der Zigaretten unter 24,5 mm fiel, das Gewicht nicht mal annähernd auf 900 mg kam und die Ventilation um acht Prozent geringer ausfiel. Und dann hatte auch noch der Kleber eine Blase, weil Luft in der Leitung war. Und warum? Nur weil du nicht da warst, um fünf lausige Zigaretten mit der Hand in den Sodimaten einzufüllen. Du hast die Qualität nicht überprüft und die Maschinen nicht kontrolliert, nur weil du verdammt noch mal zu beschäftigt warst mit der Polizei oder was auch immer du angeblich gemacht hast!«

»Keine Angst«, sagte Bubba, »ich hol's wieder rein.«

Auch Brazil kam zu spät, ohne dass es seine Schuld war. Im Dunkeln war er von seinem gefährdeten Wagen zur Park Avenue zurückgejoggt, und als er bei Wests Apartment ankam, ließ er sich einen Augenblick Zeit, um zu Atem zu kommen. Er klingelte, und sie war nicht im Geringsten freundlich, als sie ihn einließ.

»Wo warst du so lange?«, fragte sie und stellte sich vor den Tisch im Foyer.

»Auf der Suche nach einem Feinkostladen«, sagte Brazil trocken.

»Wofür?«

»Ein Feinkostladen, ein Restaurant, eine Bank. Irgendwas, wo ich parken konnte.« »Offenbar hast du Glück gehabt.«

»Kommt drauf an, ob mein Wagen noch da steht, wenn wir hier fertig sind.«

Merkwürdigerweise blieb sie vor dem Tisch stehen, und er dachte, es läge etwas drauf, von dem sie nicht wollte, dass er es sähe.

»Wir sind in meinem Büro. Nach links, am Schlafzimmer vorbei.« Sie wartete vor dem Tisch, bis er sich in Bewegung setzte. Brazil bekam schon ein flaues Gefühl. Er wollte nicht sehen, was auf dem Tisch lag. Er ging am Schlafzimmer vorbei, ohne einen Blick hineinzuwerfen. Er betrat Wests Büro und blickte sich nicht um. Hammer saß am Schreibtisch, sie hatte ihre Lesebrille auf und starrte auf den Bildschirm mit der merkwürdigen Karte.

»Was haben Sie der Frau im Jeep erzählt?«, fragte Hammer ihn als erstes. »Die, deren Parkplatz ich bekommen habe.«

»Ich hab ihr gesagt, sie sei in einer Müllabfuhrzone.«

»Wo?«, fragte West, als sie hereinkam.

»Wo die ganze Nacht lang Müllwagen verkehren, um an die Abfallcontainer der Restaurants heranzukommen. Ich zeigte ihr meine Dienstmarke, und sie gab widerstandslos den Platz frei.«

»Das hätten Sie vermutlich besser nicht getan«, sagte Hammer. »Haben Sie irgendwas zu trinken im Haus, Virginia?«

»Was Richtiges?«

»Ich bin mit dem Dienstwagen hier.«

Brazil nahm sich einen Stuhl und setzte sich neben Hammer. »Wasser und Sprite«, sagte West. »Auch Perrier?«, fragte Hammer. »Nicht seit dem Benzol-Skandal.«

»Das ist doch lächerlich, Virginia. Wenn Hühner die Vogelgrippe bekommen, essen Sie dann auch nie wieder Hühner?«

»Ist das kürzlich vorgekommen? Ich hab Diät-Cola.«

»Leitungswasser ist bestens«, sagte Hammer. »Andy, wir haben hier gesessen und geredet und sind zu keinem Ergebnis gekommen. Haben Sie irgendeine Ahnung, was das hier ist? Erklären Sie mir bitte, wie Fische ins COMSTAT gekommen sind.«

»Nun, das sind sie nicht. Nicht direkt, Chief Hammer«, sagte Brazil. »Und ich hätte auch gern ein Wasser«, sagte er zu West. »Aber ich kann es auch holen, auch das von Chief Hammer, wenn du willst. Ich würde das gerne machen.«

»Ich geh schon. Und sei nicht so verdammt höflich, das geht mir auf die Nerven.«

»Tut mir Leid«, sagte Brazil und war schon wieder höflich. Es war schrecklich, in Wests Wohnung zu sein und daran erinnert zu werden, dass sie ihn noch nie, seit sie nach Richmond gekommen waren, eingeladen hatte rüberzukommen, nicht ein einziges Mal. Zum ersten Mal sah er sie in irgendetwas anderem als Arbeitsklamotten oder Laufzeug. Nun trug sie die ausgebeulten Jeans, die ihn immer wahnsinnig gemacht hatten. Ihr graues T-Shirt war aus besonders weicher Baumwolle und schmiegte sich an jede Kontur ihrer vollen Brüste, die er nun nicht mehr sehen durfte, geschweige denn berühren. Alles in ihm tat ihm weh.

»Wenn Sie mal zum oberen Rand des Bildschirms schauen.« Er fuhr mit seinem Finger über den Monitor und wandte sich an Hammer, als ob West gar nicht mehr vorhanden wäre. »Das sagt uns, dass wir uns gerade unsere Website ansehen, denn das ist die Adresse.«

»Nein«, sagte Hammer ungläubig. »Ich fürchte ja«, sagte Brazil.

Hammer und West beugten sich nahe an den Bildschirm und starrten schockiert auf:

http://www.sen_orrin_hatch_r_utah.gov/sen_bill_10/senjudic_c

ommit/deptjustice/nij/nypd_1_polplaza/comstat/comp_map_center_dc/interpol/scot/yrd/fbi/atf/ss/dea/cia/va_nat_guard/va_att_gen/va_gov_off/va_dept_health/va_dept_safety/city_mang/gsa/city_hall/city_counc//richpoldept/off_pub_info/qa/rich_times_disp/ap/upi/limk_ntw/all_rights_resrv/classfyd/asneed/othrwyz/pub_domain.html

»Andy, ich hab noch nie so'n Mist gesehen wie das«, schrie Hammer auf. »Bitte sagen Sie mir nicht, dass über diesen Pfad die Öffentlichkeit unsere Website aufruft.«

»Ich fürchte, so ist es«, sagte Brazil.

»Wie zum Teufel soll sich jemand an so etwas erinnern?«, fragte West und blickte finster auf den Bildschirm.

Brazil ignorierte sie. »Zumindest funktioniert es«, sagte er. »So viel wissen wir immerhin, wir haben ja schon eine Reaktion darauf bekommen.«

»Aber warum, verdammt noch mal, ist die Adresse so kompliziert?«, wollte Hammer wissen. »Wie viele Antworten werden wir bekommen mit so einer Adresse?« Sie schwieg eine Minute lang, und ein Schatten fiel über ihr Gesicht. »Erzählen Sie mir nicht, dass Fling etwas damit zu tun hat.« Stille.

»O Gott«, murmelte Hammer.

»Nun«, antwortete Brazil, »Sie wollten es ja so schnell wie möglich haben, Chief Hammer. Das Problem war, die Gateways zu finden, die Durchschlüpfe im Netz, um auf unsere Homepage zu gelangen. Sie müssen sich das vorstellen wie beim Brief, der auch erst den und den Weg nimmt, bevor er schließlich bei Ihnen ankommt, oder wie Sie an vier verschiedenen Flughäfen umsteigen müssen, bevor Sie dort sind, wo sie hin müssen...«

»Oh, klasse«, sagte West. »Fling schickt also die Leute zu fünfzig verschiedenen Flughäfen, nur um von einem Ende der Stadt zum anderen zu gelangen. Er lässt die Post einen Brief durch zwanzig verschiedene Staaten schicken, bloß damit er zwei Straßenecken weiter ankommt.«

»Um Fling nicht ganz unrecht zu tun: je mehr Gateways, desto sicherer das System«, sagte Brazil ganz objektiv.

»Ha!«, schnaubte West. »Tolle Sicherheit. Die verdammte Website läuft seit ein paar Tagen, und schon haben wir überall die verfluchten Fische und kommen in COMSTAT nicht mehr rein!«

»Es scheint mir auch«, sagte Hammer und folgte den wenigen Brotkrumen der Logik in diesem dunklen Wald, »dass die Sicherheitssituation so ziemlich genau das Gegenteil von dem ist, was Sie sagten, Andy. Mir scheint, je mehr Gateways wir haben, desto mehr Möglichkeiten für Außenseiter, bei uns reinzukommen. Das ist wie mit Haustüren. Je weniger, desto besser.«

»Da ist natürlich auch was dran«, bestätigte Brazil. »Also, um ehrlich zu sein, hatte ich keine Ahnung, dass Fling sich eine Adresse wie diese basteln würde, aber jetzt ist es zu spät.« Hammer schaute immer noch auf den Monitor. Ihr Entsetzen wuchs.

»Lassen Sie mich das eine noch fragen«, sagte sie: »Das erste Gate zu unserer kleinen Richmond-Homepage ist Senator Orrin Hatch, der Vorsitzende des Justizkomitees, der Erfinder des Senatserlasses Nummer 10?«

»Ja«, antwortete Brazil ruhig und malte sich aus, wie er Fling von einer Klippe stieß.

»Was hat der Jugendkriminalitätsakt für Gewalt- und Wiederholungstäter von 1997 mit unserer Website zu tun, Andy?«, wollte Hammer wissen. Brazil hatte nicht die geringste Ahnung.

»Und von dort gehen wir durch die Gateways von Interpol, Scotland Yard? Und FBI, ATF, DEA, Secret Service und CIA?«

Hammer erhob sich und begann im Zimmer umherzulaufen.

»Und durchs New York Police Department, NYPD, Police Plaza Nr. 1? Und durch das Büro des Gouverneurs von Virginia und das gottverdammte Rathaus und so weiter und so fort?« Verzweifelt warf sie die Hände hoch.

»Gibt es irgendeinen gottverfluchten Ort auf dieser Welt, wo Anfragen der Öffentlichkeit von Richmond nicht landen, bevor sie auf unserer Website ankommen?« Hammers Stimme wurde gefährlich schrill.

Niles schoss unter dem Tisch hervor, wo er sich auf Wests Fuß zum Schlafen niedergelegt hatte.

»Moment mal!« Brazil hielt es nicht länger aus. »Mit der Internetadresse hatte ich nichts zu tun, okay? Die ganze wichtige Arbeit wurde vom Zentrum für Kriminalstatistik des NIJ gemacht. Fling hatte lediglich die Aufgabe, eine einfache Adresse auszusuchen.«

»Und jetzt haben wir Fische!«, schrie Hammer.

»Wir wissen nicht, ob die Adresse etwas mit unseren Fischen zu tun hat.« Brazil glaubte nicht, was er sagte. »Sie können so und so rein gekommen sein, ganz gleich wie lang oder kurz die Adresse ist.«

West stand auf und holte sich noch ein Miller. »Lassen Sie uns den Adressenmist eine Minute lang vergessen«, rief sie aus der Küche. »Die Homepage ist doch wohl neu.«

»So neu wie glatt besohlte Schuhe«, sagte Brazil zu Hammer und vermied es, West, als sie zurückkam, auch nur anzusehen. West starrte ihn an, als sie zum Tisch zurückkehrte. Sie hasste es, wenn er in Beispielen sprach, und sie hasste es noch mehr, wenn er sie wie einen Einrichtungsgegenstand behandelte und sie überhaupt nicht beachtete.

»Ganz genau«, sagte Hammer, die oft genug in ihrem Leben auf neuen Ledersohlen ausgerutscht war, die sie vorher besser angeraut hätte.

»Wie kommt es, dass jemand über unsere nagelneue Website so gut Bescheid weiß, dass er uns Fische drauflädt?«, fragte West. »Machen wir uns doch nichts vor? Wir alle wissen verdammt gut, dass die verfluchte Fling-Adresse mit den Fischen was zu tun hat.«

»Das ist ein interessanter Punkt«, meinte Hammer.

»Mein Artikel letzten Sonntag«, sagte Brazil. »Erinnern Sie sich? Ich schrieb, wir starten eine Homepage, damit die Bürger uns schreiben können, ihre Fragen, ihre Sorgen, ihre Beschwerden, was auch immer. Wir meinten, die Adresse stünde in wenigen Tagen bereit, und wer Fragen hätte, könnte in der Zentrale anrufen. Offenbar hat Fling die Adresse rausgegeben.«

»So sind die Fische dann wohl bei uns reingeschwommen«, sagte West und rülpste Miller.

»Muss wohl so gewesen sein, wenn es nicht jemand vom Department war.«

»Sabotage, ein Virus«, dachte Brazil laut.

»Ich fürchte, das könnte auch sein«, sagte Hammer. »Aber wenn es kein Virus ist oder ein wohl überlegter Angriff, um unser System zum Absturz zu bringen, dann bleibt noch die andere Überlegung, dass die Fische ein Symbol sein könnten, vielleicht irgendein Code.«

»Wahrscheinlich macht sich wieder mal jemand über uns lustig«, sagte West. »Wie bei NIJ. Zuerst waren wir die Ninjas, dann die Ni-Jays, dann die Neegees. Nun sind wir Fische. Vielleicht Fische auf dem Trockenen, die verheißen, dass wir wieder nach Hause gehen sollen.«

»Ich glaube nicht, dass es um uns und darum geht, dass wir Fische auf dem Trockenen sind. Punktum«, meinte Hammer ungeduldig.

»Vielleicht, dass wir nach was fischen?« West konnte es nicht lassen.

»Wonach?«, fragte Brazil. »Und wissen Sie was, wenn es Ihnen nichts ausmacht, Chief, ich glaub, ich möchte jetzt ein Bier.«

»Nur zu.«

Brazil stand auf und ging in die Küche.

»Fischen nach Anhaltspunkten? Nach Verbrechensmustern? Nach Verbrechenschwerpunkten?« West ließ sich nicht abbringen.

»Blödsinn.« Hammer lief auf und ab.

Niles schlich sich wieder ins Zimmer. Brazil kam direkt nach ihm und trank an einem Heineken.

»Ich hab mir das Gute genommen«, sagte er höflich zu West. »Hoffe, es macht dir nichts aus.«

»Das Gute ist von Jim, nicht von mir.«

Brazil setzte sich und spülte mit einem Schluck die halbe Flasche runter.

»Andy«, begann Hammer zu überlegen, »gibt es irgendeine Möglichkeit, der Fischsache auf die Spur zu kommen?« Er räusperte sich, seine Wangen brannten, sein Herz schlug wild aus dem Takt. »Das bezweifle ich.«

»Lassen Sie uns mal eine Minute analysieren.« Hammer blieb stehen und beugte sich zu dem leuchtend bunten Computerbild hinunter. »Sektor 219 hat eine fette rote Umrandung, und es schwimmen darin eins, zwei, drei, vier. elf leuchtend blaue Fische. Überall sonst haben wir die üblichen Icons.« Sie sah die beiden an.

»Vielleicht ist das eine ganz gezielte Warnung?«, gab sie zu bedenken.

»Fisch?« Brazil dachte scharf nach. »Es gibt nur wenige Fischmärkte in 219. Keine Seen, keine Teiche, auch nicht besonders viele Fischrestaurants außer dem Roten Hummer und Captain D's.«

»Welcher mögliche Gesetzesverstoß könnte mit Fisch zu tun haben?«, forschte Hammer weiter. »Ich kann mir da keinen Schwarzmarkt vorstellen, es sei denn, es gäbe eine geplante neue Fisch-Richtlinie, von der wir noch nichts wissen, eine riesige Steuererhöhung auf Fisch, die in Arbeit ist, und die ganzen Klagen, die unweigerlich folgen würden.«

»Hmmmmm.« Brazil war inzwischen so weit, alles für möglich zu halten. »Lassen Sie uns diesem Gedanken mal eine Minute folgen. Nehmen wir mal an, das passiert gerade im Senat, und niemand sonst weiß davon. Nun, eines der ersten Gateway-Löcher ist das Justizkomitee des Senats, und nehmen wir an, Fisch wäre ein großes Thema, dann könnte es doch sein, dass wir irgendwie eine Codierung von ihnen aufgegriffen haben, als unsere Daten dort durchgegangen sind?«

»Ich kriege Kopfschmerzen«, sagte Hammer. »Und Virginia, würdest du bitte deinen Kater von meinem Fuß runterholen. Er bewegt sich nicht. Ist er tot?«

»Niles, komm her.«

11

Weed versuchte auf die Beine zu kommen, fiel aber wieder auf seinen Hintern. Er kroch über den Boden, seine neue Tätowierung pochte. Smoke entzündete ein halbes Dutzend Kerzen und brachte mehrere Kanister Wasser und eine Rolle Papierhandtücher. Weed begann seine Sauerei wegzuputzen und hätte noch mal gebrochen, wenn noch etwas in seinem Magen gewesen wäre.

»Nun geh raus und zieh dir dein Hemd und die Hose aus«, sagte Smoke.

»Wozu?« fragte Weed kaum hörbar, und sein Magen hüpfte wie eine Nussschale auf einem aufgewühlten Ozean. »So stinkend steigst du nicht in meinem Wagen, Schwachkopf. Wenn du nicht zu Fuß gehen willst, dann geh raus und gieß dir Wasser übern Kopf, bis du sauber bist.«

Vorsichtig machte sich Weed im flackernden Kerzenlicht auf den Weg. Er trat durch den Rahmen der Schiebetür, zog sich Hemd und Jeans aus. Es war nicht mehr so warm wie vorher, und er zitterte am ganzen Körper, als er drei Gallonen Wasser über sich goss, mit nichts außer einer Boxershorts an seinem dürren Körper und Turnschuhen, die beim Gehen quietschten. »Hast du was zum Anziehen für mich?«, fragte er Smoke, der schon wieder an der Wodkaflasche hing. »Wieso? Du hast doch was.«

»Ich kann doch so nirgendwo hingehen.« Weed bettelte. »Oh Mann, mein Kopf tut so weh. Ich fühl mich echt krank, und mir ist saukalt, Smoke.«

Smoke reichte ihm eine Tasse voll Wodka. Weed starrte sie an. »Trink das. Es wird dir gut tun«, sagte Smoke. Dann ging er hinter die aufgestapelten Kartons mit Alkohol und kam zurück mit einer gefalteten Baggy-Jeans, einem schwarzen T-Shirt und einem Chicago-Bulls-Sweatshirt, einem Anorak und 'ner Mütze. »Deine Uniform«, sagte Smoke stolz.

Für einen Moment war Weed froh und vergaß das Dröhnen in seinem Kopf. Er fühlte sich wichtig, als er mit der nassen Unterhose in die Jeans schlüpfte und sich das T-Shirt und das Sweatshirt über den Kopf zog. Er wollte keinen Wodka mehr, aber Smoke zwang ihn zu trinken.

Weed wusste kaum, wie ihm geschah, als er sich hinter Smoke durch den dunklen Wald kämpfte und schließlich beim Sexshop herauskam; sie versteckten sich hinter den Autos, bis die Luft rein war, dann sprangen sie in den Escort und brausten davon. Weed dachte schon, dass alles nicht so schlimm wäre, als Smoke an einer dunklen Straßenecke in Westover Hills stoppte. Er griff nach hinten und zog zwei dunkelblaue Kopfkissenbezüge hervor. Einer war leer, im anderen klackte und klapperte es.

»Steig aus und halt dein verdammtes Maul«, sagte Smoke. »Mach keinen Lärm, hörst du!«

Weed traute sich kaum zu atmen und folgte Smoke die Clarence Street entlang zu einem einfachen weißen Holzhaus, das von einem lückenhaften, windschiefen Lattenzaun umgeben war. Die Veranda aus rotem Eibenholz sah aus, als hätte sie schon bessere Zeiten gesehen, und die große angebaute Garage war völlig außer Proportion zum Rest des Hauses. In der Auffahrt stand ein alter Chevrolet Kombi. Im Haus waren mehrere Lichter an, und im Zwinger bellte ein Hund.

»Mach genau, was ich mache«, flüsterte Smoke.

»Was ist mit dem Hund?«, sagte Weed.

»Halt's Maul.«

Smoke beobachtete die leere Straße, dann duckte er sich und huschte durch den Vorgarten, blieb in der Deckung von Bäumen stehen und schlich dann endlich um die Ecke zu der verschlossenen Garagentür. Weed war genau hinter ihm geblieben. Sein Herz klopfte ihm bis zum Hals. Smoke griff in den Kissenbezug und holte eine Hand voll Fernbedienungen heraus. Er probierte eine nach der anderen. »Verflucht«, flüsterte er, denn nichts geschah.

Beim achten Versuch wurde er belohnt. Das selbst installierte Garagentor von Sears öffnete sich ächzend. Es klang ziemlich ungesund. Im Haus gingen keine weiteren Lichter an, der Hund bellte immer weiter. Weed dachte daran zu fliehen, und Smoke schien es geahnt zu haben, denn er griff ihn am Pullover. »Mach kein' Scheiß«, raunte er in Weeds Ohr. Smoke holte eine kleine Taschenlampe raus. Er sah sich um. Im Haus waren immer noch dieselben Fenster erleuchtet. Nichts bewegte sich.

»Los, komm«, flüsterte Smoke.

Weeds Gehirn schwappte in seinem Schädel hin und her wie ein Eidotter. Seine Sicht war verschwommen. Er griff nach Smokes Hemdzipfel und kroch hinter ihm her. Seine Schuhspitze schabte über Beton, als er sich ins Innere der Garage zwängte. Smoke hielt an. Er spähte, atmete, lauschte. Dann knipste er die Taschenlampe an, und der helle Lichtstrahl erfasste hunderte von glänzenden Sägen, Bohrer, Hämmer und anderes Werkzeug, das Smoke noch nie gesehen hatte. »Das ist ja unglaublich«, flüsterte Smoke. »Das Arschloch kann keinen Nagel in die Wand schlagen, und jetzt schau dir all den Scheiß an.«

Mit der Lampe leuchtete er auf einen großen Schrank, der mit einem Vorhängeschloss gesichert war. Darin schienen die Schätze aufbewahrt zu sein. Er kümmerte sich gar nicht mehr um seinen Bolzenschneider, der im Kissenbezug lag, denn am Wandhaken hing ein besserer. Smoke hob ihn herunter, öffnete und schloss probehalber die unerbittlichen Stahlbacken und schien entzückt. Als wäre es aus weichem Blei, schnitt er das Schloss auf, das ohne Widerstand in die Dunkelheit hineinsprang und klappernd zu Boden fiel.

Leise öffnete Smoke die Türen. Der Strahl seiner Lampe strich über Regale mit Tarnanzügen, Zielscheiben, Patronenschachteln, Revolvern, Pistolen, Gewehren und Karabinern. Seine Hände zitterten, als er alles, was er fassen konnte, in die Kissenbezüge füllte, die Weed für ihn offen hielt. Smoke füllte sich die Taschen seiner Jeans, steckte sich Handfeuerwaffen in den Bund. Dann griff er nach einem großen schwarzen Plastikbeutel, stopfte den Rest hinein und gab ihn Weed. Dann schwang er sich die ausgebeulten Kissenbezüge über die Schulter und sah aus wie der Weihnachtsmann beim Besuch der National Rifle Association. »Lauf!«, flüsterte Smoke zu Weed.

Obwohl sie nicht besonders schnell waren, klirrte und klapperte es, als sie durch den Garten und dann die Straße entlanghasteten. Sie schwitzten erbärmlich. Als Smoke eine dicke Buchsbaumhecke entdeckte, versteckte er die Säcke darin. Die Taschenlampe auf den Boden gerichtet, rannten sie zum Escort. Sie stiegen ein, fuhren zurück zur Clarence Street und parkten den Wagen neben der Hecke. Die Beute lag noch da, wo sie sie zurückgelassen hatten. Smoke leerte seine Taschen und packte alles, was er gestohlen hatte, in den großen Beutel. Nicht ein einziges Auto fuhr vorbei. Alles blieb still. Bubbas Hund bellte noch immer wie verrückt.

Beim Losfahren brach Smoke in hysterisches Gelächter aus. Weed hatte keine Vorstellung, wo es hinging. Er hatte in seinem ganzen Leben noch nie das Gesetz gebrochen, außer als er einmal von einem Lehrer, den er nicht mochte, eine respektlose Zeichnung angefertigt hatte und dafür zwei Tage lang Schularrest bekam.

»Ich hab nur den Beutel gehalten, also hab ich in Wirklichkeit gar nicht gestohlen, oder, Smoke?«, fragte Weed. »Ich meine, ich behalte auch nichts von alledem. Es gehört alles dir, okay?« Smoke lachte noch lauter. »Wo fahren wir hin?«, wagte er sich zu fragen. Smoke wühlte durch die CDs. »Kann ich jetzt nach Hause?«, fragte Weed. »Sicher«, antwortete Smoke. Er fing an, zu Master P. zu rappen.

»Es sieht aus, als führen wir in die falsche Richtung.« Weeds Stimme ging in die Höhe.

Smoke sagte ihm, er solle den Mund halten. Irgendwann kamen sie bei der West Cary Street raus, die alles andere als in der Nachbarschaft von Weeds Zuhause lag. Smoke hielt mitten auf der Straße an.

»Schau, dass du raus kommst«, sagte er. »Warum?«, protestierte Weed. »Ich kann doch hier nicht aussteigen!«

»Du gehst jetzt ein Stück zu Fuß. Um sicherzustellen, dass du wach bist, wenn wir dich später wieder abholen.« Weed wusste nichts von später, aber er traute sich nicht, zu fragen. Smokes Boshaftigkeit flackerte wieder auf, bereit, gnadenlos zuzuschlagen.

»Los, raus, Schwachkopf«, warnte ihn Smoke.

»Ich weiß nicht, wo ich bin.«

»Geh immer geradeaus, dann kommst du nach ein paar Meilen zu deiner Straße.«

Weed rührte sich nicht. Mit großen Augen starrte er in die Nacht, in seinem Kopf hämmerte es. Smoke überprüfte die Rückspiegel.

»Ich treff dich zwei Straßenzüge von deinem Haus entfernt, um drei Uhr. Morgens! Bei Schaaf and Broadmoor«, sagte Smoke. Weed verstand nicht. Sein Magen rebellierte wieder. »Bring deine Farben mit, Schwachkopf. Alles, was auf einer lebensgroßen Metallstatue in einem Friedhof haften bleibt.« Weed öffnete die Tür und erbrach Galle auf den Bürgersteig. Er stieg aus und fiel beinahe hin.

»Denk dran, was das letzte Mal passiert ist, als du zu spät kamst«, erinnerte ihn Smoke. »Und wenn irgendjemand merkt, was du vorhast, werde ich dir richtig wehtun.« Weed stolperte an den Straßenrand und hielt sich an einem Schild fest, um nicht umzufallen. Er sah zu, wie Smokes Rücklichter in der Dunkelheit verschwanden. Weed setzte sich hin und bat Gott um Hilfe. Als er wieder aufstand, wusste er nicht mehr, in welche Richtung er gehen sollte und wo er war. Wann immer Scheinwerfer auf ihn zukamen, duckte er sich hinter Mauern und Bäumen, manchmal legte er sich flach auf den Boden und stellte sich tot.

Auch Niles stellte sich tot. Er hatte es aufgegeben anzudeuten, dass er in dem Augenblick, als die Fische auf dem Bildschirm aufgetaucht waren, auf dem Schreibtisch seiner Besitzerin gesessen hatte, genau um 12 Uhr 47 heute Mittag. Zu diesem ungewöhnlichen Ereignis hatte Niles nichts beigetragen. Er hatte lediglich gedacht, seine Besitzerin hätte für sein Wohlergehen einen neuen Bildschirmschoner installiert, weil er Fische sehr mochte und seine Besitzerin immer noch nach Wegen suchte, ihm eine Freude zu machen und ihn abzulenken, damit er nicht auf dumme Gedanken kam. Hammer bewegte erneut ihre Füße unter dem Tisch. Niles hielt sich fest, die Pfoten um ihr Fußgelenk geschlungen, die Krallen eingezogen, damit er ihr nicht die Strumpfhose zerriss. »Oder jemand benutzt Fische, um Kokain zu schmuggeln«, sagte West.

»Virginia, das ist brillant«, sagte Hammer und schüttelte wieder ihre Füße.

»Die Drogen könnten unentdeckt von Maine und von Miami, von fast überall ins Land kommen«, fuhr West fort.

»Ich möchte, dass das Rauschgiftdezernat sich sofort darum kümmert«, sagte Hammer. »Und Andy, Sie rufen morgen als erstes das Zentrum für Kriminalstatistik des NIJ an und stellen fest, was die uns sagen können. Hoffentlich ist das Fischproblem nicht allgegenwärtig, mit anderen Worten ein Anzeichen für einen Virus.«

»Mit einer Adresse wie dieser frage ich mich, wie viele Stellen des Netzwerks es wohl getroffen haben mag«, sagte Brazil. »Sagen Sie den Leuten vom NIJ, dass die Sache dringend ist, dass wir von COMSTAT ausgeschlossen sind, bis wir dieses Problem nicht gelöst haben«, sagte Hammer. »Aber jetzt muss ich wirklich gehen und Popeye rauslassen. Virginia, bitte rufen Sie Ihre Katze, damit ich mich wieder bewegen kann.«

»Niles, jetzt ist aber Schluss!«

Niles schmiegte sich jetzt an Brazils Schuh. Brazil beugte sich hinunter und spielte mit den Fingern auf Niles' Rippen wie auf einem Kla vier. Niles schnurrte. Niles mochte Brazil sehr. Er hatte ihn bereits Klavierspieler genannt, als sie noch miteinander in Charlotte lebten und Klavierspieler und seine Besitzerin sich gut verstanden, miteinander Tennis spielten, zusammen zum Schießen gingen und ins Kino und darüber sprachen, dass Klavierspieler irgendwann mal den Charlotte Observer verlassen und Polizist werden würde, damit er Geschichten über Verbrechen schreiben könnte, die Menschen umdenken lassen würden.

Niles wollte, dass sich seine Besitzerin und Klavierspieler wieder verstanden, auch wenn das bedeutete, dass er jede Nacht vom Bett runtergeschmissen würde. Niles ärgerte sich über seine Besitzerin. Sie war nicht im Mindesten freundlich zu Klavierspieler, und es ging ihr auf die Nerven, dass Niles ihn anschnurrte. Niles sprang auf Klavierspielers Schoß. »Tut mir leid. Ich muß gehen«, sagte Klavierspieler zu Niles. »Danke für das Bier«, sagte Brazil höflich zu West und rollte sich vom Tisch zurück.

»Chief Hammer, ich bringe Sie noch zu Ihrem Wagen.« West führte sie hinaus. Wieder stellte sie sich vor den Tisch im Foyer, aber nicht rechtzeitig genug. Brazil sah die Karte des Blumenladens mit Wests Namen darauf. »Gute Nacht«, verabschiedete sich West.

12

Nervös und verärgert lief Brazil unter den Straßenlaternen der Mulberry entlang. Er stellte sich schon vor, wie sein BMW entweder gestohlen oder verwüstet war. Außerdem hatte er gute Lust, auf der Stelle umzudrehen, bei West reinzuplatzen und eine Erklärung zu verlangen.

Es stimmte, dass ihr Verhältnis in Charlotte in gewisser Weise kompliziert gewesen war. Sie war älter und erfahrener. Sie hatte mehr Macht. Ihre Charaktere waren völlig unterschiedlich. Sie war seine Lehrmeisterin gewesen, als er noch im Auftrag der Zeitung nächtelang mit Streife fuhr. Es waren die besten Geschichten gewesen, die er je geschrieben hatte. Er hatte damit Preise gewonnen und die Denkweise der Menschen verändert. Seine eigene auch.

Er war Polizist geworden, genauso wie sein Vater. West hatte ihn dazu ermutigt. Sie hatte ihm geholfen. Und ihn geliebt, selbst während jener heftigen Auseinandersetzungen, die wie Stürme gewesen waren. Wenn sie sich wieder vertrugen, war es immer wie ein Wunder. Brazil konnte einfach nicht an sie denken, ohne jeden einzelnen Kuss und jede einzelne Berührung wieder zu durchleben. Er verstand nicht, warum sich alles so schnell geändert hatte. Wenn er sie fragte, gab sie ihm keine Antwort. Es war, als ob sie sich nie geliebt hätten oder auch nur nahe Freunde gewesen wären. Er drängte sie nicht, denn vielleicht war seine schlimmste Befürchtung richtig: Er war es einfach nicht wert. Niemand in seinem ganzen Leben hatte ihm das Gefühl gegeben, dass er es doch war. Sein Vater war gestorben, als Brazil noch ein Junge war, und Brazils Mutter liebte sich selbst nicht und war deshalb auch nicht in der Lage, jemand anderen zu lieben. Für eine gewisse Zeit hatte West eine schreckliche Lücke in Brazils Leben gefüllt. Er hasste diesen Jim. Wie konnte Jim es wagen, ihr Blumen zu schicken.

Smoke befahl Sick, Beeper, Dog und Divinity, auf Weed aufzupassen und sicherzustellen, dass er nicht versuchte, einen Rückzieher zu machen, der den ganzen Plan für den Abend zunichte machen würde.

Die Gang setzte sich also in Dogs 69er Pontiac, fuhr die dunklen Straßen von West Cary ab und suchte vergebens nach einem Zeichen des besoffenen kleinen Dreckskerls.

»Ich hab Durst«, sagte Divinity.

»Scheiße, ja«, sagte Beeper.

»Komm schon, Dog, zeig uns, was du kannst. Such!«, sagte Divinity.

Dog mochte es nicht, wenn man ihn wie einen Hund behandelte, der seine Kunststückchen vorführen sollte. Aber er protestierte nie und tat, was man ihm sagte. »Welcher Geschmack darf's denn heute sein?«, fragte Dog.

»Lass mal sehen«, überlegte Divinity. »Wie wär's mit 'nem Eis-Bier? Vielleicht Michelob Ice? Budweiser und die ganze andere Scheiße, die du immer bringst, steht mir bis hier. Schmeckt wie Pisse. Außerdem törnt Ice besser. Da dreht sich dir richtig alles.«

Sie hielt sich für sehr komisch und tat nichts lieber, als über ihre eigenen Witze zu lachen. Dog fuhr auf eine Tankstelle und benutzte seinen gefälschten Personalausweis, um einen Sechserpack Michelob Ice zu kaufen. Beeper und Sick sorgten inzwischen für Ablenkung, indem Beeper so tat, als wäre er ausgerutscht und Sick müsste ihm aufhelfen, während Divinity die Regale absuchte und alles, was ihr gefiel, in ihren Jeansbeutel packte.

»Ich glaub, wenn wir den finden, werden wir Spaß haben«, sagte Dog, als er von der Tankstelle fuhr und wieder an Weed dachte. »Ich mag ihn nicht.«

»Aber nur, weil er malen kann, Baby, und du gar nichts kannst«, sagte Divinity.

Dog fühlte, wie er in eine gemeine Laune kam. »Er muss noch einiges vom Leben lernen. Zum Beispiel Respekt.«

»Wenn du hingehst und ihm Respekt beibringst, reißt dir Smoke den Arsch auf und verfüttert ihn an 'nen Pitbull Terrier«, sagte Divinity und trank von ihrem Bier.

»Scheiß auf Smoke.« Dog fuhr auf die West Cary Street zurück. »Vor dem hab ich keine Angst.«

Das war gelogen. Dog war noch nicht Dog, als er letztes Weihnachten, nachdem er gerade fünfzehn geworden war, auf dem Chimborazo Boulevard ein bisschen Crack kaufen wollte und dabei auf Smoke und Divinity stieß. Smoke hatte Dog ein paar Rocks verkauft und dann eine Pistole gezogen, die Rocks zurückverlangt und Dogs Geld behalten. »Hey, gib mir mein Geld zurück, wenn du mir schon die Rocks nicht gibst«, hatte Dog zu ihm gesagt. »Nur wenn du's dir verdienst«, hatte Smoke geantwortet. Smoke hatte Dog überredet, in der Innenstadt in der Nähe des Monroe Building eine Frau auszurauben, indem er so tat, als hielte er ihr eine Pistole vor die Brust. Dog kam zurück und gab Smoke siebenundvierzig Dollar. Dog würde wohl nie vergessen, was Smoke darauf zu ihm gesagt hatte. »Nun gehörst du mir. Ich besitze dich.« Er hatte Dog seine Glock zwischen die Augen gedrückt. »Du bist mein Sklave. Und weißt du warum?«

Dog wusste es nicht.

»Weil dein Leben noch nicht Scheiße genug ist. Du gehst nach Hause und scheißt. Du hast Scheiße im Hirn. Du bist so beschissen blöd, dass du hierher kommst, um Crack zu kaufen, und eine arme alte Frau ausraubst. Vermutlich hat sie jetzt einen Herzinfarkt. Wenn sie stirbt, wäre das vermutlich Mord. Könnte sein, dass ich das der Polizei melden muss.«

»Das kannst du nicht machen.« Dog war völlig durcheinander. »Das kannst du doch nicht machen.«

Smoke hatte Dog ins Gesicht gelacht, und Divinity war in das Gelächter mit eingefallen. Dog wurde Dog getauft und wurde ein Hecht. Er begann die Schule zu schwänzen, sodass er immer öfter vom Unterricht ausgeschlossen wurde, was zur Folge hatte, dass er immer öfter die Schule schwänzte. Zum Schluss war alles völlig durcheinander. Es war so vieles durcheinander, und wann immer Dog Zweifel hatte und sowas sagte wie, er wolle niemanden mehr ausrauben, kam Smoke schlecht drauf.

Er wusste, wie er Dog wehtun und ihn vor Angst in die Hosen scheißen lassen konnte. Smoke machte es nichts aus, zu töten. Dog hatte gesehen, wie Smoke absichtlich Tiere überfuhr, wie kürzlich die Katze oder den Hundewelpen, der weit abseits der Straße in einer Einfahrt spielte. Smoke hatte ein Spiel, das er Mach das Eichhörnchen platt nannte. Es ging genau so, wie es klang. Smoke fuhr höllische Schlenker, um ein Eichhörnchen zu kriegen, und er führte eine Strichliste. Smoke prahlte sogar damit, in North Carolina, wo er vorher gewohnt hatte, einen Menschen umgebracht zu haben.

Er hatte erzählt, er sei in das Haus einer verkrüppelten Dame marschiert und hätte fünfzigmal auf sie eingestochen, nur um ihren Behindertenbus zu benutzen. Nachdem er den Wagen zu Schrott gefahren habe, sei er zurückgekehrt, habe an sich genommen, was er brauchen konnte, dann habe er sich ein Brot gemacht, es gegessen und dabei auf den blutüberströmten toten Körper geschaut. Dann habe er ihr die Kleider aufgeschlitzt. Er sagte, sie sei so hässlich gewesen, dass er an Stellen, wo er weiß Gott nicht hätte hinsehen sollen, noch ein bisschen herumgeschnitten habe.

Von seiner Großmutter, die bei seiner Familie gelebt hatte, erzählte er, er habe ihr ins Gesicht geschlagen, daraufhin sei sie ausgezogen. Er hatte erzählt, damals habe sie zum letzten Mal an ihm herumgenörgelt. Das war es dann gewesen. Smoke hatte gesagt, er sei wegen Mordes an der verkrüppelten Frau verhaftet worden, sei jedoch am Tag, als er sechzehn wurde, wieder frei gewesen wie ein Vögelchen. Und niemand außer seiner Familie wusste, was er getan hatte, und würde es auch nie erfahren, denn so war nun mal das Gesetz. Dog wusste, dass es nicht mehr lange dauern konnte, bis Smoke wieder jemanden umbringen würde. Er brauchte das. Dog wollte jedoch nicht derjenige sein, den es traf. »Baby, oh Baby«, sagte Divinity plötzlich, als sie gerade ihre zweite Flasche Bier öffnete. »Schau dir diese Kiste an. Mannomannomann.«

»Wir müssen nach Weed Ausschau halten«, erinnerte sie Beeper.

»Oh nein«, sagte Divinity, »Baby, halt sofort an. Ich steig aus.«

In der West Cary Street ging bei Brazil die Alarmsirene los, so laut, als würde ein Feuerwehrfahrzeug durch den Verkehr rasen. Drei Halbwüchsige und ein Mädchen, das aussah wie eine Nutte, befummelten Brazils Wagen, als ob sie ihn stehlen wollten.

Die Jungs lachten und vollführten ihre coolen tanzähnlichen Bewegungen in ihren Baggy-Jeans, die ihnen fast runterrutschten - ein Hosenbein aufgerollt, das andere unten - in ihren hohen Turnschuhen, Chicago-Bulls-Sweatshirts und Wollmützen. Das Mädchen trug einen engen schwarzen Minirock und ein tief ausgeschnittenes, schwarzes ärmelloses T-Shirt. Herausfordernd starrten sie Brazil an, er starrte zurück. Brazil steuerte direkt auf sein Auto zu, den Schlüssel in der Hand. Über seinem rechten Fußgelenk, unter der ausgewaschenen Jeans, trug er seinen Revolver Colt Mustang. Bis hierher war seine Laune mies gewesen, jetzt konnte man sie nur noch als gefährlich schlecht bezeichnen.

»Dein Auto, Süßer?«, fragte das Mädchen.

»Jau«, antwortete Brazil.

»Woher?«

»Crown BMW auf West Broad Street«, antwortete Brazil mit leicht überheblichem Lächeln. »Sie haben 'ne gute Auswahl da.«

»Ach ja?«, sagte das Mädchen. »Nun, mein Süßer, das ist mir aber jetzt egal, denn ich habe mir gerade diesen Wagen ausgesucht.«

Divinity hatte beschlossen, die Wortführerin der Gang zu sein. Erstens war sie nicht so betrunken wie die anderen, zweitens sah der Typ verdammt gut aus. Vielleicht konnte sie sich ja ein bisschen mit ihm amüsieren.

»Hör zu, Baby. « Divinity trat einen Schritt auf ihn zu. »Warum nimmst du die kleine Divinity nicht einfach auf 'ne kleine Spritztour in deinem bösen Auto mit?«

Sie kam noch näher. Baby trat einen Schritt zurück. Die anderen drei rückten auf. Baby stand vor der Fahrertür, die Punks um ihn herum.

»Was ist los, Süßer?« Divinity fuhr Baby mit den Fingern über die Brust. »Wow, was für ein Mann! Hmmmmm.« Sie legte beide Hände auf seine muskulöse Brust und mochte, was sie spürte.

»Rühr mich nicht an«, sagte Baby. Beeper stellte sich vor Baby auf.

»Was hast du zu ihr gesagt, du Motherfucker?« »Ich sagte, sie soll mich nicht anrühren. Geh mir aus der Sonne, Arschloch«, sagte Baby, ohne seine Stimme zu erheben.

»Los, verschwinde«, sagte Divinity. »Der Kerl gehört mir.« Beeper trat zur Seite. Divinity wollte ihn wieder berühren. Sie wollte auch, dass er sie berührte. Sie lehnte sich mit ihren Brüsten gegen Brazils Arm.

»Na, wie fühlt sich das an, Baby?«, gurrte sie. »Ich finde es ziemlich herrlich.«

»Was zum Teufel machst du da?«, schrie Dog, packte sie am Ellbogen und zerrte sie weg.

»Mann!« Sick begann sich um sich selbst zu drehen. »Wenn Smoke dich sieht, knallt er uns alle ab.« Nur Beeper behielt seine Gedanken für sich. Er schien es leid zu sein, dass Divinity immer mit ihren Formen hausieren ging, als wär sie so scharf wie 'n Dodge Viper, dem kein Mann widerstehen kann.

»Lass das Bleichgesicht in Ruhe«, schlug ihr Beeper vor. »Los, wir nehmen sein Auto und verschwinden«, sagte Dog nervös, sah sich um und fuhr sich mit der Zunge über die Lippen.

»Ihr kriegt den Wagen nicht«, sagte Baby, »er ist noch nicht abbezahlt.«

Divinity lachte und trat wieder auf ihn zu. »Noch nicht abbezahlt?«, prustete sie. »Noch nicht abbezahlt! Oh Baby, das ist gut zu wissen, denn wir würden nie ein Auto stehlen wollen, das noch nicht abbezahlt ist!« Sick, Dog und Beeper fielen ein. Sie begannen zu lachen, zu kichern und gockelten herum wie die Hähne im Hühnerhof, Hosen rutschten immer tiefer, Boxershorts zeigten sich fast in ganzer Pracht.

Divinity legte die Hände wieder auf Brazil, sie roch nach Räucherstäbchen, ihr Atem stank. Ihre Finger bewegten sich über Brazils Brust. Dann presste sie sich an ihn, ihr Becken bohrte sich in seines. Er schubste sie weg.

»Bevor ich's dir nicht erlaube, rührst du mich nicht an«, sagte Brazil im Befehlston.

»Du kleine Drecksau«, fauchte sie, »niemand schubst Divinity fort.« Sie griff unter ihren Minirock und holte ein schmales Klappmesser hervor, und auf einmal schimmerte eine lange Klinge im trüben Straßenlicht.

»Mann, lass uns gehen«, sagte der kleinere Junge mit der Narbe im Gesicht.

»Tu das beschissene Messer weg«, sagte der große Dumme zu Divinity.

»Verschwindet, ihr Arschlöcher«, zischte Divinity. »Haut ab! Ich habe hier noch was zu tun.«

»Wenn wir dich hier lassen, wird Smoke uns umbringen«, stellte der Dumme nüchtern fest.

»Wenn ihr nicht verschwindet, bringe ich euch um«, versprach Divinity.

Die drei verschwanden um die Ecke in die Robinson Street. Divinity hielt Brazil das Messer an die Kehle und kam einen Schritt näher.

»Ich dachte, du wolltest mit mir allein sein«, sagte Brazil in einem Ton, als ob er nicht die geringste Angst hätte und auch nicht haben könnte. »Fängt man so einen Flirt an?«

»Geh mir nicht auf den Sack«, sagte Divinity mit leiser, drohender Stimme.

»Ich dachte, du wolltest, dass ich mit dir ficke.«

»Wenn ich mit dir fertig bin, Baby, wirst du nie wieder ficken.« Brazil hielt den Fernsteuer-Schlüssel in Richtung BMW-Tür, das Schloss sprang auf.

»Hast du jemals in so einem Auto gesessen?«, fragte Brazil und spürte, wie das Messer leicht in seine Haut eindrang. Er wusste, er könnte sie schneller packen, als sie in der Lage wäre zuzustoßen, aber er würde sich möglicherweise dabei verletzen, vielleicht sogar schwer. Er hatte etwas anderes im Sinn. Er öffnete die Tür. »Was meinst du?«, fragte er.

Divinity konnte nicht anders, als in das Auto hineinzustarren, auf die weichen, dunklen Ledersitze, die dicken Teppiche. »Steig ein«, sagte Brazil. Sie war verunsichert.

»Was ist los? Hast du Angst, mit mir gesehen zu werden?«, fragte Brazil. »Hast du Angst vor deinem Freund?«

»Ich hab vor gar nichts Angst«, sagte sie schnippisch.

»Vielleicht liegt es ja an mir, hm?«, sagte Brazil. »Vielleicht bin ich nicht richtig angezogen, ha?«

Er setzte sich halb auf den Fahrersitz, zog sich das Polohemd aus und warf es nach hinten. Divinity starrte auf seinen nackten, schweißbedeckten Oberkörper. Vom Armaturenbrett nahm er eine Baseballkappe und setzte sie verkehrt herum auf, mit dem Schirm nach hinten. Divinity grinste. Sie ließ das Messer sinken. »Turnschuhe habe ich schon an.« Brazil hielt seinen rechten Fuß hoch. »Alles, was ich jetzt noch tun muss ist, mir die Hose hochkrempeln, und dann steigst du zu mir ein, Baby. Und wir fahren in die Nacht.«

Divinity begann zu kichern. Sie lachte lauter, als Brazil nach unten griff und begann, sich das rechte Hosenbein aufzukrempeln. Sie keuchte, als Brazil ihr plötzlich mit einem Colt Mustang zwischen die Augen zielte. Das Klappmesser klatschte auf den Boden. Divinity begann zu laufen, und da bog auch schon ein fischgrauer Le Mans um die Ecke und bremste scharf. Die hintere Tür ging auf, Divinity hechtete hinein. Brazil stand mit klopfendem Herzen mitten auf der West Cary Street, die Waffe in der Hand. Er dachte daran, sie zu verfolgen, doch dann siegte die Vernunft, und er ließ es dabei bewenden. Der Le Mans war so schnell verschwunden, dass er nur einen kurzen Blick auf das Virginia-Kennzeichen hatte werfen können. Er stieg in seinen BMW und fuhr die West Cary entlang Richtung Heimat.

Als der Le Mans zum ersten Mal vorbeigefahren war, hatte der Auspuff das Pflaster gestreift und einen schrecklichen Lärm gemacht. Funken waren geflogen, und es hatte so ausgesehen, als wäre das Auto ein Zündholz, das die Straße entflammen wollte.

Die Bässe waren so weit aufgedreht, dass sie das Dröhnen in Weeds Kopf übertönten. Beim gerade noch rechtzeitigen Kopfsprung in den Straßengraben hatte er sich beide Handballen zerschrammt. Durch die Zweige hatte er vier Personen im Wagen zu Rapmusik auf und ab hüpfen sehen. Einer von ihnen drehte sich um, trank aus einer Flasche, und mit Entsetzen erkannte er Divinity, die vermutlich mit Beeper, Sick und Dog auf der Suche nach ihm war.

Es war kurz nach zehn Uhr, als Weed das schreckliche Geräusch des aufgemotzten Motors und des scheppernden Auspuffs zum zweiten Mal hörte, das Bum Bum der Bässe aus der Ferne. Er setzte über eine Mauer, duckte sich hinter einer Fichte auf dem Grundstück irgend eines wohlhabenden Menschen. Im Hintergrund stand eine italienische Villa mit großen weißen Säulen.

Die Gang verschwand die Straße hinunter. Weed wartete gute fünf Minuten, bis er aus seinem Versteck herauskam. Er kletterte zurück über die Mauer, genau in dem Augenblick, als ein kleiner Sportwagen mit aufgeblendeten Scheinwerfern um die Kurve fuhr und ihm direkt ins Gesicht leuchtete.

13

Bubba war zu beschäftigt, um auch nur einen Schluck von seinem Getränk zu nehmen, das Honey ihm aus Wut lauwarm in seine Thermosflasche gefüllt hatte, und das später, sollte Bubba je Zeit haben, davon zu trinken, nicht kühler wäre. Und es bestand auch nicht die geringste Aussicht, dass Bubba es in den Pausenraum schaffen würde, um in der Mikrowelle sein Taco-Bell-Fertiggericht aufzuwärmen, das Honey nur deswegen nicht verdorben hatte, weil man es nicht verderben konnte. Er hatte nicht mal Zeit, einen Gedanken an die Icehouse oder Molson Golden oder Foster's Lager im Eisschrank des Abstellraums zu verschwenden, die auf ihn warteten, wenn er endlich dort einlief, erschöpft, um etwa halb acht jeden Morgen, außer dienstags und mittwochs, wenn er frei hatte. Bubba aß nichts, trank nichts, rauchte nichts, was nicht Philip Morris war. Er würde auch nichts anderes kaufen als Philip-Morris-Aktien wenn er nicht so viel Geld für Philip-Morris-Produkte, für seinen Jeep und seine Werkzeuge ausgeben würde. Bubba Fluck fühlte sich so gedemütigt, dass er wütend hätte werden können. Man behandelte ihn wie Dreck, während er sein Bestes gab, um die Dinge in Arbeitsbucht 8 zu beschleunigen. Sicher, es hatte einigen Aus schuss gegeben, der in die Behälter am Boden geflossen war, bestimmt für den Aufreißraum, wo die Zigaretten in eine Maschine gefüttert wurden, die den kostbaren Tabak von Papier und Sonstigem wieder trennte. Bubba weigerte sich, Niederlagen einzugestehen. Er überlegte: Wenn während drei Schichten in vierundzwanzig Stunden dreißig Millionen Päckchen Zigaretten ausgeworfen werden würden, dann könnte er doch, bei Gott!, eine zusätzliche halbe Million Zigaretten beziehungsweise fünfundzwanzigtausend Päckchen mehr raushauen.

Bubba arbeitete wie ein Besessener, hastete zwischen Computer und Maschine hin und her. Wenn der Wert für Zugwiderstand wieder zu nah an die rote Linie kam, war Bubba da, um die nötigen Anpassungen vorzunehmen. Intuitiv wusste er, wann der Klebstoff zu Ende ging, und stellte sicher, dass der Nachrüster rechtzeitig kam. Als das Filterpapier erneut riss, ließ Bubba es durch den Luftkanal wieder einführen bis in die Zugwalzen, fädelte es in die Formatgarnitur ein und drückte auf Anfang - in einer Rekordzeit von einunddreißig Sekunden. Als das Papier ein weiteres Mal riss, stellte er fest, dass die Messer im Schneidekopf stumpf waren, und ließ einen Monteur kommen, um das Problem zu lösen. Bubba schwitzte sich durch weitere verschenkte Minuten und arbeitete noch schneller, um die verlorene Zeit wett zu machen. Drei Stunden lang hatte er keinen Ausfall mehr, und um vier Uhr morgens zeigte der Produktionsreport, dass er lediglich 21350 Doppelstöcke beziehungsweise nur zwei Minuten hinter Arbeitsbucht 5 zurück lag.

Die Produktionsüberwacherin Betty Council war für Qualitätskontrolle zuständig, hatte die Monteure und Elektriker unter sich und koordinierte die Schichten. Seit Wochen schon beobachtete sie Bubba, da er offenbar mehr technische Probleme hatte als alle anderen Maschinenführer. Gig Dan hatte ihr bereits gesagt, dass er langsam die Nase voll habe von ihm.

»Na, wie geht es uns heute?«, rief sie Bubba zu, während der Unterdruck im Maker geschnittenen Tabak ansaugte und die Stöcke schneller formte, als das Auge erkennen konnte. Bubba war zu beschäftigt, um zu antworten. »Du brauchst dich nicht umzubringen«, sagte Council, die auf dem besten Weg war, erneut befördert zu werden, weil sie smart war, unermüdlich und vor mehreren Monaten bereits die Produktion um drei Prozent gesteigert hatte, als sie einen Wettbewerb zwischen den Arbeitsbuchten durchgesetzt hatte. »Mir geht's gut«, rief Bubba und sah zu, wie seine Maschine die Tabakstöcke klebte, schnitt und in Übergabetrommeln steckte, einem weiteren Messer und Wender zuführte und danach einer weiteren Trommel.

»Ich bin total erstaunt«, schrie sie über den Lärm und das Schlagen der Maschinen hinweg. »Du und Fleck, ihr liegt beinahe Kopf an Kopf.«

Brazil trat leicht aufs Gas und verfolgte den Jungen, der stolpernd und im Zickzack den Straßenrand entlanglief. Bei der Polizei galt, dass wenn ein Subjekt rannte, es auch einen Grund dafür gab. Brazil ließ das Fenster runter.

»Was ist los?«, rief er und fuhr nebenher; der Junge lief weiter.

»Nichts«, keuchte der Junge. Das Weiße seiner Augen leuchtete, Angst verlieh seinen Füßen Flügel.

»Irgendwas ist, sonst würdest du nicht laufen«, rief Brazil. »Bleib stehn, ich möchte mit dir reden!«

»Geht nicht.«

»O doch.«

»Hm, hm.«

Brazil bremste vor ihm und sprang aus dem Wagen. Der Junge war erschöpft und halb vergiftet. Er trug ein Sweatshirt der Bulls und kam Brazil irgendwie bekannt vor, sogar in der Dunkelheit.

»Lassen Sie mich in Ruhe!«, schrie er, als Brazil ihn am Sweatshirt packte. »Ich habe nichts gemacht.«

»Nun mal mit der Ruhe«, sagte Brazil. »Beruhig dich. Warte mal, ich habe dich schon mal gesehen. Du bist doch der Junge von der Godwin, der Künstler. Irgend so 'n ausgefallener Name. Wie war er gleich...? Week? Wheez?«

»Ich sag Ihnen gar nichts.« Der Junge atmete schwer, Schweiß glänzte auf seinem Gesicht, tropfte von seinem Kinn auf den Boden.

Brazil sah sich um, wunderte sich, lauschte. Er sah niemanden sonst, hörte keine Alarmsirene, die Straße war dunkel, die Nacht war ruhig.

»Weed«, erinnerte er sich plötzlich. »Genau.« »Stimmt nicht«, sagte Weed.

»Doch, das ist der Name. Ich erinnere mich genau. Ich bin Andy Brazil.«

»Sie sind doch der Cop, der in der Schule war«, sagte Weed vorwurfsvoll.

»Irgendwas nicht in Ordnung damit?«, fragte Brazil.

»Wie kommt es, dass Sie hier draußen mit einem BMW rumkurven?«, wollte Weed wissen.

»Eine bessere Frage wäre: Wie kommt es, dass du betrunken bist und rennst wie ein Irrer?«

Weed sah hinauf in den Himmel, wo der Mond hätte stehen müssen, wenn es nicht bewölkt gewesen wäre. »Ich bring dich heim«, sagte Brazil.

»Sie können mich nicht zwingen«, sagte Weed trotzig mit verschwommener Sprache.

»Natürlich kann ich das.« Brazil lachte. »Du bist betrunken in der Öffentlichkeit. Du bist minderjährig. Du kommst entweder mit in die Stadt, oder ich bringe dich nach Hause. Wenn ich du wäre, würde ich Letzteres vorziehen, Aspirin nehmen und ins Bett gehen.«

Weed dachte nach. Ein Lastwagen fuhr vorbei, dann ein Kombi. Weed dachte immer noch nach, wischte sich das Gesicht an seinem Ärmel ab. Dann kam ein VW Golf, dann ein Jeep, der Brazil an die ABABs erinnerte. Brazil zuckte mit den Schultern und ging zu seinem Auto. Er öffnete die Tür. »Ich werde jetzt einen Streifenwagen rufen«, sagte er. »Ich transportiere keine Gefangenen im meinem Privatwagen.«

»Sie sagten, Sie würden mich damit nach Hause fahren«, entgegnete Weed. »Jetzt sagen Sie, dass nicht.«

»Ich sagte, ich chauffiere dich damit nicht zur Polizei.« Brazil schlug die Tür zu. Weed riss die Beifahrertür auf und glitt auf den Ledersitz. Er zog sich den Sicherheitsgurt über die Schulter und sagte kein Wort mehr. Brazil setzte zurück auf West Cary und fuhr los.

»Wie ist dein richtiger Name?«, fragte Brazil.

»Weed.«

»Wie kommt man nur zu so 'nem Namen, ha?« »Weiß nicht.« Weed starrte auf seine aufgebundenen Turnschuhe. »Klar weißt du das.«

»Mein Vater arbeitet für die Stadtverwaltung.« »Und?«, ermunterte ihn Brazil.

»Grasmähen und so'n Zeug. Unkrautjäten. Er nannte mich Weed, weil er sagte, ich würde genauso werden wie Unkraut.« Sofort fühlte er sich nichtswürdig und hatte Panik. Es war offensichtlich, dass er kein Unkraut geworden war, und er hatte dem Cop viel zu viel erzählt. Er beobachtete, wie der Cop das Wort Weed auf einen Zettel kritzelte. Scheiße! Wenn der Cop herausbekommen würde, dass er ein Hecht war, würde er sterben. Dafür würde Smoke sorgen.

»Und dein Familienname?«, fragte Brazil als nächstes. »Jones«, log Weed. Brazil kritzelte. »Was bedeutet die Fünf?« »Was?«

»Die Fünf, die auf deinem Finger tätowiert ist.« Angst wich Entsetzen. Weeds Gehirn war leer. »Ich hab keine Tätowierung«, sagte er stur. »Nein? Und was sehe ich da?«

Weed untersuchte erst die eine Hand, dann die andere, als ob er sie bis jetzt noch so nie richtig angesehen hätte. Er starrte auf die 5 und rubbelte mit seinem Daumen dran herum. »Ach, wissen Sie, das bedeutet nichts«, sagte er. »Hab ich nur so gemacht.«

»Aber warum die Zahl fünf?« Brazil gab nicht auf. »Du musst dir doch was dabei gedacht haben.«

Weed begann zu zittern. Wenn der Cop herausfand, dass die Fünf Weeds Sklavennummer war, könnte vielleicht eins zum anderen führen.

»Das ist meine Glückszahl«, sagte Weed und fühlte, wie ihm unter dem Chicago-Bulls-Sweatshirt der Schweiß aus seinen Achselhöhlen die Seiten runterlief.

Brazil spielte am CD-Player, sprang von Mike and the Mechanics zu Elton John und entschied sich dann für Enya.

»Mann, wie kann man nur so was hören?«, fragte Weed schließlich.

»Was dagegen?«

»Da ist nix hinter. Weder 'n gutes Schlagzeug noch 'n gutes Becken oder 'n Text, der irgendwas bedeutet.«

»Vielleicht hat der Text ja eine Bedeutung für mich«, antwortete Brazil. »Und vielleicht mag ich kein Schlagzeug oder Becken.«

»Ach ja«, Weed wurde böse, »das sagen Sie nur, weil ich Becken spiele und ziemlich bald auch Schlagzeug lerne.«

»Würde es dir was ausmachen, mir zu sagen, wo du wohnst?«, sagte Brazil. »Oder ist das ein Geheimnis.«

»Ich wette, sie wissen nichts über Becken.« Weeds Logik wurde etwas unzusammenhängend. Die sanfte Fahrt durch die Dunkelheit lullte ihn zusätzlich ein. »Wir spielen sogar in der Azalea Parade.«

»Ich weiß, dass du in der Nähe der Godwin wohnst, sonst würdest du nicht dort zur Schule gehen.« Brazil wurde zunehmend frustriert.

Weed schlief gerade ein. Er stank entsetzlich, und Brazil wusste immer noch nicht, weshalb der Junge betrunken draußen auf der Straße gewesen war, weshalb er gerannt war, als wär Jack the Ripper hinter ihm her gewesen. Brazil griff hinüber und rüttelte ihn sanft. Weed sprang fast bis zum Dach. »Nein!«, schrie er.

Brazil drückte den Knopf der Innenbeleuchtung und sah Weed lange prüfend an. Er bemerkte, dass die Ziffer Fünf an seinem rechten Zeigefinger rot und geschwollen war. »Sag mir, wo du wohnst«, sagte Brazil streng. »Wach auf, Weed, sag es mir!«

»Henrico Doctor.« »Das Krankenhaus?« »Ja.«

»Du wohnst in der Nähe vom Henrico-Doctor-Krankenhaus?« »Ja, mein Kopf tut mir so weh.« »Das gehört nicht zum Godwin-Distrikt.« »Mein Vater wohnt in dem Viertel. Meine Mama nicht.« »Also, zu wem fährst du jetzt, Weed? Zu deiner Mutter oder zu deinem Dad?«

»Ich besuche ihn so selten wie möglich. Nur ab und zu. Vielleicht ein Wochenende alle zwei Monate, damit er wieder ausgehen und mich allein lassen kann - ist mir ganz Recht.«

»In welcher Straße wohnt deine Mutter?«

»Forest Ecke Skipwitch. Ich zeig's Ihnen.« Weeds Zunge klebte an seinem Gaumen.

Brazil riss Weeds rechte Hand aus dessen Schoß. »Warum hast du diese Tätowierung«, fragte er wieder. »Hat dich da jemand zu überredet?«

»Viele haben eine.« Weed zog seine Hand zurück.

»Sieht aus, als hättest du die erst seit kurzem«, sagte Brazil. »Vielleicht sogar erst seit heute.«

14

Vermutlich waren Gouverneur Feuer und seine Gäste inzwischen ein paar Menügänge und Gesprächsthemen weiter. Dennoch mussten sie irgendwann mal aus dem La Petite France herauskommen, und Roop hatte keine Lust mehr zu warten. Er fand, er könne die Zeit auch nutzen und sich in der Fisch-Affäre schlau machen und wählte Hammers Privatnummer, die ihm der dämliche Fling gegeben hatte. »Hammer«, meldete sie sich.

»Hier spricht Artis Roop.«

»Wie geht's, Artis?«

»Sie fragen sich vermutlich, woher ich Ihre Privatnummer habe.«

»Sie steht im Telefonbuch«, sagte Hammer.

»Stimmt. Hören Sie zu, Chief Hammer, ich recherchiere gerade diesen Fischunfall.«

»Fischunfall?« Sie klang alarmiert. »Wer hat Ihnen von eine m Fischunfall erzählt?«

»Ich kann meine Quellen leider nicht preisgeben. Aber wenn es da etwas gibt, meine ich, dass die Öffentlichkeit zu ihrem eigenen Schutz davon wissen sollte; und wenn auch nur, um morgen einen anderen Weg zur Arbeit nehmen zu können. «

»Ich weiß von keinem Fischunfall«, sagte Hammer mit fester Stimme.

»Aber worüber reden denn dann die Leute?«

»Da geht's nur um 'ne interne Angelegenheit, Artis.«

»Wie meinen Sie das?«

Roop wurde etwas nervös, da sich am Restauranteingang immer noch nichts tat. Plötzlich kam es ihm in den Sinn, dass der Gouverneur versuchen könnte, durch die Hintertür zu entwischen. Vielleicht war er schon fort. Roop zog den Stecker vom Handy aus dem Zigarettenanzünder und kletterte aus dem Auto.

»Wie kann ein Fischunfall eine interne Angelegenheit sein?«, fragte er Hammer.

»Eine Störung im Computer«, antwortete sie. »Oh«, sagte er verwirrt. »Aber ich verstehe immer noch nicht. Ist Fisch eine Art Virus?«

»Wir hoffen nicht«, sagte Hammer, die immer ehrlich und gerade heraus war, es sei denn, sie verweigerte jeden Kommentar.

»Also ist das COMSTAT-Telekommunikationssystem zusammengebrochen?« Roop hatte seinen Finger in die Wunde gelegt.

Hammer zögerte, dann sagte sie: »Im Augenblick ja.« »Überall?«

»Kein weiterer Kommentar«, sagte Hammer und legte auf. Roop war sich sicher, dass das Fischproblem 'ne große Sache war. Aber er hatte noch einen anderen Fisch zu braten. Die Bodyguards kamen gerade aus dem La Petite France, der Gouverneur folgte dicht dahinter. Scheinwerfer blendeten auf und Blitzlichter feuerten von allen Seiten, der Gouverneur huldvoll und unerschüttert, wie auch seine Frau, denn sie waren an diesen Mist gewöhnt. Roop hörte, wie die Kollegen durcheinander schrien: Herr Gouverneur dies, Herr Gouverneur das, und war froh, dass der Gouverneur keinen Kommentar abgab. Wie zufällig schlenderte Roop hinüber zu Jed, dem Fahrer des Gouverneurs.

»Ich will ihn nicht belästigen«, sagte Roop. »Irgendwie tut er mir Leid, dass ihm alle immer so hinterherrennen. Er kann noch nicht mal in Ruhe zu Abend essen, ohne dass ihn alle Welt belagert.«

»Ich wünschte, andere würden das auch so sehen«, sagte Jed. »Wie zum Teufel parken Sie diesen Schlitten eigentlich?«, fragte Roop und besah sich eingehend jedes Detail der glänzend schwarzen Lincoln-Stretch-Limousine. Jed lachte, als ob das nichts wäre.

»Also ehrlich«, fuhr Roop fort, während der Gouverneur und seine Frau flott zum Auto eskortiert wurden, »und als Chauffeur arbeiten könnte ich schon gar nicht. Ich verfahr mich dauernd. Können Sie sich vorstellen, wie schwer es ist, einen Tatort zu finden, wenn man nicht weiß, wo man ist?« Roop hatte über Jed, den alle so nannten, außer dem Gouverneur, in Erfahrung gebracht, dass er ein Orientierungsproblem hatte, das dieser aber abstritt.

»Das meinen Sie nicht im Ernst?«, sagte Jed und öffnete der First Family den Schlag. Die beiden stiegen ein. »Guten Abend, Gouverneur, guten Abend, Mrs. Feuer«, sagte Roop freundlich und beugte sich hinunter. »Das wünsche ich Ihnen«, antwortete der Gouverneur, der ein sehr liebenswürdiger Mann war, wenn man ihn denn mal zu fassen bekam.

»Wir sind uns auf der Pressekonferenz begegnet«, sagte Roop.

»Ach ja?«

»Ja, Herr Gouverneur. Sie waren großartig. Gott sei Dank macht sich jemand stark für die Tabakindustrie«, sagte Roop überschwänglich.

»Nur gesunder Menschenverstand«, sagte Feuer. »Persönlich rauche ich ja nicht. Aber ich denke, es ist jedermanns Entscheidung. Niemand zwingt einen dazu, und Arbeitslosigkeit und Schwarzmarkt-Zigaretten sind nun mal keine fröhlichen Aussichten.«

»Als Nächstes wäre dann der Alkohol dran«, sagte Roop zu Recht entrüstet.

»Nicht, solange ich was zu sagen habe.«

»Überall werden Rauchhöhlen entstehen, wie früher die schwarzen Destillen. Smokes statt Stills, Herr Gouverneur.« Roop kam auf sein Thema zurück, von dem er glaubte, er würde einst den Pulitzer-Preis dafür bekommen. »Smokes statt Stills. Das gefällt mir«, sagte Feuer. »Ich auch«, sagte die First Lady.

»Smokes.« Gouverneur Feuer setzte ein schiefes Lächeln auf. »Als ob das ATF nicht schon genug zu tun hätte. Ach übrigens«, sagte er zu Roop, »ich glaube nicht, dass wir uns schon mal begegnet sind.«

Das kleine Haus um die Ecke vom Henrico-Doctor-Krankenhaus war aus Ziegelsteinen gebaut, hatte frisch gestrichene blaue Fensterläden und einen gepflegten kleinen Vorgarten.

Die Auffahrt war mit Kies bedeckt. Es stand kein Auto darin.

Brazil fuhr hinein, kleine Steinchen spritzten unter den BMW.

Er überlegte sich, was er jetzt tun sollte.

»Wann kommt deine Mutter nach Hause?«, fragte er Weed.

»Sie ist zu Hause.« Weed war nun etwas wacher.

»Hat sie kein Auto?«

»Doch.«

»Es steht keines da«, sagte Brazil. »Es sieht mir nicht danach aus, als ob sie zu Hause wäre.«

»Oh.« Weed richtete sich in seinem Sitz auf und starrte durch die Windschutzscheibe, seine Hand am Türgriff. »Ich will ins Bett. Ich bin müde. Lassen Sie mich einfach nur aussteigen, okay?«

»Weed, wo arbeitet deine Mutter?«, fragte Brazil.

Auch er wollte nach Hause und den Tag beenden, aber er fühlte sich unwohl bei dem Gedanken, diesen verschlossenen Jungen allein zu lassen.

»Sie arbeitet im Krankenhaus«, sagte Weed und öffnete die Tür.

»Im Operationssaal.«

»Ist sie eine Krankenschwester?«

»Ich glaube nicht. Aber sie könnte gegen Mitternacht zu Hause sein.« »Könnte?«

»Manchmal kommt sie später. Sie arbeitet wirklich hart, denn was sie verdient, ist alles, was wir haben. Mein Vater ist ein Spieler, er hat uns ziemlich tief in Schulden gestürzt. Ich will ins Bett. Danke fürs Mitnehmen. Ich hab noch nie in einem so schönen Auto gesessen.«

Sobald Weed die Haustür hinter sich zugemacht hatte, fuhr Officer Brazil davon. Weed sah sich im leeren Wohnzimmer um, wünschte, seine Mutter wäre da, und war doch froh, dass sie nicht zu Hause war. Es stand noch ein Rest Hackfleischbraten und Aufschnitt da, und Weed fragte sich, ob Essen seinen Zustand verbessern oder verschlimmern würde. Er versuchte es und machte sich einen Schinken-Käse-Toast, der seinen Magen beruhigte.

Er ging durch die Diele, blieb vor der Zimmertür seines Bruders Twister stehen und öffnete sie. Weed starrte auf all die Basketball-Trophäen und Poster, das ungemachte Bett, den unordentlichen Teppich; auf dem Boden ein T-Shirt der University of Richmond, auf dem Schreibtisch der Computer. Alles war genau so, wie Twister es, als er das letzte Mal in seinem Zimmer war, hinterlassen hatte; an jenem 23. August, einem Sonntag, hatte Weed ihn das letzte Mal lebend gesehen. Weed ging hinein und stellte sich vor, er könnte Twisters Eau de Cologne »Obsession« riechen, sein Lachen und seine stichelnden Reden hören. Er stellte sich vor, Twister säße mitten im Zimmer auf dem Boden, seine langen muskulösen Beine vor sich, zöge eben seine Schuhe an und würde Weed seine »winzige Minute« nennen.

»Schau, man braucht sechzig für eine Stunde«, würde er sagen. »Ich weiß, dass du im Rechnen eine Null bist, aber glaub mir. Bald wirst du eine Stunde sein, dann ein Tag, dann eine Woche und dann ein Monat. Und dann wirst du genauso groß sein wie ich.«

»Werd ich nicht«, sagte Weed. »Du warst zweimal so groß wie ich, als du in meinem Alter warst.«

Dann würde Twister aufstehen und mit einem unsichtbaren Basketball dribbeln. Er würde auf Weed zugehen, nach links und rechts antäuschen, den Ball nahe am Körper, die Ellbogen mal hier, mal dort.

»Die Zeit läuft, und ich habe noch eine winzige Minute!« Twister würde lachen, nach Weed greifen, ihn auf das Bett werfen und mit ihm auf und nieder hopsen, bis Weed vor Freude schwindelig würde.

Weed ging hinüber zum Schreibtisch und setzte sich. Er schaltete den Computer an, das einzige, das er je im Zimmer seines Bruders berührte, denn Twister hatte Weed beigebracht, wie man den Computer bedient. Weed loggte sich in AOL ein, schrieb eine E-Mail an Twisters Mailbox und sah nach, ob sonst noch wer was geschickt hatte. Außer den Nachrichten, die Twister täglich von Weed bekam, war nichts drauf.

Hallo, Twister, liest du meine Briefe? Sie sind noch nicht geöffnet worden, aber ich wette, dass du sie gar nicht öffnen brauchst wie die anderen Leute. In deinem Zimmer habe ich nichts verändert. Mama geht hier nicht rein. Sie lässt die Tür immer zu.

Weed wartete darauf, dass er gleich eine Antwort bekam. Irgendwie glaubte er fest daran, dass ihn Twister eines Tages über Computer kontaktieren würde. Er würde schreiben: Was ist los, winzige Minute? Ich bin sehr froh, dass du mir schreibst. Ich sehe alles, was du machst, also halt die Ohren steif. Weed wartete und wartete. Dann meldete er sich ab und löschte das Licht. Für eine Weile stand er in der Zimmertür, zu niedergeschlagen, um sich zu bewegen. Dann ging er in sein Zimmer und stellte den Wecker auf 2 Uhr 45. »Warum bist du nicht da?«, fragte er Twister. Die Dunkelheit hatte keine Antwort für ihn. »Warum bist du nicht da, Twister! Ich weiß nicht mehr, was ich machen soll, Twister. Mama kommt nicht mehr nach Hause. Sie arbeitet so viel, als hätte sie einen Schlag auf den Kopf bekommen oder so was. Sie schläft, steht auf und geht. Sie redet kaum noch, seit du nicht mehr da bist. Daddy macht ihr schwer zu schaffen, und ich habe jetzt Smoke am Hals. Vielleicht bringt er mich um, Twister. Das könnte er nicht, wenn du noch da wärst.« Weed schlief ein und redete weiter mit Twister. Er schlief schlecht, den Kopf voll grausamer Träume. Er wurde von einem Müllwagen gejagt, der sich ihm in einer dunklen Straße mit schrecklichen, kratzenden Geräuschen näherte. Wohin Weed sich auch wandte, blieb der Müllwagen ihm immer auf den Fersen. Er schwitzte, sein Herz raste. Dann klingelte der Wecker.

Rasch griff er zum Nachtkästchen und stellte ihn ab. Er horchte, wagte kaum zu atmen und hoffte, dass seine Mutter schlief.

Weed machte Licht, zog sich schnell an. Er ging hinüber zu seinem kleinen Kartentisch unter dem Fenster, setzte sich und überlegte, was er alles brauchte, um eine Metallstatue zu bemalen. Er wünschte, er hätte Officer Brazil gesagt, was los war und weshalb er das Tattoo hatte. Aber Weed wusste, dass Smoke ihn erwischen würde. Irgendwie würde Smoke es schaffen. Die große Frage war, ob er lieber Öl oder Acryl benutzen sollte. Er stöberte durch das Regal mit seinen kostbaren Malutensilien, sah liebevoll durch den Bob-RossMeistermalkasten, für den seine Mutter Überstunden gemacht hatte, als sie ihm den Kasten letztes Weihnachten schenkte. Er hatte fast achtzig Dollar gekostet, inklusive der acht Tuben Ölfarbe, vier Pinsel und einem »So fange ich an«-Video, das er sich mit Mrs. Grannis' Erlaubnis in der Schule hatte ansehen dürfen. Er besaß keinen Videorecorder.

Weed schraubte die Kappen von Saftgrün, Kadmiumgelb und Karminrot ab. Er schaute sich seinen Demo-College-Farbkasten an und überlegte, wie lange Ölfarben brauchten, um zu trocknen und wie viel Arbeit er damit hätte, sie wieder abzukriegen. Er wollte nicht nach Terpentin riechen. Da waren noch die Tuben mit Apple-Barrel-Acryl-Lackglanzfarben. Er hatte sechsundvierzig Stück davon zur Auswahl, doch um einen wirklich guten Effekt zu erzielen, musste er die Statue zuerst abschmirgeln und dann zweimal grundieren. Das würde ewig dauern, und in Wahrheit war es das Letzte, was Weed einer Statue antun wollte. Dafür würde ihn, wenn schon kein anderer, der liebe Gott bestrafen. Die Statue einer Berühmtheit zu beschädigen, wäre genauso schlimm, wie Graffitis an eine Kirche zu sprühen oder Maria einen Schnurrbart anzumalen.

Plötzlich hatte Weed einen gewagten Plan. Vielleicht konnte er Plakatfarben benutzen. Er hatte ganze Tüten voll davon. Sie waren billig und machten keine Sauerei. Man konnte sie sogar mit Wasser und Seife abwaschen, das könnte Smoke allerdings nicht ahnen, wenn Weed gerade malte.

Weed hatte noch nie mit Tempera-Wasserfarben auf Metall gemalt und versuchte es mit ein bisschen Grün auf seinem Drahtpapierkorb im Zimmer. Er war richtig aufgeregt, als er sah, dass sich die Farbe gut auftragen ließ und hielt. Er suchte alle Farbtöpfe zusammen, die er hatte, und stopfte sie in seinen Rucksack und in eine Supermarkttüte. Dann wühlte er in seiner Kiste mit den tadellos sauberen Pinseln und nahm zwei dünne für die feinen Linien und zwei breite für die großen Flächen heraus. Außerdem steckte er noch einen Rundpinsel, Größe 14, ein. Man konnte ja nie wissen.

15

Das New Yorker Police Department war normalerweise nicht Artis Roops Kragenweite. Er hatte es erst bei der Auskunft versucht, war dann vom Bezirk Innenstadt Nord zur Notrufnummer »Vergewaltigung«, dann zur Crack-Hotline, dann zur Kfz-Verwahrstelle verbunden worden und landete schließlich bei einem Beamten in Queens, der ihm die Telefonnummer der Funkzentrale gab. Von dort aus schaffte es Roop, indem er log, einen gewissen Sergeant Mazzonelli zu überreden, mit ihm zu sprechen. »Ja, ich weiß, was COMSTAT ist. Wer, glauben Sie, hat damit angefangen?«, sagte Mazzonelli.

»Natürlich weiß ich, dass das ihr da oben wart«, sagte Roop. Er saß an seinem überquellenden Schreibtisch in der Nachrichtenredaktion der Richmond Times Dispatch.

»Da haben Sie verdammt Recht, das waren wir.«

»Wir haben da leider ein Problem im Kartenzentrum«, sagte Roop.

»Welches Kartenzentrum? Ich habe noch nie was von einem Kartenzentrum gehört.«

»Na ja, das im NIJ.«

»In New Jersey?«

»NIJ. Nicht NJ«, verbesserte Roop Mazzonelli. »Also, von wo aus rufen Sie denn eigentlich an?«, fragte Mazzonelli.

Er legte die Hand über die Muschel. »Ja, Landsberger? Du gehst zum Chinesen?« »Wer will das wissen?« »Deine Mutter.«

»Ach nee. Was soll ich ihr mitbringen? Fisch?« Roop wurde hellhörig.

»He, ich finde das nicht komisch«, rief einer der anderen Polizisten.

»Pizza Stromboli. Mit extra Zwiebeln. Wie gewöhnlich«, sagte Mazzonelli.

Er nahm die Hand wieder von der Muschel. »So, da bin ich wieder. Was haben Sie gesagt?«, fragte er Roop.

»Wir haben da leider ein Problem mit dem COMSTAT-Netzwerk.«

»Wer ist wir?«

»Hören Sie, dies ist Washington. Wir haben ein Problem.« Roop sagte das, wie er es aus dem Kino kannte. »Das System wurde möglicherweise von einem Virus befallen, und wir möchten wissen, wo er überall noch zugeschlagen hat.«

Stille.

»Er könnte in Form von Fischen auftreten«, fügte Roop hinzu.

»Scheiße«, sagte Mazzonelli knapp. »Hat's euch in Washington also auch erwischt? Die verdammten kleinen blauen Fische, die in 219 rumschwimmen. Wo auch immer zum Teufel das ist.«

»In Richmond, Virginia«, informierte ihn Roop. »Wir glauben, dass dort das Schlupfloch ist, durch das der Virus reingekommen ist. Der Ursprung sozusagen.«

»Richmond?«

»Das nehmen wir an, Sergeant. Es ist schlimmer, als ich befürchtet habe. Wenn Ihr COMSTAT-

Telekommunikationssystem jetzt auch noch blockiert«, Roop machte sich wild Notizen, »dann sind wohl die anderen alle abgeschnitten.«

»Scheiße. Das ist das Unheimlichste, was mir je passiert ist. Wir haben hier oben drei Experten sitzen, die gerade versuchen, das verdammte Ding vom Bildschirm wegzukriegen. Aber nichts geht. Also, ich mache ja den ganzen Computerscheiß nicht selbst, wissen Sie? Aber ich hab Augen und Ohren im Kopf, und ich weiß, wann etwas wirklich schlimm ist. Soweit ich mitbekomme, haben wir im Moment nicht den geringsten Überblick über Brennpunkte oder irgendwelche Strukturen.«

»Genau.« Roop blätterte seinen Block um. »Wie's aussieht, hat das niemand momentan.«

Roops Redakteurin Clara Outlaw blieb vor dem Schreibtisch stehen, um zu sehen, wie weit Roop war und wie es mit der Schlagzeile für die Spätausgabe aussah. Er zeigte mit dem Daumen nach oben. Sie wollte etwas sagen, er schüttelte den Kopf und legte den Finger auf die Lippen. Sie tippte auf ihre Armbanduhr. Er nickte ihr zu und machte mit den Fingern das O.K.-Zeichen. Sie war skeptisch, tippte wieder auf die Uhr. Er schüttelte den Kopf und bedeutete ihr, eine Minute zu warten. »Es war am frühen Nachmittag, wie man mir sagte, und plötzlich soll da die Karte mit den Fischen aufgetaucht sein, und jetzt werden wir sie nicht mehr los. Sie kam sozusagen aus dem verdammten Nichts.« Mazzonelli hörte nicht mehr auf zu reden.

Roop kritzelte Fischsterie auf seinen Block. Er riss den Zettel ab und gab ihn Outlaw. Sie zog die Stirn in Falten und schrieb Pfiesteria darunter. Roop schüttelte den Kopf. Dieser Vorfall hatte nichts mit den Mikroben zu tun, die ein gewisser Dr. Pfiester vom Institut für Meeresforschung entdeckt hatte und die für das massive Fischsterben an der Ostküste verantwortlich waren - oder etwa doch? Was wusste man schon. Roop griff sich den Zettel wieder und unterstrich Fischsterie viermal.

Um zehn vor drei schlich sich Weed aus seinem Zimmer. Er blieb vor der geschlossenen Zimmertür seiner Mutter stehen und hoffte, dass er sie schnarchen hören würde. So war es, genauso laut wie immer. Weed verließ das Haus und wartete an der Straßenecke, wie Smoke es ihm befohlen hatte. Minuten später konnte man den Le Mans bereits vo n weitem hören. Weed erinnerte sich an seinen Albtraum mit dem Müllwagen. Seine Hände begannen so stark zu zittern, dass er fürchtete, er könne so nicht malen. Er fühlte wieder, wie ihm schlecht wurde. Er dachte daran, nach Hause zurückzulaufen und die Polizei anzurufen oder wenigsten die Acrylfarben zu holen, für den Fall, dass Smoke herausfand, dass er ihn betrügen wollte.

Die Hintertür des Le Mans schwang auf. Weed stieg ein und stellte sich wie zum Schutz den Rucksack und die Tüte mit den Farben auf den Schoß. Er starrte auf Smokes Hinterkopf. Divinity saß auf dem Beifahrersitz und lehnte sich an Smokes Schulter.

»Die anderen kommen wohl nicht«, sagte Weed und tat sein Bestes, um mit fester Stimme zu sprechen.

»Die brauchen wir nicht«, sagte Smoke.

»Wie kommt's, dass du nicht mit deinem eigenen Auto fährst?«, fragte Weed und fühlte, wie eine Angstwelle ihn fast erdrückte.

»Weil ich nicht will, dass mein Auto erkannt wird«, sagte Smoke.

»Hat Dog nichts dagegen, dass man sein Auto erkennt?«, fragte Weed.

»Ist doch egal, ob er was dagegen hat«, antwortete Smoke kalt. »Und du hältst jetzt die Fresse, Schwachkopf. Ich stelle hier die Fragen, du antwortest. Hast du das kapiert?« Divinity lachte und steckte ihre Zunge in Smokes Ohr.

»Ja«, sagte Weed leise und wischte sich die Tränen, die in seine Augen traten, so schnell weg, dass sie gar nicht erst zu laufen beginnen konnten.

Während der ganzen Fahrt durch die Stadt und durch die Reihenhaussiedlung von Oregon Hills sagte Weed keinen Ton. Sie stellten den Wagen in einem kleinen Park am Fluss ab. Der Zaun des Friedhofs war etwa drei Meter hoch und dick mit Efeu bewachsen. Weed dachte, es würde nicht einfach sein, darüber zu steigen, Smoke war anderer Meinung. Weed hatte noch nie von einem Unternehmen gehört, das an einem Friedhofszaun plakatierte. Victory-Teppich-Reinigung hingegen hielt das wohl für eine gute Idee. Das große Metallschild war an dem Abschnitt des Zauns befestigt, der zwischen South Cherry und Spring Street lag.

Smoke zeigte Weed und Divinity, wie einfach es war, sich an den Ecken des Schildes festzuhalten und sich hinaufzuziehen, bis man den dicken überhängenden Ast der alten Eiche auf der anderen Seite zu fassen bekam. Ruckzuck überwanden die drei das Hindernis und ließen sich auf den Boden des stillen dunklen Friedhofs fallen. Weed fühlte sich wie in einer Geisterstadt mit schmalen Wegen, die sich in alle Richtungen schlängelten, mit Grabsteinen und gespenstischen Figuren, so weit das Auge reichte. Plötzlich kam ihm der Gedanke, Smoke und Divinity könnten es lustig finden, ihn hier zu lassen.

Vielleicht war das ihr Plan. Kalte Schauer jagten Weed über den Rücken. Weed hatte von Zuhältern gehört, die ihre Mädchen zur Strafe an Friedhofsbäume fesselten und sie über Nacht dort ließen. Einige der Damen sollen den Verstand verloren, andere vor lauter Angst Herzinfarkte erlitten haben und gestorben sein. Eine der Huren, so sagte man, soll sich die Hand abgekaut haben, eine andere hätte Selbstmord begangen, indem sie die Luft anhielt. Weed zwang sich, nicht mit den Zähnen zu klappern. Er wusste, er durfte keine Angst zeigen. »Cool«, sagte er und sah sich um. »Mann, hier drinnen könnte ich wochenlang malen.«

Er und Divinity folgten Smoke, der genau zu wissen schien, wo er hinging.

»Weißt du, die ganzen Grabsteine hier - wie leere Leinwand, wie weißes Papier. Ich glaub, ich könnte hier malen, bis ich blöd werde«, fuhr Weed fort. »Kann ich nach der einen Statue noch ein paar andere machen?«

»Halt's Maul«, sagte Smoke.

Weed war still. Plötzlich hatte er das Gefühl, als ob ihm lauter kleines Ungeziefer über den Körper krabbeln würde; er schwitzte und fror zugleich. Er fragte sich, wie viele Tote hier wohl lägen. Sicher mehr, als er zählen konnte, zumal er in Mathematik immer eine Sechs hatte. Er wunderte sich, wie viele der Verstorbenen hier PAX geheißen hatten. In seiner Schule hieß niemand PAX, obwohl es ein paar Paxtons gab, und einen Paxinos, der von New York übergesiedelt war und glaubte, er sei der Einzige, der wusste, wie man richtig Englisch spricht. Wovor Weed am meisten Angst hatte, waren die reichen Verstorbenen, die in kleinen Marmorhäuschen mit allen möglichen Verzierungen ruhten. Ihre Namen waren über großen schweren Metalltüren in den Stein gemeißelt. In einige der Häuschen waren auch Fenster eingelassen. Bei der Vorstellung, in die Häuschen hineinzusehen, sträubte sich jedes einzelne Haar auf seinem Körper. Vorstellungen spukten durch Weeds Kopf und richteten furchtbare Verwirrung an. Jemand mit verschimmeltem Gesicht und eingesunkenen Augen hielt in grünlich verfärbten Händen eine weiße Bibel. Gleich würde er umblättern und auf die Stelle weisen: Weed, fahr zur Hölle. Ein grinsendes Skelett in langem Satinkleid hielt eine vertrocknete Rose in knöcherner Hand. Gerade richtete es sich auf, um rasselnd und klappernd hinter ihm her zu fliegen. Weeds Beine drohten zu versagen. Er ließ den Rucksack fallen, seine Füße verfingen sich in den Gurten. Er stolperte, verstrickte sich noch mehr und fiel durch einen kunstvoll zugeschnittenen Buchsbaumstrauch. Fast hätte er sein Gleichgewicht wiedererlangt, doch dann stieß er gegen eine Urne und landete flach auf seinem Gesicht. Mit seinem Kopf hatte er nur knapp einen Grabstein verfehlt, der aussah wie ein Baumstamm. Weed wusste nicht, wer Lt. Col. Peachy Boswell war, aber Weed hatte soeben sein Grab zertrampelt. Smoke und Divinity lachten sich den Arsch ab, mit vor den Mund gepressten Händen, um ja keinen Lärm zu machen. Keuchend und nach vorne gebeugt sprangen sie umher, als stünden sie auf glühenden Kohlen. Weed brauchte eine Zeit, bis er wieder stand. Er sah nach, ob er noch alles hatte und nichts kaputt gegangen war. Sein Ellbogen brannte etwas, und da sah er auch schon, dass Blut über seinen Arm lief. Er kniete sich im Gras nieder und rückte ein paar Grassoden zurecht, die er ausgerissen hatte. Dann nahm er seinen Rucksack und die Tüte mit den Farben auf und zuckte mit den Schultern, als wäre es ihm völlig egal, dass er soeben ein Grab entweiht hatte, wofür einen normalerweise ein Fluch traf, wie er ihn sich vorhin in der weißen Bibel vorgestellt hatte.

Divinity griff in ihren Denimbeutel und zog eine Flasche Schnaps heraus. Sie und Smoke tranken je einen großen Schluck, dann hielt Smoke Weed die Flasche hin. Weed weigerte sich, sie anzunehmen. Drohend kam Smoke näher. Weed rührte sich nicht.

»Wenn ich das trinke, kann ich nicht malen«, flüsterte er. »Ich versau dann alles. Du willst doch, dass ich male, oder?«

»Worauf du einen lassen kannst.« Smoke begann zu lachen. »Die Statue steht gleich da drüben, Schwachkopf. Und weißt du was? Du wirst es alleine machen. Wir beide werden hier nicht rumhängen.«

Weed versuchte ruhig zu bleiben. »Okay«, sagte er, »aber wie komme ich nach Hause?«

»Wie du willst!« Smoke nahm Divinity an der Hand, und sie liefen weg. Sie lachten und tranken wieder und achteten nicht darauf, wohin sie traten.

Weed blickte sich um und versuchte herauszufinden, wo er war. Er stand in einem Teil des Friedhofs, der sehr nahe am Fluss lag. Hier ruhten offenbar die reichen Menschen, wovon viele so wichtig gewesen waren, dass ihnen das ganze Geviert gehörte, groß genug, um ganze Familien aufzunehmen. Zwei Hauptwege und ein Rondell weiter sah Weed die Silhouette einer Statue, und sein Herz füllte sich mit Furcht und Ehrfurcht. Groß und aufrecht ragte sie in die Nacht, ein stolzer Mann mit einem schönen, scharfen Profil.

Als Weed näher trat, sah er, dass sechs Wege auf die Figur zuführten, was bedeutete, dass der Mann eine Art Held gewesen sein musste, vielleicht die berühmteste Person überhaupt, als sie noch lebte. Er trug einen langen Mantel und kniehohe Stiefel, in der einen Hand hielt er einen Hut, die andere stemmte er in die Hüfte. Er stand auf einem Marmorpodest, umgeben von Azaleen und Efeu. Zu seinen Füßen wehten zwei Südstaaten-Fahnen.

Weed kannte den Namen Jefferson Davis nicht. Weed wusste nichts über den Mann, dessen Statue er im Begriff war zu bemalen, außer dass Davis ein amerikanischer Soldat und Verteidiger der Verfassung war, geboren 1808, gestorben 1889. Die Rechnung nahm ihn einige Minuten in Anspruch. Er öffnete den Rucksack und begann, Farben, Pinsel und eine Flasche Wasser rauszuholen.

Neunundachtzig minus acht... bewegten sich seine Lippen, als er rechnete. Schließlich gab er den Versuch auf und begann von neuem. Neun minus acht war eins. Und acht minus null war immer noch acht. Also war Jefferson Davis nur achtzehn Jahre alt gewesen, als er starb. Weed war überwältigt von Mitleid.

Er blickte sich um und sah die Marmorstatue einer trauernden Frau, die eine aufgeschlagene Bibel in der Hand hielt. Daneben saß ein Engel mit großen Flügeln. Sie schienen ihn zu beobachten und zu warten. Plötzlich wusste Weed, weshalb er hierher gebracht worden war. Das hatte nichts mehr mit Smoke zu tun, nicht im großen Gefüge der Dinge. Dies war keine Strafe, sondern ein unerwartetes Geschenk. Freude erfüllte sein Herz. Weed wusste nun, was er zu tun hatte. Er fühlte sich nicht mehr einsam und hatte auch keine Angst mehr.

16

An Schlaf war für Brazil augenblicklich nicht zu denken. Zum wiederholten Mal strampelte er sich die Laken fort, stand auf, trank Wasser, ging mehrere Minuten lang in der Dunkelheit hin und her, setzte sich vor den Computer und starrte auf die Karte mit den blauen Fischen. Er trank noch mal Wasser und stellte sich vor, dass auch West litt.

Er hoffte, dass sie sich unruhig hin und her wälzte, dass sie Albträume hatte, dass ihr vor Sehnsucht das Herz wehtat, wenn sie an ihn dachte. Dann wieder wurden seine Phantasien durch ein unbekanntes Gesicht zunichte gemacht; jemand, der Jim hieß. Brazil dachte angestrengt nach, dachte an jeden Cop, von dem er wusste, dass er mit West bekannt war, aber es fiel ihm kein Jim ein, an dem sie hätte interessiert sein können. West mochte große, gut gebaute Männer, die intelligent, witzig und sensibel waren, Männer, mit denen sie ins Kino, einen heben oder an den Schießstand gehen konnte. Sie hatte es satt, sich anmachen zu lassen, sie verlangte Rücksicht und freundliche Behandlung. Indifferenz tat es manchmal auch.

Brazil ging zurück ins Schlafzimmer. Es war jetzt fast fünf. West hatte ihm gesagt, dass sie nicht beabsichtige, mit ihm heute Morgen zu laufen, weil sie Laufen hasse und einen Tag Ruhe brauche. Brazil zog sich den Trainingsanzug an und ging alleine raus. Mit einem Affenzahn rannte er durch Fan und legte noch an Tempo zu, während seine Gedanken um Jim kreisten. Alles, was Brazil über ihn wusste, war, dass er Heineken trank oder West zumindest einen Sechserpack mitgebracht hatte. Es war also auch möglich, dass er nur dachte, sie möge Heineken. Vielleicht trank Jim überhaupt kein Bier. Vielleicht bevorzugte er Scotch oder guten Wein, obwohl Brazil nichts von alledem in der Küche entdeckt hatte. Natürlich hatte er nicht in ihren Schränken nachgesehen. Ins Schlafzimmer hatte er auch nicht gesehen, als er daran vorbeigegangen war, denn er wusste, er hätte es nicht ertragen, einen Haufen Männerkleidung auf dem Boden und ein zerwühltes Bett zu sehen. Brazil riss fünf Meilen runter. Dann trainierte er mit Hanteln und machte Situps, bis sein Oberkörper brannte. Danach nahm er eine lange heiße Dusche, fühlte sich elend und wütend zugleich.

Während er sich unter der Dusche rasierte und die Zähne putzte, beschloss er, dass es mit West so nicht länger weiterginge. Zum Teufel mit ihr. Immer wieder stellte er sich vor, wie es war, als er sie zum letzten Mal berührte. Es war am Weihnachtsabend, er hatte sie besucht und ihr ein Geschenk mitgebracht. Monatelang hatte er Geld gespart und ihr eine Halskette aus Gold und Platin gekauft, die sie wenige Tage nachdem sie nach Richmond gezogen waren aufgehört hatte zu tragen.

Brazil fühlte sich ausgenutzt, angelogen und herabgewürdigt. Wenn sie ihn wirklich so sehr geliebt hätte, wie sie immer behauptet hatte, wie war es dann möglich, dass sie plötzlich mit diesem Jim zusammen war, und wie lange ging diese Sache überhaupt schon. Vielleicht hatte sie ihm von Anfang an etwas vorgemacht, ihn mit irgend so 'nem Jim bereits in Charlotte betrogen. Vielleicht hatte sie überall auf der Welt Jims. Brazil beschloss, sie anzurufen und von ihr eine Erklärung zu verlangen. Er frottierte seine Haare trocken und übte, was er ihr sagen würde. Er ließ sich Zeit beim Anziehen, während er mit sich debattierte.

Der Hollywood-Friedhof erwachte üblicherweise in der Morgendämmerung zum Leben. Clay Kitchen, der Friedho fswärter, nahm seinen Beruf sehr ernst. Auch machte er gerne Überstunden. Er hatte herausgefunden, dass, wenn er jeden Morgen bereits um sieben kam, er es auf gut zehn Überstunden brachte, was sein zweiwöchentlich ausbezahltes Nettogehalt um zweihundertfünfundachtzig Dollar und achtzig Cent erhöhte. Kitchen fuhr langsam mit dem blauen Ford Ranger durch die Sektion der konföderierten Soldaten, wo achtzehntausend tapfere Männer und die Gattin von General Pickett bestattet waren. Die einfachen marmornen Grabsteine standen in perfekten Reihen eng aneinander, und es war schwer, um sie herum zu mähen. Kitchen hielt neben der dreißig Meter hohen Pyramide des Confederate Monument, die 1868 aus Granitblöcken aus dem Flussbett des St. James River erbaut worden war. Die einzigen Hilfsmittel, die damals zur Verfügung gestanden hatten, waren kräftige furchtlose Männer und ein Drehkran gewesen. Kitchen kannte die Geschichten. Es hatte Unfälle gegeben. Die Arbeiter waren nervös geworden. Die Baustelle hatte sich schon über ein Jahr hingezogen, jeder war es langsam leid. Ganz zum Schluss hatte einer der Arbeiter nach oben gemusst, um die Pyramidenspitze an die richtige Stelle zu bugsieren. Alle hatten sich geweigert. Vergiss es, ihr seid wohl wahnsinnig geworden. Da niemand sich bereit erklärte, soll sich angeblich am 6. November 1869 ein Insasse des nahe gelegenen Zuchthauses freiwillig gemeldet haben. Unter dem Beifall der Menge habe dieser die gefährliche Arbeit ohne Zwischenfälle zu Ende gebracht.

Um die Basis der Pyramide wurde das Gras langsam etwas hoch und brauchte einen neuen Schnitt mit dem Kantenschneider. Doch das musste warten, bis Kitchen die fünfundfünfzig Hektar, die ihn auf Trab hielten, zu Ende inspiziert hatte. Er fuhr weiter die Confederate Avenue entlang, dann in die Eastvale und weiter in die Riverside, die ihn zur Hillside und auf den Presidents Circle brachte, zu Jeter und Ginter, und schließlich näherte er sich dem Davis Circle, wo er bereits von weitem das Problem erfasste.

Jefferson Davis trug einen rotweißen Basketballdress. Der Hut, den er in der linken Hand hielt, hatte sich in einen merkwürdig anmutenden Basketball verwandelt. Seine Haut war nun schwarz, das marmorne Podest, auf dem er stand, sah aus wie der Boden einer Turnhalle.

Schockiert, verwirrt und fassungslos gab Kitchen Gas. Kurz vor dem Ziel stieg er auf die Bremse, um sich die Sache näher anzusehen. Die Nummer auf dem Trikot war eine 12. Kitchen war Basketballfan. Ohne jeden Zweifel erkannte er sofort das Dress der Spiders der Universität von Richmond. Die Nummer 12 gehörte Bobby Feeley, der einer der leidenschaftlichsten Spieler war, die Kitchen je gesehen hatte. Kitchen riss sich das Sprechfunkgerät vom Gürtel und rief seinen Vorgesetzten. »Jemand hat Jefferson Davis in einen farbigen Basketballspieler verwandelt!«

17

Niles wollte West nicht von der Seite weichen. Der Kater war nie einfach gewesen, aber eine Sünde durfte er sich nicht erlauben: Keine Katze und auch sonst niemand durfte West je vom Schlafen abhalten, es sei denn, sie hätte aus freien Stücken beschlossen, wach zu bleiben; und sie hatte nichts dergleichen beschlossen.

»Was zum Teufel ist mit dir los?«, beschwerte sich West, drehte sich um und boxte in das Kissen unter ihrem Kopf.

Niles schlief nicht, aber er rührte sich auch nicht. Seit Mitternacht, als seine Besitzerin abrupt das alberne Seelentrösterbuch mit den vollmundig versprochenen einhundertundeins fröhlichen, herzerwärmenden Gutenachtgeschichten, die Niles nichts bedeuteten, weggelegt hatte, war seine Lage unverändert.

»Halt's Maul!«, sagte seine Besitzerin und trat in die Laken. Niles' Rippen hoben und senkten sich lautlos beim Atmen. Er fragte sich, wann es seiner Besitzerin auffallen würde, dass sie immer gereizt war, wenn Klavierspieler im Revier aufgetaucht war. »So, jetzt mag ich nicht mehr«, sagte West. Sie setzte sich auf, nahm Niles und ließ ihn auf den Boden fallen. In den letzten Stunden hatte er einiges durchgemacht, aber nun war es genug. Er sprang wieder aufs Bett und schlug ihr mit der Pfote und eingefahrenen Krallen aufs Kinn. »Du kleiner Dreckskerl!« Sie knallte ihm eine auf den Kopf. Niles sprang auf ihren Bauch, so fest er konnte, er wusste, wie sehr sie das hasste am frühen Morgen, wenn sie aufs Klo musste. Seine Besitzerin warf ihn wieder vom Bett runter, er sprang zurück, fauchte und biss ihr in den kleinen Finger. Dann hüpfte er wieder vom Bett herunter und sauste davon. Sie sprang raus und ihm nach. »Kommst du sofort hierher, du kleiner Dreckskerl!«, schrie sie.

Niles war schneller, flitzte um die Ecke in das Büro seiner Besitzerin und sprang auf das oberste Brett ihres Bücherregals. Dort wartete er mit zuckendem Schwanz und starrte hinunter. Seine Besitzerin schaffte die Kurve nicht ganz so elegant, krachte mit der Hüfte gegen den Türrahmen und fluchte noch viel mehr. Mit dem ausgestreckten Finger deutete sie auf Niles, doch der hatte keine Angst. Er war auch in keinster Weise müde. Sie kam näher und griff hinauf, um ihn zu packen.

Niles sprang über ihren Kopf hinweg, landete auf dem Schreibtisch. Er stieg auf die Menü-Taste ihres High-TechTelefons, bis die Nummer erschien, die er wollte. Dann bediente er die Symbole Lautsprecher und Wählen. Er wartete so lange, bis seine Besitzerin ihre Hand fast an seinem Nacken hatte, dann schlug er ihr auf die Nase und war fort - während auf dem Lautsprecher das Telefon weiter und weiter läutete. »Hallo?«, meldete sich Klavierspieler.

West lief ein kalter Schauer über den Rücken. »Hallo?«, sagte Brazil wieder. Sie griff nach dem Hörer.

»Wieso bist du in der Leitung, wenn ich dich gar nicht angerufen habe?«, fuhr sie ihn an und las Brazils Nummer vom Bildschirm ab.

»Wer spricht da?«, fragte Brazil.

»Das war Niles, nicht ich«, sagte West.

»Virginia?«

»Ich war das nicht«, sagte sie und sah hinüber zu Niles, der in sicherer Entfernung ein Bein nach dem anderen streckte.

»Es ist nicht gerade ein Verbrechen, wenn du mich anrufst«, sagte Brazil.

»Darum geht es nicht.«

»Sollen wir frühstücken oder hast du keine Zeit mehr«, sagte Brazil, als ob er einfach nur nett sein wollte und keinerlei Interesse daran hätte, sie zu sehen.

»Gott, ich weiß es nicht«, antwortete sie und spielte mit den restlichen Optionen ihres Menüs. »Wie spät ist es? Niles hat mich die ganze Nacht wach gehalten.«

»Fast sieben.«

»Ich werde nicht mit dir laufen, falls das deine Frage ist«, schoss es aus West heraus. Ihr Herzschlag setzte einen Moment aus.

»Das habe ich bereits erledigt«, sagte Brazil. »River City Diner? Kennst du den schon?«

»Ich kann mich nicht an alle Namen in der Gegend erinnern.«

»Der ist wirklich sehr gut. Würde es dir was ausmachen, mich mit deinem Dienstwagen abzuholen? Ich hab ja leider keinen.«

»Du scheinst dich ja gut auszukennen in der Gegend«, sagte West.

Auch Popeye gab an diesem Morgen keine Sekunde Ruhe. Sie hüpfte auf Hammer herum. Frech rannte sie in Hammers Büro, sprang auf ihren Schreibtischsessel und starrte auf den Monitor mit den Fischen drin. Sie ließ Hammer nicht in Ruhe ihre erste Tasse Kaffee trinken oder Zeitung lesen. Hartnäckig machte Popeye ihr Ding, ignorierte Hundekuchen, wollte nicht sitzen oder sich hinlegen, nicht herkommen, nicht Ruhe geben. »Sag mir, aus welchem Grund ich diese ganzen Bücher lese und einen Hundepsychologen konsultiere?«, fragte Hammer verbittert. »Ich muss mir das nicht antun, Popeye. Ich habe versucht, vernünftig mit dir zu reden. Ich habe lang und breit mit dir diskutiert, wie wichtig es ist mitzumachen, damit es eine Freude ist, dich um mich zu haben. Ich habe dich häufig genug gefragt, ob dir vielleicht mal etwas Traumatisches zugestoßen ist, bevor ich dich aus dem Tierheim holte, irgendetwas, sodass du angefangen hast, nach Leuten zu schnappen und ihnen ins Gesicht zu springen. Aber was es auch sein mag, du sagst es mir nicht, und das ist nicht fair, Popeye. Du weißt, wie sehr mir alles zu Herzen geht. Du weißt, dass mein Leben hart ist und ich keinen zusätzlichen Stress brauchen kann. Du weißt, dass man mir den Prozess macht, wenn du jemanden beißt und derjenige dann so tun wird, als litte er unter Seelenqualen, Entstellung und sexuellem Versagen, nur weil die Leute wissen, dass ich Geld habe und schlechte Presse nicht brauchen kann. Jetzt sitz! Ich meine es ernst.«

Hammer ging in die Hocke und hielt einen Hundekuchen in der Hand.

Popeye nahm ihre trotzige Haltung ein und stierte Hammer an.

»Sitz!«

Popeye rührte sich nicht. »Platz.«

Popeye reagierte nicht.

»Was ist nur in dich gefahren?«, fragte Hammer.

Die Wellen des Schocks breiteten sich rasend schnell aus und hatten alarmierende Wirkungen. Der Oberaufseher des Hollywood-Friedhofs benachrichtigte sofort die Präsidentin der Friedhofsgesellschaft, Lelia Erhart, die unmittelbar darauf jedes einzelne Mitglied des Ausschusses anrief, inklusive Ruby Sink, Geschäftsführerin der Gesellschaft und vor allem diejenige, die für eine rasche Verbreitung der Nachricht sorgen würde. Miss Sink hatte genau in dem Augenblick beschlossen, draußen vor der Tür die Zeitung zu holen, als Chief Hammer mit Popeye vorbeikam. Hammer ging rasch an dem einstöckigen ZiegelStadthaus mit der dorischen Veranda und den Türmchen und Fenstern vorüber. Miss Sink beeilte sich, hastete die Treppen hinunter und über das Kopfsteinpflaster.

»Kommen Sie zurück!«, rief Miss Sink laut.

Hammer schätzte es nicht, wenn man sie rumkommandierte. »Guten Morgen, Miss Sink«, sagte sie freundlich, ohne ihren Gang zu verlangsamen. »Ich muss mit Ihnen sprechen.«

Hammer blieb stehen, während Popeye versuchte, auf Kurs zu bleiben.

»Wunderbar, dass Sie gerade vorbeikommen«, sagte Miss Sink.

»Popeye, sei brav.« Hammer zog an der Leine. Popeye zog in die andere Richtung. »Popeye«, warnte Hammer.

»Was für ein schrecklicher Name für einen Hund«, sagte Miss Sink. »Stimmt was nicht mit seinen Augen?«

»Ganz normal für die Rasse.«

»Haben Sie den Schwanz kupieren lassen?«

»Nein«, antwortete Hammer.

Miss Sink beugte sich nach vorne, um einen besseren Blick auf den stummeligen, lächerlichen Schwanz, der nichts verbarg, werfen zu können. Popeye begann sich an einer sehr unschönen Stelle zu lecken, und plötzlich sprang sie hoch in die Luft und steckte Miss Sink ihre Zunge direkt in den Mund. Miss Sink wich entsetzt zurück und schrie. Sie rieb ihre Lippen und sah krank aus bei dem Gedanken, wo diese Zunge soeben gewesen war. Popeye schnappte nach dem Saum von Miss Sinks rosafarbenem Kleid und riss dabei die alte gebrechliche Frau fast von den Füßen.

»Popeye, du wirst dich sofort benehmen. Sitz!«, sagte Hammer scharf.

Popeye setzte sich. Hammer gab ihr einen Hundekuchen. Miss Sink war tief gedemütigt und für einen Moment sprachlos.

Sie rieb ihren Mund und untersuchte den Saum ihres Kleides.

»Worüber wollten Sie mit mir sprechen?«, fragte Hammer.

»Ach, Sie wissen es noch gar nicht?« Miss Sink erhob ihre Stimme. Als sie sich nach ihrer Zeitung beugte, warf sie Popeye einen hasserfüllten Blick zu.

»Was weiß ich noch nicht?«, fragte Hammer, verärgert, dass Miss Sink etwas wissen könnte, das sie noch nicht wusste.

»Jemand hat den Hollywood-Friedhof verwüstet!« Miss Sinks Zorn ballte sich. »Die ganze Statue von Jefferson Davis ist mit Graffiti beschmiert.«

»Seit wann wissen Sie das?«, fragte Hammer und sah im Geiste bereits konföderierte Truppen marschieren.

»Ich will wissen, was die Polizei dagegen unternimmt«, sagte Miss Sink im Befehlston. »Wurden wir benachrichtigt?«, fragte Hammer. Miss Sink dachte einen Augenblick nach.

»Das ist das erste Mal, dass ich davon höre«, fuhr Hammer fort. Popeye interessierte sich jetzt für Miss Sinks Knöchel.

»Ich weiß nicht, ob jemand bei Ihnen angerufen hat. Das fällt nicht in meine Zuständigkeit. Ich nehme nur an, dass derjenige, der das entdeckt hat, doch wohl die Polizei angerufen haben würde. Gut, ich habe den Anruf selbst erst vor ein paar Minuten bekommen. Sie glauben, dass es ein Basketballspieler der Richmond University war.«

»Wer sind sie?«

»Das müssen Sie Lelia Erhart fragen. Sie hat mich angerufen.« Hammers Unmut wuchs.

»Und woher weiß Lelia das?«, fragte Hammer.

»Sie ist die Präsidentin von Hollywood«, antwortete Miss Sink, als ob es nur ein Hollywood gäbe. »Die Stadt ist ruiniert. Wenn wir mehr Polizisten da draußen hätten, die ihren Job ernst nähmen, würde so etwas nicht passieren. Von dem Verfall dieses Viertels ganz zu schweigen. Vor allem hier.«

Hammer fürchtete, dass sie dieser keifenden pferdegesichtigen Alten eines Tages noch sagen würde, sie solle zur Hölle fahren.

»Die ganzen Leute, die hier neuerdings auftauchen -«, stänkerte Miss Sink weiter, »als ob wir hier eins von diesen Neubauvierteln mit McDonald's und Fassaden aus Holzimitat wären.«

Miss Sink hatte sich früher immer sicher und abgeschirmt gefühlt in ihrer berühmten, von Bäumen gesäumten Straße, wo 1775 Patrick Henry in der St. John's Episcopal Church gestanden und gerufen hatte: »... Gebt mir die Freiheit oder den Tod!« Es war genau hier, nur ein paar Häuser weiter, wo Elmira Royster Shelton und Edgar Allan Poe sich wieder begegnet waren und ihre Liebesbeziehung erneut aufgenommen hatten, kurz bevor er starb.

Obwohl Miss Sink weder Episkopalin noch jemals verlobt gewesen war und auch keine unheimlichen Geschichten las, verehrte sie die Geschichte und die Berühmtheiten, die daran Anteil hatten. Oder anders ausgedrückt: Miss Sink konnte nichts so sehr empören, als wenn irgendein Außenstehender die heile Welt ihres historischen Viertels störte. Dazu gehörte auch Judy Hammer, die nicht aus Richmond stammte, sondern aus Arkansas, das, soweit es Miss Sink betraf, nicht zum wahren Süden zählte. Popeye entleerte ihre Blase in einen blühenden gelben Forsythienbusch. Dann schnüffelte sie an Tulpen, am Laternenpfahl, bereit, weiteres Territorium zu reklamieren.

»Übrigens ist die Kriminalität in unserem Viertel um sechs Prozent gesunken, Miss Sink«, erinnerte sie Hammer, ohne zu erwähnen, dass sie überall sonst blühte. »Zum Teil dank der Bemühungen unserer Gemeinde, teils dank wachsamer Bürger wie Sie, die die Augen und die Ohren unserer Straßen sind.«

»Sechs Prozent, dass ich nicht lache.« Miss Sink stampfte mit ihrem rosafarbenen Slipper auf und riss die Plastikhülle von der Zeitung. »Dann sagen Sie mir, wie es passieren konnte, dass jemand den Fontänenaufsatz im Libby-Hill-Park stehlen konnte?«

»Er wurde wieder gefunden und steht nun genau da, wo er immer war, Miss Sink.«

»Egal. Gestohlen ist gestohlen. Direkt unter unseren Füßen weg. Wie ein Teppich. Ein kompletter eiserner Fontänenaufsatz, und niemand hat was gesehen. So viel zu Augen und Ohren.« Sie griff in ihre Rocktasche und zog ein Tuch heraus. »Ganz zu schweigen von den Steinen, die auf Gaslampen und Autos geworfen werden. Die meisten meiner Freunde und meine Familie liegen auf dem Hollywood-Friedhof.« Miss Sink tupfte sich die Nase ab und glotzte Hammers hässlichen kleinen Hund an. Dann schlug sie die Zeitung auf, um zu sehen, was sonst noch los war in der Stadt. Die Headline prangte in fetten schwarzen Lettern über dem Falz.

Fischsterie!

Mysteriöser Virus legt Polizei-Computernetzwerk lahm Hammer riss Miss Sink die Zeitung aus der Hand. »Entschuldigen Sie mal!«, empörte sich Miss Sink, »das war unverschämt.«

Hammer scherte sich einen Dreck darum. Ungläubig las sie die Geschichte. Sie enthielt sogar eine gezeichnete Wiedergabe der kleinen blauen Fische, die laut dem Artikel im Verdacht standen, Träger des Virus zu sein.

»O mein Gott. Also hat es auch New York getroffen«, sagte Hammer und las weiter. »Es ist überall. Dieser gottverdammte Roop. Den Medien ist wieder alles völlig egal. Es wird die Sache nur schlimmer machen. Wie kann man nur irgendeinen dahergelaufenen Hacker mit Schlagzeilen belohnen. Ganz großartig. Was ist nur aus den Leuten geworden, die mal die Absicht hatten, zusammenzuarbeiten. Als ich hier anfing, konnte man in den örtlichen Medien noch eine Geschichte platzieren, und sie brachten Sachen, die der Polizei auch wirklich halfen. Kann man sich sowas heute noch vorstellen?« Hammer schimpfte weiter. »Ist es Egoisten wie Roop jemals eingefallen, dass, wenn wir unsere Arbeit nicht machen können, auch er darunter leidet? Was ist, wenn sein Airbag gestohlen wird?«

»Darüber habe ich gelesen. Wieso sagen Sie denn ABBAs dazu?«

»Was ist, wenn er vor einem Geldautomaten mit einer Waffe bedroht und ausgeraubt wird?«, fuhr Hammer fort.

»Das sind entsetzliche Fälle«, sagte Miss Sink mit einem Schaudern. »Wie ich lese, gab es gestern wieder einen. Natürlich, sehen Sie mal, um welche Tageszeit das war. Was holen sich die Leute auch nachts, wenn niemand da ist, Geld aus dem Automaten.«

Popeye wurde wieder lebhaft. Sie stellte sich auf ihre Hinterbeine und fing an herumzutanzen. Die Vorderpfoten hielt sie unerklärlicherweise so, als ob sie Miss Sink umarmen wollte. »Was ist mit dem Hund los?«, fragte Miss Sink. »Als ob sie mir was erzählen wollte.«

»Popeye ist sehr intelligent. Sie ist intuitiv. Offen gesagt, ist sie so gescheit, dass es mir fast Angst macht«, gestand Hammer.

»Und dass Sie's wissen«, fuhr Miss Sink fort, »ich glaube, dass die Geldautomaten und das Internet die 666 aus der Offenbarung sind, das Tier, das ins Armageddon führt.«

Popeye sprang wieder Miss Sink an. Popeye knurrte. Sie hüpfte zu Miss Sink rüber und versuchte erneut, die alte Frau zu umarmen. Miss Sink klatschte sich zur Warnung mit der Zeitung auf die Hand. Popeye schoss hinter die Beine ihrer Besitzerin und umwickelte sie dabei mit der Leine. Popeye zitterte. »Ist ja gut, mein kleines Baby.« Hammer war aufgebracht und wütend. Sie ging in die Hocke, legte die Arme um ihren Hund und drückte Popeye an sich. Dann gab sie ihr noch einen Hundekuchen.

»Bitte tun Sie das nie wieder«, sagte sie streng zu Miss Sink.

»Das nächste Mal klatsch ich ihr auf ihren kleinen Hintern«, versprach Miss Sink.

»Das werden Sie schön bleiben lassen«, sagte Hammer in ihrer trockenen Legen-Sie-sich-nicht-mit-mir-an-Stimme.

»Dieser Hund wird noch jemanden beißen«, giftete Miss Sink.

»Warten Sie's ab. Und dann wird man ganz schön über Sie herfallen. Heutzutage verklagen einen die Leute, ohne mit der Wimper zu zucken.« Sie versuchte mit den Fingern zu schnippen, was ihr jedoch misslang. Popeye knurrte.

»So, jetzt muss ich rein und die anderen Vorstandsmitglieder unterrichten. Ich nehme mal an, Ihnen davon zu erzählen ist dasselbe, wie die Polizei anzurufen«, sagte Miss Sink. Sie ging wieder Richtung Haus zurück, ihre Schritte klapperten auf der dorischen Veranda, ihre Katze schoss hinter einer Hecke hervor.

18

Trotz Bubbas unglaublichen Anstrengungen und ungeachtet seiner gestrichenen acht Stunden unermüdlicher Plackerei in Bucht 8 hatte er 3901 Zigaretten zu wenig produziert. Er war am Boden zerstört. Es war die letzte Schicht vom Wettbewerb des Monats gewesen. Zum zweiten Mal hintereinander hatte Bucht 5 gewonnen.

»Nimm's nicht so schwer«, sagte Fleck.

»Tu ich aber«, sagte Bubba verzagt.

Vor der Cafeteria hielten sie kurz an. Bubba führte seinen Ausweis in den Zigarettenautomaten ein und zog das Päckchen, das sämtliche Arbeiter täglich umsonst erhielten. Bubba nahm wie gewöhnlich Merit Ultima. Fleck ebenfalls und verkaufte seine Packung an Bubba zum leicht reduzierten Preis von acht Dollar, fünfundzwanzig Cent. Fleck rauchte Winston, die nicht von Philip Morris hergestellt wurden. Zum ersten Mal ärgerte es Bubba, dass Fleck ihm das Freipäckchen nicht umsonst gab, da es ihn ja auch nichts kostete. Es ärgerte Bubba auch, dass Fleck auf einmal mit Gig Dan Golf spielte. »Ich vermute, dass Gig einen langen Tag hatte«, sagte Bubba, als er und Fleck das Gebäude verließen.

»Er sah ziemlich müde aus, als er ging«, bestätigte Fleck. »Schade, dass du so spät warst.«

»Wär ich nicht, wenn das Arschloch Tiller nicht wieder krank gefeiert hätte.«

Fleck enthielt sich eines Kommentars.

»Komisch, dass er immer in der Nacht krank wird, wenn der Wettbewerb zu Ende geht«, sagte Bubba beiläufig.

»Vielleicht kann er einfach nicht verlieren«, meinte Fleck.

»Komisch auch, dass in meiner verdammten Maschine immer alles kaputt geht in der letzten Nacht des Wettbewerbs. Weißt du, wie oft das Papier für die Filter gerissen ist? Oder wie viele Blasen ich im Kleber hatte? Und ein stumpfes Messer obendrein. Jetzt hab ich kurz vor Schichtende sauber gemacht, und weißt du, was ich gefunden habe? Staub in der Maschine und Klebstoffklumpen oben am Klebstoffroller«, sagte Bubba. Fleck blieb bei seinem leuchtend roten Suburban stehen, zog die Schlüssel aus der Tasche.

»Weißt du, was ich glaube? Jemand geht zu Kennedy während der ersten Schicht und bequatscht ihn zu der Verschwörung. Kennedy arbeitet also die erste Hälfte der zweiten Schicht, weil Tiller sich krank gemeldet hat, weil er das sollte. Dann versaut Kennedy alles, was überhaupt nur geht, und wenn ich dann komme und meine eineinhalb Schichten runterreiße, hab ich den ganzen Staub, die Klebstoffbällchen und den ganzen Scheißdreck.«

»Klingt ziemlich abenteuerlich, ein richtiger Spionageroman. Sei nicht paranoid, Bubba.« Fleck tätschelte Bubbas Schulter. Es war aber nicht bloß Paranoia. Bubba war ja nicht blöd. Er wusste, dass auch Gig Dan in den Anschlag verwickelt war, sonst hätte er irgendjemandem irgendwas davon gesagt, wie dreckig die Maschine war. Er musste es gewusst haben, da er ja unbeabsichtigt für Bubba eingesprungen war, da Bubba sich beim Zu-früh-Kommen verspätet hatte, und dann beim Pünktlich-Sein zu spät kam, weil ihn Fred in ein Gespräch verwickelt hatte. Bubba behielt seine Überzeugung für sich, denn er begann zu sehen, wer Fleck wirklich war. Und Fleck fing an, ihm zu stinken.

»Du schuldest mir und allen anderen in Bucht 5 zwei Kästen Bier, alter Kumpel«, sagte Fleck, als er den Suburban anließ.

»Ja, ich weiß«, sagte Bubba. »Was darf's denn sein?«

»Hmmmm, lass mal überlegen.« Fleck ließ Bubba zappeln.

»Ich denke, Corona.« Und setzte damit der Gemeinheit noch eine Beleidigung obendrauf.

Corona war kein Philip-Morris-Produkt, und Fleck wusste, dass Bubba eher Gift schlucken würde, als auch nur einen Pfennig für ein Produkt auszugeben, das nicht von Philip Morris war. »Okay, aber du musst mir die Chance für eine Revanche geben«, sagte Bubba.

Fleck lachte. »Einverstanden.«

»Morgen Abend. Wer die höchste Punktzahl hat. Lass uns die Latte höher hängen, über 200 Dollar«, sagte Bubba. Flecks Gesicht leuchtete auf, als er sich eine Winston anzündete.

»Abgemacht. Bei jedem Wetter«, sagte Fleck. Bubba dachte an das Leck in seinem Jeep und an alles andere, was ihm Muskrat erzählt hatte. Bubba testete Fleck an diesem Morgen noch einmal. »Soll ich fahren?«, fragte Bubba.

»Ich denke, in meinem Pickup sind wir besser aufgehoben.« Fleck sagte genau das, was Bubba vorausgeahnt hatte. »Ich fahre, du kannst das Benzin zahlen. Wir treffen uns bei mir.«

Brazil sah aus dem Fenster nach Wests Dienstwagen, einem zivilen Caprice, dann lief er wieder ins Bad, benetzte sich die Finger und fuhr sich damit durchs leicht gegelte Haar, um den Wetlook-Effekt zu erzielen, und stellte sicher, dass ihm eine Strähne in die Stirn fiel. Viermal hatte er sich die Zähne geputzt, und jetzt konnte er einfach nicht mehr still halten. Als West vor dem Haus parkte, ließ er sich Zeit. Er wartete, bis sie zur Haustür kam. Er wartete, bis sie fünfmal geklopft hatte. »Andy, bist du da drinnen?«, rief sie.

Er rannte zur Tür, öffnete sie, stopfte sich sein Uniformhemd in den Bund, zog den Dienstgürtel fest und tat so, als ob er sehr beschäftigt und zu spät dran wäre.

»Mensch, tut mir Leid«, entschuldigte er sich, »ich war am Telefon.«

Zumindest war das keine richtige Lüge, denn Brazil war am Telefon gewesen. Er sagte nur nicht, wann.

»Ich hab nicht viel Zeit.« West schmetterte den Ball zurück. »Wir sollten besser los. Vermutlich war das keine gute Idee«, fuhr sie fort, während sie die Stufen zum Vorgarten runterging. »Das wird ein höllischer Tag heute. Ich habe nicht mal Hunger.« Brazil verschloss die Haustür, folgte ihr zum Wagen und fühlte sich schon wieder gekränkt.

»Mir gleich«, sagte er. »Wenn du zum Department musst, fahr ruhig. Du brauchst mich auch nicht mitzunehmen. Kein Problem.«

»Jetzt bin ich schon mal da«, erwiderte sie.

»Außerdem hab ich auch keinen großen Hunger«, sagte Brazil. West legte den Gang ein und fuhr los. »Du solltest dich anschnallen«, sagte Brazil.

»Vergiss es.«

»Hör mal, ich will ja im Notfall das Auto auch so schnell wie möglich verlassen können, aber ich hab keine Lust, rausgeschleudert zu werden und durch die Windschutzscheibe zu fliegen. Außerdem, wie lange braucht man schon, um einen Sicherheitsgurt loszumachen, sei ehrlich!«

»Wenn du erst mal so lange Dienst auf der Straße geschoben hast wie ich, musst du nicht mehr ehrlich sein.« Damit erinnerte sie ihn an seine geringe Erfahrung und an ihren höheren Rang.

»Warst du schon mal im Forest?« »In welchem Forest?« »Die Frühstückskneipe von Forest Hill.« »Das ist die andere Flußseite.«

»Dort gibt's mehr Parkmöglichkeiten als in der Innenstadt beim River City Diner.«

»Seit wann frühstücken wir eigentlich wieder zusammen? Ich dachte, das wäre erledigt«, sagte West.

Sie drehte das Radio an und ging auf den Sender WRVA. Ein Adrenalinstoß drohte Brazils zentrales Nervensystem kurzzuschließen, während er um die richtigen Worte rang. Er hatte ein Recht, zu erfahren, weshalb sie ihn so schlecht behandelte. Er hatte ein Recht darauf, zu erfahren, wer Jim war. »Ich glaube, wenn ich jetzt nichts esse, dann wird das heute vermutlich überhaupt nichts mehr«, sagte Brazil, damit West nicht glaubte, er hätte nichts zu tun. »River City liegt näher beim Department.«

»Versuch mal während des Stoßverkehrs auf der Hauptstraße zu parken.«

West beschloss, Richtung Southside zu fahren. »Woher kennst du das Forest?«, fragte sie, während im Radio die Nachricht von der Fischsterie kam.

»Ich war ein paar Mal dort.« Brazils Gedanken waren verwirrt wie eine Angelschnur.

»... scheint es sich um eine neue Art von Computerviren zu handeln, die von den üblichen Antivirenprogrammen nicht entdeckt werden«, sagte Johnny vom populären JohnnyMorgenmagazin.

»Ich bleibe meistens in Fan«, sagte West. »Da gibt es so viele gute Restaurants und Bars wie zum Beispiel das Strawberry Street Vineyard. Warum sollte ich irgendwo anders hinfahren?«

»Strawberry Street Vineyard ist eine Weinhandlung«, korrigierte sie Brazil.

»Ich habe nicht gesagt, dass es das nicht ist«, schoss sie zurück. »Da gibt's den besten Wein in der ganzen Stadt. Sie besorgen dir wirklich alles. Gerade letzte Woche habe ich einen Pinot Noir aus der Kellerei Ken Wright gekauft. Hervorragend.« Brazil musste es ihr einfach unter die Nase reiben.

»... überwintern in Bodensedimenten«, erklärte die Expertin Dr. Edith Sandal-Viverette, eine Biologin des Virginia-Instituts für Meeresforschung, in Johnnys Morgenmagazin, »und stoßen dabei Gifte aus, die die Fische zuerst lähmen und sie dann töten. Auch Krabben gehen daran zugrunde. Und wissen Sie, was daran kurios ist, Johnny? Die Mikroben bevorzugen eine Wassertemperatur um die siebenundzwanzig Grad Celsius. Dafür ist es aber noch ein bisschen früh.«

»Aber die Fischsterie hat mit dem Fis chkiller Pfisteria nichts zu tun, oder?«

»Das können wir im Augenblick nicht mit Bestimmtheit ausschließen.«

Brazil war wieder trotzig. Er musste West auch nichts fragen. So wichtig war es ihm nun auch wieder nicht. Sie war ihm egal. »Ich habe gerade so richtig den französischen Burgunder entdeckt«, konterte Brazil noch.

»Rotwein macht mich müde«, sagte West.

»Dann musst du weißen Burgunder probieren.«

»Wie kommst du drauf, dass ich das noch nicht habe?«, fragte sie herausfordernd.

»Nun, das klingt ja alles ziemlich erschreckend«, sagte Johnny, aber Brazil und West hörten nicht zu.

Schon aus einem halben Häuserblock Entfernung sah Bubba die Bescherung. Das Garagentor stand weit offen. Sein Herz verkrampfte sich vor Angst. Er fuhr in die Einfahrt, sprang aus dem Wagen und schrie nach seiner Frau. »Honey!«, brüllte er und rannte die Stufen zur Haustür hinauf. »Honey! O mein Gott! Honey! Alles in Ordnung?« Bubba ließ dreimal den Schlüssel fallen, bevor es ihm gelang, die Haustür aufzusperren. Er stürzte ins Wohnzimmer, da hörte er auch schon Honeys schlurfende Schritte im Gang. Er rannte auf sie zu und umarmte sie stürmisch.

»Was ist denn los mit dir?«, fragte Honey und rieb ihm den Rücken.

Bubba begann zu schluchzen.

»Ich hatte so Angst, dass dir was passiert ist«, weinte er in ihr dauergewelltes honigblondes Haar hinein.

»Natürlich ist mir nichts passiert, Liebling«, sagte sie. »Ich bin doch gerade erst aufgestanden.«

Bubba trat einen Schritt zurück. Seine Stimmung schlug ins Gegenteil um. Jetzt war er sauer.

»Wie zum Teufel konntest du schlafen, während jemand in die Werkstatt einbrach?«, schrie er.

»Was?« Honey war völlig verwirrt. »In die Werkstatt?«

»Das Garagentor steht weit offen! Gab's irgendeinen Grund, dass du es offen gelassen hast? Sowas wie der furchtbare Jell-O-Käsekuchen, den du mir vorgesetzt und das pisswarme Getränk, das du mir mitgegeben hast? Wolltest du mir damit endgültig eins auswischen, um mir wehzutun? Konnten die Einbrecher deshalb rein?«

»Ich bin nicht mal in der Nähe des Tores gewesen«, sagte Honey, die die Werkstatt aus gutem Grund niemals betrat. »Lieber würde ich den Namen des Herrn unnütz führen, Mormonin, Lesbe oder Feministin werden, als auch nur einen Fuß in deine Werkstatt zu setzen«, rief sie. Honey war eine Baptistin aus dem Süden und kannte die Reihenfolge der Schrecklichkeiten auswendig. »Ich geh nicht mal in die Nähe deiner Werkzeuge geschweige denn, dass ich sie anfasse. Ich stelle auch keine Fragen, selbst wenn sonnenklar ist, dass du mal wieder an einem deiner Projekte rumbastelst, aus denen nie was wird.« Bubba rannte zur Tür hinaus. Honey hielt ihren Morgenrock zu und folgte ihm. Bubba ging in die Garage. Er hielt die Luft an, und die Hände zu Fäusten geballt ermaß er das größte Desaster seines Lebens. Werkzeuge lagen überall auf dem Boden verstreut, alle seine Schusswaffen waren verschwunden, jemand hatte auf Bubbas elektronischen Tastzirkel gepinkelt, der nun nicht mehr Zoll in metrische Maße umrechnen würde. Sein Sandstrahlgebläse und Presslufthammer lagen in dem Vierzig-Liter-Fass mit Altöl, das Bubba für Muskrats Ofen aufbewahrte. Bubba stolperte hinaus ins helle Sonnenlicht. Honey griff nach seinem Arm, um ihn zu stützen. »Vielleicht sollte ich die Polizei anrufen«, sagte sie.

West und Brazil waren schon fast beim Forest, als mehrere Dinge sich überstürzten. Brazils Handy klingelte. Der Polizeifunk meldete einen möglichen Einbruch mit Diebstahl in der Clarence Street, und das Radio sendete einen Werbespot für das neue Kapellenmausoleum auf dem Hollywood-Friedhof, in einem der ältesten Teile des Friedhofs, direkt an einer bequemen Zufahrtsstraße gelegen; ohne Extrakosten für Gewölbe oder Grabstein, sondern Pauschalpreis für alles, inklusive Inschrift. »Hallo?«, sagte Brazil ins Telefon.

». irgendeine Einheit in der Gegend«, kam es wieder über Funk, ». möglicher Einbruch mit Diebstahl in Clarence Street Nr. 10946.«

». das Kapellenmausoleum auf dem Hollywood-Friedhof strahlt ein Zusammenspiel von Schönheit und Würde aus.«, ging die Werbung weiter. Im Hintergrund hörte man Jazzmusik.

»Andy? Hammer hier«, sagte Chief Hammer über das Telefon. »Drei«, antwortete West ins Mikrophon. »Unser Computerproblem ist jetzt in den überregionalen Nachrichten. Ich vermute, Sie haben die Morgenzeitung gelesen?«, sagte Hammer zu Brazil.

»Reden Sie weiter, Nummer 3«, sagte die Funkerin Patty Passman, die erstaunt war, die Chefin der Ermittlungen selbst am Gerät zu haben.

»Nein, das wusste ich nicht«, beantwortete Brazil Hammers Frage ehrlich.

»Erste Seite«, sagte Hammer. »Sie machen sich über uns lustig, machen sich lustig über COMSTAT, sagen, wir wären in jedes Fettnäpfchen getreten, wegen eines Virus, der Fischsterie genannt wird.«

»Fischsterie in Anlehnung an Pfisteria?«, fragte Brazil.

»Finden Sie das raus, Andy.«

». erbaut, um den klassischen Gestaltungselementen der Hügel von Hollywood Rechnung zu tragen.«

»Wir sind nur ein paar Straßen entfernt«, antwortete West der Funkerin. »Wir sehen uns das mal an.«

»Und ein Vandale beziehungsweise mehrere haben in der Nacht den Hollywood-Friedhof geschändet«, fuhr Hammer fort.

»Zehn-4, 3, der Geschädigte ist ein gewisser Mr. Butner Fluck.«

»Wie es aussieht, wurde das Standbild von Jefferson Davis mit einem Basketballdress der Spiders übermalt«, sagte Hammer. Brazil war erst völlig verdutzt, dann fing er an zu lachen und konnte nicht mehr aufhören.

»Und ich fürchte, dass man auch seine Rasse verändert hat«, fuhr sie fort.

»Sie meinen, er wurde Michael-Jordanisiert«, prustete Brazil. »Das ist nicht komisch, Andy.«

»Ich kann nicht mehr«, japste Brazil zusammengekrümmt auf seinem Sitz.

West wendete den Wagen auf dem Forest Hill und beschleunigte.

»Lelia Erhart hat für morgen, acht Uhr, eine Krisensitzung der Stadtoberen einberufen«, sagte Hammer. »Ich hoffe, sie wird bei dieser Gelegenheit nicht sprechen.« Brazils Stimme schnellte um eine Oktave nach oben. Er konnte einfach nicht anders.

»Was ist los mit dir?« West sah zu ihm hinüber. Sie fuhr gewohnheitsmäßig schnell, nahm jede Abkürzung, um möglichst rasch zum Tatort zu kommen.

»Gehen Sie dem mal nach«, sagte Hammer zu Brazil.

»Fischsterie oder Magic Jefferson?«

Brazil hatte Bauchschmerzen, seine Augen tränten.

»Beides«, sagte sie.

Das Haus in der Clarence Street sah äußerst sonderbar aus, wenn der Grund dafür auch nicht gleich ersichtlich war. Es handelte sich eher um die Sorte Phänomen, welches bei dem, der vorbeiging oder fuhr oder kurz stehen blieb, ein beunruhigendes, diffuses Gefühl von Disharmonie erzeugt, so als ob etwas nicht ganz passte.

Doch jemandem mit geschultem Auge, der genauer hinsah, offenbarte sich das Problem sofort.

»Großer Gott«, sagte West, hielt den Wagen mitten auf der Straße an und kam aus dem Staunen nicht mehr heraus. »Wow«, stimmte Brazil zu. »Der muss besoffen gewesen sein, als er das gebaut hat.«

Die dunkelgrünen Fensterläden hingen schief in den Angeln. Der weiße Anstrich links von der roten Tür hatte einen anderen Ton als rechts. Der weiße Lattenzaun bot den schlimmsten Anblick, den West je gesehen hatte. Der Boden, auf dem er stand, war offensichtlich zu weich, die Stützpfosten waren entweder nicht weit genug in den Boden getrieben worden oder hatten kein Betonfundament. Sein Erbauer hatte wohl auch noch nie etwas von einem Lot gehört, sämtliche Latten waren schief und krumm. Die Pfosten waren oben nicht abgeschrägt, sodass das Wasser darauf stehen blieb und das Holz zu verrotten begann. Die Querstangen des schlecht schließenden Tores gingen auf der einen Seite aufwärts, auf der anderen Seite abwärts. Die Zaunlatten hatten unterschiedliche Abstände wie schlechte Zähne.

Offenbar hatte derselbe wohlmeinende, aber irregeleitete Baumeister auch seine Garage erweitert, indem er einen selbstgebastelten Schuppen angebaut hatte, der sich nach Norden neigte und den Schluss nahe legte, dass die druckimprägnierten Pfosten nicht bis unter die Frostgrenze ins Erdreich versenkt worden waren und der Anbau im Winter seine Lage verändert hatte. Nichts war, wie es sein sollte. Die Dachschindeln waren nicht ausgerichtet, die Fensterstöcke hatten verschiedene Größen, der Brunnen im Steingarten vor dem Haus war trocken, das Fischgrätmuster der Gartenbank neben dem halb zusammengefallenen Grill aus Klinkern war das reine Chaos. Vorm Waldrand befand sich ein lang gestreckter Zwinger aus ausgebeultem, schlaff herabhängendem Maschendraht, darin saß auf einem Faß ein kurzhaariger Jagdhund und jaulte. West fuhr in die Einfahrt hinein, eine alte Tankstellenglocke verkündete Mr. Fluck, dass er Besuch hatte. In einem Fenster bewegte sich ein Vorhang, und fast unmittelbar danach trat ein Mann aus dem Haus. Er war extrem dick, hatte kaum noch Haare; sein runder Kopf und die kleinen Augen schienen zu einem freundlichen Gesicht zu gehören, das jedoch keines war. Mr. Fluck sah deprimiert und vom Verlust gezeichnet aus, als wäre ihm gerade seine Frau davongelaufen; oder eben zurückgekehrt, je nachdem, wie sie zueinander gestanden hatten.

»Ohoh«, sagte Brazil und löste seinen Sicherheitsgurt.

»Ach, du liebe Zeit«, sagte West.

Bubba folgte dem unebenen gepflasterten Weg aus Ziegelsteinen zu der Einfahrt, in die der zivile weiße Chevrolet Caprice eingebogen war. Zerplatzte Träume, die Ungerechtigkeit des Schicksals und das böse Karma verdunkelten sein Gemüt. Sein Vater, Reverend Fluck, hatte Bubbas Vorliebe für Waffen stets missbilligt, Bubba verdächtigte ihn, dass er für einen Vorfall wie diesen gebetet hatte. Es war viel zu auffällig, dass fast nur Waffen gestohlen worden waren. Sein teures Werkzeug war zurückgelassen worden. Der Dieb hatte nicht versucht, in Bubbas Haus oder Honeys Kombi einzubrechen. Aus dem Caprice stieg ein gut gebauter blonder Mann in Uniform. Der Fahrer war eine Frau in Zivil, eine Detektivin, wie Bubba vermutete. Sie kamen auf ihn zu, aus dem Wagen drang Radio und Polizeifunk. »Sind Sie Mr. Fluck?«, fragte die Frau.

»Ja«, sagte er. »Gott sei Dank sind Sie gekommen. Das ist das Schlimmste, was mir je passiert ist.«

»Ich bin Deputy Chief Virginia West, und dies ist Officer Andy Brazil«, sagte West.

Bubba begann sich besser zu fühlen. Er seufzte. Die Polizei hatte die stellvertretende Polizeichefin geschickt. Das musste Chief Hammers Veranlassung sein. Sie kümmerte sich um Bubba, irgendetwas hatte sie berührt, genauso wie ihn, ihre Schicksale waren nun miteinander verflochten. Chief Hammer wusste, dass Bubba ein entsetzliches Unrecht zugestoßen war.

»Ich begrüße es sehr, dass Chief Hammer Sie angerufen hat«, sagte Bubba.

Beide Polizisten sahen sich mit fragenden Augen an. »So war es doch, nicht wahr?« Bubbas Glaube geriet ins Wanken. »Gerade eben, als ich neun eins eins gewählt habe.«

»Eigentlich.«, Brazil zögerte. »Nun, ja. Woher wissen Sie, dass sie mich eben angerufen hat?«

Bubba sah hinauf zum Himmel und lächelte, trotz seines Schmerzes.

West ging auf die Werkstatt zu, Brazil folgte ihr. Beide standen sie in der Einfahrt und sahen sich das Chaos an. Brazil trug Tag, Monat, Jahr sowie den Namen und die Anschrift des Opfers in das Anzeigenprotokoll ein, das auf seiner Schreibunterlage klemmte.

»Was für ein Desaster«, sagte Brazil.

»Unaussprechlich«, sagte Bubba.

»Haben Sie eine Ahnung, wann der Einbruch stattgefunden hat?«, fragte West.

»Irgendwann zwischen acht Uhr gestern Abend und sieben Uhr dreißig heute Morgen.«

»Ich brauche Ihre Telefonnummer, zu Hause und geschäftlich.« Bubba gab sie ihm, Brazil notierte.

»Ich kam von der Arbeit nach Hause und fand alles so vor«, sagte Bubba und war den Tränen nahe. »Ganz genau so. Ich habe nichts angerührt, ich habe nichts bewegt, ich bin also noch nicht hundert Prozent sicher, was alles fehlt.« Wests geschultes Augen strich über die einzelnen Werkzeuge wie zum Beispiel die Ständerbohrmaschine, Sandstrahler, Handschleifmaschine, Hobelbank, Motorhobel, Fräsmaschine, jede Menge Meißel, Bohr- und Schraubeinsätze, Kreisel-Drahtbürsten, Bolzenschneider, Senkkopf-Schraubset. Schutzkleidung jeder Art und mehr Handwerkzeuge, als Bob Vila in seinem Eisenwarenladen hatte.

»Es ist erstaunlich, dass Sie so teures Werkzeug besitzen und der oder die Einbrecher nichts davon mitgenommen haben«, sagte West.

»Er war hinter den Waffen her«, sagte Bubba. »Die fehlen nämlich.«

Er deutete zu dem Schrank und auf das zerstörte Vorhängeschloss am Boden.

»Haben Sie einen Seitenschneider?«, fragte West.

»Toolsmith 18 Zoll.«

»Ist er noch da?«, fragte Brazil. »Ich kann ihn von hier aus sehen«, antwortete Bubba. »Mit welcher Art von Schloss war der Gewehrschrank abgesperrt?«, fragte West.

»Ein einfaches Vorhängeschloss.« »Aus gehärtetem Stahl?« Bubba sah betreten zu Boden.

»Ich hatte mir schon vorgenommen, eines zu besorgen«, sagte er.

»Es war also kein gehärteter Stahl«, stellte Brazil fest und schrieb es auf das Formular. Bubba schüttelte den Kopf.

»Das ist sehr schade«, sagte West teilnahmsvoll. »Ich habe noch nie einen Seitenschneider gesehen, der ein großes Vorhängeschloss aus gehärtetem Stahl aufkriegt. Wenn man bedenkt, was im Schrank war, hätten Sie das Beste nehmen müssen.«

»Ich weiß, ich weiß«, sagte Bubba und schämte sich noch mehr. »Ich weiß, wie dumm ich war.«

West ging hinein, um sich die Sachen näher anzusehen. Ihr fiel auf, dass Bubba auf sämtliche Teile mit weißer Farbe seine Initialen gemalt hatte. Sie stieg über Dutzende Hilf-dir-selbst-Bücher, von Klempnerarbeiten bis Haus- und TerrassenVerschönerung, von Innenanstrich und Tapezieren bis Obstbaumschnitt; Problemlösungen für den Heimwerker.

Sie stieg über ein Dreißig-Fuß-Maßband der Marke Stanley und das Nicholas-Lederfutteral, einen Makita-Werkzeuggürtel, einen breiten McGuire-Nicholas-Sattelledergürtel, einen erstklassigen Hammerhalter aus Longhorn-Rindsleder, rote Nicholas-Qualitätshosenträger und einen einzelnen Knieschoner aus Gummi mit Doppelstrapsen. Der zweite war nirgendwo zu sehen.

West sah überall ausschließlich allerbeste Qualität. Sie kannte sämtliche Marken und wusste, wie viel alles kostete. Sie war erstaunt. Sie war neidisch.

»Sie haben keine Alarmanlage?«, fragte Brazil. »Das Betreten-verboten-Schild und die Glocke in der Einfahrt. Ich höre immer, wenn jemand hereinfährt.«

»Ich habe gar nicht gewusst, dass es die noch gibt«, sagte Brazil.

»Muskrats Autowerkstatt hat noch eine Menge davon«, sagte Bubba.

»Was ist mit Ihrem Hund?«, fragte West.

»Half Shell jault Tag und Nacht. Das hört überhaupt niemand mehr.«

»Also waren Half Shell und die Tankstellenglocke ihre einzigen Alarmsysteme?« West bedachte ihn mit einem skeptischen Blick.

Bubba wusste, dass sie nicht beeindruckt war von ihm. Plötzlich wurde er sich bewusst, wie hübsch sie war. Bubba fühlte sich fett, schmutzig, unattraktiv und minderwertig. Er fühlte sich wie meistens im Leben. Deputy Chief West sah glatt durch ihn hindurch. Durch seine Waffen, sein Werkzeug, seine Leidenschaften. Sie sah Bubba als einen verfolgten kleinen Jungen mit einem schrecklichen Namen, sie sah eine Welt, die sich über ihn lustig machte. Bubba konnte das in ihren Augen erkennen. Plötzlich war ihm, als sei sie mit ihm zur Schule gegangen. »Kommen Sie hier aus der Gegend?«, fragte er sie.

»Nein«, antwortete sie.

»Sind sie sicher?«

»Wie meinen Sie das: Sind sie sicher?« Er war jetzt von der Idee besessen und musste Gewissheit haben. »Sie sind also nicht aus Richmond«, sagte er. »Nein«, antwortete sie kurz angebunden.

»Wissen Sie, Sie sehen aus wie jemand, mit dem ich in die Schule gegangen bin, die auch Virginia hieß«, log Bubba.

»Wir sind nicht zusammen in die Schule gegangen«, sagte West.

»Haben der oder die Einbrecher hier drinnen uriniert?«, fragte Brazil.

»Ja.« Bubba deutete darauf. »Heißt das was?«

»Oft urinieren Einbrecher oder entleeren ihren Darm an Orten, wo sie eingedrungen sind«, erklärte West. »Das ist Teil eines Schemas. Es kann etwas bedeuten oder auch nicht.« Brazil machte sich eine Notiz davon.

»Das, was ihr Polizeicomputer auswerten könnte, wenn er nicht den Fischvirus hätte«, sagte Bubba. »Ich hab darüber in den Nachrichten gehört, als ich nach Hause gefahren bin. Sie können also nicht nach einem Muster Ausschau halten.«

»Machen Sie sich darüber mal keine Sorgen.« Brazil wollte das Thema vermeiden. »Haben Sie eine Liste der Waffen und ihre Seriennummern?«

»Liegt alles bei Green Top«, sagte Bubba. »Kaufe Waffen nirgendwo sonst.«

»Das hilft zwar«, sagte Brazil. »Aber ich möchte in diesem Bericht festhalten, was alles fehlt, damit der ermittelnde Beamte tätig werden kann.«

»Ich vermute, sie können den Computer jetzt nicht fragen, ob noch woanders auf dieselbe Art eingebrochen wurde«, sagte Bubba enttäuscht. »Wegen diesem Fischproblem.«

»Kümmern Sie sich nicht darum, wie wir unsere Arbeit machen«, sagte Brazil. »Und nun zur Liste.«

»Eine Browning Buck Mark Bullseye .22.« In Gedanken ging Bubba durch sein Arsenal. »Eine Taurus Achtschuss M608 .357; Smith and Wesson Model 457 mit legiertem Rahmen .45 ACP und dem dazugehörigen Avenger-Holster von Bianchi; ein Pachmayer-Taschenreinigungsset; eine Mini-Glock G26 neun Millimeter mit Nachtsichtgerät; eine Sig P226, neun mal neun Millimeter, dieselbe, die die britische Navy benutzt. Tja. Was noch?«

»Jesus Maria«, sagte West. Brazil schrieb mit Höchstgeschwindigkeit mit.

»Eine Daisy Model 91 Match-Pistole, in anderen Worten eine Luftdruckwaffe. Ein Ruger Blackhawk 735 Revolver und noch ein paar Wettbewerbs-Handfeuerwaffen von Ruger.«

»Sind Sie ein Wettkampfschütze?«, fragte West.

»Hab noch keine Zeit gehabt«, sagte Bubba.

»War's das dann?«, fragte Brazil.

»Gerade hab ich mir noch eine M9 Special Edition, neun Millimeter, mit Fünfzehn-Schuss-Patronenrahmen besorgt, sie lag noch in der Originalverpackung. Es ist zum Heulen. Ich habe sie noch nicht mal ausprobiert. Dann hatte ich noch ein paar Schnelllademagazine und etwa 20 Schachteln Munition. Hauptsächlich Winchester Silvertips.«

»Sonst noch was?«, fragte West.

»Schwer zu sagen«, antwortete Bubba. »Das einzige, was mir im Moment noch fehlt, ist mein Stanley-Werkzeuggürtel. Der ist wirklich sehr schön. Schwarzes Nylon mit einem gepolsterten gelben Gürtel, sehr leicht und nicht so warm wie Leder. Sie können alles dranhängen, außer das Spülbecken in der Küche.«

»So einen wollte ich schon immer haben«, gab West zu. »Er kostet ungefähr sechzig Dollar.«

»Aber nur mit Rabatt«, sagte Bubba.

»Wie ist's mit Verdächtigen?« Brazil las die Frage vom Formular ab. »Irgendjemand, von dem Sie sich vorstellen können, dass er es war?«

»Es muss jemand gewesen sein, der wusste, was ich in meiner Werkstatt hatte«, sagte Bubba. »Und die Tür wurde nicht aufgebrochen. Die Person muss auch eine Fernbedienung gehabt haben.«

»Das ist interessant«, sagte Brazil.

»Man kann sie bei Sears kaufen«, sagte West und sah hinauf zum geöffneten Sears-Garagentor. »Mr. Fluck, ich kümmere mich darum, dass heute noch ein Beamter vorbeikommt und nach Fingerabdrücken, Einbruchswerkzeug, Spuren, was auch immer sucht.«

»Er wird meine Fingerabdrücke finden.« Bubba war besorgt. »Jetzt, da Sie es sagen: Wir müssen auch Ihre Fingerabdrücke nehmen, um zu wissen, welche Ihre sind und welche nicht«, sagte West.

Immer auf der Hut, wohin sie traten, verließen sie die Werkstatt. Half Shell jaulte und sprang im Kreis. »Bedanken Sie sich noch mal sehr herzlich bei Chief Hammer für mich«, sagte Bubba und folgte West und Brazil zu ihrem Auto.

»Noch mal?« Brazil war verblüfft. »Haben Sie mit ihr gesprochen?«

»Nicht direkt«, sagte Bubba.

19

Was Rassenangelegenheiten betraf, war Hammer äußerst sensibel und hatte sich in diesem Zusammenhang die einzelnen Stadtbereiche von Richmond sehr genau angesehen. Sie wusste, dass es noch nicht lange her war, dass Schwarze zu diversen Clubs keinen Zutritt hatten oder nicht in bestimmte Gegenden ziehen durften. Golfplätze, Tennisanlagen und öffentliche Schwimmbäder waren für sie tabu. Veränderungen hatten nur sehr zögerlich stattgefunden und erwiesen sich in vieler Hinsicht als trügerisch.

Zwar hatten Vereine und Wohnviertelvereinigungen angefangen, Schwarze aufzunehmen, in manchen Fällen sogar schwarze Frauen, aber über die Warteliste hinauszukommen oder sich wirklich wohl zu fühlen, war eine andere Sache. Als der zukünftige erste schwarze Gouverneur von Virginia versuchte, in eine exklusive Wohngegend zu ziehen, wurde ihm das verweigert. Als auf der Ehrenmeile des Friedhofs ein Standbild von Arthur Ashe aufgestellt wurde, hätte das bald einen neuen Krieg ausgelöst.

Chief Hammer hatte ein ungutes Gefühl, als sie mit ihrem Assistenten Fling durch den Hollywood-Friedhof fuhr, um den Schaden zu inspizieren und herauszufinden, ob die Beschreibungen übertrieben gewesen waren. Sie waren es nicht. Hammer parkte den Wagen am Davis-Rondell, von wo aus die angemalte Bronzestatue aus der Ferne gut sichtbar war. Mächtig hob sie sich gegen den Hintergrund aus Magnolien und Nadelhölzern ab. Unten am Marmorsockel wehten kleine Flaggen der Konföderierten, die unmittelbare Umgebung war mit gelbem Tatort-Absperrband abgesichert.

»Sieht aus, als ob er den Ball bunkert und ihn gar nicht mehr hergeben will«, stellte Fling fest. »Sieht auch ein bisschen arrogant aus.«

»War er ja auch«, sagte Hammer und unterdrückte ein Lachen, bis ihr Blut in Wallung geriet und sie es kaum noch aushielt. Dem Standbild von Davis hatte man immer eine stolze, ja hochmütige Ausstrahlung zugesprochen. Er trug den für die Zeit typischen Anzug des Gentlemans aus dem Süden, den nun ein Graffiti-Künstler auf bemerkenswerte Weise verändert hatte. Aus dem langen Mantel waren ein bauschiges Trikot und voluminöse Shorts bis zu den Knien geworden, die Hose hatte er in muskulöse Beine mit Sportsocken verwandelt, die Stiefel in Basketballschuhe von Nike.

Hammer und Fling stiegen aus der Crown-Victoria-Limousine, als sie hinter sich den kehligen Sound eines Mercedes 420 E vernahmen. Der mit Schiebedach und Ledersitzen ausgestattete schwarze Nobelschlitten fuhr um Hammers Wagen herum und hielt direkt davor.

»Verdammt«, sagte Hammer, als Lelia Erhart etwas vom Beifahrersitz auflas und ihre Tür öffnete, »wo ist der Dolmetscher?«

Obwohl Erhart in Richmond geboren war, hatte sie doch den größten Teil ihrer Jugend in Wien verbracht, wo ihr Vater, Dr. Howell, ein reicher, berühmter Musikhistoriker, bereits seit Jahren an einer unautorisierten psychologischen Biographie über den sehr sanftmütigen und sensiblen Mozart und seine Angst vor Trompeten gearbeitet hatte. Später war die Familie nach Jugoslawien gezogen, wo Dr. Howell den unterbewußten Einfluss der Musik auf die Nemanjic-Dynastie erforscht hatte. Deutsch war Lelia Erharts Muttersprache, dann war Serbokroatisch hinzugekommen und schließlich Englisch. Keine der Sprachen konnte sie gut, sie hatte sie jedoch miteinander verbunden, sie verrührt und verknetet wie einen Kuchenteig. Für einen Augenblick stand Erhart starr, wie von der Statue hypnotisiert, mit vor Schreck leicht geöffneten Lippen. Sie trug gelbe Escada-Jeans, eine knallgelb gestreifte Bluse mit einem E auf der Hemdtasche, einen schwarzen Gürtel, der mit Schmetterlingen aus Messing beschlagen war, und dazu passende Schuhe. Obwohl Hammer fast ausschließlich Ralph Lauren und Donna Karan trug, kannte sie auch andere Modedesigner und wusste, dass die Schmetterlinge schon ziemlich alt waren. Dieser Umstand verschaffte Hammer ein wenig Genugtuung, doch lange nicht ausreichend.

»Dies wird eine Aufstand aufregen«, schrie Erhart und ging mit ihrer Canon-Automatickamera etwas näher an den Tatort heran. »Nichts wie das ist davor passiert worden.«

»So würde ich es nicht ausdrücken«, antwortete Hammer. »Vor noch gar nicht so langer Zeit hat jemand die Statue von Robert E. Lee bemalt.«

»Dies war etwas anderes.«

»Man hat keinen schwarzen Basketballspieler aus ihm gemacht«, sagte Fling bestätigend. »Was nicht heißen soll, dass ihm das nicht passiert wäre, aber er sitzt ja auf einem Pferd mit einem Schwert in der Hand, und dann noch genau an der Monument Avenue, wo es irgendwann jemandem aufgefallen wäre, wenn einer sich dort länger aufgehalten hätte. Ich sehe also nicht, wie man ihm ein neues Outfit hätte verpassen können. Genauso die anderen auf der Monument Avenue. Arthur Ashe hält einen Tennisschläger, die anderen Typen sitzen auf Pferden. Polospieler würden vielleicht gehen.«

»Ich will wissen, was Sie in dieser Sache machen wollen?«, sagte Erhart zu Hammer. Ein plötzlicher Windstoß fuhr durch die Bäume und ließ die Kreuze des Südens zu Davis' Füßen flattern. »Wo waren ihre Polizisten, als hereinkam ein Vandale und wie Michelangelo geht in Sixtinische Kapelle?«

»Der Friedhof ist Privatbesitz«, erinnerte sie Fling.

»Wenn eine Serienmörder kommt in meine Privatbesitz, ist das auch na und?«, fragte Erhart verärgert.

»Nicht, wenn wir wissen, dass es sich um einen Serienmörder handelt«, klärte sie Fling auf.

»Ich möchte Sie darauf aufmerksam machen, dass wir sehr wohl den Friedhof überwachen«, sagte Hammer.

»Das sogar noch schlimmsten«, sagte Erhart. »Bestimmt Sie gewesen gestern Nacht woanders.«

»Unsere Einsatzwagen haben viel zu tun in dieser Gegend, Lelia. Oregon Hills ist ein heißes Pflaster. Da kommen viele Anrufe rein«, sagte Hammer. »Wenn es bei diesen Anrufen um Menschen in Not geht, hat das Vorrang.«

»Als ob ich das wüsste!«, sagte Erhart empört.

»Es ist immer schwer zu sagen, was jetzt Stadt ist und was nicht.« Fling versuchte, seine Falschinformation zu überspielen.

»Und, Mrs. Erhart, um nochmal drauf zurückzukommen, was ich vorhin sagte. Sie sollten das nicht zu ernst nehmen, es kann sich doch auch einfach um eine zufällige Wahl handeln, denn für jemanden, der nichts Gutes im Schilde führt, ist dieser Ort doch ziemlich abgelegen.«

»Das man kann auch sagen einfacher«, sagte Erhart. Hammer dachte, sie würde ein Gespräch unter Außerirdischen belauschen.

»Wann wegen Bobby Feeley?«, fragte sie im Tonfall einer Schuldzuweisung.

»Wir arbeiten daran, Lelia«, sagte Hammer.

»Er trägt zwölf«, beharrte sie. »Das muss bedeuten etwas.«

»Wir ermitteln sehr intensiv in dieser Angelegenheit«, sagte Hammer, die eindeutig der Meinung war, dass die Statue durch ihr neues Outfit stark gewonnen hätte.

»Wahrscheinlich hat er überall gegangen für Alibi, und Sie jetzt nehmen das als Tatsache.« Erhart ließ nicht locker.

»Ich glaube, er hat sich gestern Abend nicht gut gefühlt und ist auch nicht ausgegangen«, sagte Fling. »Dafür gibt es Zeugen.«

Hammer warf Fling, der soeben sensible Informationen über den Fall preisgegeben hatte, einen wütenden Blick zu.

»Nun, wir werden reden darüber auf meine Sitzung. Und noch etwas, Judy, ich habe gelegt früher, um sieben Uhr morgens.«

Erhart begann, den Tatort zu fotografieren. »In Commonwealth Club, private Speisesaal. Wenn Sie nicht wissen, wo ist, die Leute Sie fragen an der Türe, wo man Mantel eintauscht.«

»Bisschen warm für 'nen Mantel«, meinte Fling.

Während des ganzen vergangenen Jahrhunderts waren Lelia Howell Erharts angebliche Vorfahren in stattlichen Gräbern und Grüften mit Obelisken, Urnensteinen und Kreuzen beigesetzt worden. Bewacht wurde die Anlage von Trauerengeln aus Carraramarmor und einem schmiedeeisernen, mit Ornamenten verzierten Hund.

Es war allgemein bekannt, dass zu ihrem Familienstammbaum auch Jefferson Davis' Frau, Varina Howell, gehörte. Leider waren alle Versuche von Genealogen gescheitert, Erharts Abstammungslinie bis zu irgendeiner Gegend, die auch nur in der Nähe des Staates Mississippi gelegen hätte, wo Mrs. Davis herstammte, zurückzuverfolgen.

Erhart war zutiefst verletzt und gedemütigt. Sie nahm diesen Vandalismus persönlich und konnte nicht anders, als zu glauben, der Anschlag hätte ihr selbst gegolten. Und daher hätte sie auch das Recht, dieses Monster, das das getan hatte, zu finden und lebenslänglich einzusperren. Erhart brauchte keine Polizei. Wozu taugte die überhaupt?

Das Einzige, das zählte und Dinge bewegen konnte, waren Beziehungen. Und davon hatte Erhart mehr als genug. Sie war verheiratet mit Dr. Carter »Bull« Erhart, der Millionär und Zahnarzt war, und angeblich ein Nachfahre des konföderierten Generals Franklin »Bull« Paxton. Bull Erhart war ein Absolvent der University of Richmond. Er war Mitglied des Ehrenkomitees. Er hatte der Universität bereits Hunderttausende von Dollar gespendet, und kaum jemals versäumte er ein Basketballspiel.

Es hatte Lelia Erhart wenig Anstrengung gekostet, Bo Raval, den Cheftrainer der Spiders, anzurufen und genau herauszufinden, wo sie sich Bobby Feeley schnappen konnte. Vermutlich in der Sporthalle, hatte man ihr gesagt. Lelia bog von der Three Chopt Road in die Boatwright und hielt sich dann geradeaus bis zum Universitätsgelände. Dort fuhr sie auf den Privatparkplatz, wo Mitglieder des Spiders-Clubs während der Spiele ihren Wagen ließen. Sie stellte ihren Mercedes quer zur Parkrichtung und belegte damit zwei Plätze, weit genug von diesen billigeren Autos entfernt, die ihr einen Kratzer in die Tür machen könnten. Mit entschlossener Miene stieg sie die Stufen zum Eingang des Robinson Center hinauf.

Die Halle war leer und hallte wider vom Echo der Erinnerungen an die vielen gewonnenen und verlorenen Spiele, die sie ohne Freude besucht hatte. Bis sie sich eines Tages ganz geweigert hatte, mit ihrem Mann hierher zu kommen. Nicht, dass sie sich plötzlich für Football interessiert hätte. Sie verweigerte sich generell dem Sport und wollte auch im Fernsehen nicht mehr daran teilhaben. Sollte Bull sich doch selbst sein Bier und das Popcorn aus der Mikrowelle holen. Sollte er doch mit der Fernbedienung machen, was er wollte, den lieben Gott spielen, alles unter Kontrolle halten, entscheiden, sie kümmerte sich nicht darum.

Hinter einer Tür hörte sie das einsame, entschlossene Geräusch eines springenden Basketballs. Erhart betrat die Milhouser Halle, wo Bobby Feeley gerade Freiwürfe übte. Er war wie erwartet sehr groß, hatte ausgeprägte Muskeln, einen kahl rasierten Kopf und, wie alle Basketballspieler, einen Goldring im Ohr. Seine Haut glänzte vor Schweiß, das graue T-Shirt klebte am Rücken und am Bauch, die Shorts beulten sich bis zu den Knien hinunter und schlackerten, wenn er sich bewegte. Feeley achtete nicht auf Erhart, er warf und traf den Ring. »Scheiße«, sagte er.

Sie sagte nichts, er dribbelte, täuschte an, lief, ruderte mit den Ellbogen, drehte sich, täuschte wieder an, machte einen raschen Durchbruch, sprang, versuchte einen Slamdunk, traf wieder den Ring. »Fuck!«, sagte er.

»Entschuldigung«, machte Erhart auf sich aufmerksam. Feeley ließ den Ball auf und ab springen, sah sie an. »Sind Sie Bobby Feeley?«

Mit ihren hochhackigen mit Schmetterlingen beschlagenen Schuhen trat sie auf den Hallenboden.

»Das ist keine gute Idee«, sagte er.

»Bitte?«

»Ihre Schuhe.« »Wer ist falsch mit denen?« »Das sind keine Turnschuhe.« »Sie tragen auch keine Turnschuhe an.« Er ließ den Ball springen, zog die Stirn in Falten. »Wie nennen Sie die?«, fragte er.

»Basketballschuhe«, sagte sie.

»Aha. Eine Puristin. In Ordnung«, sagte Feeley, der Literatur im Zusatzfach studierte. »Aber sie dürfen trotzdem mit diesen Schuhen hier nicht rein. Entweder ziehen Sie sie aus, oder ich fürchte, Sie müssen woanders hingehen.« Erhart schlüpfte aus den Schuhen und näherte sich ihm auf Strümpfen.

»Also, was kann ich für Sie tun?«, fragte Feeley, entführte den Ball, die Ellbogen gefährlich zur Seite abgewinkelt, um einem imaginären Gegner auszuweichen.

»Sie sind Nummer zwölf«, sagte Erhart.

»Nicht das schon wieder«, rief Feeley und dribbelte. »Worum geht es eigentlich. Glaubt Ihr alle, ich hätte nichts Besseres als so was Pubertäres zu tun, wie auf einem Friedhof Graffitis zu malen?«

Er dribbelte den Ball zwischen den Beinen hindurch und warf beim Sprungwurf erneut vorbei.

»Ist nicht dasselbe Graffiti wie man kann sehen auf U-Bahn. Ist nicht der Kreisch und Schmock, den man kann sehen auf Haus.« Feeley hörte auf zu dribbeln, wischte sich den Schweiß von der Stirn und versuchte zu interpretieren.

»Ich glaube, Sie meinen Schrei wie bei Edvard Munchs Der Schrei. Und vielleicht meinen Sie Schmu? Schmock ist was anderes. Schmock ist kein schönes Wort, auch wenn die meisten, die mit Jiddisch nicht vertraut sind, das nicht wissen.«

»Demnächst Sie wollen sprühen Farbe auf Mount Rushmore, auf Präsidentenköpfe, wie damit wär's?«, fragte sie ungehalten.

»Wer?«, fragte Feeley.

»Haben doch Basketballuniform, Nummer zwölf und alles, auf Vorfahre von mir!«

»Sie sind mit Jefferson Davis verwandt?« Feeley lief los, sprang hoch, um zu dunken. Der Ball prallte von der Rückwand des Korbes ab.

»Ich bin verwandt mit Vinny«, stellte Erhart fest.

»Vinny wie Vinny Pooh?«

»Varina.«

»Ich dachte, das sei ein Ort; oder vielleicht meinen Sie etwas, worüber wir beide besser nicht miteinander sprechen sollten.«

»Sie sind vulgär frech, Mr. Feeler.«

»Feeley.«

»Es verachtet mich, dass Leute von Ihre Generation nicht respektieren ein Ding, das in die Vergangenheit zurückgegangen ist. Und wichtig ist, ist nicht Vergangenheit, selbst wenn angefangen hat vor Ihnen. Ich stehe hier als Beweis.« Feeley runzelte die Stirn. »Wie wär's, wenn Sie mich noch mal anrufen, ich glaub, wir haben eine schlechte Verbindung.«

»Das ich nicht mache«, sagte sie knapp. Er nahm den Ball unter den Arm.

»Was habe ich getan?«

»Wir wissen alles beide, was Sie haben getan.« Er dribbelte, machte einen Hakenwurf, der Ball flog unter dem Netz durch.

»Tut mir leid«, sagte Feeley, »ich hab mit dem Job an Mr. Davis' Standbild nichts zu tun. Allerdings muss ich sagen, dass es mal an der Zeit war, dass ihm jemand zeigte, wo er hingehört.«

»Wie Sie können wagen?«

Feeley grinste breit, dribbelte den Ball vor und zurück, von einer Hand zur anderen, und traf seinen Fuß. »Angeklagt des Verrats, aber nie verurteilt. Erster und letzter Präsident der Konföderation. Ha!« Wieder ging ein Wurf daneben. »Eigentlich müsste er einem ja Leid tun. Minderwertige Eisenbahnanlagen, keine Navy, keine Pulverfabrik, keine Werften, von Waffen und Ausrüstung ganz zu schweigen.« Ein Sprungwurf segelte über das Brett. »Im Kongress haben sie sich bekriegt wie Hund und Katze.« Feeley traf beim Gehen mit dem Ball wieder seinen Zeh. »General Lee kapitulierte, ohne Davis zu fragen.« Er lief dem Ball nach. »Jeff Davis wird verhaftet und in Ketten gelegt. Endet als Versicherungsvertreter in Memphis.«

»Nicht Wahrheit.« Erhart war bitterböse.

»So wahr wie das Amen in der Kirche, Ma'am.«

»Wo Sie waren letzte Nacht?«, wollte sie wissen.

»Genau hier, beim Üben.« Ein Lastsecond-Wurf über das halbe Spielfeld traf nur das Gestänge. »Ich war nicht auf dem Friedhof. Ich war noch nie auf diesem Friedhof.« Wieder lief er dem Ball nach, und als er ihn hatte, ließ er ihn sich auf seinem ausgestreckten Mittelfinger kreiseln. Erhart verstand falsch. »Zeigen Sie zu mir eine Obszönität?« Der Ball eierte vom Finger herunter, Feeley versuchte es wieder. Dann warf er den Ball um seinen Rücken herum in Richtung Korb und verfehlte wieder. »Unsinn.«

»Ich anzeige Sie für große Lücke in Respekt«, sagte Erhart laut und aufgeregt. »Und Sie können von dann an Alibi suchen, und Sie werden sehen, was kommt und passiert.«

»Schauen Sie, Ma'am«, Feeley klemmte sich wieder den Ball unter den Arm, »ich habe mit dieser Statue nichts zu tun. Aber ich versichere Ihnen, dass ich mir das ansehen werde.«

Viele Leute in Richmond hatten dasselbe beschlossen. Clay Kitchen hatte auf seinem Friedhof noch nie so viele Autos ohne Licht gesehen. In seinen ganzen siebenundzwanzig Jahren als treuer Friedhofswärter hatte er noch nie ein solch unerhörtes Betragen erlebt.

Die Leute waren fröhlich. Sie hatten die Scheiben heruntergekurbelt und genossen das ungewöhnlich warme Frühlingswetter. Aus den Autos dröhnten Rock'n'Roll, Jazz und Rap. Kitchen und West fuhren im Pickup vorbei und umgingen den Trubel, indem sie über die Lee Avenue zum Tatort fuhren. West sah aus dem Fenster und staunte über das Interesse. Als sie endlich die Statue sah, vergaß sie fast, dass sie Polizistin war. Um ein Haar hätte sie gerufen: Ach du Scheiße! Das ist ja nicht zu glauben! »Halten Sie hier an«, sagte sie zu Kitchen. »Ich möchte nicht, dass die Leute sehen, wie ich aus Ihrem Wagen steige.« Kitchen hatte dafür volles Verständnis. West war in Zivil. Sie hatte ihm zwar nicht gesagt, weshalb, aber er wusste Bescheid.

Er kannte sich aus. Er wusste genau, dass Kriminelle häufig zum Tatort zurückkehrten, besonders, wenn es sich um Brandstifter handelte, oder um Täter, die sich entschuldigen wollten oder vergessen hatten, sich ein Souvenir mitzunehmen. Wann immer Polizisten an ruhigen Tagen durch den Friedhof patrouillierten, sprach er mit ihnen. Kitchen wusste von allerlei Geschichten.

Er erinnerte sich an den Mann, der seiner Frau fast an die tausend Messerstiche zugefügt hatte und noch tagelang bei ihr schlief, ihr das Frühstück ans Bett brachte, mit ihr Fernsehen schaute und über die guten Zeiten sprach. Natürlich war das nicht dasselbe, wie zu einem Tatort zurückzukehren, weil der Mann ihn ja nie verlassen hatte, dachte Kitchen. Was er aber ganz genau wusste, war, dass oben im Norden vor ein paar Jahren eine Frau ihren Mann in eine Häckselmaschine geworfen hatte und mehrere Tage später zurückkam, um die Stücke im Garten zu verbrennen. Offenbar hatte ein Nachbar Verdacht geschöpft.

Die Menschenmenge drängelte immer näher an das Standbild heran, drohte unter der Absperrung hindurchzukriechen oder gar das Band zu zerreißen. West sprach in ihr Funkgerät und forderte Verstärkung an. Die Lage auf dem Friedhof glich einem Aufstand, hunderte von Menschen waren zusammengekommen. Viele hatten getrunken und taten es vermutlich immer noch.

»Drei«, tönte Patty Passman aus dem Funkgerät. »Ist die Angelegenheit 10-18?«

West unterdrückte ihre Verärgerung. Menschen drängten und schoben sie. Passman hinterfragte regelmäßig Wests Funkrufe. Jetzt hatte sie sogar noch den Nerv, wissen zu wollen, ob es dringend war. Nein, keine Sorgen. Wann immer Sie dazu kommen, hätte sie am liebsten geantwortet. Nachdem man mich zu Tode getrampelt hat.

»Drei, 10-10. Im Augenblick.« »Drei, was ist ihr genauer 10-20?«

»Ich stehe genau vor der Statue«, sagte West präzise. »Hey! Wer ist die Schnecke mit dem Funkgerät?«, schrie einer der Männer.

»Hier laufen verdeckte Polizisten rum!«

»FBI.« »CIA.«

»Jippi jai!«

»Willst du meine Fingerabdrücke, Süße?« Der Geruch nach Alkohol war intensiv. Die Körper pressten sich gegen sie, und sie blickte in höhnische Gesichter. Sie konnte sich kaum noch bewegen. Leute rempelten sie an, betatschten sie, lachten. Gerade wollte sie wieder in ihr Funkgerät sprechen, als sie auf dem Sockel der Statue plötzlich einen kleinen blauen Fisch entdeckte, genau unter Davis' linkem Nike-Sportschuh. Von hinten schlich sich ein kleiner Junge an und tat so, als ob er ihr die Pistole klauen wollte. Sie hob ihn an seinem Gürtel in die Luft und schleuderte ihn von sich wie einen Beutel Müll. Der Junge lachte und rannte davon. »Drei, 10-18!«, rief West in das Mikrophon. Sie starrte auf den Fisch, und ihre Gedanken überschlugen sich. »Ist irgendeine Einheit in der Nähe des Hollywood-Friedhofs? Eine Kollegin benötigt Hilfe«, sagte Passman in aller Seelenruhe über den Funk.

»Zurücktreten!«, schrie West in die Menge. »Zurücktreten!« Sie stand mit dem Rücken zum Absperrband, die Meute drängte weiter wie entfesselt.

West holte ihr Pfefferspray hervor und zielte. Die Leute hielten verdutzt inne.

»Was zum Teufel ist in Sie gefahren?«, schrie West. »Treten Sie sofort zurück!«

Die Menge wich einen Zentimeter zurück, Gesichter zuckten unentschlossen, Fäuste waren geballt, Schweiß lief in Strömen, und die Luft brodelte vor aufgestauter Gewalt, die jederzeit auszubrechen drohte.

»Was ist hier eigentlich los?«, schrie West erneut. Ein Jugendlicher im Tommy-Hilfiger-Hemd, Strickmütze und Baggy-Jeans, eines der Hosenbeine aufgekrempelt, das andere unten, machte sich zum Sprecher.

»Niemand lässt uns hier rein«, sagte er. »Irgendwann hat man mal die Schnauze voll, verstehen Sie? Und dann passiert eines Tages so was, und dann knallt 'ne Sicherung durch.«

»Hier wird's kein Durchdrehen geben«, sagte West bestimmt.

»Wie heißt du?«

»Jerome.«

»Sieht aus, als würden diese Leute auf dich hören, Jerome.«

»Ich kenne zwar keinen von denen, aber sieht so aus.«

»Ich möchte, dass du mir hilfst, sie ruhig zu halten«, sagte West.

»Okay.«

Jerome dreht sich um und sah der Menge ins Gesicht.

»RUHE!«, schrie er. »JEDER GEHT JETZT EINEN

VERDAMMTEN SCHRITT NACH HINTEN UND MACHT DIESER LADY VERFLUCHT NOCHMAL PLATZ, VERSTANDEN?«

Alle traten zurück.

»Jetzt hörn Sie mal zu.« Jerome schlüpfte in seine neue Rolle, und es fiel ihm nicht schwer. »Ihr wisst ja gar nicht, wie das ist«, sagte er zu West.

»Sag's ihr!«, schrie eine junge Frau.

»Denkt ihr, dass uns jemand hier drin haben will?«, stachelte er die Menge auf.

»Scheiße, nein!«, schrie die Menge.

»Glaubt ihr, jemand möchte, dass wir mal vorbeischauen?«

»Scheiße, nein!«, brüllten die Leute.

»Du-denkst-du-gehst-nach-Hollywood-aber-niemand-wird-dich-lassen-man-wird-dich-fassen-dein-Arsch-fliegt-ins-Gras-vom-Friedhof-in-der-...« Jerome begann zu rappen. Die Menge feuerte ihn an.

»Das Monument - das Mom dir nennt - ist gut - nur Mut sei auf der Hut.« Jerome stolzierte vor den Leuten. »Und hast du's gesehen - kannst gleich wieder gehen - du kommst nicht rein -also lass es schon sein - wir sind die Kerle mit Hut - haben nix verloren im Hollywood.« Jerome warf seine Wollmütze in die Luft.

»UND WAS IST MIT DEN MÄDCHEN MIT HUT?«

»Kerle und Mädchen mit Hut - haben nix verloren im Hollywood«, korrigierte sich Jerome politisch korrekt. »HABEN NIX VERLOREN IM HOLLYWOOD«, rappte die Menge zurück.

»Vielen Dank, Jerome«, sagte West. »HABEN NIX

VERLOREN IM HOLLYWOOD.« Die Menge geriet immer mehr aus dem Häuschen. »Jerome, das genügt jetzt!«

»Schreit es nochmal raus, Brüder!« Jerome tanzte wie ein Verrückter.

»HABEN NIX VERLOREN IM HOLLYWOOD!«

»HABEN NIX VERLOREN IM HOLLYWOOD!« Aus der Ferne tönten Polizeisirenen.

20

Das Robins Center, wo die Basketballspiele der Spiders vor großem Publikum stattfanden, lag zwischen dem Parkplatz, auf dem Erhart ihren Mercedes abgestellt hatte, und dem großen Parkplatz für die Allgemeinheit, ca. fünfzig Meter entfernt von der Laufbahn, wo Brazil an diesem Tag bereits zum zweiten Mal trainierte.

Es war später Nachmittag. Stundenlang hatte er damit zugebracht, an der COMSTAT-Computerkrise zu arbeiten, während die Presse immer neue boshafte Geschichten über Fischsterie und den Vandalismus an der Jefferson-Davis-Statue verbreitete. Kommentare auf niedrigstem Niveau und von erbärmlichem Geschmack geisterten durchs Internet, gingen von Mund zu Mund in Büros, Restaurants, Bars, Fitness-Clubs und drangen erst ganz zum Schluss an das Ohr der Polizei. Cops haben endlich was gefangen, lasst die Nieten nicht vom Haken.

Jeff Davis vernegert. Was ist schwarz, weiß, rot? Jeff Davis.

Brazil hatte dringend eine Pause gebraucht. Er musste den Kopf auslüften und den Stress abreagieren. Was er hingegen nicht brauchte, war Lelia Erhart, die gerade aus dem Robins Center herauskam und auf ihren schwarzen Mercedes auf dem Privatparkplatz der Spiders zusteuerte. Natürlich wusste er sofort, was sie im Schilde führte, und war dementsprechend sauer. Brazil sprintete von der Bahn runter und durch das Tor. Sie hatte soeben den Rückwärtsgang eingelegt. Als er bei ihr ankam, setzte der Wagen gerade rückwärts raus. Er klopfte an ihr Fenster, während der Wagen weiterrollte. Sie trat auf die Bremse, stellte sicher, dass die Türen verriegelt waren, das Fenster nur einen Spalt breit offen.

»Ich bin Officer Brazil«, sagte er und wischte sich den Schweiß mit dem Saum seines T-Shirts vom Gesicht.

»Ich habe Sie gar nicht erkannt«, sagte Erhart und taxierte ihn, als ob sie daran dachte, ihn zu kaufen.

»Ich möchte nicht unhöflich sein«, sagte Brazil, »aber was haben Sie im Sportcenter gemacht?«

»Fakten beenden.«

»Haben Sie mit Bobby Feeley gesprochen?« »Jawohl.«

»Das hätten Sie besser nicht getan, Mrs. Erhart«, sagte Brazil.

»Jemand muss haben gesprochen, und ich habe ein persönliches Interesse in das, was hat zu tun mit mir. Sagen Sie Besuchspolizisten von Charlotte uns nicht immer, zu gemeinschaften mit Polizei? Hier bin ich. Wie alt sind Sie?«

»Zusammenarbeit mit der Polizei bedeutet nicht, in Ermittlungen einzugreifen«, sagte Brazil.

Sie starrte auf seine Beine.

»Sie sind ziemlich guter gebaut«, flirtete sie. »Ich habe Trainer. Aber wenn Sie wollen arbeiten mit mir zusammen, nur Sie und ich, wäre das nicht schön?«

»Vielen Dank für das Angebot.« Brazil war höflich, professionell und respektvoll.

»In welches Sportcenter Sie warten auf?« Sie ließ das Fenster ganz herunter und streichelte jeden Teil seines Körpers mit Augen von gigantischer Kaufkraft.

»Ich muss leider gehen«, sagte er, als er ihren Blick auf seinem Schritt fühlte.

»Wie oft Sie machen Laufen hier?«, fuhr sie mit der Befragung fort. »Sie sind sehr schwitzend. Überall es rennt runter in kleines Bäche, Sie sehen sehr heiß aus. Sie sollten ausziehen Hemd und trinken Gatorade.« Erhart klopfte auf den Beifahrersitz. »Komm, Andy, Sie setzen hier. Raus aus Hitze.

Ich hab Schwimmerbecken in meine Haus. Wir könnten darauf hüpfen. Sie stellen sich vor, wie gut das tut, wenn Sie sind so heiß.«

»Vielen Dank, Mrs. Erhart.« Er konnte gar nicht schnell genug wegkommen. »Ich muss leider weiter.«

Er rannte weg, das Fenster surrte nach oben. Mit wütenden Reifen brauste sie davon.

Brazil nahm zwei Stufen auf einmal, eilte ins Robins Center hinein und in die Basketballhalle, wo Bobby Feeley den Ball gegen imaginäre angreifende Stürmer verteidigte.

»Mr. Feeley?«, rief Brazil von der Außenlinie. Feeley dribbelte den Ball zu ihm hinüber. Er begann zu lachen. »Was ist los? Die Inquisition? Oder sind Sie nur auf der Suche nach der Laufbahn?«

»Ich bin vom Richmond Police Department und habe den Auftrag, den Vandalismus von gestern Nacht auf dem Hollywood-Friedhof zu untersuchen«, erklärte Brazil.

»Gehen Sie immer in diesem Aufzug zur Arbeit?« Feeley versuchte einen zweiten Sprungwurf. Der Ball landete noch nicht mal in der Nähe des Korbs.

»Ich war gerade draußen beim Laufen, als ich Lelia Erhart wegfahren sah«, sagte Brazil.

»Ganz schön anstrengend.« Feeley holte sich den Ball zurück. »Wie lange lebt die schon hier?«

»Sehen Sie, Mr. Feeley.«

»Sagen Sie Bobby zu mir.«

»Bobby, haben Sie irgendeine Ahnung, weshalb jemand eine Statue so bemalt, dass sie aussieht wie Sie?«, fragte Brazil. »Mal angenommen, dass Sie das nicht selbst gewesen sind.«

»Ich war das nicht.« Feeley täuschte Pässe an. »Und obwohl der Gedanke sehr schmeichelhaft wäre, dass auf einem historischen weißen Friedhof eine Statue von mir steht, glaube ich das nicht.« Er warf am Korb vorbei. »Ich bin ein ziemlich kläglicher Basketballspieler und kaum geeignet, jemandes Held zu sein.«

»Wie sind Sie in die Mannschaft gekommen?« Brazil musste einfach fragen, als er sah, wie Feeley nochmal daneben warf. »Ich war mal besser als heute«, sagte Feeley. »In der High School habe ich ganz schön Wirbel gemacht, habe dann von einer Million Mannschaften Angebote bekommen - und mich für Richmond entschieden. So kam ich her, und seitdem läuft was schief. Ich sag's Ihnen, Mann, ich hab mir schon Sorgen gemacht, ob ich Lupus oder Muskeldystrophie oder Parkinson habe.«

Feeley setzte sich auf den Basketball, stützte das Kinn auf seine Hand und war deprimiert.

»Es hilft noch nicht mal, dass ich Twister Gardeners Trikot trage«, sagte Feeley verzagt. »Ich frage mich sogar, ob das nicht die Ursache ist. Dass mich das psychisch fertig macht, wissen Sie, denn jeder schaut auf meine Nummer 12 und erinnert sich an ihn.«

»Ich bin nicht von hier.« Brazil setzte sich neben ihn. »Außerdem interessiere ich mich mehr für Tennis als für Basketball.«

»Da will ich Ihnen mal was erzählen«, sagte Feeley. »Twister war der beste Spieler, den diese Universität je hatte. Ich bin sicher, er würde bereits jetzt für die Bulls spielen, wenn er nicht getötet worden wäre.«

»Was ist passiert?« Brazil fühlte, wie sich tief in ihm ein beunruhigendes Gefühl regte.

»Autounfall. Irgendein besoffener Fahrer auf der scheiß falschen Straßenseite. Im letzten August, kurz vor seinem Abschluss hier.«

Die Geschichte tat Brazil leid. Es machte ihn wütend, dass ein außergewöhnliches Talent innerhalb einer Sekunde ausgelöscht wurde, nur weil irgendjemand noch ein paar Biere kippen musste.

»Ich bin nur froh, dass ich ihn noch habe spielen sehen. Ich glaube, er war mein Held.« Feeley stand auf und streckte seinen zwei Meter zehn großen Körper.

»Ganz schön hart, das Trikot seines Helden zu tragen«, sagte Brazil und stand ebenfalls auf.

Feeley zuckte mit den Schultern. »Das gehört eben dazu, wenn man bei den großen Wölfen mitlaufen will.«

»Vielleicht sollten Sie die Nummer ändern«, schlug Brazil vor. Feeley stutzte, sein Gesicht wurde hart, die Augen blitzten. »Was sagen Sie da?«, fragte er.

»Vielleicht sollten Sie die Nummer wechseln, sie jemand anders tragen lassen«, erklärte Brazil.

Feeleys Augen glühten auf. Seine Kaumuskeln traten hervor. »Zum Teufel, nein!«

»Nur ein Vorschlag«, sagte Brazil. »Ich verstehe nicht, weshalb Sie sie behalten wollen, wenn sie Sie unter Druck setzt. Geben Sie sie auf, Bobby.«

»Auf keinen Fall!«

»Tun Sie's einfach.«

»Ficken Sie sich ins Knie.«

»Sie sollten drüber nachdenken«, fuhr Brazil fort.

»Scheiße, nein!«

»Warum nicht?«

»Weil sie niemandem auf der verdammten Welt so viel bedeutet wie mir!«

»Woher wissen Sie das?«

Feeley warf den Ball, so fest er konnte. Er flutschte durch das Netz, ohne den Ring zu berühren.

»Weil niemand Twister so sehr respektieren, ihn so ehren würde, wie er's verdient hat, und dafür sorgen, dass er nicht vergessen wird, wie ich!«

Feeley rannte, so schnell er konnte, nach dem Ball, dribbelte links und rechts und machte einen Slamdunk. »Und noch was sag ich Ihnen. Sie werden dieses Trikot niemals schmutzig und zusammengeknüllt irgendwo in einer Ecke liegen sehen!« Feeley dunkte den Ball rückwärts über seinen Kopf ein. Der Ring zitterte. »Kein kleiner Drecksack kommt hier rein und trägt Twisters Nummer!«

Er drehte den Ball hinein, sprang zurück, machte einen Slamdunk, schnappte ihn sich wieder, donnerte hinauf zum Korb, lochte wieder ein, riss ihn weg von den Händen, die danach griffen, sprang fast einen Meter in die Luft, versenkte ihn erneut.

»Hat Twister Familie hier in der Gegend?«, fragte Brazil.

»Ich erinnere mich an Heimspiele, da sah ich ihn mit einem kleinen Jungen. Twister hatte ihn direkt hinter die Auswechselbank gesetzt«, sagte Feeley, übte Freiwürfe und sprach gleichzeitig dabei. »Ich hatte den Eindruck, dass das sein kleiner Bruder war.«

Im Steinmetzbetrieb James River Monuments führte Ruby Sink ihre eigenen kleinen Ermittlungen durch. Das Geräusch der Presslufthämmer und Luftdruckwerkzeuge war entsetzlich; jemand zerstieß Granit aus Süd-Georgia mit einem Vierpunktmeißel. Das Sandstrahlgebläse lief, und ein Kran hob gerade ein sechshundert Kilo schweres Denkmal an, das auf seiner Oberseite fleckig und mit Moos bewachsen war. Weißer Marmor aus Vermont war sehr schwer zu bearbeiten und nicht mehr in Gebrauch. Floyd Rumble hatte sich was aufgehalst. Er fühlte sich sowieso ein bisschen überfordert heute. Das war mal wieder so ein Tag gewesen. Sein Rücken schmerzte und sein Sohn konnte nicht vom Schreibtisch weg, weil die Sekretärin Urlaub hatte.

Kam noch hinzu, dass Colonel Bailey, der unter Alzheimer litt, bereits zum vierten Mal in dieser Woche vorbeigekommen war, um mitzuteilen, dass er unbedingt in Uniform beerdigt werden müsse und er etwas sehr Patriotisches in seinen Grabstein aus grauem Saint-Cloud-Marmor graviert haben wolle. Jedes Mal schrieb Rumble einen neuen Auftrag, denn das Letzte, was er täte, wäre, jemanden zu demütigen oder zu beleidigen. Rumble nahm wieder sein Messer und fuhr fort, ein Blatt in schwarzen Marmor zu schnitzen. Er dachte daran, wie Leid es ihm getan hatte, als der Börsenmakler Ben Neaton plötzlich an einem Herzinfarkt gestorben war und dessen Frau vorbeikommen musste, zu verwirrt, um klar zu denken, geschweige denn etwas auszusuchen.

Rumble hatte ihr den eleganten schwarzen Stein empfohlen, da Mr. Neaton immer schwarze glänzende Lincolns gefahren und dunkle Anzüge getragen hatte. Die Inschrift Nicht weg, nur reinvestiert war auf eine Gummivorlage skizziert und auf die Vorderseite des Steins gelegt worden. In wenigen Minuten hatte der Sandstrahler die Buchstaben eingraviert, doch die Detailarbeit wie etwa Ranken oder Blumen machte Rumble immer mit der Hand.

Gewöhnlich baten Menschen, die einen Angehörigen verloren hatten und zu sehr unter Schock standen, ihn, die Entscheidungen zu treffen, und blätterten das Leben des lieben Verstorbenen vor ihm auf, was er zuletzt gesagt, gegessen oder getragen hatte, oder am nächsten Tag getan haben würde. Und immer gab es diese eine Kleinigkeit, derentwegen der- oder diejenige ein schlechtes Gewissen hatte. Rumble musste sich endlose Ausführungen anhören, wie der Ehemann an jenem Tag nicht hinausgegangen war, um die Zeitung zu holen, wie er es immer machte, während seine Frau das Frühstück und die Lunchpakete für die Kinder vorbereitete, die Kinder weckte und sie für die Schule fertig machte, dafür sorgte, dass sie den Bus nicht verpassten, bevor sie ihm die Eier briet, wie er es gern hatte, und ihn fragte, was er zu Abend essen wolle und um wie viel Uhr er nach Hause käme. Ruby Sink hatte Rumbles Geduld bei weitem überstrapaziert. Seit ihre Schwester vor elf Jahren gestorben war, plante sie ihr Grabmal, und es war nicht ungewöhnlich für Miss Sink, einmal pro Monat reingeschneit zu kommen, um zu sehen, woran Rumble gerade arbeitete. Zuerst wollte sie einen Engel, dann einen Baum, dann einen glatten Stein aus afrikanischem Granit mit Lilien darauf, dann sollte es auf einmal Marmor sein, und sie ging die Sorten durch wie eine Frau auf der Suche nach einem Kleid in der passenden Farbe. Zuerst wollte sie Lake-Superior-Grün, dann Regenbogen, dann Wansan-Marmor aus Wisconsin, dann Carnelin, dann Sahararot und so weiter. Rumbles Geschäft war seit drei Generationen in der Familie. Er hatte schon mit allen möglichen Menschen zu tun gehabt und war, nachdem sie zum dritten Mal ihre Meinung geändert, hatte, schlau genug gewesen, nichts mehr für Miss Sink in Auftrag zu nehmen.

»Guten Tag, Floyd.« Miss Sink kam herein und redete laut über den Maschinenlärm, schleifenden Kohlesand, das Surren des Ventilators und das Dröhnen der Kompressoren hinweg.

»Kann sein«, sagte er.

»Ich verstehe nicht, wie Sie den ganzen Staub hier aushalten.« Das sagte sie jedes Mal.

»Der ist gesund«, antwortete er mit der gleichen Regelmäßigkeit. »Dasselbe, was auch in Zahnpasta verwandt wird. Das ist wie den ganzen Tag Zähne putzen. Haben Sie schon jemals einen Rumble mit schlechten Zähnen gesehen?« Zum Teil sagte er das, um sie abzulenken. Manchmal funktionierte das, heute jedoch nicht.

»Ich nehme an, Sie haben es schon gehört.« Sie kam näher, um vertraulich zu werden.

Das Sechshundert-Kilo-Monument schwebte gefährlich über ihren Köpfen, und Rumble dachte daran, welche Heidenarbeit es würde, es zu restaurieren. Eine alte Arbeit wie diese musste von Hand nachgemeißelt werden, und solange Miss Sink auch nur in der Nähe seiner Werkstatt war, würde er auf keinen Fall damit anfangen. Gleich würde sie sagen, sie wüsste nun endgültig, was sie wollte. Sie hätte nicht den geringsten Zweifel mehr, dass es weicher weißer Vermont-Marmor sein musste, handgemeißelt.

Er blätterte durch Lagen von Buchstaben-Schablonen für eine hebräische Inschrift, die er in weißen Sierra-Marmor schneiden wollte. Seine Mitarbeiter ließen inzwischen das beschädigte Monument auf einen Karren herab.

»Sie haben gehört, was sie Jefferson Davis angetan haben«, sagte Miss Sink.

»Hab davon gehört.«

Rumble legte Schablonen aus. Sie mussten aus Kunststoff sein, damit man hindurchsehen konnte, aber die Dinger brachen ständig.

»Wie Sie wissen, Floyd, bin ich im Vorstand.« »Ja, Ma'am.«

»Die überwältigende Aufgabe, der wir uns nun zuwenden müssen, ist, herauszufinden, wie schlimm die Statue beschädigt ist, was wir tun müssen, um sie wiederherzustellen, und wie viel das kostet.«

Rumble war noch nicht auf den Friedhof gegangen, um zu gucken. Er würde sich auch nicht die Mühe machen, außer man bot ihm den Job an.

»Hat er auch den Marmorsockel bemalt oder nur die Bronze?«, fragte Rumble.

»Hauptsächlich die Bronze.« Allein der Gedanke daran machte sie krank. »Aber er hat die Oberfläche des Sockels bemalt, damit sie aussieht wie ein Turnhallenboden. Also ja. Etwas Marmor ist betroffen.«

»Verstehe. Er steht also auf einem Turnhallenboden. Was noch?«

»Nun, das Schlimmste. Er hat ihm ein Basketballdress aufgemalt, Turnschuhe und alles, und er hat seine Rasse verändert.«

»Das klingt, als ob wir zwei Probleme hätten«, sagte Rumble und schmiss noch eine weitere gebrochene Schablone weg. In der Ecke fing eine Diamantsäge an, Stein zu schneiden. »Um den Marmor zu reparieren, muss ich ihn abmeißeln und dann eine neue Oberfläche draufmachen. Und was die Bronze angeht, vorausgesetzt wir sprechen von Ölfarben...«

»Aber ja doch«, sagte sie. »Das konnte man sehen. Keine Sprühfarben. Alles dick mit einem Pinsel aufgetragen.«

»Das muss abgebeizt werden, vielleicht mit Terpentin, und dann das Ganze mit Polyurethan versiegeln, damit es nicht oxidiert.«

»Das müssen wir uns dann genau ansehen«, verkündete Miss Sink.

»Das sollten wir«, sagte Rumble. »Möglicherweise müssen wir Jeff Davis hier in meine Werkstatt bringen. Ich kann diese ganze Arbeit nicht mitten auf einem öffentlichen Friedhof machen, mit den ganzen Leuten überall. Das bedeutet, wir müssen ihn mit einem Kran und einer Schlinge hochhieven und auf einen Lastwagen laden.«

»Ich denke, wir sollten für die Zeit, in der Sie all das machen, den Friedhof schließen«, sagte Miss Sink.

»Während des Abtransports ganz sicher. Ich würde ihn jetzt schon schließen, nur für den Fall, dass andere Leute bei anderen Denkmälern auf dieselbe Idee kommen. Und ich würde vorschlagen, dass Sie Sicherheitskräfte patrouillieren lassen.«

»Ich werde Lelia veranlassen, sich darum zu kümmern.«

»In der Zwischenzeit möchte ich nicht, dass irgendwer die Statue berührt. Das heißt, für den Fall, dass ich von Ihnen den Auftrag bekomme.«

»Natürlich, Floyd. Sie haben ihn.«

»Ich werde ungefähr einen Tag brauchen, um sie vom Friedhof abzuholen, und dann kann ich nicht sagen, wie lange es dauert.«

»Ich denke, das wird eine schöne Stange Geld kosten«, sagte die sparsame Miss Sink.

»Ich mache Ihnen einen so fairen Preis wie möglich«, sagte Rumble.

Bubba hatte nicht die Absicht, fair zu sein. Seine seelische Verletztheit und innere Zerrüttung saßen so tief, dass er an Schlaf nicht mal denken konnte. Sobald der Beamte mit den Fingerabdrücken und den anderen Beweismitteln gegangen war, war Bubba in seine Werkstatt zurückgekehrt. Er hatte schnell und gründlich aufgeräumt. Der Ärger hatte ihm grenzenlose Energie verliehen, während Half Shell ununterbrochen gebellt hatte, im Kreis herumgelaufen und in einem fort auf das umgedrehte Faß hinauf- und wieder hinuntergesprungen war.

Bubbas Karma war ihm an diesem Tag nicht günstig gesonnen. Er hatte sich eine Tüte großer weißer Murmeln und eine Flasche leuchtend gelber Farbe gekauft. Seine Versuche, Löcher durch die Murmeln zu bohren, endeten in einer Katastrophe. Entweder sie rutschen aus ihrer Halterung in der Zwinge, oder aber sie wurden zerquetscht, wenn er die Schraube fester anzog. Immer wieder rutschte der Bohrer ab, dann zerbrach er. Das ging so lange, bis er eine gute Idee hatte. Einige Minuten nach drei Uhr nachmittags steckte Honey den Kopf in die Werkstatt. Sie machte ein besorgtes Gesicht. »Liebling, du hast den ganzen Tag noch nichts gegessen.«

»Keine Zeit.«

»Liebling, du hast doch sonst immer Zeit.« »Aber nicht jetzt.«

Dann sah sie auf einmal die Überreste ihrer Lieblingsperlenkette auf der Werkbank. »Liebling, was machst du da?«

Sie wagte es, einen Schritt in die Werkstatt hinein zu tun. Die Perlen waren jetzt lose, und Bubba vergrößerte ihre Löcher mit einem 5/64-Zoll-Bohrer.

»Bubba? Was machst du mit meinen Perlen? Diese Perlen hat mir mein Vater geschenkt!«

»Sie sind nicht echt, Honey.«

Bubba fädelte einen schwarzen Faden durch eine der Perlen und band einen festen Knoten. Er machte dasselbe mit einer anderen Perle. Dann nahm er die beiden Fadenenden und band sie zusammen, etwa fünfzehn Zentimeter unter den Perlen. Langsam wirbelte er die Konstruktion über seinem Kopf, wie ein Lasso. Es fühlte sich gut an, und er fuhr fort, noch weitere Exemplare zu machen.

»Honey, du gehst jetzt wieder zurück ins Haus«, sagte Bubba. »Das ist etwas, was du nicht zu sehen brauchst, und du redest auch mit niemandem darüber.«

Sie wankte in der Tür, ihre Augen blickten voller Unruhe. »Du hast doch nichts Unrechtes vor?«, wagte sie zu fragen. Bubba antwortete nicht.

»Liebling, du hast noch nie etwas Unrechtes getan. Du warst immer der aufrechteste Mann, den ich je kennen gelernt habe, so ehrlich, dass jeder immer davon profitiert hat.«

»Ich hole Fleck um sechs Uhr abends bei ihm ab, dann fahren wir hinaus nach Suffolk.«

Sie wusste, was das bedeutete. »Dismal Swamp? Bitte sag nicht, dass du in die Sümpfe fährst, Bubba.«

»Vielleicht, vielleicht auch nicht.«

»Denk an all die Schlangen.« Sie zitterte.

»Schlangen gibt es überall, Honey«, sagte Bubba, der tatsächlich eine Schlangenphobie hatte und glaubte, keiner würde das wissen. »Ein Mann kann nicht seine Zeit damit verbringen, Angst vor Schlangen zu haben.«

Fleck hatte seine eigene Werkstatt, die sehr viel besser organisiert war als die von Bubba, in der es aber nur das Notwendigste gab. Darunter einen Werktisch mit Gehrungssäge, Schwenkarm, Bandsäge, Hobelbank, Drehbank, eine zusätzliche Werkbank und eine Absauganlage. Fleck mochte auch keine Schlangen, aber er benutzte seinen gesunden Menschenverstand. Das Wetter war zu warm für die Jahreszeit. Was bedeuten könnte, dass in den Dismal-Sümpfen Mokassinschlangen waren. Fleck hatte also nicht die Absicht, dort Waschbären zu jagen. Southampton County wäre wohl besser, aber vermutlich nicht für Bubba. Fleck stand an seiner Werkbank und klebte die echte Klapper einer Klapperschlange an den Schwanz einer langen Gummischlange. Daran befestigte er einen Haken, an den er eine sechs Meter lange Leine band.

21

Fleck lud den tragbaren Hundekäfig auf die Ladefläche seines vollgepackten Dodge Ram, den er für die Waschbärenjagd benutzte.

»Los rein, Tree Buster«, befahl er.

Der großgefleckte männliche Coonhound sprang begierig auf den Lastwagen und in seinen Verschlag. Tree Buster war dafür gemacht, Waschbären auf Bäume zu jagen, er lebte ausschließlich dafür; und um zu fressen. Tree Buster war die große Attraktion auf allen Hundeshows, er hatte ein tiefes volltönendes Bellen, die beste Stimmlage für einen Coonhound, außer man jagte im Gebirge, wo eine höhere Tonlage besser tragen würde. Fleck war stolz auf Tree Buster und fütterte ihn nur mit dem besten Trockenfutter, das er eigens aus Kentucky bezog. Tree Buster hatte eng zusammenstehende Pfoten wie bei einer Katze, starke Beine und gute Muskeln, seine Ohren reichten bis zur Nasenspitze, sein Gebiss war makellos, und den Schwanz trug er aufrecht wie einen Säbel. Tree Buster war von etwas anderer Beschaffenheit als jener Hund aus dem Inserat im American Cooner Magazine, zu dem Fleck Bubba geraten hatte.

Bubba war davon überzeugt, ein tolles Geschäft gemacht zu haben. Der Hund war bereits abgerichtet, sein Vater war Thunder Clap, der sich auf verschiedenen Jagden hervorgetan hatte. Bubba hatte die Hündin unbesehen für dreitausend Dollar gekauft, nicht wissend, dass sie zur Jagd auf Kojoten, Rotwild, Bären und Luchse abgerichtet worden war. Besonders gut war sie im Erschnüffeln von Gürteltieren, oder possum on the half shell, Opossum in der Halbschale, wie die eingefleischten Jäger dazu sagten; das erklärte auch ihren Namen Half Shell.

Bubba parkte seinen Cherokee in Flecks Einfahrt. Er nahm den Käfig aus dem Jeep und lud ihn auf Flecks Pickup. Half Shell hörte auf zu jaulen und wedelte wie verrückt mit dem Schwanz.

»Rein in den Käfig«, sagte Bubba zu seinem Hund. Bubba warf seine kniehohen Gummistiefel auf die Ladefläche, dazu einen Scheinwerfer, eine Taschenlampe, Handschuhe, Ölzeug, Handy, Kompass, Hirschfänger und ein Klappmesser. Seinen Rucksack, in dem er neben Sandwiches, Getränken, seinem Colt Anaconda noch einige andere Hilfsmittel verstaut hatte, stellte er auf den Boden vor dem Beifahrersitz. »Sieht aus, als ob du für einen Schneesturm gepackt hättest«, sagte Fleck, als sie aus der Einfahrt rausfuhren. »Man kann nie wissen, was das Wetter in dieser Jahreszeit vorhat«, antwortete Bubba.

»Es ist ziemlich warm, Bubba. Weiß nicht, wie's im Dismal Swamp aussieht. Könnte 'nen Haufen Schlangen geben.« Bubba tat so, als wär ihm das egal, während ihm jedes einzelne Haar am Körper zu Berge stand. »Wir können ja bei Loraine's darüber sprechen«, sagte Bubba.

Sie fuhren durch Erdnussland, vorbei an Düngerfabriken und öden Flächen frisch gepflügten Ackerlandes. In Wakefield hatte sich über die Jahre wenig verändert, außer, dass der Nationale Wetterdienst dort ein WSR-88-D Doppier-Radar installiert hatte. Die Anlage sah aus wie ein riesiger High-Tech-Wasserturm und hatte unter den Anwohnern Ängste geschürt. Niemand wollte das Ding in seiner Nähe haben. Wann immer die Radarkuppel über den Baumwipfeln auftauchte, überkam Bubba ein unheimliches Gefühl. Natürlich zweifelte er nicht daran, dass sie dazu diente, turmhohe Sturmwolken und die Windrichtung zu beobachten und bei Tornadogefahr ein lückenloses regionales Frühwarnsystem zu gewährleisten. Aber darüber hinaus war er fest davon überzeugt, dass noch mehr dahinter steckte. Außerirdische hatten ihre Finger im Spiel. Vielleicht benutzten sie die Radaranlagen, um mit ihrem Mutterschiff zu kommunizieren, in welcher Zeitfalte oder Wirklichkeitsebene das auch immer stattfinden mochte.

Schließlich mussten die Aliens ja von jemandem hierher geschickt worden sein. Also brauchten sie auch eine Möglichkeit, um nach Hause zu telefonieren.

Es hatte Zeiten gegeben, als Bubba Fleck in so eine Theorie eingeweiht hätte, doch die waren vorbei. Er brauchte seinen alten Kumpel nur anzusehen und fühlte Hass aufsteigen. Als sie an der Christuskind-Kirche in Prague vorbeifuhren, verspürte Bubba kein Bedürfnis, die andere Wange hinzuhalten. Beim Beerdigungsinstitut Purviance hegte Bubba düstere Gedanken in Bezug auf Flecks Langlebigkeit. Bei der Einfahrt nach Southampton County, wo Bussarde auf der Straße nach Essbarem suchten, musste Bubba daran denken, wie Fleck ihm, seit sie sich als Kinder in der Kirche angefreundet hatten, das Fleisch von den Knochen gepickt hatte.

Kurz hinter einem Feuchtgebiet kam Loraine's Restaurant. Ein Neonschild, in dem mehrere Buchstaben ausgefallen waren, versprach gebratene Garnelen, Austern und Krabben für $ 13.25 und schnellen, freundlichen Service. Ein blinkender Pfeil zeigte auf ein cremefarbenes Gebäude mit roten Fenster- und Türrahmen. Auf dem Parkplatz, einem ehemaligen Truckstop mit zwei Inseln, auf denen Zapfsäulen mit Benzin und Diesel gestanden hatten, lagen Berge von Kies. Hinter dem Gebäude rumpelte der Norfolk-Southern-Zug vorüber. Bubba und Fleck stellten den Wagen ab und kehrten ein. In den Fenstern hingen Schinken aus Smithfield.

Loraine's war ein Lieblingstreff für Waschbärenjäger, und in der Schonzeit weniger frequentiert als in der Jagdsaison. Myrtle, der Kassiererin, sollte das recht sein. Vor Jahren, als noch zwanzig Dollar pro Fell bezahlt wurden, konnte sie es verstehen, dass man Waschbären schoss, doch seit der Preis pro Fell auf acht Dollar gesunken war, machte sich niemand mehr die Mühe. Was in den Wäldern geschossen wurde, blieb meistens dort liegen.

Myrtle freute sich immer, wenn sie Fleck und Bubba sah. Sie jagten, wie es schien, um ihren Hunden mal einen richtigen Auslauf zu bieten und ihren Killerinstinkt mal wieder auf Touren zu bringen. Denn jedes Mal, wenn sie einen Waschbären auf einen Baum gejagt hatten, hofften sie, sie dürften ihn vielleicht auch töten. Myrtle konnte die Male schon gar nicht mehr zählen, wo Waschbären in blutbesudelten Delta-Wing-Tarnanzügen hereinkamen. Die Kerle rauchten, kauten Tabak, bestellten Unmengen Kaffee und All-you-can-eat-Gerichte: Gebratene Austern und Garnelen, Captain's-Teller, Hackbraten. Die Tische hatten Plastikdecken und waren mit Bingo-Nummern gekennzeichnet. Bubba und Fleck nahmen den Tisch B4 mit der aufmunternden Botschaft auf der Tischdecke: Kommen Sie recht bald wieder. Bubba wühlte in dem Körbchen auf Nachbartisch A1, um zu sehen, ob unter Worcestershire-Sauce, Zucker, Tabasco und Gelee-Päckchen noch Captain's-Waffeln lagen. Ein Deckenventilator drehte sich langsam. Fleck und Bubba sahen auf die Tafel mit den Angeboten. Daneben hing ein Schild, auf dem zu lesen war: Wir behalten uns das Recht vor, jedem Gast den Service zu verweigern.

»Bubba, lass uns die Karten auf den Tisch legen«, sagte Fleck und nahm sich die Ducks-Unlimited-Kappe ab. »Wie viel?«

»Wie viel willst du?« Bubba versuchte selbstbewusst und wie ein Kerl zu klingen, doch innerlich fühlte er sich wie Käsekuchen.

»Fünfhundert«, sagte Fleck und schaute Bubba dabei genau an, um seine Reaktion zu sehen.

»Ich erhöhe auf Tausend«, sagte Bubba. Sein Mut gefror zu Eis.

»Meinst du das im Ernst, alter Kumpel, oder schlägst du nur Schaum?«

»Ich hab das Geld in meiner Tasche«, sagte Bubba.

Fleck schüttelte den Kopf. »Deine alte Hündin hat vielleicht mal'n Huhn aufn Hühnerstall gescheucht oder 'ne Ziege aufn Baumstumpf. Das beste, was ihr mit 'nem Waschbären je gelungen ist, war ihn auf'n Telegraphenmast zu jagen. Sie geht nicht durchs Wasser, bellt es nur an, wenn sie nicht gerade neben dir ist. Half Shell ist die Kugel nicht wert, mit der man sie erschießen sollte, Bubba.«

»Werden wir ja sehen«, sagte Bubba, als Myrtle an den Tisch kam, Notizblock in der Hand. »Habt ihr Jungs euch schon entschieden?« »Eistee, gebratene Garnelen und Austern«, sagte Bubba. »Eine Portion oder All- you-can-eat?« »Lad auf«, sagte Bubba.

Myrtle lachte, kaute ihren Kaugummi. »Und du, Fleck?« »Dasselbe.«

»Ihr Jungs macht's mir ja wirklich leicht«, sagte sie, wischte ein paar Krümel vom Tisch und ging zurück in die Küche.

»Wo wollen wir jagen?«, fragte Bubba.

»Wir beginnen gleich da drüben, an der Kreuzung von der 620 und der 460.« Fleck deutete in die Richtung. »Und gehen dann nach links geradewegs in die Mitte von Nirgendwo. Nur Schlammwege, Wald und Bäche. Ich hab mir das mit dem Dismal Swamp mal angesehen, das wäre im Moment nichts für dich. Wie es aussieht, kommen, wenn es warm ist, die Schlangen raus und angeln sich Regenwürmer. Und nachts, wenn es abkühlt, liegen sie starr wie Stöckchen auf der Straße, und man tritt drauf.« Bubba keuchte.

»Geht's dir gut, alter Kumpel?«, sagte Fleck.

»Allergie. Ich hab mein Mittel zu Haus vergessen.«

»Wo wir hingehen, kommen uns die Schlangen wahrscheinlich nicht so nah«, fuhr Fleck fort. »Und wenn wir eine Schlange sehen, lass sie einfach. Die haben mehr Angst vor uns als wir vor ihnen.«

»Wer sagt das?«, platzte es aus Bubba raus. »Hat 'ne Schlange das schon mal irgendjemandem erzählt? Das ist genauso, wie wenn man sagt, Hunde hätten kein Gefühl für Zeit. Hat jemand mal Half Shell gefragt, ob das stimmt? Ich hab Geschichten gehört von Schlangen, die Leuten das Hosenbein raufgekrochen sind. Klingt mir nicht besonders ängstlich.«

»Das ist wohl wahr«, antwortete Fleck bedächtig. »Das habe ich auch schon mal gehört. Ich gebe zu, ich hab sogar schon mal von Schlangen gehört, die Leute jagen, und Kobras, die dir ins Auge spucken, obwohl ich nicht weiß, ob das auch stimmt.«

Divinity versuchte Smoke zu beruhigen und ihn aus seiner gefährlichen Stimmung rauszuholen. Doch wenn er so drauf war, muckte sie besser nicht auf, es sei denn, sie wollte sich seine Spezialbehandlung einhandeln.

»Baby, ich will doch nur nicht, dass dir was Böses zustößt«, versuchte sie es noch einmal, als er den Midlothian Turnpike hinunterheizte, weg von der Bruchbude, die er Clubhaus nannte und wo er inzwischen ein Waffenarsenal hatte, das groß genug war, um einen ganzen Polizeibezirk auszulöschen. »Wenn ich ihn finde, ist er ein toter Mann«, sagte Smoke. Aus den Lautsprechern kam »Severe Punishment« von Wu-Tang. Smoke drehte lauter.

»Was sollte er tun, hab ich gesagt?« Smoke starrte Divinity an.

»Du hast ihm gesagt, er soll die Statue übermalen«, antwortete sie ruhig und beobachtete seine Hände, um sicherzugehen, dass sie nicht nach ihr ausholten.

»Ich sagte ihm übermalen, wie in versauen, wie in Totalschaden.« Smoke krallte sich am Lenkrad fest. »Ich weiß, ich hätte dabeibleiben müssen und aufpassen. Gottverdammt! Scheiße! Und dann malt er noch den beschissenen kleinen blauen Fisch dazu, und die ganze verdammte Welt glaubt jetzt, der Fischvirus hätte was damit zu tun! Und wo bleibt unser Beitrag, ha? Wo steht was von uns Hechten?«

»Sieht nicht aus, als ob wir von dem Ruhm was abkriegen würden, Baby.« Sie wurde immer starrer und wartete darauf, dass die Bestie aus ihm herausbrach.

»Ich werde das verflucht noch mal in Ordnung bringen. Und weißt du wie?«

»Nein, Baby«, sagte Divinity und streichelte seinen Nacken. »Rühr mich nicht an!« Smoke schlug ihre Hand weg. »Ich denke gerade nach.«

Der Nachrichtenraum war zu dieser Stunde einer ganz bestimmten Spezies vorbehalten, den Höhlenfischen des Journalismus, denen, die, während die Sonne schien, schliefen und das Leben während seiner dunkelsten Stunden aufzeichneten. Artis Roop hielt sich an keine festen Zeiten.

Er war voller Energie und fast im Rausch, während er eine Geschichte über Rauchhöhlen, Fischsterie und jenen Fisch, der so hauchzart auf das Podest von Baseball-Jeff gemalt geworden war, in die Maschine hämmerte. Es hatte keine neuen Erkenntnisse gegeben. Roop schrieb lediglich bekannte Informationen um, und er wusste das. Ansonsten gab's nichts zu berichten, außer den immer selben Drogenschießereien und den Streitereien im Stadtrat. »Scheiße.«

Er lehnte sich in seinem Sessel zurück, streckte sich, ließ die Nackenknochen krachen.

»Hast du irgendetwas für die Spätausgabe?«, rief die Nachrichtenredakteurin Outlaw.

»Arbeite noch dran«, rief Roop zurück. »Wie lang?«

»Wie viel Zeilen krieg ich?«, fragte Roop.

»Kommt drauf an, was über den Ticker reinkommt«, sagte Outlaw.

Roop wollte gerade zugeben, dass er außer Scheiße nichts hatte, als sein Telefon läutete. »Roop«, sagte er in den Hörer. »Woher weiß ich, dass das stimmt?« »Was?«, fragte Roop.

»Woher weiß ich, dass ich mit Roop spreche?«, tönte die harte männliche Stimme zurück.

»Was soll das, wieder so'n Spinner?« Roop wollte schon wieder auflegen.

»Ich bin der Kerl mit dem blauen Fisch.« Roop war still. Er schlug seinen Schreibblock auf. »Hast du jemals was von den Hechten gehört, Mann?«

»Nein«, sagte Roop.

»Wer, glaubst du, Arschloch, hat die verdammte Statue bemalt? Was, glaubst du, bedeutet dieser verdammte Fisch?« »Ein Hecht?« Roop war fasziniert. »Der Fisch ist ein Hecht?« »Da hast du verdammt Recht.«

»Es wurde schon gemutmaßt, der Fisch sei in Wirklichkeit der Wappenfisch von Virginia, eine Forelle«, ließ Roop ihn wissen.

»Das ist keine Forelle, und du solltest in Zukunft Acht geben, weil in der nächsten Zeit einiges in dieser Stadt los sein wird, das auf die Kappe der Hechte gehen wird.«

»Kann man also sagen, dass die Hechte eine Gang sind?«, fragte Roop.

»Nein, du Arschloch, wir sind Pfadfinderinnen.«

»Dann ist es also okay, wenn ich in meinem Artikel die Hechte als Gang bezeichne. Und wer sind Sie?«, fragte Roop vorsichtig.

»Dein schlimmster Albtraum.«

»Ich meine im Ernst.«

»Der Führer. Ich bin, was immer ich beschließe zu sein, und ich tue, was immer ich will. Deine Drecksstadt hat sowas noch nicht erlebt. Das kannst du fett drucken. Denke an die Hechte.

Du wirst wieder von uns hören.«

»Aber warum ein Basketballspieler, und hat die Fisch-Signatur etwas mit dem Computercrash zu tun?«

Roop hörte nur noch das Freizeichen. Er rief bei der Polizei an.

Zu diesem Zeitpunkt waren die Tische B3, B6, B2 und Bl an Bubba und Flecks Unterhaltung beteiligt. »Lasst mich erzählen, was mir mal passiert ist«, sagte ein alter Mann im Overall. »Ich hab eine in meiner Toilette gefunden. Hob den Deckel hoch, und da lag sie, aufgerollt, die Zunge glitt rein und raus.«

»Mein Gott!«, rief eine Frau vom anderen Tisch. »Wie das wohl passiert ist?«

»Kann nur vermuten, war 'n heißer Sommer und sie wollte sich abkühlen.«

»Schlangen sind Kaltblüter. Brauchen sich nicht abkühlen.«

»Könnte aus der Kanalisation gekommen sein.«

»Ich fuhr eines frühen Morgens mal mit dem Boot raus, war noch nicht hell, um nach Enten zu sehen, da ist mir so 'ne verdammte Mokassinschlange in mein Boot gefallen. Genau auf meinen Fuß drauf, kein Scheiß. Sie muss ungefähr so dick gewesen sein.« Er machte einen großen Kreis mit seinen Fingern.

»Jedes Mal, wenn du die Geschichte erzählst, Ansel, wird das verdammte Ding größer.«

»Und was hast du gemacht?«, fragte Fleck, während Bubba schwieg, sein Gesicht war aschgrau.

»Ich hab das verdammte Ding so fest getreten, wie ich konnte. Ist dann über meinen Kopf gesegelt, ganz schlängelig, und ich konnte fühlen, wie es meine Haare gestreift hat, bevor es ins Wasser gefallen ist.«

»Wir hatten hier eine in der Kühlung.« Myrtle kam herüber. Sie zog einen Stuhl vor, setzte sich dazu und ließ das Essen Essen sein.

»Das war der schlimmste Schreck meines Lebens, Jungs. Scheinbar hat sie sich draußen auf der Laderampe gesonnt, als Beane in den Kühlraum ging und ein großes Glas eingelegte Zwiebeln holte. Wahrscheinlich ist er genau an der gottserbärmlichen Klapperschlange vorbeigegangen, und keiner von beiden hat den anderen bemerkt. Man kann es sich nur so erklären, dass die Schlange, als die Tür offen stand, hineingekrochen ist und eingesperrt wurde. Und ich arme Sau will am nächsten Morgen rein, um Frühstücksspeck zu holen, und wie ich die Tür aufmache und reingehe, hör ich es rasseln.« Sie machte eine Pause, schüttelte sich und schloß die Augen. Alle waren still und hingen schreckensstarr an ihren Lippen. »Nun«, fuhr Myrtle fort, »ich habe mich nicht bewegt. Ich blickte mich um und sah erst mal gar nichts, und dann hörte ich die Rassel wieder. Aber dann wusste ich eigentlich schon, was es war. Ich meine, die Rassel einer Klapperschlange klingt eben nur wie die Rassel einer Klapperschlange, und genau das hörte ich, und zwar aus der Richtung, wo die großen Eimer mit Kartoffelsalat und Krautsalat stehen.«

Wieder machte sie eine Pause.

»Und wo war sie?« Der Mann im Overall konnte es nicht mehr aushalten. »Ich wette, sie hat da hinten eine Ratte verspeist.«

»Wir haben keine Ratten im Kühlraum«, verteidigte sich Myrtle schnell.

»Ja, wo zum Teufel war sie jetzt?«, fragte Fleck.

»So weit von mir entfernt.« Sie hielt die Zeigefinger etwa fünfundzwanzig Zentimeter voneinander entfernt. Alle sperrten den Mund auf.

»Sie hatte sich genau neben dem Wischmop aufgeringelt, der Schwanz ragte nach oben und klapperte, was das Zeug hielt.«

»Und was hast du gemacht?«, fragten die anderen betroffen. »Nun, ich wurde gebissen«, sagte Myrtle. »Genau da, an meiner linken Wade. Das ging alles so schnell, dass ich kaum was gespürt habe, und dann war die Schlange plötzlich weg, wie ein geölter Blitz. Eine Woche lang war ich im Krankenhaus, und das sag ich euch, mein Bein war so geschwollen, dass sie schon dachten, sie müssten es mir abnehmen.« Niemand sagte ein Wort. Myrtle stand auf. »Euer Essen muss jetzt fertig sein«, sagte sie und ging zurück in die Küche.

Seit Stunden versuchte Ruby Sink Lelia Erhart ans Telefon zu bekommen. Jedes Mal, wenn die Ansage Bitte warten ertönte, wurde sie aus der Leitung geworfen.

Innere Unruhe und Einsamkeit trieben Miss Sink gewöhnlich in die Küche, doch hatte sie im Moment niemanden, den sie bekochen konnte, außer den jungen Police Officer, der in eines ihrer zahlreichen Häuser gezogen war. Sie hatte oft daran gedacht, ihn zum Essen einzuladen, hatte aber nie die Zeit, ein großes Essen zuzubereiten.

Kekse zu backen, war eine Sache, aber Rostbraten und gebackenes Huhn eine andere. Ihre zahlreichen Verpflichtungen in den verschiedenen Organisationen ließen ihr wirklich kaum Zeit. Es war ein Wunder, dass sie es überhaupt schaffte, diesem Jungen etwas zuzubereiten. Sie rief seinen Pager an und hinterließ eine Nachricht, da er bestimmt mit der Aufklärung irgendeines Falls beschäftigt war.

Die Nachricht erreichte Brazils Handy, als er gerade an Weeds Haustür klopfte. Er hatte nicht groß ermitteln müssen, um im Adressregister der Stadt herauszufinden, dass in dem kleinen Haus hinter dem Henrico Doctor's Hospital, wo Brazil Weed gestern Nacht abgesetzt hatte, nicht die Familie Jones, sondern die Gardeners wohnten.

Nachdem Roop die Polizei informiert hatte, dass eine Gang mit dem Namen »Die Hechte« sich zu dem Anschlag auf dem Friedhof bekannt hatte, ahnte Brazil, dass Weed in einer gefährlichen Sache drinsteckte.

Brazil klopfte noch einmal, doch niemand machte auf. Es war dunkel draußen, kein Mond schien. Im Haus war alles still, in der Einfahrt stand kein Auto.

»Jemand da?« Brazil klopfte laut mit der Taschenlampe gegen die Tür. West bewachte die rückwärtige Terrassentür. Nach mehreren Minuten kam sie wieder zur Vordertür.

»Er weiß, dass wir nach ihm suchen«, sagte West und steckte ihre Sig neun Millimeter zurück in das Schulterholster.

»Vielleicht«, sagte Brazil. »Aber wir wissen nicht, ob er weiß, dass wir wissen, wer sein Bruder war.«

Sie gingen zurück zu ihrem Zivilfahrzeug. Brazil leuchtete mit der Taschenlampe auf seinen Pager, las die Nummer ab, dann holte er sein Handy raus und wählte. Miss Sink war unmittelbar am Apparat. »Andy?«

»Hallo«, sagte Brazil liebevoll und dachte an die Karte von dem Blumenhändler auf dem Tischchen in Wests Diele. »Wir werden den Friedhof für die Öffentlichkeit schließen«, sagte sie im selben Atemzug.

West ließ sich Zeit, die Tür aufzusperren. Brazil war sicher, dass sie wissen wollte, mit wem er sprach. »Ich halte das für eine großartige Idee«, sagte Brazil. »Die Statue muss in die Werkstatt, was nicht einfach ist, wenn man bedenkt, wie viel sie wiegt. Bis wir sie also aus dem Friedhof rausschaffen können, hat der Verein beschlossen, den Zutritt für die Öffentlichkeit zu sperren, außer für Beerdigungen natürlich.«

»Um wie viel Uhr?«, fragte Brazil mit leiser Stimme.

»Was?«, fragte Miss Sink. »Ich kann Sie nicht hören.« »Jetzt?«

»Oh.« Miss Sink klang verwirrt. »Sie meinen, ob er jetzt geschlossen ist?« »Ja.«

»Ja, ist er. Mögen Sie Rostbraten?«

»Machen Sie mir nicht den Mund wässerig«, flüsterte Brazil. West riss die Autotür auf.

»Mein Braten ist nie wässerig«, sagte Miss Sink. »Aber ich denke, Rostbraten ist nicht gerade das, was ihr jungen Leute heutzutage noch gerne esst. Auch nicht gebackenes Huhn.«

»Oh, aber ich schon«, sagte Brazil, machte die Beifahrertür auf und stieg ein.

»Wissen Sie, was das Geheimnis dabei ist?« Miss Sinks Laune verbesserte sich hörbar. »Mal überlegen, Süße.«

West setzte abrupt aus der Einfahrt und trat aufs Gaspedal. »Genau richtig«, rief Miss Sink. »Honig! Woher wissen Sie das?«

»Hab's vorher schon mal probiert. Wird Zeit, dass ich's noch mal tu.«

»Na, das ist doch ein Wort«, sagte Miss Sink. »Ich melde mich bei Ihnen, und seh'n wir zu, was sich machen lässt.«

»Das will ich hoffen«, sagte Brazil. »Ich muss jetzt aufhören.«

West fuhr, als ob ihr der Wagen was getan hätte.

»Wenigstens führe ich während der Dienstzeit keine privaten Telefonate«, rief sie.

Brazil schwieg. Er starrte aus dem Fenster, atmete tief ein und seufzte. Er sah zu ihr hinüber, seine Gefühle schwankten zwischen Euphorie und Liebeskummer. Sie war eifersüchtig. Sie mochte ihn also immer noch. Es fiel ihm nicht leicht, ihr wehzutun, und er überlegte sich bereits, ihr die Wahrheit über Miss Sink zu sagen. Doch dann erinnerte er sich an die Karte vom Blumenhändler und dachte: Vergiss es!

Bubba war nicht besonders guter Laune, als Fleck durch die pechschwarze Nacht fuhr, über Wurzeln und durch Schlammlachen rumpelte. Die Sterne geizten mit ihrem Licht. Bubba wünschte sich, er wäre gar nicht erst mitgekommen. Er fühlte sich schrecklich und glaubte, er müsse sich übergeben. »Wir haben noch gar nicht über die Regeln gesprochen«, sagte Fleck fröhlich.

»Ich dachte, wir sagten, es seien dieselben wie immer«, antwortete Bubba verzagt.

»Nein, ich finde, wir sollten eine Ausstiegsklausel einführen«, schlug Fleck vor. »Da doch so viel auf dem Spiel steht und dies eine Mann-gegen-Mann-Entscheidung ist.«

»Ich verstehe nicht«, erwiderte Bubba und spürte einen Verdacht in sich aufkeimen.

»Sagen wir mal so: Wenn Half Shell wieder wie üblich das Maul nicht halten kann und einen Waschbären stellt, zwei oder drei Bäume neben dem Baum, auf dem er sitzt - Half Shell macht das schließlich dauernd, da willst du's vielleicht lieber stecken, statt die ganze Nacht im Wald zu bleiben. Dasselbe gilt für mich.«

»Wenn also ich aussteige, bekommst du die tausend Dollar. Wenn du aussteigst, bekomme ich sie. Wenn wir beide aussteigen, bekommt niemand was«, folgerte Bubba.

»Du hast es kapiert, alter Kumpel. Die Jagdzeit beträgt einhundertzwanzig Minuten, fünf Minuten Pause zwischen jedem Abschnitt, reguläre Wettbewerbsregeln.«

Als Fleck den Wagen auf einem Lehmweg abstellte und ausstieg, hatte Bubba keine Ahnung, wo sie waren. Fleck ließ die Scheinwerfer eingeschaltet, damit sie etwas sehen konnten. Sie setzten sich auf die Heckklappe und zogen sich ihre Stiefel und Mäntel an.

»Hab meinen Hirschfänger im Rucksack vergessen«, murmelte Bubba.

Er kletterte auf den Beifahrersitz und holte, unbemerkt von Fleck, aus dem Rucksack die Perlen an den schwarzen Schnüren heraus. Er stopfte sie in seine Tasche. Dann griff er nach seinem Colt Anaconda .44. Es war nicht die Waffe seiner Wahl für diesen Abend, doch Bubba hatte keine andere mehr. Die anderen waren ihm gestohlen worden. Er steckte den riesigen Revolver in ein Holster an seinem Nylongürtel und versteckte alles unter den Schößen seines langen Mantels. »Sind wir soweit?«, fragte Fleck. »Kann losgehn«, antwortete Bubba tapfer. Sie ließen ihre Hunde aus den Käfigen, und beide fingen sofort an zu bellen, zu winseln und mit dem Schwanz zu wedeln. Bubba und Fleck banden sie an feste Leinen an. »Gutes Mädchen«, sagte Bubba und kraulte Half Shell hinter ihren langen, seidigen Ohren.

Bubba liebte seine Hündin, trotz ihrer Defizite. Sie sah aus wie ein langbeiniger, glatter Beagle mit einem überraschend weichen Fell. Sie liebte es, Bubba die Hände und das Gesicht zu lecken. Bubba ließ sie nur widerwillig los in diesem Wald. Wenn sie von einer Schlange gebissen oder von einem Waschbären verletzt würde, würde es Bubba das Herz brechen. Fleck holte die Stoppuhr heraus. Bubba tätschelte Half Shell und ermutigte sie, dieses Mal einen Waschbären aufzuspüren. »Such!«, befahl Fleck, bevor Bubba überhaupt fertig war.

Weed rannte durch die Dunkelheit die Cumberland Street entlang, bis er zu der Stelle kam, wo die Cherry Street über die I-95 führte. Die Grünstreifen zu beiden Seiten waren dicht mit Bäumen und Gebüsch bewachsen und zur Straße hin mit Maschendrahtzaun abgegrenzt.

Er überquerte ein Rasenstück und schaute, als er den Zaun erreichte, verstohlen nach links und rechts. Hindurchsehen konnte er nicht, denn die Blätter standen zu dicht. Außerdem war ihm fast egal, was sich auf der anderen Seite befand. Sollte er doch fünf Meter tief mitten in den Verkehr stürzen. Was blieb ihm schon übrig, außer von Smoke gefunden zu werden? Weed kletterte auf den Zaun hinauf, schob die Zweige vor seinem Gesicht weg und kletterte auf der anderen Seite wieder runter. Als seine Füße den Boden berührten, hielt er den Atem an und kroch blind durch das hohe Gras und die Büsche und hielt sich den Arm vor das Gesicht, um die Augen zu schützen. Endlich kam er bei einer Lichtung an, auf der er ein kleines Zeltlager ausmachen konnte und eine Gestalt, die in der Mitte saß, die Glut einer Zigarette leuchtete auf. Weeds Herz schlug heftig.

»Wer ist da?«, ertönte eine unfreundliche Stimme. »Versuch's erst gar nicht, ch kann durch die Dunkelheit sehen. Und ich weiß, dass du klein und schwach bist und keine Waffe trägst.« Weed wusste nicht, was er sagen sollte. Er konnte nirgendwohin laufen, außer er versuchte es wieder über den Zaun oder er sprang von der Mauer und landete auf der Schnellstraße. »Was ist los, hat die Katze deine Zunge gefressen?«, fragte der Mann.

»Nein, Sir«, antwortete Weed höflich. »Ich wusste nicht, dass da jemand ist. Ich verzieh mich wieder.«

»Du weißt nicht, wo du hin sollst. Deshalb bist du hier, stimmt's?«

»Ja, Sir.«

»Hör auf mit dem Ja-Ä'r-Scheiß. Ich heiße Pigeon.«

»Das ist aber nicht dein richtiger Name.« Weed wagte, ein wenig näher zu treten.

»An meinen richtigen Namen kann ich mich nicht mehr erinnern.«

»Wie kommt es, dass du Pigeon heißt?«

»Weil ich sie fresse, die Tauben dieser Stadt, die Schweine der Lüfte. Das heißt, wenn ich das Glück habe, eine zu fangen.« Weed drehte sich der Magen um.

»Wie heißt du, und warum kommst du nicht ein bisschen näher, damit ich dich besser sehen kann.«

»Weed.«

»Das ist aber nicht dein richtiger Name«, äffte Pigeon ihn nach.

»Doch, das ist er wohl.«

Weed war hungrig und durstig, und der ständige Lärm der Schnellstraße machte ihm Angst. Es war kühl geworden in der Nacht, und er fror in seiner Baggy-Jeans und dem Bulls-Sweatshirt. Pigeon zündete sich noch eine Zigarette an, und Weed konnte beim Aufflackern der Flamme einen Blick auf Pigeons Gesicht werfen.

»Du bist ziemlich alt«, sagte Weed.

»Älter als du, da kannst du Gift drauf nehmen.« Er inhalierte tief und hielt den Rauch in seinen Lungen. Weed trat etwas näher. Pigeon roch, als ob er bei lebendigem Leib verfaulen würde.

»Wenn du lang genug im Dunkeln bist, fangen deine Augen wieder an zu sehen. Hast du's bemerkt? Ich denke, dass all die Lichter von den Autos unter uns damit was zu tun haben«, sagte Pigeon. »Du siehst aus, als ob du nicht viel älter als zehn wärst.«

»Vierzehn«, sagte Weed empört.

Pigeon kramte in einer Mülltüte und zog ein halb aufgegessenes Sandwich hervor. Weed kam fast um vor Hunger, aber irgendwie wurde ihm auch schlecht. Pigeon kramte wieder in der Tüte und zog nun eine halb ausgetrunkene Zweiliterflasche Pepsi heraus. Er flippte die Zigarettenkippe in die Nacht. »Willst du mal?«, fragte Pigeon.

»Ich esse und trinke nichts, was aus der Mülltonne kommt«, sagte Weed.

»Woher weißt du, dass das aus der Mülltonne kommt?«

»Weil ich gesehen habe, wie Leute wie du in Mülltonnen wühlen. Ziehn mit'm Einkaufswagen rum und wohnen nirgendwo.«

»Ich wohne hier«, sagte Pigeon. »Das ist doch wo, oder nicht? Beweg deinen Arsch rüber. Ich zeig dir was.« Als Weed zur Decke ging, auf der Pigeon saß, versuchte er seinen Geruchssinn auszuschalten. Pigeon langte in die Tasche seiner Parkajacke und zeigte Weed ein kleines Päckchen mit irgendetwas drin.

»Erdnussbutterkekse«, versicherte Pigeon in seiner rauen, kratzigen Stimme. »Kommen nicht aus dem Müll, sondern aus der Suppenküche in der Stadt.«

»Schwörst du's?«, fragte Weed, und sein Magen bat ihn auf Knien, das zu glauben. Pigeon nickte.

»Ich hab noch eine Flasche Wasser, die noch niemals geöffnet wurde. Auch aus der Suppenküche. Ich denk doch, dass ich die mit einem kleinen verlorenen Jungen teilen kann.«

»Bin nicht verloren«, sagte Weed.

Bubba hingegen schon. In dem Augenblick, da die Hunde von der Leine waren, war Half Shell durch den Wald davon gestürzt, Fleck und Tree Buster waren in die andere Richtung gegangen. Gute zehn Minuten lang wühlten sich die Hunde durch das Unterholz, als Half Shell dreimal bellte. »HALF SHELL, FASS!«, brüllte Bubba.

Das knackende Geräusch in Flecks Richtung verstummte. Bubba rannte, so schnell er konnte, brach dabei immer wieder Äste ab, damit er den Weg zurück finden würde, stieg über Baumstämme, watete durch Bäche, die Stirnlampe, die er sich um den Kopf geschnallt hatte, leuchtete ihm den Weg. Er stampfte und sprang umher und hoffte, dass, wenn eine Schlange in der Nähe wäre, sie es sich zweimal überlegen würde, näher zu kommen, bei all dem Lärm. Bubbas Herz pumpte, und er rang nach Luft, während er den Geräuschen seines Hundes folgte.

Als Bubba näher kam, sah er, dass sich Half Shell mit den Vorderpfoten gegen den Stamm einer alten Pinie stützte, sie bellte und jaulte, der Schwanz ging hin und her. Bubba zweifelte keinen Augenblick daran, dass Half Shell entweder eine Spur rückwärts verfolgt hatte, dahin, wo der Waschbär einmal gewesen war, anstatt in die Richtung, wohin er gegangen war, oder Half Shell hatte wieder mal einen Baum gefunden, in dem genauso wenig Waschbär war wie Zuckerrohr in einem Eisberg. Bubba leuchtete mit seiner wasserfesten Supertaschenlampe in die Zweige, schwenkte den Strahl von oben nach unten und war enttäuscht, aber nicht überrascht.

Er holte zwei mit Leuchtfarbe bemalte Perlen am schwarzen Faden aus der Tasche, wirbelte sie über seinem Kopf, schleuderte sie so hoch er konnte und war erleichtert, als sie auf halber Höhe in der Pinie hängen blieben. Er leuchtete mit seiner Lampe hoch, und sie glühten gelb, zwei perfekte Waschbärenaugen. Bubbas Herz schwoll vor Euphorie. Half Shell fuhr fort, ins Nichts zu bellen. Da kam auch schon Tree Buster angeschossen, Fleck folgte kurz darauf. »STELL IHN, HALF SHELL!«, schrie Bubba. »Kann nicht sein«, sagte Fleck. Er schwitzte und versuchte, zu Atem zu kommen. »Dann sieh selbst nach.«

Bubba leuchtete mit der Lampe auf die hellen gelben Augen hoch oben in den Zweigen.

»Wenn da oben ein Waschbär ist, wie kommt es dann, dass Tree Buster einfach nur dasitzt und nicht versucht, ihn auch zu stellen?«, höhnte Fleck, als Tree Buster nur hechelte und starrte. »Das ist dein Problem, alter Kumpel«, sagte Bubba. »Du kannst mir nicht erzählen, dass du ihn nicht siehst.«

»Ich sehe ihn«, musste Fleck zugeben. »Das dämliche Ding duckt sich da oben in einem ziemlich komischen Winkel. Sieht aus, als ob er irgendwie seitlich hockt.«

Bubba zog seine Punktekarte heraus. »Macht hundert Punkte für das Aufspüren und hundertfünfundzwanzig für den Baum«, sagte er und schrieb die Ziffern in die Baumspalte. Fleck ärgerte sich. Sie nahmen die Hunde an die Leine und gingen fünf Minuten durch den Wald. Fleck drückte wieder auf die Stoppuhr, und beide ließen sie ihre Hunde los. Tree Buster schoss los, als ob er etwas wüsste. Half Shell verschwand nicht mehr als dreißig Meter tief im Wald, bis sie auf einen Bach stieß und dreimal bellte.

»HALF SHELL, FASS!« Bubba ließ seinen Schlachtruf los. Tree Buster bellte dreimal, jedoch viel weiter entfernt. »TREE BUSTER, FASS!«, brüllte Fleck.

Die beiden Männer liefen ihren Hunden nach. Während er noch versuchte, nicht an Schlangen zu denken, stolperte Bubba fast über eine Wurzel und trat in ein Loch. Bubba war sich darüber im Klaren, dass wenn Fleck ihm auf die Schliche kam, er imstande wäre, ihn einfach hier draußen zurückzulassen. Jahre später würden dann Jäger sein Skelett finden.

Half Shell fuhr fort, den seichten Bach anzubellen. Bubba hob sie hoch, trug sie hinüber und setzte sie unter eine dicke, noch kahle Eiche.

»Bell dort hinauf«, sagte Bubba. Half Shell war nicht interessiert. »Komm schon, Mädchen«, flehte Bubba. Half Shell saß da mit hechelnder Zunge. Bubba seufzte. Er griff in eine Tasche, holte noch mal ein Perlenpaar hervor und dazu ein Käsesandwich mit Cheez Whiz. Als Bubba mit dem Sandwich vor ihrer Nase wedelte, wurde der Hund verrückt. Bubba langte hinauf und stopfte das Brot in ein Astloch. Half Shell begann danach zu springen, bellte und jaulte, und Bubba warf das zweite Augenpaar hoch hinauf ins Geäst des Baumes. Dieses Spiel trieb er, bis nur noch zwanzig Minuten der zweistündigen Wettkampfzeit übrig waren. Bubba hatte neunhundert Punkte angesammelt, Fleck keinen einzigen. Vor fünfundvierzig Minuten hatte er zu sprechen aufgehört. Er streichelte auch seinen Hund nicht mehr.

»Wir können genausogut aufhören«, schlug Bubba vor. »Du kannst mich unmöglich noch einholen, Fleck.«

»Es ist nicht vorbei, so lange 's nicht vorbei ist«, ließ Fleck ihn wissen.

Seine letzte Chance war, dass Bubba aufgab, bevor der Wettkampf zu Ende war. Als sie während ihrer fünf Minuten Pause tiefer in den Wald hineingingen, wusste Fleck, dass er keine andere Wahl hatte.

Ruhig griff Fleck in seinen Rucksack, packte die Gummischlange, hielt die Rassel fest und wickelte die Leine auf, die daran befestigt war. Fleck warf die Schlange über Bubbas Kopf. Sie landete etwa sechs Meter vor Bubbas Füßen. »Was zum Teufel war das?«, fragte Bubba. Angst schwang in seiner Stimme mit.

»Was war was?«, fragte Fleck, als er an der Leine zog und die Rassel klapperte. »Oh, Gott!«, schrie Bubba, stand völlig starr und leuchtete mit seiner Lampe auf die riesige Klapperschlange, die sich mit großer Geschwindigkeit auf ihn zuschlängelte. »AHHHHHHHHHHH!«, schrie Bubba, versuchte hierhin und dorthin auszuweichen, riss, als die Schlange hinter ihm her hüpfte und rasselte, seinen Mantel auf.

»Lauf! Lauf!«, schrie Fleck und schleuderte die Schlange immer dorthin, wo er sie gerade brauchte.

Plötzlich drehte sich Bubba um, er hielt seinen .44 Anaconda-Revolver mit dem 20 Zentimeter langen Lauf in seinen zitternden Händen und feuerte und feuerte und feuerte, bis Stücke der Schlange hoch in die Luft spritzten. Fleck stürzte über einen toten Baum, rollte durchs Gebüsch und ein schmales Ufer runter in den Bach.

22

Weed fror, und alles tat ihm weh, als er aus der Dunkelheit des stinkenden Lagers, das er mit Pigeon teilte, auf die City hinausstarrte. Pigeon war, nachdem er ein Viertel Colt 45 getrunken hatte, eingeschlafen.

Weed fragte sich, was wohl Officer Brazil gerade machte und wer noch alles nach ihm, Weed, Ausschau hielt. Er fragte sich, ob die Cops irgendwas rausgefunden hätten, was ihn in Schwierigkeiten bringen könnte. Vielleicht würden sie ihn an einen Lügendetektor anschließen und feststellen, dass er derjenige war, der die Statue angemalt hatte.

Pigeon hatte zwei Erdnussbutterkekse mit Weed geteilt. Er hatte Weed vier Schlucke Wasser trinken lassen und gemeint, der Rest müsse noch vorhalten. Weed musste erkennen, dass sein Versteck schlimmer roch als das Clubhaus der Hechte. Er dachte an sein hübsches Zuhause, das gute Essen und sein sauberes Bett.

Weed würde nie zu seiner Mama zurückkehren. Er würde sie wahrscheinlich nie wieder sehen. Er würde auch nie wieder ein Wochenende mit seinem Vater verbringen, nicht, dass er das gewollt hätte. Aber es spielte keine Rolle. Weed würde wie Pigeon leben müssen, denn die Hechte würden ihn nicht aus den Augen lassen, und er würde nie wieder frei sein. Und falls er es je vergessen sollte, trug er eine Sklavennummer, die ihn daran erinnern würde. Pigeon wälzte sich rüber und schlug die Augen auf. Die Wirkung seines Biers schien verflossen. Er stopfte sich den Haufen dreckiger Klamotten zurecht, die ihm als Kissen dienten. Sein Gähnen war wie eine offene Mülltonne, Weed roch es aus zwei Metern Entfernung.

»Bist du wach?«, fragte Weed.

»Leider.«

»Wieso lebst du so, Pigeon?«, fragte Weed. »Hast du schon immer so gelebt?«

»Ich war mal ein kleines Kind wie du«, sagte Pigeon. »Wurde erwachsen und kämpfte in Vietnam. Kam nach Hause und wollte von nichts mehr was wissen.«

»Wieso das?«

»War eben so. Is immer noch so.«

»Geht mir auch so«, sagte Weed. »Vielleicht häng ich ab jetzt mit dir rum.«

»Den Teufel wirst du tun!« Pigeon sagte das in einem Ton, der Weed verblüffte. »Bist du jemals in einen Krieg geschickt worden, hast dir einen Fuß abschießen lassen, dazu den Teil einer Hand? Warst du schon mal im Irrenhaus, bis sie dich nicht mehr behalten konnten und dich auf die Straße setzten? Hast du mal im tiefsten Winter auf dem Bürgersteig geschlafen, mit nur einer Zeitung als Decke? Hast du schon jemals Ratten gefressen?«

Weed war entsetzt. »Hat man dir wirklich den Fuß abgeschossen?«

Pigeon hob sein rechtes Bein und zeigte seinen Stumpf. Weed konnte ihn nicht genau sehen, weil er von einem Socken verhüllt war, und es war immer noch ziemlich dunkel.

»Wieso warst du im Irrenhaus?«, rückte Weed mit der für ihn wichtigsten Frage raus und hatte schon Bedenken, ob er wirklich bei Pigeon bleiben wollte.

»Verrrrrrrückt.« Pigeon schüttelte sich und verdrehte die Augen.

»Bist du gar nicht.«

Weed dachte an den Zaun, und ob er wohl schnell genug wieder drüber käme.

»Doch, bin ich schon. Manchmal sehe ich Sachen, die gar nicht da sind. Besonders in der Nacht. Leute, die mich angreifen, mit Messern, Pistolen. Abgeschnittene Arme, Beine, überall Blut. Es gibt alle möglichen Namen dafür, aber am Ende ist es egal, Weed. Egal, wie du was nennst, es bleibt doch immer dieselbe Sache.«

Pigeon fischte sich eine neue Zigarettenkippe aus der Tasche. Als er sie anzündete, sah Weed die versehrte Hand. Alles, was noch davon übrig war, war ein Stummel des Zeigefingers und der Daumen.

»Wovor läufst du davon?«, fragte Pigeon. »Wer sagt, dass ich davonlaufe?« »Ich.« »Na und?«

»Sind die Cops hinter dir her?«, fragte Pigeon. »Kannst es mir ruhig sagen, Junge, hinter mir waren sie auch schon mal her.«

»Und wenn's so wäre?«, sagte Weed.

»Hm.« Pigeon stieß den Rauch aus, sein Atem pfiff in der Dunkelheit. »Jemand ist hinter dir her, das ist klar. Möchte wetten, es ist irgendein anderer Junge. Hast ihm vielleicht Drogen geklaut, oder was?«

»Hab ich nicht! Hab noch nie Drogen gesehen. Er ist nur sauer, weil ich nicht gemacht hab, was er wollte.«

»Wie sauer? So, dass er dir richtig übel will?« Tränen traten in Weeds Augen. Er wischte sie weg und hoffte, Pigeon würde sie nicht sehen.

»Bestimmt einer von diesen ganz schlimmen Jungs, die die Leute abknallen, einfach nur so«, fuhr Pigeon fort. »'ne ganz neue Sorte. Sie kommen damit sogar noch durch. Meistens.«

Weeds Wut brannte in seiner Seele, genauso wie der Zigarettenfilter Pigeons Lippen verbrannte. Pigeon schnippte ihn fort und schien enttäuscht.

»Diese Kids sind schlimmer, als was ich in Vietnam gesehen habe. Weißt du, Bomben am ganzen Körper festgeschnallt. He, schön dich zu treffen. KABOOM!«, erzählte Pigeon. »Da drüben hatten wir wenigstens einen Grund. Mann, das war nicht lustig, sag ich dir.«

»Er hat mir schon mehr als einmal wehgetan«, platzte es aus Weed heraus. »Er hat mich gezwungen, Mitglied in seiner Gang zu werden, und hat mir den Finger tätowiert, obwohl ich es nicht wollte, und jetzt geh ich nicht zur Schule und hab den Kunstunterricht versäumt und die letzten beiden Bandproben. Und er weiß, wo ich wohne, und egal, wo ich hingehe, wird er mich finden und mir den Kopf runterblasen. Er ist schlimmer als der Teufel!«

»Klingt, als ob's nur eine Lösung gäbe.« Pigeon grübelte über die Situation. »Du sagst, die Cops könnten hinter dir her sein?«

»Vielleicht.« »Was hast du gemacht?« »'ne Statue im Friedhof angemalt.« »Lass sie dich schnappen.« Weed war schockiert. »Warum sollte ich das tun?«, fragte er. »Weil, wenn du eingesperrt wirst, kriegt dich dieser Teufel nicht.«

»Ich will nicht in den Knast!«

»Sie stecken dich in ein Heim für Kinder. Genau gegenüber von da, wo der Knast ist. Du kriegst was zum Anziehen, drei Mahlzeiten am Tag, dein eigenes kleines Zimmer, kannst Basketball spielen, Fernsehen, bekommst Unterricht; wenn du 'n Arzt brauchst oder 'n Psychologen, kannste alles haben. Nicht schlecht, oder? Musst dir mal die Kids von der Straße anhören. Urlaub. Hey, wo warst du Mann? Mann, ich war im Urlaub. Die verdammten kleinen Hurensöhne. Ich sag dir, vor diesen Scheißern hab ich Angst. Sie haben mich schon verprügelt, ausgeraubt, ausgeplündert, mir in die Eier getreten. Einmal haben sie mich angezündet, nur so zum Spaß. Und was passiert dann mit ihnen? Sie gehen zwei, drei Wochen lang auf Urlaub. Dann kommen sie wieder raus, lachen, prahlen, die Taschen voller Bargeld.«

»Ich will nicht in Urlaub«, sagte Weed.

»Willste sterben?«

»Nein. Hm, hm, Pigeon. Will ich nicht.«

»Dann lass dich einsperren, irgendwo, bevor dich dieser Teufel findet«, sagte Pigeon. »Und wenn du wieder draußen bist, hat ihn vielleicht jemand anders erwischt. Solche Kerle leben nicht lange.«

Drei Blöcke südlich, die Spring Street runter, inspizierten Brazil und West einen Zaunabschnitt der letzten Ruhestädte von Präsidenten, Gouverneuren, Bürgerkriegshelden, Richmonds ersten und feinsten Familien und, seit kurzem, von Bürgern jeglicher Herkunft, die hier bestattet werden wollten und feststellen mussten, dass sämtliche Plätze mit Flussblick bereits belegt waren. In einem abgelegenen Abschnitt des Hollywood-Friedho fs, in der Nähe eines Brombeergebüschs, das sich zum Fluss hinunter zog und wo soeben das Licht der aufgehenden Sonne nach den kühlen Schatten griff, hatten West und Brazil ein Loch im Zaun entdeckt. Es war groß genug, einem mittelgroßen Erwachsenen unrechtmäßig Eintritt zu gewähren. Aber die Ränder waren zu verrostet, um den Eindruck zu vermitteln, dass der Maschendraht in den letzten Monaten oder gar Jahren zerschnitten worden war.

»Hier ist er jedenfalls nicht reingekommen«, sagte Brazil und sah sich um.

West war durch die Entdeckung irritiert, hauptsächlich, weil sie das Loch nicht zuerst gesehen hatte. »Wusste gar nicht, dass du so ein Detektiv bist. Ich hab dich immer für so 'n Zeitungsfritzen gehalten.« »Ich bin kein Zeitungsfritze.«

»Na gut, ein PR-Spezialist, ein Reporter, ein Schriftsteller.« Brazil erinnerte sich an seinen Kommentar auf der ersten Seite, der bald wieder fällig war und mit dem er noch nicht mal angefangen hatte. Auch am Newsletter für die Website konnte er im Moment nichts tun, denn das Computersystem hing immer noch auf der Karte mit den Fischen fest. Und an das SoftwareHandbuch, das er mithelfen sollte zu schreiben, hatte er noch keinen Gedanken verschwendet; als ob das im Moment eine Rolle spielte.

»Wenn ich das mal sagen darf, es war nicht schwer für ihn, reinzukommen«, sagte West.

Brazil stieg durch das Loch, vorsichtig, um nicht mit der Uniform hängen zu bleiben oder sich zu verletzen.

»Du hast Recht«, sagte er. »Kommst du rein?«

»Nein, das ist deine fixe Idee, nicht meine. Ich glaub schon mal nicht, dass er zum Tatort zurückkehrt, wie du sagst. Was macht dich da so sicher?«

»Weil das, was er getan hat, sehr persönlich und emotional war«, sagte Brazil. »Ich glaube, er kann gar nicht anders, als noch mal einen Blick zu riskieren. Für ihn ist die Statue nicht Jeff Davis. Sie ist ein Denkmal für Twister. Da muss sich ganz schön was abspielen in Weeds Kopf, und ich hab vor, ihn mir zu schnappen, bevor es die Hechte tun.«

»Vielleicht haben sie ihn längst gefunden«, sagte West. Brazil dachte darüber nach, während seine Augen über ein paar schiefe Grabsteine wanderten, die schon so alt waren, dass ihm die Inschriften wie die Geister von Worten vorkamen, die man heute nicht mehr entziffern konnte. Bäume, die schon vor dem Bürgerkrieg hier gestanden hatten, warfen schwarze Schatten, die Blätter raschelten im Wind.

»Pass auf, Virginia, ich werd hier eine Weile warten«, sagte Brazil. »Ich rufe jemanden über Funk, der mich abholen soll, wenn ich hier fertig bin.«

Sie zögerte. Brazil fühlte, dass es sie störte, dass er blieb und es ihm offenbar nichts ausmachte, wenn sie ohne ihn ging. »Wie dem auch sei.« West zögerte wieder und sagte schließlich eingeschnappt: »Ich kann nur sagen, die Probleme in dieser verdammten Stadt sind schon erstaunlich. Und dann geben sie ein Vermögen aus für so einen beschissenen Friedhof.«

»Übrigens«, sagte Brazil, der einiges über Richmond und seine Umgebung recherchiert hatte, »ist Hollywood ein NonProfit-Unternehmen, das nicht der Stadt, sondern einer Vielzahl von Eigentümern gehört.«

»Pah!«, erwiderte West und stapfte davon. »Wen interessiert das.«

Lelia Erhart zum Beispiel. Sie absolvierte bereits die achte Amtszeit als Vorsitzende vom Direktorium des HollywoodFriedhofs, was sie jedoch nicht sehr viel Zeit kostete. Die überwiegende Zahl der Grabbesitzer war verstorben, die jährlichen Treffen des Vorstands waren dünn besucht, Vorschläge und Beschwerden gab es äußerst selten.

Auf den Treffen hatte Erhart niemals irgendjemanden gebraucht. Sie hatte niemals die Meinungen und Anregungen anderer eingeholt. Es war ausschließlich und ganz allein ihre Idee gewesen, Picknicks, Erfrischungsstände, alkoholische Getränke, Fahrräder, Jogger, Motorräder, Skateboards, Rollerblades, Freizeitfahrzeuge und Fahrzeuge mit Anhänger sowie Reklame jeder Art vom Friedhofsgebäude zu verbannen. Erhart war dem Friedhof, seiner Bedeutung als Touristenattraktion und dem Gedenken an vergangene, nicht jedoch vergessene Leben leidenschaftlich zugetan, insbesondere jenen, wo sie Verwandtschaftsansprüche geltend machte. »Das ist viel mehr als Vandalen«, erklärte Erhart im privaten Sitzungsraum des Commonwealth-Clubs, in welchen sie das Meeting einberufen hatte, das sie dann vorverlegt hatte. »Das ist Anschlag auf unsere unfremde Rechte, auf unsere Freiheit und Glücklichkeit, auf unsere wahrhaftige Zivilisation. Diese Vandalen, diese unreuigen kaltblütigen jugendliche Verbrecher, die sich selbst nennen >Hechte<, haben diskreditiert jede, die sitzen in diese Zimmer.«

Zu diesem Kreis gehörte allerdings nicht Chief Judy Hammer, da sie ursprünglich aus Arkansas stammte. Sie rannte durch den efeuumrankten Eingang und dann die aus Ziegelsteinen erbaute vordere Treppe hinauf und in den historischen, höchst aristokratischen Club, in dem Frauen nicht Mitglied werden durften. Als Gäste ihrer Ehemänner oder männlicher Bekannter waren sie jedoch jederzeit herzlich willkommen, sämtliche Annehmlichkeiten zu genießen - außer der Victorianischen Bar, dem Herren-Grill, dem Swimmingpool, der Turnhalle, den Dampfbädern und Saunaräumen, den Squash- und Tennisplätzen sowie den Lesezimmern.

Solcherlei Einschränkungen belasteten die der Wohlfahrt verpflichteten Damen jedoch wenig. Sie hatten alle Hände voll damit zu tun, Komitees für den Bal du Bois und seine Debütantinnen zu bilden oder mit Versteigerungen von Wein, Reisen, Schmuck und anderen Luxusgütern die Künste zu fördern; oder sie planten Hochzeitsempfänge, organisierten Ausstellungen für die Maymount Flower & Garden Show oder Essen mit der Virginia Federation of Garden Clubs, den Töchtern der Amerikanischen Revolution bzw. den Töchtern der Konföderierten und mit der Junioren-Liga. Und selbstverständlich den ersten Familien Virginias und den Ehefrauen der Abgeordneten.

Hammer war zwanzig Minuten zu spät. Sie stürzte ins marmorne Foyer, unbeeindruckt von dem prächtigen orientalischen Teppich, dem antiken Kristalllüster, dem samtenen zweisitzigen Sofa mit Schönheitsspiegeln, dem deckenhohen Porträt George Washingtons. Sie hielt sich weder damit auf, den Mantel abzulegen, noch die fast erdrückenden Gemälde von Robert E. Lee und Lighthorse Harry zu bewundern. Judy Hammer interessierte sich nicht für diesen einhundertundacht Jahre alten Club, der von ehemaligen konföderierten Offizieren gegründet worden war, die gemäß ihrer ursprünglichen Verfassung soziale Beziehungen pflegen und eine Bibliothek hatten unterhalten wollen.

Die Tür zum Sitzungsraum im ersten Stock war geschlossen. Hammer öffnete sie langsam und leise. Lelia Erhart hielt eine Ansprache. Hammer blickte in die Gesichter von Stadtrat Reverend Solomon Jackson, Bürgermeister Stuart Lamb, Vizegouverneur June Miller, vom Präsidenten der NationsBank, Dick Albright; von James Eaton, dem Herausgeber der Richmond Times Dispatch, und dem Fremdenverkehrsdirektor der Stadt Richmond, Fred Ross.

Die Männer wandten sich Hammer zu, einige nickten kurz, und alle sahen sie verzweifelt aus und bereit, Erhart ins Jenseits zu befördern. Hammer setzte sich auf einen freien Stuhl. »... er ist so viel und mehr als die Stadt der Toten«, sagte Erhart im Brustton der Überzeugung, »er ist die Walhalla von wir tapfere Männer, die haben getragen das Kreuz des Südens in ihre tödliche Brust, haben es geschwenkt, für die Sache des Staates, damit zum Schluss beerdigt zu werden, viele wir nicht wissen wer, in Hollywood.«

Erhart hätte eine ziemlich umwerfende Blondine sein können, wenn nicht verschiedene physische Mängel dazwischengekommen wären, die sie unangenehmer und penetranter hatten werden lassen, als sie es sonst nötig gehabt hätte. Ihr Haar war nic ht wirklich so blond, wie sie tat; mit dem Alter wurde es zusehends dunkler und erforderte häufige Besuche im Frisiersalon Simon & Gregory. Auch die anstrengenden Stunden mit ihrem Personal Trainer waren kein Mittel gegen einen genetisch bedingten langen Hals, schmale Schultern, winzige Brüste und breite Hüften. Erhart verhüllte ihren Körper, so gut es ging, mit Escada. An diesem Morgen hatte sie Rock und Bluse in einem leuchtenden Orange gewählt, dazu passende Ohrringe, Pumps und Handtasche. Hammer, die außer Atem war und in ihrem grauen Nadelstreifenanzug schwitzte, fand, Erhart sähe aus wie ein Verkehrshütchen.

»Zwei Präsidenten und fünf Gouverneure sind ruhevoll dort«, predigte sie.

»Nicht zu vergessen auch die Brigadegeneräle Armistead, Gracie, Gregg, Morgan, Paxton, Stafford und Hill.«

»Hill war Generalmajor«, bemerkte Vizegouverneur Miller milde. »Und all die Generäle, die Sie soeben genannt haben, waren nur vorübergehend in Hollywood bestattet. Mit anderen Worten, sie sind nicht mehr da.«

Erhart hatte die sieben Namen im Anhang der Broschüre Konföderierte Staaten von Amerika: Generäle gefunden und den Kommentar in Klammern (vorübergehend bestattet) entweder nicht verstanden oder übersehen. Und tatsächlich realisierte sie in diesem Augenblick zum ersten Mal, dass sich auch der angebliche Vorfahr ihres Mannes, General Bull Paxton, unter den sieben Kriegshelden befand, deren Überreste, wie man ihr jetzt sagte, aus dem Friedhof entfernt worden waren. Erhart wollte sich nicht vorführen lassen.

»Ich glaube, ich bin zu Recht.« Kühl lächelte sie dem Vizegouverneur ins Gesicht.

»Sind Sie nicht«, sagte er nüchtern, mit einer Stimme, die sich weder hob noch senkte. »Es gibt fünfundzwanzig Generäle in Hollywood, aber nicht diese sieben. Vielleicht sehen Sie es sich ja in ihrer Broschüre noch mal an.«

»Welche Broschüre?«

»Die, die Sie nicht genau gelesen haben«, sagte er.

23

Bubba, Fleck, Half Shell und Tree Buster hatten die Nacht im Wald verbracht. Jedoch nicht freiwillig. Als Bubba die Klapperschlange aus Gummi in tausend Teile geschossen hatte, hatte Fleck sich kopfüber in Sicherheit gebracht und eine Beule davongetragen.

Fleck war verwirrt und desorientiert und blutete ein bisschen. Die Navigation musste ganz alleine Bubba übernehmen. Das heißt, er musste zwei angeleinte Hunde bändigen und dafür sorgen, dass keiner von beiden einem Waschbären hinterherjagte. »Pass auf die Wurzeln auf«, sagte Bubba zu Fleck, als sie durch Unterholz und Bäume stapften, so undurchdringlich, dass Bubba dachte, sie wären in einem tropis chen Regenwald. »Wie weit noch?«, ächzte Fleck.

»Kann nicht mehr weit sein«, sagte Bubba und wiederholte nur, was er schon seit acht Stunden sagte.

Fleck würde nicht mehr lange weitergehen können. Bubba freute sich, dass er was zum Essen dabei hatte, obwohl es jammerschade war, dass er die Hälfte seines Käsesandwichs in ein Astloch gesteckt hatte. Junge, was würde er jetzt dafür geben. Wenigstens war Wasser kein Problem. Davon gab es überall mehr als genug, und immer wenn sie wieder auf einen Bach stießen, grub Half Shell ihre Vorderbeine in die Uferböschung und bellte. Bubba musste sie jedes Mal hinübertragen. Manche der Bäche waren reißend und tief. Das Einzige, was Bubba in Bewegung hielt, war Wut.

»Ich kann immer noch nicht fassen, was für eine Gemeinheit das von dir war«, sagte er zu Fleck das eine ums andere Mal. Fleck war zu erschöpft und durcheinander, um zu antworten. »Ich hätte einen Herzinfarkt kriegen können. Du kannst nur von Glück sagen, dass ich ein anständiger Kerl bin.« Sie kamen an einen weiteren Bach, diesmal nur ein Rinnsal, doch Half Shell war das egal.

»Das war's jetzt«, sagte Bubba zu den Hunden. »Keinen Schritt ziehe ich eure Ärsche mehr hinter mir her.« Er machte die Leinen los. »Seht, wie ihr klarkommt.«

Tree Buster schoss los wie ein Gummiband, er krachte durch das Dickicht und bellte dreimal um ein fass! Aber niemand kümmerte sich einen feuchten Kehricht. Half Shell lief nach links. Alle paar Schritte schaute sie mit wachen sorgenden Augen zurück zu Bubba. »Was ist los?«, fragte Bubba.

Half Shell rannte drei Meter weiter und schaute sich wieder um.

»Sollen wir dir folgen?«, fragte Bubba seinen Hund. Half Shell bellte. Bubba und Fleck folgten ihr eine weitere Dreiviertelstunde, während Tree Buster Waschbären auf Bäume scheuchte und sich wunderte, weshalb niemand kam. Nebel stieg auf, die Welt lag still, dann brach das Sonnenlicht durch das Blätterdach der Bäume. Als sie auf eine Lichtung stießen und plötzlich Flecks Pickup vor ihnen auf dem Lehm stand, schien es ihnen wie ein Wunder.

Es war wichtig, dass Pigeon sich bereits im Morgengrauen von seinem Lager auf der Erde erhob, um erstens dem Donnern des Berufsverkehrs zu entgehen und, noch entscheidender, stöbern zu gehen, bevor die Mülltonnen hinter den Restaurants geleert wurden.

Oft entdeckte er unerwartete Schätze, wie zum Beispiel Geld, Schmuck und Doggy Bags, die betrunkene Lokalgäste auf ihrem Weg zum Auto verloren hatten. Einmal hatte er eine Rolex-Uhr gefunden und vom Pfandleiher dafür so viel Geld bekommen, dass er viele Monate lang damit glücklich war. Er hatte auch schon mehrere Handys, Taschenrechner, Pager und einmal sogar einen Revolver gefunden.

»Du kannst hier bleiben, wenn du willst«, sagte Pigeon zu Weed.

Weed saß auf der Decke und wusste nicht, was er machen sollte. Im Tageslicht erschien ihm seine Lage sogar noch auswegloser, vielleicht, weil es schwieriger war, sich zu verstecken, wenn einem die Sonne ins Gesicht schien. »Es muss doch Plätze geben, wohin der Teufel nicht geht«, sagte Pigeon.

Weed dachte nach.

»Vermutlich würde er nicht wieder auf den Friedhof gehen«, sagte Weed. Pigeon hatte eine Idee.

»Lassen eigentlich Leute gutes Zeug auf den Gräbern? Wie zum Beispiel das Lieblingsgericht des Verstorbenen oder Whiskey, Wein, Zigarren. so, wie sie es bei den Pyramiden gemacht haben?«

»Es war dunkel, als ich dort war«, sagte Weed. »Ich hab nichts gesehen außer diesen kleinen Fahnen, die überall rumstehen. Aber der Friedhof ist ziemlich groß.«

Die Welt war nicht mehr groß genug, um den Verkehr zu fassen, und dies war ein gefundenes Fressen für Officer Otis Rhoad. Es war beinahe sieben Uhr dreißig, der Stoßverkehr hatte bereits eingesetzt.

Bald würden hier, ungeachtet des Ozonlochs, Tausende von einsamen Pendlern in ihren Privatwagen auftauchen, jeder eifersüchtig auf sein Recht pochend, zu tun, was und wann immer es ihnen passte und was auch immer sie sich leisten konnten, jeder auf der Flucht vor sich selbst.

Während er sich eine Carlton Menthol anzündete, steuerte er den Streifenwagen mit spitzem Knie. Mit dem einen Auge sah er in den Rückspiegel, mit dem anderen behielt er eine Ampel im Blick, die im Begriff war, auf Rot umzuspringen, und den Fahrer eines Camaro neben ihm, der glaubte, es gerade noch zu schaffen. Er schaffte es. Rhoad war enttäuscht. Rhoad war groß und mager, er schielte leicht und ging auf die Sechzig zu. In seiner Jugend, südlich des Flusses, hatte er davon geträumt, ein Radiodiscjockey zu werden, oder vielleicht Sänger. Es war aber nichts draus geworden. Nach der High School bewarb er sich beim Richmond Police Department. In der ersten Woche auf der Polizeischule lernte er die Frequenzen des Polizeifunks kennen, die richtigen Funkgeräte, die Regeln beim Übermitteln vertraulicher Informationen, die Zuordnung von Codes, das phonetische Alphabet und, am allerwichtigsten, den ZehnerCode.

Als er schließlich auf die Straßen der Stadt losgelassen wurde, bediente er das Mikrophon unbeirrbar, flüssig und präzise und war allgegenwärtig. Er surfte auf den Funkwellen wie der DJ, der er nie geworden war. Kollegen, Funker und Notrufbeamte fürchteten ihn und seine dominierende Stimme. Sie verabscheuten und verübelten ihm seine Angewohnheit, Kollegen regelrecht aus dem Funkverkehr rauszuekeln, das Kommunikationssystem ganz für sich zu beanspruchen. Sie nannten ihn Funksau. Sie nannten ihn Dampfplauderer, und alle hofften, man möge ihn von der Streife in die Stille der Asservatenkammer versetzen, an die Auskunftstheke, in die Wartungsabteilung oder zur Kfz-Verwahrstelle.

Doch sämtliche Polizeichefs vor Hammer waren eifrig auf Quoten bedacht gewesen, und Rhoad war ein unbarmherziges Ein-Mann-Unternehmen, das unterschiedslos alle Bürger verfolgte, die zu schnell fuhren, falsch abbogen, rote Ampeln und Stoppschilder überfuhren, wendeten, wo es verboten war, drängelten, betrunken fuhren und sein Blaulicht und die Polizeisirene missachteten.

Die Zeit verging, und mit ihr kam die Reife, die Otis Rhoad in einen neuen Lebensabschnitt hinübertrug. Auf einmal realisierte er, dass wichtiger als sein Krieg gegen Verkehrsverletzungen beim Fahren die Bekämpfung einer anderen heimtückischen Krankheit war, die sich zur Epidemie ausgewachsen hatte: Die Welt hatte keine Parkplätze mehr. Nun richtete sich sein strafendes Augenmerk auf all jene, die ihre Autos an abgelaufenen Parkuhren und in verbotenen Zonen stehen ließen, oder, Gipfel des Egoismus und der Dreistigkeit, sich auf Rasenflächen, Straßenrändern, in Einfahrten, die ihnen nicht gehörten, auf Parkplätzen von Geschäften und Kirchen, die sie nicht besuchten, und auf Fahrradwege stellten. Er begann, seinen Strafzettelblock auch außerhalb des Dienstes mit sich zu führen, besonders nachdem die Stadt auf Vierundzwanzig-Stunden-Parkuhren umgestiegen war. Rhoad streifte die Asche ab und griff zum Mikrophon. In genau sechs Minuten und vierzig Sekunden würde es acht Uhr vierzig sein und die Parkuhr der Funkbeamtin Patty Passman ablaufen.

Möglicherweise hatte Fleck eine leichte Gehirnerschütterung, doch er weigerte sich, in ein Krankenhaus gebracht zu werden. Bubba seinerseits weigerte sich, Fleck fahren zu lassen. Bubba musste zugeben, dass er noch nie einen so schönen Pickup wie den von Fleck gefahren hatte, und wieder fühlte er die Bitterkeit in sich aufsteigen, eine Wut, die schon seit jeher an ihm genagt hatte. Auf seine Art war Fleck keinen Deut besser als all die anderen, die Bubba sein ganzes Leben lang verhöhnt und verletzt hatten.

»Du bist mir ein schöner Kumpel«, murmelte Bubba, denn Fleck schien zu schlafen. »Verkaufst mir einen Jeep, der nichts ist als ein Stück Scheiße. Sabotierst Bucht 8, damit du jeden Monat den Wettbewerb gewinnst. Bekommst deine FreiPäckchen Zigaretten und verkaufst sie an mich.«

»Hast du was gesagt?«, murmelte Fleck, als Bubba in Flecks Einfahrt einbog, wo Bubba gestern Abend seinen Schrott-Jeep hatte stehen lassen.

»Ich würd mal sagen, du schuldest mir tausend Dollar«, sagte Bubba.

Auf einmal wurde Fleck hellwach. Er setzte sich aufrecht auf seinen Sitz, blinzelte mehrmals und schaute sich um. »Wo sind wir?«, fragte er.

»In deiner Einfahrt«, sagte Bubba. »Nun le nk nicht vom Thema ab, Fleck. Ich habe gewonnen.«

Er wollte gerade sagen mit Fug und Recht, sah dann aber seine künstlichen Waschbärenaugen in den Bäumen glühen. »Gewonnen?« Fleck tat, als ob er unter Drogen stünde. »Was gewonnen?«

»Unsere Wette, Fleck.«

»Welche Wette?«

»Du weißt, welche Wette!«

»Wie?« Fleck sprach verschwommen. »Ich glaube, ich habe Gedächtnisverlust. Ich weiß noch nicht mal, wo wir sind. Ich erkenne nichts. Wo sind wir?«

»Vor deinem teuren Haus in Brandermill!« Bubba hätte Fleck am liebsten eine noch ernstere Gehirnerschütterung zugefügt. »Das mit dem Swimmingpool und dem nagelneuen Range Rover vor der Tür. Weil du dich einen Scheißdreck darum scherst, amerikanische Produkte zu kaufen oder Philip Morris die Treue zu halten, die gar nicht genug zahlen, um dir diesen Lebensstandard zu ermöglichen! Also betrügst, lügst und stiehlst du ohne Ende!«

Fleck kämpfte mit der Türverriegelung und stürzte beinahe, als er aus dem Wagen ausstieg. Bubba nahm Half Shell herunter, sie sprang auf die Rückbank des Jeeps. Flecks Frau stürzte aus der Haustür, um Fleck zu helfen. Sie warf Bubba einen drohenden Blick zu, als er rückwärts aus der Einfahrt fuhr. Es war ihm egal. Er hielt nicht an, um Erklärungen abzugeben. Er raste durch Flecks wohlhabende Nachbarschaft mit den großen Häusern und den bewaldeten Grundstücken. Er schoss auf den Midlothian Turnpike hinaus und überholte jeden. Bubba hatte Mühe, wach zu bleiben, was ihn jedoch nicht davon abhielt, aggressiv zu fahren. Er ließ niemanden in seine Spur. Wenn ihm jemand zu dicht auffuhr, verlangsamte er stärker als gewöhnlich.

Er stellte den CB-Funk aus, denn nun gab es keinen alten Kumpel mehr, mit dem er sprechen konnte. Er weckte auch Honey nicht mit der Gegensprechanlage, denn er würde sie noch früh genug sehen. Er stöpselte das Telefon aus, damit es nicht läutete.

Auf Höhe der Cloverleaf Mall ereilte ihn das Pech beziehungsweise schlechtes Karma. Es begann mit einer tätowierten Frau auf einer Harley-Davidson. Zwischen den beiden Fahrspuren donnerte sie an Bubba vorbei, aus ihrem leuchtend roten Helm flatterte ihre blond gefärbte Mähne.

»Hey!«, schrie Bubba, als ob irgendwer ihn hören könnte. »Was, zum Teufel, glaubst du, machst du da?«

Die Frau fuhr weiter. Bubba beschleunigte, schlängelte sich durch den Verkehr, jagte hinter ihr her, verfolgte sie mit quietschenden Reifen auf die Oak Glen, raste zurück zur Carnation und Hioaks, an der Besserungsanstalt von Virginia vorbei, hinunter zur Wyck Street und rüber zum Everglades Drive. Bubba war zu erschöpft und zu sehr in seiner schlechten Laune gefangen, um zu merken, dass sich die Frau einen Spaß mit ihm erlaubte. Als sie auf den Midlothian Turnpike zurückschoss, nahm Bubba die Kurve zu weit und scherte sich nicht um die anderen Verkehrsteilnehmer. Ein Hupkonzert brach los, Autofahrer fluchten. Eine alte Frau in einem Toyota Corolla hielt den Finger auf ihn gerichtet wie einen Revolver und feuerte. Ein Polizeiauto klemmte sich hinter Bubba, die roten und blauen Lichter blitzten in seinem Rückspiegel. Dieses Mal ließ Officer Budget die Sirene aufheulen und zwang Bubba, in die Ausfahrt desselben Einkaufszentrums einzubiegen, vor dem sie sich schon mal getroffen hatten.

24

Die Funkbeamtin Patty Passman war übergewichtig, hatte frühzeitig ergrautes Haar und eine schlechte Haut. Sie war allein stehend, ungesellig, litt an Diabetes, aber sie war nicht dumm. Auch sie wusste, dass ihre Parkuhr auf der 10th Street ablief. Wenn sie nicht vor Otis Rhoad bei ihrem Auto war, würde er ihr wieder einen Strafzettel unter den Scheibenwischer stecken. Was war der Stand? Bei durchschnittlich zwei Strafzetteln pro Woche zu je sechzehn Dollar? Natürlich käme sie besser weg, wenn sie in dem schönen neuen und sicheren Parkhaus eine Straße weiter parken würde, doch heute waren dort keine Plätze mehr frei gewesen. In dem Fall musste sie immer auf der Straße parken, wo Rhoad sein Unwesen trieb, Autoreifen mit Kreide markierte und abgelaufene Parkuhren aufspürte.

Officer Budget erkannte den roten Jeep sofort und konnte nicht glauben, dass er denselben Wagen schon wieder auf denselben verdammten Parkplatz lotste. Was war mit dem Kerl? Tat er das absichtlich? Hatte er irgendeine Funktionsstörung, so wie diese Leute, die krank wurden, damit sie zum Arzt gehen konnten? Der Jeep bog in den Parkplatz des Einkaufszentrums ein und parkte vor der First Union Bank, genauso wie beim letzten Mal. Budget stieg aus und ging auf die Fahrertür zu. Bubba trug einen Tarnanzug. Er hatte glasige Augen und sah ungepflegt aus. Hinten saß ein Hund in einem Käfig. Budget klopfte mit seinem tragbaren Funkgerät an die Scheibe, Bubba kurbelte das Fenster herunter. »Steigen Sie aus«, sagte Budget.

»Wenn es Ihnen nichts ausmacht, gebe ich Ihnen einfach nur den Führerschein und die Zulassung, wie letztes Mal, Officer Budget. Ich war die ganze Nacht auf und hab in den Wäldern die schwarzen Stinker gejagt.« Die rassistische Anspielung erstaunte Budget sehr.

»Nicht unbedingt eine gute Wortwahl, Mr. Fluck«, sagte Budget mit eisiger Stimme. »Wie viele haben Sie gefangen? Haben Sie sie in den Bäumen aufgehängt oder sie erschossen?«

»Wir jagen sie auf Bäume, wenn wir sie kriegen«, sagte Bubba. »Schießen ist zurzeit nicht erlaubt.«

Budget riss die Tür auf und schaute auf Bubba hinunter. Er hatte gute Lust, ihn zu verprügeln. Er glaubte sogar, dass er damit durchkäme, denn nun war es ja anders herum: nicht weiße Polizisten verprügeln einen Schwarzen, sondern genau das Gegenteil. Rodney King verkehrt! Aber sie waren ja schließlich nicht in Kalifornien.

»Wenn wir sie oben in den Bäumen haben«, Bubba redete zu viel, denn seine Nerven lagen blank, »leuchten wir ihnen in die Augen. Natürlich, eigentlich sind's ja die Hunde, die sie zuerst kriegen. Die Hunde stellen sie.«

Budget sah hinten in den Wagen zu Half Shell. Der Hund schien ihm einigermaßen fügsam zu sein. »Fragt sich nur, welche Hunde. Pit Bulls? Dobermänner?«, sagte Budget hasserfüllt. »Nein, nein. Coonhounds.«

»Ist das da ein Coonhound?«

»Einer der besten.«

Budget starrte wieder Half Shell an. Sie starrte zurück. Dann begann sie zu bellen und versuchte, aus dem Käfig auszubrechen.

»Du bleibst hier sitzen und bewegst dich nicht!« Budget trat vom Jeep zurück. »Wenn der Hund los ist, haben Sie nichts zu lachen.«

Passman wollte gerade zu ihrem Wagen rauslaufen, als sich 218 in ihrem Kopfhörer meldete. »Einheit 218. Verkehrskontrolle«, meldete Budget. »Bitte, Einheit 218.« Passman sah gestresst auf die Uhr. »Nummer achtundsechzig hundert Midlothian Turnpike überprüfen Sie bitte sofort Boy-Union-Boy-Bindestrich-AdamHenry.«

»Zehn 4, 218, um 0748 Uhr«, sagte Passman und geriet langsam in Verzweiflung.

Bubba drückte den Zigarettenanzünder rein und bemerkte, dass die vorderste Spitze seiner Magnum .44 Colt Anaconda unter seinem Sitz hervorlugte. Angst kroch in ihm hoch. Kalter Schweiß brach ihm aus. Er hatte eine versteckte Waffe bei sich und keine Genehmigung dafür. Er trat gegen den Revolver und versuchte ihn außer Sicht zu schaffen. Das Ding widersetzte sich seiner Anstrengung, rostfreier Stahl glänzte gut sichtbar. Langsam schob Bubba seine rechte Hand hinunter zum Boden, doch sein Arm war nicht lang genug, um die Waffe zu erreichen, es sei denn, er beugte sich nach vorne oder kroch hinunter auf den Boden. Er wusste, es wäre keine gute Idee, den Eindruck zu erwecken, als würde er etwas verstecken oder etwas unter seinem Sitz verbergen.

Bubba versuchte es noch mal, doch dann wurde ihm klar, dass sich sein Monsterrevolver verhakt hatte. Im Geiste malte er sich aus, wie der Hebel für die Sitzeinstellung oder irgendein Metallstück oder eine rausstehende Feder gegen den Abzug drückten, oder wie sich ein Lumpen im Hammer verfangen hatte. Die kleinste Bewegung, und es würde knallen.

Brazil hatte einen miserablen Start gehabt. Ihm war heiß, die Mücken waren auf ihn aufmerksam geworden, und das dringende Bedürfnis, auf die Toilette zu müssen, siegte über die guten Sitten. Er konnte nicht anders, als sich hinter einem Azaleenbusch zu erleichtern, und zwar ganz in der Nähe einer Parzelle mit baumförmigen Grabsteinen, die etwas mit den Holzfällern dieser Welt zu tun haben mussten. Brazil wollte nicht mehr warten, bis Weed auftauchte. Aber er konnte es auch nicht ertragen, sich einzugestehen, dass West Recht gehabt hatte. Und schlimmer noch, er musste der Funkzentrale Bescheid geben, dass er jemand brauchte, der ihn abholte. Der Gedanke war schrecklich. Alle Cops, die den Funk abhörten, plus die Leute, die einen Scanner besaßen, würden wissen, dass Brazil allein zu Fuß auf dem Hollywood-Friedhof unterwegs war. Er ahnte schon die Witze, er konnte das Kichern bereits hören: Der hübsche Junge wurde zu den Toten abkommandiert. »Einheit 11«, meldete sich Brazil über Funk. »Ja bitte, 11«, antwortete Passman unmittelbar. »Hollywood-Friedhof. Brauche eine Einheit, die mich hier zehn-25t.«

»Zehn-4, 11, 0749 Uhr. 562.«

»Einheit 562«, antwortete Rhoad.

Brazil erkannte die Nummer von Dampfplauderers Einheit und wand sich. Oh, bitte, nicht den!

»Fünf sechs zwo. Brauche Sie, um jemanden im Hollywood-Friedhof zu zehn-25en. SSWM.« Passmans Stimme klang gehetzt.

Passman hatte in der Vergangenheit immer wieder Rufe manipuliert, um Rhoad von ihrem verbotswidrig geparkten Auto fernzuhalten, aber diesmal würde er nicht darauf hereinfallen.

»Wie lautet Ihr zehn-20?«, fragte Passman Rhoad über Funk.

»Einheit 562. Zwischen Broad und Vierzehnter«, antwortete er.

»Zehn-4, 562, 0750 Uhr.«

»Einheit 562«, wandte er sich wieder an sie. »562.«

»Einheit 562«, sagte er, »muss erst noch einen Stopp einlegen. Kann bei 11 zehn-30 mit geschätzter zehn-26 um 0830

Uhr sein.«

»Elf«, verschaffte sich Brazil Gehör. »Zentrale, können sie eine andere Einheit schicken? Muss hier eher raus.«

Passman war in Panik, als sie auf die Uhr sah. Hastig stopfte sie sich die andere Hälfte des Schokoladeneclairs in den Mund. »Elf, leider zehn-10«, informierte sie Brazil, »alle anderen Einheiten sind zehn-6.«

»Können Sie das zehn-9en?«

»Alle anderen Einheiten sind zehn-6«, wiederholte sie.

Das war eine Lüge. Jeder am Funk wusste, dass der Funkverkehr bisher ruhig verlaufen war. Es gab keinerlei Anzeichen dafür, dass alle anderen Einheiten, oder auch nur die Hälfte, anderweitig beschäftigt waren.

»Zehn-12«, sagte sie zu Brazil und meinte, dass er warten solle. »Elf«. Brazils Stimme war irritiert. »Zehn-5en Sie 562 und fragen Sie nach seinem zehn-20.«

»562.« Rhoad wartete gar nicht erst ab, dass die Nachricht erneut durchgegeben wurde, da er deutlich gehört hatte, was Einheit 11 gesagt hatte, und durchaus in der Lage war, selbst zu antworten. »Zehn-20 ist zwischen Broad und Neunte.«

»Also, können Sie mich nun zehn-25en oder nicht?«

»Zehn-10. Muss erst einen Zwischenstopp einlegen.«

»Zentrale, können Sie mir eine andere Einheit vorbeischicken?«, fragte Brazil noch einmal. »Zehn-10. 562 ist unterwegs.«

»562. Nein, das bin ich nicht. Ich muss erst noch wo anhalten.« Passman hatte ihren Eclair aufgegessen. »Ich brauche jemanden, der mich zehn-25t und zwar SSWM«, sagte Brazil zurück. »562. Geht leider nicht, 11.«

Mikrophone fingen an zu klicken, als andere Cops über Funk mitteilten, wie vergnüglich sie die Unterhaltung fanden und Rhoad und Brazil anspornten, weiterzumachen. »Einheiten 562 und 11«, schnaubte Passman in ihr Mikrophon. »Zehn-3.«

Passmans Anordnung, sofort den Funkverkehr einzustellen, sorgte für absolute Funkstille, aber nur vorübergehend. »562.« Rhoad konnte einfach nicht aufhören. Er war süchtig. »Können Sie das zehn-9en?«, sagte er.

»Zehn-3.« Passman befahl ihm in der Geheimsprache der Polizei zum letzten Mal, die Schnauze zu halten. »11.« Rhoad musste einfach. Keine Antwort. »11?«, wiederholte Rhoad, er sprach nun schneller und versuchte alles, um die Funkbeamtin Passman, die ihm regelmäßig das Wort abschnitt und, wann immer es ging, unfreundlich zu ihm war, auszustechen. »Alles zehn-4?«

»Nein!«, schrie Passman in das Mikrophon. »Nichts ist zehn-4, Einheit 562! Es ist zehn-10!«, schrie sie.

Ihre Hände zitterten. Sie fühlte sich einem Zusammenbruch nahe. Patty Passman war wütend auf die verdammte Stadt, die keinen Parkplatz für eine loyale Angestellte wie sie hatte, die ihre Acht-Stunden-Schichten in einem fensterlosen, schlecht beleuchteten Funkraum abriss und sich mit Dickschädeln wie Otis Rhoad herumschlagen musste. Ihr Blutzucker schoss in die Höhe, ihr Insulinwert ging in den Keller. Dann sank ihr Blutzucker tiefer denn je. Ihr wurde schwarz vor Augen, sie stand kurz vor einer Ohnmacht, doch auf einmal sprang sie auf und kippte dabei ihren Kaffee um. Andere Funker mussten übernehmen, als Passman aus dem Funkraum stürzte.

Officer Budget hatte zehn Minuten lang auf eine Antwort von Passman gewartet. Als er nachfragte, erledigte ein anderer Funker seine Zehn-27- und Zehn-28-Anfrage bezüglich Bubba und seinem Jeep.

Budget war enttäuscht, aber nicht überrascht zu erfahren, dass Butner U. Flucks Führerschein ohne Auflagen bis 2003 gültig war und dass der Jeep auf eben diese Person, wohnhaft in der Clarence Street, Richmond, zugelassen war. »Scheiße!«, sagte Budget.

Er stieg aus dem Polizeiwagen, näherte sich wieder dem Jeep und freute sich, als er sah, dass Bubba ziemlich eingeschüchtert war.

»Ich verwarne Sie kostenpflichtig wegen rücksichtslosen Fahrens«, sagte Officer Budget streng und tat alles, damit sich dieses Arschloch so schlecht wie möglich fühlte. »Aber Sie haben Glück, dass es nicht noch viel schlimmer kommt. Also, Mr. Fluck, machen Sie...«

»Bitte«, unterbrach ihn Bubba und hielt sich einen Arm vor das Gesicht, als ob man ihn schlagen wollte.

»Wird Zeit, dass Sie endlich Manieren zeigen«, sagte Budget und gab Bubba den Führerschein und die Zulassung zurück.

Passmans dicke Füße trampelten laut über die ausgetretenen Metallstufen, als sie die Treppe hinauf zur Straße hastete, ihr Herz raste wie das einer Hirschkuh oder einer Ente, auf die man eben gefeuert hatte. Ihre Brust bebte, als sie durch die doppelt verglaste Tür rannte.

Rhoad parkte seinen Streifenwagen neben ihrem Cadillac Fleetwood, Baujahr 1989. Mit der Spitze ihres linken New-Balance-Turnschuhs verfing sie sich in einer Ritze im Bürgersteig. Sie stolperte, taumelte, geriet aus dem Gleichgewicht, konnte sich aber gerade noch fangen.

»Halt!«, schrie sie Rhoad zu, als er mit dem Strafzettelblock in der einen, einem Kugelschreiber in der anderen Hand auf ihr Auto zuging. »Nein!«, schrie sie.

Die Digitalanzeige auf der Uhr zeigte klar an, dass die Parkzeit überschritten worden war. »Tut mir Leid«, sagte Rhoad.

»Das tut Ihnen nicht Leid, Sie verdammtes Arschloch!« Passman stach mit dem Zeigefinger in seine Richtung und rang um Luft.

Ungerührt trug Rhoad die Nummer der Parkuhr, die Art des Fahrzeugs, in diesem Fall ein A für Automobil, das Fabrikat, das Kennzeichen und Farbe des Wagens ein. Er steckte den Strafzettel in das dafür vorgesehene Kuvert und schob es unter den Scheibenwischer. Passman näherte sich ihm mit stierem Blick, keuchend und schwitzend, ihr Blut in Aufruhr. Feindselig bohrten sich ihre kleinen, dunklen Augen in die seinen. »Ich wäre schon längst hier gewesen und hätte das Auto wegfahren können, wenn Sie verdammt noch mal am Sprechfunk den Mund gehalten hätten«, bellte sie ihn an. »Das ist verdammt noch mal Ihre Schuld! Es ist immer Ihre verdammte Schuld, Sie dämlicher, schwachköpfiger Verlierer, Sie schielendes, schwanzloses, mutterfickendes Arschloch, Sie dumme Drecksau!«

Sie ging zu ihrem Cadillac, riss das Kuvert von der Scheibe, schwenkte es vor seinem Gesicht und stopfte es in sein feinsäuberlich gebügeltes Uniformhemd. Dabei riss sie die Krawatte mit dem Fertigknoten aus dem Kragen.

»Jetzt sind Sie zu weit gegangen«, sagte Rhoad drohend. Sie zeigte ihm den doppelten Vogel. »Sie sind verhaftet!«, schrie er.

Der Verkehr begann zu stocken, die Leute waren an diesem ansonsten ereignislosen Mittwochmorgen scharf auf einen guten Kampf.

»Stecken Sie sich's in den Arsch!«, schrie Passman. »Los, Mädel, zeig's ihm!«, rief eine Frau aus ihrem Acura. Rhoad fummelte an den Handschellen, die hinten an seinem Sam-Browne-Gürtel hingen, Passman schrie weitere Obszönitäten.

Ihr Blutzucker tauchte in dunkle Tiefen, wo Irrationalität und Gewalt zu Hause waren, während eine Zuschauermenge um sie herumstand und sie anstachelte.

Rhoad griff nach Passmans Handgelenk. Sie trat ihn gegen die Schienbeine und spuckte ihn an. Er geiferte, drehte ihr den linken Arm auf den Rücken. Mit den Knöcheln ihrer rechten Hand drosch sie ihm in den Nacken. Seit Jahren hatte Rhoad niemandem mehr Handschellen angelegt. Er verfehlte mit der Öffnung Passmans Handgelenk, Stahl krachte gegen ihren Knöchel. Passman heulte auf vor Schmerz, als Rhoad endlich die Stahlbacken viel zu fest um ihr Handgelenk schloss. »Tu es! Tu es!«, schrie jemand aus einer schwarzen Corvette. Mit der freien Hand griff Passman zwischen Rhoads Beine und drückte zu.

25

Ruby Sinks einjährige Großnichte Loraine war fiebrig und hatte ihre Mutter die ganze Nacht wach gehalten. »Armes Baby«, sagte Miss Sink am Telefon. »Wiegst du sie? Hast du ihr ein Aspirin für Babys gegeben?«

»Ja, ja«, sagte Miss Sinks Nichte Frances. »Ich weiß nicht, was ich sonst noch tun soll. Wenn ich noch einen Tag bei der Arbeit fehle, stehen die Leute Schlange, die gerne meinen Job hätten.« Miss Sink konnte Loraine schreien hören und stellte sich deren hochroten Kopf vor. Eine Tagesmutter kam nicht infrage. Miss Sink würde es ganz einfach nicht erlauben, dass das kranke Kind den Tag mit einer Fremden verbrachte, auch wollte sie nicht, dass Loraine jemand anderen ansteckte. »Ich würde mich freuen wie ein Schneekönig, wenn ich sie dir während der Arbeit abnehmen könnte«, sagte Miss Sink. »Und ich möchte wetten, dass du schon hektisch dabei bist, dich fertig zu machen.«

»Ja«, sagte Frances verzweifelt. »Ich hab mich noch nicht mal geduscht.«

»Bin schon unterwegs«, sagte Miss Sink. »Ich hole Loraine ab, und wir werden einen wunderbaren Tag miteinander verbringen.«

»Und wenn ihr Fieber nicht runtergeht, rufst du Dr. Samson an? Nur um sicherzugehen, dass alles in Ordnung ist.«

»Natürlich, meine Liebe.«

»Oh, ich danke dir, Tante Ruby.«

»Ich muss sowieso noch aus dem Haus«, sagte Miss Sink. »Ich habe noch genau zwei Dollar in meinem Portemonnaie, dabei schulde ich dem Gärtner was und wahrscheinlich jedem zweiten Bürger dieser Stadt.«

»Ach, das sagst du doch immer, Tante Ruby. Du hältst den absoluten Pleiteweltrekord. Mutter sagte immer, sie hätte noch nie eine so reiche arme Frau gesehen wie dich.« Beim Gedanken an ihre tote Schwester wurde Miss Sink traurig. Die einzigen Angehörigen, die sie noch hatte, waren Frances und Loraine. Ihre fröhliche Stimmung sank auf den Tiefpunkt, was gegen ihre Natur war.

»Warum kommst du nicht nach der Arbeit zu mir zum Essen?«, sagte Miss Sink. »Wenn du deinen kleinen Engel abholst.«

»Kommt drauf an, was es gibt«, sagte Frances.

»Ich könnte ja auch diesen netten Polizisten einladen«, sagte Miss Sink, »den hübschesten jungen Mann, den du je gesehen hast, und so liebenswürdig. Der auch die Artikel für die Zeitung schreibt. Ich habe ihm das kleine Haus in der Plum Street vermietet.«

»Den? Um Himmels willen, ich hab ein Foto von ihm gesehen. Der ist zu jung für mich, Tante Ruby.«

»Ach, so ein Blödsinn«, sagte Miss Sink. »Das läuft heutzutage ganz anders.«

»Der ist bestimmt nicht an mir interessiert. Der sieht viel zu gut aus.«

»Und du bist schön wie eine Rosenknospe.«

»Ich bin älter als er, und ich habe ein Kind, Tante Ruby, weißt du?«

»Ich werde gebackenes Huhn mit Sesam und Honig machen. Vorher Käsehappen mit Tomaten und Balsamico-Essig«, sagte Miss Sink.

»Und wo willst du zu dieser Jahreszeit frische Tomaten kriegen?«

»Vergiss nicht, ich hab welche eingemacht«, sagte Miss Sink. »Jetzt hör auf zu fragen, ich bin schon unterwegs.«

Smokes Freundin Divinity war die erste, die den verlassenen Jeep Cherokee auf dem Parkplatz des Einkaufszentrums entdeckte, kaum mehr als dreißig Meter von der First Union Bank entfernt.

»Hey, sieh mal da«, sagte Divinity zu Smoke. »Da steht einfach dieser Jeep mit laufendem Motor und niemand drin, als ob er auf uns warten würde, Baby.«

»Tut er nicht, weil wir ihn nicht wollen«, sagte Smoke.

Smokes Gehirn war gerade von einem Routinejob gefangen genommen, er war voll konzentriert. Er hatte, als er Divinity nach ihrer Message auf seinem Pager bei McDonald's auf der West Broad Street abgeholt hatte, Puff Daddy ausgeschaltet. Ihre Hand lag auf seinem Schenkel, doch etwas anderes erregte ihn weit mehr. Er beobachtete gerade, wie eine alte Frau ihren alten Chevy Celebrity vor dem Vierundzwanzig-Stunden-Geldautomaten parkte.

»Oh nein, sag nicht, dass du hinter der her bist«, beschwerte sich Divinity. »'ner alten Schachtel in so 'nem Scheißkarren.«

»Es sind immer die Leute mit neuen Autos, die kein Geld haben«, sagte Smoke und beobachtete, wie die alte Frau in ihrer Handtasche wühlte.

Er fuhr an ihr vorbei und brachte seinen Escort hinter der Bank außer Sicht.

»Stell dich hinter ihr an«, befahl Smoke Divinity.

»Wofür? Sie wird wahrscheinlich zwanzig, dreißig Dollar abheben. Ich würde lieber den Jeep nehmen.« Kopfschüttelnd sah sie hin und fragte sich, warum jemand nur so blöd sein konnte, sein Auto in Zeiten wie diesen so rumstehen zu lassen. Smoke rieb seine Hand zwischen ihren Beinen. Divinity lachte, grabschte zurück. »Ist gut, ist gut«, sagte sie. »Was immer du sagst, Baby.«

Miss Sink fühlte sich vollkommen sicher und kramte weiter in ihrer Tasche. Sie hatte keinen Grund, sich Gedanken zu machen, wenn sie hier Geld abhob, denn der Automat lag genau gegenüber vom Parkplatz des K-mart-Einkaufszentrums, und Kmart öffnete um acht. Und es rollten schon die ersten Kunden an auf der Jagd nach Sonderangeboten.

Loraine, die hinten saß, war sehr ruhig. Sie war angeschnallt, warm angezogen, weinte nicht, im Augenblick wenigstens. Miss Sink stieg aus dem Wagen, wühlte immer noch nach ihrer Brieftasche. Sie wurde etwas ängstlich, als sie versuchte, sich zu erinnern, wo sie zuletzt eingekauft hatte und ob sie sie dort vielleicht liegen gelassen hatte. Ihr Gedächtnis war nicht mehr so gut wie früher, und sie erfand immer alle möglichen Entschuldigungen, um es zu leugnen.

Anfangs achtete sie nicht groß auf die junge Frau, die hinter sie trat und anfing, Sachen aus einem verblassten Denimbeutel zu kramen.

»Ich kann hier auch nix finden in diesem Ding«, sagte sie und stöberte wie wild. »Macht mich noch ganz verrückt!« Miss Sink drehte sich um und war eher abgestoßen. Die junge Frau hatte harte Züge, sie trug einen sehr kurzen Rock, ein hautenges schwarzes ärmelloses T-Shirt und eine rote Chicago-BullsWindjacke. Sie hatte Ringe in den Ohren, in der Nase und in einer Augenbraue, wie es heutzutage Mode war. Nach Miss Sinks Meinung unterschied sich das nicht sehr von den Verstümmelungen der Wilden, die sie im National-Geographics-Magazin gesehen hatte.

»Ich weiß nicht, wo ich sie hingetan habe«, murmelte Miss Sink irritiert.

Sie sah zurück zu ihrem Auto und hoffte, das Aspirin für Babys habe seine Wirkung getan und dass Loraine schlief. Die junge Frau trat etwas näher, und plötzlich erwachte etwas in Miss Sink. Sie begann, sich unwohl zu fühlen, und war erleichtert, als ein adrett aussehender junger Mann um die Ecke bog. »Na, haben Sie was für mich gespart?«, sagte er mit freundlicher Stimme.

Er war ordentlich gekämmt und hübsch angezogen, nach der modischen weiten, künstlich ausgeblichenen Chicago-BullsMode. Miss Sink lächelte ihn unsicher an. »Guten Morgen, Ma'am«, sagte er zu ihr. Miss Sink gefielen seine Augen nicht. Sie waren so intensiv, mehr ein Starren, und es lag etwas in ihnen, das sie warnte, aber sie wollte nicht drauf hören. Die junge Frau stand ganz komisch auf der einen Seite des Automaten, als ob sie der Kamera aus dem Weg gehen wollte. Miss Sink begann Angst zu bekommen. Sie wollte glauben, dass der junge Mann sie beschützen würde. »Die schlimmste Erfindung, die je gemacht wurde. Spuckt Geld aus, als wär's Monopoly«, sagte der junge Mann. Auch er stand so, dass die Kamera ihn nicht sehen konnte. »Wem erzählst du das?«, sagte die junge Frau. »Mir zerrinnt es wie Wasser zwischen den Fingern. Besser gesagt, es würde, wenn sich da jemand etwas beeilen würde.« Miss Sink schien er einer dieser Jungen zu sein, der in ihrer Gegend wohnen könnte. Vermutlich holte er sich auf dem Weg zur Schule Geld ab, und sie hätte wetten mögen, dass er auf eine dieser Privatschulen ging, St. Christopher's oder Collegiate.

»Wissen Sie, es gibt Leute, die müssen noch woanders hin«, sagte die junge Frau laut. Sie machte Grimassen, stöhnte, sah nach links und rechts, verdrehte die Augen. »Ich kann nicht den ganzen Tag hier stehen.« Sie starrte Miss Sink an.

»Tut mir Leid«, stammelte Miss Sink. Nervös flatterten Ihre Hände durch die Tasche. »Ich hoffe nur, ich habe sie nicht verloren. Ach du liebe Zeit, du liebe Zeit.«

»Wenn du sie nicht finden kannst, alte Frau, dann lass mich vor!«

»Hey, ganz ruhig«, sagte der junge Mann plötzlich. Er trat näher an Miss Sink heran, stand aber immer noch an der Seite.

»Sie war zuerst hier«, sagte der junge Mann zu dem Flittchen. »Also, ich habe meine Visa-Karte in der Hand, ich könnte sofort loslegen. Niemand sagt Divinity, was sie zu tun hat. Warum glaubst du, heiße ich so? Die Göttliche? Weil ich so göttlich bin wie Jesus, deshalb.«

»So was sagt man nicht«, rief Miss Sink aus. »Sie sollten lieber um Vergebung beten.«

»Bete lieber, dass ich dir nicht deine Zunge um deinen beschissenen Hals wickle.«

»Jetzt ist's aber genug«, sagte der junge Mann. »Verfick dich, du Weichei.«

Miss Sink zitterte am ganzen Leib, als sie endlich ihre Kreditkarte fand. Prompt ließ sie sie zu Boden fallen. Als sie sie wieder aufhob, hätte sie fast das Gleichgewicht verloren, ihr Herz schlug ihr bis zum Hals. Sie nestelte und ließ sie wieder fallen. Die junge Frau, die sich Divinity nannte, stöhnte übertrieben und fluchte.

Schließlich gelang es Miss Sink, ihre Mastercard in die Maschine einzuführen. Sie tippte die Geheimzahl, gab den gewünschten Betrag ein. Als zehn Zwanzig-Dollar-Noten aus dem Automaten rauskamen, konnte sie Divinitys klebriges Parfüm riechen und ihre böse Absicht förmlich spüren. »Das ist 'ne Menge Geld für'n Bus«, bemerkte Divinity sarkastisch.

»Bitte lassen Sie mich zufrieden«, sagte Miss Sink mit zitternder Stimme.

»Erzähl mir nicht, was ich tun soll, alte Schachtel«, sagte Divinity in einem so gemeinen Ton, dass es Miss Sink gruselte. »Kommen Sie«, sagte der junge Mann zu Miss Sink, »ich bringe Sie zu Ihrem Wagen, Ma'am.«

»Oh, vielen Dank.« Miss Sink hätte fast nach seiner Hand gegriffen. »Oh, Sie sind so gütig. Ich kann Ihnen gar nicht genug danken.«

Aus den Augenwinkeln sah Miss Sink, wie Divinity ein Stück Klebeband abriss und es über die Kamera des Geldautomaten klatschte.

»Wir sollten die Polizei rufen«, flüsterte Miss Sink ihrem Begleiter zu, als er ihr die Tür öffnete.

Sie verstand nicht, weshalb er um den Wagen herumging und auch die Beifahrertür öffnete.

»Ich möchte Sie ein kurzes Stück begleiten, nur um sicherzugehen, dass Ihnen nichts passiert«, erklärte er. Divinity war immer noch beim Geldautomaten, um dem nächsten Kunden, der auftauchte, Ärger zu machen, wie Miss Sink vermutete. Sie drehte sich um, um nach Loraine zu sehen. Gott sei Dank schlief sie. Miss Sink ließ den Motor an und versperrte per Knopfdruck die Türen.

»Ich mag die Augen von dem Mädchen nicht«, sagte der junge Mann. »Manchmal arbeiten solche Leute zu zweit, wie die Schlangen. Ich fürchte, es könnte noch jemand da sein. Irgendwas an der Sache gefällt mir ganz und gar nicht. Sie haben sicher von diesen Raubüberfällen an Geldautomaten gehört.«

»Oh, ja!«, rief Miss Sink. »Gott sei Dank sind ja Sie gekommen. Sie müssen mein Schutzengel sein. Wie war Ihr Name noch mal?«

»Die Leute nennen mich Smoke.«

»Ich hoffe, Sie rauchen nicht. Ich habe selbst mal geraucht. Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie schwer es war, damit aufzuhören.«

»Deshalb werde ich nicht so genannt.«

Miss Sink fuhr rückwärts aus der Parklücke. Das blinde Kameraauge sah nichts.

»Man nennt mich Smoke, weil ich als Kind das eine oder andere angesteckt habe«, sagte er durch zusammengepresste Zähne. Er griff nach hinten in seinen Hosenbund, zog seine Pistole heraus und rammte sie ihr zwischen die Rippen. »Oh, lieber Gott!«, rief Miss Sink. »Oh, nein!«

»Fahr zu«, sagte Smoke. »Da lang. Hinten um das Zentrum herum.«

»Oh, bitte, um Gottes willen«, flehte Miss Sink. »Es ist ein Kind im Wagen. Nehmen Sie, was Sie wollen, und lassen Sie uns allein.«

»Halt's Maul, du Schachtel!«, sagte er.

Smoke beobachtete, wie Divinity mit dem versteckten Escort hinter der Bank hervorkam. Sie reihte sich in die dichte Verkehrsschlange ein, die sich Richtung Innenstadt bewegte. Das Licht der frühen Morgensonne blitzte auf den Windschutzscheiben. Plötzlich roch er Exkremente. Er dachte, es wäre das Kind auf dem Rücksitz.

»Verflucht«, sagte er, als er merkte, dass sein Opfer die Kontrolle über ihren Darm und ihre Blase verloren hatte. »Ich wünschte, du hättest das nicht getan.«

»Es tut mir Leid. Bitte nicht...«

»Halt die Fresse, du alte Schachtel. Du fährst jetzt ganz normal. Und wenn du irgendwelche Tricks probierst, werde ich vor deinen Augen das Gehirn deines süßen kleinen Babys über die ganze Rückbank verteilen.«

»Nehmen Sie, was Sie wollen«, heulte sie, »nur tun Sie ihr nichts. Alles, was Sie wollen. Oh, bitte! Alles.«

»Halt's Maul!«, fauchte Smoke.

Miss Sink weinte so sehr, dass ihre Zähne klapperten. Sie fuhren hinter das Einkaufszentrum und hielten, wo der Asphalt endete und der Wald anfing. Smoke holte das Portemonnaie aus ihrer Tasche und nahm sich die frischen Zwanziger, die sie aus dem Automaten gezogen hatte. Dazu noch weitere zwei Dollar und zweiundsechzig Cent sowie einige Münzen und Jetons für Brücken- und Straßenzoll. Ihre Uhr und die Halskette waren die Mühe nicht wert, denn Pfandhäuser waren riskant. Sie stank dermaßen, dass er sich fast übergeben musste. Dann wachte auch noch das Kind auf und begann zu weinen. »Loraine, alles ist in Ordnung, Herzchen. Bitte sei still, Süße. Ich bin Miss Sink, und das ist meine Großnichte Loraine.« Miss Sink wimmerte weiter. »Sie werden uns nichts tun. Um Gottes willen, Sie haben doch auch eine Mutter, eine Großmutter.«

»HALT'S MAUL! HÖR AUF, MICH ZU NERVEN, DU

HÄSSLICHE ALTE SCHACHTEL!«

Smoke drehte das Radio auf volle Lautstärke. Das Kind begann zu brüllen.

»HALT DEIN DRECKIGES MAUL!«, brüllte Smoke das Baby an.

»Oh, Gott im Himmel! Bitte tun Sie uns nichts! Lieber Gott! Bedenken Sie, was Sie tun! Sie sehen wie ein tüchtiger junger Mann aus. Sie wollen doch nicht in Schwierigkeiten geraten!«

»Ich hasse hässliche alte Frauen wie dich. Du hältst also besser dein dreckiges Maul und schätzt dich glücklich, dass ich nicht ganz was anderes mit dir mache. Aber du stinkst dermaßen«, sagte er mit ruhiger, kalter Stimme. »Du beugst dich jetzt vornüber, damit du mich nicht sehen kannst, wenn ich aussteige. Okay?«

»Okay«, heulte Miss Sink. Sie presste ihr Gesicht gegen das Lenkrad, drückte die Augen zu und bedeckte sie mit ihren Händen. Sie bewegte sich nicht. Sie atmete kaum. Das Radio dröhnte, Smoke wühlte sich durch das Handschuhfach, und das Baby schrie. Er leerte den Inhalt der Handtasche auf den Boden und steckte sich ein Päckchen Kaugummi, einen Nagelclip und eine Flasche verschreibungspflichtigen Hustensaft ein.

»Vielen Dank, Miss Sink«, sagte er. »Werde erwachsen und ein anständiges Mädchen, Loraine. Ihr vergesst mich nicht, versprochen?« Er lachte.

Er stopfte sich einen Kaugummi in den Mund und blickte sich um. Es war niemand da.

»Weißt du, wie ich aussehe, alte Schachtel?«, sagte er. »Ich meine, wirst du mich auf der Straße wiedererkennen?«

»Nein. Nein. Ich hab Sie nicht gesehen. Bitte«, bettelte Miss Sink.

»Und wie steht's mit dem hässlichen kleinen Drecksack da hinten in dem kleinen Sitz. Weiß Sie, wie ich aussehe?«

»Nein! Sie ist doch noch ein Baby. Sie werden uns doch nichts tun!«

Miss Sink zitterte so stark, als ob sie einen Anfall hätte. »Lass mich überlegen. Was macht man in so einem Fall?« Smoke schmatzte mit seinem Kaugummi. Er zog den Schlitten seiner Glock zurück und ließ ihn mit einem lauten Klack nach vorne schnalzen.

Er fühlte die Macht. Smoke war groß und erhaben, als er drei Winchester-Vollmantelgeschosse in Miss Sinks Hinterkopf jagte.

26

Brazil hatte die Hände in den Taschen und starrte ungeduldig über das abfallende, lehmige, mit Nähten von Eisenbahngleisen durchzogene und mit Brombeerbüschen und Bäumen zerstruppte Land. Von der Fort-James-Papierfabrik stiegen dichte Dampfwolken auf, im gleißenden Sonnenlicht murmelte der Fluss sein Lied, der Wind spielte mit den Wellen. Aus dem tragbaren Funkgerät an Brazils Gürtel drang das Stackato von Durchsagen und Codes des Funkers und verschiedener Polizisten. Es war wenig los. Irgendwo am Straßenrand hatte man einen behindertengerechten Kleinbus verlassen aufgefunden, an anderer Stelle gab es einen Verkehrsstau, da eine Ampel ausgefallen war, vor einem Einkaufszentrum wurde ein Fahrer überprüft.

Kennziffern von Einheiten und Uhrzeitangaben schwirrten durch den Äther, von Passman und Rhoad war jedoch merkwürdigerweise nichts zu hören. Passman gab keine Funksprüche mehr durch, Rhoad hielt sich zurück. Brazil war wütend. Er war überzeugt, dass die Cops ihn ärgern wollten. »11«, versuchte es Brazil erneut.

»11, bitte«, antwortete ein Funker, dessen Namen Brazil nicht kannte.

»Zentrale, ich bin immer noch auf dem Friedhof«, sagte Brazil und versuchte, den Ärger in seiner Stimme zu unterdrücken. »Benötige jemand, der mich sofort zehn-25t.«

»Hollywood.«

»Zehn-4.«

»Irgendeine Einheit in der Nähe des Hollywood-Friedhofs? Benötige jemand, der Einheit 11 dort zehn-25t.«

»Einheit 199.«

»Bitte, Einheit 199.«

»Bin zwei Straßenzüge entfernt, fahre vorbei und zehn-25e Einheit 11.«

»Zehn-5, 199, 0812 Uhr.«

Als er ein Rascheln hörte, wandte sich Brazil vom Fluss ab. Auf der anderen Seite des Friedhofszauns, bei der Kreuzung Spring Street und South Cherry Street, sah er etwas Rotes aufleuchten. Der Maschendrahtzaun dort war dicht mit Efeu bewachsen. Durch das Gestrüpp konnte Brazil gerade eben die Rückseite des großen Metallschilds mit der Werbung von der Victory-Teppichreinigung ausmachen, ein Pfeil wies in die Richtung des Geschäfts, das einen Häuserblock entfernt war. Er stellte das Funkgerät ab und bewegte sich nicht.

Der Zaun wackelte. Jemand griff nach dem Rand des Schildes und zog sich hinauf. Aus seiner Deckung im Schatten von Steineichen heraus sah er Weed nach einem Ast greifen, sich mit Leichtigkeit nach oben ziehen, über den Zaun schwingen und dann Ast um Ast nach unten hangeln. Brazil versteckte sich hinter einem Grabmal.

»Komm schon, geht ganz leicht«, sagte Weed zu jemandem auf der anderen Seite.

Der Zaun wackelte stärker. Als er erst ein zottelbärtiges Gesicht sah und dann die schmutzige, lumpig gekleidete Gestalt, der ein Teil der Hand fehlte und ein ganzer Fuß, war Brazil völlig verwirrt. Der Penner griff nach einem Ast, musste mehrmals ansetzen, schaffte es aber dann doch hinüber. »Kann gar nicht glauben, dass ich das geschafft habe«, sagte der Penner. »So was Aufregendes hab ich seit Jahren nicht mehr gemacht.«

Er blickte von einem der stummen Steingebilde zum anderen, als ob er etwas suchen würde.

»Scheiße«, sagte er. »Sieht nicht gerade vielversprechend aus, es sei denn, ich fress ab heute Blumen.«

Weed wischte sich mit dem Saum seines XXL-Bull-Shirts nervös den Schweiß aus dem Gesicht und rieb sich die Hände an seiner Baggy-Jeans trocken.

»Geh zu«, sagte der Penner zu Weed. »Ich schau mich hier ein bisschen um und treff dich dann später.« Mit seinen offenen Turnschuhen ging Weed los, als wüsste er genau, wo er hin wollte. Brazil verfolgte Weed, duckte sich hinter Grabmälern, Buchsbaumhecken und Bäumen, und versuchte, auch den Penner nicht aus den Augen zu verlieren, den Weed mitgebracht hatte. Weed joggte am Präsidentenrondell und den Gräbern von Jeb Stuart und John Tyler vorüber, weiter bis zur Jeter Avenue und Bellevue, direkt zum Davis-Rondell, wo die geschändete Statue des ersten und letzten Präsidenten der Konföderierten immer noch in seinem Spielertrikot stand und einen unförmigen Basketball in der Hand hielt. Weed stellte sich davor und starrte die Figur ehrfürchtig an. Ab und zu sah er sich um und ließ den Blick auch über den marmornen Sarkophag schweifen, hinter dem sich Brazil in diesem Moment versteckt hielt.

Bubba lag mit der Taschenlampe am Boden seines Jeeps. Ein ganzer Schub von Histaminen ergoss sich in seinen Blutkreislauf und nahm den Kampf gegen die Staubmilben auf, die in seine Nebenhöhlen und in die Lunge drangen. Er begann zu niesen. Seine Kehle und die Augen juckten, seine Nase begann zu laufen.

»Scheiße!«, sagte er.

Das Holo-Zielfernrohr seiner Anaconda hatte sich im Zugkabel der Rückzugsfeder verhakt, das von einem Sitz zum anderen führte. Die frei liegenden Kabel seiner CB-Funk-Antenne, die Bubba selbst installiert und mit einer Fußbodenmatte zugedeckt hatte, sowie ein alter Lappen waren um den Abzug gewickelt.

Flecks Stimme tönte aus dem CB-Funk, denn Bubba hatte die Stille nicht aushalten können und sein Funkgerät und das Telefon wieder eingeschaltet. Fleck fühlte sich wohl, dachte Bubba bitter. Bubba hatte ihm nichts zu sagen.

»Scheiße!«, rief Bubba, als er sich den Musikantenknochen am Türgriff stieß und Taubheit seinen Arm hochschoss. Dreimal musste er noch niesen, dann griff er unter den Sitz. Der Motor lief.

»Fleck an Bubba. Versteckst du dich vor mir, alter Knabe? Hab die Bienenkönigin angerufen, sagt, du seist nicht aufgekreuzt.«

Bubbas Augen waren entzündet und tränten. Er konnte nicht mehr durch die Nase atmen. Der Schaltknüppel verfing sich immer wieder in seinem Hemd. Fleck wollte nicht aufhören zu quatschen. Bubbas Handy läutete. Er ging nicht ran. Bubba legte seinen Kopf auf die alte Matte und versuchte zu erkennen, was er brauchte, um seinen Revolver mit dem achtzölligen Lauf zu befreien. Er musste so heftig niesen, dass seine Nase zu bluten anfing.

Plötzlich klopfte etwas Hartes laut und autoritär an das Fenster der Fahrertür. Bubba erschrak. Er fuhr auf und schrie, krachte mit der Schulter gegen den Schaltknüppel, der dabei in den Rückwärtsgang sprang. Mit der rechten Hand haute Bubba auf die Bremse, stellte den Schalthebel wieder auf Park und kroch zurück auf den Fahrersitz. Alles tat ihm weh, er rang nach Atem. Als Officer Budget die Tür aufriss, war Bubba völlig verwirrt. »Sie haben mich fast überfahren, Sie Drecksack.« Mit seiner Pistole in der Hand blickte ihn Budget mit wilden Augen an. »Steigen Sie mit erhobenen Händen aus. Jetzt!«

»Was habe ich getan?«, schrie Bubba, wischte sich mit dem Ärmel über das Gesicht und nieste. »Raus!«

Bubba stieg aus. Das Sonnenlicht blendete ihn. Er blutete, hatte eine verstopfte Nase und war total dreckig. »Beine auseinander, Hände gegen das Auto!« Budget meinte, was er sagte.

Er filzte Bubba und fand nichts von Bedeutung. »Was haben Sie da auf dem Boden versteckt?«, fragte Budget scharf und steckte seine Pistole in das Holster.

»Nichts«, log Bubba.

»Erzählen Sie mir nichts.«

»Die Bienenkönigin wird dir ins Herz stechen.« Fleck war wieder auf Sendung. »Höre, du bist noch nicht zu Hause aufgeschlagen, seit wir uns zuletzt gesehen haben. Wo steckst du?«

»Was dagegen, wenn ich ihm kurz sag, dass ich grad nicht sprechen kann?«, fragte Bubba Budget. »Sie bewegen sich nicht!«

Budget sah durch das Fenster auf die zusammengeknüllte Matte am Boden. Allein an seiner Reaktion konnte Bubba merken, dass Budget den Revolver unter dem Sitz hatte hervorlugen sehen. Bubba erstarrte, Angst und Verzweiflung ließen ihn erzittern wie ein Erdbeben. Wie in Zeitlupe sah er, wie Budget nach den Handschellen hinten an seinem Gürtel griff und sie hart um Bubbas Gelenke schnappen ließ. Per Funk forderte er Verstärkung und einen Kriminalbeamten an.

Brazil hörte den Ruf nicht, denn er hatte sein Gerät abgestellt. Weed starrte wie in Trance auf die Statue. Brazil bekam einen Krampf in den Beinen. Sein ausziehbarer Schlagstock und die große Taschenlampe bohrten sich in seine Rippen. Die kugelsichere Weste unter der Uniform ließ ihn in Strömen schwitzen, und seine Knie hatten zu viele Jahre hart Tennis gespielt, um noch sehr lange kauern oder knien zu können. Er wollte gerade aufspringen, als Weed die Statue berührte. Mit seinem Finger fuhr er der Rückennummer nach, dann ließ er den Kopf hängen, die Schultern zuckten, und er begann leise zu weinen.

Weed wischte sich die Augen mit dem Ärmel seines Hemds ab und war froh, dass niemand da war, der ihn weinen sah. Sonst wurde er niemals schwach, nicht mal, wenn sein Vater ihn schlug oder Smoke gemein zu ihm war.

Weed war es egal, wenn man seinen Geburtstag vergaß oder die anderen Kinder ihn ignorierten, ihn nicht zu Partys einluden oder die Basketballsaison begann und niemand ihn mehr zu den Spielen mitnahm. Das letzte Mal, dass Weed Gardener aus Trauer geweint hatte, war im August gewesen, als Twister beim Joggen von einem Auto überfahren worden war, dessen Fahrer anschließend Fahrerflucht begangen hatte. Weshalb Weed weinte, war ihm selbst ein Rätsel, außer, dass er sich allein auf einem Friedhof befand und an Twister denken musste, der auf dem Forest-Lawn-Friedhof im Norden der Stadt begraben war. Twister hatte Weeds künstlerische Begabung stets unterstützt. Er hatte über seine wilden Entwürfe und Cartoons gelacht und sie toll gefunden, denn Twister war zwar berühmt und außerdem auch gut in der Schule, doch zeichnen konnte er nicht. Er hatte auch kein Gespür für Farben, weder bei der Einrichtung seines Zimmers noch bei der Wahl seiner Kleidung.

Immer hatte er Weed gesagt, er sei verdammt noch mal ein Genie. Genau das waren seine Worte gewesen. Weed wollte, dass Twister ihn dafür bewunderte, wie er die Statue bemalt hatte. Er wollte, dass Twister begeistert war. Er wollte, dass Twister Smoke verprügelte oder ihn sogar tötete, damit sich Weed nicht mehr verstecken musste, damit er zurück in seinen Kunstkurs gehen und mit der Band zusammen üben konnte. Tränen rannen über Weeds Gesicht, und er musste schlucken, als er daran denken musste, wie die Leute vom Fernsehen und von der Zeitung Twister einen Tornado auf dem Basketballplatz genannt hatten. Twister war groß wie ein Baum gewesen, hatte gut ausgesehen, Mädchen hatten sich Poster von ihm in ihre Zimmer gehängt. Er hätte ein Model werden können, ein Filmstar, wenn er gewollt hätte.

Er und Twister hatten niemand, nur einander gehabt. Twister hatte ihn zum Schwimmen im Steinbruch mitgenommen, zur Regency Mall, zu Bullets zum Hamburgeressen und natürlich zu den Spielen, wo er direkt hinter Twister saß, der sich ab und zu zu ihm umdrehte und ihm zublinzelte, vor all den Tausenden von Zuschauern. Weed vermisste Twister so sehr, dass er sich weigerte, zu glauben, dass Twister für immer fort war. »Siehst du das?«, schluchzte Weed als er mit seinem toten großen Bruder sprach. »Siehst du, was ich da gemacht habe? Ich habe richtig hart gearbeitet, alleine in der Dunkelheit. Wie kommt es, dass du nicht mehr hier bist, Twister?« Plötzlich hörte er eine laute Stimme hinter sich. Weed haute es beinahe aus seinen Schuhen. Er schrie auf, seine Augen weit aufgerissen.

»Keine Bewegung!«, rief Officer Brazil. Brazil war so nahe, er hätte Weed berühren können.

»Was? Was? Was?«, stammelte Weed.

»Was tust du hier?« Brazil sprach in dem strengen Ton, den Polizisten anwenden, um den Leuten klarzumachen, dass Recht und Gesetz herrschen.

»Ich gucke nur«, sagte Weed. »Das ist doch nicht verboten«, sagte er und hoffte, dass das stimmte.

»Was guckst du denn?«

»Die Malerei. Ich hab davon gehört«, sagte Weed. »Also bin ich hergekommen, um's mir anzusehen.«

»Mit wem hast du gesprochen?«

»Ich habe nicht gesprochen.«

»Ich habe dich gehört«, sagte Brazil. Weed musste überlegen. Er brauchte eine Zeit dazu. »Ich hab zu Jesus gebetet«, sagte er. »Worum?«

Brazil versuchte gemein zu sein, aber Weed glaubte nicht, dass er das wirklich war.

»Für all diese toten Leute«, sagte Weed.

»Wie bist du hier hergekommen? Bist du zu Fuß unterwegs?« Weed nickte.

»Hat dich niemand gefahren? Bist du alleine?« Weed schüttelte den Kopf.

»Nein. Zu welcher Frage?«

»Dass ich alleine hier bin«, antwortete Weed.

»Das heißt also, dass du alleine hier bist oder nicht?«

»Ja.«

»Ja?« Brazil musste das klarstellen. »Bist du alleine hier?« Weed nickte.

»Und du bist reingekommen, indem du über den Zaun geklettert bist.«

»Was?«

»Ich habe dich gesehen. Du hast dich am Schild der Victory-Teppichreinigung festgehalten und bist rübergeklettert.«

»Warum machen die auf einem Friedhofszaun Reklame? Wer lässt da wohl seine Teppiche reinigen? Die Toten?« Weed versuchte vom Gespräch abzulenken.

»Weshalb bist du über den Zaun geklettert?«, fragte ihn Brazil.

»Das ging schneller.« Weed versuchte sich gelassen zu geben, doch sein Herz schlug ihm bis zum Hals.

»Warum bist du nicht in der Schule?«

»Weil Feiertag ist.«

»Ach ja?«, fragte Brazil. »Welcher?«

»Weiß ich nicht mehr.«

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass heute kein Feiertag ist«, sagte Brazil.

»Wie kommt es dann, dass keine Schule ist?«, fragte Weed.

Brazil fand nicht, dass Weed auf irgendeine Weise gefährlich aussah, aber er tastete ihn dennoch ab, um sich zu vergewissern, dass er nichts Verbotenes bei sich hatte. »Was machst du denn dann hier?«, fragte Brazil. Brazil trat näher an die Statue heran, um einen besseren Blick auf Magic Jeff werfen zu können. Er konnte nicht anders als lächeln.

»Ich glaub, die haben heute so 'ne Art Arbeitssitzung für Lehrer«, sagte Weed halbherzig. »Ich weiß nur, dass da irgendwas war, wissen Sie, irgendwas, das sie tun mussten, und wir mussten nicht hin. Und meine Mutter musste zur Arbeit, wissen Sie? Also trieb ich mich rum.«

»Ich bräuchte genau eine Minute, um herauszufinden, dass du nicht die Wahrheit sagst«, sagte Brazil. Er war immer noch sauer, dass West ihn stehen gelassen hatte und dass 199 noch nicht aufgekreuzt war. »Was ich eigentlich tun sollte, wäre deinen kleinen Hintern zur Godwin zu befördern und deine Lehrer das regeln lassen. Aber stell dir vor: Alles, was die täten, wäre dich vom Unterricht ausschließen, mit dem Ergebnis, dass du noch länger beim Unterricht fehlen würdest, nicht wahr? Und dann hättest du genau, was du wolltest. Oder?«

»Ich will nicht beim Unterricht fehlen!«, schoss es aus Weed heraus. »Ich wäre ja dort, wenn nicht...«

»Ich dachte, du hättest gesagt, es sei Feiertag?«

Weed war entsetzt, dass er soeben über seine eigene Lüge gestolpert und flach auf dem Hintern gelandet war. Nun gab es keinen Weg mehr zurück. Unruhig blickten seine Augen hin und her und suchten einen Fluchtpunkt. »Gut«, sagte Brazil. »Kommen wir zum Geschäft.«

»Zu welchem Geschäft?«

»Langsam wird es Zeit für die Wahrheit«, sagte Brazil. Plötzlich tauchte Pigeon auf und ging auf sie zu. Sein Gang war unbeholfen und schwerfällig.

»Erstens mal ist dein Nachname nicht Jones, nicht wahr?«, sagte Brazil, der Pigeon in seinem Rücken nicht sehen konnte.

»Nein«, sagte Weed.

»Du heißt Gardener, und dein Bruder war Twister.« Weed war sprachlos.

»Weed, sag mir, warum du die Fünf trägst.«

»Ha?«

»Die tätowierte Fünf auf deinem Finger. Versuchen wir's noch mal mit dieser Geschichte und schauen wir, ob diesmal was Besseres dabei herauskommt.«

Angst wandelte sich in Entsetzen. Weeds Nerven lagen blank. »Ich hab es Ihnen doch gesagt, das bedeutet nichts«, sagte Weed.

»Ich weiß, dass es was bedeutet«, beharrte Brazil. »Die Hechte. Die Gang, die sich dazu bekannt hat, die Statue angemalt zu haben, richtig?«

Weed begann zu zittern. Pigeon war nun unmittelbar hinter ihnen. Brazil hatte ihn vermutlich gerochen. Er schwang herum, die Hand auf der Pistole.

»Erschießen Sie mich nicht. Ich bin's nicht wert«, sagte Pigeon ruhig. Und dann sah er die Statue. »Das ist ja ein Ding.«

»Wer sind Sie?«, fragte Brazil Pigeon und entspannte dabei seine Schusshand.

»Ich bin Pigeon. Ich hab Sie schon öfters gesehen. Gewöhnlich mit 'ner heißen Polizistin. Jemand, der auf der Straße lebt wie ich, hat jeden irgendwann schon mal gesehen.« Pigeon schaute wieder die Statue an. Weed war sich nicht sicher, aber er dachte, er sähe Bewunderung in Pigeons Augen aufblitzen. Für einen kurzen Augenblick verspürte Weed Freude.

»Also«, sagte Brazil, »hat jemand von euch beiden eine Ahnung, wer die Statue so angemalt haben könnte, dass sie aussieht wie Weeds Bruder?« Weed überlegte angespannt. Pigeon wartete.

»Nun«, sagte Weed mit beklommener Stimme, »sie waren beide achtzehn. Vielleicht ist das der Grund, warum's jemand gemacht hat.«

Pigeon sah auf die Inschrift am Sockel der Statue. »Was?« Brazil zog die Stirn in Falten.

»Das steht es doch«, sagte Weed und deutete mit dem Zeigefinger auf den Sockel. »Der Mann war achtzehn, genau wie Twister.«

»Du solltest mal deine Arithmetik überprüfen«, sagte Pigeon zu Weed. »Jeff Davis war einundachtzig, als er starb.«

»Egal. Was hat er getan?«, fragte Weed.

»War 'ne Zeit lang im Knast«, sagte Pigeon. »Ungefähr zwei Jahre lang. Fußeisen und alles, soweit ich mich erinnere.« Weed starrte die Statue an und bekam einen erschrockenen Gesichtsausdruck. Er fragte sich, ob Fußeisen so etwas wie große Handschellen wären und ob er so was auch tragen müsste. Er wollte nicht zwei Jahre ins Gefängnis. Er versuchte sich zu beruhigen und hoffte, Mr. Davis hätte etwas Schlimmeres getan, als eine Statue anzumalen.

»Was werden Sie ihm tun, wenn Sie ihn fangen?«, fragte Weed.

»Wen fangen?«, fragte Brazil. »Den, der die Malerei gemacht hat.«

»Weiß nicht genau. Zuerst müsste ich mit ihm reden und herausfinden, warum er das gemacht hat«, antwortete Brazil nachdenklich. »Aber wer auch immer das war, dein Bruder muss ihm 'ne ganze Menge bedeuten.«

»Ich würde ihn sofort einsperren«, kam Pigeons ungefragte Antwort. »Das würde ich mit ihm machen.«

»Nee«, sagte Brazil. »Wenn er nur die Statue bemalt hat, wem würde es dann nützen, ihn einzusperren? Besser wäre es, ihn arbeiten zu lassen, für die Allgemeinheit.«

»Was zum Beispiel?«, fragte Weed.

»Zum Beispiel saubermachen, was er angerichtet hat.«

»Sie meinen, das abwaschen? Auch wenn es gut ist?«, sagte Weed.

Es war nicht weiter schlimm, dass sein Kunstwerk den nächsten Regenguss oder einen Gartenschlauch nicht überstehen würde, er konnte nur den Gedanken nicht ertragen, es selbst abzuwaschen. Es würde ihn umbringen, Twister wegzuwaschen. »Es ist unerheblich, ob das gut ist oder nicht«, sagte Brazil. Doch für Weed war es erheblich, und er konnte nicht widerstehen zu fragen: »Finden Sie, dass es gut ist?«

»Das finde ich aber hundertprozentig«, sagte Pigeon. »Ich denk, der Künstler sollte in New York 'ne gottverdammte Galerie aufmachen.«

»Darum geht's jetzt nicht«, sagte Brazil zu Pigeon. »Da ist jemand offensichtlich ungewöhnlich talentiert. Das geb ich zu. Aber das ist nicht die Art, es zu zeigen.«

»Was heißt talentiert?«, fragte Weed.

»Begabt. In etwas wirklich gut sein. Bist du sicher, dass du nicht doch weißt, wer das getan haben könnte?«, fragte Brazil. Brazil wusste, dass Weed es wusste.

»Komm schon, Weed, gib's zu«, versuchte Pigeon ihn zu überzeugen. »Erinnere dich, über was wir gesprochen haben. Denk an den Teufel, der hinter dir her ist.«

Weed rannte, als ob der Teufel hinter ihm her wäre, der Rucksack schlingerte auf seinem Rücken. Zwei Pinsel fielen raus und landeten auf Varina Davis' Grab.

27

Im Commonwealth Club begann Hammer ihre vornehme Zurückhaltung zu verlieren und wurde streitlustig. Sie hatte nicht gefrühstückt, wohl aber dummerweise jede Menge Multivitaminpräparate sowie Calcium und Magnesium geschluckt. Dazu Kaffee. Ihr Magen brannte.

»Ich denke, wir müssen die Dinge im richtigen Verhältnis sehen«, sagte Hammer.

»Ich denke, das ist genau, warum wir tun«, antwortete ihr Erhart.

»Es geht nicht um den Respekt vor Standbildern und dem historischen Friedhof«, sagte Hammer und wusste, dass sie damit eine heilige Kuh schlachtete.

»Es ist nicht Frage von Achtung, sondern von weitreichende Empfindung«, platzte Erhart dazwischen. »Hollywood-Friedhof ist Symbolismus für florierende Weiterkommen von Kultur, das mitten in der Mitte von neunzehntes Jahrhundert unsere staunende Stadt hat geschleudert in die fünfundzwanzig größere Städte als andere in Amerika.«

»Weiß jemand, wie viele größere Städte es damals gab?«, fragte Reverend Jackson.

»Weiß jemand, was sie gerade gesagt hat?«, flüsterte Bürgermeister Lamb in Hammers Ohr. »Mindestens fünfunddreißig«, rief Verleger Eaton.

»Eher vierzig. South Dakota stieß bereits 1859 zur Union«, korrigierte Vizegouverneur Miller ruhig den Bürgermeister.

»Ich würde gerne zu Ende führen, was ich sagen wollte«, drängte Hammer. »Das Wichtige ist, dass eine bemalte Statue nicht das schlimmste Verbrechen darstellt, das hier je geschehen ist.« Sie sah dabei ganz besonders Erhart an. »Es wäre ratsamer, wenn wir uns um Banden und eskalierende Jugendkriminalität kümmerten und um die Weigerung dieser Gemeinde, an Selbstschutzprogrammen teilzunehmen und auf sich selbst aufzupassen. Aus genau diesem Grunde bin ich hier.«

»Warum Sie haben gedacht, wir sind in hier an diese Morgen, wenn nicht daran teilnehmen?«, fragte Erhart erregt. »Und nur für Protokoll, es war nie meine Überzeugung, wir brauchen Charlotte uns zu sagen, wie wir ruinieren unsere Polizei und unsere Stadt.«

»Sie können sich ganz bestimmt darauf verlassen, dass die ihre Angelegenheiten besser im Griff haben als wir«, sagte der Präsident der NationsBank, Albright, der in Charlotte gearbeitet hatte, bevor er in die Zentrale nach Richmond versetzt worden war.

»Wir sind heute nicht hier, um über Charlotte zu sprechen«, sagte der Bürgermeister irritiert.

»Es gibt nichts daran auszusetzen, von anderen zu lernen«, sagte der Vizegouverneur.

»Ich schlage vor, dass die Blue-Ribbon-Kommission gegen Verbrechen sich des Falles annimmt, Lelia«, sagte Hammer zu Erhart, die ängstlich auf ihre mit Diamanten besetzte goldene Rolex schaute. »Sie sind doch in einer starken Position, um die Bürger zu mobilisieren, den Staat, die Offiziellen dieser Stadt. Sie haben eine Stimme.«

»Es ist die verantwortliche Polizei, die muss entfernen Kriminalität, nicht die Bürger. Sie kennen bereits Empfehlung von Kommission. Wir müssen anstellen noch weitere einhundert mehr Polizei. Wir brauchen mehr Patrouillen auf die Füße. Polizisten man sollte zwingen, auch wenn sie haben keine Lust, mit der Stadt zu leben, und ihre Polizeiauto heimtragen, dass es mehr gibt in der Nachbarschaft, um sichtbar zu sein.«

»Und wer soll das bezahlen?«, wollte der Bürgermeister wissen. »Über diese Frage haben Sie noch nie gesprochen, Lelia.« Hammers Handy vibrierte. Sie entfernte sich von den Teilnehmern am Konferenztisch und ging hinaus. »Chief?«, kam Wests Stimme aus dem Hörer. »Ist gerade ein schlechter Moment«, sagte Hammer. »Ich bin am Midlothian Turnpike, 6807«, sagte West. »Ich denke, Sie kommen besser.«

Als man Bubba die Handschellen angelegt hatte, war das mit Verachtung und vollem Ernst geschehen und keineswegs als Scherz gedacht gewesen. Stahlzähne gruben sich in sein weiches Fleisch. Die Klimaanlage im Streifenwagen war zu hoch eingestellt. Bubbas nervöses Magenleiden hatte sich zurückgemeldet.

Bubba hatte immer gewusst, dass es ein gewisses Risiko in sich barg, die Anaconda .44 unter dem Sitz aufzubewahren, doch er hatte niemals gedacht, in solche Schwierigkeiten zu geraten. Wo er auch hinsah, war Polizei, darunter mehrere Kriminalbeamte. Vor einigen Augenblicken waren zwei Feuerwehrfahrzeuge und ein Krankenwagen vorbeigeheult und zum hinteren Teil des Einkaufszentrums gerast. Die Presse kam gerade an, ein Hubschrauber kreiste über dem Gelände. Officer Budget stand vor dem Wagen und sprach mit der stellvertretenden Polizeichefin, die nach dem Einbruch zu Bubba gekommen war. Er konnte sich an ihren Namen erinnern: West. Fortwährend sah sie mit hartem Gesichtsausdruck im Gesicht zu Bubba hinüber, ihre Augen funkelten vor Zorn. Bubba war sich völlig sicher, dass er ihm galt, obwohl er nicht wusste, weshalb. Er hatte nicht verstanden, weshalb die Cops sein dreckiges T-Shirt wollten.

Niemand sagte ihm was, außer, dass er eines Vergehens der Stufe eins beschuldigt wurde, da er eine Waffe versteckt hatte, eine Waffe, die Budget unter dem Sitz herausgezogen und danach untersucht hatte, wie viele Patronen noch in der Trommel waren. Mit wachsender Panik sah Bubba, wie ein Abschleppwagen vom Midlothian Turnpike abbog und neben seinem Jeep parkte.

Bubba klopfte mit seinen gefesselten Händen an die Scheibe. Budget sah ihn an. West hörte auf zu sprechen. Bubba klopfte wieder. Budget öffnete die vordere Beifahrertür und lehnte sich in den Wagen.

»Was ist?«, sagte er im denkbar unfreundlichsten Ton.

»Ich muss auf die Toilette.« Bubba senkte seine Stimme, denn er wollte nicht, dass West das hörte.

»Ja, ja«, sagte Budget ohne Mitleid.

»Ich kann nicht mehr warten«, sagte Bubba ruhig.

»Sie werden warten müssen.«

»Geht nicht.« Bubba fletschte seine Zähne, presste seine Hinterbacken fest zusammen. »Schicksal.« Budget schloss die Tür.

Hammer rollte in ihrem mitternachtsblauen Crown Victoria heran. Ein Ermittler und zwei Kollegen der Spurensicherung suchten nach Beweismitteln. Der Geldautomat war mit gelbem Plastikband abgesperrt, zwei Beamte standen bei einem roten Jeep Cherokee Wache. West stand neben einem Streifenwagen und sprach mit einem weiteren Beamten, auf dem Rücksitz saß ein Verdächtiger. Hammer hielt an und stieg aus. Ein blauer Notarztwagen bog vom Midlothian Turnpike ab, fuhr langsam über den Parkplatz und schließlich in Richtung Tatort.

»Chief.« Budget grüßte Hammer.

»Was ist hier los?«, fragte Hammer West.

»Einer weißen Frau wurde hinter dem Einkaufszentrum in den Kopf geschossen. Man fand sie um 8.32 Uhr in ihrem Wagen mit einem Baby auf dem Rücksitz, angeschnallt in einem Kindersitz.«

»Großer Gott«, sagte Hammer. »Ist das Baby unversehrt?«

»Schreit, scheint Fieber zu haben«, antwortete West. »Wie alt?«, fragte Hammer.

Sie starrte durch das Fenster des Streifenwagens auf den Verdächtigen, einen weißen Mann mit ausgedünntem braunem Haar und einem dicklichen, rot angelaufenen Gesicht. Sie fand, er sah ziemlich krank aus.

»Ich würde sagen, weniger als ein Jahr«, antwortete Budget. »Das Jugendamt hat das Mädchen gerade abgeholt und bringt sie ins Chippenham Hospital, um sicherzugehen, dass sie nichts hat. Wir versuchen gerade, Angehörige zu finden.«

»Es könnte einen Hinweis geben«, sagte West. »Wir fanden einen Zettel in der Handtasche des Opfers. Möglicherweise von der Mutter geschrieben. Etwas über den Kinderarzt, dessen Praxis in der Pump Road sein könnte. Die Nachricht bezieht sich auf ein krankes Baby namens Loraine. Wir haben auch schon Maßnahmen getroffen, um sie vorübergehend bei Pflegeeltern unterzubringen, und hoffen, dass das nicht nötig sein wird.« Hammer starrte auf den roten Jeep, bemerkte den Aufkleber mit der konföderierten Flagge auf der Stoßstange. Dann entdeckte sie das Nummernschild mit den Buchstaben BUB-AH. Sie sah sich den Verdächtigen genauer an. Er trug kein Hemd und hatte eine Tarnhose an.

»Wie ist der Name des Opfers?«, fragte Hammer.

Budget blätterte ein paar Seiten in seinem Notizblock zurück. »Ruby Sink«, sagte er. »Zweiundsiebzig Jahre alt, mit einer Adresse in Church Hill.«

»Miss Sink?«, rief Hammer entsetzt. »Oh, mein Gott! Sie ist eine Nachbarin. Ich kann es nicht glauben.«

»Sie kannten sie?«, fragte Budget überrascht.

»Nicht gut. Du lieber Gott! Sie gehört zum Vorstand des Hollywood-Friedhofs. Ich habe gerade eben mit ihr gesprochen.«

»Jesus«, sagte West und warf Bubba einen hasserfüllten Blick zu.

»Wieder ein Automatenüberfall?«, fragte Hammer, und eine schreckliche Dunkelheit senkte sich über sie. »Wir wissen, dass sie um 8.02 Uhr zweihundert Dollar abgeholt hat«, antwortete Budget. »Wir fanden die Quittung. Das Geld ist weg.«

Die Puzzleteile passten zusammen, jedoch nicht nahtlos. Hammer erinnerte sich an das bruchstückhafte Gespräch zwischen zwei Männern am Handy, die Bubba und Fleck geheißen hatten. Sie hatten geplant, eine Frau zu töten und auszurauben. Der Name Loraine war gefallen, und sie hatten irgendetwas über Pumpen gesagt. Hammer hatte angenommen, dass das Opfer eine Schwarze sei, aber vielleicht hatte sie das missverstanden. Hammer starrte wieder auf den Verdächtigen. »Erzählen Sie mir was über ihn«, sagte sie. »Butner Fluck IV, nennt sich aber Bubba«, sagte West. »Komischerweise haben Brazil und ich gestern einen Einbruch bei ihm aufgenommen. Ein ganzer Haufen Waffen wurde angeblich aus seiner Werkstatt gestohlen.«

»Interessant«, sagte Hammer.

»Es scheint, dass er hier geparkt hat, während der Mord geschah«, fügte Budget hinzu.

»Hat er irgendwas gesagt?«, fragte Hammer.

»Sagt, er wüsste von nichts. Hab eine versteckte vierundvierziger Magnum unter seinem Sitz gefunden. Eine mit einem achtzölligen Lauf und großer Reichweite. Erst kürzlich abgefeuert, vier Kugeln fehlen. Und was hinzukommt: Ich hab ihn eine halbe Stunde zuvor angehalten und ihn zu genau der Stelle gewunken, wo er jetzt noch steht...«

»Moment mal.« Hammer hielt die Hand hoch. »Noch mal von vorne.«

»Ich weiß, das klingt alles ziemlich merkwürdig«, versuchte West klarzustellen. »Aber der Verdächtige machte kurz nach sieben heute Morgen durch ungebührliche Fahrweise auf sich aufmerksam. Officer Budget hat ihn genau dahin rausgewunken, wo der Jeep jetzt steht. Kein Eintrag im Strafregister, nichts. Er wurde wegen rücksichtslosem Fahren verwarnt und entlassen. Weniger als eine Stunde später wurde das Opfer hinter dem Einkaufszentrum entdeckt.«

»Ich hörte die Nachricht über Funk und bin hin«, erklärte Budget. »Und da stand derselbe Jeep, genau wo ich ihn zuletzt gesehen hatte. Der Verdächtige versteckte sich auf dem Boden, die Waffe deutlich sichtbar.«

»Er hat sich also nicht bewegt, nachdem Sie ihn rausgewunken haben«, sagte Hammer. »Der Jeep war hier, als das Opfer beim Geldautomaten ausgeraubt und dann hinter dem Einkaufszentrum ermordet wurde.«

»So scheint es«, sagte West.

»Wie verhält er sich?« Hammer starrte Bubba an.

»Extrem erregt, schwitzt heftig«, antwortete Budget. »Er hatte Blut auf seinem T-Shirt. Wir sagten, wir würden das T-Shirt gerne ins Labor geben, aber er wär nicht verpflichtet, es mir zu geben. Er hatte keine Einwände.«

»Gibt's noch irgendwas anderes, was ihn mit dem Mord in Verbindung bringen könnte?«, fragte Hammer.

»Bisher nicht. Nicht, bis wir sicher sagen können, dass die Kugeln, mit denen das Opfer erschossen wurde, aus seiner Waffe stammen. Doch ehrlich gesagt, ist das eher zweifelhaft. Die Patronenhülsen, die wir im Wagen gefunden haben, gehören zu Neun-Millimeter-Geschossen und stammen aus einer Pistole.«

»Das ist alles sehr merkwürdig«, sagte Hammer. »Alles, was wir gegen ihn in der Hand zu haben scheinen, ist ein minderschweres Vergehen.«

»Ja, Ma'am.«

Hammer starrte wieder auf den dicken Mann auf dem Rücksitz des Streifenwagens. Er starrte zurück mit erschöpften, unglücklichen Augen.

»Nun, es sieht mir nicht so aus, als ob wir ausreichend Grund hätten, ihn festzuhalten«, sagte Hammer mit spürbarer Enttäuschung.

»Haben wir nicht«, sagte West. »Aber wir konnten uns dessen anfangs nicht sicher sein.«

»Es ist kaum zu glauben, dass er hier saß, während gleich daneben eine Frau ausgeraubt wurde, und er nichts gesehen hat«, bemerkte Hammer bissig und dachte wieder an Bubba und Fleck und ihre bruchstückhafte Unterhaltung. »Nie sieht irgendjemand irgendetwas«, sagte West.

28

Gouverneur Mike Feuer war ein großer schlaksiger Mann Anfang der sechzig. Er hatte durchdringende Augen, die sowohl Mitgefühl als auch den unbedingten Willen zur Wahrheit ausstrahlten. Die Republikaner verglichen ihn oft mit Abraham Lincoln, nur ohne Bart, die Demokraten nannten ihn Der Führer.

»Ich verstehe Sie vollkommen. Und selbstverständlich bin auch ich empört«, sagte er in sein Sicherheitstelefon im Fond seiner gepanzerten schwarzen Limousine, während er durch die Innenstadt fuhr.

»Herr Gouverneur, haben Sie sie schon gesehen?« Lelia Erhart benutzte eine Leitung, die weder angezapft noch von Handys, CB-Funk oder Scannern mitgehört werden konnte.

»Nein.«

»Sie müssen möglich machen.«

Er seufzte, sah auf seine Uhr. Gouverneur Feuer hatte für heute zehn Besprechungen auf dem Plan. Er musste mindestens sechs Abgeordnete anrufen, die heftig für oder gegen Gesetzesvorlagen aus dem Repräsentantenhaus und dem Senat fochten, die die Hürde einer typisch aufgeblähten Generalversammlung zu überwinden hatten.

Er musste sich auf ein Interview mit der Tageszeitung USA Today vorbereiten, eine Proklamation unterschreiben, eine Kabinettssitzung leiten, Ratschläge vom Finanzausschuss des Repräsentantenhauses einholen und zwei Pressekonferenzen abhalten. Zudem feierte seine Mutter heute ihren sechsundachtzigsten Geburtstag, und er musste ihr noch Blumen schicken. Ihm blies ein steifer Wind ins Gesicht.

»Wenn Sie nur hätten die Zeit, durchzufahren und persönlich selbst zu sehen, Herr Gouverneur«, sagte Erhart. »Ich denke, Sie werden schockieren, und wenn Sie nicht werden sehen heute, ist ein Risiko, denn sie muss am Ende bewegt werden irgendwann für Restauration. Es wäre nicht gut, wenn Sie schauen später, weil dann wird sie wieder Original.«

»Dann kann der Schaden ja nicht allzu groß sein«, sagte er erleichtert.

Vor und hinter ihm fuhren in privaten Begleitfahrzeugen der Marke Chevrolet Caprice die Männer seines Sicherheitsdienstes.

»Es ist Tat, die zählt, Herr Gouverneur«, fuhr sie in ihrer unnachahmlichen Sprache fort.

Gouverneur Feuer stellte sie sich als Kind vor, auf dem Fußboden über Bauklötze gebeugt, die sie nicht richtig auf die Reihe brachte.

»Die niedere Mutwillen von es«, sagte sie.

»Um ehrlich zu sein, bin ich mehr besorgt um.«

»Bitte nehmen Sie Minuten. Ich wollte nicht vorhaben zu unterbrechen.«

Selbstverständlich wollte sie das, doch der Gouverneur reagierte nicht darauf, denn er war ein selbstsicherer und gerechter Mann. Er glaubte an die zweite Chance. Lelia Erhart hatte heute noch eine frei, sonst hätte er einfach aufgelegt.

»Natürlich ist Friedhof geschlossen und wird nicht öffnen für die Allgemeinheit diese Minuten«, sagte Erhart. »Aber ich mache sicher, ist nicht verriegelt für Sie zu kommen rein.«

Der Gouverneur drückte die Taste seiner Sprechanlage. »Jed?«

»Ja, Sir«, antwortete der Fahrer auf der anderen Seite der Sicherheitsglasscheibe und schaute aufmerksam in den Rückspiegel.

»Wir müssen am Hollywood-Friedhof vorbei.« Gouverneur Feuer schaute wieder auf die Uhr. »Wir müssen uns beeilen.«

»Wie Sie wünschen, Sir.«

»Lelia«, sagte der Gouverneur in das Telefon, »betrachten Sie die Sache als erledigt.«

»Oh, Sie sind so wunderbar!«

»Nicht wirklich«, sagte er matt und dachte wieder an den Geburtstag seiner Mutter.

Lelia Erhart legte ihr Handy zurück auf die Ladestation. Sie befand sich in ihrem komplett ausgestatteten Fitness-Studio im zweiten Stock ihres Hauses an der West Cary Street, das von einem schmiedeeisernen Zaun umgeben war. Ihre Stirn war feucht, ihre Arme zitterten noch vom Trainieren des breiten Rückenmuskels, der Rhomboiden, des Trapezmuskels, Trizeps, des Delta- und Brustmuskels auf der Hantelbank, an Brust- und Schulterpressen, am Lat-Zug und am Rudergerät, just vor dem Rückruf des Gouverneurs.

»Was jetzt?«, fragte sie freudestrahlend ihren Trainer Lonnie Fort.

»Setzen Sie sich auf die Ruderbank«, sagte er.

»Kein mehr rudern. Ich kann einfach niemals.« Sie trank von ihrem Evian und tupfte ihr Gesicht mit einem Handtuch ab. »Ich denke, wir haben alle Muskel, Lonnie. Ich mag wirklich nicht workout so früh und überhaupt. Mein ganzes System ist in Dasein von Schock. Es ist wie Springen aus Bett und hüpfen in Meer von Antarktis. Ich bin nicht ein bisschen wie Pinguin«, sagte sie mit süßer Stimme. »Nichts mit kalter Natur mit mir.«

»Es tut mir Leid, dass wir uns so früh treffen mussten, Mrs. Erhart.«

»Nicht ihre Schuld, nicht im Kleinsten. Ich hab vergessen, Sie haben verdammte Zahnarzttermin.«

Lonnie studierte den Trainingsplan, den Erhart heute Morgen hätte absolvieren müssen, trug die Anzahl der Wiederholungen mit den entsprechenden Gewichten ein. »Danke, dass Sie mich dazwischen nehmen«, sagte sie. »Aber es war nicht sehr nett von Bull, Sie bestellt haben auf Zeitpunkt von neun Uhr am Morgen, wenn wir immer treffen. Natürlich, er hat so viele Leute arbeiten für ihn. Er wusste wahrscheinlich nichts sich zu erinnern, weil andere immer machen für ihn, also er macht nicht.«

»Sie haben sicher Recht, Mrs. Erhart.«

Dieser Hurensohn. Sie dachte an ihren reichen Ehemann, der Zahnarzt war, mit all seinen Radiospots und Praxisablegern in Einkaufszentren und kriecherischen Angestellten. Er hatte drei Affären mit Zahnarzthelferinnen gehabt, von denen sie wusste, und obwohl die Zahl in Wirklichkeit sicher weit höher lag, was machte es für sie schon für einen Unterschied. Lelia Erhart würde ihm schon wegen der Ersten nie und nimmer verzeihen. »Sagen Sie mir, Lonnie, wird Bull alle ihre Zähne krönen, wie er macht bei alle anderen auch?«, fragte Erhart ihren Trainer, der so wunderbar gebaut war, dass sie am liebsten jeden Quadratzentimeter seines Körpers mit ihren Fingern und der Zunge erforscht hätte.

»Er sagt, er könne mir ein Hollywoodlächeln geben«, antwortete Lonnie.

»Ha! Das sagt er immer zu alle.«

»Ich weiß nicht. Seine Assistentinnen haben alle ein wunderschönes Lächeln. Sie sagten mir, er hätte alle ihre Zähne überkront.«

Allein das Wort Assistentin traf Erhart wie ein Dolchstoß.

»Aber ich weiß nicht«, sagte Lonnie wieder.

»Tun Sie es nicht! Nein!«, sagte Erhart. »Einmal es ist getan, es kann nicht ungeschehen zu sein und bleibt für immer. Bull hat abgeschliffen alle Zähne in der Stadt, Lonnie.«

»Davon kann er sicher sehr gut leben«, sagte Lonnie. Er legte das kurze Drahtseil über die Rolle des unteren Seilzugs der Trotter-MG2100-Universal-Fitnessmaschine, dann befestigte er daran den drehbaren Handgriff, seine bildschönen Muskelpakete blähten sich auf und glitten unter seiner weichen braungebrannten Haut dahin.

»Zum Schluss sie enden mit all die kleine Beißer wie Mann essende Kannibalen. Sie bekommen zahnkrank und lispelt wenn Sie sprechen und hören auf mit mehreren Wurzelkanal«, warnte ihn die Zahnarztfrau. »Ihre Zähne sind so Schönheit!«

»Ich hab halt leider diese Lücke zwischen den Schneidezähnen.« Er zeigte sie ihr.

»Sind perfekt. Einige Leuten denken, Lücke sind sexy.«

»Das meinen Sie nicht ernst?« Er betrachtete sich seine Zähne in einem der vielen großen Wandspiegel. »Oh nein. Ich niemals.«

Sie sah intensiv auf seinen Mund und war bitterböse, dass ihr Mann sie überredet hatte, alle ihre Zähne überkronen zu lassen. Sie fühlte sich verunstaltet. Die Kronen sahen lange nicht so natürlich aus wie die Zähne, die er weggeschliffen hatte. Manchmal bekam sie Kopfschmerzen, und drei ihrer Backenzähne waren druck- und hitzeempfindlich. Lelia Erhart beneidete jeden um natürliche Zähne, selbst wenn sie nicht perfekt waren. Und sie beneidete schöne Körper. Von beiden war sie wie besessen und würde doch keines von beiden je besitzen. »Armbeugen.« Lonnie machte weiter mit dem workout und hielt die Stange mit den Gewichten in beiden Händen, um es ihr zu zeigen.

»Meine Arme zittern«, beklagte sie sich mit einem Lächeln, das verführerisch und zerbrechlich wirken sollte. »Sie müssen mir zeigen noch einmal. Diese kann ich nie richtig machen. Ich immer spüre in meine Rücken, und ich weiß, ist nicht gedacht zu sein.«

Er steckte den Stift auf siebzig Kilo und machte es ihr vor. Seine Bizeps-Muskeln schwollen an wie Wellen in einem Ozean, eine geballte Energie, die große Kraft ausstrahlte, ein Berg, der darauf wartete, von ihr erklommen und in Besitz genommen zu werden.

»Nur die Arme heben«, sagte er. »Nicht zurücklehnen. Wenn Sie den Rücken gebrauchen, schummeln Sie.« Er reduzierte das Gewicht auf acht Kilo. Erhart nahm die Hantel im Unterhandgriff, die Handballen nach oben gerichtet, hielt die Arme auf Schulterabstand, Ellbogen angelegt, genau wie er es ihr gezeigt hatte. Sie betrachtete ihre Figur im Spiegel und war sich nicht sicher, ob die blauen Nike-Leggins eine gute Wahl gewesen waren. Die roten Streifen unterstrichen ihre breiten Hüften. Am Ende war schwarz für den Unterkörper immer noch am besten, und leuchtende Farben für oben, wie etwa das Sportbustier, das sie heute trug. »Zwanzig Wiederholungen«, sagte Lennie. Das Gespräch mit Gouverneur Feuer hatte sie mit Energie geladen. Wie viele Leute gab es schon, die den Gouverneur von Virginia sprechen wollten und ihn zweiundzwanzig Minuten später in der Leitung hatten? Nicht viele, sagte sie zu sich selbst und schwitzte. Weiß Gott nicht viele. Und dieses Mal hatte es nichts mit der Macht und dem Einfluss ihres Mannes zu tun. »Wir alle haben unsere Komplexen«, sagte sie zu Lonnie und kämpfte um Atem. »Unsere unsichere, versteckte, geheime Orte, die andere nicht sehen können. Sogar ich habe. Ich habe vergessen zählen«, keuchte sie.

»Sechzehn.«

»Siebzehn, achtzehn. Meine Güte, Sie mich schaffen!«

»Welche Komplexe könnten Sie schon haben? Wie viele Frauen in Ihrem Alter trainieren so wie Sie und haben ein eigenes Fitness-Studio? Ganz zu schweigen von so einem Haus?« Sein Kommentar traf Erharts Ego und Selbstwertgefühl. Sie hatte hören wollen, dass keine andere Frau auf Erden so gut aussah wie sie, dass Alter und ein vermögender Ehemann damit nichts zu tun hätten. Sie wollte von ihm hören, dass sie göttlich sei, ihr Gesicht so schön, dass es alle Sterblichen zu Stein verwandelte, ihr Körper eine unwiderstehliche Versuchung für all jene, die ihn anzusehen wagten. Sie wollte, dass Lonnie Appetit bekam, wenn er sie nur ansah. Sie wünschte sich ihn besessen, eifersüchtig. Sie wollte, dass er eine unbezähmbare Lust nach ihr verspürte, die ihn die ganze Nacht wach hielt.

»Ich vermutlich, meine größte Komplex ist, dass ich Angst habe, nicht genug Zeit haben für meine Mann«, log sie. »Erfüllen seine endlose Bedürfnisse, die unbefriedigt sind. Ich glaube, ich ängstlich fürchte, meine Rolle in Staat und Regierung trägt mit sich so große Verantworten, dass ich oft vernachlässige Familie und viele, viele Freunde und keine Zeit haben für sie. Ich ängstlich fürchte mich, dass ich aufbaue zuviel Muskel. Ich wollte nicht sein überentwickeln.«

Lonnie sah sie von oben bis unten an.

»Oh, darum brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen«, versicherte er ihr. »Sie haben nicht den Körper, der überentwickelt werden könnte, Mrs. Erhart.«

»Ich glaube, ich bin viel der weiche, weibliche Typ«, entschied sie.

»Das nächste Mal werden wir wieder Ihr Körperfett messen.«

»Und dann die Kinder«, machte sie mit ihren Komplexen weiter, die mehr wurden, je mehr Lonnie redete. »Gestern Abend war ich zu beschäftigt und verbrachte mit jedes einzelne zu wenig Zeiten, wegen meine Komitee-Treffen, das ich musste einberufen und es machen früher. Und ich hatte kaum Zeit. Und warum?« Sie lächelte ihn kokett an. »Um hier zu sein mit Ihnen eine Stunde eher als gewöhnlich.«

»Ich bewundere Ihre Hingabe«, sagte Lonnie, sah auf die Uhr und legte seine Schreibunterlage auf das Gestell mit den Gewichten. »Das ist das Wichtigste. Ohne Schweiß kein Preis.«

»Krönen Sie nicht ihre Zähne«, sagte sie ihm mit viel Gefühl. »Und wagen Sie nicht Bull zu sagen, ich hätte verdorben das Geschäft.« Sie zwinkerte Lonnie zu. »Wann nächste?«

»Bauch«, antwortete Lonnie. »Und dann sind wir auch schon so gut wie durch.«

»Ich kann nicht sagen, ob ich sehe eine Fortschritt.« Sie legte ihre Hände auf den Bauch und sah in den Spiegel. »All diese Elend für ein bisschen. Ich hasse Situps so viel. Mehr als alles andere.«

Er studierte ihren großen Bauchmuskel, den rectus abdominis, den Unterbauchansatz, Schweiß machte dunkle Flecken auf sein graues, ärmelloses Met-Rex-T-Shirt und ließ seine Haut glänzen.

»Warum man soll damit sich ärgern?«

»Sie vergessen, wo Sie angefangen haben«, sagte er. »Sie sehen nur nicht, was für Fortschritte Sie gemacht haben, weil Sie sich täglich ansehen. Ihre Situps sind definitiv besser geworden, Mrs. Erhart.«

»Ich bin sehr zweifelnd. Sehen Sie.« Sie nahm seine widerstrebenden Hände und legte sie sich auf ihren Bauch. »Nun?«

Er hatte keine Antwort. »Vielleicht, wenn Sie kommen zu meine größere Alter, in diese Abschnitt von Leben ist hoffnungslos und kann nicht geändert werden. Natur einfach nicht will zusammenarbeiten und tun was man will das es tut.«

Lonnie rührte sich nicht. Sie schob seine Hände ein wenig hinauf.

»Sie sind super in Form«, übertrieb er.

»Bull ist nicht da, er krönt jede Zahn in Nordamerika«, antwortete Erhart und schob seine Hände noch weiter hoch. »Wissen Sie, warum er sich Spitzname geben Bull? Es ist nicht wegen die General, von der er denkt, er ist Verwandtschaft, Lonnie.«

»Ich dachte, es hat vielleicht mit der Börse zu tun.«

»Der Grund ist, weil...«

»Ich muss jetzt wirklich gehen, Mrs. Erhart.« Sie presste seine großen starken Hände an sich, schob sie schließlich über ihre sehr kleinen Brüste. »Wie alt war älteste Frau, die Sie je gehabt haben zuvor?«, flüsterte sie.

»Ah, meine Lehrerin in der achten Klasse«, sagte er. »Wann hat das gewesen?«

»Als ich in der achten Klasse war.«

»Meine Güte, Sie musst gewesen sein größer für Ihr Alter.«

»Mrs. Erhart, ich muss jetzt gehen, sonst komme ich zu spät zu meinem Termin. Es ist sehr schwer, einen Termin bei Ihrem Mann zu bekommen. Ich glaube sogar, ich habe den Termin nur Ihretwegen bekommen.«

Lelia Erhart nahm seine Hände weg. Wütend griff sie nach einem Handtuch und schlang es sich um den Hals. »Was ist nächste wo wir gehen von hier?«, fragte sie barsch, und alle ihre Ängste und Unsicherheiten fielen über sie her. »Sie haben noch keine Kniebeugen gemacht«, sagte er.

29

Gouverneur Feuer faltete fein säuberlich die New York Times, das Wall Street Journal, die Washington Post, USA Today und die Lokalzeitung von Richmond zusammen. Er stapelte sie auf dem schwarzen Teppich und starrte durch die getönten Scheiben auf die Passanten, die von draußen zurückstarrten. Jeder wusste, dass die schwarze Stretch-Limousine mit der Eins auf dem Nummernschild nicht Jimmy Dean oder Ralph Sampson gehörte. Und dass auch keine Jugendlichen auf dem Weg zum Abschlussball drinsaßen.

»Sir?«, sagte Jed über die Sprechanlage, »ich fahre mal kurz rüber auf die 10th, kürze dann über die Broad ab, um diesen ganzen Verkehr zu umgehen, fahre dann ums Gerichtsgebäude rum auf die Leigh und dann auf die Belvedere. Von da ist es ein ziemlich direkter Weg zum Friedhof.«

»Hmmm.«

»Wenn Ihnen das Recht ist, Sir«, fügte Jed hinzu und klang außerordentlich überzeugend und dringlich.

»In Ordnung«, sagte der Gouverneur, der sich vom Generalstaatsanwalt zum Vizegouverneur und schließlich zum Gouverneur hinaufgearbeitet hatte. Seit mehr als acht Jahren war er in Richmond nicht mehr selbst Auto gefahren. Er hatte seine Wege auf dem Rücksitz seiner geliebten CommonwealthLimousine zurückgelegt und die Welt durch getöntes Glas betrachtet. Polizeieskorten ebneten ihm den Weg und schützten ihn von hinten. »Wir biegen ab in die 10th«, sagte Jed laut in das Mikrophon des Sicherheitsfunkgeräts. »Verstanden«, kam es aus dem Leitfahrzeug zurück.

Die Auseinandersetzung zwischen Patty Passman und Officer Rhoad war weit über einen bloßen Streit hinausgegangen. Da gab es nichts mehr, was man hätte vernünftig lösen, vergeben oder gar vergessen können.

Entlang der 10th parkten die Autos in Doppelreihen oder einzeln an der Straßenecke, vor dem Feuerhydranten, auf der falschen Straßenseite oder auf dem Gehsteig. Während von allen Seiten Streifenwagen mit heulenden Sirenen und Blaulicht angerast kamen, hatten Fahrer und Fußgänger um die Kämpfenden einen Ring gebildet.

Passman hatte Rhoad fest im Griff. Er lief im Kreis umher und brüllte »MAYDAY« in sein tragbares Funkgerät, während sie zudrückte und drehte.

»O Gott! O Gott!«, kreischte Rhoad, sie folgte wie ein Hündchen all seinen Bewegungen und Schritten und war dabei, ihn umzubringen. »Loslassen! Bitte! Bitte! Ahhhhhh! AAAHHH!« Die Menge drehte durch. »Los, Mädchen!«

»Heftig!«

»Zeig's ihm!«

»In die Eier! Hoooa hoooa hoooa!«

»Hey! Gib's ihr! Mann, kratz ihr verflucht nochmal die Augen aus!«

»Ja! Hau ihr auf die Nase, dass sie hinten wieder rauskommt und sie ihren Arsch riechen kann!«

»Reiß die Banane vom Baum, Mädel!«

»Mach 'nen Eunuch aus ihm, Baby!«

»Lass los, Dicke!«

»Lass seinen Ballon fliegen!«

»Los, Mädel!«

Die Menge jubelte immer noch, als die glänzende schwarze Stretch-Limousine und zwei zivile schwarze Caprice mit mehreren Antennen auf dem Dach aus der Broad einbogen. In der 10th fuhr der Konvoi an den Straßenrand, um zwei heulenden Polizeiwagen mit Blaulicht Platz zu machen. Weitere Streifenwagen näherten sich mit quietschenden Reifen auf der Marshall und der Leigh. Ein Feuerwehrauto lärmte und brauste die Clay entlang.

Jed hatte gut Lust, auszusteigen und sich einzumischen. Die Cops waren vermutlich hinter einem Flüchtenden her, hinter einem der zehn meistgesuchten Schwerverbrecher auf der FBIListe, vielleicht einem Serienkiller. Ganz eindeutig war die Dicke eine Psychopathin, und ganz offensichtlich waren die uniformierten Polizisten nicht in der Lage, sie zu bändigen. »Was geht hier vor?«, fragte Gouverneur Feuer über die Sprechanlage.

»Irgendeine Verrückte, vermutlich auf PCP oder Crack. Mein Gott, sehen Sie sich mal an, wie die losgeht, wie so 'n Pitbull! Ein halbes Dutzend Cops stehen drumrum und lachen sich den Arsch ab!«

Der Gouverneur setzte sich auf die andere Seite der schwarzledernen hufeisenförmigen Lederpolster, die bequem sechs Personen Platz boten. Er versuchte, über Jeds großen Kopf hinwegzusehen.

Gouverneur Feuer war verblüfft, wie die fettleibige Frau hinter dem großen, eher älteren dürren Polizisten herflog. An einem ihrer Handgelenke baumelte ein Paar Handschellen, ihre freie Hand steckte im Schritt von dem armen Kerl. Sie drehte und riss, fluchte und trat mit den Füßen. Sie wirbelte und schleuderte die lose Handschelle wie einen Nunchaku, einen japanischen Kampfstock, als wolle sie eine angreifende Armee zerschlagen.

»Wow!«, rief Jed aus.

»Wie furchtbar«, sagte der Gouverneur. »Wie absolut furchtbar.«

»Wir müssen etwas tun, Sir!«

Gouverneur Feuer war seiner Meinung. Er wurde immer wütender. Da war nichts komisch daran. Gewalt hatte nichts Unterhaltendes. Er riss die Tür auf. Noch bevor Jed oder die Polizisten seines Wachschutzes etwas dagegen tun konnten, ging er zum Kofferraum, öffnete den Deckel und riss den Feuerlöscher raus. Er lief hinüber zu dem Handgemenge und besprühte zum Erstaunen aller Patty Passman mit Halon 1301. Schockiert ließ sie von Rhoad ab. Cops warfen sie zu Boden. Vier Beamte des Staatsschutzes geleiteten Gouverneur Feuer zurück zu seiner Limousine.

»Können wir fahren, Sir?« Jed war sehr stolz auf seinen obersten Dienstherren.

Der Gouverneur überprüfte, ob auf seinem schwarzen Cashmere-Nadelstreifenanzug noch Reste von Halon waren, doch der Wunderlöscher hatte keine Spuren hinterlassen. Er beobachtete, wie die gefesselte Verrückte in einen Streifenwagen gestoßen wurde. Der arme Polizeibeamte kauerte mitten auf der Straße auf seinen Knien, hielt sich den Schritt und weinte. Und schon rollten die Medienvertreter heran, näherten sich mit Fernsehkameras und Mikrophonen, die sie wie Schwerter gezückt hatten.

»Zum Hollywood«, befahl Gouverneur Feuer. »Dazu fehlt eigentlich die Zeit, Sir«, warf Jed ein. »Die Zeit fehlt immer«, sagte der Gouverneur und bedeutete ihm mit einer Handbewegung, weiterzufahren.

Weed beschloss, dass er nun lange genug in dem großen Loch mit den zerbrochenen Tonröhren gesessen hatte. Von irgendwoher drang Wasser ein. Ein Aufsitzmäher war in der Nähe abgestellt, und über den Boden verstreut lagen Schaufeln und Hacken.

Er hatte schon befürchtet, das Loch könnte in Wirklichkeit ein ausgehobenes Grab sein, obwohl es nicht die entsprechende Form hatte. Vielleicht machten die Totengräber gerade eine vorgezogene Mittagspause oder so. Vielleicht würde plötzlich Erde auf ihn herabrieseln und er lebendig begraben werden. Er guckte hinaus, sah aber kein Spur von Brazil oder sonst jemandem. Angestrengt lauschte er, hörte aber nur die Vögel schwatzen. Weed kletterte aus dem Loch und rannte hinüber zum Friedhofszaun. Als er oben war, sah er den Le Mans auf sich zukommen. Dog, Beeper und Sick waren auf der Suche nach ihm, damit Smoke ihn erschießen und in den Fluss werfen konnte. Weed ließ sich wieder auf den Friedhof zurückfallen und rannte ohne bestimmtes Ziel, im Zickzack zwischen Gräbern hindurch und über Grabsteine setzend.

Auch Brazil rannte. Er hätte sein Vier-Minuten-pro-KilometerTempo noch stundenlang durchhalten können, obwohl Polizeistiefel nicht die Fußbekleidung seiner Wahl gewesen wären. Seine Schienbeine fingen an wehzutun. Je frustrierter er wurde, desto schneller lief er.

Er rannte hinüber zur Riverview, raste an Gedenkstätten, Monumenten, Tafeln, Skulpturen und Blumenvasen vorüber. Kleine konföderierte Flaggen winkten ihm im Vorbeilaufen zu. Ein Friedhofsgärtner mit Spulen von Nylonbindfaden am Gürtel schnitt um die Grabsteine herum Pflanzen und Unkraut zurück. Sein knatterndes Gerät führte er mit der Sicherheit eines Chirurgen.

»Haben Sie einen Jungen in Basketballoutfit gesehen«, rief Brazil, als er sich ihm näherte. »So wie die Statue?«

»Nur kleiner«, sagte Brazil und rannte vorbei.

»Nee«, sagte der Friedhofsgärtner und arbeitete weiter. Brazil hastete von einem Schäfchen aus Marmor zu einem Mausoleum, sprang über einen Buchsbaumstrauch und landete zu seinem eigenen Erstaunen fast genau auf Weed. Brazil packte ihn am Nacken seines Shirts, schlug ihm die Beine unterm Körper weg und setzte sich auf ihn. Er drückte Weeds Arme auf die Erde.

»Ich hab's mir überlegt«, schrie Weed. »Sie können mich verhaften.«

Bubba hatte die Kontrolle über seinen Darm verloren, das schlug jedem sofort in die Nase. Als Officer Budget die hintere Tür des Streifenwagens öffnete, fühlte Bubba sich zutiefst gedemütigt und elend. »Shit, Mann«, schrie Budget, und Bubba zweifelte nicht, dass man der Liste seiner abscheulichen Spitznamen soeben einen weiteren hinzugefügt hatte.

»Tut mir leid«, sagte Bubba. »Aber ich hab's Ihnen...« »Mann, oh, Mann!«, schrie Budget.

Er war völlig außer sich, musste fast kotzen, als er Bubbas Handschellen aufschloss. Hammer und West sahen zu. »Und wer macht das hier wieder sauber? Mann, oh, Mann! Ich glaub's nicht!«

Die Scham, die Bubba empfand, hätte nicht tiefer sein können. Er war sich so sicher gewesen, dass es ihm bestimmt war, Chief Hammer zu begegnen. Aber nicht so. Nicht halb nackt, schmutzig, fett und besudelt. Er konnte ihr nicht in die Augen sehen.

»Officer Budget«, sagte Hammer mit leiser Stimme, »wenn Sie mich für ein paar Minuten mit ihm alleine ließen, bitte. Major West? Ich treffe Sie dann hinter dem Einkaufszentrum.«

»Wir lassen Sie wissen, was der Leichenbeschauer meint«, sagte Officer Budget. »Falls Sie nicht rechtzeitig da sind, bevor er geht.«

»Sie geht«, korrigierte ihn West.

Hammer wandte sich Bubba zu. Er war erstaunt, dass sie seinen unaussprechlichen Zustand nicht wahrzunehmen schien.

»Chief Hammer«, stammelte er. »Ich, äh.« Er musste schlucken. »Ich wollte nicht.«

Sie hob ihre Hand, um ihn zum Schweigen zu bringen. »Machen Sie sich keine Sorgen«, sagte sie ihm.

»Wie denn nicht!«, heulte er. »Alles, was ich wollte, war helfen!«

»Wem helfen?«

Sie schien interessiert und aufrichtig. Bubba hatte nicht gewusst, dass sie so attraktiv war. Attraktiv nicht auf eine hübsche Art, sondern stark und beeindruckend in ihrem Nadelstreifenanzug. Er fragte sich, ob sie eine Waffe trug. Vielleicht hatte sie eine in ihrer schwarzen Handtasche. Während er sich noch den Kopf zerbrach, drehte sich der Wind zu Hammers Ungunsten. Sie trat einen Meter nach rechts.

»Wem wollten sie helfen?«, fragte sie. »Der Frau, die gerade ermordet wurde? Haben Sie irgendetwas gesehen, Mr. Fluck?«

»Oh, mein Gott!« Bubba war schockiert. »Eine Frau ist hier ermordet worden? Wann?« »Während Sie hier parkten, Mr. Fluck.«

Bubbas Gedärme zogen sich weiter zusammen, ballten sich wie dunkle Sturmwolken, um einen erneuten heftigen, peitschenden Sturm zu entfachen. Er dachte an sein verschwitztes, mit Blut beflecktes T-Shirt, das gerade auf dem Weg ins Polizeilabor war.

»Sind Sie sicher, dass Sie nichts gesehen haben?« Hammer bedrängte ihn weiter.

»Meine Anaconda hatte sich verklemmt«, antwortete er. Sie sah ihn entgeistert an. »Ich bekam sie nicht mehr los«, sagte er. Sie sagte immer noch nichts.

»Also bin ich auf den Boden runter, hab dran gezogen, wissen Sie, vorsichtig. Ich hatte Angst, sie könnte losgehen. Dann bekam ich Nasenbluten.« »Das war wann?«, fragte Hammer.

»Vermutlich als die Frau getötet wurde. Ich schwöre. Ich lag auf dem Boden, seit Officer Budget weggefahren war. Was anderes habe ich nicht gemacht, bis er an mein Fenster klopfte. Ich hätte gar nichts sehen können, weil ich auf dem Boden lag, ich schwör's Ihnen, Ma'am.«

Er wusste nicht, ob sie ihm glaubte. Er sah keinerlei Anzeichen von Ablehnung oder Respektlosigkeit in ihrem Verhalten, aber sie war schlau und sehr geschickt. Bubba hatte große Ehrfurcht vor ihr. Für einen Augenblick vergaß Bubba seine Misere, bis ein Kameramann von Channel 8 sich näherte. Er ging genau auf Hammer zu, plötzlich bekam er einen angewiderten Gesichtsausdruck. Er starrte auf Bubbas Tarnhose und änderte die Richtung.

»Wie es scheint, wurde das Opfer genau hier vor dem Geldautomaten ausgeraubt«, sagte Hammer zu Bubba. »Ich sage Ihnen hier nichts Vertrauliches. Sie werden das sicher in den Nachrichten hören. Sie haben weniger als fünfzehn Meter vom Geldautomaten entfernt geparkt, Mr. Fluck. Sind Sie sich hundertprozentig sicher, dass Sie nichts gehört haben? Vielleicht Stimmen, einen Streit, ein oder mehrere Autos?«

Bubba dachte angestrengt nach. Channel 6 kam auf sie zu, änderte jedoch schnell seine Richtung. Bubba hätte alles getan, um dieser mutigen Frau zu helfen, und es brach ihm das Herz, dass das eine Mal, wo er die Chance dazu hatte, er nichts anderes konnte, als zu stinken.

»Shit«, murmelte ein Reporter der Radiostation WRVA, blieb stehen und zog sich dann wieder zurück. »An eurer Stelle würde ich nicht da rübergehen«, sagte er einem Team von Channel 12.

»Was ist da los?«, fragte Style Magazine das Richmond Magazine. »Is'n Abflussrohr geplatzt?«

»Verdammt, frag mich nicht. Shit, Mann.«

Bubba bekam einen roten Kopf.

»Shit, Mann stimmt ganz genau.« Ein Reporter der TimesDispatch wedelte sich mit der Hand vor dem Gesicht. Bubbas Blut heizte sich auf. Er hörte kein Wort von dem, was Chief Hammer zu ihm sagte. Bubba war völlig auf das Knäuel von Reportern fixiert; Kameramänner, Fotografen und Techniker scharten sich um seinen Jeep. Sie waren ungeduldig und sauer, rissen unflätige Witze und nannten ihn Shit Mann. »Hat jemand gesehen, was hinter dem Gebäude los ist?«

»Sie lassen niemanden ran.«

»Vergiss es. Schon beim Gartencenter drängen dich die Cops zurück.«

»Ja, irgendein Arschloch hat die Hand vor meine Linse gehalten.«

»Shit, Mann.«

Bubbas Sicht versagte, wie immer, wenn in gefährlichen Windungen seines Gehirns die Stimmen und schrilles Gelächter laut wurden. Auf einmal sah er ganze Legionen kleiner vor Spott und Grausamkeit verzerrter Gesichter.

»Mein Redakteur wird mich umbringen. Shit, Mann!«

»Aufhören!«, schrie Bubba die Presse an.

Plötzlich sahen seine Augen wieder. Hammer starrte ihn an, eher verwirrt. Die Medienvertreter waren unbeeindruckt. »Vielleicht verwest die Leiche schon«, sagte einer von ihnen.

»Die ist aber da hinten, hinter dem Laden.«

»Vielleicht war sie vorher hier gewesen. Vielleicht haben sie sie aus einem bestimmten Grund weggebracht.«

»Das würde doch keinen Sinn machen.«

»Also, vor der Bank würden sie sie bestimmt nicht liegen lassen.«

»Das geht doch gar nicht. Die kann doch gar nicht lange genug hier gelegen haben, um sich aufzulösen, wenn sie nicht schon jemand vor heute Morgen entdeckt hat.«

»Aha, jetzt bist du also schon ein Gerichtsmediziner.«

»Vielleicht war sie im Müll vergraben. Kann ja sein, dass das Opfer schon länger tot war, anfing zu stinken, und der Killer sie auf den Müll geworfen hat.«

»Ist es eine sie?«

»Vielleicht.«

»Auf den Müll? Hier?«

»Ich überlege doch nur, wie's gewesen sein könnte.«

»Ja, du Arschloch, weil du willst, dass wir anderen diesen Mist schreiben und uns zu Idioten machen.«

»Dann sag mal, was hier so stinkt.«

»Chief Hammer?«, rief einer der Reporter, ohne näher zu kommen, »kann ich eine Stellungnahme von Ihnen haben?«

»Sprechen Sie nicht mit ihnen!«, sagte Bubba in Panik. »Tun Sie mir das nicht an! Bitte!«

»Wisst ihr, was ich glaube? Er ist die Quelle«, platzte ein Reporter heraus. »Seht euch seine Hose an. Das ist nicht alles nur Tarnung.«

»Shit, Mann.«

»Sehen Sie!«, keuchte Bubba.

»Wie kann sie nur so mit ihm dastehen? Ist ja hier hinten schon schlimm genug.« »Ich hab gehört, die hält was aus.«

»Ich interessiere mich für Ihr Nummernschild«, sagte Hammer zu Bubba.

Als Officer Horace Cutchins mit seinem Gefangenenbus die Leigh Street entlangbrauste, war er an nichts anderem interessiert als an Tetris Plus auf seinem Gameboy. Er war erst seit drei Stunden im Dienst, hatte aber bereits zwei Subjekte ins Gefängnis gebracht, beide Zigeuner, die bei einem Einbruch in eine Nobelvilla in Windsor Farms geschnappt worden waren. Cutchins verstand nicht, weshalb die Leute nichts dazulernten.

Zweimal pro Jahr kamen die Zigeuner auf ihren Wanderungen von Nord nach Süd und Süd nach Nord durch die Stadt. Jeder wusste es. Die Presse brachte häufig Geschichten und Kolumnen darüber. Sergeant Rink von der Verbrechensbekämpfung verbreitete über alle örtlichen Fernsehsender und Radiostationen eindringliche Warnungen und gab Ratschläge für Prävention und Selbstverteidigung. Wie immer hingen überall Plakate mit der Aufschrift Die Zigeuner sind wieder da. Und trotzdem gingen die Windsor-Farmer, wie Cutchins sie neidisch nannte, die Zeitung holen, ohne das Haus abzusperren. Sie arbeiteten im Garten, saßen an ihren Pools oder schwätzten mit Nachbarn oder gingen spazieren, ohne dass die Alarmanlage angeschaltet und die Türen verschlossen waren. Was erwarteten die eigentlich?

Cutchins wollte gerade auf den Parkplatz hinter der Engine Company #5 fahren und freute sich bereits auf sein Tetris-Spiel, als der Funk ihn aufschreckte.

»Zehn-25en Sie Einheit 112 auf der 10^ um eine Gefangene zu zehn-31en«, sagte ihm der Funker.

»Zehn-4«, antwortete er. »Verflucht«, sagte er zu sich selbst. Er hatte das Mayday vorhin gehört und wusste, dass Funksau Rhoad in eine Auseinandersetzung mit einer Verrückten verwickelt war. Doch als klar wurde, dass man sie verhaftet hatte, war Cutchins davon ausgegangen, dass sie im Streifenwagen abtransportiert werden würde.

Es war doch nicht zu erwarten, dass eine Frau die Plexiglaswand herauskicken würde. Und selbst, wenn die Wand nicht genau passte, weil die dämlichen Hunde vom Materiallager mal wieder eine Caprice-Wand in einen Crown Vic eingebaut hatten, machte das in dem Fall doch nichts. Eine weibliche Gefangene hatte nicht das Werkzeug, einem Officer durch Zwischenräume und Lücken, die beim unsachgemäßen Einbau entstanden, in den Nacken zu pissen.

Cutchins drehte um. Er raste zurück auf die Leigh Street, trat aufs Gas, wollte die Sache rasch erledigen und dann seine Pause machen. Er fuhr hinüber zur 1Cth und erreichte den Schauplatz des Geschehens, als Detective Gloria De Souza eben aus ihrem zivilen Dienstfahrzeug stieg. Funksau und drei weitere Uniformierte warteten auf Cutchins. Ihre Gefangene war eine häßliche, fettleibige Frau, die ihm irgendwie bekannt vorkam. Sie saß auf dem Randstein, die Hände auf dem Rücken gefesselt, die Haare wild durcheinander. Sie atmete schwer und sah aus, als ob sie jede Sekunde etwas Unvorhergesehenes tun könnte.

»Gut, Miss Passman, ich werde Sie jetzt durchsuchen müssen«, sagte De Souza. »Dafür müssen Sie aufstehen.«

Miss Passman rührte sich nicht.

»Mach keine Zicken, Patty«, drängte sie einer der Beamten. Sie weigerte sich.

»Ma'am, Sie müssen jetzt aufstehen. Machen Sie die Angelegenheit nicht schlimmer, als sie schon ist.«

Passman versuchte nicht, etwas schlimmer zu machen, sie konnte einfach nicht aus eigener Kraft aufstehen, nicht mit den gefesselten Händen auf dem Rücken.

»Stehen Sie auf«, sagte De Souza streng.

»Ich kann nicht«, antwortete Passman.

»Dann werden wir Ihnen helfen müssen, Ma'am.«

»Nur zu«, sagte Passman.

De Souza und ein anderer Officer nahmen Passman unter je einen Arm und wuchteten sie hoch. Rhoad hielt sich im Hintergrund in sicherer Entfernung. Cutchins sprang aus seinem weißen Dodge Van, ging nach hinten, um die Hecktür zu öffnen.

De Souza beugte sich nach vorne und fuhr mit ihrer Hand behende an Passmans pummeligen Beinen hoch, über die durchhängende Strumpfhose mit den Laufmaschen, tastete sich bis hinauf in Regionen, wohin bisher noch keine Frau außer Passmans Gynäkologin jemals gewesen war. Passman versuchte De Souza zu treten und fiel dabei hin.

»Holen Sie die Fußfesseln!«, befahl De Souza und hielt Passmans Beine fest. »Wenn Sie das nochmal versuchen, lasse ich Sie in Ketten legen!«

De Souza hielt weiter fest, während ein Officer einen dicken Kabelbinder aus Kunststoff um Passmans Knöchel legte und ihn festzog, als wäre sie ein großer Müllsack.

»Au!«

»Halten Sie still!«

»Das tut weh!«, schrie Passman.

»Guuut!«, rief Rhoad.

Detective De Souza setzte ihre Durchsuchung fort, tastete sich mit erfahrenen Händen über Passmans Topographie, in ihre Spalten, durch ihre Täler, zwischen ihre Wülste und darunter und darüber. Passman schrie und fluchte, nannte sie eine lausige Lesbe. Dann halfen ihr ein paar Officer wieder auf die Beine.

»Nimm deine verfickten Hände von mir, du schwule Sau!«, schrie Passman.

»So ist es doch! Du schläfst mit der Trainerin deines schwulen Softball-Teams Clit Hits, und jeder im ganzen Police Department und im Funkraum weiß das!«

Cutchins vergaß vorübergehend sein Tetris-Spiel. Er hatte immer schon gefunden, dass es schade war, dass eine so gut aussehende Frau wie De Souza es mit ihresgleichen trieb. Nicht, dass er etwas gegen Lesbierinnen hatte. Im Gegenteil. Wann immer er Zugang zu Pay TV hatte, sah er ihnen sogar zu. Er hatte ganz einfach etwas gegen Diskriminierung. Und De Souza ließ Männer nicht an sich teilhaben, und Cutchins glaubte, dass das nicht fair war. »Sie hat einfach keine Manieren«, sagte De Souza. Leider hatte Cutchins auf der anderen Seite der 10th geparkt, und im Medical College of Virginia Hospital war gerade Schichtwechsel. Sofort wurde der Verkehr sehr dicht, die Bürgersteige und Straßen wimmelten von Krankenschwestern, Diätassistenten, Pflegern, Wachpersonal, Sicherheitsbeamten, Administratoren, Ärzten, Geistlichen, alle abgearbeitet, unterbezahlt und missmutig. Autos hielten an, um die gefesselte Dame und die Polizisten zu dem Wagen auf der anderen Straßenseite zu lassen. Als Passman schwerfällig voranhüpfte, verlangsamten Fußgänger ihre ungeduldigen Geh-mir-aus-dem-Weg-Schritte.

»Ihr Wichser! Was starrt ihr mich so an?«, schrie sie in die Menge.

»Hüpf weiter«, schrie eine junge Frau zurück. »Hüpf, Häschen, hüpf. Hüpf, Häschen, hüpf«, sang eine Gruppe Passanten, die erst jetzt aufmerksam geworden war.

»Drecksäcke!«, schrie Passman, deren Blutzucker so niedrig war wie nie zuvor.

»Hupfdohle!«, rief ein Büroangestellter.

Passman mühte sich verzweifelt, wand sich wie eine Python, zischte, fletschte ihre Zähne gegen ihre Peiniger. Die Beamten taten ihr Bestes, um sie voranzutreiben. Fußgänger und Autofahrer standen noch immer und gafften, und Rhoad schlich sich außer Reichweite.

Pigeon, der sich auf dem Friedhof gelangweilt hatte, wühlte nun in einem Abfallkorb, aus dem er eben ein halbes 7Eleven-Frühstückshörnchen und einen großen, noch halb vollen Becher Kaffee herausrettete.

Er beobachtete, wie die herzlose Parade an ihm vorbeizog, in der Mitte eine Frau, die hoppelte, als würde sie sackhüpfen. Er musste auf einmal an seinen Beinstumpf denken und ärgerte sich über die Menge.

»Gib nichts auf die«, riet er der dicken Lady, als sie an ihm vorbeihoppelte, und biss in sein Hörnchen. »Die Menschen sind so herzlos heutzutage.«

»Halt's Maul, du verkrüppelter Müllschnüffler!«, schrie ihn die Frau an.

Pigeon stimmte es traurig, dass er hier offenbar wieder auf ein verdorbenes Exemplar der menschlichen Natur gestoßen war. Er setzte seine Schatzsuche fort, immer auf den Spuren derjenigen, die etwas wegzuwerfen hatten.

De Souza hielt Passmans Arm gepackt wie einen Schraubstock.

»Er hat angefangen!« Passman wand sich, um Rhoad anzustieren. »Warum sperrt ihr diesen Arsch nicht ein!« Die Cops schoben sie in den Wagen und knallten die Tür zu.

Chief Hammers Auftrag war es, das New Yorker Modell zur Kriminalitätsüberwachung im Police Department von Richmond einzuführen; so, wie sie es in Charlotte getan hatte und es in weiteren Städten tun würde, solange ihre Gesundheit und Willenskraft mitspielten und die bewilligten Gelder es ihr ermöglichten. Und das bereitete ihr verständlicherweise ein kleines Dilemma.

Ihre Widerstandskraft und Professionalität schwanden dahin, während sie bei Bubba stand und ihm zuhörte. Sie wollte bloß weg, brachte es aber nicht über sich und wollte auch den schwarzen Peter nicht weitergeben. Sie würde sich nicht abwenden und gehen und jemand anderem das Problem überlassen. Hammer war jetzt hier, und basta. Stellte ein Polizist einem Verdächtigen eine Frage, musste er die Antwort abwarten, ganz gleich wie ausführlich und langatmig sie ausfiel.

Bubba erzählte ihr über sein Nummernschild. Er erinnerte sich an seinen Besuch bei der Zulassungsstelle am Johnston Willis Drive. Er stand zwischen dem Jeep der Gebrüder Whitten und dem Ford von Dick Straus. Geschlagene siebenundfünfzig Minuten hatte er in der Reihe vor dem Sonderschalter gewartet, nur um festzustellen, dass BUBBA vergeben war. Ebenso wie BUBA, BUBBBA, BUUBBBA, BUBEH, BUBBEH, BUBBBEH, BG-BUBA, BHUBBA und BHUBA. Bubba war am Boden zerstört und erschöpft gewesen. Ihm fiel nichts anderes mehr ein, das nicht länger war als sieben Buchstaben. Verzagt und emotional erschöpft hatte er schließlich akzeptiert, dass ein persönliches Nummernschild eben nicht sein sollte. »Aber dann«, plötzlich schien er durch seinen ausschweifenden Bericht an Energie gewonnen zu haben, »sagte die Frau am Schalter, BUBAH würde gehen. Ich fragte, ob ich einen Bindestrich haben könnte. Ihr war das egal, denn ein Bindestrich zählt nicht als Buchstabe. Das war gut so, denn ich dachte, es wäre einfacher, Bubah mit einem Bindestrich auszusprechen.« Hammer war überzeugt, dass Bubba einen Komplizen namens Fleck hatte. Während Bubba weiterschwadronierte und die Reporter nach wie vor auf Distanz blieben, materialisierte sich in ihrem Kopf ein bildliches, glaubhaftes Szenario. Irgendwie wussten Bubba und Fleck, dass Ruby Sink und Loraine auf dem Weg zum Geldautomaten der First Union Bank vor dem Einkaufszentrum waren.

Möglicherweise hatten die beiden Männer der wohlhabenden Miss Sink mit ausgeschalteten Scheinwerfern und Motor aufgelauert und waren ihr, als sie ihr Haus verließ, nachgefahren, hatten sich gegenseitig abgewechselt und waren über CB-Funk und Handy ständig miteinander in Verbindung gewesen. Doch ab diesem Punkt begann Hammers Rekonstruktion des Falls auf tönernen Füßen zu stehen. Sie wusste einfach nicht, was als nächstes passiert war. Andererseits konnte und wollte sie nicht ohne ein greifbares Ergebnis weggehen und ihren Leuten sagen, dass der Mord ihr Problem war. Irgendwie musste Hammer Bubba dazu bringen, auf die Frage nach Fleck zu antworten, ohne dass Bubba merkte, dass sie ihn danach gefragt hatte.

30

Gouverneur Feuer hatte die letzten fünfzehn Minuten telefoniert. Zum Glück für Jed, der fünfmal falsch abgebogen, durch eine Allee gebraust war und dabei die beiden zivilen Begleitfahrzeuge verloren hatte, bevor er auf die Cherry Street fand, am Hollywood-Friedhof vorbeirauschte und am Oregon Hill Park herauskam, wo er dann umdrehte und die Spring Street in falscher Richtung hinunterfuhr. Schließlich kam er an der Pine Street bei Mamma'Zu heraus, dem angeblich besten italienischen Restaurant diesseits von Washington, D.C.

»Jed?«, kam die Stimme des Gouverneurs aus der Sprechanlage. »Ist das nicht Mamma'Zu?«

»Ich denke, Sir.«

»Ich dachte, Sie hätten gesagt, es sei geschlossen.«

»Nein, Sir. Ich denke, ich habe gesagt, es war geschlossen, als Sie Ihre Frau zu ihrem Geburtstag dorthin ausführen wollten«, flunkerte Jed. Es war sein Trick. Immer wenn der Gouverneur irgendwohin wollte und Jed den Weg nicht wusste, sagte er, das betreffende Geschäft oder Lokal habe geschlossen, dicht gemacht oder sei weggezogen.

»Nun, notieren Sie sich das«, kam die Stimme des Gouverneurs zurück. »Ginny wird begeistert sein.«

»Sehr wohl, Sir.«

Ginny war die First Lady, und Jed hatte Angst vor ihr. Sie kannte die Straßen Richmonds bei weitem besser, als Jed angenehm war, und er fürchtete ihre Reaktion, wenn sie erfuhr, dass Mamma'Zu weder zugemacht noch den Namen geändert hatte oder verzogen wäre. Ginny Feuer war eine Yale-Absolventin. Sie sprach acht Sprachen fließend, und Jed war sich nicht sicher, ob Englisch dazugehörte oder ob es insgesamt neun waren. Die First Lady hatte Jed verschiedentlich auf seine kreative, zeitraubende Streckenwahl aufmerksam gemacht. Sie hatte ihn bereits auf dem Kieker und konnte ihn jederzeit mit anderen Aufgaben betrauen, ihn versetzen oder degradieren, ihn aus dem Amt entfernen, ihn gar aus dem Staatspolizeidienst feuern lassen; es reichte eine Geste, ein Wort, eine Frage in so ziemlich jeder Sprache.

»Jed, sollten wir nicht inzwischen da sein?«, erklang wieder die Stimme des Gouverneurs.

Jed warf einen Blick auf seinen Chef im Rückspiegel. Gouverneur Feuer sah aus dem Fenster. Dann schaute er auf die Uhr. »In etwa zwei Minuten, Sir«, antwortete Jed, und ihm wurde eng um die Brust.

Er fuhr schneller, raste die Pine in falscher Richtung runter. Am Oregon Hill Parkway bog er scharf nach rechts, was ihn wieder zur Cherry Street zurückbrachte, wo der efeubewachsene Friedhofszaun zur Linken ihn umarmte und willkommen hieß wie die Freiheitsstatue.

Jed folgte dem Zaun, fuhr an dem Loch und dem Victory-Teppichreinigung-Schild vorbei, dann durch das massive schmiedeeiserne Eingangstor, das Lelia Erhart für sie extra hatte entriegeln lassen, am Wohnhaus und am Geschäftsbüro des Verwalters vorbei und die Hollywood Avenue entlang. Jed wäre in wenigen Augenblicken direkt auf die Statue zugerollt, wenn er nicht im letzten Moment in die Confederate Avenue anstelle der Eastvale eingebogen wäre.

Es war Brazil völlig klar, weshalb die Medien, die Phantasielosen, die Unsensiblen, die Nachtragenden und jene Bürger, die in Richmond nicht einheimisch waren, den Hollywood-Friedhof gleichgültig als die Stadt der Toten bezeichneten. Als Brazil und Weed immer weiter gingen und immer weniger Ahnung hatten, wo sie sich befanden, schmolz Brazils Respekt vor der Geschichte und seinen Toten vor Ermüdung und Frustration ziemlich dahin. Der berühmte Friedhof verwandelte sich in eine herzlose, ungastliche Metropolis mit antik anmutenden Wegen, die zwar gepflastert waren und Namen hatten, die jedoch von hochgeborenen Familien angelegt worden waren, die ohnehin wussten, wo sie hin wollten.

Es war unmöglich, ohne Lageplan oder höheres Wissen irgendeine Sektion, einen bestimmten Namen oder den Weg nach draußen zu finden, es sei denn, man hatte höllisches Glück. Brazil, musste man leider sagen, ging nach Westen statt nach Osten.

»Tut's weh?«, fragte Brazil seinen Gefangenen. Als Brazil sich auf ihn geworfen hatte, hatte Weed sich das Kinn aufgeschnitten. Weed blutete. Brazils Tag war, wenn das überhaupt ging, noch fürchterlicher geworden. Die Polizeiwache würde keinen Jugendlichen aufnehmen, der sichtbar verletzt war. Weed musste ärztlich versorgt werden, was bedeutete, dass Brazil keine andere Wahl hatte, als Weed in eine Notaufnahme zu bringen, wo die beiden voraussichtlich den ganzen Tag sitzen würden.

»Ich spüre überhaupt nichts.« Weed zuckte mit den Schultern und drückte in Ermangelung eines Pflasters eine von Brazils Socken auf das verletzte Kinn.

»Es tut mir wirklich Leid«, entschuldigte sich Brazil noch mal. Sie gingen die Waterview entlang zur New Avenue, wo Weed anhielt, um über das aus Marmor und Granit erbaute Grabmal des Tabakmoguls Lewis Ginter zu staunen. Er konnte es einfach nicht glauben: schwere Türen aus Bronze, korinthische Säulen, Fenster von Tiffany.

»Sieht aus wie eine Kirche«, schwärmte Weed. »Ich wünschte, Twister hätte so etwas.«

Schweigend gingen sie weiter. Brazil erinnerte sich, dass er sein Funkgerät wieder anstellen sollte.

»Haben Sie schon mal jemanden verloren?«, fragte Weed.

»Meinen Vater.«

»Ich wünschte, meiner wäre tot.«

»Das meinst du nicht im Ernst«, sagte Brazil.

»Was ist mit Ihrem passiert?« Weed sah zu ihm auf.

»Er war Polizist. Wurde im Dienst getötet.« Brazil dachte an das kleine schlichte Grab in der College-Stadt Davidson. Die Erinnerungen an den Sonntagmorgen im Frühling, als er zehn Jahre alt war und das Telefon in dem einfachen Holzhaus auf der Main Street geläutet hatte, waren immer noch lebendig. Er konnte seine Mutter immer noch schreien hören. Sie hatte gegen Schränke geschlagen, geheult, mit Sachen geworfen, während er sich in seinem Zimmer versteckte und wusste, was passiert war, ohne dass man es ihm gesagt hätte. Wieder und wieder hatte das Fernsehen gezeigt, wie man den blutüberströmten, nur mit einem Tuch bedeckten Leichnam seines Vaters in einen Krankenwagen verlud. Durch Brazils Kopf rumpelte eine endlose Schlange von Polizeiwagen und Motorrädern mit eingeschalteten Scheinwerfern, und er sah Ausgehuniformen mit schwarzem Trauerflor »Sie hören mir gar nicht zu«, sagte Weed. Brazil war wieder da, entnervt und aufgewühlt. Der Friedhof begann ihn zu erdrücken, ihm mit seinen stechenden Gerüchen und unaufhörlichen Geräuschen die Luft zu nehmen. Der Funk erinnerte ihn daran, dass er nochmals nach einem zehn-25 rufen sollte, aber das würde er nicht tun. Brazil würde nicht zulassen, dass das gesamte Polizei-Department inklusive West erfuhr, dass er sich mit einem vierzehnjährigen Graffiti-Künstler auf dem Hollywood-Friedhof verlaufen hatte. Sie gingen zurück auf die New Avenue. Und da sahen sie auf einmal am westlichen Ende des Friedhofs etwas um die Ecke fahren und in die Midvale einbiegen. In der Ferne meinten sie, einen langen schwarzen Leichenwagen zu erkennen, der mit großer Geschwindigkeit auf sie zukam.

An Gouverneur Feuers getönten Scheiben rauschten Friedhofsmonumente, Grabsteine und Stechpalmen vorüber. Soeben beendete er ein weiteres Telefonat und hatte nun all seine Geduld und Bereitschaft, zweite Chancen zu gewähren, verloren. Jed fuhr zu schnell. Jefferson Davis' Statue zu finden dauerte länger, als es vermutlich gebraucht hatte, sie anzumalen. Die Begleitfahrzeuge mit den Staatsschutzbeamten waren nirgendwo zu sehen.

»Jed.« Dieses Mal war es Gouverneur Feuer, der die Trennscheibe runtersummen ließ. »Wo ist unsere Eskorte?«

»Weitergefahren, Sir.«

»Wohin?«

»Ich glaube, zurück zu Ihrem Haus, Sir. Ich bin nicht sicher. Aber ich glaube, Mrs. Feuer brauchte einen Boten oder sowas.«

»Mrs. Feuer ist auf dem Weg nach The Homestead.«

»Wie ich hörte, soll es sich ja um eine prächtige Anlage handeln, da oben in den Bergen, mit Heilquellen, unglaublichem Essen, Skifahren und allem. Ich bin froh, dass sie sich da oben ein bisschen erholen wird«, plapperte Jed nervös weiter.

»Wo zum Teufel sind wir, Jed?« Gouverneur Feuer musste sich beherrschen, um nicht laut zu werden.

»Da sind 'ne ganze Menge Umleitungen, Sir«, antwortete Jed. »Wegen der Beerdigungen, glaube ich.«

»Ich sehe keine Beerdigungen und auch keine Anzeichen dafür.«

»Nicht auf dieser Straße, nein, Sir.«

»Ich habe in der Tat auch kein anderes Auto gesehen.« Jetzt wurde der Gouverneur heftig.

»Das ist die Durchgangsstraße, Sir.«

»Durchgangsstraße? Durchgang durch was? Es gibt keinen Durchgang. Es gibt nur einen einzigen Weg rein und wieder raus aus dem Friedhof. Wenn Sie durchfahren, landen Sie im James River.«

»Was ich meinte, Sir, war, dass dies keine Beerdigungsroute ist«, erklärte Jed und fuhr etwas langsamer.

»Verdammt nochmal, Jed.« Der Gouverneur verlor die Geduld. »Es gibt auf einem Friedhof keine Beerdigungsroute. Die Autos fahren dorthin, wo die Person beerdigt wird. Man beerdigt keine Leute abseits der Straße. Wir haben uns verfahren.«

»Keineswegs, Sir.«

»Drehen Sie um, wir fahren zurück.« Eben, als Gouverneur Feuer dies sagte, glitten an seinem rechten Fenster ein Polizist und ein Junge vorüber.

Gouverneur Feuer drehte sich in seinem Sitz um und starrte aus dem Rückfenster auf einen uniformierten Beamten und einen Jungen, der wie die Bulls gekleidet war. Sie gingen langsam und unsicher, als ob die Beine jeden Moment unter ihnen wegknicken könnten.

»Halten Sie den Wagen an«, befahl Gouverneur Feuer. Jed trat auf die Bremse, dass die Zeitungen über den Teppichboden flogen.

Der Auflauf hinter dem Einkaufszentrum beruhigte sich zusehends und zerstreute sich. Der Wagen der Gerichtsmedizin war auf dem Weg zum Leichenschauhaus, wo man etwas später die Autopsie an Ruby Sink durchführen würde, die uniformierten Beamten kehrten zu ihrer Arbeit auf die Straße zurück. Kriminalbeamte suchten nach Zeugen und nach Miss Sinks nächsten Angehörigen, die Medien versuchten, ihnen zuvorzukommen und als Erste mit ihnen zu sprechen. Auch die Feuerwehr hatte sich längst zurückgezogen, lediglich West und zwei Beamte der Spurensicherung waren noch am Tatort. Außer den drei Neunmillimetergeschosshülsen hatte man bisher Dutzende von Fingerabdrücken aus dem Wageninneren gesichert. Bald würde ein Tieflader kommen und den Wagen abtransportieren, damit die Spurensicherung ihn im Schutz einer geschlossenen Halle auf weitere Hinweise untersuchen konnte. Möglicherweise konnten ballistische Erkenntnisse gesichert und in den Computer der Anti Terror Force eingespeichert werden, um festzustellen, ob es Übereinstimmungen mit anderen Straftaten gab.

Die Fingerabdrücke würden in das Automatische Fingerabdruck-Identifizierungssystem AFIS eingegeben werden, Haare, Blut und Fasern würde man an das DNS- und das forensische Labor weiterleiten.

»Wir müssen den Wagen möglichst schnell aus der Sonne bekommen, sonst werden Blut und andere biologische Beweismittel sehr schnell unbrauchbar«, sagte West zu der Spurensicherungsbeamtin Alice Bates, die gerade das Innere des Chevy Celebrity fotografierte. »Wir haben alles«, sagte Bates. Eine zweite Technikerin, Bonita Wills, hatte ihr Augenmerk auf den im Wagen vor dem Beifahrersitz verstreuten Inhalt aus dem Notizbuch des Opfers gerichtet. West lehnte in der geöffneten Fahrertür, um zuzusehen, ihre Jacke streifte über den Rahmen.

»Na wunderbar«, murmelte sie und versuchte, das schwarze Fingerabdruckpulver von ihrer Jacke zu wischen. West betrachtete die Blutspritzer am Rückspiegel und am Dachhimmel daneben, die Tropfen auf dem Lenkrad und die Lache geronnenen Blutes auf dem Beifahrersitz. Als sie am Tatort angekommen war, hatte Miss Sink zusammengekrümmt auf ihrer rechten Seite mit dem Kopf auf dem Beifahrersitz gelegen. Es waren Blutspritzer auf ihren Unterarmen und den Ellbogen, der ganze Wagenhimmel darüber war voll davon. All das hatte West einen deprimierenden Anblick geboten. Wie es schien, hatte Ruby Sink, als sie regelrecht hingerichtet worden war, mit erhobenen Ellbogen hinter dem Lenkrad gesessen, die Hände verdeckt, vermutlich unter dem Gesicht. Dann war der Killer aus dem Wagen gestiegen, und Miss Sinks Oberkörper war auf den Beifahrersitz gefallen. Dort hatte sie noch sehr kurz geblutet, bevor sie starb.

»Dieser Bastard«, sagte West. »Sowas vor einem Baby zu tun. Für lausige zweihundert Dollar. Gottverdammter Bastard.«

»Berühren Sie nichts«, warnte Willis sie, gerade so, als habe West ihr Leben lang hinterm Schreibtisch gesessen. West musste an sich halten. Sie war es leid, wie ein Eindringling, wie ein Idiot behandelt zu werden. Vor noch gar nicht so langer Zeit hatte man ihr Respekt entgegengebracht, ja sogar Höflichkeit, und zwar in einem Police Department, das sehr viel größer und besser war als dieses hier. Erhitzt und ungeduldig trat sie in ihrem beschmutzten Anzug vom Wagen zurück und sah sich um. Der Tatort hinter dem Einkaufszentrum war mit gelbem Band abgesichert, West hatte nicht die Absicht, jemanden zu früh hereinzulassen. Dies galt auch für Lieferanten des Warenhauses.

»Wo bleibt der Abschleppwagen?« West war voll auf ihre Arbeit konzentriert. »Mir gefällt das nicht. Alle hier haben sich aus dem Staub gemacht, und niemand denkt mehr daran, dass der Wagen, neben der Leiche, versteht sich, das wichtigste Beweismittel ist.«

»Ich würde mir darüber keine allzu großen Sorgen machen«, sagte Willis. »Hier gibt's Fingerabdrücke zum Schweinefüttern. Sie könnten jedem gehören, fragt sich nur, wie viele Leute hier drinnen gewesen sind, oder draußen, wie auch immer. Die meisten werden ohnehin von ihr sein.«

»Einige stammen von ihm«, sagte West. »Dieser Bursche trägt keine Handschuhe. Es ist ihm egal, ob er Spucke, Haare, Blut oder Sperma hinterlässt, denn er ist vermutlich nichts als ein verfluchtes Stück Scheiße, das gerade aus einer Besserungsanstalt rausgekommen ist und dessen Akten gelöscht worden sind, um seine ach so wertvollen Persönlichkeitsrechte zu schützen.«

»Hey, Bates«, rief Willis ihrer Partnerin zu, »den Kofferraumdeckel nicht vergessen, besonders um das Schloss herum. Nur für den Fall, dass er da rangegangen ist.«

»Hab ich schon längst alles gemacht.«

West forderte über Funk einen Officer an, um den Tatort zu bewachen. Dann stieg sie in ihren Wagen und fuhr vor das Einkaufszentrum. Der Parkplatz war voller Kunden, die einkaufen wollten. Einige standen vor dem Laden, starrten gebannt hinüber zur First Union Bank, spekulierten und tuschelten aufgeregt durcheinander. Die meisten aber waren drin, schoben ihre Einkaufswagen durch die Gänge und hatten nichts gemerkt. West hielt vor der Bank und war überrascht, dass Hammer immer noch mit Bubba sprach. Beide standen in der prallen Sonne. West stieg aus und ging auf sie zu. Als ihr der Gestank in die Nase drang, verlangsamte sie ihren Schritt und starrte Bubbas Tarnhose an.

»Ich bin davon überzeugt, dass es gut ist, wenn sich die Bürger einmischen«, sagte Hammer zu Bubba. »Aber innerhalb gewisser Grenzen. Ich möchte nicht, dass selbst ernannte Polizisten Waffen tragen, Mr. Fluck.«

»Dann würde eine ganze Reihe von uns nicht mitmachen«, ließ er sie wissen.

»Es gibt andere Wege zu helfen.«

»Und was ist mit Tränengas oder Schlagstöcken? Dürfen die getragen werden?«

»Nein«, antwortete Hammer.

West wusste genau, was ihre Chefin gerade machte. Chief Hammer war Expertin im Manipulieren von Leuten. Sie dribbelte das Gespräch mal dahin, mal dorthin, täuschte an, wich aus, bis sie die Lücke sah und punktete. West stieg darauf ein.

»Nun, die freiwilligen Polizisten von Chesterfield tragen Waffen«, erklärte Bubba und verscheuchte Fliegen. »Ich kenne ein paar von den Jungs. Sie arbeiten hart, und es gefällt ihnen.« Hammer bemerkte Wests Anzug. Sie starrte auf das schwarze Fingerabdruckpulver auf der Jacke.

»Wo haben Sie denn den Fleck her?«, fragte Hammer, ohne den Satz zu beenden. Sie hatte die Falle gestellt. »Eigentlich wollte er ja, dass ich bei ihm einsteige, aber dafür hätte ich nach Chesterfield ziehen müssen«, sagte Bubba.

Hammer schaute ihn mit gespielter Überraschung an. »Bitte?«

»Mein Kumpel Fleck.« Nun schaute auch Bubba überrascht. »Woher wissen Sie von ihm?«

»Entschuldigen Sie die Unannehmlichkeiten, Mr. Fluck«, sagte Hammer. »Warum fahren Sie nicht nach Hause und machen sich frisch - Deputy Chief West, ich muss mit Ihnen sprechen.«

Die beiden Frauen gingen weg und ließen Bubba stehen.

»Das war ziemlich geschickt«, staunte West. »Ich denke mal, Sie sprachen von meiner Jacke, aber es klang so, als ob Sie von Fleck redeten.«

»Glück«, sagte Hammer, als ein Auto auf den Parkplatz fuhr und schnell auf sie zukam. »Ich möchte, dass er überwacht wird. Sofort.«

Roop sprang so hastig aus seinem Wagen, dass er noch nicht einmal den Motor abstellte oder die Tür zuschlug.

»Chief Hammer«, sagte er aufgeregt. »Ich hab noch einen Anruf bekommen. Von demselben Kerl.«

»Sind Sie sicher?«, fragte Hammer.

»Ja«, rief Roop. »Die Hechte bekennen sich zu dem Mord beim Geldautomaten!«

31

Brazil war Gouverneur Feuer noch nie in Natura begegnet, deshalb registrierte er nicht, dass es dieser und kein anderer war, der auf der Midvale Avenue forschen Schrittes auf sie zukam. Der Mann war groß und sah in seinem dunklen Nadelstreifenanzug sehr vornehm aus. Er schien es eilig zu haben und war offensichtlich über etwas beunruhigt. Brazil wischte sich den Schweiß aus den Auge n, sein Mund war so ausgedörrt, dass er kaum sprechen konnte.

»Ist alles in Ordnung?«, fragte Brazil.

»Das wollte ich Sie gerade fragen, mein Sohn«, sagte der Mann.

Brazil überlegte einen Augenblick und wusste nicht, wie er diese ihm bekannte Stimme mit diesem Gesicht in Verbindung bringen sollte.

»Oh«, war alles, was Brazil sagen konnte.

»Ich habe Ihr Bild überall gesehen!«, rief Weed.

»Sieht aus, als hätten Sie beide ganz schön was erlebt«, sagte der Gouverneur. »Was ist mit deinem Kinn passiert?«, fragte er Weed.

»Hab mich beim Rasieren geschnitten.«

Der Gouverneur schien das gelten zu lassen. »Was, um Himmels willen, tun Sie hier draußen? Sind Sie verletzt? Keine Begleitung? Funktioniert Ihr Funkgerät nicht?«, fragte Gouverneur Feuer Brazil.

»Das Gerät funktioniert, Sir.«

Brazils Worte klangen klebrig, als ob er Hostien im Mund hätte. Er stolperte über fast jede Silbe. Er klang ein bisschen betrunken und fragte sich, ob er vielleicht nicht ganz klar im Kopf war. Vielleicht passierte das alles ja gar nicht wirklich.

»Sie brauchen wohl beide einen Schluck Wasser, und außerdem sollten Sie aus der Sonne raus«, sagte der Gouverneur. Brazil war zu erschöpft und ausgetrocknet, um darauf mit Dankbarkeit zu reagieren.

»Sie sollten vielleicht wissen, dass dieser junge Mann hier festgenommen ist«, murmelte Brazil zum Gouverneur. »Ich hab keine Bedenken, solange Sie keine haben«, sagte der Gouverneur. »Mein Fahrer ist bei der Staatssicherheitspolizei.« Jed stand dienstfertig neben der Limousine und lächelte. Er öffnete die Tür zum Fond, und der Gouverneur stieg ein. Jed bedeutete Brazil und Weed mit einem Lächeln, dasselbe zu tun.

»Jed, Sie haben doch Wasser, nicht wahr?«, sagte Gouverneur Feuer.

»Oh ja, Sir. Gekühlt oder ungekühlt?«

»Ist egal«, sagte Brazil.

»Gekühlt wäre gut«, antwortete Weed.

Brazil war beeindruckt von der Klimaanlage und dem matt schimmernden weichen grauen Leder überall. Er setzte sich auf den Teppichboden und nickte Weed zu, es ihm gleich zu tun. Der Gouverneur sah beide erstaunt an. »Was machen Sie da?«, fragte er Brazil.

»Wir sind ziemlich verschwitzt«, entschuldigte sich Brazil. »Wir möchten nicht gerne Ihre Polster verschmutzen.« »Unsinn. Setzen Sie sich.«

Die Klimaanlage blies in ihre verschwitzten Kleider. Jed reichte einen Sechserpack gekühltes Evian nach hinten. Brazil stürzte zwei Flaschen hinunter und atmete kaum zwischen den Schlucken. In seinem Kopf breitete sich ein Stechen von den Nebenhöhlen bis zur Schädeldecke aus. Er beugte sich nach vorne vor Schmerz und rieb sich die Stirn.

»Was ist los?«, fragte der Gouverneur besorgt.

»Eiskrem-Kopfschmerzen. Geht gleich wieder.« »Oh, die sind furchtbar. Gibt nichts Schlimmeres.« »Hmmm.«

»Ich bekomme das, wenn ich zu schnell Pepsi trinke«, sympathisierte Weed.

»Wohin, Sir?« Jeds Stimme kam aus der Sprechanlage. »Wo können wir Sie absetzen«, fragte der Gouverneur Brazil. »Zu Hause? Im Präsidium? Beim Gefängnis?«

Brazil rieb seine Stirn. Er schüttete etwas Wasser auf eine Serviette und reinigte vorsichtig Weeds Wunde und wischte getrocknetes Blut von seinem Hals.

»Wohin darf's sein«, fragte der Gouverneur.

»Im Ernst, Herr Gouverneur, Sie brauchen das nicht. Ich werde Ihnen keine Umstände machen«, sagte Brazil.

Gouverneur Feuer lächelte. »Wie ist Ihr Name, Sohn?«

»Andy Brazil.«

»Wie dieser NIJ-Typ, der den Artikel über Jugendkriminalität geschrieben hat?«

»Ja, das bin ich.«

Der Gouverneur war beeindruckt. »Und du?«, fragte er Weed. »Weed.«

»Ist das dein richtiger Name, mein Junge?« »Wie kommt es, dass mich das jeder fragt.« Weed war es leid.

»Ich denke, ins Präsidium wäre am besten, Sir«, sagte Brazil.

»Fahren Sie beim Polizeipräsidium vorbei«, sagte der Gouverneur zu Jed. »Und rufen Sie meinen Referenten an und sagen ihm, er soll alles absagen.«

Für Patty Passman war die Zeit stehen geblieben. Sie saß auf dem kalten, nach Urin stinkenden Metallboden des Gefangenentransporters, die Arme nach hinten gebogen, die Knöchel unbeweglich. Ihre Hände und Füße fühlten sich taub an. Sie fror bis ins Mark. Sie stellte sich bereits Wundbrand, Amputationen und Gerichtsverhandlungen vor.

Die Werte ihrer unglückseligen Chemie waren wieder einigermaßen im Gleichgewicht. Obwohl schwach und irgendwie zerschlagen, konnte sie doch wieder klar und überlegt denken. Sie wusste genau, was Rhoad vorhatte. Man durfte sie nicht regulär einsperren, bevor er nicht wenigstens einen Haftantrag ausgefüllt hatte. Nun würde dieser Hurensohn mit jedem nur denkbaren Haftgrund auftrumpfen, und für jeden ein eigenes Formular benutzen, denn je länger er dazu brauchte, desto länger würde sie hier sitzen, zusammengeschnürt wie ein Huhn in der Tiefkühltruhe. Passman ruckelte sich rückwärts über das unerbittliche Metall, bis sie endlich an eine Seitenwand gelangte, an die sie sich anlehnen konnte. Alle paar Sekunden änderte sie ihre Position, um den Biss der Handschellen und die Schmerzen in ihren Schultern zu lindern.

»Oh, mach bitte schnell«, bettelte sie in der Dunkelheit. Tränen traten ihr in die Augen. »Mir ist so kalt. O Gott, tut das weh! Bitte! Ihr seid so gemein zu mir!« Sie brach in Schluchzen aus, das niemand hörte und, selbst wenn sie mitten in einer ausverkauften Arena gestanden, niemanden gerührt hätte. Niemand kümmerte sich um sie, keiner hatte das je getan. Patty Passmans erster Fehler im Leben war es gewesen, als Mädchen in eine Familie hineingeboren worden zu sein, die bereits sechs Töchter hatte. Als die Eltern erfuhren, dass ihr letzter Versuch auch nichts anderes ergeben hatte, waren sie am Boden zerstört. Passman verbrachte ihre Kindheit mit dem Versuch, die Sache wieder gut zu machen.

Sie schlug ihre Schwestern und sagte ihnen, sie seien hässlich, dumm und flachbrüstig. Sie zerschlug Spielzeug, riss Puppen die Glieder aus, fertigte obszöne Zeichnungen an, furzte, rülpste, spuckte, spülte die Toilette nicht, war unsensibel, hortete Bonbons, unterschlug Vierteldollarmünzen, die für den sonntäglichen Opferstock gedacht waren, hatte Wutausbrüche, quälte den Hund, spielte Krieg, spielte Doktorspiele mit anderen Mädchen aus der Nachbarschaft und weigerte sich, Klavier zu üben. Sie tat alles, was sie konnte, um sich wie ein Junge zu benehmen.

Als die Jahre vergingen, gab sie sich nicht mehr ganz so wild, doch nur um festzustellen, dass sie sich so lange konträr verhalten hatte, dass sie im Wettrennen um Weiblichkeit keine Chance mehr hatte, aufzuholen oder auch nur den letzten Platz zu machen. Sie hatte sich disqualifiziert und wurde von niemandem mehr genommen; außer von Moses Pharao, der sie für die Heimturniere der Ringerinnen aufgestellt hatte, weil er, wie er ihr in jener denkwürdigen Nacht, als er sie über den hell erleuchteten Basketballplatz begleitete, eröffnete, auf dicke Frauen mit kleinen Stummelzähnen stünde.

Danach gingen die beiden in Joe's Inn Lasagne, Knoblauchbrot, Salat und Käsekuchen essen. Auf dem Nachhauseweg entführte Moses sie in seinem 69er Chevelle High Performance mit den 425 Pferdestärken und den 475 Nm Drehmoment zum Aussichtspunkt am Ende der East Grace Street. Alles, was Passman über Küssen wusste, hatte sie aus Filmen. Auf die riesige, nach Knoblauch schmeckende dicke Zunge, die sich ihre Kehle hinunterbohrte, war sie nicht vorbereitet gewesen. Als Moses' Hände auf der Suche nach dem gelobten Land in ihren Chiffonausschnitt fuhren, war sie schockiert. Er teilte, kreuzigte sie und brach in jener schrecklichen Nacht, als ihr rosa Satinkleid hochgeschoben und zerdrückt wurde, alle zehn Gebote, nur weil sie nicht als Junge auf die Welt gekommen war. Sie bibberte und fühlte sich am Rande des Nervenzusammenbruchs, als der Gefangenentransporter rumpelnd wieder anfuhr. Weiter ging's. In jeder Kurve rollte sie auf die Seite wie ein Baumstamm in der Brandung. Minuten kamen ihr vor wie eine Ewigkeit. Schließlich hielt der Van an.

»Sally, Tor eins bitte hochmachen!«, rief eine männliche Stimme.

Passman hörte etwas, das klang, wie wenn ein Gitter aus Kettengliedern sich bewegte und nach oben aufgerollt würde. Der Van fuhr noch ein Stück vor und hielt erneut. Das Gitter kreischte wieder abwärts, die Tür des Vans schwang auf, davor stand ein Cop und kaute Kaugummi.

Er war ungepflegt, sein Bauch hing ihm über den Dienstgürtel wie eine zu große Pizza über den Pfannenrand. Das eine Auge war ockerfarben, das andere tiefbraun. Sein ergrautes Haar war nach hinten gekämmt, Ohren und Nasenlöcher waren struppig wie Malerpinsel. Gefangenentransportfahrer waren das Gewürm der Exekutive, ein Rückfall in eine rückgratlose, faule, niedere Stufe des Lebens, die Passman zutiefst zu verachten gelernt hatte.

»Okidoki«, sagte er. »Auf und raus mit dir.«

Passman glotzte ihn von ihrer misslichen Lage auf dem Boden her an. »Ich kann nicht«, sagte sie.

Aus seinem Mundwinkel warf er ihr ein »Los raus!« entgegen.

»Ich gehe überhaupt nirgendwohin, wenn Sie mir nicht wenigstens die Füße losbinden.«

Sie meinte, was sie sagte. Ihr Kleid war ihr bis zu den gepolsterten Hüften hochgerutscht, und sie konnte nichts daran machen. Er stierte. Sie wusste, dass wenn sie wieder einen Wutausbruch bekäme, es ihre demütigende Gefangenschaft nur verlängern würde.

»Bitte, binden Sie mir die Füße los, damit ich aussteigen kann«, sagte sie wieder.

»Bitte, bitte, mit Zucker obendrauf?«

Sie meinte, seine Stimme zu erkennen, dann war sie sich plötzlich sicher.

»Sie sind Einheit 452«, sagte sie.

»Schätze, ich bin berühmt. Gut, ich schneide dir die Fußfesseln auf, aber wenn du auch nur eine falsche Bewegung machst, bist du dran.«

Sie konnte sich nicht an seinen Namen erinnern, aber wenn es etwas gab, das Passman sich merken konnte, waren es Stimmen. Wenn es um Worte ging, von hunderten von Einheiten in den Äther geschickt, hatte sie das totale Gedächtnis. Einheit 452 schnitt ihr mit einem Taschenmesser die Fußfessel auf, und mit tausend Nadelstichen kehrte wieder Gefühl in ihre Füße zurück. Sie arbeitete sich zur offenen rückwärtigen Tür vor, ihr Rock rutschte höher, weit über den Bund ihrer braunen Strumpfhose bis zur Taille. Er glotzte unverschämt und kaute auf seinem Kaugummi. Zentimeter um Zentimeter rutschte sie vorwärts, bis sie mit den Füßen auf dem Boden stand. Einheit 452 drückte auf einen Knopf an der Wand, um die Tür zum Gefängnis zu öffnen. Auf seinem Weg hinein öffnete er mit einem Schlüssel von seinem Karabinerhaken den Waffensafe, um seine Pistole wegzuschließen. Dann holte er einen anderen Schlüssel vor, diesmal einen kleinen, und löste ihr die Handschellen.

»Einheit 452«, machte Passman ihn nach. »Bitte Einheit 452. Bin zehn-7 auf der Park in Höhe 2600. Zehn-4, 452. Treffen uns beim Robin Inn zum Essen. Okay, zehn-4...«

»Sie!« Einheit 452 war schockiert und zutiefst beleidigt. »Sie sind das. Die Zicke aus dem Funkraum!«

»Und Sie sind der Gehirnamputierte, der sich immer auf dem Parkplatz von Engine Company Nummer 5 versteckt und seine idiotischen, verweichlichten Puzzlespiele spielt. Tetris Plus, Q*Bert, Pac Man, Boggle!«, hielt Passman ihm vor.

»Was, was?«, stammelte Einheit 452. Passman hatte ihn am Wickel.

»Das weiß doch jeder«, machte sie weiter. Hilfssheriff Reflogle nahm die Überstellungspapiere von Einheit 452 entgegen und begann Passman zu filzen.

»Sieht aus, als ob du jetzt dein Fett wegkriegst, Mädel«, sagte Reflogle. »Hast wohl ganz schön was mitgemacht zu Hause, um so auszuflippen.« Passman hörte gar nicht zu.

»Du bist doch der Witz vom ganzen Funkraum!«, drosch sie jetzt weiter auf Einheit 452 ein. »B ist Boy und nicht Bravo, und H ist Henry und nicht Hotel, du Trottel! Was glaubst du eigentlich, wer du bist, ein Flugkapitän?«

»Jetzt halten Sie mal die Luft an«, sagte Hilfssheriff Reflogle zu ihr und fischte acht Vierteldollarmünzen aus ihrer Rocktasche. Er rollte Passmans Finger über ein Stempelkissen und transferierte ihre Fingerabdrücke auf eine Karte, die in zehn Felder aufgeteilt war. Er fotografierte sie von vorne und von der Seite. Er fragte sie nach Alias-Namen. Er sagte: auch bekannt als, für den Fall, dass sie nicht wusste, was Alias-Namen waren. Dann sperrte er sie in eine Wartezelle. Die Zelle war nicht viel größer als ein Schrank, mit einer harten Bank darin zum Sitzen und mit einem quadratischen Guckloch zum Rausschauen. Zum Mittag gab's Jell-O-Kirschgötterspeise, Hüttenkäse und Fischstäbchen.

Das Büro des Friedensrichters der Stadt Richmond lag im ersten Stock des Police Department, gleich hinter dem Informationsschalter und in unmittelbarer Nähe von der Untersuchungshaft und Sally Port 1. Es war noch nicht ganz vier Uhr nachmittags. Vince Tittle hatte nicht das Gefühl, dass er besonders viel geleistet hatte, weder in seinem Job noch im Leben allgemein. Es war nicht schwer, zurückzublicken und zu erkennen, wo das Glas seinen Sprung bekommen, wo er die Milch hatte anbrennen lassen. Er hatte jemandem einen Gefallen getan und war damit auf die Schnauze gefallen. Er hatte seine Seele für ein Büro verkauft, das nicht besser aussah als eine Autobahn-Mautstelle. Tittle hatte nicht immer so schlecht von sich selbst gedacht. Bis vor vier Jahren hatte er ein erfülltes Leben als Fotograf im Leichenschauhaus genossen. Er war stolz darauf gewesen, immer perfekt proportionierte Bilder herzustellen. Er war ein Zauberer im Umgang mit Licht und Verschlusszeiten. Seine Kunst wurde sogar vor Gericht geschätzt. Staatsanwälte, Rechtsanwälte, Richter und Geschworene besahen seine Werke. Die Chefin der Gerichtsmedizin hatte ihn verehrt, ihre Stellvertreter und die forensischen Wissenschaftler ebenfalls. Verteidiger hatten ihn gehasst. Es war Tittles Liebe zur Gerechtigkeit, die ihn in Schwierigkeiten brachte.

Sein Abstieg zur Hölle hatte begonnen, nachdem Tittle Mitglied im Gentleman's Bartering Club geworden war, dem Gentleman's Club zum Austausch von Gefälligkeiten. Plötzlich befand er sich unter Hunderten von Leuten, die Wissen, Fertigkeiten und Begabungen besaßen, die er sich nicht immer leisten konnte. Von nun an machte er nebenher Familienporträts, Fotos für Weihnachtskarten, für Kalender, von Schulabschluss-und Debütantenbällen und tauschte sein Können gegen virtuelle Bezahlung abzüglich einer zehnprozentigen Kommission, die an den Club ging.

In der Realität war es ab diesem Zeitpunkt mit dem Geldausgeben praktisch vorbei. Tittle machte zum Beispiel Hochzeitsfotos und bekam dafür virtuelle tausend Dollar, die er dann virtue ll für die Reparatur seines Daches hätte ausgeben können. Tittle konnte ohne seine Kamera nicht leben. Bald war er ein virtuell wohlhabender Mann. Auf diese Weise machte er auch Bekanntschaft mit dem Bezirksrichter Nicholas Endo. Endo bekriegte sich mit seiner Frau und war dabei zu verlieren.

Richter Endo war überzeugt, dass seine Frau eine Affäre mit dem Zahnarzt Bull Erhart hatte, und wollte sie auf frischer Tat ertappen. Tittle würde nie vergessen, was Richter Endo eines Abends beim Bourbon im Clubhaus zu ihm sagte. »Vince, theoretisch hast du alles, was ein Mann sich wünschen kann«, sagte der Richter und zahlte fünf virtuelle Dollar für einen echten Drink. »Aber es muss in diesem Club etwas geben, was du nicht kaufen kannst, und ich wette mit dir, dass ich weiß, was es ist.« »Was?«, fragte Tittle.

»Du liebst das Gericht. Du liebst das Gesetz«, sagte der Richter. »Immer nur Fotos von Leichen zu machen, muss auf die Dauer langweilig sein. Muss es sein. Sollte es schon immer gewesen sein, Vince.«

Tittle ließ langsam die Eiswürfel in seinem Glas kreisen. Die Wahrheit schmerzte ihn tief.

»Komm schon. Komm schon.« Der Richter lehnte sich über den Tisch und sagte in einem Ton, dass es Tittle vorkam wie komm, komm, Miez, Miez, Miez: »Ich meine, Vince, wie befriedigend kann es schon sein, eine Leber neben einem Lineal zu fotografieren, ein Gehirn auf einem Schneidebrett, Mageninhalte, kleine Becher mit Urin oder Galle, Bisswunden oder einen Kopf, in dem eine Axt steckt?«

»Du hast Recht«, murmelte Tittle und winkte der Cocktail-Mixerin Seunghoon zu. »Die Runde geht auf mich.«

»Was darf's denn sein, Süßer?«, fragte Seunghoon.

»Noch 'ne Runde. Habt ihr Booker's?«

»Mist. Fürchte nein, Schätzchen. Aber weißt du was? Ich glaube, Mr. Mack führt welchen in seinem Restaurant. Er hat eine ziemlich gute Bar.«

»Müssen wir uns auch zulegen.« Richter Endo verkündete sein Urteil: »Der verdammt beste Bourbon auf der ganzen Welt. Zweiundvierzig Prozent. Der katapultiert dich bis nach China zurück. Weißt du was, Vince? Das nächste Mal, wenn 'ne Filmpremiere in die Stadt kommt, könntest du Mack mit einem oder zwei der Stars ablichten. Die Bilder kann er sich dann in sein Lokal hängen. Dann verlangst du zweihundert virtuelle Dollar von ihm, drehst dich um und kaufst davon 'ne Flasche Booker's.«

»Okay«, stimmte ihm Tittle zu.

Sie redeten noch eine ganze Weile, bis der Richter auf sein eigentliches Thema zu sprechen kam.

»Ich könnte mir vorstellen, dass du ein verdammt guter Friedensrichter wärst, Vince«, sagte er und zog an seiner illegalen kubanischen Zigarre. »Ich habe mir das schon immer vorgestellt.« Er blies einen Rauchring.

»Das wäre eine Ehre«, sagte Tittle. »Ich würde gern mal böse Menschen richtig bestrafen. Das hab ich schon immer gewollt.«

»Wie wär's, wenn wir einen Deal machten?«

»Mach ich doch immer«, sagte Tittle.

Richter Endo erklärte ihm, dass er eindeutige Fotos von Mrs. Endos Ehebruch haben wollte. Es war ihm egal, wie sie zustandekämen, wie und wo er sie aufnehmen würde. Richter Endo wollte nur sein Haus behalten, sein Auto und seinen Hund, und er wollte, dass seine erwachsenen Kinder auf seiner Seite stünden.

»Es wird nicht leicht sein«, sagte der Richter und ließ seine Kaumuskeln spielen. »Ich habe schon alles Denkbare versucht. Aber wenn du es schaffst, werde ich mich um dich kümmern.«

Am nächsten Tag machte sich Tittle an die Arbeit. Bald wurde ihm klar, dass Mrs. Endos Vorgehensweise so einfach wie kompliziert war. Bull Erhart hatte im Großraum Richmond dreiundvierzig Praxen und zweiundzwanzig in Norfolk, Petersburg, Charlottesville, Fredericksburg, Bristol und Tennessee. Zweimal die Woche vereinbarte Mrs. Endo unter jeweils anderem Namen späte Termine bei verschiedenen Praxen. Wenn sie mit allen Adressen durch war, fing sie wieder von vorne an. Sie sprach mit verschiedenen Akzenten, änderte die Haarfarbe und die Frisur, experimentierte mit Make-up, mit Brillen und verschiedenen Kleidungsstilen. Wochenlang war Tittle erfolglos. Das ehebrecherische Paar war zu vorsichtig und klug. Tittle wollte schon aufgeben, als er eine tote Krähe fand, die gegen sein Küchenfenster geflogen war, weil sie das Glas nicht gesehen hatte und vermutlich an einer Kopfverletzung gestorben war. Daraufhin hatte Tittle eine Idee. Er legte die tote Krähe ins Gefrierfach und malte eine Kamera und ein Stativ gelb an.

Am späten Nachmittag folgte er Mrs. Endo zu Adresse Nummer siebzehn an der Staples Mill Road in der Nähe von Ukrops und baute sein falsches Vermessungsgerät auf einem Parkplatz auf. Um halb sechs abends brannte nur in einem Eckbüro noch Licht, die Fenster waren mit venezianischen Stoffrollos verhängt. Tittle ließ Mrs. Endo und Dr. Erhart fünfzehn Minuten Zeit, um zur Sache zu kommen, dann richtete er seine Kamera mit dem Zwölfhundert-Millimeter-Teleobjektiv auf das Fenster und befestigte daran einen Drahtauslöser. Nun zog er die tote Krähe aus der Tasche und schleuderte sie gegen das Fenster. Mit einem dumpfen Aufprall klatschte sie gegen die Scheibe, dass das Glas zitterte. Plötzlich ging die Sichtblende auf, und im Fenster stand der nackte Zahnarzt. Er sah hinaus, sah sich um und auf die Erde hinunter und entdeckte schließlich am Boden den armen Vogel, der gegen das Fenster geflogen war. Die nackte Mrs. Endo hielt sich die Hand vor den Mund und schüttelte mitleidig ihren Kopf. Auf den Vermesser, der mit seiner leuchtend gelben Gerätschaft davonzog, achteten sie nicht. Die Scheidung ging zu Gunsten Richter Endos aus. Im Gegenzug ernannte er, wie im Bartering Club vereinbart, Tittle zum Friedensrichter.

Friedensrichter Tittles Schuldgefühle wuchsen mit den Jahren, und Richter Endos Anrufe, der ihn von Zeit zu Zeit an den Gefallen und die Tatsache erinnerten, dass Tittle das geheime Geschäft, das seinen Traum hatte wahr werden lassen, mit ins Grab, in diesem Fall auf den Hollywood-Friedhof, nehmen müsste, ließen ihn immer depressiver und mutloser werden. Er sagte keiner Seele auch nur ein Sterbenswort. Tittle bekannte seine Sünde dem lieben Gott und schwor, Buße zu tun. Er machte keine Fotos mehr, er trat aus dem Bartering Club aus und meldete die Mitglieder der Steuerbehörde. Er zeigte den Nachbarn an, der illegal Strom abzapfte. Er prangerte die Frau im Lebensmittelgeschäft an, die versuchte, mit abgelaufenen Herstellergutscheinen zu bezahlen. Er gab zu, wenn etwas seine Schuld gewesen war. Er war demütig und arbeitete hart.

Friedensrichter Tittle wurde bekannt dafür, dass er null Toleranz gegenüber Gesetzesbrechern, Idioten, verdorbenen Jugendlichen und dämlichen Polizisten hatte. Er wurde für seine Fairness und Wahrheitsliebe bewundert, wenn jemand zu Unrecht beschuldigt worden war. Für Officer Rhoad, der zwanzig Jahre lang niemanden mehr verhaftet hatte, war dies sowohl gut als auch schlecht. Rhoad, der im Strafgesetzbuch von Virginia geblättert hatte, um nach Anklagepunkten zu suchen, die er gegen Patty Passman vorbringen konnte, war sich sicher, dass Friedensrichter Tittle auf seiner Seite wäre und Passman lebenslänglich ohne Fernsehen und ohne die Möglichkeit zu Revisionen und Gerichtsprozessen einsperren würde. Tittle wollte sich gerade eine Tasse Kaffee einschenken, seine graue Jacke hatte er über die Stuhllehne gehängt, als Officer Rhoad vor seinem Fenster erschien.

»Ich brauche ein paar Haftbefehle«, sagte Rhoad.

»Wieso glauben Sie, dass ich jetzt sofort Zeit für Sie habe?«, fragte Tittle.

»Wahrscheinlich, weil Sie nicht sehr beschäftigt aussehen.«

»Nun, das bin ich aber«, sagte er durch den Schlitz in seiner kugelsicheren Glasscheibe. »Eigentlich sollte ich Sie ein oder zwei Stunden warten lassen, aber ich wollte bald nach Hause gehen. Also lassen Sie mal sehen.«

Tittle schob Rhoad eine Metallschublade entgegen, in die Rhoad seinen dicken Stapel mit Anträgen legte. Tittle zog sie zu sich hinein und sah sie durch.

Tittle sagte lange Zeit kein Wort, Rhoad beobachtete ihn durch die Glasscheibe.

»Officer«, sagte Tittle endlich, »haben Sie schon mal von Aufhäufung von Beschuldigungen gehört?«

»Selbstverständlich«, sagte Rhoad, der ans Quotensystem gewöhnt war und dachte, der Friedensrichter würde ihm ein Kompliment machen.

»Gebrauch des Polizeifunks während der Ausführung einer Straftat«, Tittle begann die Beschuldigungen durchzugehen. »Justizbehinderung. Beschuldigte hat wissentlich versucht, den Polizisten an der Ausübung seiner Pflichten zu hindern.« Tittle kam zum Nächsten. »Gebrauch unflätiger Sprache.«

»Sie hätten sie hören sollen«, sagte Rhoad vorwurfsvoll.

»Ungebührliches Benehmen auf öffentlichen Straßen und Plätzen. Widerstand gegen die Staatsgewalt oder Behinderung bei der Ausübung ihrer legalen Pflichten.« Tittle sah ihn über seine Lesebrille hinweg an. »Verbrechen wider die Natur.«

»Sie hat mich gepackt.« Rhoads Gesicht lief rot an.

»Sie hatte Verkehr mit Ihnen von hinten?«

»Nein, Sir.«

»Mit dem Mund?«

»Nur die Sachen, die sie gesagt hat.«

»Hier geht es nicht um Sachen, die gesagt werden. Was ist mit Sodomie?«

»Ja! Sie war ein Tier! Sie war schrecklich!« »Officer Rhoad«, sagte Tittle streng. »Sodomie heißt, es mit Tieren zu treiben. Wohl kaum der Fall gewesen.« Er warf das Blatt in den Korb mit der Aufschrift Reißwolf.

»Was noch.« Er las weiter. »Ansich-Reißen von, Aufenthalt an oder häufiger Besuch einer ungehörigen Körperstelle.«

»Sie ließ einfach nicht los«, sagte Rhoad, und die Erinnerung daran ließ ihn schmerzlich zusammenzucken. Tittle warf das Blatt in den Korb mit der Aufschrift Reißwolf. »Eindringen in fremdes Eigentum zum Zwecke von dessen Zerstörung.«

»Genau dasselbe. Sie hat mein Eigentum berührt, Sir.«

»Welches Eigentum, Officer Rhoad?«

»Nun, meine Intimsphäre. Sie hat versucht, meine Intimsphäre zu zerstören.« Das Blatt wanderte in den Korb zu den anderen.

»Unrechtmäßiges Betreten öffentlichen Eigentums nach polizeilichem Verbot«, las Tittle. »Ich habe ihr gesagt, sie soll stehen bleiben.«

»Schwere sexuelle Belästigung. Wie sind Sie denn darauf gekommen?«

»Es war mein Intimbereich, den sie schwer belästigt hat«, erinnerte ihn Rhoad. »Ich vermute, versuchte Vergewaltigung meint dasselbe.« »Was wäre, wenn sie das Ihnen angetan hätte?«

»Sexueller Angriff, Körperverletzung, Vergewaltigung. Kein Grund«, sagte Tittle und war mittlerweile genervt. »Und oh, was haben wir denn hier: Bedrohung des Gouverneurs oder seiner unmittelbaren Familie?«

»Sie sagte, sie würde zum Gouverneur oder seiner Frau gehen, und dann würde es mir Leid tun.«

Rhoad verdrehte die Augen. Bei diesem war er nicht ganz sicher gewesen. Doch wie sich erwies, war alles nicht stichhaltig. Tittle knüllte das Papier zusammen und warf es auf den Boden. »Verbale Bedrohung. Körperverletzung durch eine Gefangene. Tätliche Beleidigung. Böswillige Körperverletzung. Erschwerte böswillige Körperverletzung.«

Tittle zerknüllte jedes einzelne Blatt und warf die Bällchen in den Papierkorb.

»Gebrauch von Schusswaffen, Gebrauch eines Messers zum Zweck der Verstümmelung, Tötungsabsicht. Missachtung einer Anordnung eines Polizeiorgans. Verrat. Verrat?«

»Die Beschuldigte wehrte sich gegen die Ausübung des Gesetzes im Angesicht der Landesflagge«, trug Rhoad vor. »Ihr Angriff auf mich war Aufruhr gegen den Staat.«

»Sie brauchen einen Psychiater.«

»Ich bin ein Bürger dieses Staates, oder nicht?«, argumentierte Rhoad.

»Warum hat Ihnen diese Frau an die Genitalien gegriffen, Officer Rhoad?« Tittle dachte, er hätte in seinem ganzen Leben noch nie einen solchen Idioten gesehen. »Aus heiterem Himmel? Wurde sie provoziert? War sie eine abgewiesene Geliebte?«

»Sie hat versucht, mich daran zu hindern, ihr einen Strafzettel an die Windschutzscheibe zu heften«, erklärte Rhoad.

»Das kauf ich Ihnen nicht ab.«

»Nun ja«, meinte Rhoad, »ich hatte das vorher schon ein paar Mal gemacht.«

Brazil war schlau genug, Gouverneur Feuer zu bitten, seine Fahrgäste bereits eine Straße vor dem Police Department abzusetzen, um dadurch eine Situation zu vermeiden, die schwierig, wenn nicht gar unmöglich zu erklären gewesen wäre.

»Ich werde dich jetzt zur Notaufnahme ins Krankenhaus bringen«, sagte Brazil zu Weed, als sie den Bürgersteig entlangliefen, »und dann werden wir deine Mutter anrufen, damit sie dich abholt. Du wirst ja wohl nicht die ganze Nacht eingesperrt sein wollen.« »Doch, will ich«, sagte Weed.

Brazil bemerkte, dass Weed sehr erregt war und sich immer wieder umdrehte, als ob er fürchtete, dass ihm jemand folgte.

»Ich werde aus dir nicht schlau«, sagte Brazil. »Und weißt du, weshalb?« Er öffnete die doppelwandige Glastür am Hintereingang des Police Department. »Weil du mir nicht die Wahrheit sagst. Du verbirgst irgendetwas.«

Weed konnte darauf nichts sagen. Brazil ließ sich einen Streifenwagen zuteilen und informierte den Funkraum, wo er hinfuhr. In der Notaufnahme des Krankenhauses durfte Weed nicht behandelt werden, solange nicht einer seiner beiden Eltern anwesend war. Weeds Mutter ging nicht ans Telefon und war auch nicht bei der Arbeit, Weeds Vater war irgendwo Gras mähen und rief nicht zurück. Hinzu kam, dass Brazils Funkgerät im Inneren des Krankenhauses nicht funktionierte. Er fühlte sich von der Welt abgeschlossen, war wütend, hilflos und unglücklich.

Als ihm gar nichts anderes mehr übrig blieb, musste er einen Richter auftreiben, der die Erlaubnis zur Behandlung erteilte. Dies hätte die Angelegenheit erledigt, wenn nicht am Nachmittag ein Unfall mit einem Schulbus dazwischengekommen wäre.

Weed musste bis elf Uhr nachts vor der Notaufnahme warten, bis endlich eine Krankenschwester seine Wunde säuberte und ein Pflaster darüber klebte.

»Ich verstehe das einfach nicht«, sagte Brazil zu Weed, als sie ins Police Department zurückfuhren. »Bist du sicher, dass du eine Mutter hast?«

Die Bemerkung verletzte Weed. Brazil konnte es an seiner Reaktion ablesen.

»Sie geht nicht immer ans Telefon, besonders wenn sie schläft. Tagsüber schläft sie meistens.«

»Wieso geht sie denn nicht ans Telefon?«

»Weil Daddy immer anruft. Er sagt ihr dann immer ganz gemeine Sachen. Ich weiß auch nicht warum. Aber die Nummer braucht er, weil ich ja manchmal bei ihm bin.« Sie parkten auf dem rückwärtigen Stellplatz des Präsidiums, und Brazil brachte Weed hinein. Sie gingen am Informationsschalter vorbei, Weed schien es egal zu sein, wohin er gebracht wurde. Brazils Laune sank noch tiefer.

»Du weißt irgendetwas«, sagte Brazil. »Irgendwas Wichtiges. Etwas so Wichtiges, dass du Angst hast, richtig Angst.«

»Ich habe vor gar nichts Angst«, sagte Weed.

»Wir alle haben Angst vor irgendwas«, antwortete Brazil. Verhaftete in Handschellen auf dem Weg zur Zelle wurden rein-und rausgebracht, einige brummten etwas, einige schwankten, andere taten großspurig. Einige trugen Sonnenbrillen und coole Klamotten, viele waren high oder betrunken. Es roch nach Schweiß, Alkohol und Marihuana. Brazil wandte sich nach rechts, ging durch eine weitere Doppelglastür. Dann öffnete er eine Tür, die in einen düsteren Raum führte. Entlang der einen Wand standen kleine Pulte mit Plastikstühlen davor, auf der anderen Seite waren hässliche, grün gepolsterte Bänke mit unappetitlichen schmierigen Flecken darauf. Brazil ging zu einem Telefon und wählte die Pagernummer des AufnahmeBeamten. Auf einem der Tische stand ein altes Radio. Brazil stellte den Sender 98.1 ein, dann setzte er sich auf ein Pult und sah Weed an.

»Sprich mit mir«, sagte Brazil.

»Hab nichts zu sagen.« Weed setzte sich auf eine der Bänke. »Weshalb hast du die Statue angemalt?« »Weil ich Lust hatte.«

»Hat dir jemand dazu den Auftrag gegeben? Einer der Hechte?«

»Ich weiß nichts von Hechten.«

»Blödsinn«, sagte Brazil. »Woher hast du die Tätowierung auf deinem Finger?«

Der Radiosprecher redete ohne Ende über den Mord beim Geldautomaten. Anfangs nahm Brazil in seiner Müdigkeit und Frustration die Nachricht gar nicht wahr. Doch dann wurde er auf einmal hellhörig.

»... konnte die Ermordete als die in Church Hill wohnende einundsiebzigjährige Ruby Sink identifiziert werden.«

»Moment mal!« Brazil drehte das Radio laut. ». vom Geldautomaten abgehoben, wurde daraufhin entführt und in ihrem eigenen Auto erschossen. Eine Bande mit dem Namen Die Hechte hat für die Tat die Verantwortung übernommen. Es handelt sich hierbei um dieselbe Bande, die sich auch zu dem Vandalismus an der Jefferson-Davis-Statue im HollywoodFriedhof bekannt hatte.«

Brazil war außer sich. Kochend vor Wut lief er auf und ab, die Hände zu Fäusten geballt. Ungläubig und verwirrt versuchte er sich Ruby Sink vorzustellen und sich daran zu erinnern, wann sie zuletzt telefoniert hatten. »Nein!«, schrie er. »Nein!«

Brazil hämmerte an die Wand, trat nach dem Abfalleimer, der über den Boden schlitterte. Papierfetzen und Fastfoodverpackungen flogen durch die Luft.

»Wie konnte das nur jemand einer hilflosen alten Frau antun!« Seine letzte Unterhaltung mit ihr kam ihm in den Sinn. Er hörte ihre Stimme. Er hatte die alte Frau dazu benutzt, West eifersüchtig zu machen. Brazil presste die Fäuste so fest zusammen, dass seine Nägel in die Handballen schnitten. Dann packte er Weed bei den Schultern.

»Du kennst sie! Ich weiß, dass du sie kennst!«, schrie er rasend vor Zorn. »Sie haben gerade jemanden umgebracht, Weed. Jemanden, den ich kannte. Jemanden, der noch nie einem anderen was zu Leide getan hat! Ein menschliches Wesen mit einem Namen und einer Familie. Und diese Leute, die sie geliebt haben, müssen jetzt damit genauso fertig werden wie du mit Twister!«

Weed starrte ihn schockiert an. »Und du willst diese Monster schützen?«

Brazil ließ Weed los und wanderte durch den Raum. Er versuchte sich zu beherrschen. Er zitterte. Sein Herz schlug ihm bis zum Hals.

»Ich hab versucht, es Ihnen per Computer mitzuteilen«, sagte Weed traurig.

»Mitzuteilen? Was mitzuteilen?«

»Die Karte mit den Fischen.« Brazils Gehirn hatte einen Aussetzer.

»Per AOL. Ein Stadtplan mit Hechten darauf«, erklärte Weed. »Hechte. Wie Fisch?« Brazils Denkvermögen kehrte wieder zurück.

»Ja. Ich habe im Kunstkurs einen Hecht aus Pappmache gemacht. Ich wollte damit sagen, wo sie sind.«

»Moment mal.« Brazil nahm sich einen Stuhl und setzte sich. »Die Fische auf der Karte? Wolltest du damit sagen, wo sich die Hechte aufhalten?«

Weed nickte. »Im Hintergebäude des South Side Motel. Hinter einem großen Waldstück.«

»Warst du dort?«

»Ich wollte nicht. Ich schwöre. Aber Smoke hat mich gezwungen. Er hat mich auch geschlagen.« Weed wagte nicht mehr aufzusehen.

»Wer ist Smoke?«, fragte Brazil.

»Er hat auch in die Garage eingebrochen und all die Waffen gestohlen. Er hat mich gezwungen mitzukommen, und ich hab ihm die Kissenbezüge aufgehalten. Vermutlich komme ich dafür und für alles andere ins Gefängnis, und es macht mir nichts aus, denn wenn ich auf die Straße gehe, Officer Brazil, wird Smoke mich töten. Ich weiß es. Er sucht nach mir. Jetzt. Deshalb hab ich auch gesagt, dass Sie mich einsperren sollen.«

»Kennst du Smokes richtigen Namen?«

»Er heißt einfach Smoke. Hab nie einen anderen Namen gehört.«

»Er geht mit dir in die Schule?«

»Ja.«

»Und du kennst seinen richtigen Namen nicht?«

»Er ist in der Oberstufe. Ich kenne keine Schüler aus der Oberstufe außer die vom Kunstkurs, und Smoke war nicht bei mir im Kunstkurs. Auch in der Band nicht.«

»Hat er viel Ärger in der Schule?«, fragte Brazil.

»Ich habe ihn noch nicht mal bemerkt, bis er eines Tages auf mich zukam. Das war nach der Schule im Bandraum. Er fragte mich, ob ich nicht mit ihm morgens in die Schule fahren möchte. Irgendetwas hat mich davor gewarnt, nein zu sagen. Beim nächsten Mal erzählte er was von Waffen und den Hechten, und dass es niemand in der ganzen Schule verdienen würde, ein Hecht zu sein, außer denen, die er selbst aussucht. Er sagte, er hätte besondere Dinge zu erledigen.«

»Hat er dir gesagt, was?«

»Alles, was er sagte, war, er würde mal berühmt werden. Berühmter als Twister je war, denn es gibt noch immer Fotos von Twister, und die ganzen Trophäen in den Glasvitrinen. Dadurch hat er, glaube ich, von ihm gehört.«

»Denk scharf nach, Weed.« Brazil legte seine Hände auf Weeds Schultern. »Plant Smoke irgendetwas, das ihn berühmt machen könnte? Irgendetwas Schlimmes vielleicht?«

»Ich glaube, er will Leute umbringen«, sagte Weed.

32

Brazil überlegte, was zu tun war. Wenn Smoke vorhatte, in der Schule mit halbautomatischen Waffen aufzukreuzen und so viele Leute abzuballern wie möglich, musste Brazil schnell etwas unternehmen. Er griff zum Telefon, rief West an und weckte sie auf.

»Komm sofort her«, sagte Brazil. »Frag nicht warum, komm einfach.«

»Wo ist hier?«, fragte sie verschlafen.

»Präsidium. Wir müssen morgen so viele Cops zur Godwin High School beordern wie nur möglich, um zu verhindern, dass Smoke auftaucht, und wir müssen das jetzt in die Wege leiten.«

West versuchte aufzuwachen. Brazil konnte hören, wie sie im Zimmer auf und ab ging.

»Ich treffe dich in zwei Stunden in der Ermittlungsabteilung«, sagte Brazil.

Weed bekam immer mehr Angst. Er zupfte an seinem Sweatshirt und seufzte in einem fort, als ob er Atemprobleme hätte. »Er hat mich gezwungen, Sachen zu machen. Er hat mir eine Pistole an den Kopf gehalten und gesagt, er würde mich erschießen, wenn ich nicht mitmachte. Und dann ist er seit ein paar Wochen nicht mehr in die Schule gekommen.«

»Er hat dich also nicht mehr mitgenommen?« Brazil machte sich sorgfältig Notizen.

»Er hat mich abgesetzt und ist weitergefahren. Dann hat er es darauf angelegt, dass ich zu spät kam, hat mich mit rumgeschleppt und dafür gesorgt, dass ich die Bandprobe versäume. Und ich muss doch am Samstag in der Azalea Parade mitspielen.« Plötzlich wurde ihm schwarz vor Augen. »Das ganze Jahr habe ich geübt. Und jetzt kann ich bestimmt nicht mitmachen.« Das Telefon läutete, beide erschraken. Brazil ging ran, und als er verbunden war, erklärte er dem Aufnahme-Beamten Charlie Yates ungeduldig Weeds Gesetzesüberschreitungen.

Brazil beschuldigte Weed der Übertretung der Verordnung 18.2-125, Betreten eines Friedhofs außerhalb der Öffnungszeiten, ein Delikt der Schwere 4, und 18.2-127, Beschädigung von Kirchen, kirchlichem Eigentum, Friedhöfen, Begräbnisstätten etc. ein Delikt der Schwere 1, und 182.2-138.1, mutwillige und böswillige Beschädigung oder Verunstaltung von öffentlichen oder privaten Einrichtungen, ein Delikt der Schwere 1, beziehungsweise ein Verbrechen, abhängig davon, wie groß der Schaden war.

»Also was jetzt davon«, wollte Yates wissen.

»Delikt der Schwere 1«, sagte Brazil. »Wir wissen nicht, wie viel es kostet, die Statue reinigen zu lassen. Wenn es mehr als tausend Dollar sind, wird das bei der Gerichtsverhandlung geklärt.«

Weed starrte mit großen Augen auf Brazil. Ganz offensichtlich verstand er nicht. Er war zu Tode erschrocken.

»Die Anhörung findet am Freitag statt«, sagte Yates. »Hat er jemand.«

»Ich möchte, dass die Anhörung morgen früh stattfindet«, unterbrach ihn Brazil. »Das ist wirklich wichtig, Charlie.«

»Klar, überhaupt keine Sache.« Für Yates machte das keinen Unterschied.

Für Brazil schon. Vom Gerichtsplan her wusste er, dass diesen Monat Richterin Maggie Davis den Vorsitz hatte. Sie hatte angeordnet, dass Anhörungen von Jugendlichen stets unter Ausschluss der Öffentlichkeit stattfanden, es sei denn, sie hätten ein Verbrechen begangen. Weeds Anhörung öffentlich stattfinden zu lassen, war das Letzte, was Brazil wollte. Unter keinen Umständen sollte die Presse dabei sein. Niemand außer den Anwälten und der Richterin sollte hören, was er und Weed zu sagen hätten.

»Gibt es jemand, der ihn heute Abend noch abholt und nach Hause bringt?«, fragte Yates.

»Es war uns noch nicht möglich, seine Mutter zu erreichen. Sie war im Operationssaal und durfte nicht gestört werden.« Nicht, dass Brazil es allzu dringend gemacht hätte. Weed wollte nicht nach Hause, und Brazil wollte es auch nicht.

»Es gibt keine Betten in der Gefangenenaufnahme. Ich hab gerade nachgesehen«, sagte Yates.

»Sind da nie«, sagte Brazil.

»Wenn er also nicht nach Hause kann, muss er bis zum Morgen in eine Wartezelle.«

»In Ordnung«, sagte Brazil und ließ Weed nicht aus den Augen. »Ich unterschreibe dann die Verfügung und bringe ihn rüber. Aber beeilen Sie sich, Charlie. Sie wissen nicht, was hier los ist.«

Weed kam in eine Aufnahmezelle ohne besonderen Komfort, kaum größer als ein Kleiderschrank. Alles war aus rostfreiem Stahl, selbst das Bett. Er konnte nicht schlafen. Er starrte durch ein schmales Gitter und beobachtete, wie andere Jugendliche hereingebracht wurden. Sie erinnerten ihn an Sick, Beeper, Divinity und Dog. Niemand erinnerte ihn an Smoke. Smoke sah anders aus, als er war.

Es war dunkel gewesen, als Officer Brazil ihn hierher gebracht hatte. Man nannte es das Heim für Jugendarrest, doch es glich keinem Heim, das Weed kannte. Er hatte nicht gesehen, wie es von außen aussah, doch er wusste, dass es in einer schlechten Gegend stand, weil sie kurz zuvor am Gefängnis vorbeigefahren waren. Das Gefängnis war in gleißendes Licht getaucht, riesige Rollen Rasierklingendraht blitzten wie Messer, die nur darauf warteten, jemanden aufzuschlitzen. Weeds Magen zog sich zusammen, und es wurde ihm kalt ums Herz. Weed war immer noch wütend, dass man ihn gezwungen hatte, alle seine Kleider abzulegen und unter die Dusche zu gehen. Als er wieder herauskam, gab man ihm eine Uniform zum Anziehen. Nichts, was ihn mit Stolz erfüllte. Es erinnerte ihn an das, was sein Vater trug, wenn er Kanalabflüsse reinigte und Hecken stutzte, wenn er nicht gerade wieder verspielte, was er vorher verdient hatte. »Hallo!« Weed schlug gegen die Tür.

Jemand fluchte, und der Hilfssheriff erklärte gerade einem aufmüpfigen Jugendlichen, was er alles falsch gemacht hatte und weshalb er dafür bezahlen würde.

»Hey!« Weed drosch mit der Faust gegen die Metalltür und stellte sich auf seine Zehenspitzen, um besser durch das Gitter sehen zu können.

Plötzlich tauchte ein Hilfssheriff auf, zwischen ihnen war nur das Metallgitter. Weed konnte seinen nach Zigaretten und Zwiebel riechenden Atem spüren.

»Hast du ein Problem?«, fragte der Deputy.

»Ich will meinen Police Officer sehen«, sagte Weed.

»Hey!«, rief der Deputy. »Er will seinen Police Officer sehen!« Es folgten brüllendes Gelächter und anzügliche Witze.

»Was denn? Du hast also deinen eigenen, persönlichen Police Officer?« Der Deputy grinste Weed an. »Das is ja 'n Ding.«

»Der mich hergebracht hat«, sagte Weed. »Sagen Sie ihm, dass ich mit ihm reden muss.«

»Das kannst du ihm vor Gericht sagen.«

»Wann ist das?«

»Morgen früh um neun.«

»Ich muss wissen, ob er meine Mama angerufen hat«, schrie Weed.

»Du hättest besser an deine Mama gedacht, bevor du das Gesetz gebrochen hast«, antwortete der Deputy.

33

Kurz nach drei Uhr nachts stürmte eine Sondereinheit das Clubhaus der Hechte im South Side Motel, doch der Raum war verlassen. Sie fanden keine Waffen oder Munition, nur Alkoholika sowie jede Menge Müll und schmutzige Matratzen. Brazil saß an dem einen Telefon, West an einem anderen, beide in je einer Nische in der Ermittlungs-Abteilung. Brazil hatte Mrs. Lilly, die Direktorin der Godwin High School, zu Hause angerufen. Als sie begriff, worum es ging, traf sie sich mit dem Verwalter in der High School, und sie begannen, Schülerlisten durchzugehen.

Endlich fanden sie heraus, dass Smokes richtiger Name Alex Bailey war, doch weder die Adresse, die in der Schulakte stand, noch die Telefonnummer existierten; in seiner Akte fehlte auch ein Foto. Das Schülerjahrbuch war zwar noch nicht erschienen, trotzdem stand er nicht auf der Liste diejenigen Schüler, die dafür ein Foto hatten anfertigen lassen müssen. Alles, was man von ihm wusste, waren die Unterrichtsfächer, die er belegt hatte, und dass er letzten Sommer von Durham, North Carolina, hierher gezogen war, und dass es die private High School, auf die er angeblich gegangen war, nicht gab. Brazil telefonierte sämtliche Baileys in der ganzen Stadt durch und riss die Leute aus dem Schlaf. Niemand hatte einen Alex in der Familie, der auf die Godwin High School ging. »Wie konnte er damit nur durchkommen?«, fragte Brazil West. »Er gibt eine falsche Adresse an, eine falsche Telefonnummer, der Name seiner früheren High School stimmt nicht, und wer weiß, was wir noch alles entdecken.«

West rauchte eine Carlton. Eigentlich hatte sie bereits vor Monaten mit dem Rauchen so gut wie aufgehört, aber in Augenblicken wie diesen brauchte sie einen Freund. »Wer überprüft das schon?«, sagte sie. »Hat dich von deiner High School je einer angerufen oder zu Hause besucht?«

»Weiß ich nicht mehr.«

»Also, mich sicher nicht. Das passiert auch selten, es sei denn, man baut Mist. Und wie es scheint, war er bis vor ein paar Wochen ein ganz normaler, durchschnittlicher, unauffälliger Niemand. So einer fängt dann auf einmal an, die Schule zu schwänzen, oder kommt gar nicht mehr. Vielleicht ruft sogar die Schule bei ihm an. Aber rate mal, was: Dann ist es bereits zu spät.«

»Ich frage mich, ob seine Eltern was wissen.« Brazil griff nach seinem Styroporbecher mit einer Flüssigkeit, die einmal genießbarer Kaffee gewesen war.

»Die verdrängen das. Oder beschützen ihn. Wollen sich nicht damit auseinander setzen, wollten es noch nie. Ich bin ganz sicher, dass der Junge kein unbeschriebenes Blatt mehr ist. Nirgendwo gibt es Fotos von ihm, nicht mal im Jahrbuch. Das ist genau wie bei all den anderen kleinen Verbrechern, damit wir ja nicht wissen, wie sie aussehen. Ich möchte wetten, dass er in North Carolina ein Strafregister hat. Wahrscheinlich ist er von der Dillon High School.« Das war eine sarkastische Anspielung auf die Besserungsanstalt in Butner, North Carolina. »Wahrscheinlich hat ihn seine dämliche Familie hierher geschickt, als er sechzehn wurde und alle seine Akten gelöscht wurden. Auf diese Weise kann das Arschloch ganz von vorn beginnen und ist sauber wie ein Chorknabe.« Brazil schwenkte den Kaffee in seinem Becher. Er atmete tief ein und blies die Luft langsam wieder aus.

»Gut. Gehst du heute Nacht nochmal ins Bett?«, fragte West. »Die Nacht ist vorbei«, sagte Brazil.

»Willst du mitkommen? Wir könnten uns ein paar Rühreier machen oder so?«

Traurigkeit legte sich über Brazils Gesicht. »Solange wir erst bei mir vorbeifahren«, sagte er. »Ich muss noch was holen.«

Im Azalea Motel in der Chamberlayne Avenue auf der Northside hätte die Polizei Smoke nie vermutet. Er freute sich auch über die Ironie des Namens, da doch übermorgen die Azalea Parade stattfinden sollte. Smoke hatte Großes vor. Er saß in seinem Einzelzimmer auf dem Einzelbett und dachte, dass sein neues Versteck auch nicht viel besser war als das Clubhaus. Das Azalea Motel war der typische Ort, wo mit Drogen gehandelt wurde, wo Leute ermordet wurden und es niemanden kümmerte. Smoke hatte Zimmer Nr. 7 für achtundzwanzig Dollar die Nacht gemietet. Ausdruckslos starrte er in den Fernseher und trank Wodka aus einem Plastikbecher. Smoke hatte die Nachrichten verfolgt. Morgens um fünf nach sechs klingelte sein Telefon. »Ja«, sagte er in den Hörer. Es war Divinity.

»Baby, sie haben unser Clubhaus gestürmt, genau wie du es vorausgesagt hast«, erzählte sie ihm aufgeregt. Smoke lächelte und starrte auf die Abfalltüten in der Ecke, die randvoll mit Waffen und Munition waren. »Weißt du, Sick und ich haben den Wagen beim Sexshop geparkt und vom Wald aus zugesehen. Wir hätten fast laut losgelacht. Wie die reingestürmt sind, mit ihrer ganzen Ausrüstung, schwer bewaffnet und alles. Du hattest verdammt Recht, dass wir verschwinden mussten, Süßer. Aber ich will wissen, wann ich dich wiedersehe, hm?«

»Nicht jetzt«, sagte Smoke gelangweilt und drehte an der Trommel eines Colt .357.

»Ein bisschen mehr Sehnsucht dürfte ruhig sein.« Divinitys Tonfall war auf der Kippe zwischen verletzt und wütend. Smoke hörte nicht zu. Seine Gedanken wanderten zurück zu der alten Frau und ihrer Angst. Smoke hatte niemals zuvor jemanden so sehr das Fürchten gelehrt. Geradezu ehrfürchtig stand er vor seiner eigenen Macht und war davon mindestens ebenso berauscht, wie von seinem Wodka. Es war ein erregendes Gefühl abzudrücken. Er war so high gewesen, als er ihr den Kopf wegblies, dass er die Schüsse kaum gehört hatte. Er trank noch einen weiteren Schluck Wodka.

»Was wirst du den anderen sagen?«, fragte Divinity.

Smoke war wieder da. »Wie?«

»Du hörst ja nicht mal zu.« Ihre Stimme bekam einen scharfen Ton. Wenn Smoke etwas vermeiden wollte, dann war es ein Streit mit Divinity. Sie war in der Lage, ihm eine Szene zu machen, und das konnte er zur Zeit nicht gebrauchen.

»Ich bin einfach nur müde«, sagte er und seufzte.

»Und ich vermisse dich, und es macht mich ganz verrückt, dass ich dich nicht vor Samstagabend sehen kann. Dann sind wir frei, und alles ist klar.«

»Und wie?«

»Das wirst du schon sehen.« »Und Dog und die anderen?«

»Ich will sie nicht in meiner Nähe haben«, sagte Smoke. »Dass keiner von euch sich auch nur in der Nähe der Azalea Parade rumtreibt.«

»Ich versteh diesen ganzen Mist nicht, nur wegen so 'ner beschissenen kleinen Parade, die nach 'nem Busch heißt.«

Divinity war noch nicht besänftigt.

»Baby, ich werde dort der König sein«, sagte Smoke.

»Was hast du denn vor? Auf einem Festwagen daherrollen?«

Er konnte es nicht ausstehen, wenn sie sarkastisch wurde. Er knallte die Wodkaflasche auf den Boden, griff nach dem Revolver, ließ die leere Trommel einrasten und feuerte trocken auf den Fernseher.

»Halt's Maul!«, sagte er mit diabolischem Tonfall und klang so wie immer, wenn es über ihn kam. »Du tust genau, was ich sage, Schlampe.«

»Das tue ich doch immer«, entgegnete Divinity etwas unterwürfiger.

»Ruf ja nicht mehr an, und komm bloß nicht hier vorbei. Die anderen wissen doch nicht, wo ich bin, oder?«

»Ich hab ihnen nichts gesagt. Ich bin also abserviert?«

»Für zwei Tage.«

»Und dann sind wir wieder gut?«

»So gut, wie's wird«, sagte er.

Brazil lief nur kurz ins Haus, und als er zum Wagen zurückkam, hatte er eine Lebensmitteltüte dabei mit etwas drin. Er machte ein merkwürdiges Gesicht.

»Was ist das?«, fragte West.

»Wirst schon sehen«, antwortete er. »Ich will jetzt nicht darüber sprechen.«

»Ist da ein Körperteil drin, oder was?«

»So ähnlich«, sagte Brazil.

West hatte von der Sache mit Ruby Sink gehört. Sie hatte sich wie ein Lauffeuer verbreitet. Jeder im Police Department hatte gewusst, dass Miss Sink Brazils Vermieterin gewesen war, und als West die Wahrheit erfuhr, hatte sie ein schlechtes Gewissen. Sie kam sich dumm und ignorant vor. Brazils so genannte Freundin war eine einundsiebzigjährige Dame gewesen, die ihm ein Reihenhaus vermietet hatte. West fühlte sich absolut schrecklich und überlegte schon seit Stunden, was sie ihm sagen sollte.

Sie steuerte den Wagen durch den Stadtteil Fan. Alles war geschlossen, selbst das Robin Inn. Sie parkte vor ihrem Stadthaus, stellte den Motor ab, blieb aber sitzen. In der Dunkelheit blickte sie Brazil an. Es versetzte ihr einen Stich, als sie im Licht der Straßenlaterne die klaren Konturen seines Gesichts sah.

»Ich weiß alles«, sagte sie. Er schwieg.

»Ich weiß von Ruby Sink. Sie war deine Vermieterin. Die Vermieterin, von der ich dachte, du hättest ein Verhältnis mit ihr gehabt.«

Brazil sah sie an, völlig verblüfft.

»Ein Verhältnis?«, sagte er. »Wie kommst du denn da drauf?«

»Das Gerücht machte vom ersten Tag an im Department die Runde«, antwortete West. »Man erzählte mir, du hättest was mit deiner Vermieterin. Dann hab ich gehört, wie du mit ihr telefoniert hast, und... na ja, irgendwie klang es für mich plausibel.«

»Warum? Weil ich nett zu ihr war, wenn sie mich angerufen hat?«, fragte Brazil aufgebracht. »Weil sie einsam war und mir immer Plätzchen vorbeibrachte und Kuchen und alles Mögliche?« Seine Stimme bebte. »Und die sie immer vor meiner Haustür abgestellt hat, weil ich verdammt noch mal nie zu Hause war und nie Zeit für sie hatte!«

»Es tut mir Leid, Andy«, sagte West zärtlich. »Das erinnert mich alles an meine Mutter.« Er begann zu heulen. »Nie rufe ich sie an, weil sie immer so verdammt betrunken ist, weil ich es einfach nicht aushalte und die schrecklichen Sachen, die sie sagt, nicht hören will. Ach, ich weiß nicht. Ich weiß einfach nicht.«

West rückte zu ihm rüber und legte ihre Arme um ihn. Sie hielt ihn an sich gepresst, um ihn zu beruhigen. Ihr wurde heiß, und ihre Chemie erwachte zum Leben. »Ist ja gut, Andy«, sagte sie, »alles wird gut.« Sie wollte ihn für immer festhalten, aber plötzlich empfand sie die Absurdität der Situation, und der Zauber des Augenblicks war verflogen. Sie musste an ihr Alter denken, wie begabt er war, und an alles, was ihn so außergewöhnlich und so besonders machte. Vermutlich umarmte er sie nur, weil er so traurig war, nichts weiter. Sein Herz schlug vermutlich nicht so heftig wie ihres. Bestimmt war er sich der Berührung ihrer Körper nicht so sehr bewusst wie sie. Abrupt ließ sie ihn los. »Wir sollten besser reingehen«, sagte sie.

Niles hatte sie längst gehört, noch bevor sie überhaupt an ihn dachten. Als seine Besitzerin und Klavierspieler hereinkamen, wartete er bereits an der Eingangstür.

Klavierspieler nahm sich einen Augenblick Zeit, ihn zu streicheln, seine Besitzerin ging einfach vorbei. Niles blieb sitzen, wo er war, sein Schwanz zuckte hin und her. Als sie in die Küche gingen, schielte er ihnen nach, und dann heckte er etwas aus. Kaum waren sie außer Sicht, sprang Niles auf den kleinen Tisch in der Diele, bohrte eine Kralle in die Karte des Blumengeschäfts und sprang wieder auf den Boden. Lautlos landete er auf drei Pfoten.

West war sich nicht sicher, ob sie die süße Kartoffelpastete essen konnte. Sie starrte auf das Stück, das Brazil vor sie hingestellt hatte. Dass Ruby Sink sie gemacht hatte, bevor sie kaltblütig ermordet worden war, verdarb West den Appetit. »Ich kann sie doch nicht wegwerfen.« Brazil saß West gegenüber am Küchentisch. »Es wäre herzlos, sie wegzuwerfen. Das kann ich nicht machen. Das könntest du doch auch nicht, Virginia. Sie würde wollen, dass wir sie essen.«

»Das ist krank«, sagte West, blinzelte, starrte drauf, sah ihn an. »Ich glaub, ich kann das nicht.«

Brazil nahm seine Gabel. Er zuckte einen Moment zurück, als er die Spitze seines Stücks abschnitt, dann schob er es auf seine Gabel, holte tief Luft und steckte es in den Mund. West sah ihm zu, wie er kaute, einmal, noch einmal, und schluckte. Es überraschte sie, dass er plötzlich völlig erleichtert aussah. Die Anspannung wich aus seinem Gesicht. Seine Augen wurden klar und bekamen diesen leuchtend blauen Glanz, den sie so gut kannte und von dem sie wusste, was er bedeutete. »Sie schmeckt gut«, sagte er mit kräftiger Stimme. »Glaub mir.« Er nickte ihr zu, zu probieren.

West hatte noch nie vor einer Herausforderung kapituliert, besonders vor Brazil nicht. Es war wohl die größte Heldentat ihres Lebens, als sie in diese Pastete biss, und sie war überrascht, dass sie gar nicht komisch schmeckte oder tot, oder sonst was. Keine Ahnung, was sie erwartet hatte.

»Brauner Zucker, Kokosnussmilch, Zimt«, sagte Brazil, der in Küchendingen mehr Erfahrung hatte als West. Er nahm einen weiteren Bissen, nunmehr ohne zu zögern. West tat es ihm nach.

»Rosinen, Vanilleextrakt.« Brazil konzentrierte sich auf seine Zunge, als ob er einen edlen Wein verkostete. »Ah, Ingwer. Eine Spur. Und ein Hauch von Muskatnuss.«

»Ein Hauch von Muskatnuss?«, sagte West. »Woher hast du denn diesen Scheiß?«

Brazil nahm noch einen Bissen. Sie auch. Vielleicht würde sie noch ein Stück essen, nur um ihn zu ärgern.

Wie gewöhnlich hörte keiner von beiden Niles, der hereinkam und eine Pfote hochhielt, an der etwas Quadratisches, Weißes klebte.

»Baby?«, sagte West plötzlich voller Sorge, sicher, dass er sich verletzt hatte. »Oh, mein Liebling, was hast du nur gemacht?« Sie merkte nicht, was an seiner Kralle hing, bis Niles auf Brazils Schoß gehüpft war und die Karte des Blumenhändlers unübersehbar war. Brazil blickte verwirrt drein. »Schwan's Blumen und Geschenke? Charlotte?«, las er laut, was auf dem Kuvert stand, dann zog er die Karte raus. »Ich denke an dich, Andy«, las er.

West versuchte gleichgültig zu tun, was ihr misslang. Sie hasste Niles und würde es ihm zurückzahlen. »Wie kam die denn auf deinen Garderobentisch?«, wollte Brazil wissen.

»Woher weißt du, dass sie auf dem Tisch lag?«, erwiderte sie kühl und stellte sich bereits vor, wie sie Niles in einem Hagelsturm aussperren würde.

»Ich hab sie da liegen gesehen, als ich hier am Computer gearbeitet habe.«

»Wie kommst du dazu, dir irgendwelche Sachen auf irgendwelchen Tischen anzuschauen!«

Monatelang runtergeschluckter Ärger kam ihr hoch, und alte Wunden brachen auf.

»Weil du sie extra für mich dorthin gelegt hast«, rief er. »Wie kann man nur so eingebildet sein!«

»Weshalb denn dann?«, fragte er. »Und erzähl mir nicht, Niles wäre das gewesen.«

West schob ihren Teller weg und blickte starr an ihm vorbei. Sie überlegte, wie sie es ihm sagen sollte. Gefühle zuzugeben war genauso gefährlich wie auf einer dunklen Straße in einer schlechten Gegend Geld zu zählen.

»Weil du nichts mehr von mir wissen wolltest.« Nun war es heraus.

»Weil du schon vorher nichts mehr von mir wissen wolltest«, hielt er ihr entgegen.

»Aber nur, weil ich dachte, dass du mich fallen gelassen hättest wie eine heiße Kartoffel, und schon am selben Tag, als wir hier ankamen, eine Neue gehabt hättest und nicht den Anstand, es mir zu sagen.«

»Virginia, ich hatte niemand Neues«, sagte Brazil nun in einem weicheren Ton.

Er streckte ihr die Hand entgegen. Sie musste schlucken. »Und ich habe dich nicht fallen lassen«, sagte er. Er rückte seinen Stuhl neben ihren und küsste sie. Im Schlafzimmer entdeckte er die Weingläser mit Mineralwasser.

Hammer hatte gute Lust, das ganze NIJ-Projekt fallen zu lassen. In ihrem Kopf rebellierte ein Haufen anders denkender, unzufriedener Menschen, die sie nicht einschlafen ließen. Sie dachte an Bubba und wie übel sie ihn verdächtigt hatte. Es quälte sie, wie schlecht sie mit Lelia Erhart und anderen umgesprungen war.

Ein Ziel ihrer Mission war es gewesen, Menschen zu überzeugen. Sie sah keinerlei Anzeichen dafür, dass ihr das gelungen war. Sie hatte das Police Department modernisieren wollen. Und was war passiert? Das gesamte COMSTAT-Telekommunikationssystem war zusammengebrochen. Die Überfälle an Geldautomaten waren in einem Mord gegipfelt. Es gab kriminelle Jugendbanden. Und es gab Smoke. Hammer glaubte nicht, dass sie es je wieder ertragen könnte, an Ruby Sinks Haus vorbeizukommen oder auc h nur durch die Gegend zu kommen, in der sie gelebt hatte. Miss Sink war in ihrem rosafarbenen Kleid und den Slippern die ganze Nacht durch Hammers Gedanken gegeistert. Das letzte Gespräch mit Miss Sink auf dem Bürgersteig vor ihrem Haus ging Hammer einfach nicht aus dem Sinn. Sie sah die alte Frau so deutlich vor sich, dass es ihr in der Seele wehtat und sie mit Schuldgefühlen erfüllte.

»Ich bin eine Versagerin«, sagte Hammer zu Popeye. Popeye lag unter der Decke zwischen Hammers Füßen. »Ich habe Leid gebracht. Ich hätte nicht hierher kommen dürfen. Ich wette, du würdest lieber noch in Charlotte sein, wo du einen Garten hattest, nicht wahr?«

Ihre Augen füllten sich mit Tränen. Popeye wühlte sich zu ihr hoch und leckte ihr das Gesicht. Hammer konnte sich nic ht erinnern, wann sie das letzte Mal geweint hatte. Sie war so stoisch gewesen, als Seth gestorben war, denn sie hatte geglaubt, das würde von ihr erwartet. Sie hatte vernünftige Gründe gesucht, weshalb ihre Söhne anscheinend nichts mehr von ihr wissen wollten. Sie war mutig, innovativ und immer für das Gemeinwohl da gewesen. Alles, damit sie genug zu tun hatte und sich ja nicht einsam fühlte. Es hatte nicht funktioniert. Sie stand auf und zog sich an.

Niemand nahm ab, als Hammer von ihrem Auto aus Brazil anrief. Als nächstes versuchte sie West und war erleichtert, dass er und West dort waren.

»Ich muss Ihnen beiden etwas Wichtiges sagen.« In Fan einen Parkplatz zu finden war zu dieser frühen Stunde nicht allzu schwer, und es gelang ihr, sich in eine Lücke am Straßenrand genau gegenüber von Wests Stadthaus zu quetschen. Hammer war wie benommen. So, als ob sie gar nicht vorhanden wäre. Das wäre ihr auch das Liebste gewesen, als ihr Brazil die Tür öffnete.

»Danke, dass ich kommen konnte«, sagte Hammer zu Brazil auf dem Weg ins Wohnzimmer.

»Danke Ihnen«, sagte Brazil. »Es sieht ziemlich wüst aus hier.« Hammer war das egal. Sie nahm noch nicht einmal ihre Umgebung wahr, ob aufgeräumt oder nicht. Sie setzte sich auf einen Stuhl mit gerader Lehne, West und Brazil nahmen ihr gegenüber auf dem Sofa Platz.

»Virginia, Andy«, begann sie, »ich werde zurücktreten.«

»Um Gottes willen«, rief West schockiert.

»Das können Sie nicht tun«, sagte Brazil verzweifelt.

»Im Grunde«, fuhr Hammer fort, »hab ich so ziemlich in allem versagt. Ich war mal eine gute Polizistin, ein guter Chief. Aber hier hassen uns alle.«

»Nicht alle«, sagte Brazil.

»Die meisten«, sagte West, »wenn wir ehrlich sind.«

»Nun, ich denke, dass wir aus Charlotte kommen, macht's nicht gerade besser«, vermutete Brazil.

»Oder dass es uns gelungen ist, das COMSTAT-Netz so ziemlich weltweit lahm zu legen«, sagte Hammer. »Oder dass wir's nicht geschafft haben, die Automatenüberfälle aufzuklären, bevor ein schrecklicher Mord passierte. Oder dass eine Funkerin mit einem Verkehrspolizisten in eine Schlägerei geriet, nachdem beide erst wenige Tage zuvor eine Belobigung bekommen hatten«, half West ihr, die Liste fortzusetzen.

Hammer faltete die Hände in ihrem Schoß. Sie unterbrach nicht, sie stand auch nicht auf und wanderte hin und her.

»Judy«, sagte West, »wo wollen Sie hin? Zurück nach Charlotte?«

Hammer schüttelte den Kopf.

»Nirgendwohin«, antwortete sie. »Wenn ich mit Richmond nicht fertig werde, werde ich woanders nicht mehr Erfolg haben. Wenn das Pferd stirbt, soll man absteigen. Ich ziehe mich aus der Polizeiarbeit zurück. Ich weiß noch nicht, wo ich leben werde. Es ist auch nicht wichtig.«

»Das erinnert mich an was«, sagte West. »Wir müssen über die Azalea Parade sprechen.«

»Was hat dich denn jetzt darauf gebracht?«, fragte Brazil.

»Die Sache mit dem Pferd. Wir haben berittene Polizei in der Parade«, sagte West. »Und«, sie sah Hammer an, »Andy und ich sollen bei Ihnen im Cabrio mitfahren.«

»Was für ein Cabrio ist das?«, fragte Hammer geistesabwesend.

»Ein dunkelblauer Sebring«, sagte Brazil. »Zurückhaltend, nichts Protziges. Allerdings wollte Sie eines der hohen Tiere von Philip Morris in seinem roten Mercedes-ZwölfzylinderCabrio kutschieren.«

»Keine gute Idee«, murmelte Hammer.

»Ich finde, dass Sie überhaupt nicht an der Parade teilnehmen sollten«, sagte West mit Überzeugung. »Die Parade könnte ein mögliches Anschlagsziel von Smoke sein. Außerdem mag ich es gar nicht, wenn Sie bei Schleichtempo in einem offenen Wagen sitzen. Es laufen 'ne eine Menge schräger Typen da draußen rum.«

Hammer stand auf. Es war ihr völlig egal, was mit ihr geschah. »Es ist wichtig«, sagte sie stumpf. »Jedes kleine Bisschen, das wir tun können, um die Öffentlichkeit zu erreichen, ist wertvoll. Was ich versprochen habe, halte ich auch.«

»Nun, wir haben fünfzig zusätzliche Polizisten zu den üblichen Schichten aufgeboten«, sagte West. »Der Öffentlichkeit wird es so vorkommen, als seien wir da, um den Verkehr zu regeln. Zusätzlich mobilisieren wir noch zwanzig Beamte in Zivil, die sich unter die Leute mischen sollen, nur für den Fall, dass Smoke auftaucht oder dass jemand anders Stunk machen will.«

Bubba dachte genau dasselbe. Er fand, dass Chief Hammer nicht in einem offenen Wagen in der Azalea Parade mitfahren sollte, zumal es in der Zeitung gestanden hatte und jeder es wusste. Konnte ja sein, dass alle Schicksalswege hier zusammenliefen. Und Bubba war berufen, Hammer aus schrecklicher Gefahr zu retten. Bubba glaubte auch, dass die Hechte irgendwie ins Spiel kommen würden.

An diesem Morgen parkte er bereits um acht Uhr vor Green, Top-Sportartikel an der U.S. Bundesstraße 1, ungefähr zwanzig Minuten außerhalb von Richmond. Nirgendwo wäre er jetzt lieber gewesen. Als er den Laden betrat und all das Zubehör sah, schlug sein Herz schneller. Beim Anblick von Hunderten von Gewehren, Pistolen und Revolvern überlief ihn ein Schauer. Er fühlte eine so unbeschreibliche Lust, wie er sie mit Honey nie erlebt hatte.

»Hey, was gibt's Neues!« Fig Winnick, der stellvertretende Geschäftsführer, begrüßte ihn enthusiastisch. Nach dem Gesetz von Virginia durfte ein Bürger einmal im Monat eine Handfeuerwaffe kaufen und keine mehr. Aus diesem Grund war auch der nicht ganz ernst gemeinte Gun-Of-The-Month-Club ins Leben gerufen worden, eine kleine, aber umso schlauere Gruppe von hundertneunundachtzig Männern und zweiundsechzig Frauen, die sich gegenseitig Mitteilungen schickten, wenn ihre dreißig Tage, locker als ein Monat ausgelegt, verstrichen waren. Es war der 2. April. »Wenn ich nur schon vor zwei Tagen gekommen wäre, dann hätte ich eine Waffe kaufen können, und heute nochmal eine«, missinterpretierte Bubba wie üblich das Gesetz.

»Schön war's.« Winnick erklärte es ihm noch einmal. »So funktioniert's leider nicht, Bubba. Und das ist wirklich ein Jammer.«

»Willst du damit sagen, dass das mit einmal im Monat gar nicht stimmt?« Bubba stocherte, um zu hören, was er sich weigerte zu glauben.

»Nicht ganz. Aber so ungefähr. Wenn du mit jedem Ersten des Monats beginnst.«

»Weißt du, jemand hat mir alle meine Waffen gestohlen«, sagte Bubba.

»Ich hab's schon gehört«, sagte Winnick mitfühlend. »Ich hab nur noch die Anaconda, und ich brauche was Kleineres«, ließ ihn Bubba wissen.

»Ich habe genau das Richtige für dich.«

Liebevoll öffnete Winnick eine Prachtkassette und holte behutsam eine Browning FN Hi-Power .40 S&W hervor. Er reichte das schöne Stück Bubba.

»O Gott«, murmelte Bubba, als er die Silberchrom-Pistole streichelte. »Oh, oh, oh.«

»Gegossener Polyamidgriff mit Daumenauflage«, sagte Winnick. »Wiegt neunhundertneunzig Gramm, 4-³/₄-Zoll-Lauf.

Liegt phantastisch in der Hand, was?« »Junge, Junge, kein Witz.«

Bubba zog den Schlitten zurück und ließ ihn nach vorne schnappen. Es gab einfach kein besseres Geräusch.

»Verstellbare Visierung«, fuhr Winnick fort. »Beidseitige Sicherung, 10-Schuss-Magazin.«

»Aus Belgien importiert.« Bubba kannte sich aus. »Das Original.«

»Drunter machen wir's nicht.«

»Hast du eine mit mattblauer Oberfläche?«, erkundigte sich Bubba. »Dann würd sie nicht so auffallen.«

»Tut mir leid«, entschuldigte sich Winnick. »Mensch. Wenn du nur gestern reingeschaut hättest. Da hatte ich noch elf Stück.«

»Egal, diese tut's auch«, sagte Bubba.

Auch Patty Passman dachte voraus. Seit zwölf Jahren hatte sie keine Azalea Parade versäumt und wollte auch diese nicht verpassen. Obwohl Rhoad ungerechtfertigterweise versucht hatte, ihr eine Menge anzuhängen, war er doch nur mit »Angriff auf einen Polizeibeamten« erfolgreich gewesen. Sie wünschte, der Kautionsmakler Willy »Lucky« Loving würde endlich auftauchen und sie verdammt nochmal hier rausholen.

Gewahrsam hieß lediglich, dass sie in einem einsehbaren sicheren Raum saß, wo die Insassen ihre eigenen Kleider behielten und nur ihre Gürtel abgeben mussten, damit sie sich nicht so leicht umbringen konnten. Passman war verschwitzt, ihre Strumpfhose so zerrissen, dass sie keine andere Wahl hatte, als sie direkt vor ihrer Zellengenossin Tinky Meaney auszuziehen. Tinky war Lastwagenfahrerin für die Firma Dixie Motorfracht und war wegen einer Rauferei auf dem Parkplatz einer Fernfahrerkneipe in der Hull Street festgenommen worden.

Passman kannte die genaueren Hintergründe nicht, aber dessen war sie gewiss: Tinky Meaney gehörte nicht zu denen, die sie auf eine Mädchenkuschelparty mit Übernachten einladen würde.

»Ich wünschte, er würde sich beeilen«, sagte sie von ihrer schmalen, ausklappbaren Eisenpritsche herab. Sie sagte es immer wieder, damit Meaney nicht auf den Gedanken kam, Passman hätte an ihrer Anwesenheit Gefallen und es nicht eilig, wegzukommen. Meaney war ein Riesenweib. Sie gehörte zu denen, die immer behaupteten, sie wären nicht dick, sondern nur grobknochig und stabil gebaut. Das war natürlich Unsinn.

Meaneys Schenkel waren dicker als die größten Smithfield-Schinken, die Passman je gesehen hatte, und jedes Mal, wenn Meaney durch die kleine Zelle stapfte, pfiffen ihre Jeans, weil sich ihre Oberschenkel aneinander rieben. Sie hatte fette Hände mit Stummelfingern und kräftigen Knöcheln, die von dem Faustkampf, dem sie den Aufenthalt hier verdankte, zerkratzt und geschwollen waren. Sie hatte praktisch keinen Hals. Als sie so auf ihrer Pritsche saß und Passman ansah, hingen ihre Brüste schwer über die leeren Gürtelschlaufen hinab. Zwischen dem Saum ihrer Jeans und dem oberen Rand ihrer handgemachten schwarzroten Cowboystiefel kamen haarige bleiche Beine zum Vorschein.

»Worauf starrst du denn so?«, fragte sie Passman. »Auf gar nichts«, log Passman.

Meaney legte sich auf die Seite, stützte sich auf ihren Ellbogen, das Kinn in der Hand, und blickte Passmann unverwandt an. In ihren stechenden dunklen Augen lag ein Ausdruck, den Passman sofort erkannte. Im selben Moment stellte sie erstaunt fest, dass Meaneys Brüste noch größer waren, als Passman gedacht hatte. Eine hing über die Bettkante und berührte beinahe den Boden. Sie ließ an einen Sandsack denken. Passman realisierte, dass Meaney unter ihrem »Motor Mile Towing & Flatbed Service«-Sweatshirt keinen Büstenhalter trug. Das erinnerte Passman an eine weitere schlechte Karte, die ihr das Leben zugespielt hatte. Ganz egal, wieviel Gewicht sie im Lauf der Jahre zugelegt hatte, ihre Brüste hatten das ignoriert. Ihre Fettzellen hatten jeder Verlockung zu Wachstum und Gedeihen ein Schnippchen geschlagen. Und das schon seit jeher. Als Ursache dafür hatte sie im Verdacht, dass sie als kleines Mädchen immer ein Junge hatte sein wollen und dieser Teil der Programmierung dann nicht mehr gelöscht werden konnte, als sie später zu ihrem wahren Geschlecht zurückkehrte.

Es war schrecklich erniedrigend gewesen, wenn im Sexualkundeunterricht der achten Klasse Lehrfilme über die Menstruation gezeigt wurden und sie mit anschauen musste, wie vor ihr auf der Leinwand der weibliche Körper Gestalt annahm, die Brüste sich rundeten, der birnenförmige Muskel der Gebärmutter die Regelblutung ausschied, die dann als wandernde Schraffierung durch den ausgebildeten weiblichen Körper hinaus auf die Leinwand floss.

Alle anderen Mädchen konnten sich darin wiederfinden, Passman nicht. Wenn sie ehrlich war, hätte sie ihr ganzes Leben lang ohne Büstenhalter auskommen können. Ihre Perioden waren eher Kommas, kurze monatliche Unterbrechungen ihres Normalzustands, die dafür ihre Blutzuckerwerte verrückt spielen ließen und sie reizbar machten.

Passman starrte immer noch geradeaus, verloren in den quälenden Erinnerungen an ihre Pubertät. Meaney lächelte wie ein Mondkalb und räkelte sich provozierend. Passman kam wieder zu sich und wandte schnell den Blick ab. »Ich wünschte, er würde sich beeilen«, sagte Passman wieder, diesmal mit mehr Nachdruck.

»So schlimm ist es hier nun auch wieder nicht«, sagte Meaney in ihrem näselnden Singsang. »Ich erkenne deine Stimme. Hör dir immer zu, wenn ich in der Gegend bin oder hier durchfahre. Kanal eins, zwei und drei, kenn sie schon auswendig. Vierhundertsechzig Punkt einhundert Megawatt, 460.200 und 460.325. Ich hab immer schon gefunden, dass du 'ne nette Stimme hast.«

»Danke«, sagte Passman. »Was hast du denn verbrochen?«

Passman hielt es für klug, eine kleine Warnung auszusenden. »Hab 'n Kerl verdroschen«, antwortete sie. »Mir sind ein bisschen die Pferde durchgegangen, hätt mich 'n bisschen mehr zusammennehmen sollen. Ein Riesenarschloch. Der war mal reif.«

Meaney nickte. »Meiner auch, der verfluchte Hurensohn. Ich sitz in der Bar, denk an nichts, weißt du, nach 'nem langen Tag auf der Straße. Ich mein, 'nem richtig langen. Er kommt rüber an meinen Tisch, dieses große verfickte Arschloch mit seinem Cowboyhut. Ich erkenn ihn wieder.« Sie nickte. »Und er mich.«

Sie nickte wieder. »Er war an diesem Abend mit seinem Privatwagen da. 1992er Chevy Dually, tiefer gelegt, schwer aufgemotzt, 454er Maschine, Aluräder, getönte Scheiben, Servolenkung, sämtliche Extras.

Wir stehen auf dem Parkplatz, und er fragt mich, ob mir der Wagen gefällt. Ich sag ja. Er fragt mich, was ich fahre. Ich sag ihm, 'nen Mack. Er fragt, ob ich schon mal 'n Peterbilt gefahren sei. Ich sag, es gibt nichts, was ich noch nicht gefahren bin. Er fragt, ob ich schon mal im Peterbilt jemandem einen geblasen hätte. Ich sag nein. Er frag mich, ob ich Lust hätte. Ich sag, warum sollte ich? Da langt der Kerl an seinen Reißverschluss und zieht ihn runter. Da hab ich ihn gegen seinen Chevy Dually geschmissen.

Dann muss ich wohl zugeschlagen haben, denn der Kerl sah nachher aus wie 'n Hamburger. Gebrochene Knochen, Zähne überall, nur nicht in seinem Mund. Fast alle Haare ausgerissen, Ohr ab. Was mich nervt, ist, dass ich mich, wenn ich so angepisst bin, an nichts mehr erinnern kann. Fast dasselbe wie bei 'nem Epileptiker.«

»Ich bin auch so«, sagte Passman.

»Du lebst also hier in der Gegend?«

»Wir wohnen in der Nähe der Regency Mall.«

»Wer ist wir?« Meaneys Augen wurden klein und dunkel.

»Ich und mein Typ«, log Passman aus Selbstschutz.

»Ich hatte mal einen«, erinnerte sich Meaney. »Dann wurde ich eines Tages eingesperrt. Ich weiß nicht mehr warum. Und da war noch ein Mädchen mit mir in der Zelle.« Meaney nickte und legte sich auf den Rücken, die Hände unter ihrem Kopf verschränkt. Überall schwabbelte Fleisch. Passman geriet in Panik. Sie schwor sich, sie würde den Kautionsmakler Lucky Loving umbringen, wenn er sich nicht beeilte. Sie wollte zwar Meaney nicht im Mindesten Hoffnung machen, aber Passmann musste einfach wissen, wie die Geschichte ausgegangen war. Sie brauchte so viel Informationen wie möglich. Gewarnt ist gewappnet, pflegte ihre Mutter zu sagen.

»Und was passierte dann?«, fragte Passman nach langem intensivem Schweigen.

»Was wir alles gemacht haben... Ha!« Meaney grinste und genoss die Erinnerung. »Ich sag dir was, Schätzchen. Es gibt an einem Mann nichts, das du nicht unter deiner eigenen Motorhaube findest, wenn du weißt, was ich meine.«

34

Das Oliver-Hill-Gerichtsgebäude war modern, von Licht durchflutet und mit Ayokunle-Odeleye-Mahagoni-Schnitzereien ausgestattet. Brazil hatte noch nie ein Gerichtsgebäude gesehen, das so wenig nach Gericht aussah wie dieses. Als er mit Weeds Akte unter dem Arm hineinging, fühlte er sich schon etwas optimistischer. Es war fünf Minuten vor neun. Vor der Tür des Verhandlungsraums hing, im Gegensatz zu anderen Jugendgerichten, ein präziser Terminzettel. Wenn der Termin um neun Uhr anberaumt war, würde er auch um neun beginnen, und genau so war es auch. Um Punkt neun bat der Gerichtsdiener die Beteiligten im Fall Weed Gardener in den Verhandlungsraum Nummer zwo. Richterin Maggie Davis saß bereits an ihrem Tisch, eine eindrucksvolle und vornehme Erscheinung in ihrer schwarzen Robe. Für eine Richterin war sie noch jung, und als der Stadtrat sie ernannt hatte, hatte sie gleich das Heft in die Hand genommen und einige Änderungen eingeführt. Obwohl sie die Intimsphäre von Jugendlichen, die sich kleinerer Vergehen schuldig gemacht hatten, respektierte und die Öffentlichkeit ausschloss, kannte sie bei gröberen Verstößen keine Nachsicht.

»Guten Morgen, Officer Brazil«, sagte Richterin Davis, als Brazil sich in die erste Reihe setzte. Der Gerichtsdiener überreichte der Richterin Weeds Akte.

»Guten Morgen, Euer Ehren«, sagte Brazil. Ein Hilfssheriff begleitete Weed in den Saal und platzierte ihn der Richterin gegenüber. In seinem schlecht sitzenden blauen Overall und den schwarzen, hoch geschnürten Turnschuhen, Anstalts-Modelle von Spalding, wirkte er noch kleiner. Doch Weed hielt seinen Kopf stolz erhoben. Er machte weder einen niedergeschlagenen Eindruck, noch schien er sich zu schämen. Im Gegensatz zum Staatsanwalt Jay Michael und seiner Pflichtverteidigerin Sue Cheddar oder Mrs. Gardener, die in der Tür stand und dem Gerichtsdiener erklärte, wer sie war, wirkte es, als ob er sich auf die Verlesung der Anklageschrift sogar freute.

»... ja, ja, mein Sohn«, hörte Brazil Mrs. Gardener sagen.

»Mrs. Gardener?«, fragte Richterin Davis.

»Ja«, flüsterte Mrs. Gardener.

Weeds Mutter hatte ein frisch aussehendes blaues Kleid an, dazu passende Schuhe, doch ihr Gesicht strafte ihre hübsche Fassade Lügen. Ihre Augen sahen verquollen und erschöpft aus, als ob sie die ganze Nacht geweint hätte. Ihre Hände zitterten. Als Brazil sie endlich am Telefon hatte, um ihr von Weed zu erzählen, war sie in Tränen ausgebrochen und hatte sich vorgeworfen, als Mutter versagt zu haben. Dann hatte sie Brazil erzählt, dass sie seit Twisters Tod nichts mehr fühlte und ihr alles egal war.

»Sie dürfen nach vorne kommen«, sagte die Richterin freundlich zu Mrs. Gardener.

Mrs. Gardener ging vor und setzte sich still an den Rand der ersten Reihe, so weit von Brazil entfernt wie möglich. Weed drehte sich nicht um.

»Erwarten Sie noch andere Familienmitglieder?«, fragte die Richterin Mrs. Gardener.

»Nein, Ma'am«, sagte sie knapp.

»Gut«, sagte Richterin Davis zu Weed, »dann werde ich dir mal deine Rechte vorlesen.«

»Okay«, sagte er.

»Du hast das Recht auf Verteidigung, auf eine öffentliche Anhörung, auf Aussageverweigerung, wenn du dich damit inkriminieren würdest, auf das Aufrufen von Zeugen und darauf, sie ins Kreuzverhör zu nehmen, Beweismittel vorzulegen sowie gegen ein endgültiges Urteil dieses Gerichts Rechtsmittel einzulegen.« »Danke«, sagte Weed. »Hast du das verstanden?« »Nein.«

»Es bedeutet, Weed, dass du das Recht hast, dir einen Anwalt zu nehmen, und du heute Morgen nichts sagen musst, was dich inkriminieren könnte. Die anderen Rechte werden erst relevant, wenn es zu einer Hauptverhandlung kommt. Kommst du damit jetzt zurecht, hast du das verstanden?«

»Was bedeutet inkrimilieren?«

»Zum Beispiel etwas sagen, was man gegen dich verwenden könnte.«

»Woher weiß ich, wann ich das mache?«, fragte Weed.

»Ich werde dich unterbrechen, wenn du damit anfängst. Ist das ein Vorschlag?«

»Was passiert, wenn Sie mich nicht schnell genug unterbrechen?«, fragte Weed.

»Da passe ich schon auf, mach dir keine Sorgen.«

»Versprechen Sie das?«

»Ja«, antwortete Richterin Davis. »Nun.« Sie sah Weed an. »Ziel dieser Anhörung ist es, zu entscheiden, ob ich dich bis zu deiner Hauptverhandlung weiterhin in Arrest behalte oder dich gehen lasse.«

»Ich möchte weiterhin in Arrest bleiben«, sagte Weed. »Darüber sprechen wir im Verlauf der Verhandlung«, sagte die Richterin.

Sie sah auf die Anträge, die Brazil unterschrieben hatte. »Weed, dir werden nach dem Gesetz von Virginia folgende Vergehen vorgeworfen: 18.2-125, Betreten eines Friedhofs außerhalb der Öffnungszeiten; 18.2-127, Beschädigung von Kirchen, kirchlichem Eigentum, Friedhöfen, Begräbnisstätten etc. und 182.2-138.1, mutwillige und böswillige Beschädigung oder Verunstaltung von öffentlichem oder privatem Eigentum.« Sie beugte sich nach vorne. »Verstehst du die Schwere dieser Anschuldigungen?« »Ich weiß nur, was ich getan habe und was nicht«, sagte Weed.

»Glaubst du, dass du schuldig bist oder nicht?«

»Kommt darauf an, was passiert, wenn ich das eine oder das andere sage«, erwiderte Weed.

»Weed, so geht das nicht.«

»Ich will nur sagen, was ich weiß.«

»Dann plädiere für nicht schuldig und sage, was du sagen willst, in der Hauptverhandlung«, erklärte sie ihm.

»Wann wird die sein?«

»Wir müssen einen Termin festlegen.«

»Ginge das morgen?«

»In einundzwanzig Tagen von heute an gerechnet.« Weed blickte niedergeschlagen.

»Aber die Azalea Parade ist am Samstag«, erklärte er. »Kann ich nicht jetzt schon was sagen, damit ich mitmarschieren und das Becken spielen kann?«

Richterin Davis schien diesen Jugendlichen für etwas interessanter zu halten als die meisten, die sie sonst vor sich hatte. Staatsanwalt Michael verstand die Welt nicht mehr, die Verteidigerin Cheddar macht ein entgeistertes Gesicht. »Wenn du eine Aussage machen willst, Weed, dann plädiere für nicht schuldig.« Die Richterin versuchte ihm klarzumachen, wie der Hase lief.

»Nur, wenn ich ansonsten nicht an der Parade teilnehmen kann«, beharrte er eigensinnig.

»Wenn du nicht für nicht schuldig plädierst, ist die einzige Alternative schuldig. Weißt du, was es bedeutet, auf schuldig zu plädieren?«, fragte Richterin Davis mit überraschender Geduld.

»Es bedeutet, dass ich es getan habe.«

»Es bedeutet, dass ich dich verurteilen muss, Weed. Vielleicht bekommst du Bewährung, vielleicht auch nicht. Es könnte sein, dass du deine Freiheit verlierst, mit anderen Worten, zurück in die Jugendstrafanstalt musst, und in dem Fall hättest du absolut keine Aussicht mehr, in naher Zukunft an irgendeiner Parade teilzunehmen.«

»Sind Sie sicher?«

»So sicher, wie ich hier sitze.«

»Nicht schuldig«, sagte er, »auch wenn ich's bin.« Judge Davis sah Mrs. Gardener an. »Haben Sie einen Anwalt?«

»Nein, Ma'am«, antwortete Mrs. Gardener.

»Können Sie es sich leisten, einen zu nehmen?«

»Wie viel würde das kosten?«

»Es könnte teuer werden«, sagte die Richterin.

»Ich will keinen Verteidiger«, rief Weed.

»Ich spreche im Moment nicht mir dir«, warnte ihn die Richterin.

»Nimm keinen Anwalt, Mama«, sagte Weed. »Weed!«, sagte die Richterin streng.

»Ich werde mich selbst verteidigen.« Weed wollte nicht hören.

»Das wirst du nicht tun«, entgegnete Richterin Davis. Sie beauftragte Sue Cheddar, Weed zu verteidigen. Cheddar trat an Weeds Seite und lächelte ihn an. Sie hatte sich Make-up so dick ins Gesicht geschmiert, dass es Weed an frischen Asphalt erinnerte. Auf ihre langen roten Fingernägel hatte sie sich kleine goldene Sternchen gemalt, und es war schwer zu glauben, dass sie mit ihren Fingern überhaupt noch etwas anfassen konnte.

Weed war nicht beeindruckt. »Ich will sie nicht«, sagte er. »Ich brauche niemanden, der für mich spricht.«

»Ich habe beschlossen, dass du sehr wohl jemanden brauchst«, sagte die Richterin. »Mr. Michael, bitte präsentieren sie dem Staat die Gründe für eine Fortdauer des Gewahrsams«, forderte sie den Staatsanwalt auf. Der sah zu Brazil hinüber und reichte den Stab an ihn weiter.

»Euer Ehren, ich denke, der Officer, der ihn verhaftet hat, ist derzeit besser in der Lage, dies zu tun«, sagte Michael. »Ich habe mich in diesen Fall noch nicht eingelesen.«

Weed gefiel es nicht, wie Sue Cheddar sich seiner annahm. Jedes Mal, wenn er richtigstellen wollte, was wie gewesen war, befahl sie ihm, still zu sein. Er verstand nicht, wie je die Wahrheit ans Licht kommen sollte, wenn man sie nicht sagen durfte, weil man sich sonst in Schwierigkeiten bringen könnte, in denen man doch eigentlich sowieso schon steckte. Nach einer Weile, als Brazil gerade zum eigentlichen Delikt kam, war Weed es leid, dass Cheddar ihm praktisch verbot, den Mund auch nur aufzumachen. Er war beleidigt und zutiefst empört. Sie schien nichts und niemandem zu widersprechen außer Weed, wo sie doch auf seiner Seite stehen sollte. Also ergriff er die Initiative. Er beschloss, dass, wenn Brazil beginnen würde, Weeds Geschichte zu erzählen, er widersprechen würde, wann immer er wollte, selbst, wenn er mit dem, was Brazil sagte, einverstanden war.

Brazil stand vor der Richterin und fasste zusammen: »Etwa um zwei Uhr, Dienstagmorgen, kletterte Weed über den Zaun des Hollywood-Friedhofs und betrat damit unerlaubterweise Privateigentum.«

»Wir sind erst nach drei dort angekommen«, korrigierte ihn Weed erneut.

»Das ist unerheblich«, sagte Richterin Davis bereits zum wiederholten Mal.

»Schhhhhhht!«, zischte Cheddar.

Brazil fuhr fort: »Offensichtlich war er mit einer Gang zusammen und wurde genötigt.«

»Stimmt nicht«, widersprach Weed. »Es waren nur Smoke und Divinity dabei. Dog, Sick und Beeper nicht.«

»Unerheblich«, sagte die Richterin.

»Auf jeden Fall«, fuhr Brazil fort, »führte Weed Farben mit sich, die er in der Absicht auf den Friedhof trug, die Statue von Jefferson Davis zu entstellen.«

»Ich wusste nicht, wer das war«, rief Weed dazwischen. »Und ich habe ihn nicht entstellt. Er steht da immer noch. Sehen Sie doch selbst nach.«

»Euer Ehren«, rief die Pflichtverteidigerin mit hoher, gepresster Stimme, »ich glaube nicht, dass mein Mandant den Absatz über Selbstinkriminierung verstanden hat.«

»Er sagte, er hätte«, erwiderte die Richterin.

»Genau«, sagte Weed zu Cheddar.

»Bitte fahren Sie fort, Officer Brazil«, sagte die Richterin. »Weed bemalte diese Statue mit einem Basketballdress der Spiders und verließ den Friedhof um oder gegen fünf Uhr morgens, indem er wieder über den Zaun stieg.«

»Es war später«, protestierte Weed. »Ich weiß es, weil nämlich gerade die Sonne aufging, und das passiert immer kurz nach sechs, weil ich um die Zeit immer aufstehe, weil ich mir vor der Schule mein Frühstück selbst machen muss, weil meine Mama so spät von der Arbeit heimkommt und nicht so früh aufstehen kann.«

Mrs. Gardener senkte ihren Kopf. Sie verbarg ihr Gesicht und wischte sich die Tränen fort. »Unerheblich«, sagte Richterin Davis.

»Und abgesehen davon«, erklärte Weed, »waren es nur Plakatfarben. Sehen Sie selbst nach. Mit einem Gartenschlauch bekommt man die Farbe wieder ab, aber alle waren ja so damit beschäftigt, zu überlegen, was man machen sollte, dass sich noch nicht mal jemand den Finger feucht gemacht und drangefasst hat, um zu sehen, ob die Farbe hält. Der erste Regenguss wäscht das weg«, schloss er mit einer Spur Enttäuschung. Für einen Augenblick war alles still. Man hörte, wie Papier raschelte.

Der Staatsanwalt starrte wie geistesabwesend vor sich hin. Brazil war verblüfft.

Es dauerte eine ganze Weile, bis Cheddar kapiert hatte. »Dann ist sie nicht wirklich entstellt«, verkündete sie mit heiserer Stimme.

»Woher wollen Sie das wissen?«, widersprach Weed seiner Verteidigerin. »Hat irgendwer die Statue heute schon gesehen?« Niemand sagte was.

»Also, dann erzählen Sie nicht.« Cheddar hielt Weed mit der Hand den Mund zu.

»Wie oft muss ich dir noch sagen, dass du still sein sollst, damit ich meine Arbeit tun kann«, rief Cheddar. Weed biss ihr in die Hand.

»Herrgott nochmal«, schrie Cheddar, »jetzt hat er mich gebissen!«

»Nicht fest«, sagte Weed. »Aber sie hat damit angefangen. Was wäre, wenn sie mich mit ihren Nägeln geritzt hätte? Haben Sie sich die Dinger mal aus der Nähe angesehen?« Er putzte sich den Mund mit seinem Ärmel ab.

»Ruhe!«, rief Richterin Davis.

»Was wäre, wenn ich die Statue selbst sauber mache?«, fragte Weed. »Wenn Sie wollen, mach ich das.« Es war ein großes Zugeständnis für Weed, aber er wusste, dass Twisters Denkmal sowieso nicht ewig halten würde. »Ich möchte bloß eingesperrt bleiben, außer am Samstag, wenn die Azalea Parade stattfindet.«

»Da sind wir noch nicht, Weed«, sagte Richterin Davis streng. »Ich kann nichts entscheiden, bevor ich nicht die Beweise gewürdigt habe. Und bitte hör auf, deine Anwältin zu beißen!«

»Was wäre, wenn ich verspreche, den Polizeicomputer zu reparieren?«, sagte Weed. »Dürfte ich dann mit meinen Becken in der Parade mitmarschieren?«

»Er bezieht sich auf eine Angelegenheit, die die Presse als Fischsterie bezeichnet hatte«, erklärte Brazil. Cheddar war sichtbar entsetzt. »Das war er?«, fragte sie mit verzerrtem Gesicht.

»Er hat es ausgelöst«, sagte Brazil.

»Euer Ehren, darf ich an die Richterbank treten?« Cheddar stand das blanke Entsetzen im Gesicht.

Sie stürzte nach vorne, hielt sich an der Tischkante fest, stand auf ihren Zehenspitzen und beugte sich so nahe zur Richterin wie möglich.

»Euer Ehren«, flüsterte sie erregt, doch jeder konnte sie verstehen. »Wenn es stimmt, was hier gesagt wurde, dass mein Mandant diese Fisch-Krankheit verbreitet, dann muss ich wissen, ob auch andere Gefahr laufen, diese Krankheit zu bekommen!« Cheddar warf Weed einen drohenden Blick zu. »Mit andere meine ich mich selbst«, fuhr Cheddar fort. »Er hat mich in die Hand gebissen, Euer Ehren.«

»Ich glaube nicht, dass wir über diese Art Krankheit sprechen«, sagte Richterin Davis leicht irritiert.

»Euer Ehren«, sagte Cheddar nun mit Nachdruck. Ihre Fingernägel blitzten, während sie gestikulierte. »Woher soll ich mit Bestimmtheit wissen, dass er nicht die Art von Virus hat, die uns alle beunruhigen sollte? Besonders mich, denn seine Zähne sind mit meiner Haut in Berührung gekommen!« Sie hielt ihre Hand hoch wie die Freiheitsstatue.

»Sieht nicht so aus, als ob er Sie verletzt hätte«, stellte die Richterin fest.

»Sie meinen also, Sie wollen ihn nicht in eine Nervenheilanstalt schicken oder dahin, wo man ihn testen lassen kann?« Cheddars Stimme steigerte sich zu einem Quieken.

»Genau das meine ich«, sagte Richterin Davis.

»Dann lege ich mein Mandat nieder!« Cheddar warf ihre Hände hoch, es blitzte rot und gold.

»Das tun Sie nicht, weil Sie schon gefeuert sind«, rief Weed. Cheddar griff mit fliegenden Händen ihre Mappe, Unterlagen flogen durch die Luft, dann rauschte sie aus dem Saal. »Euer Ehren«, sagte Brazil. »Die Wahrheit ist, wir müssen unbedingt unser COMSTAT-Telekommunikationssystem wieder zum Laufen bringen.« Die Sache hatte zwar mit dem Verhandlungsgegenstand nichts zu tun, aber das war ihm egal. »Das Netzwerk ist wegen dieser Fisch-Geschichte praktisch überall lahm gelegt.«

»Officer Brazil, das tut nichts zur Sache.«

»Selbstverständlich«, murmelte Brazil und sah Weed herausfordernd an. »Er könnte es vermutlich ohnehin nicht reparieren.«

»Kann ich wohl«, sagte Weed.

»Ach ja?«, spottete Brazil. »Wie denn?«

»Sie entfernen einfach mein Programm, mit dem ich die Internetverbindungen gepuntet und den HTML-Interpreter von AOL durcheinander gebracht habe.«

Richterin Davis sperrte Augen und Ohren auf, denn wie fast jeder benutzte auch sie AOL und lebte in der ständigen Angst vor irgendwelchen virtuellen Farbeiern, Instant-Messenger-Bomben, HTML-Blockierern, HTML-Fehlern, einer Kombination von allem oder den harmloseren, dafür aber ärgerlicheren unbeschriebenen IM-E-Mail-Bomben. »Was heißt punten?«, fragte sie Weed.

»Der Virus hat sich automatisch mit der Text-Software verbunden«, informierte er sie, als ob seine Erklärung offensichtlich wäre. »Also, wenn man VBMSG subclassing nimmt, verstehn Sie? Damit sich das Window nicht schließen lässt und noch so'n paar andere Sachen, die ich ihm gesagt habe, ja? Weil, verstehn Sie, wie ich gerade sagte, es gibt da diesen Bug. Also hab ich dem Programm gesagt, dass es meine Karte dahin tun soll und dass sie da bleibt. Und das Anti-Punt-Programm funktioniert halt auch nicht, weil mein Programm im IM immer Reply drückt.« Im Raum herrschte ein erstauntes Schweigen. Brazil hatte alles mitgeschrieben. Der Staatsanwalt starrte mit offenem Mund ungläubig in die Runde.

»Aber ich wollte nie, dass mein Fischbildschirm überall landet«, fügte Weed hinzu. »Da muss jemand die ganzen Adressen zusammengefügt haben, und das war nicht ich.«

»Versteht irgendwer, was er gerade gesagt hat?«, fragte die Richterin.

»Ich in etwa«, sagte Brazil. »Und mit den Adressen hat er Recht.«

»Ich könnte ihm in einer Minute zeigen, wie man das wieder hinkriegt, dann können Sie mich wieder einsperren«, sagte Weed. »Und dann könnte ich auf die Parade gehen, und danach wieder eingesperrt werden.«

Er sah zur Richterin auf, Angst flackerte in seinen Augen. Er wusste, dass Richterin Davis ahnte, dass ihm etwas Schlimmes zustoßen könnte, wenn sie ihn nach Hause schickte. Er drehte sich um und sah zu seiner Mutter.

»Es ist schon in Ordnung, Mama«, sagte er. »Es hat nichts mit dir zu tun.«

Tränen traten in ihre Augen, und in seinen schimmerte es ebenso.

Der Staatsanwalt, dessen Aufgabe es war, die gesetzlich vorgeschriebene Höchststrafe zu verlangen, hielt sein Abschlussplädoyer.

»Seine Freilassung stellt eine unvertretbare Gefahr für das Eigentum anderer dar.« Er schloss mit: »Ich denke, es liegen klare und überzeugende Beweise vor, die eine Freilassung ausschließen.«

Die Richterin beugte sich vor und sah Weed an. Sie hatte sich ein Urteil gebildet, Weeds Herz schlug bis zum Hals.

»Ich denke, es besteht von staatlicher Seite her das Interesse an einer Weiterverfolgung des Falls«, verkündete sie, »daher verfüge ich, dass die Hauptverhandlung in einundzwanzig Tagen, von heute an gerechnet, stattfindet. In dieser Zeit wird der Staat Zeugen aufbieten und Beweise erbringen, der Jugendliche bleibt bis zu diesem Termin in Arrest. Ich ordne jedoch an, dass der Jugendliche diesen Samstag in die Obhut von Officer Brazil entlassen wird.« Sie sah Weed an. »Um wieviel Uhr fängt die Parade an?«

»Halb elf«, sagte Weed, »aber ich muss schon früher da sein.« »Wann ist sie vorbei?«

»Halb zwölf«, sagte Weed, »aber ich muss länger bleiben.«

»Neun Uhr morgens bis ein Uhr nachmittags«, sagte die Richterin zu Brazil. »Und dann zurück ins Heim bis zum Tag der Verhandlung.«

35

Am Morgen der Azalea Parade war Weeds Herz so leicht wie das Licht. Er wünschte, er könnte malen, wie er sich fühlte und wie dieser Morgen ihm vorgekommen war, als ihn Officer Brazil zur George Wythe High School fuhr, wo die Godwin Marching Band bereits wartete und sich einspielte. Weed war stolz, und er schwitzte in seiner roten, mit weißer Wolle abgesetzten Polyesteruniform mit den vielen Silberknöpfen und den Streifen an der Hose. Seine schwarzen Paradeschuhe sahen aus wie neu, die Sabian-Becken lagen blank geputzt in ihrem schwarzen Koffer auf dem Rücksitz. »Schade, dass du nicht mehr Zeit zum Üben hattest«, sagte Brazil.

Weed wusste, dass er von den hundertzweiundfünfzig Bandmitgliedern wahrscheinlich der Einzige war, der eine ganze Woche bei den Proben gefehlt hatte. Er hatte weder Zeit gehabt, sich die Choreographie noch einmal genau anzusehen oder seinen Vorwärtsmarsch zu üben, das Auf-der-Stelle-Marschieren, den Rückwärtsmarsch oder seine Lieblingsfigur, den Krebs-Schritt, der eine Spezialität der Percussionabteilung von Godwins fein abgestimmter Präzisions-Marching-Band war. »Ich werd's schon schaffen«, sagte Weed und sah mit klopfendem Herzen zum Fenster hinaus.

Die Menschenmenge begann sich bereits zu sammeln. Man rechnete damit, dass das Zuschaueraufkommen wohl das größte in der Geschichte der Parade sein würde. Das Wetter war perfekt, die Temperatur um die zwanzig Grad, es herrschte eine leichte Brise, am Himmel war nicht eine einzige Wolke zu sehen. Die Menschen breiteten Decken auf dem Boden aus, stellten Campingstühle auf, parkten Kinderbuggys und Rollstühle, und diejenigen, die entlang der Festzugsroute wohnten, hatten beschlossen, dies sei ein günstiger Tag für einen kleinen Yardsale vor dem Haus. Überall standen Polizisten in reflektierenden Westen, und noch nie hatte Weed so viele Verkehrshütchen gesehen.

Brazil war besorgt. Tausende von Menschen strömten zusammen, und die Teilnehmer an der Parade füllten bereits den ganzen Parkplatz der George Wythe High School. Wenn Smoke einen Anschlag plante, wusste Brazil nicht, wie er in diesem Menschenauflauf einen einzelnen Teenager ausfindig machen sollte. Besonders, wenn niemand außer Weed zu wissen schien, wie Smoke in Wirklichkeit aussah.

»Weed, ich möchte, dass du mir etwas versprichst, okay?«, sagte Brazil, als Weed seinen Beckenkoffer aus dem Auto nahm. »Du würdest doch Smoke oder einen anderen aus der Gang wiedererkennen.«

»Und?«

Weed war in Eile, schaute ängstlich zu seiner Marching-Band hinüber, die von seiner Warte wie ein heller rotweißer Fleck aussah, mitten in einem Meer aus bunten Uniformen, blinkenden Instrumenten und Säbeln, glitzernden Paradestöcken und wirbelnden Fahnen. In einer endlosen Reihe warteten die Festwagen. Die Freimaurer waren als Clowns kostümiert. Berittene Polizisten erlaubten Kindern, ihre Pferde zu streicheln. Historische Fahrzeuge ratterten über die Straße. »Wir sind besser als die«, sagte Weed und beobachtete das Navy-League-Kadettencorps beim Probemarschieren. »Schauen Sie sich den Bus an! Die Band ist extra den weiten Weg aus Chicago gekommen! Und die da aus New York!«

»Weed, hast du gehört, was ich gesagt habe?«, fragte Brazil aus dem offenen Fenster heraus. Sergeant Santa winkte in die Menge. Ein Mädchen aus der Gruppe der Florettes verlor seinen Paradestock. Er fiel auf den Boden und sprang dort mehrmals auf. Leute, die in der Art des Alten Westen gekleidet waren, führten Miniaturpferde vor, in deren Mähnen Azaleenblüten steckten. Die Unabhängige Vereinigung der Rollstuhlfahrer-Athleten war startklar. Weed war wie geblendet. »Weed!« Brazil wollte schon aus dem Auto aussteigen.

»Keine Angst, Officer Brazil«, sagte Weed, »ich werde es Sie wissen lassen.«

»Wie?« Brazil wollte sich nicht an der Nase herumführen lassen.

»Ich mache einen Riesenkrach und schlage meine Becken an einer Stelle, wo ich gar nicht dran bin«, sagte Weed.

»Du spinnst wohl, Weed. Wie soll ich das denn merken bei dem ganzen Getümmel hier«, fuhr ihm Brazil dazwischen.

Weed dachte nach. Sein Gesicht war angestrengt, dann fielen ihm die Schultern herunter, und mit gebrochener Miene sagte er: »Dann lass ich eben eine los. Das können Sie gar nicht übersehen. Natürlich müssen Sie dann nachher erklären, warum ich das ge tan habe, oder ich spiele nie wieder die Becken in dieser Band.«

»Eine loslassen?« Brazil verstand gar nichts mehr.

»Na, die Schlaufe loslassen. Haben Sie schon mal ein fünfundvierzig Zentimeter Durchmesser großes Becken die Straße entlangrollen sehen?«

»Nein«, musste Brazil zugeben.

»Also, wenn Sie eins sehen«, sagte Weed, »dann wissen Sie, dass es Scherereien gibt.«

Lelia Erhart hatte schon Scherereien. Minutiös begutachtete sie das rote Cadillac Cabriolet der Blue-Ribbon-Verbrechens-Kommission, an dem lange blaue Bänder angebracht waren, die, wenn der Wagen endlich auf der Paradestrecke rollte, wunderschön dahinfliegen und flattern würden. Mit Schrecken stellte sie fest, dass keine einzige Azaleenblüte an dem Wagen war. Nicht eine einzige.

»Wir müssen Bezug nehmen zu Thema und Botschaft von Parade«, sagte sie zu Kommissionsmitglied Ed Blackstone.

»Ich dachte, die blauen Bänder würden schon dafür sorgen«, antwortete Blackstone, der bereits zweiundachtzig Jahre alt war und den Beweis dafür lieferte, dass Alter keine Rolle spielte. »Ich dachte, man nennt sie Azalea Parade wegen der Azaleen, die überall blühen, und dass niemand erwartet, dass wir den Wagen damit füllen, besonders weil wir ohnehin nicht viel Platz haben.«

Erhart ließ sich nicht überzeugen und ordnete an, dass der gesamte weißlederne Beifahrersitz und der größte Teil der Rückbank mit weißen und rosaroten Azaleenbüschen geschmückt werden sollte. Dadurch allerdings würde die Zahl der lächelnden und winkenden Kommissionsmitglieder von drei auf eins reduziert.

»Ich denke, ich muss fahren alleine mit mir selbst«, sagte Erhart.

»Nun, dann werde ich Ihnen was sagen, Lelia«, meinte Blackstone, stützte sich auf seinen Spazierstock und sah angestrengt durch seine dicke Brille, die er seit seiner Operation am Grauen Star trug. »Sie werden 'ne Menge Ärger mit Bienen bekommen. So viele Blüten. Da werden die Bienen nicht ausbleiben, das verspreche ich Ihnen. Und sagen Sie nicht, ich hätte Sie nicht davor gewarnt, die Bänder so lang zu machen. Sechs Meter...« Blackstone war völlig überzeugt. »Wenn jemand ihrem Heck zu nahe kommt, und dann da all diese endlosen blauen Bänder flattern, kann das nicht gut gehen.«

»Wo ist Jed?« Erhart legte ihre Stirn in Falten.

»Da drüben.« Blackstone deutete zu einem Baum. Erhart suchte in der Menge und machte Jed aus, der bei einem historischen Feuerwehrwagen stand. Er sprach mit Muskrat, der ihr ein- oder zweimal bereits das Auto repariert hatte. Sie wollte nicht daran erinnert werden, dass Gouverneur Feuer darauf verzichtet hatte, an der Parade teilzunehmen, selbst nachdem Erhart ihm angeboten hatte, mit ihm mitzufahren. Zumindest hatte er Jed befohlen, den Wagen der Kommission zu chauffieren, der ihnen von einem der Patienten von Bull Erhart zur Verfügung gestellt worden war. »Erzählen Sie zu ihm, es ist Zeit jetzt zu kommen«, befahl sie Blackstone. Blackstone bat mit einem Wink Richtung Baum um Beeilung.

Weder Brazil noch West liebten Menschenansammlungen, doch Hammer hatte sich geweigert, das Bad in der Menge alleine zu nehmen, zumal sie Umzüge und Großveranstaltungen noch mehr verabscheute, als West und Brazil es taten.

»Ich verstehe nicht, wie Sie das tun können«, beschwerte sich West vom Rücksitz des dunkelblauen Sebring. »Da wartet dieser Psychopath da draußen und will sich mit einer wirklich schrecklichen Tat unsterblich machen, und Sie?« West kam nach vorne, setzte sich auf den Fahrersitz und begann sich die Spiegel einzustellen. »Sie haben es sich in den Kopf gesetzt, in einem offenen Cabrio durch die Gegend zu fahren.«

»Mir gefällt das auch nicht«, sagte Brazil, kletterte nach hinten und setzte sich neben Hammer. »Bist du sicher, dass du nicht besser mich fahren lässt?«, fragte er West.

»Vergiss es«, antwortete sie.

Brazil nahm seinen Block aus der Tasche. »Wir müssen den Mustang-Club finden«, sagte er, »weil wir vor ihnen herfahren. Und« - er fuhr mit dem Finger über die Liste - »direkt hinter Miss Richmond.«

»Igitt«, sagte West.

An der Ecke Westover Hills und Basset, gegenüber der Brentwood South, stand Pigeon und direkt neben ihm ein sehr dicker Mann.

Der Dicke schien etwas vorzuhaben und suchte die Menschenmenge heimlich mit einem Leica-Fernglas ab. Pigeon fischte nach einem halben Hotdog mit Senf und Gewürzsoße, den ein kleines Kind soeben in den Abfalleimer geworfen hatte; als ob Hotdogs auf Bäumen wachsen würden.

Pigeon ließ sich die Azalea Parade niemals entgehen. Die Leute waren so verschwenderisch. Nicht ein einziges Kind wusste heute noch, was ein Dollar wert war. Nicht mal diejenigen, die Sozialhilfe bezogen. Er angelte eine noch fast volle Tüte Kartoffelchips heraus, die so ein kleiner Dreckskerl weggeworfen hatte, nicht ohne sie gewaltsam zerdrückt, zerbröselt und pulverisiert zu haben.

»Wir brauchen wieder einen anständigen Krieg«, sagte er zu dem Dicken, obwohl sie nicht miteinander bekannt waren.

»Das red ich schon seit Jahren.« Der Dicke war ganz seiner Meinung. »Kein Mensch weiß mehr, wie das ist.«

»Woher auch?« Pigeon sah in die Tüte und fand keinen einzigen Chip, der größer war als ein Zehn-Cent-Stück.

»Mein Name ist Bubba«, sagte Bubba und setzte seine Suche mit dem Fernglas fort.

»Ich bin Pigeon.«

»Angenehm.«

Pigeon beobachtete ein anderes Kind, das seinen Kaugummi nach dreimal Kauen mit noch reichlich Aroma auf den Bürgersteig spuckte. Eine junge Frau im Jogginganzug trat darauf.

»Vielen Dank!«, schrie sie das Kind an, das gerade eine Dose Orangenlimonade öffnete und einfach wegging. Sie hob ihren Fuß und starrte auf die Fäden aus rosafarbenem Kaugummi, die zu dem Klumpen führten, der an der Sohle ihres rechten Saucony-Laufschuhs klebte.

»Ich hasse dich!«, schrie sie dem Kind nach. Um sie herum waren Leute auf der Suche nach Plätzen, von wo sie am besten sehen konnten. »Ich hasse Kinder! Ich hasse Menschen!«

»Das würde mich auch fertig machen«, sagte Pigeon. »Niemand schert sich mehr einen Dreck.«

Bubba nahm mit seinem Fernglas Fleck und dessen Frau ins Visier, die rechts in einem Vorgarten keine zwanzig Meter entfernt Klappstühle öffneten.

»Wahrscheinlich kennt er diese Leute überhaupt nicht«, murmelte Bubba, und erneut wallte Zorn in ihm auf. »Er bedient sich einfach, wie er es schon immer gemacht hat.«

»Heutzutage ist doch jeder so«, sagte Pigeon.

»Er weiß, dass ich auch hier bin«, sagte Bubba. »Der Hurensohn weiß, dass er mir tausend Dollar schuldet. Sagt, er hätte Gedächtnisverlust. Könnte sich nicht mehr an die Wette erinnern, also zählt sie nicht.«

»Ich weiß nicht, was aus der Anständigkeit geworden ist«, sagte Pigeon.

Bubba beobachtete, wie Fleck ein kariertes Tischtuch auf dem Rasen ausbreitete. Darauf stellte er eine blaue Kühltasche, öffnete den Deckel und kramte darin herum.

Vergebens suchte Pigeon nach einer Zigarettenkippe. Er wusste, dass der Preis enorm in die Höhe gegangen war. Die Leute rauchten fast bis zum Filter, sodass für ihn nichts mehr übrig blieb.

Gestern Morgen war er schockiert gewesen, als er die Main Street hinunter ins Zentrum gehumpelt war und auf der elektronischen Dow-Jones-Anzeigetafel vor dem Maklerbüro Scott & Stringfellow gesehen hatte, dass der Preis pro Päckchen um weitere zwei Dollar und elf Cent gestiegen war. Wenn er doch nur mehr eingekauft hätte, damals, als er das Geld vom Pfandleiher hatte. Er hätte schnelle Geschäfte machen können. Vermutlich wäre er jetzt reich.

Pigeon hatte noch nicht zu Ende gedacht, als Bubba aus seiner Hemdtasche ein Päckchen herausfingerte. Ohne das Fernglas abzusetzen, schüttelte er sich eine Zigarette raus. »Sind diese Merit Ultimas eigentlich gut?«, fragte Pigeon, als Bubba sich die Zigarette anzündete. »Die habe ich noch nie probiert.«

»Oh, ja«, sagte Bubba. »Alles, was von Philip Morris kommt, ist nur vom Allerbesten.«

»Das habe ich mir immer schon gedacht. Wie unterscheiden sie sich eigentlich von den regulären Merits?«, fragte Pigeon schlau.

»Willst du eine probieren?«

»Das wäre aber nett«, sagte Pigeon. Bubba gab ihm das Päckchen.

»Oh, vielen herzlichen Dank.«

Heulende Polizeisirenen in der Ferne und der Donner von Polizei-Motorrädern kündeten an, dass der Umzug nun begann. Weed war so aufgeregt, dass seine Knie zitterten.

Er stand rechts neben Lou Jameson, der die kleine Trommel spielte. Wie alle Schlagzeuger trug auch er eine Sonnenbrille. Zu Weed war er nie besonders freundlich gewesen und hatte ihm mehr als einmal gesagt, dass wohl jeder Becken spielen könnte; in anderen Bands hätte er sogar schon Mädchen gesehen, die das taten.

Die Band der Western Guilford High School in schwarzweißen Uniformen stand unmittelbar vor Godwin. Lakeview Junior High in Gold und Grün schloss sich hinten an. Prächtige, leuchtende Uniformen in allen Farben und Formen erstreckten sich über eine gute Meile, schätzte Weed. Der Festzug setzte sich in Bewegung. Die Band, die die Parade anführte, schmetterte »God Bless America«, was jedoch ziemlich vom Original abwich, auch die Trompeten waren daneben. Weed stand hoch erhobenen Hauptes da. Er wippte auf den Zehenspitzen, um sich zu lockern.

»Linker Fuß raus, Spitze dehnen, Spitze dehnen und ordentlich strecken«, rezitierte er. Jameson sah ihn verächtlich an.

»Linke Ferse sechs Zentimeter hoch, Ballen und Zehen bleiben auf dem Boden.« Weed übte mit einer schnellen, akkuraten Bewegung flaches Auf-der-Stelle-Marschieren, den low mark time. »Am Ende eines jeden Takts Knöchel rauf zum Knie, die Zehen das Bein entlang abwärts gestreckt, Fuß flach.« Er führte einen perfekten high mark aus. »Auf dem Schlag den linken Fuß auf den Boden, dann mark time, einfaches Im-Takt-Marschieren.«

»Mann, hör auf, du nervst«, sagte Jameson.

»Nein«, antwortete Weed.

Kürzlich noch konnte Jameson ihn einschüchtern. Doch nachdem Weed verhaftet und eingesperrt worden war, nachdem er seine Verteidigerin gefeuert und mit der Richterin einen Deal ausgehandelt hatte, kannte Weed keine Angst mehr. Vor niemandem.

»Drei, vier, stopp. Nach links, nach rechts, Fuß über Kreuz, mark time hut und eins, zwei, drei, vier, Gewicht auf Zehen.« Sein Krebsschritt war tadellos.

»Ich hab dir doch verdammt nochmal gesagt, du sollst damit aufhören«, zischte Jameson.

»Versuch's doch.«

»Ich schlag dir den Arsch voll.«

»Hoffentlich schlägst du den besser als deine Trommel«, sagte Weed.

»ACHTUNG!«, brüllte der Dirigent von ganz vorne.

Weed nahm Haltung an. Einen Nachteil hatten seine Becken: Sie waren wirklich schwer.

»BAND, Achtung, stillgestanden!«

Angespannt blickte er nach vorne auf den Fahnenträger. Wenn die Holzblasinstrumente vorwärts marschierten, dann war er als Nächstes dran.

Smoke hatten den schwarzen Stanley-Werkzeuggürtel aus Nylon nicht zufällig gestohlen, als er in Bubbas Werkstatt eingebrochen war. Die extra tiefen Taschen waren perfekt, das war ihm damals gleich klar gewesen, denn er plante ja schon eine ganze Weile.

Er trug eine ausgetragene, schmutzige Jeans, ein dreckiges T-Shirt und völlig runtergetretene Red-Wing-Stiefel. Die farbbekleckste Baseballkappe hatte er sich tief über die Augen gezogen. Er trug eine Oakley-Sonnenbrille und hatte sich seit Tagen nicht rasiert. Niemand achtete auf ihn, als er durch die Vorgärten ging, um die Parade zu sehen wie jeder andere auch. Smoke hatte, als die Bands Aufstellung nahmen, von seinem Posten auf dem Parkplatz der George Wythe High School alles gründlich in Augenschein genommen. Er wusste, wo jeder Einzelne stand. Er hatte Weed gesehen. Smoke war unmittelbar an der Polizeichefin und den beiden Cops, die in der Aula der Godwin gesprochen hatten, vorbeigegangen. Es machte ihm einen Höllenspaß. Smokes Nerven summten. Seine Adern pumpten Adrenalin, und er war fast manisch. Verborgen in den Packtaschen um seine Hüften steckte die gestohlene Beretta mit vier Zehn-Schuss-Magazinen und zwei Fünfzehn-SchussMagazinen in Reserve, sowie seine Glock mit drei mal siebzehn Schuss. Alles in allem hatte er hunderteinundzwanzig Winchester-115-Grain-Silvertip-High-Power-Patronen.

Er beobachtete, wie alte Jaguars und Chryslers vorbeirollten, dann entdeckte er den Corvette Club. Die Leute winkten und applaudierten, das Wetter war phantastisch und jeder bester Stimmung. Er machte ein Stück Rasen aus, das ein wenig anstieg und etwas höher über der Straße lag als andere. Dort hielt ein Kerl mit seiner grauen Maus ein Picknick ab. Sie hatten ein rotkariertes Tischtuch auf dem Boden ausgebreitet. Smoke hatte den perfekten Platz gefunden. Er ging auf das Pärchen zu, verschränkte seine Arme und sah hinunter, als die Veteranen der Kriege in Übersee und das Rote Kreuz vorbeimarschierten.

Bubba erkannte den Stanley-Werkzeuggürtel sofort wieder. Irgend so ein Bauarbeitertyp hatte ihn um. Der große schwarze Gürtel mit den tiefen Taschen war genau der Gleiche, der aus Bubbas Werkstatt verschwunden war. Bubba stellte die Schärfe seines Glases noch genauer ein und schwenkte auf das Gesicht des Burschen.

Er sah wie fünfzehn oder sechzehn aus, ein wenig kümmerlich und blass. Die Taschen beulten sich und wirkten schwer. Den gepolsterten gelben Riemen hatte er so eng zugezogen wie nur möglich. Der ganze Gürtel sah riesig an dem Burschen aus, denn es war ein Extra large, und dieser Kerl wog keine sechzig Kilo. Bubba entdeckte kein einziges Werkzeug, kein Maßband, keine Nägel. Die Schlaufe für den Hammer war leer, nicht mal irgendein Griff lugte hervor.

»Das ist mein Gürtel«, sagte Bubba und bekam Herzklopfen. »Ich weiß, dass er's ist!«

Pigeon sah in die Richtung, in die Bubba sah, er kniff die Augen zusammen und zog an einer zweiten Merit, die Bubba ihm geschenkt hatte.

»Woher weißt du das?«, fragte Pigeon.

»Ich sehe einen kleines weißes Zeichen am Schnellverschluß des Gürtels. Das könnten meine Initialen sein. Ich male sie mit weißer Farbe auf alle meine Sachen, auf alles. Denn wenn Fleck sich wieder mal was ausborgt, kann er sich nicht einfach umdrehen und behaupten, es wäre seines!«

»Wer ist Fleck?«, fragte Pigeon und klopfte die Asche ab. Die Nachhut einer Band in Schwarz und Weiß marschierte vorbei. Sie spielten »Take the >A< Train«. Der Dirigent der Godwin war direkt dahinter. Bubba schaute durch das Fernglas, Blut schoss ihm in den Kopf, sein Herz schlug schneller als eine kleine Trommel, als er das dunkelblaue Cabrio sah, in dem Hammer, West und Brazil saßen. Sie fuhren einen Zug hinter Godwin.

Der Kerl, der Bubbas Werkzeuggürtel trug, machte einen nervösen Eindruck. Seine rechte Hand zuckte. Er schien auf irgendwas oder irgendwen zu warten. Er suchte die Reihen der Godwin-Band ab, bis seine Augen auf Chief Hammer liegen blieben. Dessen war sich Bubba sicher.

Godwin begann mit einem Thema aus Titanic. Der Typ vom Bau sah nach links und rechts, fuhr mit der rechten Hand in eine Tasche und behielt sie dort. Bubba dachte unwillkürlich an seine gestohlenen Waffen. Als die Holzbläser vorbeimarschiert waren, rannte er auf die Straße. Er wollte schon seine neue Browning ziehen, überlegte es sich aber nochmal anders. »Haltet ihn auf«, schrie er so laut er konnte.

Der Dicke, den Smoke in Muskrats Autowerkstatt kennen gelernt und den er kurz danach ausgeraubt hatte, zeigte jetzt mit dem Finger auf Smoke und schrie. Smoke blieb cool. Er sah sich um und zuckte mit den Schultern.

»Ein Verrückter«, sagte er zu dem Pärchen, das neben ihm picknickte.

Cops schwärmten aus. Einer galoppierte mit dem Pferd heran. Sie versuchten, den Dicken zu beruhigen und ihn von der Straße zu entfernen. Smoke lächelte. Das würde ja noch besser werden, als er gedacht hatte. Smoke nahm Weed ins Visier. Der kleine Schwachkopf schallte und knallte mit seinen Becken, der Geck links neben ihm versuchte ihn auf der kleinen Trommel zu übertrumpfen. Smoke ließ sich Zeit. Er wollte seine Hand nicht eher wieder in die Tasche stecken, bis der Dicke aufgehört hatte, auf ihn zu zeigen.

»So tu doch jemand etwas!«, schrie der Dicke, als zwei Cops ihn an den Armen packten. »Fasst ihn, nicht mich. Den Kerl dort oben mit dem Stanley-Werkzeuggürtel!«

Pigeon machte sich Sorgen. Während Bubba mit den Polizisten kämpfte und lauthals schrie, ging er auf die Straße. »Schaun Sie mal, der gehört zu mir«, sagte Pigeon zu dem Polizisten auf dem Pferd.

»Bleiben Sie stehen wo Sie sind!«, schrie der Cop auf Pigeon ein.

»Es ist sein Werkzeuggürtel. Man kann die weißen Initialen auf der Schließe sehen. Ich meine natürlich mit dem Fernglas.« Pigeon ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. »Der Junge hat ihn gestohlen.«

Plötzlich flog Bubbas Fernglas durch die Luft. Eine Pistole fiel irgendwo raus und landete scheppernd auf der Straße. Das schien die Polizisten ziemlich aus der Fassung zu bringen. Alle rissen sie Handschellen und Tränengas von ihren Gürteln. Die Godwin-Band hörte auf zu spielen und blieb wie erstarrt stehen, als plötzlich ein kleiner Junge aus der Formation ausbrach und sein Becken die Straße hinunterrollte. Pigeon erkannte Weed.

Chief Hammer hatte keine Ahnung, was vor sich ging. Die Parade hielt abrupt an, und etwas, das wie eine große Radkappe aus Messing klang, rollte auf ihren Wagen zu. »Was ist da los?«, fragte Hammer und stand von ihrem Rücksitz auf, um besser sehen zu können. West hielt den Wagen an.

»RUNTER!«, schrie Brazil und stieß Hammer zu Boden. Die Bandmusiker sprangen aus dem Weg. Als die Straße auf einmal leicht bergab ging, wurde das Becken schneller, toste vorüber, scheuchte die Clowns auseinander, schlug Sergeant Santa in die Flucht und hätte um ein Haar den Wagen des Bürgermeisters mitten in die Menge fahren lassen. Die Florettes ließen ihre Paradestöcke fallen.

Jed sah das Becken kommen, noch bevor Lelia Erhart etwas bemerkt hatte. Plötzlich warf er den Rückwärtsgang ein. Azaleenbüsche stürzten von der Rückbank, Tontöpfe zerbrachen, Bienen schossen aus Blütenkelchen, Erde spritzte auf, die blauen Bänder schlugen eine andere Richtung ein und flatterten Erhart ins Gesicht.

Der blonde Cop, den Jed zwei Tage zuvor auf dem Friedhof aufgelesen hatte, war soeben aus Hammers Cabrio gesprungen und rannte nun wie der Teufel. Jed stieg auf die Bremse. Ein rosafarbener Azaleenbusch segelte über die Rückenlehne des Vordersitzes. Erhart kreischte. Mit lautem Getöse kam das Becken vorbei und blitzte in der Sonne wie ein rasendes goldenes Kutschrad.

Ohne die Tür zu öffnen, sprang Jed aus dem Cadillac und vergaß dabei, den Schalthebel auf Parken zu stellen. Der Wagen setzte sich auf einmal in Bewegung und fing an, vorwärts zu rollen. Erhart kämpfte mit den blauen Bändern und verhedderte sich immer mehr. Patty Passman, die nicht weit davon entfernt in der aufgebrachten Menge stand, warf ihre Tod-durchSchokolade-Eiswaffel fort und rempelte Leute aus dem Weg. »BEWEGT EUCH, IHR ARSCHLÖCHER!« Sie schubste und boxte, war zuckergeladen und nicht mehr zu bändigen. Sie jagte hinter dem Cadillac her, warf sich mit ihrem fetten Körper über die geschlossene Fahrertür, landete, die Füße in der Luft, auf dem Sitz, packte den Schalthebel und knallte ihn auf Parken.

Durch den plötzlichen Aufruhr allerorten war Smoke einen Augenblick lang verwirrt. Der Plan in seinem Kopf blätterte auf Seite drei vor und blieb stehen. Smoke sah sich um, wich ein wenig zurück und rutschte auf dem Gras fast aus. Dass der blonde Cop, den er in der Schule hatte sprechen hören, Weed und ein Penner auf ihn zugerannt kamen, war in seinem Plan nicht vorgesehen.

»ALLES RUNTER AUF DEN BODEN!«, schrie der blonde Cop. In der Menge brach Panik aus. Die Polizisten ließen von dem Dicken ab und rannten nun auch auf Smoke zu, der blonde Cop war am schnellsten.

»DU GOTTVERDAMMTER HURENSOHN«, schrie der Dicke Smoke entgegen.

Als der Dicke über ihr rotweiß kariertes Tischtuch trampelte, brachte sich das Picknickpärchen in Sicherheit. Smoke geriet in Panik und zog die Beretta. In seiner Aufregung vergaß er, wie er die Waffe zu entsichern hatte.

Von sämtlichen Seiten stürzten die Leute nun auf Smoke zu, allen voran Weed. Die Feder auf dem schwarzen Hut nach hinten geneigt, lief er wie ein geölter Blitz. Smoke ließ die Beretta fallen und griff nach seiner Glock, in dem Moment sprang Weed einen guten Meter in die Luft, drosch auf Smokes Nase ein, packte ihn bei den Haaren und boxte ihn zu Boden. Es entbrannte ein heftiger Ringkampf um die Glock. Als Weed ihm so fest er konnte ins Handgelenk biss, ließ Smoke die Waffe fallen. »ICH BRING DICH UM, DU DRECKIGES STÜCK

SCHEISSE!«, schrie Weed und schlug mit den Fäusten auf Smoke ein. Brazil kämpfte, um Smoke, der sich im Gras wälzte und schrie, die Handschellen anzulegen. Aus den Taschen des gestohlenen Werkzeuggürtels fielen die Pistolenmagazine. In diesem Moment ließ das Einschreiten der Umstehenden die Sache eskalieren.

Gelassen schlug Bubba auf Smoke ein, wann immer Weed eine Lücke ließ. Pigeon lag am Boden und versuchte, Smokes Fußgelenke festzuhalten. Weitere Polizisten mischten sich ein und kamen dabei Brazil in die Quere. Unglücklicherweise versprühte einer von ihnen Pfefferspray, nun wälzten sich alle am Boden, die Hände vor den Augen, und schrien vor Schmerz. Smoke kickte in die Luft, traf einen Polizisten an der Leiste und riss sich dessen Sig-Sauer-Pistole aus dem Gürtel. Schwer atmend und blutüberströmt, griff Smoke die Pistole zitternd mit beiden Händen. Seine Augen tränten, und er raste vor Wut. Er bemerkte die beiden Frauen nicht, die sich zwischen zwei Häusern hindurch einen Weg zu ihm bahnten.

Hammer und West hatten beide ihre Pistolen gezückt und gewannen schnell Terrain. Es sah so aus, als ob Smoke überlegte, wen er erschießen sollte. Erst fuchtelte er wild mit der Waffe vor einem Dicken herum, den Hammer als Bubba identifizierte. Dann war sie auf Brazil gerichtet und auf den anderen Polizisten am Boden, dann auf die flüchtende Menge und die Teilnehmer des Festzugs.

Hammer hatte keine freie Schussbahn, weil ihr ein Penner und ein kleiner Junge in Band-Uniform im Wege standen. Umhertreibendes Pfefferspray reizte ihre Augen und Lungen. Smoke, der offensichtlich Schritte gehört hatte, wirbelte auf dem Absatz herum. Hammer und West trennten sich. Unwirklich und riesig kam Hammer der Lauf der Pistole vor, der auf ihr Gesicht gerichtet war. Schwaden von Tränengas reizten Hammers Augen und Lungen. Als Smoke sich blitzschnell umwandte, weil er Schritte gehört hatte, die sich ihm näherten, liefen Hammer und West auseinander. Aber sie konnte nicht als Erste schießen. Zu viele Mens chen waren dazwischen.

Es war schon eine ganze Weile her, dass Hammer in einen echten Kampf verwickelt war, aber sie hatte nicht vergessen, was sie gelernt hatte. Mit aller Kraft warf sie ihre Pistole nach Smoke. Die Waffe segelte und drehte sich wie ein Bumerang. Smoke, der unwillkürlich die Arme hochriss, um sie abzuwehren, gab Hammer die Gelegenheit, nach seinen Füßen zu hechten und ihn umzureißen. Sie rangelten um seine Waffe.

»GIB AUF!«, befahl Hammer.

Er versuchte, ihr die Pistole in die Rippen zu drücken, da plötzlich erwischte sie einen seiner Daumen. Sie bog ihn geradewegs nach hinten, es war ein alter und erprobter Polizeitrick. Smoke brüllte auf vor Schmerz. Sie entwand ihm die Waffe und drückte sie ihm hart unters Kinn.

»EINE FALSCHE BEWEGUNG, UND ICH BLAS DIR

DEINEN VERFLUCHTEN SCHÄDEL WEG!« Ihr Finger lag am Abzug. Sie hoffte, er würde ihr einen Grund geben, abzudrücken.

»Du gottverdammter kleiner Bastard«, sagte sie ihm ins Gesicht. »Die hilflose alte Frau, die du ermordet hast, war meine Nachbarin.«

Brazil hatte sich weit genug erholt, dass er West helfen konnte, Smoke Handschellen anzulegen und ihn wegzuschleifen. Bubba setzte sich auf, Tränen liefen ihm über die Wangen. Pigeon lag mit dem Gesicht nach unten und hielt sich immer noch die Augen zu. Die Socke war ihm vom Beinstumpf gerutscht. Weed schwankte, als wieder stand. Mit tränenden, roten Augen sah er Chief Hammer an. Sie stand ganz ruhig, die Waffe an der Seite auf den Rasen gerichtet. »Danke«, sagte Weed zu ihr. »Mensch, bin ich froh, dass Sie da sind.«

36

In jener Nacht regnete es. Das Wasser ergoss sich in solchen Mengen aus dem Himmel, dass Weed an Bilder von Ozeanen denken musste, die er gesehen hatte. Im nächsten Moment prasselten Hagelkörner auf die Straße, und der Wind blies so stark, dass Weed wettete, er könnte Klingelknöpfe eindrücken. »Wer ist da?«, flüsterte er in die Dunkelheit und forderte neckend die unsichtbaren Mächte heraus, die da draußen wirken mochten. »Kommt rein«, sagte er zu sich selbst. »Oh, 'tschuldigung, ich glaub, ich hab vergessen, wie man die Tür aufsperrt.« Tränen traten ihm in die Augen. Seine Bemühungen, komisch zu sein, fanden keinen Anklang, weil niemand da war, der darüber lachte. Blitze zuckten durch das vergitterte Fenster, und es knisterte und knallte, als ob Blasen einer Luftpolsterfolie platzten. Weed stellte sich einen Tornado vor und dachte an Twister. Weed hatte gehört, dass man bei solchem Wetter nicht über den Golfplatz spazieren, Becken spielen oder telefonieren dürfe, und hier saß er nun auf einem Bett aus rostfreiem Stahl. Ach, was machte es schon, wenn er tot war. Irgendwo in einem anderen Teil des Jugendgefängnisses, den man den Sack nannte, war auch Smoke eingesperrt. Allein der Gedanke daran verursachte ihm ein Kribbeln auf der Haut wie von Ungeziefer. Er kratzte sich und schrubbte sich ab. Sein Herz klopfte wild, er hatte Mühe zu atmen, und ihm wurde nicht warm. Er zog die Decke enger um sich und musste wieder an sein Stahlbett denken, als draußen ein Blitz aufflammte wie Mündungsfeuer.

Chief Hammer hasste Blitze und hielt sich gewöhnlich von Fenstern und Gegenständen fern, die leiteten. Doch sie konnte nicht still halten. Unruhig wanderte sie im Wohnzimmer auf und ab, in sicherer Entfernung am Fenster vorbei, an den Lampen, dem eisernen Kaminwerkzeug. Für einen Moment stand sie sogar unter dem Messingleuchter. Indessen saßen Officer Brazil und West auf Hammers Sofa und kauten wieder und wieder die Ereignisse des Tages durch.

»Es ist mir egal, was die anderen sagen.« Dickköpfig wiederholte Brazil seine größte Sorge, als das Licht ausging. »Weed sollte nicht mit Smoke in einer Anstalt sein, andere Abteilung hin oder her. Smoke hat bereits bewiesen, wie durchtrieben und teuflisch er ist.«

»Nicht durchtrieben genug, um sich nicht einlochen zu lassen«, erinnerte West, »aber mir gefällt die Situation genauso wenig.«

»Ich sag's euch«, redete Brazil weiter auf die beiden ein. »Wenn Smoke etwas tun will, dann macht er es auch.«

»Ja, ja, ja«, sagte Hammer, unruhig mal hierhin, mal dorthin wandernd. Popeye schnarchte auf einem Ohrensessel, während draußen der Donner grollte.

Brazil machte sich solche Sorgen, dass er bereit war, drastische Maßnahmen zu ergreifen, wenn er auch nicht wusste, wie die aussehen sollten. Smoke hatte scheinbar nicht gewollt, dass Divinity, Beeper, Dog und Sick frei rumliefen, während er eingesperrt war. Er hatte der Polizei verraten, wo jeder von ihnen zu finden war. Nun saßen anscheinend alle Hechte, jeder in seiner Zelle, in der Jugendarrestanstalt, vielleicht nur ein oder zwei Korridore von der Zelle mit der stählernen Toilette und dem Klappbett entfernt, wo Weed eingesperrt war. »Wir brauchen Weed als Zeugen gegen jeden einzelnen von ihnen«, fuhr Brazil fort.

»Wer wo schläft, ist doch völlig egal«, fügte West hinzu. »Weed könnte Smoke oder einen der anderen auch beim Hofgang treffen. Und Miss Divinity ist auch eine Schlange.«

»Andy, Virginia, Sie haben beide völlig Recht.« Hammer hatte aufgehört umherzulaufen und zündete jetzt mehrere Kerzen an. »Wir müssen ihn noch heute Nacht rausholen.«

Dazu bedurfte es eines ungewöhnlichen, unorthodoxen Plans. Hammer hatte einen. Um Viertel nach acht abends rief sie Richterin Maggie Davis zu Hause an.

»Ich bin froh, dass ich Sie zu Hause erwische«, sagte Hammer eilig.

»Wäre im Moment ungern woanders«, sagte die Richterin. »Tut mir Leid, dass ich die Parade versäumt habe. Großer Gott. Alle Achtung, Judy. Ich wünschte, ich wär dabei gewesen, als Sie das kleine Stück Scheiße haben hochgehen lassen.«

»Ich hab eigentlich gar nicht viel gemacht«, wies Hammer das Kompliment zurück. »Aber wir müssen Weed Gardener so schnell wie möglich aus dem Arrest herausholen.«

»Ich dachte, er wollte eingesperrt sein.«

»Das war einmal«, sagte Hammer. »Jetzt sitzen Smoke und seine Gang dort. Das ist nicht gut, Maggie. Ganz und gar nicht gut.«

Die Richterin dachte einen Augenblick nach. »Was schlagen Sie vor?«, fragte sie schließlich.

Hammer war sich bewusst, dass das, was sie gleich vorschlagen würde, unmöglich war. Doch das meiste, was sie im Leben erreicht hatte, war nach Ansicht derer, die drum rum gestanden und zugeschaut hatten, unmöglich gewesen.

»Können Sie den Staatsanwalt und die Pflichtverteidigerin anrufen?«, fragte Hammer.

»Natürlich«, antwortete Richterin Davis.

»Ich stelle inzwischen sicher, dass das Tor offen ist.«

»Welches Tor?«, fragte Richterin Davis.

Um neun Uhr trafen sich die beteiligten sechs Personen in vier Autos vor den eisernen Gittern des Hollywood-Friedhofs. Regen peitschte über alte Buchsbaumsträucher und durch Baumkronen, und unheimlich schimmerten die nassen Grabsteine und Denkmäler, wenn Scheinwerfer über sie hinwegglitten. Chief Hammer, Brazil und West saßen im ersten Wagen. Hinter ihnen fuhr Richterin Davis in ihrem Volvo und Staatsanwalt Michael in seinem Honda Accord. Ein gutes Stück weiter hinten folgte, in einem alten Mercury Cougar Sue Cheddar, die erst das Mandat niedergelegt hatte und dann von Weed gefeuert worden war; nun hatte Richterin Davis angeordnet, dass sie weiterhin mit dem Fall betraut war.

»Ich hoffe bloß, dass er die Wahrheit gesagt hat«, meinte West zu Hammer und Brazil.

Die Scheibenwischer peitschten hin und her, und der Regen peitschte zurück. Hammer fuhr sehr langsam. Über das Lenkrad gebeugt, blinzelte sie in die Dunkelheit, um die Straßenschilder besser lesen zu können.

»Hat er«, sagte Hammer, als ob sie Weed sehr gut kennen würde.

Wasserfontänen spritzten auf, als sie die Waterview Avenue entlangfuhren, Äste peitschten auf und nieder und grapschten nach ihnen. Silhouetten von Engeln blickten ihnen hinterher. Dunkle Grüften mit farbiger Bleiverglasung zogen Hammers Phantasie magnetisch an und riefen Kindheitsängste wach. Sie war zehn gewesen, als ihre Nachbarin, Mrs. Wheat, einen Straßenzug entfernt auf dem Friedhof der Baptistenkirche beerdigt worden war. Ihr Grabstein aus grauem Granit war von der Straße aus deutlich zu sehen. Jeden Morgen, wenn Hammer in die Schule ging, war sie so schnell wie möglich am Friedhof vorbeigelaufen, weil sie Mrs. Wheat nie gemocht hatte und sicher war, dass Mrs. Wheat, wo sie nun im Himmel war, das wusste.

Hammer hasste Friedhöfe noch immer. Sie hatten für sie nichts Anziehendes. Sie fürchtete beißende Gerüche, sonderbare Geräusche und unheimliche Erdhügel. Sie hatte Angst vor dem Tod, Angst vor ihren Gefühlen ihrem verstorbenen Mann Seth gegenüber. Sie hatte Angst davor, allein zu sein. Sie hatte Angst, zu versagen. Sie hatte Angst vor der Angst. Ihre vielfältigen Ängste kosteten sie Energie, und ehrlich gesagt hatte sie jetzt die Nase gestrichen voll davon.

»Das ist doch lächerlich«, sagte sie zu West und Brazil. »Ich werde weder den Dienst quittieren, noch mich zurückziehen oder sonstwas tun.«

»Wenn Sie aufhören, werde ich hier jedenfalls auch nicht länger hier bleiben«, sagte West.

»Ich bin dann auch weg«, sagte Brazil zu seiner Chefin. Sie näherten sich dem Davis Circle.

»Sind sie noch hinter uns?« Hammer schaute in den Rückspiegel.

»Sie sollten auf keinen Fall das Handtuch schmeißen, Chief Hammer«, bekräftigte Brazil. »Gerade jetzt. Ich finde, je mehr die Leute auf Ihnen rumhacken, je mehr sollten Sie sie mit Ihrer Anwesenheit provozieren.«

»Das ist sehr wahr«, sagte Hammer. »Gefällt mir, der Gedanke.«

Nicht jeder war damit einverstanden gewesen, dass Hammer Smoke gepackt, ihm die Pistole an den Kopf gehalten und Obszönitäten geschrien hatte. Der Bürgermeister hatte sämtlichen Fernsehsendern noch rechtzeitig für die Sechs-UhrNachrichten mitgeteilt, dass der ganze Zwischenfall schon mal gar nicht hätte passieren dürfen, und dann hatte er Hammers Heldentat als einen eigennützigen Publicity-Stunt bezeichnet. Lelia Erhart hatte dem Sender Q94 erzählt, Hammer sei »ein gestiefelter Katze, der nicht gibt Pups auf Vorbeugung«. Der Stadtdirektor hatte den Innenausschuss aufgefordert, den Fall gründlich zu untersuchen.

»Lassen Sie sich von diesem Tag nicht entmutigen.« Brazil schien zu wissen, was sie dachte. »Vergessen Sie nicht, Gouverneur Feuer war sehr beeindruckt. Er rief an, um Ihnen zu gratulieren. Er zählt doch schließlich mehr als die anderen.«

»Müssen wir nicht irgendwo abbiegen?« Hammer konnte überhaupt nichts mehr sehen.

Brazil entdeckte Jefferson Davis als Erster.

»Ich schmelze! Ich schmelze!«, äffte Brazil die böse Hexe im »Zauberer von Oz« nach.

»Ich glaube, ich spinne«, sagte West, als die Statue im Licht der aufgeblendeten Scheinwerfer stand.

»Volltreffer«, rief Brazil. »Verdammt, ich wünschte, Weed könnte das sehen.«

»Ich weiß nicht«, sagte Hammer nachdenklich. »Vielleicht wäre er enttäuscht.«

»Ja«, stimmte Brazil traurig zu, als er nochmal darüber nachdachte, »vermutlich haben Sie Recht. Twister ist wieder ein Häuschen weiter gezogen.«

Jefferson Davis war dabei, seine jüngst erworbenen Rassenmerkmale und die Position im Basketballteam der Universität von Richmond zu verlieren. Sein Gesicht war schwarz gestreift, sein rotweißes Dress schwamm in Pfützen um sein nicht mehr vorhandenes Nike-Basketballschuhwerk und den noch leicht orangefarbenen Marmorsockel, auf dem er stand. Der Basketball, den er in der Hand gehalten hatte, war wieder zu einem Hut geworden.

Autotüren öffneten und schlossen sich, die Lichtkegel der Scheinwerfer zerstreuten sich im Regen, Füße schlurften und spritzten über nasse Steinplatten. Richterin Davis war gebürtige New Yorkerin. Sie ging auf die Statue zu und betrachtete sie genau. Sie bückte sich nieder und zog aus dem morastigen Boden eine kleine Südstaatenflagge. Sie schwenkte sie an ihrem Stöckchen, als ob sie sehen wollte, wie das funktionierte und was der ganze Blödsinn eigentlich sollte. »Es ist wohl offensichtlich, dass es sich hierbei nicht mehr um Vandalismus handelt«, sagte Hammer. »Noch je gehandelt hat. Wir glaubten nur, es wäre Vandalismus.« Sue Cheddar stand unter einem hellen pinkfarbenen Regenschirm. Lediglich ihre langen schillernden Fingernägel waren sichtbar, als sie sagte: »Sehen Sie nur.«

Ihre roten Klauen blitzten dem Staatsanwalt Michael entgegen. Er war bereits durchnässt und sah in seinem schlecht sitzenden grauen Anzug und der dünnen dunklen Krawatte aus wie ein besiegter konföderierter Soldat. Das Haar klebte ihm am Kopf, Regen rann über sein müdes Gesicht, während er zusah, wie der Präsident der Konföderierten zum zweiten Mal seinen Glanz einbüßte.

»Tatsache ist, dass Weed vorsätzlich Schaden anrichten wollte«, sagte Michael ohne Überzeugung. »Verdammt nochmal, will denn der Regen gar nicht mehr aufhören? Sie sollten mal meinen Garten sehen. Oder die Straße davor. Aber die Stadt macht keinen Finger krumm. Das Wasser steht jetzt bestimmt fast zwanzig Zentimeter hoch.«

»Hat noch jemand Einwände?« Richterin Davis sah sie alle reihum an. Der Regen verwandelte sich wieder in Hagel und prasselte auf die Statue.

»Ich nicht«, sagte West.

»Natürlich nicht«, sagte Hammer.

»Nee«, erklärte sich Brazil mit allem einverstanden.

»Dann verkünde ich, dass das Urteil gegen Weed Gardener ab sofort aufgehoben ist.« Als Richterin Davis sprach, blickten eine marmorne Frau mit einer geöffneten Bibel und ein Engel auf die Szene. »Officer Brazil«, sie nickte ihm zu, »lassen Sie uns den Papierkram erledigen. Ich möchte, dass er sofort freikommt.«

»In dieser Minute«, stimmte Hammer zu. »Virginia, Andy, ab ins Jugendgefängnis. Wir bringen Weed nach Hause.« Brazil lächelte und legte seinen Arm um West. Chief Hammer begann zu applaudieren. Auch West klatschte mit. Cheddar fiel ebenfalls ein, obwohl sich ihre Hände nicht berühren konnten. Staatsanwalt Michael zuckte mit den Schultern. Das Dokument wurde unterschrieben, und die sechs Personen gingen zu ihren Wagen. Jefferson Davis trat ins Dunkel zurück, und die kleine Wagenkolonne fuhr die Waterview Avenue hinunter, durch Regen, der auf einmal nicht mehr ganz so heftig vom Himmel fiel, und an Monumenten vorüber, die etwas heiterer wirkten.